Es ist widerlich.
Auf allen Vieren, die Hände in das versiffte Laken des Billig-Motel-Bettes verkrallt.
Die harten, lieblosen Stöße des Mannes, den er zu hassen glaubt.
Die große Hand, die ihn im Nacken hält und mit dem Gesicht nach unten drückt.
Grinsend deutete er auf Masuyas Schuhe und der sah ebenfalls dorthin. Am rechten Schuh war der Schnürsenkel offen. Verlegen lächelte er und band ihn ungeschickt wieder zu.
