Ben Beckman
Er grinste, denn kannte er den Jungen neben sich nur allzu gut.
„Na sieh mal einer an. Du weilst also wieder auf der Insel.“
„Hallo Ben!“
„Ja, ich bin wieder hier.“
„Sehr schön. Da stellen sich dann ja nur noch die Fragen, warum du abgehauen bist und wie du wieder hierher zurückgekommen bist.“
„Zum Ersten: Ich wollte halt mal etwas anderes sehen, als diese langweilige Insel und zum Zweiten: der da drüben“, antwortete Del, deute gleichzeitig auf Shanks. Langsam drehte sich Ben auf seinem Barhocker herum, sein Blick folgte dem Fingerzeig des Jungen.
„Dieser Vollidiot da hinten, der sich gerade mit den Anderen im Wettsaufen misst?“, fragte der Schwarzhaarige noch einmal nach und besah sich voller Skepsis den rothaarigen Strohhutträger.
„Genau der“, war die Antwort des Jungen, wobei sich ein seltsames Lächeln auf seinem Gesicht breit machte. „Er mag zwar ganz schön verrückt erscheinen – und er ist es vermutlich auch – aber eigentlich ist er ganz in Ordnung.“
„Muss er wohl auch sein, denn ansonsten hätte er so eine Nervensäge wie dich niemals mitgenommen.“ Beide grinsten und beobachteten weiterhin Shanks, der mittlerweile schon einen ordentlichen Vorsprung an leeren Gläsern gegenüber den anderen Wettbewerbsteilnehmern hatte.
„Und ‘ne Menge an Alkohol muss er auch vertragen können, wenn er selbst den Wirt beim Saufen schlägt“, stellte Ben nur trocken fest, nachdem die Arbeiter und der Wirt allesamt von ihren Stühlen gefallen waren, nun auf den Boden lagen, während Shanks als einziger noch am Tisch saß und sich verwirrt umblickte.
„Naja zugegeben, die anderen hatten schon einen gewissen Vorsprung, was den Alkoholspiegel betrifft, aber trotzdem…nicht schlecht.“
„Ich glaube, Piraten müssen unendlich viel saufen können, ansonsten wären sie nicht echt“, lachte der Junge und grinste Ben an, ehe er noch eine Kleinigkeit ergänzte. „Und nachdem, was du so alles trinken kannst, könntest du eigentlich auch ein Pirat sein. Zumal Shanks da drüben noch einen Navigator für seine Bande sucht.“
„Aha“, entgegnete der Schwarzhaarige und blickte den Rothaarigen an, ohne jegliche Gefühlsregung in seinem Gesicht zu zeigen. „Das ist also ein Neu-Pirat, der sich ohne jeden Plan und Verstand aufgemacht hat, um sich die Welt anzusehen. Und du…“ Ben’s Kopf drehte sich langsam hinüber zu Del. „…willst mich, gerade das du wieder da bist, wohl loswerden, was?“
„Nein, ich doch nicht.“ Deutlich überwog die Ironie in der Stimme Del’s, was von Ben aber auch nicht unbemerkt blieb. Jedoch hielt er sich erst einmal zurück und lauschte der weiteren Erklärung des Blonden.
„Aber Shanks hat mir in Loguetown den Hintern gerettet, als die Marine mich verfolgte, wegen..ähm…“ Mit jedem Wort wurde Del leiser und leiser und nervös begann er auf seiner Unterlippe herum zu kauen, um irgendwie auf eine logische jedoch auch leicht von der Wahrheit abgewandelte Form der Ausrede zu kommen. Doch Ben brauchte und wollte auch gar keine zusammengeschusterte Lüge hören, war es ihm eigentlich auch egal. Und dem Jungem fiel auch nichts wirklich Gutes ein.
„Naja, jedenfalls hat er mich gerettet und da wollte ich ihm schließlich ebenfalls ein wenig helfen. Außerdem hast du doch eh nichts zu tun außer-“
„Außer vielleicht in den Minen zu arbeiteten und sich darum zu kümmern, das hier alles glatt läuft und früh auch alle zur Arbeit auftauchen…“ Langsam blies der Schwarzhaarige den Rauch seines Zigarillos aus und nebeligen Schwaden verteilten sich schnell im ganzen Raum, bevor sich der Mann von seinem Barhocker erhob.
„So, und jetzt muss ich-“ Gerade hatte sich Ben dem Gehen zugewandt, da versperrte ihm ein Mann mit roten Haaren und Strohhut dem Weg und sah ihn fragend an.
„Sag bloß, du arbeitest lieber, als das du freier Pirat wärst?“
„Was geht dich das an?“, knurrte Ben zurück.
„Ganz einfach. Du bist der einzige, der hier noch stehen und reden kann, deshalb hab ich entschieden, das du mein Navigator wirst! Immerhin müssen Piraten etliches an Alkohol vertragen können.“
Stille…
Vollkommen entgeistert starrte der Schwarzhaarige seinen Gegenüber an. Breit grinsend stand dieser Shanks vor ihm und hatte seine Worte ausgesprochen, wie als sei es eine Selbstverständlichkeit, einen Wildfremden in eine Piratencrew aufzunehmen.
„Ich glaub, du hast zu viel gesoffen“, zischte Ben nur zurück, ignorierte weitestgehend das Jucken in seiner Faust. Doch als der Strohhutträger nur grinsend mit einem
„Nein, das meine ich ernst“ antwortete, schnellte die Faust hervor und wollte direkt in das Grinsen vor ihm schlagen, doch war dieses genauso verschwunden wie das dazugehörige Gesicht. Stattdessen traf er so nur einen Balken. Sofort zersprang das Holz in seine Bestandteile und die Splitter verteilten sich im ganzem Raum.
„Uhhh! Wäre ich nicht ausgewichen, hätte das wohl ziemlich schmerzhaft werden können. Aber jetzt will ich dich ganz sicher in meiner Crew haben!“ Die Stimme des Rothaarigen drang an Bens Ohren und ließ deren Besitzer zu dem Ursprung herumfahren. Im Schneidersitz saß der Mann mit dem Strohhut auf einem der Tische und grinste selbstzufrieden vor sich hin.
„Idiot. Als ob ich so einem wie dir mitmachen würde. Was kannst du denn außer Saufen und Ausweichen?“
„Ach darum geht es dir also. Na dann…“ Schnell sprang Shanks vom Tisch und stellte sich vor den Schwarzhaarigen. „…wie wäre es denn mit einem Kampf. Wenn ich gewinne, kommst du in meine Bande.“
„Was für eine bescheuerte Idee. Wieso-“
„Okay. Wenn du gewinnst, macht Ben bei deine Bande mit“, platzte Del dazwischen. „Aber wenn Ben den Kampf für sich entscheidet, dann bleibt er eben hier. Einverstanden, Shanks?“
„Geht klar!“ Del und Shanks schlugen lachend ein, während Ben entgeistert zwischen den beiden hin- und herschaute.
„SAGT MAL, HABT IHR SIE NOCH ALLE?! Ihr könnt doch so etwas nicht einfach so über meinen Kopf hinweg entscheiden!“ Verwundert drehten die zwei ihre Köpfe zu dem vor Wut beinahe bebenden Ben.
„Warum nicht?“, fragten beide synchron. Und Shanks ergänzte: „Ich bin Pirat, ich darf alles.“ Und damit packte Shanks ‘seinen Navigator‘ am Kragen dessen T-Shirts und zog ihn hinaus aus der Kneipe. Auch Del wollte folgen, doch zuvor sah lief er noch einmal zurück zu dem Platz, an welchem Ben eingangs gesessen hatte. Schnell griff er nach dem Gewehr des Mannes, denn ohne Waffe hätte Ben wohl schlecht kämpfen können. Dann verließ auch er die Bar.
Als er hinaustrat, das Gewehr in seiner Hand, sah er Ben und Shanks bereits gegenüberstehen. Während Shanks nur zufrieden seinen Kontrahenten angrinste, wirkte Bens Miene wie versteinert. Nur sein Zigarillo, der sich hin und her bewegte, vermied den Anschein, das schon längst nicht mehr unter den Lebenden weilte.
„Hier Ben!“ Ohne sich groß zu bewegen, fing der Angesprochen das ihm zugeworfenen Gewehr auf und legte den Griff auf seine Schulter, unterdessen er den Schafft in den Händen hielt.
„Damit kämpfst du also“, stellte Shanks trocken fest und zog ebenfalls seine Waffe. „Na dann kann es ja losgehen!“
„Nein wartet, noch nicht!“
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Ein ganz großes Dankeschön an die Kommischreiber!
