Kamui und Maurice   von Ashura-oh
                                (Vorgeschichte)
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                             Kapitel 1: Die Flucht
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1   

Die Flucht


Los Angeles
US-Bundesstaat Karlifornien
xx. Oktober 19xx

Es war einer dieser seltenen, kühlen und verregneten Herbsttage, der die Stadt
in einem anderen Licht zeigte. Die kleinen Regentropfen, die gegen mein Fenster
prasselten konnten den Lärm der Stadt, die anscheinend niemals schlief und
niemals Ruhe fand, nicht übertönen. Dazu waren sie zu leise, ein sanfter
Nieselregen, der sich vielleicht, wenn ich Glück hatte, doch noch ändern
würde, damit ich den Straßenlärm nicht mehr hören musste.
Vielleicht würde es der Regen auch schaffen, dass ich selbst endlich Ruhe fand,
doch in diesem Augenblick konnte ich nur Angst und Verwirrung empfinden. Denn
mein Vater hatte mich wieder, ohne einen Grund, geschlagen. Fest, wie sonst auch
immer, dennoch war es nur ein Schlag gewesen, danach hatte er aufgehört.
Vielleicht hatte er mich verschont, weil mein Körper noch von den harten
Schlägen vom Morgen weh tat. 
Doch es war mir egal, ich konnte nur nicht verstehen, warum ich dieses Mal
geschlagen worden war. Ich hatte alles getan, was mein Vater von mir verlangt
hatte. Ich war pünktlich von der Schule nach Hause gegangen, hatte seine 6
Flaschen Bier vom Supermarkt, der auf dem Heimweg lag, mitgebracht. Der
Ladenbesitzer kannte mich und hatte Mitleid mit mir, weshalb er mir die Flaschen
ausgehändigt hatte, obwohl ich erst 13 Jahre alt war. Schließlich waren sie
nicht für mich, sondern für meinen Vater und das wusste er. Ich hatte für
meinen Vater sogar noch das Abendessen zubereitet, Spaghetti Bolognese, was er
so gern aß und dennoch hatte er mich geohrfeigt, als ich in mein Zimmer gehen
wollte.
Dabei hatte ich die Küche wieder aufgeräumt und das Geschirr abgewaschen und
wollte nur noch meine Hausaufgaben in meinem Zimmer erledigen, damit es in der
Schule am nächsten Tag nicht auch noch Ärger gab. Denn das hätte nur zur
Folge gehabt, dass ich Abends noch Größeren von meinem Vater bekommen hätte.
Was habe ich dieses Mal nur falsch gemacht?, fragte ich mich und konnte es
einfach nicht verstehen. Nicht einmal, als ich mich anschließend in meinem
Zimmer auf meinem Bett verkrochen hatte und zusammen gekauert auf diesem saß
und meine brennende Wange mit meiner Hand hielt. Mein Vater war nicht hinterher
gekommen, was mich ein wenig beruhigte. Ich hoffte, dass ich jetzt wirklich für
heute meine Ruhe vor ihm hatte. Doch ich war mir nicht sicher. Ich hoffte es so
sehr.

Leise, ohne es selbst zu bemerken, liefen mir vereinzelt Tränen über das
Gesicht und erst, als Eine davon meine Hand streifte, bemerkte ich es. Ich
wischte sie hastig weg und starrte verängstigt auf die Tür, in der Annahme,
dass sie gleich aufgerissen wurde und mein Vater in das Zimmer stürmte. Doch
die Tür blieb verschlossen. 
Erleichtert atmete ich auf und sah zu dem Bild, das auf meinem Nachttisch stand.
„Mama...“ wisperte ich leise und schloss meine Augen. Ich sollte mich mehr
zusammen reißen, das wusste ich, doch es fiel mir so schwer. Mein Vater hasste
Heulsusen, denn Männer waren keine Heulsusen. Das waren nur Weiber und
Waschlappen seiner Meinung nach. Zu letzterem zählte mein Vater mich zwar, doch
ich musste ihm nicht auch noch einen Beweis mehr dafür geben, ihn in seiner
Meinung zu bestätigen.
Zur Sicherheit, dass er mich nicht gleich entdeckte, falls er doch noch
hereinstürmen sollte, verkroch ich mich unter meiner dünnen Decke, die mich an
kalten Tagen nicht wirklich wärmte. Doch sie spendete wenigstens Trost und das
war es, was ich im Moment dringend benötigte. 
Wieder laufen mir ein paar Tränen über mein Gesicht, doch ich presste es nur
in das Kissen und hielt die Luft an. Am liebsten hätte ich geschrien, doch ich
wagte es nicht, meinen Vater auf mich aufmerksam zu machen. Also zählte ich nur
stumm bis 10, während ich die Luft anhielt. Das half mir immer mich zu
beruhigen. Zumindest, wenn ich weinte. Meine Gedanken konnte ich damit an diesem
verregneten Abend leider nicht beruhigen. Zu verwirrt und verängstigt war ich.
Warum schlägt mich Papa immer? Ich hab doch nichts falsch gemacht.
Ich schaffe es nicht, meine Gedanken verstummen zu lassen und so ergab ich mich
und ließ mich dahin driften. Hoffte darauf, dass ich bald einschlafen und alles
vergessen würde. Zumindest für eine Nacht, bis mich der nächste Morgen wieder
in die harte und kalte Realität zurückbringen würde.
Noch während ich darüber nachdachte, warum ich an diesem Abend eine Ohrfeige
bekommen hatte und ob es nicht einfacher für mich wäre, wenn ich endlich
einfach abhauen und verschwinden würde, wurde ich durch ein leises und
aufgeregtes Murmeln abgelenkt. So aufgeregt hatte ich meinen Vater schon lang
nicht mehr reden hören und es machte mich neugierig.
Mit wem redet Papa?, fragte ich mich und schlüpfte so leise wie möglich unter
meiner Decke hervor und schob mich an den Bettrand. Groß war es nicht gewesen,
dennoch quietschte es laut auf, als ich mein Gewicht verlagerte und meine
nackten Füße auf dem weichen Teppich stellte. Für einen kurzen Moment schloss
ich meine Augen und genoss das Gefühl, denn ich liebte den Teppich. Meine
Mutter hatte ihn vor Jahren für mein Zimmer ausgesucht. Erneut spürte ich die
Tränen, die mir meine Kehle zuschnürten und kämpfte gegen den Drang an,
einfach los zu weinen. Ich dachte nicht gern an meine Mutter. Nicht, weil ich
sie nicht lieb hatte, sondern einfach, weil ich sie so sehr vermisste, dass ich
ihren Tod nur ertragen konnte, wenn ich versuchte, nicht an sie zu denken. Doch
vergessen würde ich sie nie. Das war unmöglich, denn mein Vater erinnerte mich
tagtäglich aufs neue an ihren Verlust, denn mit ihrem Tod hatte er angefangen
zu trinken.
Schnell schob ich die düsteren und traurigen Gedanken an meine Mutter und die
Folgen durch ihren Tod beiseite und schlich leise zur Tür. Drückte mein Ohr
gegen das kalte Holz und versuchte zu lauschen, doch es war zu leise. Mein Vater
musste wohl im Wohnzimmer sein. Ich zögerte einen Moment, doch dann griff ich
nach dem Türgriff und drückte ihn langsam und vorsichtig hinunter. Ein kurzes
Klack und meine Tür kam mir ein paar Zentimeter entgegen.
Für eine Sekunde blieb mein Herz vor Schreck stehen, als hätte mein Vater
dieses leise Geräusch gehört. Doch nun, da die Tür offen war, hörte ich,
dass er zu sehr in sein Gespräch vertieft war, als dass er es wohl irgendwie
hätte wahrnehmen können. Dennoch blieb ich vorsichtig und öffnete die Tür
langsam, um mich dann in den Flur zu schleichen.
Mit wem redet Papa da?, fragte ich mich selbst und zog meine Augenbrauen
zusammen. Im Flur konnte ich seine Stimme deutlicher hören. „... er ist 1,45m
groß...“ hörte ich ihn sagen. Über was redet Papa da? Über mich?, ich
konnte nicht verstehen, warum mein Vater so etwas zu jemand anderem sagte.
Nach ein paar Schritten, die nicht wirklich hörbar waren, da der Boden unter
meinen nackten Füßen zum Glück nicht knarrte, erreichte ich das Wohnzimmer.
Vorsichtig reckte ich mich etwas nach vorne um durch die halb offene Tür zu
sehen und sah meinen Vater mit dem Rücken zu mir stehend. In seiner linken Hand
hielt er das Telefon und in seiner Rechten hielt er die Bierflasche, die er bei
seinem Gespräch ein wenig herumwirbelte.
„... er ist gerade 13 Jahre alt geworden, Mr. Harrison... Er hat aschblondes
Haar... Ja, er wirkt wie ein Mädchen...“ erzählte er dem Fremden Mann am
Telefon, was mich erstarren ließ. Nun wusste ich, dass er definitiv über mich
sprach.
Was hat Papa vor? Und Warum erzählt er einem fremden Mann von mir?, wollte ich
wissen und doch fand ich keine Antwort darauf und meinen Vater hätte ich sicher
nicht gefragt. Zu sehr hatte ich Angst davor, dass er mich wieder schlagen
würde. Mein Körper war immer noch mit blauen Flecken überzogen von den
letzten paar Mal, als ich seine Faust zu spüren bekommen hatte.
Was hat das zu bedeuten?
Wieder hörte ich meinen Vater, wie er weiter sprach: „... Ich kann Ihnen den
Kleinen morgen vorbei bringen, wenn Sie ihn sich ansehen wollen... Sie nehmen
ihn so? Ohne ihn vorher...“ mein Vater verstummte und langsam begriff ich,
worüber er mit dem Fremden redete. „Sie... Sie wollen mir... 20.000 $ für
ihn geben? … Nein, nein, das ist absolut fair, Sie haben Recht...“ wehrte
mein Vater schnell ab, nachdem er seine Sprache wiedergefunden hatte. Von da an
bekam ich nichts mehr von seinem Gespräch mit.
Papa... will mich verkaufen..., schoss es mir durch den Kopf, als ich die Summe
hörte, die mein Vater so sprachlos gemacht hatte. Die Erkenntnis traf mich wie
ein Faustschlag meines Vaters und mir entwich ein geschocktes Keuchen.
Fassungslos lehnte ich mich gegen die gelblich gefleckte Wand u nd versuchte
wieder Luft zu bekommen. Ich hatte aufgehört zu Atmen und musste nun nachholen,
was ich meinem Körper verwehrt hatte. Viel zu oft hatte ich im Fernsehen,
heimlich, wenn mein Vater ohnehin kurz Nachrichten gesehen hatte, mich wie jetzt
in den Flur geschlichen und hatte zugesehen. Es gab unzählige Berichte über
verschleppte, verkaufte und entführte Kinder. Über verzweifelte Eltern, oder
über solche, die ihre Kinder aus einer Not heraus verkauft hatten. Doch mein
Vater gehörte nicht zu ihnen. Ich wusste, dass mein Vater nicht zu der Sorte
Menschen gehörte, denn für ihn zählte nur eines. Sein Bier.
Dieses Mal spürte ich, dass mir wieder Tränen über mein Gesicht liefen, denn
sie brannten auf meiner geröteten Wange. Als ich hörte, wie mein Vater sich
von dem Fremden verabschiedete konnte ich mich aus meiner Starre befreien. Denn
erneut stieg Angst in mir hoch. Er sollte mich nicht hier im Flur erwischen.
Fast blind vor lauter Tränen tastete ich mich an der Wand entlang zurück zu
meinem Zimmer, in dem ich mich sofort wieder auf das Bett und unter die Decke
verkroch. Ich hörte die Schritte meines Vaters überdeutlich und schnell
wischte ich mir mit einem Zipfel meiner Decke über das Gesicht um meine
Tränenspuren zu beseitigen. Ich tat so, als ob ich schlafen würde, in der
Hoffnung, mein Vater würde mich in Ruhe lassen.
Angstvoll wartete ich mit geschlossenen Augen darauf, dass mein Vater in m ein
Zimmer kam und versuchte dabei möglichst ruhig zu atmen. Keine Träne kullerte
mehr aus meinen Augenwinkeln, denn ich konnte nicht mehr weinen. Ein dicker Klos
steckte mir im hals und schnürte mir alles ab. Selbst das atmen fiel mir
schwer. Ich spürte nur noch die Angst vor dem, was Morgen sein würde und
davor, dass Vaters Schritte sich meinem Zimmer näherten. Denn jetzt hörte ich
sie. Sie wurden immer lauter, bis plötzlich die Tür zu meinem Zimmer
aufgerissen wurde und mit einem lauten Knall gegen die Wand dahinter knallte.
Vater war nie sehr sensibel mit meiner Tür umgegangen. Wäre es nach ihm
gegangen, hätte ich wohl gar keine gehabt.
Polternd kam mein Vater in mein Zimmer und trat an mein Bett. „Schläfst du
schon, du Bengel?! Wach auf!“, herrschte mich mein Vater an und schüttelte
mich dabei grob an der Schulter.
Erschrocken drüber riss ich meine Augen auf und starrte verängstigt zu ihm
hoch. Ich war mir sicher, dass er mich schlagen würde, doch es kam kein Schlag.
Mein Vater richtete sich nur wieder auf und grinste breit.
„Gut, du bist wach. Morgen gehen wir zwei in die Stadt. Einkaufen. Zieh dich
also ordentlich an, damit du mich im Kaufhaus nicht blamierst und ich mich für
dich schämen muss, Bengel.“ teilte er mir ungerührt und leicht lallend mit.
Er musste wohl noch ein oder zwei Flaschen nach dem Anruf getrunken haben, bevor
er in mein Zimmer gekommen war. Seine Bierfahne schlug mir direkt ins Gesicht,
so dass ich nur mühsam verhindern konnte, meine Nase nicht angewidert zu
rümpfen.
Noch bevor ich richtig auf seine Mitteilung nicken konnte, wankte mein Vater
auch schon wieder aus meinem Zimmer. Er schlug die Tür so fest zu, dass ich das
Gefühl hatte, als ob mein ganzes Zimmer beben würde.
Schweigend starrte ich die Tür an und konnte es noch gar nicht richtig
begreifen. Oder wollte es nicht. Aber es stand fest. Ich hatte meinen Vater
richtig verstanden, als er mit dem Fremden Mann telefoniert hatte. Mein Vater
wollte mich verkaufen.
Langsam, wie in Zeitlupe, kauerte ich mich auf dem Bett unter der Decke zusammen
und fing an, lautlos zu weinen. Warum passierte so etwas? Dass mein Vater mich
nicht wirklich lieb hatte, war mir schon seit langem klar. Doch dass er mich so
sehr verabscheute, dass er mich jetzt auch noch verkaufte, hätte ich nicht
erwartet gehabt.

Stunden vergingen in denen ich nur am Anfang lautlos geweint hatte. Immer wieder
hatte ich das Bild meiner verstorbenen Mutter angesehen und mir gewünscht, sie
wäre bei dem Unfall nicht gestorben. Doch ich konnte es nicht ändern. Und das
war das Schlimmste daran. Sie würde mir nicht helfen können, meinem Vater zu
entkommen.
Es war mittlerweile mitten in der Nacht. Alle Lichter in Vaters Wohnung waren
aus und auch bei den Nachbarn waren die meisten Lichter erloschen. Nichts
rührte sich mehr in dem Haus, nur auf der Straße konnte man die
vorbeifahrenden Autos immer wieder mal hören. Das einzige Geräusch neben dem
Motorenlärm war das laute Schnarchen meines Vaters,  der im Wohnzimmer in
seinem Lieblingssessel seinen Rausch aus schlief. 
Ich hatte lang genug darüber nachgedacht, was ich tun sollte und jetzt, wo
alles um mich herum still war, bis auf das Schnarchen und den Lärm der
vorbeifahrenden Autos, entschloss ich mich dazu das einzig Richtige zu tun. Ich
würde abhauen und meinen Vater verlassen. Ich hätte es wohl schon viel früher
tun sollen, doch was hätte ich mit meinen 13 Jahren schon machen können? Auf
der Straße zu leben war gefährlich, doch wahrscheinlich nicht so gefährlich,
wie das, was auf mich zukommen würde, wenn ich hier blieb. Es stand also fest,
ich würde meine wichtigsten Sachen packen und verschwinden. Schon vor langem
hatte ich das vorbereitet und dafür gespart. Jeden Penny hatte ich in mein
Versteck in meinem Schreibtisch getan und es immer wieder gegen Scheine
umgetauscht. Und so war ein stolzer Betrag von 500 $ zustande gekommen.
Vielleicht auch ein paar Pennys mehr, doch das war nicht relevant.
Ohne groß weiter darüber nachzudenken holte ich meinen braunen Rucksack aus
dem hintersten Eck meines Schrankes heraus in dem bereits eine neue, noch
eingepackte Zahnbürste, Zahnpasta, Becher und Bürste war. Ich verstaute mein
Geld darin und tat ein paar Scheine in meinen Geldbeutel, den ich bei mir tragen
würde. Was ich an Kleidung mitnehmen würde war nicht viel. Ich besaß auch
nicht wirklich viel, denn mein Vater gönnte mir kaum etwas. Also legte ich die
sorgfältig zusammen gelegten Sachen in den Rucksack. Verstaute es so Platz
sparend wie möglich, damit die 2 T-Shirts, 3 Jeans, Unterwäsche und auch 2
Pullover hinein passten. Mein Lieblingsteddy musste auch mit hinein, den hatte
meine Mutter mir zu meinem Geburtstag geschenkt, bevor sie gestorben ist. Ich
hing an ihm und könnte nie ohne ihn weg. Auch mein etwas abgegriffenes Tagebuch
legte ich in den Rucksack und ein paar Stifte.
Noch einmal blickte ich mich in meinem Zimmer um, holte mein zweites Paar
Turnschuhe unter meinem Bett hervor, die ich als letztes in meinen Rucksack
mittlerweile stopfen musste, da kaum mehr etwas hinein passte. Vorsichtig und
mit etwas Überredungskunst schaffte ich es nach einigen Versuchen doch noch ihn
zu zu bekommen, ohne etwas hier lassen zu müssen. Erleichtert atmete ich auf
und holte noch das Photo meiner Mutter vom Nachttisch und verstaute es
sorgfältig in meinem Geldbeutel, den ich in eine kleine Umhängetasche
verstaute und mir umhängte. Mit einem Griff in meinen Kleiderschrank holte ich
noch einen Pullover hervor, der etwas älter war und nicht so auffallen würde,
wenn ich raus ging. Als letztes holte ich meine Jacke, die ich gleich anzog und
meinen Rucksack anlegte. Schnell kontrollierte ich den Sitz und nickte. Er saß
fest und tat nicht weh. Ich hatte alles, was wichtig war und was ich brauchte,
wenn ich ging.
Einen letzten Blick warf ich auf mein penibel aufgeräumtes Zimmer, stopfte noch
ein Kissen unter die Decke, damit es so aussah, als ob ich noch schlafen würde,
falls mein Vater am Morgen zuerst in mein Zimmer sehen würde. Nur für den
Fall, so hatte ich noch ein klein wenig mehr Aufschub, bevor er nach mir suchen
würde. Und dass er das tun würde, da war ich mir sicher. Immerhin wollte er
20.000$ für mich bekommen und da wäre er sicher nicht erfreut darüber, wenn
ich weg war. Doch es geschah ihm nur recht, wenn er morgen feststellen würde,
dass ich nicht mehr da war. Schließlich wollte er mich ja los werden.
Tief holte ich Luft und schloss dabei die Augen. Ich konnte schwach das Parfum
meiner Mutter riechen, dass ich hier ab und zu versprüht hatte, doch letzte
Woche war es leer gegangen und ich hatte keine Zeit gehabt mir ein neues zu
kaufen. Doch jetzt war es ja ohnehin egal.
Mit schneller schlagendem Herzen verließ ich mein Zimmer und ging ohne Schuhe
zur Wohnungstür. Jedes mal, wenn das Schnarchen meines Vaters aussetzte, blieb
ich vor Schreck stehen und hielt die Luft an. Und erst, wenn es wieder
einsetzte, ging ich weiter und kam endlich an der Wohnungstür an. Vorsichtig
und langsam drehte ich den Schlüssel herum und zuckte bei jedem Klirren
zusammen, ehe ich die Tür endlich öffnen konnte. In meiner linken Hand hielt
ich meine älteren Turnschuhe, die ich erst im Flur anzog, als ich die Tür
zugezogen hatte. Und selbst jetzt, als ich im Hausflur stand und meine Schuhe
angezogen hatte, hielt ich die Luft kurz an und lauschte, befürchtete, dass
mein Vater jede Sekunde aus der Tür kam und mich erwischte. Doch es blieb
still. Es kam mir wie eine Ewigkeit vor, die ich brauchte, um endlich aus der
Haustür zu schleichen und selbst auf dem Weg von unserem Haus weg zum Gehweg
ging ich noch langsam und blieb wachsam. Noch nicht einmal auf dem Gehweg
fühlte ich mich sicher, denn ich drehte mich nervös um und sah zurück, doch
da war niemand. Die Lichter in dem ganzen Haus waren aus, nicht einmal im
Hausflur brannte Licht, das ich auch nicht angeschaltet hatte, damit es ja
keinem auffiel, das sich jemand dort herum schlich.
Und nun rannte ich um den nächsten Block, blieb erst stehen, als ich mir sicher
war, dass man das Haus nicht mehr sehen konnte. Längst war Mitternacht vorbei
und die Straßenbeleuchtung erhellte alles. Endlich war ich frei. Ich war weg,
hatte alles, was ich brauchte und konnte meinen Vater hinter mir lassen. Wie es
jetzt allerdings weitergehen sollte wußte ich noch nicht genau. Wohin sollte
ich jetzt gehen? Ich kannte mich kaum in L.A. aus und nun war ich auf mich
allein gestellt.
Was soll ich nur machen?, fragte ich mich verzweifelt in meinen Gedanken selbst
während ich durch die Straßen von Los Angeles lief. Los Angeles, die Stadt der
Engel. Doch ich wusste, dass hier keine Engel wohnten.

Es vergingen Tage, in denen ich mich von einem Tag zum nächsten durchschlug.
Immer auf der Suche, nach einem neuen Schlafplatz und einer warmen Mahlzeit. Ich
traute mich nicht zu betteln, denn vielleicht kam mein Vater irgendwann vorbei
und erkannte mich zufällig, denn dass er nach mir suchte hatte ich bereits in
einem Schaufenster eines Ladens gesehen, der die neuesten Fernseher verkaufte.
Deshalb hatte ich mir auch ein Basecap gekauft, dass ich tief in mein Gesicht
gezogen hatte. So erkannte man mich wenigstens nicht so schnell.
Eine Woche, nachdem ich abgehauen war, fand ich einen Schlafplatz in einem leer
stehenden Gebäude. Hier hausten auch schon andere Obdachlose, doch sie
erschienen mir harmlos. Nirgends, wo ich hinsah, konnte ich Spritzen erkennen,
nur Flaschen, die den Alkoholgeruch verbreiteten, der mir in meiner Nase
kribbelte. Mit ein paar von ihnen freundete ich mich sogar an und ließ mir von
ihnen Abends Geschichten erzählen von ihren besseren Tagen. Doch über mich
verriet ich kein Wort. Die Leute hier wurden so etwas wie eine kleine Familie
für mich, denn sie zeigten mir, wo ich günstig an Essen heran kam und auch, wo
ich das ein oder andere mal für ein klein wenig Arbeit auch etwas Warmes
kostenfrei bekam. Auch passte Bobby, eine etwa 54 jährige Frau auf mich auf,
wenn ich raus ging. Sie schlich mir immer nach, weil sie meinte, so ein
hübscher Junge würde auf der Straße zu sehr auffallen. Er wäre zu leicht in
Gefahr und damit behielt sie leider oft Recht. Viel zu oft hatte sie mir helfen
müssen oder einer ihrer Freunde, als irgend jemand meinte, ich wäre ein
passendes Spielzeug für ihn gewesen. Das erste Mal war besonders schlimm
gewesen und ich hatte mich weinend den ganzen restlichen Tag und die Nacht in
Bobbys armen verkrochen und sie nicht losgelassen. Sie war wirklich ein
herzensguter Mensch und es war ungerecht, dass sie auf der Straße lebte. Doch
wir konnten es beide nicht ändern. Aber wir hatten uns, ich war wie ein Sohn
für sie, den sie verloren hatte und sie wie eine Mutter für mich, die auch ich
verloren hatte.
Dass es so schlimm sein würde, auf der Straße zu leben, hatte ich mir bisher
nicht vorstellen können. Es war fast genauso schlimm, als würde ich noch zu
Hause bei meinem Vater wohnen. Wobei, jetzt wäre ich sicher bei diesem Fremden,
Mr. Harrison. Ich fragte mich, was mein Vater wohl gemacht hatte, als er
festgestellt hatte, dass ich verschwunden war. Ich würde es wohl nie erfahren.
Und es war mir, ehrlich gesagt, auch ziemlich egal. Hier bei Bobby und ihren
Freunden, jetzt auch meinen Freunden, war es wesentlich besser. Nur, wenn ich
auf die Straße ging, wurde ich immer wieder daran erinnert, wie gefährlich es
eigentlich doch war. Und das vermied ich, so gut es ging. Schließlich versorgte
mich Bobby und auch die anderen kümmerten sich rührend um mich, ihren kleinen
Schatz, wie sie mich immer wieder gern nannten. Sie alle waren längst weit
über 50 Jahre alt und hatten wohl kaum mehr etwas vom Leben zu erwarten,
deshalb versuchte ich ihnen Abends eine Geschichte zu erzählen, denn darin war
ich sehr gut. Dass die Zeit viel zu schnell verging, wurde mir erst bewusst, als
es deutlich kälter wurde und ich nachts zwei Jeans und Pullover übereinander
trug

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