Scherbenlied   von Mitternachtsblick
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                     Kapitel 1: Wachstum in fünf Splittern
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1.
„Schneid‘ mir die Haare“, sagte Yuriy, „ich hab‘ keine Lust mehr,
unglücklich zu sein.“
Boris blinzelte. „Ich wusste nicht, dass man das einfach entscheiden kann.
Wieso hat mir das bisher keiner von den bekloppten Seelenklempnern gesagt? Das
hätt‘ alles so viel einfacher gemacht.“
„Die wissen doch nichts. Ich tu’s jetzt einfach.“ Yuriy lachte. Es klang
ein bisschen manisch, weil Yuriy nicht wie ein normaler Mensch lachen konnte,
aber es war genug, um Boris‘ Herz fast aus seinen Rippen krachen zu lassen. 
Es war ein warmer Sommertag in Moskau. In wenigen Wochen würden sie an ihrer
ersten Weltmeisterschaft seit der Auflösung der Abtei teilnehmen. In zwei Tagen
würde Kai hier ankommen, in Yuriys Zimmer übernachten und sich den restlichen
Sommer lang mit ihnen auf die Weltmeisterschaft einspielen. Irgendetwas hatte
dieser Sommer an sich. Etwas lag in der Luft, ohne dass er sagen konnte, was
genau. Veränderung vielleicht, aber eine, mit der er hoffentlich klarkommen
würde. Die Sonne brachte Moskaus blecherne Dächer zum Glitzern und Boris
blickte auf Yuriys nackte Füße, dann sein Schlüsselbein, wo sein Shirt von
seiner Schulter gerutscht war. Das Shirt gehörte eigentlich Boris, was
erklärte, warum es Yuriy um die Schultern viel zu breit war, denn der Rotschopf
war zwar ein paar Zentimeter in die Höhe geschossen, aber Boris hatte durch das
Boxtraining deutlich mehr an Schulterumfang und Muskelmasse zugelegt. Yuriy
hielt eine Tasse Tee in der Hand, weil er weder Tod noch Teufel fürchtete und
auf Schwarztee auch bei fünfunddreißig Grad nicht verzichten wollte. Seine
Finger hatten sich darum geschlossen und auf einem seiner Fingerknöchel war ein
kleiner Schnitt vom Training, der sich ein wenig entzündet hatte. 
„Schneidest du sie mir jetzt oder nicht?“, fragte Yuriy.
Boris blickte von Yuriys Hand auf. Er hatte in den letzten Tagen wieder vermehrt
mit dem Händewaschen begonnen und Boris vermutete, dass es mit der
Weltmeisterschaft und den anderen Teams zu tun hatte, vielleicht auch einfach
nur mit Kai, aber noch wollte Yuriy nicht darüber reden. Vielleicht wollte er
auch gar nicht darüber reden. Boris konnte es ihm nicht verübeln. Mittlerweile
erschöpfte ihn das wöchentliche Durchkauen seiner Wutanfälle mit seinem
Therapeuten mehr, als dass es ihm zu helfen schien. 
„Ich mag‘s lang“, sagte er, was den Tatsachen entsprach. Yuriy hatte die
Haare nicht mehr geschnitten und dementsprechend auch nicht mehr hochgegelt,
seit er gegen Takao verloren hatte, und nun fiel es ihm bis über die
Schulterblätter. Er hatte gute Haare, stark und dick, und sie kräuselten sich
nur ein klein wenig an den Enden, wenn sie nass waren; ansonsten waren sie sehr
glatt. Außer wenn Boris die falsche Bürste nahm und sie damit elektrisch
auflud. Er wollte Yuriys Haare nicht schneiden. 
Yuriy lächelte. Sein Lächeln war wesentlich weicher, als es sein Lachen jemals
sein konnte, weil es ihm für ein paar Sekunden Grübchen in den Wangen
verpasste. Es war genau der Moment, in dem Boris feststellte, dass die Hitze die
Sommersprossen auf seinen Armen wieder hervorgebracht hatte. Er blickte erst
wieder davon auf, als Yuriy sagte: „Schneidest du sie mir trotzdem?“
Yuriy hatte ihm immer mit einer Schere vertraut. Er hatte ihm mit Scheren
vertraut, und mit Messern und Nadeln und allen anderen scharfen Gegenständen,
ohne mit der Wimper zu zucken, ohne einen einzigen Gedanken daran zu
verschwenden, dass Boris ihm vielleicht wehtun konnte. Sergeij und Ivan waren
nicht anders, aber bei ihnen hatte es länger gedauert. Boris seufzte und
wischte sich über die Stirn, weil es warm war und das offene Fenster mit dem
Fliegengitter davor wenig daran änderte. 
„Setz dich hin“, sagte er schließlich und rückte einen der Küchenstühle
in einen sonnigen Fleck, „ich hol‘ das Zeug.“ 
Als er mit den nötigen Utensilien zurückkehrte, sah er, dass Yuriy den Kopf
unter den Wasserhahn gesteckt hatte und blieb stehen. 
„Wenn du dich jetzt ertränken willst, hätt‘ ich aber nicht extra das ganze
Zeug holen müssen“, sagte er.
Yuriy hob den Kopf und drehte den Wasserhahn ab, dann griff er nach einem
Geschirrtuch und rubbelte sich damit die Haare zumindest nur noch feucht.
Boris‘ Augen verfolgten den Weg eines rebellischen Wassertropfens, der über
Yuriys Hals glitt und in seinem Shirt verschwand. Als er aufsah, begegnete er
Yuriys amüsiertem Blick und erinnerte sich daran, dass Yuriy bei ihm schlafen
würde, solange Kai hier war. 
„Du kannst doch besser arbeiten, wenn sie feucht sind“, sagte er.
Boris konnte nicht anders als über diesen Ausspruch loszugackern. „That’s
what she said.”
„Sind wir also wieder zehn Jahre alt“, stellte Yuriy mit einem Augenrollen
fest. Er wusch sich die Hände, riss sich dann aber vom Waschbecken los, bevor
Boris etwas sagen konnte, um sich stattdessen auf den Stuhl fallen zu lassen. 
Boris trat an ihn heran und ließ einen Moment lang die Hände auf Yuriys
Schultern ruhen. Kurz vor der Weltmeisterschaft und Kais Ankunft in Moskau war
sein Teamleader dank eines rigorosen Trainings- und Ernährungsplans wieder in
körperlich guter Form. Er tat sich aus irgendeinem Grund weiterhin schwer,
wirklich viel Gewicht zuzulegen, aber es war kein Vergleich mit dem ersten Jahr
nach der Abtei. Boris war durchaus dankbar dafür. Er griff nach dem
Geschirrtuch, das Yuriy vorhin verwendet hatte und legte es ihm mit Grandezza um
die Schultern. 
„Nun, Yuriy Nikolajewitsch“, säuselte Boris und griff mit der einen Hand
nach der Bürste, um in der anderen die roten Haarsträhnen zu halten, damit er
mit sorgfältigen Strichen durchfahren konnte. „Da haben Sie sich aber lange
nicht mehr blicken lassen!“
„Ach, Sie wissen ja, wie das ist, Boris Petrowitsch“, nahm Yuriy ohne mit
der Wimper zu zucken, dafür mit einem übertrieben tiefen Seufzer das Spiel
auf, „mit drei Frauen und einem Kind bleibt einem nicht viel Zeit für sich
selbst.“
Boris biss sich auf die Lippen, um nicht loszulachen. Stattdessen gab er das
allgemein gültige, sympathisierende Geräusch aller Friseure überall auf der
Welt von sich, scheitelte Yuriys Haare genau in der Mitte und fächerte sie aus.
„Da haben Sie sich aber was angetan, mein Lieber!“
„Wem sagen Sie das“, seufzte Yuriy erneut, „vor allem, wo die neueste Frau
so launisch ist, dass ich wahrscheinlich zum Alkoholiker werden muss, um nicht
zum Mörder zu werden.”
„Ich kann ihn ein bisschen verprügeln”, bot Boris prompt großzügig an.
Ivan war Schuld, dass er sich mit Kai Hiwatari herumschlagen musste, und das in
einem Sommer, der nach Veränderung schmeckte. Aber Ivan brauchte eine Pause vom
Bladen, weil er für den Moment keinen Sinn darin sah und noch keine Freude
daran wiedergefunden hatte, also hatte Yuriy eine Lösung finden müssen. Und
Kai war besser als irgendein dahergelaufener Waschlappen, der nichts wusste und
nichts konnte, auch wenn Boris es hasste, wie Yuriy Kai manchmal ansah. 
Yuriy schien den Gedanken immerhin ernsthaft in Überlegung zu ziehen, während
Boris seine Haare kämmte und dann nach der Schere griff. „Nein, ich denke,
die Art von PR können wir uns nicht leisten”, sagte er dann schließlich. 
„Jeder, der mehr als fünf Minuten mit Kai zu tun hatte, wird uns
verstehen”, grummelte Boris, dann: „Kopf gerade, bitte.”
Yuriy verschränkte die Arme vor der Brust und richtete sich zu einer
ordentlichen Haltung auf. Einen Moment lang war Boris abgelenkt von der Linie
seiner Schultern, dann begann er zu schneiden. Eine Weile war es still, bis auf
die sommerlichen Geräusche, die zum Fenster hereindrangen: lachende Kinder,
Gehupe, Verkehrslärm einer Großstadt, ein einzelner, motivierter Vogel,
irgendwo in der Ferne ein bellender Hund und unter ihnen die Nachbarin aus dem
zweiten Stock, die sich immer laut telefonierend zum Balkon rauslehnte. Boris
konnte Yuriy atmen hören, entspannt und ruhig. Er glitt mit den Fingern durch
Yuriys weiches Haar und konzentrierte sich ganz auf seine Aufgabe. 
Es würde wieder nachwachsen. Alles wuchs wieder nach, wenn man geduldig genug
war.

2. 
„Okay, ich verstehe, warum du hier bist“, sagte Boris zu Sergeij und
stützte sich dabei auf die Malerstange auf, deren Rollenende er im Farbkübel
versenkt hatte. Boris lebte gerne gefährlich. „Du kannst einfach nicht nein
sagen. Aber warum zum Teufel bin ich hier?“
„Langeweile? Fünf Minuten Freundlichkeit gegenüber deinen Nachbarn? Eine
Gelegenheit für Freibier?“, rätselte Sergeij, wischte sich den Schweiß von
der nackten Brust und trank den letzten Schluck Bier aus seiner Dose, ehe er
diese zielsicher im Mülleimer versenkte. „Oder vielleicht hat dein Rest
Überlebenswillen eingesehen, dass es keine gute Idee wäre, Kai einen Kopf
kürzer zu machen und Yura damit schon wieder vor das Problem eines
unvollständigen Teams zu stellen.“ 
Boris gab einen undefinierbaren Laut von sich und betrachtete missmutig die
Wohnzimmerwand ihrer Nachbarin Irina Ivanovna, die er im Begriff zu streichen
war. Er dachte an Kai, der gar nichts strich, außer vielleicht Yuriy den Honig
ums Maul, welche Gründe er auch immer dafür haben mochte. Der Gedanke ließ
ihn finster mit den Knöcheln knacken. 
„Der Kerl hat bis jetzt absolut nichts gemacht, was ist dein Problem mit
ihm?“, wollte Sergeij kopfschüttelnd wissen. „Er ist nicht mehr Arschloch
als alle anderen.“
„Das ist eine unverfrorene Lüge“, sagte Boris entschieden und setzte die
Rolle wieder an. Hinter ihm dudelte das Radio, das wohl noch aus stalinistischen
Zeiten stammen mochte und von Ivan in einem der Secondhandläden in ihrer
Straße ausgegraben worden war, blechern und knackend Oasis‘ Don‘t Look Back
In Anger vor sich hin, wie um ihn zu verarschen. Er richtete einen empörten
Blick darauf.
„Gut, er hat sich letztes Mal wie ein Arsch benommen, aber das haben wir
alle“, gab Sergeij zu bedenken. „Außerdem kann es so schlimm dann auch
wieder nicht sein, immerhin hast du gestern über einen seiner Witze
gelacht.“
„Nur aus Mitleid“, grummelte Boris. Er stoppte, wischte sich über die Stirn
und stellte dann die Rolle ab, um sich das Tanktop über den Kopf zu ziehen und
auf den mit Papier ausgelegten Boden fallen zu lassen.
„Ich würde dich jetzt auslachen, aber mir fehlt die Motivation dafür“,
stellte Sergeij fest. „Yura tut‘s gut, wenn wer da ist, mit dem er sich
leidenschaftlich streiten kann. Und du musst zugeben, dass die Diskussion von
den beiden Idioten darüber, ob Stalin oder Mao der größere Diktator war,
schon amüsant war. Und die Diskussion über die richtige
Geschirrspülerordnung. Zumindest die erste halbe Stunde lang.“
„Yura ist das wichtig und Kai sollte das respektieren“, sagte Boris prompt.
Dann, ohne es wirklich zu wollen: „Ich wüsste echt gern, warum ausgerechnet
Kai in seinem Zimmer schlafen darf.“ Yuras Zimmer war ihm heilig. Er ließ nur
ungern jemanden hinein, selbst Boris. Und nun hatte es sich Kai darin gemütlich
gemacht.
Sergeij hielt im Streichen inne und sah ihn mit gerunzelter Stirn an. „Ich
dachte, du wüsstest warum. Aber gut, dein Zimmer ist am weitesten von Yuriys
entfernt.“
Boris hörte ebenfalls zu streichen auf und zog die Brauen zusammen. „Was zum
Teufel soll das heißen? Wichst er sich die ganze Zeit wund oder was?“
Das Stirnrunzeln wurde tiefer und Sergeij schien einen Moment lang mit sich zu
kämpfen, dann warf er einen Blick über seine Schulter, wie als ob sie jemand
belauschen konnte, und sagte: „Er schreit im Schlaf. Und dann schläft er
meistens nicht mehr sehr viel.“
Das dudelnde Radio schnitt die Stille, während sie sich anstarrten.
Ausnahmsweise wusste Boris nicht, was er sagen sollte. Kai war nicht einer von
ihnen, aber Kai war in vielen Aspekten wie sie und Yuriy hatte das gewusst,
hatte es vorausgesehen oder gefühlt durch die seltsame Verbindung, die er immer
schon mit ihm gehabt hatte.
„Borja“, sagte Sergeij schließlich fast behutsam und mit einem geradezu
nachsichtigen Gesichtsausdruck, „es ist manchmal wichtiger, wohin Yura geht,
als das, was er hergibt.“
Boris schloss einen Moment lang die Augen und befahl sich, nicht albern zu sein.
Es war zu heiss, um albern zu sein und er hatte ja eigentlich auch die Schnauze
voll davon, wütend zu sein. Er war erschöpft. Es reichte ihm mit dem Drama und
den Geistern, die ihnen ständig mit schleppenden Schritten hinterher zu kommen
schienen, egal wie rasch sie sich von ihnen entfernten.
„Lass uns die Wände fertig machen, du Sprüchekalender“, sagte er
schließlich, „damit du Irina Ivanovnas Tochter anstarren kannst, wenn sie uns
Essen bringt.“
Augenblicklich errötete Sergeij bis unter die Haarwurzeln. „Ich starre sie
nicht an.“
„Du willst ihre Nummer. Deswegen machen wir das alles hier doch wirklich“,
sagte Boris mit einem Augenrollen, woraufhin Sergeij mit rosig angelaufenen
Ohren wenig überzeugend einen Monolog auf die Wichtigkeit von
nachbarschaftlicher Solidarität hielt. Sie alle hatten irgendwie seit diesem
Frühling die langsam aufkommende Erleuchtung gehabt, dass es Mädchen nicht nur
als abstraktes Konzept gab - sie alle außer Yuriy zumindest, der selbst beim
Fortgehen nur mit ihnen abhing und von Angeboten aller Art eher verärgert zu
sein schien. Aber vielleicht hatte er einfach nur sehr hohe Standards. Es war
nicht so, als ob er sie sich nicht leisten konnte. Boris hatte mittlerweile
durchaus gewisse Erfahrungen gesammelt, aber die Vorstellung von einer festen
Freundin war fast unmöglich. Wo sollte die in ihrem Team Platz haben? Und Leute
von außen waren so … zerbrechlich. Aber Sergeij und Ivan schienen sich
leichter mit dem Gedanken zu tun.
Boris wischte sich erneut über die Stirn, dann begann er wieder zu streichen
und ignorierte die Farbspritzer, die auf seine nackte Brust und die Vorderseite
seiner Adidas-Jogginghose fielen. Von der einen Minute auf die andere hatte er
eine Eingebung, was er mit seinem Leben in den nächsten zehn Stunden machen
würde - spontan, glorios, perfekt. 
„Wenn wir hier fertig sind und du Katjas Nummer hast“, sagte er, „gehst du
mit mir zum Piercer.“
„Du hast sie nicht mehr alle“, sagte Sergeij und lachte, aber es war kein
Nein.

3. 
Boris widerstand nur mühsam dem Drang, sich am Ohr zu kratzen, wo seit zwei
Tagen vier silberne Ringe glänzten. Ivan lachte ihn schamlos aus, als er die
Bewegung registrierte und grub weiter in der unfassbar großen, unfassbar
verstaubten Truhe voller Knöpfe, die in einer Ecke des Secondhandladens stand.

„Wieso sind wir hier?“, wunderte Boris sich laut und hielt dabei eine
pinkfarbene Brosche von abnormer Hässlichkeit in der Hand, um geradezu
ungläubig darauf zu starren, ehe ein Messer seine Aufmerksamkeit auf sich zog.
Mit einem interessierten Laut trat er an das Regal heran und zog es aus dem Rest
an unsortierter Ware, die der mindestens hundert Jahre alte Besitzer des Ladens
irgendwann einmal auf das Regal gelegt und dann vergessen haben musste.
„Ich brauche neue Schuhe und weigere mich, den Kapitalismus zu unterstützen,
indem ich überteuerte Neuware kaufe“, sagte Ivan und fügte nach einer Pause
hinzu: „Außerdem gibt‘s hier ne Klimaanlage.“ 
Die Klimaanlage war an einem Tag, wo über Moskau nicht einmal eine einzige
verdammte Schäfchenwolke zu sehen war, ein absolutes Totschlagargument.
„Wieso wühlst du in Knöpfen, wenn du Schuhe suchst?“, fragte Boris
verständnislos und suchte auf dem Messer nach einem Preisschild. Dann fiel sein
Blick auf einen schwarzen Sonnenhut mit breiter Krempe auf der anderen Seite und
er wanderte hinüber, das Messer immer noch in der Hand. „Ohh. Sollten wir
für Yuriy mitnehmen, dann verbrennt er sich vielleicht mal einen Sommer lang
nicht die Rübe. 370 Rubel - ist ja fast geschenkt!“ 
„Sag‘ ich dir doch“, erwiderte Ivan zufrieden und beantwortete nicht die
Frage zu den Knöpfen, sondern füllte nur ein mitgebrachtes Marmeladenglas mit
ihnen auf, ohne dass Boris einen Zusammenhang zwischen ihnen in Farbe, Form oder
Größe ausmachen konnte. „Wie ist es eigentlich so, Yuriy in deinem Bett zu
haben?“ 
Nur um ein Haar stach Boris sich nicht das Auge an einem Wildschweinhauer aus,
als er zu Ivan herumfuhr und ihn anstarrte. „Wie bitte? In meinem Bett?“
Ivan starrte zurück, das Knopfglas in der einen Hand und ein unfassbar
scheußliches Bild von Zar Nikolai II. als Heiligem Bartholomäus in der anderen
Hand. Dann zog er sehr langsam beide Augenbrauen hoch und blickte sich geradezu
demonstrativ um. 
„Ist hier noch ein Boris Petrowitsch Kuznetsov? Dummes Gesicht, Schultern wie
ein Schrank?“, fragte er so laut, dass ein Hipstermädel auf der anderen Seite
des Ladens in der Suche nach der nächsten erschwinglichen Pelzjacke innehielt
und ihn empört ansah. Der alte Besitzer hinter der Kasse blickte nicht eine
Sekunde lang von seiner Zeitung auf. 
„Ich frag mich, ob Volkov dich ein paarmal zu oft auf den Kopf hat fallen
lassen, bevor er dich ins Team gelassen hat“, rätselte Boris.
Ivan stach ihm eine Ecke des Heiligenbildes in den Bauch, bis er drohend das
Messer hob. „Schließ nicht immer von dir auf andere. Ich hab mir einmal das
Hotelzimmer mit Yura geteilt und da hat er um sich getreten. Soll ich das Bild
nehmen?“
„Nur, wenn du sterben willst. Treten tut er eigentlich nicht. Er spricht nur
manchmal.”
Sofort hob Ivan sensationsgeil den Kopf. „Was sagt er?”
„Gestern hat er mir eine Viertelstunde klarzumachen versucht, dass er wirklich
nicht Pikachu ist”, sagte Boris und fuhr unter Ivans Losprusten fort: „Vor
zwei Tagen hat er ein einseitiges Streitgespräch mit irgendwem gehalten, wo es
darum ging, dass er sicher keinen zwanzig-Blatt-Locher kaufen wird, wenn er
einen vierzig-Blatt-Locher braucht.”
„Wenn das seine größten Probleme sind, dann muss ich mir keine Sorgen
machen”, stellte Ivan fest und begutachtete mit alarmierendem Interesse einen
ausgestopften Fuchs. 
Boris studierte einen Seidenschal, der ihn trotz oder gerade wegen seines in den
Sechzigern steckengebliebenen Musters an Kai erinnerte und verschwieg die
anderen Dinge, die Yuriy ihm gesagt hatte. Er verschwieg auch, dass Yuriy immer
mit einer steilen Stirnfalte einschlief, die Boris so lange mit seinem Daumen
glättete, bis sie verschwunden war. Er verschwieg Yuriys Wenn Sterne eigentlich
nur schwarzes Licht sind und trotzdem leuchten können, kann ich das auch und
Yuriys Weißt du eigentlich, dass du ein Scherbenlied bist und ich dich so gerne
singe?, was keinen Sinn machte und Boris in den warmen Moskauer Nächten
trotzdem schwer erwischt hatte. Er verschwieg, dass Yuriy vielleicht nicht mehr
trat, aber gelegentlich zuckte wie ein Hund, den das Leben gelehrt hatte,
achtsam vor Schlägen zu sein. Er verschwieg, dass Yuriy nicht zu reden und zu
zucken brauchte, um ihn hellwach in die Dunkelheit starren zu lassen. Dazu
reichte schon sein nahezu nackter Körper auf der Decke neben Boris, seine
Fingerspitzen, die sanft auf Boris’ Arm ruhten, das rote Haar, das sich auf
dem Kissen und auf seiner Schulter ergoss wie Herzblut. Es war nie so gewesen.
Oder vielleicht war es immer schon so gewesen, aber er hatte es erst in diesem
Sommer bemerkt. Boris hob nervös die Hand zu seinem Ohr und grollte, als Ivan
ihm zielsicher mit einer Schirmspitze auf die Fingerknöchel schlug, bevor er
dort ankam. 
„Lass dich nicht stechen, wenn du nicht mit den Konsequenzen leben kannst”,
sagte Ivan wenig beeindruckt von seinem Gesichtsausdruck und machte dann eine
Pause. „Scheiße, das sollte ich der Glückskeksfirma verkaufen. Das war
brillant.”
„Vielleicht nehmen die dich gleich im Gesamtpaket mit dazu, die richtige
Größe hättest du”, stichelte Boris und wich elegant einem Hieb mit einem
beeindruckenden Gehstock aus. „He, lass mich den mal sehen. Ist da ein Schwert
drin?”
„Yura hat dir Schwertgehstöcke verboten”, sagte Ivan prompt und inspizierte
den Stock, während er sich permanent so drehte, dass Boris nicht herankam. Eine
Weile lang hüpften sie in dem vollgestopften Laden herum wie zwei Kosaken, die
auf dem Weg zum Kasatschok falsch abgebogen waren, dann gab Boris auf, als Ivan
unter einen Kleiderständer kroch und zwischen staubigen Uniformen kicherte wie
ein bösartiger Kobold.
„Ich wünschte, du würdest mitkommen”, teilte Boris impulsiv den Uniformen
mit, wodurch das Lachen verstummte. Hinter ihm flirrte die Klimaanlage und Boris
begutachtete mit mildem Interesse einen schweren Militärmantel, der noch aus
Zeiten vor der Oktoberrevolution stammen musste und Yuriy sicher stehen würde.
Das Hipstermädel hatte ihren neuen Mantel gefunden und verließ unter dem
Klingeln der rostigen Glocke über der Tür den Laden. Ein Schwall heiße Luft
trat von draußen hinein und fuhr Boris gegen den Nacken. Er hob die Hand zum
Ohr, schlug sich stattdessen mit der flachen Hand gegen die Brust, um den Impuls
umzuleiten und steckte dann die Hände in die Hosentaschen, um dort mit
Kleingeld zu klimpern. 
Ivan kroch unter den Uniformen heraus, richtete sich auf und klopfte sich den
Staub von seinem Shirt, dann legte er den Kopf in den Nacken und fixierte Boris
mit einem undefinierbaren Blick. „Geht’s um Kai? Ich versteh’ das. Kai ist
ein arroganter Arsch mit den seltsamsten Essgewohnheiten, die ich jemals gesehen
habe, ich kann ihm kaum zusehen.”
„Es geht nicht um Kai”, sagte Boris, irritiert davon, dass ihm endlich mal
jemand zustimmen zu schien. 
Ivan musterte ihn weiterhin, als ob Boris ein besonders interessantes Subjekt
war, bis dieser irritiert die Augenbrauen in die Höhe schießen ließ. Ivan
schüttelte den Kopf, dann blickte er sich im Laden um, als ob er nach etwas
suchte, ehe er zurück zu Boris sah. „Ich werd’ da sein, wenn ihr
zurückkommt.”
„Weiß ich”, brummte Boris und inspizierte einen glänzenden Orden. 
„Borja”, sagte Ivan nach einer Weile, „ich find’s auch komisch. Aber ich
will, dass es irgendwann nicht mehr komisch ist, irgendwo allein zu sein. Damit
ich die Entscheidung hab, verstehst du? Außerdem sind’s nur ein paar Wochen
und Anna Nikolajewna ist auch noch da, wenn wirklich irgendwas ist.”
Boris hatte seinen Frieden mit ihrer Sozialarbeiterin geschlossen, aber das
bedeutete noch lange nicht, dass er sie als adäquaten Ersatz für das ganze
Team sah. Er schnaubte, wollte sich ans Ohr fassen und fuhr sich stattdessen
durch die Haare. Ivan tätschelte seinen Arm und wirkte einen Moment lang fast
nett, als er lächelte. Komisch, fand Boris, dass Ivan manchmal der erwachsenste
von ihnen geworden zu sein schien.
„Lass uns den Hut und die Knöpfe kaufen”, schlug Ivan schließlich vor,
„und dann suchen wir uns eine schöne U-Bahn zum Sprayen. Irgendwas im
Schatten, damit wir nicht draufgehen.”
„Deal”, sagte Boris und folgte ihm zur Kasse.

4.
„Hast du auch eine für mich?“, fragte Kai. 
Boris drehte ihm den Kopf zu, als Kai zu ihm ans Geländer des Dachs trat, auf
dem Boris schon seit einer Weile hockte. Yuriy hatte sich in dem ganzen
restlichen Papierkram für die Weltmeisterschaft vergraben, mit einer Laune, in
der man ihm am besten aus dem Weg ging. Sergeij hing mit Katja im Stiegenhaus
ab, Ivan war am Zocken und Boris hatte den Moment genutzt, um für eine rasche
Zigarette aufs Dach abzuhauen. Yuriy war im Allgemeinen wesentlich entspannter
geworden, was Alkohol und Zigaretten anging. Nachdem Boris sogar eine
inoffizielle ärztliche Bestätigung hatte, dass Gras ihm mit seinem speziellen
Dachschaden half, hatte Yuriy auch das nach einem phänomenalen Streitgespräch
akzeptiert. Innerhalb der intensiven Trainingsphasen vor und während einer
Weltmeisterschaft wurde er allerdings rabiat, wenn sie irgendwas taten, das sie
potentiell an einer Bestleistung hindern konnte. 
Kai schien das nicht zu kümmern. Er sah Boris abwartend an und besaß die
Frechheit, nur in Jogginghosen und weißen Sneakern eine gute Figur zu machen.
Als ob er hierher gehörte. Als ob er einer von ihnen war.
Boris hielt ihm wortlos die Schachtel hin. 
Kai nickte ihm dankend zu und zog einen Glimmstängel heraus, lehnte sich dann
zu ihm, um sich Feuer geben zu lassen, ehe er sich wieder aufrichtete, gegen das
Geländer lehnte und einen tiefen Zug nahm. Boris starrte ihn einen Moment lang
an, dann richtete er seinen Blick wieder auf Moskau. Der Tag neigte sich dem
Abend zu, aber irgendwie hatte die Stadt dieses Memo noch nicht bekommen, denn
es war immer noch verflucht warm, weshalb keiner von ihnen ein Shirt trug. Er
hätte wissen müssen, dass Kai früher oder später aufs Dach kommen würde.
Aber hatte es ausgerechnet heute sein müssen?
„Musst aufpassen, dass sie nicht einwachsen“, sagte Kai plötzlich. Als
Boris den Kopf hob, geradezu empört über eine ungebetene Meldung des anderen,
gestikulierte dieser mit der Zigarette zu den silbernen Ringen in Boris‘ Ohr.
„Geht am Ohr schnell.“
Boris verengte die Augen. Er wusste, dass Kai anno dazumal Ohrlöcher gehabt
hatte, die mittlerweile aber kaum noch zu sehen waren. Anfänger. „Ich bin
nicht du.“
„Was soll das schon wieder heißen?“
Boris schnaubte und aschte über das Geländer. Die Asche flog der Stadt
entgegen und zerstreute sich im Wind. Er nahm einen weiteren Zug von der
Zigarette, rückte seine Sonnenbrille zurecht und sagte: „Nur, dass ich nichts
verwahrlosen lasse, was mir am Herzen liegt.“
Kai gab ein undefinierbares Geräusch von sich, das alles von einer stillen
Akzeptanz bis zu einer Aufforderung zum Duell sein konnte. Boris fragte sich, ob
er auf Notwehr plädieren können würde, wenn er Kai jetzt über das Geländer
warf. Irgendwas hielt ihn davon ab, dem Impuls auch nachzugeben. Vielleicht
waren es die schwarzblauen Schatten unter Kais Augen oder etwas an seinem
Gesichtsausdruck, das Boris irgendwie kannte.
„Ich hasse Moskau”, sagte er, ohne sich aufhalten zu können.
Kai sah weiter auf die Stadt und zuckte mit den Achseln. Er stützte sich mit
den Unterarmen auf das Geländer und atmete Rauch aus. „Ich wollte nie wieder
hierherkommen.”
„Warum hast du es dann getan?”
Nun drehte Kai doch den Kopf und musterte ihn, dann zog er eine Augenbraue hoch
und fragte: „Warum bist du noch nicht gegangen?”
Boris schnaubte und sparte sich eine verbale Antwort. Es war sowieso
offensichtlich, selbst für jemanden wie Kai, der sich von nichts und niemandem
halten ließ und vor manchen Dingen lieber so lange flüchtete, bis sie ihn in
den Arsch bissen. Selbst für Kai, der nur sich selbst Loyalität schuldete und
doch Yuriy manchmal ansah, als ob er sich wünschte, dass er an ihm den Mond
aufhängen konnte. Boris mochte die eigene Haut konstant zu klein sein, aber er
wusste, wo er hingehörte und wo er immer Halt finden würde, wenn er einmal den
Halt verlor. Kai hingegen … nun, wer wusste eigentlich schon, was wirklich
durch seinen hübschen Kopf ging. Boris hatte ihn nie wirklich verstanden, aber
er verstand die wenigsten Leute und hatte wenig Geduld für sie. Das war genau
das, woran er laut seinem Therapeuten arbeiten musste, aber alles konnte man
auch nicht von ihm verlangen.
Kai salutierte ihm stillschweigend mit der Zigarette und blickte dann wieder auf
die Stadt, deren blecherne Dächer, Baustellen und Kreml-Zwiebeltürme mit
rotgoldenem Licht der untergehenden Sonne überschüttet wurden. Sie schwiegen,
während die Zigaretten herunterbrannten und die Stadt das Sonnenlicht gegen
elektrische Beleuchtung austauschte, um ungerührt weiterzuleben. Boris stieß
sich vom Geländer ab und streckte sich, atmete tief ein und aus mit der Kühle,
die die Nacht brachte. Moskau verschluckte alle Sterne und breitete permanent
eine Lichterwolke über ihnen aus, aber es machte sein Licht von selbst, und das
war es vielleicht, was Boris damit versöhnte.
Er ließ die Zigarettenpackung neben Kai liegen, als er zurück ins Stiegenhaus
trat. 

5.
„Lass an”, sagte Yuriy, „ich mag das Lied.”
Er war ins Zimmer getreten und hatte die Tür hinter sich geschlossen, und Boris
hatte automatisch zum Knopf des Radios gegriffen, um es auszuschalten. Nun ließ
er die Hand wieder sinken und lehnte sich mit dem Rücken gegen die Wand. Yuriy
zog sich das Tanktop über den Kopf, schlüpfte aus der Trainingshose und griff
wie selbstverständlich in Boris’ Schrank, um sich eines seiner Shirts zu
holen. Boris schüttelte den Kopf und konzentrierte sich wieder auf das Handy,
das er auseinander gebaut hatte und nun wieder zusammensetzen wollte. Die
Aggression steckte in seinen Händen, hatte man ihm gesagt, und es half
tatsächlich, so viel mit ihnen zu machen wie möglich.
Yuriy hatte sich das Shirt über den Kopf gezogen, drehte das Licht im Zimmer
ungeachtet Boris‘ Tätigkeit ab und kam zu ihm, um sich neben ihn auf die
Fensterbank zu setzen. Die Fensterflügel waren nach außen in den Innenhof
geöffnet, in dem einige der Nachbarn in einem spontanen kleinen Fest unter
einem hastig aufgehängten Sammelsurium aus Lichterketten zusammensaßen und
tranken. Ihr Gelächer und Gemurmel drang bis in ihren Stock hinauf, aber es
bedeutete immerhin auch, dass sich trotz der fortgeschrittenen Stunde niemand
über das dudelnde Radio beschwerte. Yuriys Fuß streifte Boris’ Knöchel, als
er es sich am anderen Ende der Fensterbank gemütlich machte und einen Moment
lang hinausspähte. 
„Wir sind fertig gepackt”, informierte er Boris dann und fuhr sich durch die
Haare, die ein wenig feucht wirkten, vermutlich von einer Dusche. „Morgen
geht’s los.”
„Du freust dich”, stellte Boris fest, schraubte das Handy unter dem Licht
der Innenhofbeleuchtung wieder zu und legte es beiseite, um Yuriy mustern zu
können. Dieser schenkte ihm ein kleines Lächeln, das seine Augen heller werden
ließ. Im Innenhof hatten die Leute zu tanzen begonnen, irgendwer sang sehr
falsch den Text des Liedes, das dort unten gespielt wurde. Das feine Haar auf
Yuriys Armen und Beinen, dunkler als sein Haupthaar, schimmerte rostrot wie alte
Kupferrohre im künstlichen Licht. 
„Ja”, sagte Yuriy schlicht, „ich freu mich.”
„Aber es…” Boris wusste nicht, wie er den Satz beenden wollte. Aber es
macht dir doch Angst, lag ihm auf der Zunge, aber es macht dich doch unruhig.
Aber erinnerst du dich nicht mehr an ihre Blicke vor zwei Jahren? Es war
lächerlich. Yuriy schreckte nicht vor Dingen zurück, nur weil sie ihn
potentiell verletzen konnten. Yuriy verließ nichts, nur weil es hässliche
Züge neben den schönen hatte. Yuriy haderte und zweifelte und hielt doch fest,
hielt so, so fest, wenn er daran glaubte, dass etwas die Sache wert war.
Nun zuckte er mit den Achseln und stemmte die nackten Füße gegen Boris’
Knie; das Shirt rutschte ihm von einer Schulter und entblößte sein
Schlüsselbein, aber er zupfte es nicht zurecht. „Wir sind gut, Borja”,
sagte er mit unerschütterlicher Überzeugung in der Stimme, „wir haben es
verdient, bei dieser WM dabei zu sein. Keine üblen Tricks, nur reines Können.
Ich will sehen, wozu wir fähig sind, wie weit wir kommen, was alles möglich
ist. Bist du nicht zumindest ein kleines bisschen neugierig?”
„Doch”, gab Boris zu und verschränkte die Arme vor der Brust, damit er
nicht nach Yuriy griff, der ihm so nahe war und so leuchtend, im Gegensatz zum
letzten Sommer, wo die Dinge noch so viel dunkler gewesen waren. Er wollte
wissen, wie weich diese Beinhaare waren. Er wollte wissen, wie tief dieser
kupferne Glückspfad, der unter Yuriys Bauchnabel begann und von dem er bisher
nur Aufblitzer bei Yuriys Umziehaktionen gesehen hatte, in dessen Boxershort
verschwand. Es gab vieles, was er wissen wollte. Die Weltmeisterschaft stand nur
halt eben nicht ganz oben auf der Liste. 
„Und dann?“, fragte er.
Eine rote Braue zuckte in die Höhe. „Dann?“ Yuriy überlegte einen Moment.
Dann sagte er: „Wenn wir gewinnen, schauen wir uns Europa an. Mit dem Zug.“

„Und wenn wir nicht gewinnen?“
„Wir gewinnen“, sagte Yuriy überzeugt, dann blinzelte er ihn mit hellen,
amüsierten Augen an. „Und wenn nicht, fahren wir eben wieder heim.“
„Und dann?“
„Jetzt bist du absichtlich schwierig“, stellte Yuriy fest und streckte sich.
Boris grinste und bestritt nichts. Er beobachtete Yuriy, der sich verhalten
gähnend die Hand vor den Mund hielt und dann nach dem Radio griff, um es doch
auszuschalten. Erneutes Gelächter schallte zu ihnen herauf, dann senkte die
Geräuschkulisse sich wieder zu einem sanften Murmeln und Glasklirren, wann
immer jemand anstieß. Sie lauschten eine Weile den tausenden Trinksprüchen,
die von immer mehr Leuten erfunden wurden und immer absurder wurden. Ein paar
Lichter in den umgebenden Wohnungen waren ausgegangen und das Licht aus dem
Innenhof war auch weniger geworden. Yuriys Körper zeichnete sich in scharfen
Ecken und Kanten in der Dunkelheit ab. Boris erschrak beinahe, als eine Hand auf
seinem nackten Knie landete und liegen blieb, als ob sie genau dort hingehörte.
Yuriy initiierte sehr selten Körperkontakt in irgendeiner Form von sich aus.
Boris dachte an den Fuß, der seinen Knöchel gestreift hatte und fragte sich,
was dieser Moskauer Sommer an sich hatte, dass sich alles anfühlte wie frisch
gewaschen - so frisch, dass manche Teile sich einfach vollkommen fremd
anfühlten. 
„Borja“, sagte Yuriy leise.
Er holte tief Atem, wohl um mit etwas fortzufahren, verstummte dann aber, als
Boris die Finger zwischen seine schob und einfach seine Hand hielt, bevor er es
sich anders überlegen und dem Impuls nicht folgen konnte. Aus irgendeinem Grund
schien das okay zu sein. Er wartete auf eine Abwehrreaktion, aber Yuriy drückte
nur leicht seine Finger und sah hinaus. Über sie wuschen die Geräusche einer
Stadt, die alle paar Dekaden alt wurde und neu auferstand, sich abschüttelte
und weiterging, unerschütterlich und ungehemmt der Zukunft entgegen. Boris
hörte ihr zu, dieser Stadt, die er hasste und die voller Dinge war, die er
liebte, und er verlor sich in ihrem Lachen, ihren künstlichen, warmen Lichtern,
ihrem niemals enden wollenden Strom an Stimmen und Herzen und Leben, die nach
Sinn suchten. 
„Lass uns ins Bett gehen“, sagte Yuriy schließlich mit einem Tonfall, als
ob er ein Geheimnis preisgab, und Boris folgte ihm, wie er ihm immer gefolgt
war: mit unerschütterlichem Vertrauen und einem Auge, das blind war von der
roten Sonne, die er zu oft angesehen hatte, und Händen, die Wut in sich trugen,
aber auch die Möglichkeit zur Erschaffung von Schönem. Man hatte ihn das eine
gelehrt, aber er wollte das andere, und in diesem Sommer hatte er das Gefühl,
dass er es vielleicht tatsächlich haben durfte.
Yuriy ließ die ganze Nacht über nicht seine Hand los.

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