Promise   von YourBucky
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           Kapitel 3: Dritte Erinnerung -  Das Vermächtnis ~ Legacy
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Dritte Erinnerung - Das Vermächtnis ~ Legacy

Unglaublich, aber wahr... ^^ Das neue Promise-Kapitel ist fertig. Ich habe
eigentlich nicht mehr dran geglaubt und ich weiß gar nicht, was mich jetzt zum
weiterschreiben bewegt hat, aaaaber... ab jetzt wird es ganz bestimmt viel
schneller weitergehen! Ich hatte ganz vergessen, wie viel Spaß diese Fanfic
macht!!! *Promise knuddel* Bitte lest trotzdem weiter und vergebt mir!
Schließlich haben Lalit, Kieran und co. noch eine ganze Menge vor sich... ^_^
Allen viel, viel Spaß (?) beim Lesen und 1000000000 Grüße an meinen FF-Autor
Chris und an meine Lieblingsverrückten namens Tía, Marron und Picco! *knuddl*
Und an dich! ^.^

Lalit bewegte sich wie in Trance. Seine Schritte fanden fast automatisch den Weg
auf das Schlosstor zu. Die Diener zu seinen Seiten beachtete er gar nicht. War
das nur ein böser Traum? Er wollte nicht zurück. Nicht in dieses prunkvolle
Gefängnis, nicht zu den Menschen, die sich seine Eltern nannten und schon gar
nicht zu jenem alten, bärtigen Mann, der ihn mehr als alles andere in der Welt
hasste und verabscheute.
Es sollte nicht alles erneut beginnen!
Der Weißhaarige war beinahe erschrocken, als er plötzlich vor der prachtvollen
hölzernen Türe des Thronsaales stand. Am liebsten wäre er davongelaufen. Er
hatte Angst davor, einzutreten. Angst vor den goldenen Augen seiner Mutter...
Oh bitte, ihr Götter, schoss es Lalit durch den Kopf, macht, dass ER jetzt
nicht dort ist! Das alles war auch so schon schlimm genug... Einer der Diener
öffnete die Türe. Hätte er das nicht selber machen sollen? Oder hatte er gar
nicht den Mut dazu? Langsam und zögerlich trat Lalit in den ihm nur allzu
bekannten Raum mit dem dunkelroten Teppichboden.
"Mu... Mutter?"
Im ersten Augenblick war der junge Weißhaarige geschockt. Die schöne
schwarzhaarige Königin war nur noch ein Schatten ihrer selbst. Ein
eigentümlicher Schleier von Kummer und tiefster Sorge hatte sich über ihr
Gesicht gelegt. Ihre Augenringe erzählten von durchwachten Nächten, in ihrem
Blick lag eine schmerzhafte Mischung aus Trauer, Verzweiflung und
Hilflosigkeit.
Mit einem Mal tat sie ihm leid.
"Lalit!" War das etwa... Erleichterung? Freude? Der junge Thronfolger blieb wie
angewurzelt am Eingang stehen, als die Königin den beiden Dienern deutete, das
Zimmer zu verlassen. "Lalit, wie konntest du nur? Wie konntest du mir nur solche
Sorgen bereiten?" Sie lief auf den Weißhaarigen zu und verpasste ihm eine
schallende Ohrfeige. Dann schloss ihn in ihre Arme. Lalit rührte sich nicht.
"Sorgen?" flüsterte er.
"Natürlich!" Ihre Augen füllten sich mit Tränen. "Wir wussten nicht, wo du
bist, ob du überhaupt noch lebst... und dann ist auch noch dein Vater erkrankt
und ich war ganz auf mich allein gestellt! Es war fürchterlich! Wie konntest du
nur so egoistisch sein?"
"Egoistisch?" Lalit hätte am liebsten geschrieen, aber seine Stimme und sein
Gesicht blieben kalt und emotionslos wie immer. Sein Blick war starr ins Nichts
gerichtet. "Mag sein. Aber seid ihr das nicht auch? Wäre ich nicht der einzige
Thronfolger, hättet ihr euch niemals Sorgen um mich gemacht!"
"So einen Unsinn möchte ich nicht hören!" Die Schwarzhaarige schüttelte
energisch den Kopf. "Du bist mein Kind, ich wäre halb umgekommen vor Sorge um
dich!"
"Du liebst mich doch gar nicht..."
"Was redest du da?" keuchte die junge Königin. Heuchlerin, dachte Lalit
wütend. Aber sie brauchte sich gar keine Mühe zu geben! Jetzt war es zu spät
für mütterliche Gefühle. "Natürlich... natürlich liebe ich dich!" Mit einer
zärtlichen Bewegung zog sie den Kopf ihres deutlich größeren Sohnes auf ihre
Schulter herab. Lalit zuckte zusammen und begann unweigerlich, ein wenig zu
zittern. Was tat sie denn da?
"Mutter, ihr..."
"Nein..." Die schöne Frau strich ihm behutsam durch sein langes Haar. "Lass
doch diese höfliche Anrede... bitte... Ich bin doch deine Mutter, Lalit. Es tut
mir leid, dass... dass... ich weiß, ich war... nie wirklich für dich da... es
tut mir so leid..." War das ein Traum? Lalit konnte nicht fassen, was diese
scheinbar so Fremde da gerade eben gesagt hatte. Für einen Augenblick war er
überwältigt von der Sehnsucht nach einer Liebe, die ihm seine Eltern niemals
gegeben hatten. Er hatte nicht die Kraft, sich zu wehren. Sein einsamer Wunsch
war stärker als die Wut in ihm.
"Mutter, bitte, lasst... lasst das..."
"Sag so etwas nicht... ich liebe dich doch..." Sie lächelte sanft. "Genauso,
wie ich deinen Vater liebe."
Das war zuviel. Lalit stieß die junge Königin ruckartig von sich und wich
einen Schritt zurück. Seine kühlen, ausdruckslosen Gesichtszüge bebten mit
einem Mal vor Zorn. Seine goldenen Augen funkelten hasserfüllt.
"So ist das also!" stieß er wütend hervor. "Jetzt verstehe ich!"
"Aber ich verstehe überhaupt nichts!" Die Schwarzhaarige starrte ihren Sohn
fassungslos an. "Was machst du denn da? Habe ich etwas Falsches getan?"
"Oh ja, und zwar schon dein ganzes verdammtes Leben lang!" Er schrie nun
beinahe. "Du hast immer nur nach seiner Pfeife getanzt, nicht? Ich war Schuld,
dass dein liebster Gatte wütend auf dich war... und deshalb hast du mich immer
behandelt wie den letzten Dreck! Ihr habt euch nie um mich gekümmert! Weißt
du, was ich mir als Kind immer gewünscht habe, auf all diesen
Geburtstagsfesten... wofür ich alle meine tollen, teuren Geschenke
weggeschmissen hätte? Wenn ihr mich nur ein einziges Mal in den Arm genommen
hättet, begreifst du das? Aber du hast es nicht getan! Und jetzt, wo dein Mann
schon halb im Grab liegt, da bin ich wieder gut genug! Da kann man sich ja
wieder um die kleine Fehlgeburt kümmern, ja?"
"Halt den Mund!" Die Königin verpasste ihrem Sohn eine wütende Ohrfeige.
"Ja, so kenne ich euch schon eher!" Lalit stieß ein verächtliches, nahezu
hysterisch klingendes Lachen aus. "Aber du brauchst nicht glauben, dass ich bei
deinem Spielchen mitmache! Das hättest du dir früher überlegen müssen! Ich
bin doch kein Hund, der immer wieder zu seinem Herrchen angekrochen kommt. Ich
habe auch Gefühle, weißt du? Und jetzt möchte ich meine Ruhe haben!" Der
Weißhaarige fuhr herum und lief aus dem Thronsaal. Die Königin starrte ihm mit
offenem Mund hinterher. Sie war verwirrt und verletzt, aber gleichzeitig
drängte sich ein quälendes schlechtes Gewissen in diese Emotionen. Noch nie in
ihrem Leben hatte sie bei ihrem Sohn einen derartigen Gefühlsausbruch erlebt.
Ihr war gar nicht bewusst gewesen, was für eine tiefe Verletztheit hinter der
kalten Fassade des Weißhaarigen verborgen war.
Plötzlich hatte sie Angst vor der Antwort, warum er eigentlich weggelaufen
war.
Lalit sah sich nicht um. Er kannte dieses Schloss, er kannte jeden einzelnen
Gang. Nichts hatte sich verändert. Auch sein Zimmer nicht. Eigentlich hätte es
ihn gar nicht gewundert, wenn er diesen Raum vollkommen leer geräumt
vorgefunden hätte. Wenn er im Geiste schon längst gestorben und begraben
wäre. Aber halt, dachte er bitter, er war ja der Thronfolger und vielleicht
auch bald... der König des Landes. Sie brauchten ihn. Jetzt plötzlich...
Der Weißhaarige warf die Türe hinter sich ins Schloss und verriegelte sie. Er
wollte nicht gestört werden, er wollte niemanden sehen, am allerwenigsten seine
Mutter. Seine Gedanken drehten sich im Kreis, er wusste nicht mehr, was er jetzt
fühlen sollte. Er war nicht glücklich, nicht erleichtert... aber auch nicht
traurig oder verzweifelt...
Lalit ließ sich auf sein Bett fallen, schlüpfte aus seinen Stiefeln und
vergrub seinen Kopf in seinem Kissen. Wie ungewohnt weich diese Matratze doch
war! Er hasste dieses Gefühl. Er hasste alles in diesem Schloss! Aber... aus
irgendeinem Grund konnte er nicht wirklich wütend sein. Da waren zu viele
andere Gefühle... und eigentlich fühlte er gar nichts wirklich... 
Nichts, außer einem tiefen, hilflosen Schmerz.

Sanfte Lichtstrahlen schlichen sich beinahe ängstlich in das Zimmer des jungen
Thronfolgers. Er schlug langsam und unwillig seine Augen auf und stellte fest,
dass er in einem viel zu großen weichen Bett mit kostbarer tiefroter
Bettwäsche lag. Alle Möbel in seinem Zimmer waren aus dunklem, edlen Holz aus
den Wäldern Belicias gefertigt. Die luftigen weißen Vorhänge vor seinem
Fenster waren nicht zugezogen. Heiteres Vogelgezwitscher drang zu ihm herein.
Er fühlte sich wie aus einem langen, wunderschönen Traum erwacht. War das
alles wirklich geschehen? Vielleicht hatte er ja in einer Woche Geburtstag,
vielleicht war er nach seinem letzten Training nur erschöpft
zusammengebrochen... vielleicht war auch das gar nie passiert und sein Vater war
nicht todkrank und seine Mutter keine gebrochene Frau.
Vielleicht hatte ihm seine einsame, traurige Fantasie nur einen nächtlichen
Wunsch vorgesponnen... vielleicht... Ob die Wachen Tahir mitgenommen hatten?
Bestimmt! Sie konnten sein Pferd ja nicht einfach so zurücklassen! Nein, nein,
es war alles nie passiert. Das konnte nicht sein. Das durfte nicht sein. Dies
war seine Realität. Dies war sein Schicksal, sein Vermächtnis, sein
Gefängnis...
Er musste mit diesem Unsinn aufhören! Lalit stand ruckartig auf, zog sich seine
zerknitterte Kleidung aus und schlüpfte in eines der einfacheren und trotzdem
immer noch unvorstellbar edlen Gewänder: ein knielanges, kimonoartiges Gewand
aus schwarzem Stoff, verziert mit Goldstickereien und einem dunkelroten Rand.
Dazu trug er eine weiße Hose und schwarze Stiefel. Sein langes weißes Haar
kämmte er sich über die Schulter und flocht nur einen kurzen Teil davon, den
Rest lies er offen herabhängen. Er seufzte, wandte sich von seinem
wunderschönen Spiegelbild ab und schlenderte durch die unzähligen
Schlossgänge zum Thronsaal. Er trat ohne anzuklopfen ein.
Seine Mutter stand am Fenster und starrte auf die verschneite Märchenlandschaft
herab. Sie sah traurig aus, unendlich traurig und Lalit erkannte an ihren Augen,
dass sie die letzte Nacht hindurch geweint hatte. Als sie das Geräusch der sich
öffnenden Türe hörte, warf sie nur einen flüchtigen Blick in diese
Richtung.
"Lalit? Guten Morgen, ich hoffe, du hattest eine angenehme Nacht", sprach sie
mit tonloser Stimme.
"Sicher. Und ihr, Mutter?" Spontan schien die Stimmung in dem prächtigen Raum
noch eisiger zu werden als ohnehin schon. Lalit erschauderte unweigerlich über
den Klang seiner eigenen Stimme.
"Ich habe sehr gut geschlafen, und danke der Nachfrage."
Du lügst, hätte Lalit am liebsten geschrieen, genauso wie ich gelogen habe.
Zum Teufel mit dieser ganzen geheuchelten Höflichkeit!!!
"Das freut mich..." murmelte er, ganz einfach deshalb, weil ihm nichts Besseres
einfiel.
"Ach ja, dein Großvater möchte dich sprechen..." Die Königin sah den jungen
Weißhaarigen nicht an und sie merkte auch nicht, dass sich für den Bruchteil
einer Sekunde ein Ausdruck von Panik auf seine Gesichtszüge legte. Schon im
nächsten Moment hatte er sich jedoch wieder gefangen.
"Soso, möchte er das..."
"Ja, er wartet im kleinen Garten auf dich. Er trinkt dort seinen Tee. Und deinem
Vater solltest du auch einen Besuch abstatten. Er liegt in seinem Bett... auf
unserem Zimmer... ein Heiler ist stets bei ihm..."
"Das werde ich danach machen..." sagte Lalit kalt. Und den Heiler kann ich dann
wahrscheinlich gleich selber brauchen, fügte er in Gedanken hinzu. "Es lohnt
sich nicht mehr, noch ein Frühstück zu mir zu nehmen... ich werde euch dann
wohl erst beim Mittagessen wiedersehen..." Ohne eine weitere Verabschiedung
verließ Lalit den Saal.
Erst jetzt bemerkte er, dass seine Hände zitterten.

Der alte Mann saß auf einer schmiedeeisernen, mit kostbaren Ornamenten
verzierten Bank. Zwei mit Rosen bestickte Seidenkissen sorgten für die nötige
Bequemlichkeit. Der kleine Garten war von Wänden eingekreist, an denen sich
zarte Rosen emporrankten, in einem kleinen Teich plätscherte eine
Wässerfontäne. Glitzernde Fischchen kreisten in dem kristallklaren Nass umher.
Trauerweiden säumten den Weg zu der kleinen Terrasse, auf der nun der alte
Adelige seinen Tee einnahm. Mit seinem weisen Gesicht, dem langen Bart und dem
fließenden roten Gewand war er auf eine seltsame Art und Weise wunderschön.
Lalit trat schweigend neben die entspannt dasitzende Gestalt. Es dauerte eine
Weile, bis sein Großvater seine Gegenwart bemerkte und aufblickte.
"Lalit..."
Der Weißhaarige zuckte beim Klang seines Namen unweigerlich zusammen. In den
violetten Augen des alten Mannes flackerte ein Ausdruck von blankem,
unverhohlenem Hass auf. Wie ein lauerndes Tier erhob sich der Bärtige und
näherte sich seinem Enkel. Dann holte er mit einer blitzartigen Bewegung aus
und schlug ein paar mal auf den jungen Weißhaarigen ein.
"Seid mir gegrüßt, Großvater..." murmelte der und legte eine Hand auf seine
schmerzende Wange. "Wie ich sehe, habt ihr euch kein bisschen verändert..."
"Halt den Mund!" zischte der Alte. "Du weißt doch gar nicht, was du deiner
Familie angetan hast! Deine Mutter hast du in tiefe Trauer gestürzt, deinen
Vater jagst du in den Tod... was muss noch geschehen, damit du endlich zufrieden
bist?"
"Euer... Herz... bräuchte nur nicht mehr schlagen, Großvater, glaubt mir...
dann wäre ich glücklich!" In den goldenen Augen des jungen Thronfolgers
blitzte es.
"Du..." Der immer noch unheimlich kräftige alte Mann verpasste dem
Weißhaarigen einige weitere Faustschläge, bis diesem irgendwann die Beine
nachgaben und er keuchend auf die Knie brach.
"Sag, wie fühlt... ihr euch jetzt?" stieß Lalit hervor. Von seiner Lippe
tropfte Blut und hinterließ rote Spuren auf seiner bleichen Haut. "Seht ihr es
nicht? Ich bin längst ein erwachsener Mann, und ihr verprügelt mich wie einen
Hund! Ihr seid so erbärmlich, Großvater..."
"Wage es nicht, so mit mir zu reden!" Die Furchen im Gesicht des Alten bebten
wie Felsklüfte bei einem Erdbeben. In seinen Augen stand bloße Abscheu.
"Erwartet ihr... Respekt?" Der Weißhaarige stieß ein abfälliges Lachen aus.
Schon im nächsten Augenblick fühlte er sich jedoch bei den Schulten gepackt
und auf den Boden gedrückt. Der Bärtige setzte sich mit einer schnellen
Bewegung auf seine Brust und hielt seine Arme fest auf die kalten Steinplatten
gepresst. Lalit spürte mit einem Mal, wie ein lähmendes Gefühl von Panik
seinen Körper befiel. Er war nicht mehr in der Lage, sich auch nur einen
Millimeter zu bewegen oder einen einzigen Ton über seine Lippen zu bringen. Er
bemerkte gar nicht mehr, wie er unweigerlich zu zittern begann.
"Respekt?" Der Alte lachte zufrieden. "Nein, Respekt verlange ich nicht von
dir... ich bezweifle, dass du überhaupt, weißt, was das ist... so ein
arroganter, selbstverliebter kleiner Mistkerl wie du es bist, Lalit... aber...
wozu denn auch? Ich sehe... etwas viel Besseres... Angst! Du hast Angst vor mir,
nicht wahr? Du wehrst dich nicht, weil du es nicht kannst... und weißt du was?
Du wirst... dem Wunsch deines Vaters nachkommen, oder willst du etwa noch einmal
davonlaufen?" Langsam erhob er sich, seine Lippen immer noch zu einem
selbstgefälligen, boshaften Grinsen verzogen. "Jetzt sage mir, Lalit, wer von
uns beiden... ist erbärmlich?" Mit nahezu gemächlicher Gelassenheit
schlenderte der Bärtige den Steinpfad zurück zum Schlosseingang entlang. Ein
fröhliches Pfeifen begleitete ihn.
Lalit blieb regungslos auf der Steinterrasse zurück und schnappte nach Luft.
Sein Blick war starr in den stahlblauen Himmel gerichtet. Kein Wölkchen trübte
das Licht der strahlenden Wintersonne. Ein paar Vögel zwitscherten munter in
den Bäumen. In den Ohren des Weißhaarigen klang ihr Lied wie das höhnische
Echo seines pfeifenden Großvater.
"Verdammt!" Lalit schlug mit der Faust auf den harten Boden und rappelte sich
dann auf. Für einige Augenblick stand er keuchend und mit geschlossenen Augen
da, dann schüttelte er den Kopf und betrachtete seine Hand. Seine
Fingerknöchel waren aufgeplatzt, über seinen Finger rann warmes Blut. Der
Weißhaarige zuckte mit den Schultern. Und wenn schon? Eine Verletzung mehr oder
weniger machte jetzt auch keinen Unterschied mehr! Sein Vater würde ja ohnehin
nicht danach fragen, selbst wenn er halb tot vor ihn kriechen würde... er
wollte ihn nicht sehen. Er wollte nur noch raus aus diesem Schloss, weg von
allen Menschen hier, von den entzückenden Gärten und der Pracht, der
heuchlerischen Etikette und den Dienern, die es nicht wagten, ihn anzusehen,
wenn er grün und blau geschlagen durch die Gänge lief.
Der Wunsch seines Vaters...
Er wollte nicht wissen, was sie nun wieder von ihm verlangen würden. Er hatte
doch ohnehin keine Wahl. Und doch wusste er, sein Großvater hatte recht. Er
konnte nicht schon wieder weglaufen. Er musste sich mit seinem Schicksal
abfinden. Sein schöner Traum war endgültig vorbei, und je eher er jetzt
aufwachte, desto schneller würde es aufhören zu schmerzen.
Der Mann auf dem Bett sah unendlich alt aus. Beinahe kraftlos lag er in einem
Berg aus edlen Decken und seidenen Kissen vergraben, seine Augen blickten müde
hinaus aus dem großen Fenster. Er war zu einem stillen Beobachter geworden,
nichts erinnerte mehr an den stolzen, schönen König vergangener Tage. Als
Lalit die Türe zu dem prächtigen Schlafgemach öffnete, regte der Herrscher
sich nicht einmal.
"Vater... ich bin zurück", sagte der junge Weißhaarige leise. Der Blick seines
Vater wandte sich langsam in seine Richtung. Das eingefallene Gesicht des Mannes
blieb erschöpft und ausdruckslos.
"Lalit... ihr seid zurückgekehrt..." In dem Tonfall seiner Stimme lies sich
weder Hass noch Freude erkennen. Jedes Wort schien den sterbenden König
unendliche Anstrengung zu kosten.
"Ihr seht nicht gut aus, was ist geschehen?" Lalit wusste nicht, was er in
dieser Situation sagen sollte. Was sollte er beim Anblick dieses todkranken
Mannes denn auch empfinden? An jenem Tag, als er aus dem Schloss davongelaufen
war, hatte er seinen Vater aus tiefstem Herzen gehasst und verachtet. In seiner
ganzen Kindheit war ihr Verhältnis von Feindseligkeit und gegenseitiger tiefer
Abneigung geprägt gewesen. Doch wenn er nun die bleiche Gestalt im Bett
betrachtete, brachte er keine dieser Emotionen mehr zustande. Eine seltsame,
herablassende Art von Mitleid stieg in ihm auf.
"Ihre Majestät hatte schon immer ein schwaches Herz, Sir Lalit", mischte sich
nun der grauhaarige Heiler ein, der auf einem Stuhl neben dem Bett saß. "Eine
Grippe hat ihm außerdem schwer zugesetzt, aber ich versichere euch, wir alle
tun unser Bestes!"
"Dessen bin ich mir sicher... aber ich komme aus anderen Gründen, Vater. Ihr
wolltet mich sprechen, nicht wahr?"
"Ja... ich wünsche, mich mit euch... allein... zu unterhalten..." Er hob
langsam einen Arm und deutete auf die Türe. Die Bewegung schien ihn große
Anstrengung zu kosten, trotzdem erhob sich der Heiler sofort und eilte aus dem
prachtvollen Zimmer. Lalit nahm an seiner Stelle auf dem Stuhl platz und blickte
seinen Vater von oben herab an.
"Ich höre?"
"Seht mich nicht so an... ihr... wisst, mit eurem Verschwinden habt ihr...
große Aufregung verursacht... es war... unverantwortlich..." Er hustete. "Ich
kann euer Handeln nicht... gutheißen, vor allem eurer Mutter habt... ihr
Unvorstellbares angetan... aber ich bin bereit, das Geschehene zu... zu
vergessen..."
"Wie gnädig!" Lalit warf seine Haare zurück. "Aber lassen wir doch diese...
höflichen Floskeln, Vater, außer uns hört niemand dieses Gespräch und wir
wissen beide, warum ich den Hof verließ. Wozu sollten wir Gefühle
vortäuschen, wo keine existieren? Ihr wollt etwas von mir, also schleicht bitte
nicht um das eigentliche Thema herum wie eine feige Katze... das ist
verschwendete Zeit, die... in eurem Falle vielleicht kostbar sein könnte, meint
ihr nicht?"
"Rede nicht... so mit mir..." stieß der König in müdem Tonfall hervor. Lalit
zog eine Augenbraue nach oben und verzog seine Lippen zu einem kalten Lächeln.
"Es... scheint dich... glücklich zu machen, mich in... in diesem Zustand zu
sehen... ja, das passt zu dir, Lalit..." Er schüttelte träge den Kopf. "Und
doch muss... ich akzeptieren, dass du... den Thron dieses Landes besteigen
wirst. Dazu brauchst du... eine Königin an deiner Seite... und es liegt an mir,
diese Frau zu bestimmen..."
"Heiraten, ja?" Der junge Weißhaarige starrte auf die Lichtbahnen, die durch
die großen Fenster in das weinrote Zimmer fielen. Tanzende Staubkörnchen
zauberten wirbelnde Muster in die weißen Strahlen der Wintersonne. "Ich soll
den Frieden des Landes sichern, nicht wahr? Ja, euer Vater hat mir bereits davon
erzählt... aber... ich... ich... vielleicht hätte ich ihm zustimmen sollen,
mir scheint, es bleibt mir am Ende, doch keine Wahl... Welch Ironie des
Schicksals!"
"Was... redest du?" Der todkranke Herrscher hob seinen Kopf ein wenig. "Aber...
du... du warst dir ja noch nie über deine Pflichten... im Klaren... wann wirst
du wohl endlich begreifen, dass du... den Thron dieses Landes besteigen wirst?
Du bist so... egoistisch..." Er stieß ein kurzes, abgehacktes Lachen aus. "In
jedem Fall wirst du... Prinzessin Dalia Joanna Magnifica von Fuyubi zu deiner
Frau nehmen... zum Glück herrscht auf beiden Seiten freudiges Einverständnis
über diese Hochzeit..."
"Oh ja, welch Freude!" Lalit stand auf. "Damit wäre alles geklärt... ich werde
mich nun wieder zurückziehen, falls ihr es mir gestattet... möge es euch bald
wieder... besser gehen." Der Weißhaarige wandte sich ab und verließ das
Krankenzimmer, ohne seinem Vater einen weiteren Blick zu schenken. Er ließ die
Ebenholztüre hinter sich ins Schloss fallen und atmete tief durch. Erst jetzt
bemerkt er die große, hagere Gestalt des Heilers, der im Vorzimmer gewartet
hatte.
"Ich sehe, euer Gespräch ist beendet!" merkte der Mann trocken an.
"So könnte man es sagen, ja..." Lalit blickte dem Grauhaarigen tief in die
Augen und sah, wie dieser unter seinem eiskalten Blick erschauderte. "Solltet
ihr euch nicht um ihre ehrenwerte Majestät kümmern? Er könnte zu Tode kommen,
während ihr abwesend seid... wäre das nicht schrecklich?"
"Sir Lalit!" Der Heiler starrte den jungen Thronfolger kopfschüttelnd an und
suchte vergeblich nach einer Gefühlsregung in den unbewegten, unfassbar
schönen Gesichtszügen des Weißhaarigen.
"Blickt mich nicht so feindselig an!" Auf die Lippen des Kronprinzen legte sich
ein kühles Lächeln. "Ich weiß, ihr mögt mich nicht, aber denkt bitte daran,
wer bald dieses Land regieren wird! Ihr seid ein schlechter Heiler..." Lalit
schüttelte den Kopf und stieß ein geringschätziges Lachen aus. "Hättet ihr
sonst nicht schon längst bemerkt, dass ich verletzt bin? Und nun geht und
pflegt den Sterbenden..." 
Er warf seine weißen Haare über die Schulter und schlenderte dann langsam den
Gang zum Speisesaal hinab.

Die Zeit lief ungerührt weiter und ließ die Tage im Schloss wieder zum
gewohnten Alltag werden. Langsam fand Lalit in seinen gewohnten Rhythmus
zurück. Er studierte die Geschicke des Landes, trainierte, ritt, kämpfte und
betrachtete seine Umgebung mit unveränderlicher Gleichgültigkeit. Er lachte
nicht, er weinte nicht, er rastete nicht aus. Sein wunderschönes Gesicht blieb
stets kalt und emotionslos, nur manchmal stahl sich ein kühles, grausames
Lächeln auf seine Lippen.
Das Leben ging weiter, ohne große und erwähnenswerte Neuerungen mit sich zu
bringen.
Bis zu jenem regnerischen Frühlingstag.
Zwei Gestalten waren in der Küche des Schlosses zusammengekommen. Sie trugen
die einfachen Gewänder der Bediensteten, doch während einer der beiden Jungen
den Kopf beschämt gesenkt hielt, stolzierte der andere stets mit einem
selbstsicheren Lächeln auf den Lippen durch das Leben.
"Wie... wie ist er... denn so?" fragte der Schüchterne vorsichtig.
"Aaaach..." Der junge Diener zog eine Augenbraue nach oben. "Stell dir vor, du
hast ein Stück Eis und das bekommt Arme und Beine, ja, das trifft's dann
ungefähr..."
"Oh nein..."
"Nun kuck nicht so! Er wird dich schon nicht umbringen! Sei bloß froh, dass sie
dich nicht zu seinem Vater geschickt haben!"
"Wieso? Ist der etwa noch schlimmer?"
"Sagen wir mal so: Sir Lalit kann ich nicht leiden, der König ist eine halbe
Leiche... aber der ehemalige König... ach, der stiert einen immer so gierig an
und manchmal versucht er, die Diener zu begrapschen... zumindest solche
Hübschen, wie wir zwei es nun mal sind, du verstehst... aber das darf man sich
einfach nicht gefallen lassen... Halb so schlimm!"
"Ach, Rashid... Ich weiß nicht, ob ich das alles kann... ich bin noch so...
verwirrt..."
"Das... kann ich mir denken..." Auf Rashids Gesicht trat ein warmer,
mitfühlender Ausdruck. Er blickte den neuen Diener mit seinen dunklen Augen
sanft an. "Aber hab mal keine Angst, du packst das schon! Und wenn du Probleme
hast... du kannst jederzeit zu mir kommen, OK?"
"OK... Danke..." Mit traurigem, zu Boden gerichtetem Blick ging der Junge
langsam von dannen.
Er hatte keine Wahl. Er musste sich seinem neuen Herren vorstellen.

Lalit schlenderte gedankenverloren durch die Gänge des Schlosses. Sein Blick
war ins Nichts gerichtet, er achtete nicht auf seinen Weg und hatte auch gar
keinen Grund dazu. Er strebte kein bestimmtes Ziel an, seine Füße trugen ihn
wie von selbst an den großen, prachtvollen Wandgemälden vorbei, während
draußen der fallende Regen ein sanftes, melancholisches Lied zu singen schien.
Eigentlich war dies ein Tag wie jeder andere.
Lalit hasste diese Frühlingsmonate. Obwohl er den Regen liebte, drückte der
unstete, unentschlossene Wechsel von halbwarmer Sonne, nasser, ungemütlicher
Kälte und schwüler Gewitterhitze auf sein Gemüt und ließ ihn stets in ein
zielloses Grübeln verfallen. Seine Gedanken drehten sich im Kreis, während die
ersten Pflanzenkeime in matschigem, braunem Schnee erstickt wurden.
Plötzlich hörte der Weißhaarige ein Geräusch am Ende des Ganges. Er wusste
selber nicht, warum er aufblickte. Eigentlich interessierte es ihn gar nicht,
wer sich ihm da näherte... es war ja mit Sicherheit doch nur irgendein Diener
oder einer dieser Heiler, die er auf den Tod nicht ausstehen konnte. Trotzdem
sah er auf, nur für einen einzigen, flüchtigen Moment.
Er erstarrte.
Vor ihm stand ein Junge in der Kleidung eines gewöhnlichen Dieners. Er hielt
seinen Kopf gesenkt, so dass ihm sein schulterlanges, pechschwarzes Haar wie ein
Schutzschild vor sein hübsches Gesicht fiel. Das Auffälligste an seiner
Erscheinung waren wohl seine Augen. Sie funkelten in einem so intensiven
Türkisblau, wie man es sonst nur bei dem Eismeer an einem besonders sonnigen
Tag sah.
Lalit spürte, wie seine Hände zu zittern begannen und sein Herz anfing, wie
wild zu schlagen. Das war doch nicht möglich! Fantasierte er jetzt etwa schon
am helllichten Tag? Der Weißhaarige schloss seine goldenen Augen und zählte
langsam bis zehn.
Dann rannte er los und warf sich Kieran um den Hals.
"Was hast du dir nur dabei gedacht?" Die Stimme des jungen Thronfolgers
zitterte. "Warum bist du hier, du verdammter Idiot? Das... ist doch...
Wahnsinn..." Er schloss seine Augen und presste seinen Kopf fest an den Hals
seines Geliebten. In diesem Augenblick hatte er nur einen einzigen Wunsch, dass
er dieses wundervolle Gefühl von Wärme und Nähe nie, niemals wieder hergeben
müsste. "Oh ihr Götter... ich habe dich... so vermisst..."
"Ich... ich..." Die Stimme des Schwarzhaarigen klang hilflos. "Ich verstehe
nicht ganz..."
"Was redest du da, du Dummchen?" Lalit lächelte und für einen Augenblick trat
in seine Augen ein warmer Ausdruck. "Ich... ich liebe dich! Ich liebe dich so
sehr! Jetzt... wird alles gut, mein Kieran..."
Wieder drückte er den Körper des Jungen fest an sich und genoss das Gefühl,
nicht mehr alleine zu sein. Lalit war so versunken im Rausch der
Wiedersehensfreude, dass ihm in diesem Augenblick noch gar nicht auffiel, dass
der Schwarzhaarige wie angewurzelt dastand und es nicht wagte, sich auch nur
einen Millimeter zu bewegen.
"Ihr... ihr seid doch Sir... Lalit, nicht wahr?" wagte er es endlich, mit
zittriger Stimme zu sprechen. "Bitte verzeiht, aber... ihr müsst mich
verwechseln... ihr... aber wieso kennt ihr meinen Namen? Ich verstehe das
einfach nicht!" Er begann, leicht und nahezu unmerklich zu zittern.
"Kieran?" Lalit löste sich von dem jungen Schwarzhaarigen und sah ihm tief in
die Augen. "Kieran, was redest du da? Wenn... wenn das ein Witz sein soll, dann
kann ich nicht darüber lachen!"
"Aber eure Majestät!!!" Kieran klang unendlich verzweifelt. In seinem Blick lag
eine Mischung aus Verwirrung und Angst.
"Kieran, wieso nennst du mich so? Wie redest du mit mir?" Der Weißhaarige
schüttelte den Kopf. "Was ist hier überhaupt los? Wieso bist du hier, und...
verdammt, was ist mit dir?"
"Ich... ich..." Der Junge verbeugte sich tief. "Bitte verzeiht, eure Majestät,
aber... ich bin erst seit heute hier! Ich soll euer Diener werden, da ihr... ihr
ja bald König sein werdet und... es tut mir leid... ich weiß... ich weiß gar
nichts mehr, ich..."
"Was soll das heißen?!?" Lalit schrie nun beinahe. "Verdammt, wir lieben uns!
Du hast mir versprochen, wir sehen uns wieder, du wartest auf mich, hast du das
schon vergessen?!?"
"Ich... ich habe alles... vergessen..." Er hob seinen Kopf nicht. "Als ich...
vor etwa einem Monat erwachte... lag ich im Schnee und blutete aus einer Wunde
am Kopf. Ich weiß, dass ich aus Silvania komme, aber nicht, warum ich hier bin
und... ich... es tut mir leid, eure Majestät! Ich kann mich nicht daran
erinnern, euch jemals zuvor gesehen zu haben!"

"Eure Majestät! Eure Majestät, so blickt mich doch an, ich bitte euch!" Die
Stimme des Heilers klang besorgt. Vergeblich bemühte er sich, die
Aufmerksamkeit seines Patienten zu gewinnen. Langsam verzweifelte er an dieser
Aufgabe.
Seit Stunden saß der junge Thronfolger nun schon auf seinem Stuhl am Fenster
und starrte hinaus auf den sanften Frühlingsregen. Die Bäume waren kahl und
glänzten in einem nassen Schwarz, auf dem matschigen Boden hatte sich eine
graue Brühe aus Schnee, Schlamm und Wasser gebildet. Ein paar einsame Krähen
flatterten durch den grauen Schleier der Abenddämmerung.
"Eure Majestät! Sir Lalit!" Der Mann seufzte und ließ seinen Kopf sinken. Dann
drehte er sich herum und verließ den Raum. Mit einer Hand strich er sich durch
seinen langen grauen Bart. Nur zögerlich trat er zu der schwarzhaarigen
Königin, die an einem Fenster im Gang wartete und kopfschüttelnd die triste
Szenerie betrachtete, die ihr die Natur an diesem Frühlingsabend zu bieten
hatte. Erst als der Heiler sich leise räusperte, blickte sie auf.
"Nun... wie... wie geht es ihm?" In ihrem Blick lag Verzweiflung. "Was hat er
denn nur?"
"Ich... ich muss gestehen, dass ich das nicht weiß, eure Hoheit..." Er blickte
betreten zu Boden. "Ihre Majestät. Sir Lalit, scheint überhaupt nicht auf
seine Umgebung zu reagieren... er scheint jedoch kein Fieber zu haben, im
Gegenteil. Ich befürchte, dass er... aus irgendeinem Grund unter Schock steht.
Daher... diese Apathie..."
"Ein Schock? Das... das verstehe ich nicht!"
"Ich weiß nicht, woher dieser Zustand kommt. Bei meinem Eintreten blickte Sir
Lalit jedoch kurz auf und... murmelte irgendeinen Namen. So, als hätte er an
meiner Stelle einen anderen erwartet."
"Einen Namen? Was war das für ein Name?"
"Ich glaube... Kira... oder Kieran... ich bin mir nicht ganz sicher..."
"Kieran?" Die Königin legte den Kopf schräg. "Das ist seltsam... ich glaube
mich zu erinnern, dass Sir Lalits neuer Kammerdiener diesen Namen trägt... aber
wieso..."
"Verzeiht, aber diese Frage kann ich nicht beantworten."
"Was könnt ihr für ihn tun?"
"Ich kann nichts für ihn tun, eure Majestät. Aber ihr solltet zu ihm gehen und
versuchen, ihn zu beruhigen. Ich sage es noch einmal, er steht unter Schock. Er
braucht jetzt jemanden, der ihn in den Arm nimmt."
"Und ich soll... nein, das kann ich nicht!"
"Eure Majestät, er ist euer Sohn!"
"Ich kann das trotzdem nicht! Er wird... sich gewiss wieder beruhigen... ich bin
mir sicher, er würde mich jetzt nicht sehen wollen!"
"Vielleicht solltet ihr nach diesem Kieran schicken lassen..."
"Ja, ja, das werde ich tun... vielleicht könnt ihr ihn holen gehen, ich... ich
werde hier warten! Und beeilt euch!"
"Selbstverständlich, eure Majestät!" Der Heiler verneigte sich und ließ die
schöne Schwarzhaarige dann alleine auf dem Flur zurück. Sie seufzte tief und
sah dann wieder aus dem Fenster.
Und so kam es, dass ein vollkommen verwirrter Kieran nur kurze Zeit später vor
der Herrscherin des Landes Belicia stand. Er verbeugte sich tief und wagte es
nicht, zu der goldäugigen Frau hinaufzublicken.
"Was wünscht ihr, eure Majestät?" Auch seine Stimme hielt der Junge gesenkt.
"Dem Kronprinzen, Sir Lalit, geht es nicht gut." Sie sah weiterhin aus dem
Fenster.
"Eu... eurem Sohn? Das tut mir leid, eure Majestät!"
"Weißt du vielleicht... etwas davon?"
"Nein, eure Majestät!" Der Schwarzhaarige ballte seine Hände zu Fäusten. Nur
zu gut war ihm das eigentümliche Verhalten des jungen Thronfolgers in
Erinnerung geblieben, aber er wagte es nicht, der Königin etwas davon zu
erzählen.
"Der Heiler erzählte mir, Sir Lalit hätte deinen Namen gerufen. Was hast du
dazu zu sagen?"
"Ich..." Er biss sich auf die Lippe. "Ich weiß doch auch nicht, was das zu
bedeuten hat, eure Majestät! Es... tut mir leid. Ich habe Sir Lalit heute schon
einmal getroffen und ich glaube, nein... er glaubt wohl, mich zu kennen. Ich
verstehe das nicht! Verzeiht, eure Majestät! Ich hoffe aus... aus tiefstem
Herzen, ihre Majestät, Sir Lalit... ist nicht wegen mir... in einem schlechten
Zustand... ich..."
"Kennen? Woher?" Die goldenen Augen fixierten das hübsche Gesicht des Jungen,
der unter dem prüfenden Tonfall der Königin unweigerlich zusammenzuckte.
"Ich weiß es nicht, eure Majestät! Der Heiler sagte, ich... ich leide unter
Amnesie... ich kann mich nicht erinnern, aber Sir Lalit meinte, dass er mich...
dass wir... verzeiht, eure Hoheit!" Er fiel erneut in eine tiefe Verbeugung.
"Erhebe dich, Kieran! Wo warst du, als man dich gefunden hat?"
"Es war nur ein kleines Dorf... ich glaube, es hieß... Cecaya, eure
Majestät!"
"Cecaya? Dann..." Ein nachdenklicher Ausdruck trat auf ihr schönes Gesicht.
"Ein Soldat hat mir von einem Jungen erzählt, der bei Sir Lalit gewesen ist,
als... man ihn in ebendiesem Dorf gefunden hat. Anscheinend bist du... das
gewesen."
"Das mag sein, eure Majestät... aber ich weiß nichts mehr davon..."
"Es... ist wohl besser so!" Sie holte tief Luft und wandte sich dann ab. Als sie
ihren Kopf drehte und zu dem Jungen zurückblickte, hatte dieser seinen Blick
immer noch nicht erhoben. "Seid so gut und seht nach Sir Lalit. Mag sein, dass
er auf eure Anwesenheit nicht reagieren wird... wenn doch, sagt ihm, er soll
sich ausruhen und teilt mir dies dann mit."
"Selbstverständlich, eure Majestät!" Kieran verneigte sich noch ein wenig
tiefer und wartete, bis die schlanke Gestalt der jungen Königin hinter einer
Biegung des Ganges verschwunden war. Dann holte er tief Luft und wandte sich dem
Zimmer des Kronprinzen zu. Das Herz des Dieners schlug ihm bis zum Hals, am
liebsten wäre er auf der Stelle davongelaufen. Schlimm genug, dass ihm ein Teil
seines Gedächtnisses, so viele kostbare Erinnerungen geraubt worden waren...
jetzt wurde er auch noch in so eine heikle Angelegenheit mit hineingezogen!
Ausgerechnet der Thronfolger Belicias war davon überzeugt, dass sie sich
geliebt hatten... er und solch ein Adeliger, wie konnte das denn überhaupt
sein? Er kannte diesen wunderschönen jungen Mann doch gar nicht! Was sollte er
denn jetzt nur tun? Er fühlte sich furchtbar hilflos und von der ganzen
Situation einfach überfordert. Warum nur musste das alles ihm passieren?
Ängstlich und zögernd öffnete er die dunkle Ebenholztüre zu dem Zimmer des
Kronprinzen. Der Raum war in bedrückende Dunkelheit getaucht, nur vom Fenster
fiel ein schwaches, graues Licht herein und warf bleiche, verschwommene Schatten
auf den edlen Fußboden und die weißen Wände. Inmitten dieses Halbdunkels
ruhte eine unbewegt dasitzende Gestalt auf einem Stuhl aus pechschwarzem Holz
und starrte hinaus in den warmen Regen.
"Eure... Majestät?" Kieran flüsterte beinahe. Seine Hand lag noch auf dem
schmiedeeisernen Türgriff. Er hielt den Atem an.
"Ki... Kieran?" Unendlich langsam, nahezu wie in Zeitlupentempo, wandte Lalit
seinen Kopf und sah den Schwarzhaarigen an. Sofort senkte dieser seinen Blick.
"Eure... eure Mutter hat mich zu euch geschickt... wie fühlt ihr euch, eure
Majestät?"
"Du... du bist gekommen..." In die gebrochenen Augen des jungen Thronfolgers
trat ein schwaches Leuchten. "Kieran, warum siehst du mich denn nicht an?"
"Verzeiht, eure Majestät..." Kieran fühlte sich zunehmend unwohler. Die graue
Dunkelheit in dem prachtvollen Zimmer bedrückte ihn auf eine seltsame Art und
Weise, die er nicht beschreiben konnte. Und vor allem machte ihm das Verhalten
Sir Lalits Angst. "Kann ich irgendetwas für euch tun?"
"Kieran... warum?"
"Eure Majestät..."
"Nein! Schweig, sofort!" Mit einem Mal trat ein Ausdruck von Wut auf das Gesicht
des Weißhaarigen. Sein Atem ging schneller. Kieran wich unweigerlich einen
Schritt zurück. "Warum nennst du mich so? Warum wagst du es nicht, mich
anzublicken? Ich habe mich doch nicht verändert, siehst du das denn nicht? Du
redest, als wärst du nur ein einfacher Untertan... und... und ich dein
grausamer Herrscher! Warum tust du das?"
"Ich bitte euch, eure Majestät... ich bin... ich bin nur ein einfacher Diener,
nicht mehr!"
"Sag so etwas nie wieder! Wenn... wenn du so mit mir reden möchtest, dann...
geh!"
"Aber..."
"Geh! Lass mich endlich alleine!"
"Wie ihr wünscht, eure Majestät..." Verängstigt und eingeschüchtert eilte
der Junge aus dem finsteren Zimmer hinaus auf den Gang. Er wusste nicht, was er
der Königin jetzt sagen sollte. Er wusste nicht, was er falsch gemacht hatte.
In Gedanken verfluchte er den Tag, an dem er an den Königshof gekommen war.
Doch jetzt war es zu spät, um noch davonzulaufen.

"Willkommen am Hofe!"
Der Regen hatte längst schon wieder aufgehört. Der strahlend blaue
Mittagshimmel hing wie ein leuchtendes Seidentuch über den verschneiten Ebenen
Belicias. Die Sonne ließ all jene Stellen, die noch mit einer weißen kalten
Decke überzogen waren, glitzern wie tausend Splitter gesprungenen Glases.
Mitten in dieser märchenhaften Landschaft stand ein weißes Schloss, das seine
unzähligen Türmchen dem wolkenlosen Himmel entgegenstreckte. Und auf den Hof
dieses wie verzaubert wirkenden Palastes fuhr langsam eine prächtige Kutsche
ein. Der Anblick des Gefährtes war nahezu atemberaubend. Das Holz war weiß
gestrichen und an jeder nur erdenklichen Stelle mit einer Vielzahl von
funkelnden Juwelen besetzt. Die Speichen der Räder blitzten bei jeder Umdrehung
hundertfach auf, das Dach war aus kostbarer, rotvioletter Seide gefertigt.
Gezogen wurde dieses beinahe unwirklich scheinende Gefährt von zwei
feingliedrigen Schimmeln, deren zierliche Hufe rhythmisch auf dem steinernen Weg
klapperten.
Der Kutscher zügelte die schönen Tiere und die Märchenkutsche hielt an. Eilig
lief ein Diener herbei und öffnete eine der diamantenbesetzten Türen.
Zunächst stieg eine Bedienstete aus, deren helle Wangen vor Aufregung gerötet
waren. Sie war kein sonderlich hübsches Mädchen, hatte ein eher grob
geschnittenes Gesicht, aber auch einen absolut ehrlichen und aufrichtigen Blick.
Sie mochte nicht besonders intelligent sein, auf jeden Fall aber loyal und treu
untergeben. Hastig streckte sie eine Hand in das Innere der Kutsche aus und half
einem jungen Mädchen heraus.
Ihr schlanker Körper war in ein kostbares Gewand gehüllt, der tiefe Ausschnitt
des samtenen Oberteils mit Juwelen besetzt. Ihre Taille wurde durch ein enges
Mieder zusammengeschnürt, darunter breitete sich ein weiter, schneeweißer Rock
mit einem transparenten Überwurf bis weit auf den Boden hinab aus. In ihrer
noch freien Hand hielt sie einen Fächer. Ihr Haar hatte die Farbe von hellem
Blond, was sie zu einer sehr exotischen Schönheit machte, ihre Augen glitzerten
in einem hellen Blau. Beim Anblick des Schlosses wirkte sie weder überwältigt
noch erstaunt. Ihre rosafarbenen Lippen verzogen sich zu einem höchst
zufriedenen Lächeln und sie wandte sich hoch erhobenen Hauptes der
bereitstehenden Dienerschaft zu.
"Welch entzückender Anblick!" Ihr reizendes Stimmchen klang hell und rein wie
das Leuten eines kleinen Glöckchens.
"Es ist uns eine besondere Freude, euch am Hofe willkommen zu heißen,
Prinzessin Dalia Magnifica von Fuyubi!"
"Die Freude ist ganz und gar meinerseits!"
"Selbstverständlich werdet ihr auf der Stelle zu ihrer Majestät, Königin
Amaya und ihrem Sohn, ihrer Majestät, Sir Lalit gebracht werden!"
"Es ist mir ein Vergnügen!" Sie ließ ein zuckersüßes Lachen erklingen und
warf den Kopf zurück. "Ich bin höchst erfreut darüber, den Palast von innen
zu betrachten. Schließlich werde ich in nicht allzu ferner Zukunft hier leben
und dieses Land regieren... aber was rede ich? Komm, Carlynne, gehen wir!"

Der ganze Hof war in Aufruhr. Endlich, nach so langer Zeit des Wartens, war
jener bedeutende Abend gekommen, an dem das Willkommensfest der zukünftigen
Königin Belicias stattfinden sollte. In allen Sälen brannten die
diamantgeschmückten Kronleuchter, überall hingen die Banner von Belicia und
Fuyubi, in der großen Halle des Schlosses hatten sich zahllose Menschen
eingefunden, zu einem großen Teil natürlich Adelige, aber auch Scharen von
Dienern, die alle Gäste nach Leibeskräften bedienten und bewirteten. Ein
kleines Orchester spielte vergnügte, leichtfüßige Tanzmusik, ein nahezu
gigantisches Buffet lud zum Essen und Trinken ein. 
Im Mittelpunkt der Feier stand selbstverständlich ein junges Paar, das von
allen Seiten beglückwünscht und bewundert wurde. Beide waren sie unbestritten
wunderschön, zusammen konnte man die beiden Königskinder nur noch als
atemberaubend beschreiben. Er, der Kronprinz mit dem kalten, aber dennoch
engelsgleichen Gesicht und den langen weißen Haaren, sie, ein durch und durch
bezauberndes, puppenhaftes Geschöpf mit dem Benehmen einer wahren Prinzessin.
Gemeinsam bildeten sie ein Paar, so unglaublich schön, dass keiner der Gäste
müde wurde, es anzublicken.
"Es ist ein solch wundervolles Fest!" lachte Dalia mit ihrem Kinderstimmchen,
als die beiden zukünftigen Herrscher sich für einen kurzen Augenblick von dem
Trubel zurückziehen konnten.
"Mag sein..." Lalit zuckte mit den Schultern. "Ich frage mich nur, ob es denn
einen Grund gibt, zu feiern..."
"Aber..." für einen Augenblick wirkte die Blonde irritiert.
"Selbstverständlich gibt es den! Solch ein zauberhaftes Kennenlernen muss doch
auch gefeiert werden, oder meint ihr nicht?"
"Sicher..." Der Blick des Thronfolgers war eiskalt. "Ein überaus wichtiger
Augenblick für unsere Länder und all unsere Untertanen."
"Oh, aber Sir Lalit! Ihr redet, als ob dieses Glück nicht auch euer eigenes
Empfinden wäre!" Die Bewegungen ihres Fächers wurden hastiger, fahriger und
wirkten mit einem Mal nervös. Ihre zarten Lippen öffneten sich leicht, ihre
großen hellblauen Augen blinzelten unentwegt. Dieser Anblick gespielter,
überzogener Ratlosigkeit ließ für einen Augenblick das Gefühl von Hass in
dem jungen Weißhaarigen aufsteigen. Er wandte seinen Blick von ihr ab.
"Ich denke, ihr habt mich verstanden, Lady Dalia. Aber denkt nicht darüber
nach. Selbstverständlich ist heute ein zauberhafter Abend. Genießt ihn, ich
bitte euch. Ihr werdet an diesem Schloss regieren... ihr werdet hier leben... so
nutzt die Zeit, euch an diesen Ort zu gewöhnen!"
"Das ist mit Sicherheit nicht nötig!" Dalia lächelte. "Es ist ein
wunderschönes Schloss. Aber nun... lasst uns tanzen! Die Gäste warten auf
uns!"
Der Abend verlief weiterhin genauso prächtig und ausgelassen, wie er begonnen
hatte. Irgendwann jedoch hatte auch diese Feier ein Ende und so verließen die
entzückten Gäste das Schloss, die Dienerschaft machte sich ans Abräumen und
das junge Prinzenpaar zog sich erschöpft auf ihre Zimmer zurück. Doch trotz
seiner Müdigkeit lag Lalit in dieser Nacht noch lange wach und blickte aus
seinem Fenster hinaus in den sternenklaren Nachthimmel. Der Mond hing wie eine
riesige, silbrig glänzende Sichel in dem Meer aus winzigen Leuchtpunkten und
tauchte die Nacht in ein sanftes, unwirkliches Licht.
Dies war also die Frau, mit der er den Rest seines Lebens verbringen würde.
Dalia war unbestritten eine Schönheit. Sie war höflich, wusste sich zu
benehmen. Sie... sie war ein Püppchen. Eine zuckersüße Marionette, eine
Prinzessin wie sie im Buche stand. Eines jener märchenhaften Geschöpfe, wie
kleine Mädchen sie sich erträumten, sie beneideten. Es war klar: Er würde
regieren, sie würde repräsentieren. Aber dennoch, sie war eine Traumfrau, sie
war perfekt, ach, es würde an ein Wunder grenzen, wenn auch nur irgendjemand
irgendeinen winzigen Fehler an ihr entdecken könnte.
Er hasste dieses Mädchen.
Lalit konnte nicht einmal wirklich sagen, warum, aber der Gedanke, mit dieser
Kindfrau zusammenleben, das Land beherrschen... irgendwann auch Kinder kriegen
zu müssen, erschien ihm unerträglich. Oder war es nur, weil er sie einfach
nicht liebte und auch niemals lieben könnte? Er wusste es nicht. Und eigentlich
war es auch egal. All seine Gedanken, all seine Grübeleien waren
überflüssig.
Er würde sie heiraten. Es war keine Frage, es war eine Tatsache und alles war
bereits fest und endgültig beschlossen und festgelegt. Und je länger er
darüber nachdachte, desto mehr wurde ihm klar, warum sein Vater ausgerechnet
sie ausgewählt hatte.

"Eure Majestät, geht es euch nicht gut?"
Lalit zuckte zusammen und blickte auf. Für einen Augenblick umfing eine tiefe
Wärme seine trüben Gedanken und zauberte nur für den Bruchteil einer Sekunde
ein Lächeln auf sein emotionsloses Gesicht. Vor ihm stand ein ihm nur allzu gut
bekannter Diener mit schulterlangem, pechschwarzem Haar und funkelnden
türkisfarbenen Augen, die jedoch wie immer demütig zu Boden gerichtet waren.
"Mir... natürlich geht es mir gut, Kieran", erwiderte Lalit sanft. "Wie sollte
es anders sein?"
"Oh... verzeiht... heute ist ja eure Hochzeit, eure Majestät."
"Genau..." Lalits Blick schweifte wieder gen Fenster. Der Frühling hatte
außergewöhnlich warme Temperaturen mit sich gebracht. In den königlichen
Gärten blühten Kirschbäume, die Erde war mit einem zartrosafarbenen
Blütenteppich bedeckt.
"Ihr... habt mich rufen lassen, eure Majestät?"
"Ja, du sollst mir beim Anlegen der Festgewänder behilflich sein."
"Selbstverständlich!" Kieran verneigte sich leicht und machte sich
augenblicklich ans Werk. Das war allerdings leichter gesagt als getan - Lalits
Hochzeitsgewand war ebenso prächtig wie aufwändig, und so hatte der junge
Diener seine liebe Mühe, all die Schnallen und Verschlüsse an der kunstvollen
Rüstung genau an der richtigen Stelle zu verschließen und anzubringen. Über
das tiefblaue Hemd des jungen Thronfolgers zog er einen blitzenden Brustharnisch
aus reinem Silber, er legte ihm kriegerisch anmutende, jedoch über und über
mit prächtigen Ornamenten verzierte Armschienen an und streifte ihm ebenfalls
reich mit Silberschmuck verzierte, hohe schwarze Stiefel über die schneeweiße
Hose. Das kimonoartige, etwa knielange Oberteil aus dunklem petrolfarbenen Samt
hielt er mit einer Vielzahl kostbarer Gürtel zusammen. Zuletzt legte er Lalit
einen langen - und wie er schnell feststellen musste auch ziemlich schweren -
weißen Umhang um die Schultern und verschloss ihn mit einer prächtigen
Silberschnalle.
"Mein Haar werde ich für diesen Anlass offen tragen," ordnete Lalit mit sanfter
Stimme an. Seine Augen waren gefangen von dem in tiefer Konzentration
versunkenen Gesichtsausdruck seines jungen Dieners.
"Natürlich, eure Majestät!" Kieran trat hinter den zukünftigen Bräutigam und
begann vorsichtig, Strähne um Strähne seines schneeweißen Haares zu kämmen,
bis es ihm wie ein seidiger Vorhang bis weit über die Hüften hinab den Rücken
bedeckte. Dann machte er sich schüchtern daran, das schulterlang geschnittene
Haar, das Lalits schönes Gesicht einrahmte, noch ungleich vorsichtiger mit den
silbernen Zinken des Kammes zu durchfahren.
"Kieran?" Lalit Stimme klang ein wenig abwesend. Er blickte den schwarzhaarigen
Jungen nicht mehr an. Seine Augen fixierten die zarten Wolkenkolonnen, die sich
träge durch das azurblaue Meer des Frühlingshimmels zogen.
"Was habt ihr, eure Majestät?"
"Heute ist doch meine Hochzeit..." Der Weißhaarige legte den Kopf schräg.
"Ja, aber... aber natürlich! Stimmt etwas nicht, eure Majestät?"
"Das sollst du mir sagen, Kieran."
"Ich?!?" Der junge Diener blinzelte irritiert. Auf seine Wangen trat ein Hauch
von Röte. Er wagte es nicht, den Blick auch nur um einen einzigen Millimeter zu
heben. "Ver... verzeiht! Ich meine... wie... wie meint ihr das, eure
Majestät?"
"Nun, wenn heute meine Hochzeit ist... müsste ich dann nicht glücklich sein?
Oder wenigstens ein klein wenig aufgeregt?" Lalit legte eine Hand an Kierans
Kinn und hob vorsichtig seinen Kopf ein kleines Stück an. Der Schwarzhaarige
stieß ein leises, erschrockenes Keuchen aus. Sein Blick entfloh den kalten
goldenen Augen des jungen Kronprinzen.
"Ich... ich weiß nicht... seid... seid ihr das etwa nicht?" Das Herz des
Dieners schlug ihm bis zum Hals. Er hasste diese Momente, in denen er sich so
schrecklich hilflos fühlte und einfach nicht wusste, was er sagen sollte. Warum
tat Sir Lalit immer solche Dinge, und das ausgerechnet an diesem unheimlich
wichtigen Tag? Er wusste doch nicht, welche gemeinsamen Erinnerungen sie
irgendwann einmal verbunden hatten. Jetzt war er nicht mehr als ein einfacher
Bediensteter und Sir Lalit stand kurz vor der Hochzeit, die ihn endgültig zum
Thronerben machen würde.
"Ich fühle mich ganz so wie immer. Ist das nicht seltsam?" Lalit spürte, wie
Kieran unter seinen Fingern leicht zu zittern begann. Er zog seine Hand zurück
und erhob sich. "Wahrscheinlich wird sich das noch ändern. Sehe ich dem Anlass
angemessen aus?"
"Aber selbstverständlich!!!" Kieran sprang hastig auf die Füße und trat vor
den jungen Kronprinzen hin. Er musterte ihn scheu von Kopf bis Fuß, dann nickte
er eifrig. Ein zufriedenes Lächeln stahl sich auf seine Lippen. "Ihr seid
wunderschön, eure Majestät!"
"Wirklich?" Lalit trat langsam auf den zierlichen Jungen zu. "Du findest mich
schön?"
"Natürlich, eure Majes..."
Weiter kam Kieran nicht, denn im nächsten Augenblick hatte der Weißhaarige ihn
an sich gezogen. Der Junge riss seine türkisfarbenen Augen weit auf und starrte
an die kahle weiße Wand vor ihm, deren Farbe beinahe der bleichen Haut des
jungen Thronfolgers glich.
"Eure... eure Majestät... bitte... ihr tut mir weh..."
"Das... das tut mir leid, Kieran, ich..." Der Griff des schönen Kronprinzen
lockerte sich ein wenig. Dafür ließ er nun seinen Kopf auf die Schulter des
Kleineren hinabsinken und verharrte regungslos in der unerwiderten Umarmung.
"Eure Majestät, ihr solltet... ich meine, die Zeremonie... man erwartet
euch..."
"Ich weiß." Lalit vergrub seinen Kopf zwischen dem pechschwarzen Haar des
jungen Bediensteten. "Ich möchte sterben..."
"Eure Majestät..."
"Ist gut!" Sanft löste sich der Weißhaarige von dem bebenden Körper des
Jungens. Auf seinen Lippen lag ein schwaches Lächeln, dass jedoch von dem
tieftraurigen Ausdruck in den goldenen Augen Lügen gestraft wurde. "Ich werde
erwartet. Natürlich."
Der junge Thronfolger wandte sich ab. Als er die Ebenholztüre durchschritt, war
die emotionslose Kälte auf sein Gesicht zurückgekehrt.

Der Schlosshof hatte lange kein solches Fest mehr gesehen. Alle Bäume trugen
neben der natürliche Zierde ihrer zartrosafarbenen Kirschblüten unzählige
glitzernde Girlanden und kostbare Schmuckstücke, die das Sonnenlicht
tausendfach reflektierten und jeden noch so kleinen Ast wie ein unvorstellbar
wertvolles Edelsteingebilde aussehen ließen. Ein tiefroter, mit silbernen
Ornamenten geschmückter Teppich führte vom Ebenholztor des Schlosses bis in
den Park hinein. An seinem Ende war ein Podest errichtet, auf dem ein silberner
Altar noch heller strahlte und funkelte als das Licht der Sonne und aller Bäume
zusammen. Vier scharlachrote Kerzen brannten auf seinen vier Ecken und weinten
dicke Tropfen aus Kerzenwachs auf die reich verzierten Silbertäfelungen der
geweihten Kostbarkeit.
Auch viele der anwesenden Gäste vergossen Tränen - allerdings lag das vielmehr
an der Rührung über das ganz offensichtlich perfekte Glück des zukünftigen
Königspaares. Die Menschenmassen, die den Weg zum Altar hin säumten, waren an
und für sich schon eine Augenweide, so prachtvoll hatten sich vor allem die
Damen für das große Ereignis herausgeputzt. Ein Kleid war kostbarer als das
andere, Wasserfälle von Samt und Seide ergossen sich auf den rosafarbenen
Blütenteppich. Hier und dort verschaffte ein reich bestickter Fächer Kühlung
vor der Mittagshitze. Auch die stattlichsten Herren ergriffen die Hände ihrer
Angetrauten, bewegt von den Erinnerungen an die eigene Hochzeit, die neben dem
einmaligen Schauspiel dieses warmen Frühlingstages beinahe verblasste.
Doch all der Schmuck konnte nicht mit der unglaublichen Schönheit des jungen
Hochzeitspaares konkurrieren. Während der junge Prinz in unvorstellbar kostbare
und prächtige Gewänder gehüllt war, trug die exotisch anmutende Prinzessin
lediglich ein Hauch von Nichts auf ihrer porzellanfarbenen Haut. Der
transparente Stoff, der nahezu jeden makellosen Zentimeter ihres perfekten
Körpers zeigten, ließ trotz des eher schlichten Schnittes selbst die
aufwändigsten Prunkkleider jedes noch so schönen weiblichen Gastes schlichtweg
verblassen. Nur die nötigsten Stellen wurden von schneeweißem Stoff bedeckt,
und dennoch wirkte die blonde Schönheit mit ihrem endlos langen Schleier so
unschuldig und rein wie kein anderes Wesen es jemals sein könnte. Ihre Lippen
trugen die Farbe der Kirschblüten, ein sanftes, gütiges Lächeln ließ ihr
Gesicht engelsgleich wirken.
Die Miene des Prinzen war unbewegt, so kalt, dass er beinahe wie eine unfassbar
schöne Statue einer jungen Göttin wirkte. Sein schneefarbenes Haar schimmerte
in der Sonne wie der kostbarste alle Stoffe. Er hielt die Hand seiner
zukünftigen Gemahlin in seiner eigenen. Mit langsamen, andächtigen Schritten
gingen sie auf den Altar zu. Die königliche Würde schien sie wie eine
greifbare Aura zu umgeben.
Ein Alter Mann mit langem, schneeweißem Bart und einem über und über mit
Silberfäden und blauen Juwelen bestickten Priestergewand empfing das Paar am
Ende des samtenen Teppichs. Er sprach die heiligen Worte der Hochzeitszeremonie
in leisem, andächtigem Tonfall, trotzdem konnte auch der letzte Gast sie noch
verstehen. Die Menge hielt den Atem an.
"Unter dem Segen der Liebesgöttin Estellah, reicht mir eure Hände und empfangt
das heilige Band der Ehe. Möge das silberne Licht des Mondes bis ans Ende eurer
Tage über euch wachen, dass dieses Band niemals zerreißen möge."
Lalit und Dalia streckten ihre ineinander gelegten Hände nach vorne, als der
Priester der Liebes- und Mondgöttin seine lange Rede mit jenen bedeutsamen
Worten schloss, die das junge Paar für immer aneinander binden sollten. Der
alte Mann nickte bedächtig, dann wandte er sich dem silbernen Altar zu und hob
ein breites Stoffband auf, auf dessen glatter Oberfläche das Sonnenlicht ein
Farbspiel von tiefem Dunkelblau zu intensivem Türkis zauberte. Ineinander
verschlungene Ornamente neben langen Zeilen längst vergessener Runen zierten
den glänzenden Stoff.
Der Priester schlang das Band um die Hände des unfassbar schönen
Prinzenpaares. Seine Finger zitterten leicht. In seinen Augen lag ein
ehrfürchtiges Leuchten.
"Ihr seid nun Mann und Frau, verbunden im Leben und im Tode."
Für einen Moment herrschte vollkommene Stille auf dem riesigen Festplatz.
Selbst die Vögelchen in den Bäumen, das Rauschen des kaum spürbaren Windes in
den reich geschmückten Ästen schien in dieser Sekunde zu verstummen, so als
hielte die Zeit den Atem an.
Dann brach das tosende Gejubel los. Die Menge war kaum noch zu halten, sie
schrie dem frisch vermählten Paar aus vollem Halse ihren einstimmigen
Glückwunsch entgegen, während die beiden vom heiligsten aller Bünde
verbundenen Engel einen vorsichtigen Kuss austauschten. In diesem Augenblick
waren auch die kältesten Gemüter bewegt, so unwirklich schön war der Anblick
dieser durch und durch perfekt scheinenden Menschen, die schon bald den Thron
des Landes Belicia besteigen würden.
Wem sollte es da noch auffallen, dass in den Blicken des Paares nicht ein Hauch
von Liebe lag?

Die Nacht war spät hereingebrochen über dem weißen Palast von Lanthaya. Ein
ausgelassenes Fest hatte die finstere Stille mit Lachen, Schwatzen und heiterer
Musik erfüllt. Tausende von Lampions hatten den Garten erhellt und die
glitzernden Bäume in ein kirschblütenfarbenes Sternenmeer verwandelt. Der
Strom der begeisterten und zutiefst gerührten Gratulanten hatte nicht enden
wollen, ebenso wenig wie die zahllosen Speisen und Getränke auf den langen, in
Tiefblau und Silber gehaltenen Festtafeln.
Lalit war der Abend endlos erschienen. Als sich dann jedoch endlich die letzten
Gäste auf ihre Zimmer im Schloss oder in ihre Häuser und Herbergen unten in
der Stadt zurückgezogen hatten und nur noch rastlose Dienerscharen zwischen den
blühenden Bäumen umherzogen, um wieder für Ordnung zu sorgen, fühlte er sich
wie aus einem langen Traum erwacht. Erst jetzt, als er müde und erschöpft
durch die Gänge des Schlosses zu dem gemeinsamen Zimmer für diese besondere
Nacht trottete, wurde ihm deutlich bewusst, dass er den ganzen Tag neben sich
gestanden hatte. War das alles wirklich passiert? Die prunkvolle Hochzeit, die
jubelnde Menge... das meeresfarbene Band der Liebe, dass ihn an den zarten Arm
dieses wundervollen Porzellanpüppchens kettete...
 Er schüttelte den Kopf und blickte an sich hinunter. Hatte ihm denn
tatsächlich schon ein Diener beim Ablegen seiner schrecklich schweren
Festgewänder geholfen? Er konnte sich kaum noch daran erinnern. Das ganze
unerträgliche Fest und alles, was danach noch passiert war, schien hinter einer
dichten Nebelschicht verborgen zu sein. Der Weißhaarige seufzte tief. Warum
konnte diese Nacht nicht einfach schon vorbei sein? Er wusste, was ihn jetzt
erwartete. Er wusste es auch schon, bevor er die Türe des Brautzimmers
durchschritt und die feingliedrige Schönheit auf dem mit weißen Samt
überzogenen Bett sitzen sah.
"Lalit?" Ihre Stimme klang mit einem Mal erwachsener als sonst. Jede ihrer
Bewegungen wirkte beinahe schon aufgesetzt lasziv, ihr Körper war nur noch von
einem durchsichtigen kurzen Spitzenhemdchen bedeckt. Lalit sah ihr nicht in die
Augen, als er die Türe hinter sich verschloss und sich dann langsam auf dem
Bett niederließ.
"Leg dich hin, Dalia," murmelte er und starrte auf den rosafarbenen Teppich zu
seinen Füßen. Seine Farbe glich der zarten Schicht der gefallenen
Kirschblüten unten im Schlosspark.
"Du kannst es wohl gar nicht mehr erwarten, Schatz!" Dalia kicherte. Der junge
Thronfolger konnte am Rascheln der Bettwäsche erkennen, dass seine Frau sich
tatsächlich hingelegt haben musste. Langsam öffnete er das türkisfarbene Band
seines knielangen Kimonos und ließ sich den nachtblauen Stoff von den Schultern
gleiten. "Warum lässt du dir dann so viel Zeit, mein Liebster?"
"Spar dir diese lächerlichen Namen!" Lalit blickte sich immer noch nicht um.
Stattdessen spürte er, wie ihm langsam eine Hand durch sein langes Haar fuhr
und dann über den Rücken hinabglitt. Gegen seinen Willen begann er leicht zu
zittern.
"Was ist denn los?" Dalia richtete sich mit einem unwilligen Seufzen wieder auf.
Im nächsten Augenblick jedoch klang ihre Stimme wieder so verführerisch und
sanft wie zuvor. "Hast du etwa Angst?"
"Ich habe keine Angst, verdammt noch mal!" Die Stimme des jungen Thronfolgers
klang herrischer, als er eigentlich beabsichtigt hatte. Die Bewegung von Dalias
Fingern brach ab. Lalit wandte seinen Blick über die Schulter dem Bett zu. Er
sah, dass die blonde Prinzessin ihre Hand zurückgezogen hatte und sich  auf die
weiche Matzratze zurückfallen ließ. Sie räkelte ihren zarten Körper und
blickte Lalit aus halb geschlossenen Augen an.
"Du liebst mich nicht!" Ihre Stimme glich der eines beleidigten Kindes.
"Du weißt doch genauso gut wie ich, dass wir nicht aus freien Stücken
geheiratet haben!" Lalits Finger zeichnete zusammenhangslose Linien auf die
glänzende Oberfläche der schneefarbenen Bettdecke. "Wir sind Königskinder.
Wir haben nicht das Privileg, aus Liebe heiraten zu dürfen."
"Denkst du, ich weiß das nicht?" Dalia richtete sich mit einem Ruck auf. In
ihre hellblauen Augen trat ein wütendes Funkeln. "Du bist der Thronerbe, ich
bin nur die Zweitgeborene, ein Mädchen. Mein Schicksal ist es, einen
zukünftigen König zu heiraten, um das Land meiner Eltern politisch zu
stärken. Und dein Schicksal ist es, eine Prinzessin zur Frau zu nehmen und
einen Thronfolger zu zeugen!"
"Vielen Dank für die Belehrung!" Lalits Lippen verzogen sich zu einen kalten
Lächeln. "Wie mir scheint, hätte mein Vater lieber seinen besten Zuchthengst
auf den Thron gesetzt. Der hätte sich wenigstens nicht beschwert..."
"Warum sagst du solche Dinge?" Die Prinzessin packte Lalit von hinten bei den
Schultern. Ihre Unterlippe hatte zu zittern begonnen. "Du bist so kalt zu
mir..."
"Bin ich das? Verzeih!" Der junge Weißhaarige wandte seinen Blick von ihr ab.
"Du hast es vielleicht nicht begriffen, aber mein Vater wählte dich nicht nur
aus, um das unsichere politische Verhältnis zwischen Belicia und Fuyubi zu
sichern - dann hätte er mich eher mit der Prinzessin von Phoenicia verheiraten
müssen. Nein, du..." Er drehte sich ruckartig zu dem zierlichen Mädchen um und
strich ihr mit einer Hand durch das hellblonde Haar. "Du bist meine Frau
geworden, weil dein Haar und deine Augen so hell sind. Deine Eltern haben beide
blondes Haar, ist es nicht so? Man weiß jedoch, dass sich dieses Aussehen in
den seltensten Fällen vererbt... mein Vater möchte ganz sichergehen, weißt
du? Nicht, dass es noch einmal so eine Missgeburt im Stammbaum der
Isaiah-Familie gibt, wie ich es bin!"
"Lalit..."
"Halt den Mund!" Jedes einzelne Wort aus dem Mund des weißhaarigen Kronprinzen
traf seine frisch vermählte Frau wie ein eisiger Pfeil. "Ist das nicht ein
großartiges Gefühl, meine liebste Dalia? Du wurdest ausgewählt wie ein Pferd
auf dem Viehmarkt!"
"Hör auf damit!" Dalia schnappte nach Luft und verpasste dem jungen Thronfolger
eine schallende Ohrfeige. Ihre Hand bebte. "Wie leicht du es dir machst! Lässt
deine ganze Wut an mir aus! Schön, wir sind verheiratet, aber du gibst dir ja
nicht einmal Mühe, ein kleines bisschen nett zu mir zu sein! Was bezweckst du
damit? Diese Verbindung wird nicht wieder aufgelöst werden..."
"Wie zärtlich du bist..."
"Spar dir diese Sprüche!" Auf das puppenhafte Gesicht der schönen Prinzessin
hatte sich ein Schatten von Hass gelegt. Ihre Lippen verzogen sich zu einem
boshaften Lächeln. "Du hältst mich anscheinend für vollkommen dumm und blind,
aber das bin ich nicht! Sag, Lalit, würdest du mich liebevoller behandeln, wenn
ich schwarzes Haar hätte und mich als Diener vor dir auf den Boden würfe?"
"Was redest du da?" Lalit spürte, wie sich ihm eine eiskalte Hand in den Nacken
legte. Er packte Dalia am Arm und zog sie ein bisschen näher zu sich hin. Nur
noch wenige Zentimeter trennten ihre Gesichter. Die hasserfüllte Feindseligkeit
in ihren Blicken lag wie etwas Greifbares zwischen ihnen im Raum.
"Soll ich jetzt Angst kriegen? Ich denke doch, du weißt nur allzu gut, wovon,
oder besser gesagt, von wem ich rede. Meinst du etwa, mir ist nicht aufgefallen,
was zwischen dir und deinem Hündchen vor sich geht?"
"Wage es nicht, so von ihm zu reden!" Der Weißhaarige verstärkte seinen Griff.
Dalia zuckte merklich zusammen, aber das Lächeln auf ihrem Gesicht blieb.
"Zwischen Kieran und mir läuft überhaupt nichts! Und überhaupt, woher willst
du das wissen?"
"Meine treue Carlynne hat mir so einiges erzählt. Halte mich nicht zum Narren!
Du liebst den Jungen, auch wenn er diese Gefühle offensichtlich nicht erwidert
- aber wie auch? Würde irgendjemand einen herzlosen Eisberg wie dich lieben?"
"Du weißt nicht, wovon du sprichst!"
"Es interessiert mich auch nicht!" Dalia löste sich aus Lalits Griff und
schlang ihm die Arme um den Hals. Ihre Lippen hauchten einen zarten Kuss auf die
des jungen Thronfolgers. "Du bist mein Mann, verstehst du das? Ob es dir passt
oder nicht, wir sind jetzt vereint durch das Band der Liebe und schon bald..."
In ihre Stimme trat ein sanfter Ausdruck, der nicht zu dem boshaften Funkeln in
ihren Augen passte. "Bald wird die Frucht unserer Liebe in mir heranwachsen. Du
wirst diesen schrecklichen Jungen nicht mehr sehen!"
"Ach nein?" Lalit packte seine Frau mit einer plötzlichen Bewegung an den
Schultern und presste sie auf die weiche Matratze ihres Bettes. Er beugte sich
mit einem höhnischen Lächeln auf den Lippen über sie, bis er ihren Atem in
seinem Gesicht spüren konnte. "Und wie bitte möchtest du das verhindern?"
"Wie ich es verhindern möchte?" Ihre zarten Lippen begannen zu zucken. Im
nächsten Augenblick stieß sie ein beinahe hysterisch klingendes Kichern aus.
"Aber Sir Lalit, ich sehe, ihr überschätzt euch! Ich kann es nicht glauben.
Wisst ihr, was in mir vorging, als ich euch das erste Mal sah? Ich war das
glücklichste Mädchen des ganzen Planeten, weil ihr alle meine Erwartungen bei
weitem übertraft. Ihr seid der schönste Mensch, den ich jemals gesehen habe,
das denke ich auch jetzt noch. Aber inzwischen weiß ich, dass ihr
gleichermaßen auch der herzloseste seid..."
"Ich weiß immer noch nicht, was du mir mit diesen Worten sagen willst."
"Nun, ich ahnte schon vor unserer Hochzeit, wie ihr euch verhalten würdet.
Deshalb habe ich vorgesorgt und bereits alles mit eurer Mutter und ihrer
geschätzten Majestät, dem ehemaligen König, abgesprochen. Wir werden dieses
Schloss verlassen!"
"Du beliebst zu scherzen!" Lalit stieß ein humorloses, überhebliches Lachen
aus. "Warum sollten wir dieses Schloss denn bitteschön verlassen? Dies ist
deine zukünftige Heimat und wir werden in Kürze hier regieren."
"Ja, das werden wir!" Ihr Kichern wurde noch ein wenig schriller, dann
verstummte sie und legte eine Hand in Lalits Nacken. "Aber bis dahin, Sir Lalit,
werden wir uns auf dem Schloss meiner Familie aufhalten. Und zwar so lange, bis
ich unseren Nachfolger unter dem Herzen tragen werde. Nun, was sagt ihr dazu?
Die Kutsche steht schon bereit. Wir können jederzeit aufbrechen."
"Warum weiß ich nichts davon? Das... das kann doch nicht sein! Hör auf, dich
über mich lustig zu machen!"
"Aber Sir Lalit, sehe ich da etwa einen Anflug von Entsetzen auf eurem Gesicht?
Ich fühle mich geehrt. Dies ist die erste Gefühlsregung, die ihr mir
gegenüber jemals gezeigt habt! Wie es scheint, mache ich Fortschritte!"
"Warum tust du das, Dalia? Erwartest du etwa, dass ich dich auf diese Art und
Weise lieben werde?"
"Nein, Lalit, das erwarte ich nicht! Wir haben ein ganzes Leben lang Zeit, uns
zu verlieben, hörst du? Du bist jetzt mein!" Ihre Lippen verzogen sich zu einem
Lächeln. Sanft befreite sie sich aus Lalits erstarrtem Griff und zog seinen
Kopf auf ihre Brust herab. "Sagte ich es nicht, mein Liebster? Du wirst diesen
Jungen nie, nie mehr wiedersehen!!!"

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