Les Misérables   von <span style='color: gray;'>abgemeldet</span>
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                                  Prolog: 0.
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Als ich Olivier les Demondés das erste Mal erblickte, erinnerte er mehr an ein
fleischgewordenes Häufchen Elend als an den sorglosen Jungen von 14 Jahren, der
er hätte sein sollen. 
Zitternd und verängstigt blickte er mich mit seinen großen, verwirrten Augen
an, als ich das Zimmer betrat, nachdem Zidler, ein fetter, stinkender und aus
mir unerfindlichen Gründen erfolgreicher Geschäftsmann, mir von seinen
Vorzügen vorgeschwärmt hatte. 
So wenig ich Harold Zidler leiden konnte, so musste ich ihm dennoch zugestehen,
dass er schon immer ein Händchen für die Leckerbissen gehabt hatte, die genau
meinen Geschmack trafen. Auch, wenn es makaber klingen mag. Ich hege eine
Vorliebe für die Schönheit. Ich will sie besitzen. Und je unschuldiger sie
sich mir offenbart, desto mehr begehre ich sie. Weil ich es kann. 

Dort saß er nun auf dem Bett, in ein Kleidchen gezwungen, geschminkt und mit
hochgestecktem Haar. Etwas, wodurch der Besitzer des Moulin Rouge pflegte, den
Liebreiz seiner ‘Goldknaben’ noch mehr hervorzuheben, um einen so hohen
Preis wie möglich erzielen zu können. In diesem Fall vollkommen unnötig, wenn
man mich fragte, ich wäre auch hin und weg gewesen, hätte er nur die Kleidung
eines einfachen Straßenjungen getragen. 
Die Unschuld, die der Knabe ausstrahlte, war überwältigend und staunend trat
ich näher, um sein Kinn anzuheben, da er bisher stur den Blick auf seine
gefalteten Hände gerichtet hatte. 
Nun sah er mich mit seinen angstvollen Augen, einer Mischung aus Lavendel und
Ozean, an und schwieg, offensichtlich aus Stolz, während ich sein zartes
Gesicht leicht hin- und herdrehte. 
Dass er Jungfrau war, stand außer Frage. Der Gestank der Sünde fehlte ihm. 
“Sie haben nicht zuviel versprochen, Zidler”, raunte ich, ohne den Blick von
dem Knaben abzuwenden. 
Ich hörte, wie der Mann sich die Hände rieb. Dann ließ ich abrupt von Olivier
ab und ging auf Zidler zu. 

“Also, Harold”, sagte ich liebenswürdig, während wenig später einer
seiner Angestellten die Türe hinter uns schloss, “wie viel?” 
“Für Sie natürlich ein Sonderpreis, Monsieur Tornatore. 7000 Francs. 4000 im
Voraus und wenn es zu Ihrer vollen Zufriedenheit verläuft den Rest.” 
Ich zog eine Augenbraue in die Höhe, während Zidler der Schweiß ausbrach.
7000 Francs waren zu jener Zeit Wucher, selbst wenn es für mich persönlich
kaum der Rede wert war. Mit meinem Vermögen hätte ich, wenn ich gewollt
hätte, das ganze verdammte Moulin Rouge kaufen können. Zidler musste sich
seiner Sache ziemlich sicher sein. 

Ich ließ ihn eine Weile zappeln und nickte schließlich. Dann zückte ich mein
Scheckbuch und einen Füllfederhalter. 
“Ich bin einverstanden. Ich werde Sie morgen Abend aufsuchen.” 
Geflissentlich nickte der Mann und grabschte mit seinen nikotinfleckigen Fingern
nach dem Zettel. 
“Ach ja und - Harold”, sagte ich in einem scharfen Ton, ehe ich ihm den
Scheck überließ. 
“Oui, Monsieur?” 
“Sehen Sie zu, dass er bis dahin unberührt bleibt. Und damit meine ich auch
Ihre seltsamen Methoden, jemanden gefügig zu machen - sehe ich nur einen blauen
Fleck auf der weißen Haut, einen kleinen Kratzer, dann wird ein geplatzter
Scheck Ihre geringste Sorge sein.” 
Ich überließ Zidler den Scheck, welchen er hastig in seiner Weste verstaute,
dann wandte ich mich zum Gehen. 

Und gleichsam besiegelte ich damit das Schicksal meines geliebten Täubchens.
Nicht ahnend, wie sich dahingehend auch mein eigenes ändern würde.



                                 Kapitel 1: I.
                                 -------------


"Nicht weinen." 
Olivier sah auf und blickte direkt in das freundlich lächelnde Gesicht eines
fremden Jungen. 
Als er die klangvolle Stimme mit dem seltsamen Akzent hörte und das
sonnengebräunte Gesicht vor sich sah, bekam er es erst recht mit der Angst zu
tun und wich zurück, wobei er seine körperlichen Kräfte überschätzte und
sofort, als er vom Bett gesprungen war, in sich zusammensackte - so wich er auf
dem Hintern soweit zurück, wie es ging, und schlang dann die Arme um die
angewinkelten Knie, während er den exotischen jungen Mann vor sich anstarrte,
als sei der nicht von dieser Welt. 
Der Andere war aufgesprungen, hatte ihm hinterher gewollt, besann sich aber dann
doch eines Besseren. Wenn man ein erschrockenes Reh verfolgte, geriet es nur
mehr in Panik. 
Stattdessen wich er wenige Schritte zurück und sagte noch einmal sanft: "Bitte
hab keine Angst. Ich bin es nicht, der dir ein Leid will. Wie heißt du?" 
Olivier sah den jungen Mann einen Moment lang misstrauisch an, dann schniefte
er. 
"Das sagt sich so leicht - wo bin ich hier überhaupt? ... Olivier les
Demondés", nuschelte er dann, sich seiner guten Erziehung besinnend. "Und wer
bist du?" 
Das Gesicht des Orientalen nahm einen bedauernden Ausdruck an. Man sah ihm
förmlich an, dass er Olivier die nun folgende Wahrheit am liebsten erspart
hätte. 
"Du bist hier im Moulin Rouge." 
"Das Theater?" 
"Nein. Das Bordell." Der Junge flüsterte beinahe, dann fügte er noch hinzu,
so, als spiele es eigentlich keine Rolle: "Mein Name ist übrigens Malik." 
"Warum bin ich hier?" 
Malik biss sich auf die Unterlippe. War das nicht offensichtlich? Zidlers
skrupellose Lakaien waren wohl mal wieder auf Beutezug gegangen. 
Olivier tat ihm leid. Er sah wirklich nicht aus wie jemand, der eigentlich hier
sein sollte. Er wirkte aristokratisch, aus gutem Hause, es stand außer Frage,
dass er nicht freiwillig hier war. Aber wer war das schon? Malik schauerte, wenn
er daran dachte, mit welchen Methoden Zidler verhinderte, dass die entführten
Kinder wieder gefunden wurden. 
Wen das Moulin Rouge einmal verschlungen hatte, den gab es so schnell nicht
wieder frei. 
Malik selbst hatte schon oft genug versucht zu fliehen - und dafür immer wieder
Prügel und psychische Folter einstecken müssen, es war schier unmöglich. Was
ihn nicht daran hinderte, es immer wieder zu versuchen, denn wenn es eines gab,
das der Ägypter hasste, dann war es eingesperrt sein. 

"Und was soll diese schreckliche Verkleidung?", fügte er der Junge wenig
später wimmernd hinzu. "Vorhin war ein Mann bei mir, er hat mich betrachtet,
als wär ich ein Pferd auf dem Markt!" 
Malik verzog angewidert das Gesicht. 
"Olivier, kannst du dir das nicht denken? Zidler versucht, deine Unschuld so
teuer wie möglich zu verkaufen." 
Dem Jungen wurde schlecht und er errötete leicht, sowohl vor Scham als auch vor
Zorn. 
"Er - was...? Ich ... das muss ein Missverständnis sein, ich ... habe Eltern,
einflussreiche Eltern und..." 
Malik schwieg. Es war gut möglich, dass Oliviers Eltern ermordet worden waren.
Zidler war eiskalt, wenn es um so etwas ging und das Erschreckende war, dass er
die Mittel dazu hatte, aber das wollte er dem Jungen vorerst ersparen, der hatte
immerhin schon genug mitmachen müssen. 

Olivier fühlte sich elend. Er war so gut wie allein, nur in Gesellschaft eines
Jungen, den er im Grunde nicht kannte, und das, was hier mit ihm passieren
sollte, war eine Ungeheuerlichkeit. 

Er schlief die ganze darauffolgende Nacht nicht richtig, die meiste Zeit lag er
hellwach und starrte in das abgedunkelte Zimmer, welches nur ein wenig durch die
Lichter des Elefanten und der Mühle erhellt wurde. 
Auch die wurden in den frühen Morgenstunden gelöscht, aber nichtmal die
Dunkelheit konnte ihm Schlaf bringen. 
Nichtmal die Dunkelheit, die er früher, im Vergleich zu anderen Kindern in
seinem Alter, eher als angenehm und deckend empfunden hatte, konnte ihn
trösten. 
Im Gegenteil, jetzt machte sie ihm Angst. 
Mit einem leisen Wimmern kugelte er sich in Embryonalhaltung zusammen und zog
die Decke höher. 
Er musste hier unbedingt weg. 

Am nächsten Morgen wurde er eher unsanft geweckt, man brachte ihm Frühstück -
Olivier rührte es nicht an - er bekam selten etwas herunter, wenn er Angst
hatte oder aufgeregt war. 

Tagsüber versuchte er, irgendeine Möglichkeit zu finden, seinen Eltern eine
Nachricht zukommen zu lassen oder selbst irgendwie zu entkommen - aber dieses
Unterfangen wurde von dem muskelbepackten Mohren vereitelt, der vor seiner Tür
Wache hielt. 
Wütend und verzweifelt ballte er die Fäuste. Hier herauszukommen hatte sich
innerhalb weniger Minuten als unmöglich herausgestellt. Alle waren diesem
Zidler hörig und innerlich verfluchte er den Mann, den er noch kein einziges
Mal zu Gesicht bekommen hatte. 

Unruhig wanderte er im Raum auf und ab. Es gingen ihm so viele Fragen durch den
Kopf, doch der einzige, der sie ihm womöglich hätte beantworten können, war
unauffindbar und so war er mit seinen Gedanken alleine. 
"Mon Diéu, das kann doch nicht mein Leben sein", sagte er leise resignierend
und beschloss, das unruhige Umhergehen bleiben zu lassen. Das Zimmer, in dem er
untergebracht war, beherbergte ein Klavier, welches ihm vorhin schon ins Auge
gestochen war und er wollte sich mit Spielen ein wenig abzulenken versuchen.
Dann bekam er vielleicht wieder einen klaren Kopf, oder wurde wenigstens etwas
ruhiger. 

Während seine geübten Finger über die Tasten glitten, verschwamm das
Schwarzweiß vor ihm und wurde zu Grau, bis ihm irgendwann die Augen brannten. 

Olivier hatte an jenem Tag eigentlich nur einen Spaziergang machen wollen. 
Tag um Tag war er in seinem goldenen Käfig eingesperrt und nun hatte sein Vater
überraschend eine Geschäftsreise angetreten, worauf ihn Oliviers Mutter
begleitet hatte. 
Es war ein Leichtes gewesen, unbemerkt an den Dienern vorbei nach draußen zu
gelangen. 
Das Wetter war wirklich schön - es war Frühling und die Vögel sangen ihr
Lied, während die ersten Blumen im Park ihre Köpfe durch den Erdboden
streckten. 
Olivier konnte seine neugewonnene Freiheit erst gar nicht fassen, wusste nicht,
wo er zuerst hinsollte und so entschied er sich vorerst, ein wenig in besagtem
Park zu flanieren. Einfach nur im Gras liegen und die Wolken beobachten,
unbeschwert an nichts denken, das hatte er sich immer gewünscht. 
Aufgrund seiner schwachen Gesundheit waren seine Eltern immer übervorsichtig
gewesen und hatten ihn selten etwas alleine machen lassen. 
So genoss der Junge es in allen Zügen, einmal zu tun, wonach ihm der Sinn
stand. 
Doch der Frieden sollte nicht lange halten - plötzlich fiel ein Schatten auf
Oliviers Gesicht und der Junge öffnete die Augen - nur um erschrocken
aufzukeuchen - er blickte direkt in das zahnlos grinsende Gesicht eines
Bettlers. "Was wollen Sie von mir?" zischte er, seinen Herzschlag wieder
beruhigen wollend und in eine sitzende Position auffahrend - der Mann war ihm
nicht geheuer. 
Keine Antwort, nur dieses unheimliche Grinsen - dann streckte er seine
schmutzigen Hände aus - er wollte wohl Geld. 
"Ich ... Ich habe gar nichts bei mir...", sagte der Vierzehnjährige leicht
angewidert, während er langsam aufstand, um etwas Abstand zu gewinnen - der
Mann jedoch blieb hartnäckig und folgte ihm. 
"Lassen Sie mich zufrieden, Mon Dieu!", keuchte Olivier und lief ein paar
Schritte davon, sich nicht umblickend, ob der Widerling ihm immer noch folgte. 
Als er irgendwann den Ausgang des Parks erreichte und wieder auf der Straße
stand, hielt er kurz inne, um Luft zu holen und sich umzublicken, ob der Kerl
ihm noch folgte - es war nichts mehr zu sehen - gut. 
Den Kopf leicht schüttelnd und sich zusehends unbehaglicher fühlend, beschloss
er, dass es vielleicht doch eine bessere Idee wäre, nachhause zurückzukehren
und blickte sich zögernd um, welchen Weg er wohl nehmen musste. 
Unsicher schlug er eine Richtung ein - nicht ahnend, dass es die falscheste war,
die er hatte nehmen können... 
Irgendwann wurde die Gegend zwielichtiger und Olivier war sich immer sicherer,
dass er hier nicht hingehörte. 
Bald brach die Dämmerung herein und der Junge, schon den Tränen nahe, blieb
einen Moment stehen und rieb sich mit den Händen über die Oberarme, da es doch
recht kalt geworden war. Die Beine schmerzten ihm. Er hätte sich im Traume
nicht einfallen lassen, was Paris eigentlich für eine große Stadt war. 

"Na, hast du dich verlaufen, Kleiner?", schnurrte ihm plötzlich eine Stimme ins
Ohr, was ihn dazu brachte einen Satz rückwärts zu tun - nichts - da war
niemand. 
Langsam bekam er es mit der Angst zu tun. 
Wo war er hier nur gelandet? 
Er sah Gestalten sich im Zwielicht bewegen, dann, ohne irgendeine Vorwarnung,
ohne ein Geräusch, spürte er, wie sich ihm plötzlich ein kaltes Tuch mit dem
beißenden Geruch von Chloroform über Nase und Mund legte, dann wurde seine
Welt schwarz... 


Hätte Olivier auch nur im Entferntesten geahnt, was er mit dem einen
unschuldigen Augenaufschlag bei Enrico Tornatore angerichtet hatte, hätte er
sich doch sehr gewundert. 
Die Nacht hatte der sich damit vertrieben, durch die dunklen Gassen zu streunen
- etwas, was sonst gar nicht seinem Naturell entsprach - und sich abgelenkt,
indem er sich wahllos das Blut von Bettlern und Straßenräubern, die sich im
Schutz der Dunkelheit sicher wähnten, einverleibt hatte. 
Der Morgen brach bereits an, als er seine Villa betrat, die edle Kleidung, auf
welcher sich Blutspritzer befanden, abstreifte und sie achtlos zu Boden fallen
ließ. 
Seine Diener sollten sich gefälligst darum kümmern, dafür bezahlte er sie ja
schließlich. Über ihren Herrn wunderten die sich nebenbei erwähnt schon lange
nicht mehr. 
Mit schnellen und festen Schritten betrat Enrico sein Atelier, griff sich ein
paar der wenige Tage zuvor angemischten Farben und verteilte sie, nicht
besonders sorgfältig auf einer Palette. 
Diese Augen ... Blauer als der Ozean mit diesem interessanten Violetteinfluss -
etwas, das ein Sterblicher wohl gar nicht hätte wahrnehmen können - und wie
sie ihn angeblickt hatten ... Enrico war es ganz anders geworden, auch, wenn er
sich mit stoischer Miene nichts hatte anmerken lassen. Diese Unschuld, diese
Reinheit, nie zuvor war ihm ein anderes sterbliches Geschöpf begegnet, das
solch einen Aufruhr in ihm ausgelöst hatte. 
Und diese Haut ... weiß wie Milch. Es schauerte ihm wohlig bei dem Gedanken
daran, bald die Fänge darin zu vergraben, während der Junge zitternd und Lust
unterworfen in seinen Armen lag. 

Mit energischen Pinselstrichen brachte er Farbe auf die weiße Leinwand,
arbeitete so hastig, dass er nicht bemerkte, wie er den ein oder anderen
Farbspritzer abbekam. Er wollte ihn einfangen, auf die Leinwand bannen, ein
Ebenbild dessen schaffen, was er gesehen hatte und als er wenige Stunden später
fertig war, trat er zurück und betrachtete sein Werk. 
Ganze zwei Sekunden lang. Es war perfekt. 
Dann riss er es ärgerlich mit einem Hieb seiner bloßen Hand entzwei. 
So etwas konnte man nicht auf die Leinwand bannen. Er wollte den Jungen
wiedersehen - jetzt sofort. Ungeduldig wanderte der Blick seiner saphirblauen
Augen in Richtung Fenster, durch welches noch das abendgoldene Sonnenlicht
drang. 
Längst vermochte die Sonne es nicht mehr, ihn zu verbrennen, doch allzu lange
standhalten, ohne dass ihm die Kräfte schwanden, konnte er ihr nicht. 

Enrico kleidete sich in dunkle und teure Seide. Ausnahmsweise einmal der Zeit
angepasst, ansonsten bevorzugte er prunkvolle und auffällige Kleidung, wie sie
damals sein Volk getragen hatte, ganz hatte er diese Ambition auch nach fast
3000 Jahren nicht ablegen können. 
Den Weg zum Moulin Rouge legte er im Nu zurück, er bewegte sich schnell, wie
ein Schatten, ohne jemandem aufzufallen. 
In dieser langen Zeit hatte er das nahezu perfektioniert. Nicht gesehen zu
werden, wenn man nicht gesehen werden wollte. 

Zidler empfing ihn höchstpersönlich und mit einem emotionslosen Nicken
begrüßte er diesen. Sofort konnte er die Anspannung spüren, der
Angstschweiß, der diesem auf der Stirn stand. Während der Bordellinhaber mit
nervöser Stimme irgendwelche Floskeln intonierte, verzogen sich Enricos
Mundwinkel leicht verächtlich. Immerhin war ja Zidler nicht derjenige, der
heute Nacht seine Unschuld verlieren würde, warum also die Nervosität. 
Eine rhetorische Frage, natürlich kannte er die Antwort darauf bereits. Zidler
war einfach nur ein erbärmlicher Auswurf der Gattung Mensch, der er selbst vor
langer Zeit einmal angehört hatte. Das Wissen um diese unfreiwillige Verbindung
erfüllte ihn regelrecht mit Abscheu. 

Schon von Weitem drangen die Klänge von Beethovens 'Für Elise' an sein Ohr und
sein Herz frohlockte leicht, denn es stand außer Frage, wer sie erzeugte. 
"Zidler." 
Der Angesprochene hielt inne, blieb stehen, da Enrico es auch getan hatte und
sah diesen, verwirrt darüber, dass man ihn in seinem Satz unterbrochen hatte,
fragend an. 
"Oui, Monsieur?" 
"Geht. Und sperrt den Flur ab, ich will nicht, dass mich irgendjemand
überraschend stört. Ansonsten werde ich sehr ungehalten." 
Zidler tupfte sich die Stirn mit einem weißen Tuch ab und deutete dann ein
Kopfnicken an. "Natürlich. Alles zu Eurer Zufriedenheit." 
Mit Enricos stechendem Blick im Rücken machte sich der Mann, sichtlich
erleichtert darüber, seinem Fokus zu entkommen, davon, um das Gewünschte in
die Wege zu leiten. Normalerweise war es üblich, dass auf den Gängen und vor
den meisten Türen zur Sicherheit Aufpasser aufgestellt waren, aber ... Enrico
Tornatores Anweisungen konnte man sich verflucht nochmal einfach nicht
entziehen. Warum das so war, das war Zidler bis heute ein Rätsel. 

Enrico huschte lautlos in das Zimmer hinein, unbemerkt von Olivier, welcher mit
dem Rücken zu ihm saß und gerade dazu übergegangen war, Chopins Nocturne zu
spielen. Eine Weile verharrte der Italiener im Türrahmen, mit verschränkten
Armen und den Kopf leicht schief gelegt. Ihm gefiel es, den Jungen so zu
betrachten, während dieser das nicht bemerkte. Ja, er mochte es zu wissen, dass
Olivier ihm nun ausgeliefert war in seiner ganzen Willkür. 
Ein lieblicher Geruch stieg ihm in die Nase. Auch, wenn einem die ganzen
Gerüche hier die Sinne vernebelten, so intensiv waren, so stach er doch
eindeutig hervor und den Vampir schauerte es kurz, ehe er beschloss, sich
bemerkbar zu machen. 
Olivier hatte gerade geendet, als er sprach: 
“Das war sehr schön, mein Täubchen.” 

Olivier für seinen Teil war so versunken in sein Klavierspiel gewesen, dass er
sich bis ins Mark erschreckte, als er plötzlich eine fremde Stimme hinter sich
hörte. Er fuhr zusammen und wirbelte herum - nur um mit pochendem Herzen die
Gestalt des blonden Mannes zu erblicken, der ihn noch am Vorabend seiner
Musterung, wie der Junge es bei sich nannte, unterzogen hatte. Die Lippen waren
leicht geöffnet, die Atmung ging schnell und sein Herz klopfte. 
Da hatte Enrico ganz den erwünschten Effekt erzielt, dachte er mit einem
Schmunzeln. 
“Wie lange steht Ihr schon da?”, meinte Olivier plötzlich schnippisch und
erhob das Kinn leicht in einer arroganten Pose. 
Enrico rührte sich nicht vom Fleck. 
“Seit du so wunderbar Für Elise gespielt hast. Zidler hat nicht zuviel
versprochen. Da meint man immer, für ein Klavier brauche man große Hände und
lange Finger, aber...” 
Nun kam er doch leichtfüßig zu ihm herübergeschlendert und Olivier ließ ihn
keinen Moment aus den Augen. Zu seiner Überraschung kniete sich der Mann vor
dem Klavierhocker hin, auf dem er immer noch saß, und ergriff seine linke Hand.

“... Deine Hände sind so zierlich ... passend zu deiner ganzen
Erscheinung.” Damit hauchte Enrico einen Kuss auf den blassen Handrücken und
Olivier kam nicht umhin, leicht zu erröten. Noch nie zuvor hatte man ihm solch
ein Kompliment gemacht und er wusste nicht, ob er sich geschmeichelt fühlen
sollte, dass es geschehen war, oder empört zeigen, da es von einem Mann
gekommen war. Oder Jungen? Es war schwer, Enricos Alter zu definieren. 
Vorsichtig zog Olivier seine Hand zurück und strich sich eine Strähne aus dem
Gesicht. 
“Wer seid Ihr überhaupt?” 
“Mamma mia”, lachte der Italiener leise. “Wie unhöflich von mir. Da war
ich nun so hin und weg von deiner Erscheinung, dass ich glatt meine Manieren
vergessen habe - mein Name lautet Enrico Giancarlo Tornatore, es ist mir eine
Ehre, Signorino....” 
Olivier musterte Enrico eine kurze Weile, während dieser sich erhob, um sich
wenige Augenblicke später auf einem Sessel niederzulassen. 
Dann teilte er Enrico mit: “Wisst Ihr, ich werde nicht mit Euch schlafen.” 
Der Italiener blinzelte einen Augenblick lang verdutzt und brach dann, sehr zu
Oliviers Missfallen, in ein kurzes, helles Gelächter aus. 
Wenn der Junge nur wüsste. Wenn er wollte, könnte er ihn jetzt gleich gefügig
machen oder über ihn herfallen, aber irgendwie wollte er es hier lieber langsam
gehen. Der Junge gefiel ihm und je mehr ihm etwas gefiel, desto intensiver
beschäftigte er sich damit. Ob das für das auserkorene Opfer nun einen Vor-
oder einen Nachteil bedeutete war dabei nicht zu deuten. 
“Ich fürchte, du hast keine andere Wahl, Täubchen”, gab er, immer noch
amüsiert, zurück, während er die Wange in der Handfläche abstützte und den
Jungen intensiv musterte. 
Dem schien das gar nicht zu gefallen. 
“Ich bin nicht freiwillig hier”, ereiferte er sich. “Meine Eltern sind
sehr einflussreich und...” 
“Olivier, schh.” 
Es brachte ihn zum Schweigen. Normalerweise, wenn er einmal in Fahrt war, konnte
man ihn vom Reden nicht mehr abhalten, aber das einfache ‘Schh’ dieses
Mannes hatte ihn doch tatsächlich dazu gebracht, innezuhalten. 
“Bitte lass uns von etwas Anderem sprechen”, sagte Enrico in einem
einlenkenden, ja fast bittenden Tonfall, welcher gut versteckte, dass er sich
ein wenig seiner außerweltlichen Kräfte bediente. 
“Ich ... bin nicht das, für das Ihr mich haltet...”, erklang der letzte
schwache Protest und anstelle auf das Gesagte einzugehen, streckte Enrico
auffordernd eine Hand aus. 
“Komm her.” 
Aber Olivier wollte nicht. Er wollte nicht von diesem Fremden herumkommandiert
werden, er wollte nicht ... 
Wie von selbst setzten sich seine Beine in Bewegung und ehe er es sich versah,
stand er direkt vor dem Blonden, der zu ihm heraufsah. Enrico ergriff abermals
seine Hände, diesmal beide, und barg sie in den seinen. 
Sie waren so kalt ... Warum waren die Hände eines Sterblichen so kalt? Menschen
waren doch immer warm.
 
Der Junge weckte immer mehr seine Neugier. “Setz dich doch”, wisperte er und
wies damit auf einen Sessel, der dem, auf dem er selbst Platz genommen hatte,
leicht schräg gegenüber stand. 
Olivier nahm, nicht ohne sich ein wenig missmutig zu zeigen, direkt an der Kante
Platz, er wollte keine bequeme Position einnehmen. Nicht, solange er sich nicht
sicher fühlte. 
In Enricos Augen blitzte es kaum merklich. 
“Warum fühlst du dich nicht sicher, Olivier?”, fragte er freundlich, noch
immer die Hände des Jungen in seinen haltend. 
Olivier zuckte zusammen und sah auf, sah Enrico sogar für einen kurzen Moment
direkt in die Augen, ehe er sich abwenden musste, da er nicht fähig war, ihm
standzuhalten. 
“Nun, Monsieur”, sagte er leise, “Ihr habt eben mein Gefühl in Worte
gefasst und ich fragte mich, ob ich tatsächlich so durchschaubar bin und dann
... Ihr kennt meinen Namen, obgleich ich ihn nie genannt habe. Sicherlich hat
Zidler ihn Euch genannt, oder?” 
Ein leichtes Lächeln umspielte Enricos Mundwinkel. Der Junge hatte eine gute
Auffassungsgabe, ein Auge für Details, das gefiel ihm, begegneten ihm doch
sonst nur selten Menschen wie er. 
“Zidler hat mir sehr viel über dich erzählt”, lenkte er vorsichtigerweise
das Gespräch in eine andere Richtung. “Er machte mir deine Künste auf dem
Klavier schmackhaft - und er hat völligen Unsinn erzählt - du bist nicht
einfach nur gut, du bist herausragend, beachtlich für dein Alter, Mozart selbst
hätte es nicht besser gekonnt...” 
Er schwieg eine kurze Weile, in der er beobachtete, welche Wirkung seine
Komplimente auf Olivier hatten, ehe er fortfuhr: “Außerdem ... sagte er, du
wärest des Lateinischen mächtig?” 
Nun war es an Olivier, Enrico ein zynisches Lächeln zu schenken und passend im
selben Tonfall sagte er unschuldig: “Tandem is heros venit, qui me tormentis
meis liberabit.” 
Es entlockte Enrico ein leises Lachen und ebenso auf Latein erwiderte er: “Ein
Held vielleicht nicht, aber wie gefiele dir der Prinz aus einem fernen Land auf
seinem weißen Ross?” 
“Sehe ich aus, als sei ich ein Mädchen, das von einem Prinzen träumt?” 
“Nicht nur Mädchen haben Träume, mein Kind.” 
Daraufhin wusste Olivier nichts mehr zu sagen und nachdenklich senkte er den
Blick. Dann fragte er schüchtern, wieder auf Französisch: “Ihr kommt aus
Italien? Wo habt Ihr dort gelebt?” 
Er hatte nicht neugierig sein, sondern Enrico eher kühle Geringschätzung
entgegenbringen wollen, aber irgendetwas war während ihrer kurzen Konversation
in dieser alten Sprache in ihm geschehen. Enrico Tornatore hatte unabstreitbar
etwas äußerst Faszinierendes an sich. 
“Ich bin in Rom geboren und dort lebt mein Herz bis in alle Ewigkeit ... Ah,
ce bellissima Citta!” Für den Hauch eines Momentes war etwas Verträumtes in
Enricos Augen getreten. 
“Warum seid Ihr weggegangen, Monsieur, wenn ich fragen darf?” 
Ein leicht melancholischer Ausdruck huschte über seine Züge. “Lass uns
darüber ein anderes Mal sprechen, Täubchen.” 
Olivier schien mit dieser Antwort nicht gänzlich zufrieden, begnügte sich aber
dann damit. Er wollte nicht, dass Enrico dachte, er sei vorlaut oder neugierig.

Na hoppla. Als müsste es ihn überhaupt interessieren, was derjenige über ihn
dachte, der ihn in naher Zukunft zu vergewaltigen vorhatte. 

"Du sprichst sehr gut Latein, Olivier." 
"Mein ... Vater legte sehr viel Wert auf Bildung. Er ließ mich in vielen
Fächern unterrichten, auch in Philosophie und Theologie ... Ich bekam
Privatunterricht." 
Unbewusst sprach er in der Vergangenheit. 
Enrico nahm es schweigend zur Kenntnis. Was die Menschen der heutigen Zeit mit
ihrem theologischen Firlefanz hatten. Kurz schweifte sein Blick durch den Raum,
blieb dann an einem Tablett hängen, welches man Olivier wohl schon einige
Stunden zuvor gebracht hatte - das Essen war gänzlich unberührt. 
Olivier folgte seinem Blick und sagte entschuldigend: "Ich ... konnte nicht..."
Dabei senkte er den Blick, wie als habe er etwas Schlimmes angerichtet. Enrico
schenkte ihm ein schmales Lächeln. "Kein Grund, Reue zu zeigen. Aber, Olivier,
du musst verstehen, dass man sich um dich sorgt, wenn du nichts zu dir nimmst.
Du bist ohnehin schon nicht sehr ... kräftig, du solltest essen, sonst brichst
du noch zusammen." 
"Wer sollte sich denn hier um mich sorgen?", gab der Junge mit mutloser Stimme
zurück. Irgendwie erschien es ihm beinahe, als läge die Zeit in seinem
Elternhaus schon unendlich viele Jahre zurück, obgleich er gerade einmal zwei
Tage hier war. 
Als diese Gefühle auf Enrico überschwappten, huschte ein kurzer Ausdruck des
Mitgefühls über sein Gesicht. Olivier war nicht der Erste, den es hierher
verschlagen hatte. Das Moulin Rouge fraß die Unschuld der Kinder und die
Träume der Menschen, bis von ihrer Existenz nur mehr ein trauriges Stück
Fleisch übrig war. 
Es missfiel ihm, Olivier diesem Schicksal ausgeliefert zu wissen. 
"Vielleicht sorge ich mich ja...?" 
"Natürlich, Monsieur..." 
Na sowas ... seit wann hatte er seine mitfühlende Art wieder, dachte er leicht
ironisch. Immerhin war er lediglich hier, um sich sein Vergnügen zu holen und
er blätterte ganz sicher nicht so eine Summe hin, um sich nur zu unterhalten.
Auch, wenn es ganz interessant war. 
So beschloss er, das Gespräch langsam in eine andere Richtung zu lenken. Ihm
war es genug der Gefühlsduselei. 
"Du scheinst der körperlichen Liebe nicht sonderlich zugetan", wagte er sich
also hervor und beobachtete dabei genauestens Oliviers Mimik, dem dieses Thema
sichtlich ein Unangenehmes war. 
"Ich wüsste nicht, wieso ich es sein sollte." 
"Olivier, Olivier..." Enricos Tonfall hatte etwas Belehrendes, der Junge hatte
noch Einiges zu lernen. "Du ahnst ja nicht, was du bis jetzt verpasst hast..." 
"Oh, glauben Sie mir, ich kann es mir denken. Unzucht ist eine Sünde." 
Enrico stützte das Kinn abermals in die Hand und sah den Jüngeren
durchdringend an. "Gab Gott uns nicht die Fähigkeit zu lieben?" 
"Du sollst nicht bei einem Mann liegen wie bei einem Weib!", gab der Junge
trotzig zurück und funkelte den Älteren herausfordernd an. 
"Ist die Liebe nicht für alle da?" 
"Es ist ein starkes Wort, Monsieur." 

Das versprach, interessant zu werden. Olivier mochte noch so unschuldig und
adrett wirken, auf den Mund gefallen war er auf jeden Fall nicht. 
"Hast du über Alexander und Hephaistion gelesen?" 
Olivier sah Enrico direkt an. "Man sagt, es sei bis heute ungeklärt, in welcher
Beziehung sie zueinander standen ... Wie kommt Ihr darauf, Monsieur?" 
Es interessierte den Jungen wirklich. Er konnte sich keinen Reim darauf machen,
in seinen Ohren klangen Enricos Fragen ziellos. 
"Weil im Laufe der Geschichte...", begann Enrico zu sprechen, streckte dabei die
Hand aus, um Olivier nur mit einer hauchfeinen Berührung dazu zu bewegen,
näher zu ihm zu kommen, "die körperliche Liebe immer und zu jeder Zeit eine
wichtige Rolle spielte. Jedes Lebewesen wird von ihr geleitet. Du darfst sie
nicht unterschätzen, mein Junge. Sie ist soviel mehr als nur das Fortpflanzen
einer verdorbenen Rasse, mehr als nur stumpfsinnige Vereinigung." 
Mit glasigem Blick war Olivier der sanften Berührung gefolgt, die von Enrico
ausging. Dieser hatte ihn nur am Handrücken berührt und doch war er wie von
Geisterhand aufgestanden und war, wie durch einen unsichtbaren Faden gezogen,
auf den Schoß des Römers geglitten. 
Während sich Enricos einer Arm geschickt einen Weg um die schmale Taille des
Jungen wand, um einen leichten Druck gegen das Kreuz auszuüben, was ihn daran
hindern sollte, eventuell zurückzuzucken - Nicht, dass er damit rechnete, dem
glasigen Blick zu urteilen, war der Knabe bereits zu großen Stücken seinem
Bann unterworfen - sprach er gedämpft weiter: 
"Die Liebe ... kann einem die Sinne vernebeln..." 
Die andere Hand machte sich geschickt an den Knöpfen zu schaffen, die das
Gewand zusammen hielten. "Süßer ... und berauschender als der kostbarste
Rotwein..." 
Nun glitt sie in einer fließenden Bewegung in das Gewand hinein, traf auf
nackte Haut und die Kälte der Hand jagte Olivier eine Gänsehaut über den
Körper, während ihn die Worte einlullten, er fühlte sich hypnotisiert, wie
das Kaninchen von der Schlange, unfähig, sich zu regen. 
"Und wenn sich das süße Stöhnen der Ekstase erst im Einklang miteinander
vermischt ... Dann merkst du..." 
Er hauchte es ihm ins Ohr und es ließ ihn abermals erschauern, ein zarter Kuss
auf das Ohrläppchen folgte. 
"Dass du nie wieder ... etwas anderes..." Das Gewand Oliviers glitt ihm von den
Schultern. 
"... willst." 
Mit einem leisen Keuchen drückte Enrico seine Lippen gegen den schwanengleichen
Hals und es kostete ihn all seine Selbstbeherrschung, nicht einfach mit seinen
spitzen Dornen die zarte Haut zu durchstoßen um sich an dem Blut zu laben, das
ihm so köstlich in die Nase stieg. 
Aber noch nicht ... Er wollte sich Olivier aufheben, wie einen guten Wein, der
umso länger man ihn reifen ließ, umso vorzüglicher schmeckte. 
Nein, heute Nacht würde er ihn noch nicht nehmen, dazu hatte er zu großen
Gefallen an ihm gefunden. 

Olivier stöhnte leise, als Enricos Hand plötzlich in seine Hose glitt, um ihn
zu verwöhnen. 
Eine niedliche Röte flammte über die blassen Wangen und fasziniert betrachtete
der Vampir, wie der Junge mit halbgeschlossenen Augen immer wieder erbebte, bis
sich schließlich zwei Tränen aus dessen Augenwinkeln lösten - sichtlich war
Olivier mit der Situation überfordert, was Enrico allerdings nicht dazu
brachte, Rücksicht zu nehmen. 
Vielmehr labte er sich an dem erotischen Anblick, den dieser gerade bot, küsste
ihm die Tränen weg. "Schh..." 
Für Olivier, der noch niemals angefasst worden war, waren das zuviele
Eindrücke auf einmal und so dauerte es nicht lange, ehe sich der Junge zum
Höhepunkt gewunden hatte und dann überfordert die Augen schloss und dabei den
Kopf gegen Enricos Schlüsselbein sinken ließ.
"Monsieur ... Was macht Ihr da mit mir...?" 
Gänzlich hatte er es noch nicht realisiert, was soeben geschehen war, dazu war
sein Geist noch zu benebelt, nur unterbewusst meldete sich eine Stimme, dass
das, was Enrico da soeben mit ihm getan hatte, äußerst ungehörig war und am
besten niemand davon erfuhr.
Enrico hauchte ihm einen Kuss an die Schläfe.
"Schlafe jetzt..."



                                Kapitel 2: II.
                                --------------


Es war ein Leichtes gewesen, Zidler davon zu überzeugen, Olivier weiter
unbescholten zu lassen. Mit Geld konnte man alles haben. Natürlich hätte er
ihn auch per Geisteskontrolle überzeugen können, aber momentan war das noch
nicht nötig ... Noch brauchte er Zeit zum Nachdenken. 

Oliviers Erscheinung, sie ging ihm nicht mehr aus dem Kopf. Jedes Mal, wenn er
die Augen schloss, sah er sein Gesicht, glaubte, den süßen Geruch des Blutes
in der Nase zu haben, und ein ungewollter Schauer lief ihm über den Körper,
wenn er daran dachte, diese liebliche Stimme bald seinen Namen stöhnen zu
hören. 
Trotz dessen, dass ihn der Junge zweifelsohne erregte, bereute er seine
Entscheidung nicht, nicht mit ihm geschlafen zu haben. Er wollte mehr über ihn
erfahren, wollte ihn noch eine Weile ansehen, ehe er ihn nahm. Wollte ihn
behüten, als wäre er das Seinige. Sein Vertrauen gewinnen. 
Und trotzdem ... sollte er ihn zu sich holen? In sein Haus? Zweifelsohne würde
sich der Junge dort wohler fühlen, aber dann wäre Enrico für ihn
verantwortlich und er war sich nicht sicher, ob er das wollte - so würde es
auch viel schwerer fallen, sich irgendwann einmal von ihm zu trennen. 
Eine Entscheidung, die wohl überlegt getroffen werden musste ... 


Olivier indes hatte nicht den blassesten Schimmer, was für Gedanken Enrico sich
gerade über ihn machte. 
Er war heute morgen benommen aufgewacht und hatte sich stirnrunzelnd versucht
daran zu erinnern, was am vorigen Abend geschehen war. 
Es war anfangs etwas verschwommen, nur eine Stimme, nicht greifbar, welche in
seinem Kopf melodisch widerhallte, und er spürte ein angenehm kribbelndes
Gefühl in sich, wenn er sich daran erinnerte, wie diese Stimme seinen Namen
geformt hatte. 
Es dauerte seine Zeit, bis die formlose Stimme in seinem Geist Gestalt annahm,
bis der Schemen der dort war, zu einem Gesicht wurde ... das blonde kurze Haar,
welches sich frech um das Gesicht geringelt hatte, und der seltsame Glanz, der
darin gelegen hatte, die intensiven blauen Augen und dieses
unverschämt-charmante Lächeln ... 
Olivier blinzelte, als er an das Lächeln dachte, während er dabei verklärt
aus dem Fenster blickte. Irgendetwas stimmte daran nicht ... Es war nur für den
Bruchteil einer Sekunde gewesen, ein kleines Aufblitzen... zu kurz, als dass er
es gestern hätte verarbeiten und logisch schlussfolgern können, sein
Unterbewusstsein hatte es wohl aufgenommen. 

Das Klopfen an seiner Tür ließ ihn aus seinen Gedanken auffahren und er wandte
den Blick zur Tür, die sich daraufhin öffnete. 
Malik streckte vorsichtig seinen Kopf hinein, er hatte nach dem Jungen sehen
wollen. 
“Darf ich reinkommen?”, fragte er vorsichtig und Olivier nickte. Kurz glitt
sein Blick über den ägyptischen Jungen - irgendwie wirkte er ziemlich
erschöpft und gequält. 
Malik nahm wortlos bei Olivier Platz, welcher auf dem gepolsterten Fenstersims
saß, und lehnte sich leicht an. Eine Weile sah er auch aus dem Fenster, dann
löste er den Blick und er blieb auf dem Frühstück hängen, das Olivier schon
wieder nicht angerührt hatte. Dann seufzte er: “Olli, du solltest wirklich
etwas essen, das ist nicht gesund, du wirst deine Kräfte hier wirklich
brauchen.” 
“Aber ich bekomme nichts herunter ... Sag mal, Malik, kennst du einen Monsieur
Tornatore?” 
Missbilligend über den Themawechsel erwiderte selbiger langsam, “ Ja.... Ja,
den kenne ich - wieso? War er ... gestern bei dir? Wie geht es dir jetzt?” 
Olivier zog die Beine an und stützte den Kopf auf den Knien ab. “Ja, er war
bei mir, aber ... Naja, er ... Also, er hat nicht...” 
“Mit dir geschlafen?”, fragte Malik verblüfft. “Wie hast du das denn
geschafft?” 
Olivier errötete hauchfein. “Ich weiß gar nicht, was ich gemacht habe ...
Wir haben geredet ... Sehr viel und gegen Ende ... ich weiß nicht, es ist alles
ein wenig verschwommen ... Kannst du mir was über ihn erzählen? Ich finde ihn
etwas ... sonderbar.” 
Malik legte kurz den Kopf schief, dann kam ihm eine Idee. “Ich mach dir einen
Vorschlag”, sagte er grinsend, “du isst jetzt was und währenddessen
erzähle ich dir, was ich weiß, einverstanden?” 
“In Ordnung.” Olivier griff zu Messer und Gabel, um das Omelette zu
schneiden. Langsam schob er sich ein Stückchen davon in den Mund und blickte
Malik dabei erwartungsvoll an. 
Dieser holte Luft und begann: “Also ... Er ist, sagen wir mal, einer der
angenehmeren Freier ... ich weiß das, weil...” Er selbst konnte dem Jungen
dabei nicht wirklich ins Gesicht sehen. “... Naja, sagen wir so, ich kann mir
durchaus ein schlimmeres erstes Mal vorstellen, das einzig Schlimme daran war,
dass ich es im Grunde nicht wollte, aber wehgetan hat er mir nicht ... Er ist,
wie du ja sicher gemerkt hast, eigentlich sehr ... Naja, freundlich ist das
falsche Wort, wenn er was will, dann holt er sich das, auf die eine, oder auf
die Art, aber ... Naja, umgänglich, er ist kein Monster wie die ... Wie viele
andere Männer, die ... Schon bei mir waren ... Ansonsten weiß ich eben nur
noch, dass er wohl Aristokrat sein muss und Zidler scheint irgendwie Angst vor
ihm zu haben ... Das erzählt man sich hier überall ... Also wenn du Tornatores
Gunst gewinnst, dann kannst du dich glücklich schätzen...” 
Malik machte Pause, um Luft zu holen, und warf einen Kontrollblick auf Oliviers
Teller. 
“Was ich allerdings wirklich nicht verstehe...”, nahm er den Faden wieder
auf, “dass er dich unbescholten gelassen hat, ich meine ... Es ist ein gutes
Zeichen, aber er ist jetzt auch nicht gerade für grenzenlose Geduld
bekannt...” 
Olivier schwieg. Es war irgendwie seltsam, so offen über Körperlichkeiten zu
reden und so ganz konnte er sich noch nicht daran gewöhnen, aber, so wie Malik
es schilderte, hatte er da wohl wirklich Glück gehabt. Wäre es ein anderer als
Enrico gewesen, so wäre er jetzt wohl längst nicht mehr er selbst ... Er
mochte es sich gar nicht ausmalen. 
Dann fiel ihm plötzlich etwas auf. “Malik, du siehst auch nicht gerade gesund
aus.” Er klang schuldbewusst dabei, weil er zuerst an seinen eigenen
Wissensdurst gedacht hatte als an das Wohl des Anderen. Dabei hatte er ihn die
ganze Zeit so freundlich behandelt. 
Malik lächelte und wenn Olivier zu einem späteren Zeitpunkt einmal auf diesen
Moment zurückgeblickt hätte, hätte er gemerkt, wie gequält dieses Lächeln
doch war. “Nichts weiter. Ich hab nur meine Arbeit getan und bin deshalb
ziemlich müde.” 
“Wirklich?”, fragte Olivier skeptisch und legte den Kopf leicht schief. 
“Wirklich”, versicherte Malik und wuschelte ihm kurz durch den grünen
Haarschopf. “Willst du mir nicht was auf dem Klavier vorspielen?” 
Olivier nickte und stand dann auf, um zu dem alten Klavier hinüberzugehen, auf
dem er schon gespielt hatte, als Enrico ihn überrascht hatte. 
Olivier ließ sich auf dem Hocker nieder und begann zu spielen. 
Er spielte eine kurze Weile, aber irgendwie ... heute war etwas anders, er
verspielte sich mehrmals und irgendwie wurde er immer genervter und
frustrierter. Plötzlich schlug der Junge mit einem wütend-enttäuschten
Aufschrei auf die Tasten ein. 
"Verdammt, ich kann das heute einfach nicht!" 
Malik war für einen Moment zusammengezuckt, er hatte es noch nie haben können,
wenn andere Menschen laut wurden, dann stand er auf und ging zu Olivier
hinüber. 
"Hey, ich fands schön", sagte er vorsichtig und legte dem Jungen eine Hand auf
die Schulter. 
"Es war absolut...!" 
Olivier fehlten die Worte, er benutzte sonst nie Flüche oder andere
Schimpfwörter, weshalb er einen Augenblick mit sich rang und dann verzweifelt
zu Boden glitt, kniend hocken blieb und die Hände vors Gesicht schlug. Leise
schluchzte er auf. 
"Das ist ein Alptraum..." 
Malik ließ sich mit einem Seufzen nieder und zog Olivier in seine Arme. "Ganz
ruhig, es wird alles wieder gut..." 
Natürlich wusste er, dass Oliviers Ausbruch sich weniger auf das Klavierspiel
bezog, als auf seine derzeitige Situation. 
Und es war tatsächlich so. Der Junge wollte einfach nicht begreifen, warum es
so undenkbar schwer sein sollte, hier zu entkommen, warum seine Eltern nicht
schon längst nach ihm suchten, warum ... er ganz alleine war. 
Er fühlte sich plötzlich so klein und jämmerlich. 
Wobei ... Ganz alleine war er ja nicht. Immerhin hatte er ja Malik. Er war hier,
hielt ihn im Arm und doch ... Vielleicht war es der Grund, dass sie dieses
Schicksal zu sehr verband, als dass er von Malik Trost empfangen konnte. Weil er
wusste, dass der andere Junge es genauso wenig ändern konnte, obgleich er sich
solche Mühe gab, es für ihn erträglicher zu machen. 
Plötzlich kam ihm ein Gedanke. 
"Malik, was muss ich tun, wenn ich mit Zidler sprechen will?" 
Selbiger blinzelte und verzog das Gesicht. "Glaub mir, was auch immer du
vorhast, das wird nicht funktionieren, mit Menschen wie Zidler kann man nicht
reden, er würde dir nichtmal zuhören und selbst wenn ... Das Einzige, was du
bekommen würdest, wäre ein höhnisches Lachen..." 
"Ich muss es aber versuchen...", sagte er verzweifelt. "Ich kann doch nicht
hierbleiben ... gestern hatte ich vielleicht Glück, aber was wenn wirklich ...
Also, wenn jemand..." Es ekelte ihn so sehr, schon allein diese Vorstellung,
dass er es gar nicht aussprechen konnte und für einen kurzen Moment hatte Malik
sein ganzes Mitgefühl, der ja keine andere Möglichkeit mehr hatte, als
hierzubleiben. Fern der Heimat und der Familie und völlig mittellos. 
Heiße Tränen strömten plötzlich über seine Wangen. 
Zuhause, im Schutz seiner Familie, war ihm nie bewusst geworden, was für ein
immenses Glück er eigentlich hatte. Er hatte nie geahnt, wie grausam diese Welt
doch sein konnte und mit einem Schluchzen klammerte er sich in der Kleidung
seines Freundes fest. 
"Ich will nicht hier sein, ich will nicht, ich will nicht..." 
Beinahe wie ein Kind, das nicht einsehen wollte, dass man das Blau des Himmels
nicht in Grün umändern konnte, weil einem Grün besser gefiel... 

Malik fühlte sich ein wenig hilflos und beruhigend strich er Olivier über den
Rücken. Wie hatte er nur sagen können, dass alles gut würde, das war doch der
totale Schwachsinn! Nichts würde gut werden und wenn nicht plötzlich ein Prinz
auf einem weißen Pferd vorbeikäme, dann würde sich hier auch nichts ändern.

"Warte kurz", flüsterte er und drückte Olivier einen Kuss auf die Schläfe,
dann stand er auf und holte sich kurz vom Schminktisch eine Haarbürste.
Schließlich ließ er sich wieder in den Schneidersitz herunter und begann
vorsichtig, Oliviers Haar zu bürsten. Er wusste nicht, wieso, aber ihn selbst
beruhigte sowas immer ein wenig. 
Olivier spürte die angenehm ziehende Bewegung der Bürste in seinem Haar und
das leicht massierende Gefühl, das sie auf seine Kopfhaut ausübte. Es fühlte
sich gut an. 
"Weißt du, Olivier...", sagte Malik umsichtig, "ich fürchte, uns bleibt nichts
anderes übrig, als das Beste aus dieser Situation zu machen ... Irgendwann ...
gibt es vielleicht ... nein, sicher eine Möglichkeit zu fliehen und bis dahin
... Müssen wir irgendwie durchhalten..." 
Er merkte, wie Olivier ruhiger wurde, das Schluchzen wurde leiser und für einen
Moment überlegte er fieberhaft, was er noch sagen könnte, einfach nur, um
keine Stille entstehen zu lassen. Stille war immer grässlich. 
Dann fiel ihm etwas ein. "Ich bin von Ägypten hergekommen, um Geld für meine
Familie zu verdienen. Wir haben in sehr ärmlichen Verhältnissen gelebt, musst
du wissen... ich habe fast zwei ganze Jahre gespart, um mir die Überfahrt nach
Europa leisten zu können und ich bin mit dem Versprechen gegangen, dass es
ihnen bald besser gehen würde ... Ich hab noch eine Schwester, weißt du? Sie
hat mich mit meiner Mutter aufgezogen, da mein Vater schon gestorben ist, als
ich noch klein war, und jetzt ist sie dort geblieben um sich um Mutter zu
kümmern ... Man erzählt sich von Ägypten immer als einem schönen, hellen
Land, aber in den Armenvierteln der größeren Städte ist es fast noch so wie
vor 300 Jahren ... dreckig, heruntergekommen..." Malik seufzte, Olivier war
inzwischen ganz ruhig geworden und lauschte gespannt dessen Worten. 
"Ich dachte, hier in Europa könnte alles besser werden, ich würde Arbeit
finden und das Geld, das ich verdiene, meiner Familie schicken und dann nach ein
paar Jahren wieder zurückkommen ... Der größte Fehler, den ich machen konnte,
war, mich an Zidler zu wenden ... Ich hatte nur das Theater vor Augen und in
diesem Wissen hat er mich geködert. Ich dachte, ich hätte eine anständige
Arbeit gefunden, aber als sich die Tore der Mühle hinter mir geschlossen
haben..." Er ließ den Satz nicht ganz ausgesprochen. "Ich hatte seither auch
keine Möglichkeit, meiner Familie irgendeine Nachricht zukommen zu lassen,
Zidler bezahlt seine Wachhunde einfach zu gut, als dass man sie bestechen
könnte. Ich hab es zwar ein paar Mal versucht, auch mit Methoden, auf die ich
nicht unbedingt stolz bin, aber das Schlimmste, was dann passierte, war, dass
man mich postwendend an Zidler verraten hat und glaub mir, der Mann hat keine
sonderliche Geduld ... Herrje, ich sollte aufhören, dir Angst zu machen, es tut
mir leid ... Worauf ich eigentlich hinaus wollte ist, dass ich es wirklich
nachvollziehen kann, wie es sich anfühlt, von seiner Familie getrennt zu werden
und keine Möglichkeit hat, Kontakt aufzunehmen, wenn man sich völlig machtlos
fühlt ... Aber Olivier ... Olli ... Wenn wir zusammenhalten ... dann wird das
sicher erträglicher." 
Dann herrschte eine Weile Schweigen. Olivier fühlte sich einerseits
geschmeichelt, weil Malik ihm so viel von sich erzählt hatte, aber andererseits
... bekam er ein schlechtes Gewissen, weil er nur an sich gedacht hatte. Der
Großteil der Menschen war hier wohl nicht freiwillig. Es gab bestimmt einige,
deren hilflose Situationen Zidler erbarmungslos ausgenutzt hatte. 
"Du jagst mir keine Angst ein", sagte er nach einer kurzen Weile des Schweigens.
"Ich danke dir, dass du mir das erzählst ... ich möchte nicht, dass du ...
dass man glaubt, mich wegen meines Alters schonen zu müssen." 
Malik ließ die Bürste sinken und betrachtete einen Moment das Haar, welches
nun seidengleich schimmerte. Kurz rieb er zärtlich seine Wange an der Oliviers.
Malik hatte schon immer mehr mit Gesten, als mit Worten Trost spenden können.
Plötzlich hielt er allerdings inne. "Olli, hast du Fieber?", fragte er und
legte vorsichtig die Hand an dessen Wange. Tatsächlich fühlte sich die Haut
wärmer an, als sie sein sollte. 
"Ich fühle mich gar nicht krank", antwortete der Junge wahrheitsgemäß. Nur so
unendlich erschöpft. 
Malik runzelte die Stirn. "Vielleicht ist das die Aufregung. Hast du dich in den
letzten Stunden übergeben oder war dir schlecht?" 
"Ein wenig, ja", gab der Junge zu. Zu seiner Überraschung erschien ein Lächeln
auf Maliks Gesicht. "Also, Olli, du bist todkrank, du gehörst ins Bett.
Unmöglich, dass man jemanden zu dir schickt, man könnte sich sonst anstecken."

Olivier blinzelte erst einen Moment irritiert, dann verstand er und auch um
seine Lippen erschien ein schmales Lächeln. "Du kommst vielleicht auf Ideen.
Ich hoffe nur, das fliegt nicht auf..." 
Malik hob den Zeigefinger. "Na na, wir lügen ja nicht direkt. Du hast ja
immerhin wirklich ein bisschen Fieber. Wir ... schmücken die Situation nur zu
unserem Vorteil aus..." 


"Was soll das heißen, ich kann nicht zu ihm?" Enricos Stimme klang drohend und
Zidler brach der Schweiß aus. "S-so wie es aussieht, hat sich der Junge eine
schlimme Grippe oder so etwas eingefangen, ich kann unmöglich verantworten,
dass Sie sich anstecken, Monsieur." 
Enrico schnalzte ungeduldig mit der Zunge. 
"Ich bestehe darauf", sagte er resolut. "Ich bezahle Sie nicht umsonst. Und ob
ich mich anstecke oder nicht lassen Sie mal ganz meine Sorge sein..." 
Plötzlich legte er den Kopf schief, als ihm ein Gedanke kam, und er ging
drohend ein paar Schritte näher zu Zidler, welcher in sich zusammenschrumpfend,
zurückwich. 
"Könnte es vielleicht eher sein, dass Sie nicht wollen, dass ich ihn zu sehen
bekomme, weil Sie etwas mit ihm angestellt haben, Harold? Lügen Sie nicht, Sie
wissen, dass ich meine Mittel habe, um die Wahrheit herauszufinden." 
"I-Ich lüge nicht, Monsieur, ich habe Ihrem Wunsch entsprechend keine anderen
Freier zu ihm gelassen. Glauben Sie mir doch, ich würde Sie niemals belügen,
Sie sind mein ehrbarster Kunde!" 
So ein widerlicher Schleimer. Enrico genoss es fast, wie der Mann sich um Kopf
und Kragen redete. 
"Dann sehe ich auch keinen Grund, warum Sie mich nicht zu ihm lassen sollten,
Harold." 
Zidler saß in der Falle, das sah auch er selbst ein. "Na schön, Monsieur, auf
Ihre Verantwortung." 
Enrico rollte die Augen, als Zidler ihm den Rücken zuwandte. Selbst, wenn der
Junge an der Pest litt, dann war es ihm gelinde gesagt scheißegal, denn
anstecken konnte er sich nicht. 
Nun, das war ein wenig derb ausgedrückt, natürlich wäre es ihm nicht egal,
wenn Olivier krank würde, aber nur so vom Sinn der Sache her.
Bedauerlicherweise konnte er das dem stinkenden, schwitzenden und schleimigen
Wurm vor sich nicht einfach so mitteilen, da er ihn ansonsten wohl hätte töten
müssen. 
"Harold, ich finde den Weg alleine", knurrte er schließlich, da ihm alles zu
langsam ging und rauschte an dem Mann vorbei, welcher sichtlich erleichtert
aufatmete, da er nicht mehr das unangenehme Gefühl hatte, Enrico hinter sich zu
haben. 
Enrico brauchte nicht lange, ehe er zu dem Zimmer kam, in welchem man Olivier
untergebracht hatte. Schon von weitem schlug ihm der liebliche Duft entgegen und
ließ sein Innerstes frohlocken. 
Allerdings fehlte da etwas, spürte er, als er näher kam. Im ersten Moment war
ihm nicht ganz klar, was es war, aber dann fiel es ihm wie Schuppen von den
Augen - der Geruch nach schwerer Krankheit fehlte. 
Als der Vampyr wenig später überraschend die Tür aufstieß und Olivier
tatsächlich schlafend in seinem Bett vorfand, geriet er einen Moment ins
Stocken. Schlief der Junge wirklich? Oder tat er nur so? Mit katzenhaften,
leisen Bewegungen kam er näher und betrachtete das entspannte Antlitz des
Jungen, dann allerdings trat ein verhaltenes Grinsen auf sein Gesicht. Was für
ein kleines Miststück, das hätte er ihm gar nicht zugetraut. 
So beugte er sich herunter und murmelte ein amüsiertes "Aufwachen, Prinzessin",
ehe er Oliviers Lippen zu einem Kuss entführte. Weich und süß. 

Allerdings verfehlte das seine Wirkung nicht. Olivier schlug mit einem Keuchen,
das von dem Kuss gedämpft wurde, die Augen auf und starrte erschrocken in
Enricos Gesicht, nachdem dieser sich nur kurze Augenblicke später wieder
gelöst hatte. 
"W-woher...?" 
Enrico zwinkerte ihm zu. "Dein Atem war nicht regelmäßig. Außerdem..." Er
stockte kurz, beinahe hätte er zuviel verraten. Allerdings war es ihm auch
irgendwie gleich, ob der Junge wusste, was er war. 
"Dein Herzschlag hat dich verraten", raunte er schließlich und hauchte Olivier
noch einen Kuss auf die Ohrmuschel, welcher dadurch merklich erschauerte. 
Der Junge krallte nervös die Hände ins Bettzeug. Woher hätte er denn auch im
ersten Moment wissen sollen, dass es ausgerechnet Enrico war, der da kam, das
hätte ja sonst jemand sein können. Zürnte er ihm jetzt? Würde er ihn
bestrafen? Allerdings konnte er sich das nach Maliks Beschreibung nun nicht
wirklich vorstellen. 
Enrico schüttelte nur lächelnd den Kopf. "Nein, Ciccina, das werde ich nicht,
hab keine Furcht..." Dabei strich er ihm über die Wange. Zärtlich, seine
Berührung war nicht unangenehm, wie Olivier feststellte, aber er war doch auf
der Hut. Er hatte noch zu genau im Kopf, was der Andere das letzte Mal getan
hatte und bei diesem Gedanken stieg ihm leicht die Schamesröte ins Gesicht. 
Enrico, dem das keinesfalls entgangen war, lächelte in sich hinein. Wenn
Olivier das schon als sündig empfand, würde er aus dem Beten nicht mehr
herauskommen, wenn er ihn bald in den Garten der Lüste entführte. 
Olivier sah Enrico seltsam an. "Du hast meine Gedanken gelesen." 
Holla, der Kleine verlernte aber schnell seine guten Manieren. 
"Aber Olivier", tat er überrascht, "wie sollte ich das können?" 
Olivier setzte sich auf und starrte ihn aus einer Mischung aus Trotz und Neugier
an. "Ich weiß nicht wie, aber du kannst es. Bist du ein Hellseher?" 
"Ein ... Also wirklich, was denkst du denn von mir, natürlich nicht! Das war
sicher nur Zufall. Aber sag du mir doch lieber...", knüpfte er dann an, "was du
mit deinem Theater bezweckst . Sag bloß, du wolltest, dass ich dir fernbleibe?"
Enrico gab sich gespielt entrüstet und Olivier errötete abermals leicht, da er
ertappt worden war. 
"Ich ... Nein, ich dachte ... Dass jemand anders..." Olivier kam plötzlich in
Erklärungsnot, etwas, was ihm sonst nie passierte und plötzlich ließ er
gleich einem gescholtenen Jungen den Kopf hängen. Die Situation war peinlich.
Mehr als das. Entwürdigend. 
Enrico wurde plötzlich wider Erwarten ernst, fasste sanft mit dem Zeigefinger
Oliviers Kinn, um diesen so dazu zu zwingen, ihn anzusehen. "Olivier, war jemand
bei dir, der nicht hätte bei dir sein sollen, hat man dir wehgetan?" 
Natürlich hätte er auch die Gedanken des Jungen lesen können, aber er wollte
lieber mit ihm sprechen, wollte, dass Olivier sich an ihn gewöhnte. 
Olivier ließ sich einen Augenblick von dem Azurblau der Augen gefangen nehmen,
ehe er sich erinnerte, dass er Enrico ja noch eine Antwort schuldig war. 
"Nein, Monsieur, hier war niemand", sagte er leise. "Ich hatte nur Angst,
deshalb ... Haben Malik und ich..." 
Malik? Bei diesem Namen dämmerte etwas. Ein Junge, dessen Bekanntschaft er
schonmal hatte machen dürfen ... Aber das spielte jetzt keine Rolle. 
Lieber wollte er den süßen Geschmack der sinnlichen Lippen noch einmal kosten
und ohne ein Wort drückte er Olivier abermals seine Lippen auf, ganz zart, dann
ließ er einen kurzen Augenblick ab und flüsterte: "Keine Furcht, ich werde
nicht zulassen, dass jemals ein anderer hier herkommen wird..." Ein abermaliger
Kuss und schon bald schloss Olivier überfordert die Augen, spürte, wie Enrico
ihn in seine Arme zog, spürte die Zunge, die in die leichte Mulde seiner
geschlossenen Lippen glitt und sich sanft Zugang verschaffte und sein letzter
Widerstand fiel in sich zusammen wie ein Kartenhaus. 
Er öffnete die Lippen, nur einen Spalt, aber das genügte Enrico auch, denn
flink glitt seine Zunge dazwischen und ein leises Schnaufen entwich ihm, als er
das jungfräuliche Gebiet erkundete. Olivier schmeckte so sagenhaft
verführerisch, am liebsten wäre er jetzt sofort über ihn hergefallen, bereits
jetzt spürte er zur zu deutlich seine eigene Erregung. 

Olivier wusste gar nicht mehr, wie ihm geschah. Er wusste, dass das nicht
richtig war, dass es gegen Gottes Gebot war, jemanden des selben Geschlechtes zu
küssen, nur ... Warum fühlte es sich dann so gut an? Verboten gut. Die
feuchte, heiße Zunge, die gleichsam so dominant und doch zärtlich mit der
seinen spielte, es verursachte ein Kribbeln in ihm, das von seinem Brustkorb aus
sich in seinem ganzen Körper verteilte, bis er irgendwann glaubte, vor Hitze zu
verglühen. 
Abermals löste sich Enrico, nur wenige Millimeter, ein Speichelfaden verband
ihre Lippen noch miteinander, dann spürte Olivier, wie dieser sein Handgelenk
packte und es zu sich zog, drückte es leicht auf seine Männlichkeit. 
"Das bist du, Olivier...", hauchte Enrico mit heißem Atem gegen seine Lippen
und Olivier erschauerte leicht bei dem Klang seiner heiseren Stimme, griff
automatisch zu, spürte die Härte durch den Stoff und er wusste plötzlich nur
zu genau, was das bedeutete. 
Seine Hand erschlaffte und Enrico ließ sie. Stattdessen biss er dem Jungen
zärtlich in die Unterlippe und küsste sich dann an dessen Unterkiefer entlang
einen Weg zu seinem Hals. 
Olivier keuchte leise auf, als Enrico dort begann, an der Haut zu saugen und
seine Brustwarzen wurden plötzlich hart. 
Warum fühlte sich schmutzig nur so wahnsinnig gut an? Warum... verlor er so
schnell seine Hemmungen, obgleich er wenige Stunden zuvor sogar den Gedanken an
Körperlichkeiten als abstoßend empfunden hatte...? 
"Mh..." Er spürte schon dieses Kribbeln im Unterleib, das er schon das letzte
Mal gespürt hatte, aber diesmal war Enrico nicht so gnädig, ihn zu berühren
und ihm Linderung zu verschaffen, dieser fuhr lediglich damit fort, ihn an allen
Körperstellen zu liebkosen, die er erreichen konnte, biss wenig später sogar
kurz durch den Stoff, um an einer Brustwarze zu saugen, während er ihn stets im
Kreuz festhielt, damit er nicht zurückweichen konnte. Langsam wurde das
Kribbeln unangenehm und ein leises Stöhnen wand sich über seine Lippen,
während Enrico eine Hand beinahe unbemerkt von hinten leicht in die Hose des
Schlafgewandes schob, das Olivier trug, um die Finger dort auf der zarten Haut
des Hinterns ruhen zu lassen. Inzwischen überlief ein Schauer nach dem anderen
seinen Körper und die Atmung hatte sich beschleunigt. 
Enrico spürte, was gerade in dem Jungen vorging und seine Lippen kräuselten
sich zu einem kleinen Lächeln. Es war so einfach jemanden, der es noch nie
getan hatte, zum Höhepunkt zu bringen, wenn alle Berührungen noch neu für den
Körper waren, jede für sich einzigartig. 
Enrico ließ von den Brustwarzen ab, die inzwischen so steif waren, dass es
schmerzen musste, und nahm wieder die vom Küssen noch leicht geschwollenen
tiefroten Lippen in Beschlag, welche sich diesmal gierig und ohne zu zögern
öffneten, um ihn einzulassen. 

Und ab da dauerte es nur noch wenige Augenblicke, Olivier spürte, wie sich sein
Unterleib verkrampfte, genau wie neulich, nur dass er nichtmal berührt wurde,
und wenig später schrie er leise auf, als es ihm kam. 
Erschöpft und beschämt über die Feuchtigkeit, die er nun in seiner Wäsche
spürte, ließ er den Kopf gegen Enricos Brust sinken, welcher ihm durchs Haar
strich, ihm einen sanften Kuss darauf hauchte und ihm währenddessen
gedankenverloren über die Seite streichelte. 
Olivier sollte erst wieder etwas zu sich kommen und Enrico ließ ihm diese Zeit
gerne, nahm es sogar in Kauf, seine eigene Erregung unbefriedigt zu wissen. Im
Laufe der Jahrhunderte hatte er Geduld gelernt. Mehr jedenfalls als er sie zu
Lebzeiten je gehabt hatte. 

Eine Weile lag er so da, in den Armen des Älteren, döste beinahe weg, als ihn
dessen warme Stimme ereilte. "Olivier... Würdest du mit mir kommen wollen...?"

Der Junge riss die Augen auf. "Wie meinen Sie das?" 
"Ich meine es, wie ich es sage, Täubchen. Ich würde dich gerne bei mir haben."

Oliviers Herz klopfte einen Tacken schneller. 
Sprach der Ältere tatsächlich davon, ihn hier herauszuholen? Dann könnte er
vielleicht sogar bald seine Eltern wiedersehen! 
"Ich... Ich würde sehr gerne mit Ihnen kommen, aber geht das denn so einfach?"

Enrico strich ihm durch die Haare. "Das Einzige, was ich brauche, ist deine
Zustimmung. Den Rest lass meine Sorge sein." 
Doch da gab es plötzlich eine Sache, die Olivier in den Sinn kam und sein
Lächeln erstarb, seine Miene wurde bedrückt. "Was ist mit... Malik? Können
wir ihn nicht mitnehmen? Er war sehr nett zu mir." 
"Wenn du das wünscht, Täubchen." 
Er schloss die Augen. "Das wäre wundervoll." 

Mit abwesendem Gesichtsausdruck bemerkte Enrico, wie Olivier in den Schlaf
hinüber glitt, er ließ ihn jedoch nicht los. 
Er hatte seinen Gedanken gehört. Die Hoffnung, nachhause zu können, seine
geliebten Eltern wiederzusehen und er fühlte sich ein wenig übel, dass er
Olivier die Wahrheit verschwiegen hatte. 
Nun, die Wahrheit... Ganz sicher war er sich nicht, aber er ging davon aus, dass
man Oliviers Eltern ermordet hatte. Damit niemand Olivier vermisste. Die
Nachbarn würden sicher nicht nach ihm fragen. Dazu waren die Menschen viel zu
egoistisch. Sie warfen nichtmal einen Blick über die Straßen, verschlossen die
Augen vor dem, was sich direkt vor ihrer Nase abspielte. Sie waren so ignorant,
hatten jeden Blick für das Wesentliche verloren. 
Schon oft hatte Enrico in den letzten Jahrhunderten das Gefühl gehabt, an der
Menschheit als solcher zu zerbrechen. Immer wieder hatte er sich auf sie
eingelassen, immer wieder war er enttäuscht worden. Er war zwar mit der Zeit
vorsichtiger geworden, aber eine Winzigkeit war von seinem menschlichen Ich noch
geblieben, die sich danach sehnte, jemanden zu finden. Jemanden für sich...
Dieser Gedanke war töricht, das wusste er. 
Behutsam ließ er Olivier auf das einladende Bett gleiten und zog die Bettdecke
um dessen Körper. Ein wenig Fieber schien er tatsächlich zu haben, bemerkte er
nebenbei. Aber nicht gefährlich. 
Fast liebevoll lag der Blick des Vampyrs auf den entspannten Zügen des Jungen,
er konnte nicht widerstehen, wollte ihn noch einmal im Gesicht berühren und so
strich er ihm ein, zwei Strähnen zur Seite, die Fingerspitzen glitten hauchfein
über die Wangen, ehe er sich löste. 
Dann hauchte er ihm einen letzten Kuss auf die Stirn. 
"Ich komme bald wieder, Ciccina..." 


“Zidler!” Wie von Geisterhand schwang die Tür des Zimmers auf, in dem der
Vampyr die Anwesenheit des Mannes bemerkt hatte. 
Zidler, welcher gerade dabei gewesen war, eine neue Ware zu testen, eine junge
Frau, die zu ihm gekommen war, um Arbeit zu finden. 
Mit ausdrucksloser Miene beobachtete Enrico, wie Zidler hektisch von der jungen
Frau herunterkletterte und sich umständlich die Hose hochzog. Kein Wort der
Welt wäre dem gerecht geworden, welche Abscheu er gegen diesen Mann hegte. 
“M-Monsieur, stimmt etwas nicht?” Zidler rang um Fassung und Enrico konnte
spüren, wie genervt dieser darüber war, in seiner Tätigkeit unterbrochen
worden zu sein und das ausgerechnet von ihm. Das Mädchen indes machte sich
nicht die Mühe, sich zu bedecken, sondern musterte Enrico stattdessen mit
unverhohlener Neugier. 
“Nein. Ich habe nichts zu beanstanden, ich habe etwas mit Ihnen zu bereden-”
Dabei glitten seine Augen kurz zu der jungen Frau, welche sofort ertappt ihren
Blick abwandte. “-Alleine.” 
Zidler nickte unwillig und meinte dann: “Gehen wir ins Nebenzimmer.” 
Enrico nickte. 

“Also, was kann ich für Sie tun, Monsieur?” 
Enrico lächelte. “Ich habe Gefallen an dem Jungen gefunden, er ist so
liebreizend.” 
“Ha, das ist er allerdings”, erwiderte Zidler und konnte den Stolz darüber
nicht zurückhalten, dass er derjenige war, der Olivier gefunden hatte. “Hat
er Ihnen große Freude bereitet, als Sie ihn genossen haben?” 
“Das ist vielleicht nicht die passende Beschreibung...”, räumte Enrico ein
und lehnte sich lässig an den Türrahmen. 
“Ich will ihn haben.” 
Jetzt wirkte der Besitzer des Moulin Rouge wirklich perplex. “I-ich fürchte,
ich verstehe nicht.” 
Plötzlich war ihm Enrico nah. Sehr nah - wie war das möglich, er hatte ihn gar
nicht herüberkommen sehen? 
“Sie haben mich, denke ich, schon sehr richtig verstanden, Zidler. Ich will
ihn haben. Ganz. Er ist viel zu schade für dieses verdammte Höllenloch
hier.” 
Dem Mann brach der kalte Schweiß aus. “Monsieur, ich kann ihn unmöglich
hergeben, ich habe schon viele Interessenten, die gutes Geld bezahlen
würden...” 
“Und du verstehst, Zidler...”, sagte er leicht höhnisch und grinste,
diesmal bewusst so, dass man seine Eckzähne aufblitzen sehen konnte, “dass
ich das unmöglich zulassen kann. Ich werde ihn mitnehmen. Und den Ägypter
übrigens auch.” 
“A-aber...” Ein letzter schwacher Protest. Enricos gefährliche Ausstrahlung
ließ Harold Zidler die Knie weich werden, “Das dürfen Sie nicht,
Monsieur...” 
Ein plötzlicher Griff an den Hals ließ ihn gurgelnd verstummen, das intensive
Blau von Enricos Augen nahm ihn gefangen, brannte sich in die seinen, beinahe
schmerzhaft und dieser Blick tat mehr weh, als der Griff um den Hals. 
“Sie werden keinen Mucks machen, wenn ich jetzt gleich gehe. Sie werden zu
ihrem Mädchen gehen und das tun, was sie die ganze Zeit tun wollten. Sie werden
vorerst nicht mehr an Olivier und auch nicht mehr an den Ägypter denken. Das
werden Sie doch, oder?” 
Der Blick Zidlers wurde ausdruckslos. Enrico spürte, dass er das erreicht
hatte, was er wollte. Dann ließ er ihn unsanft los. 
“Jesusmaria”, wisperte der Mann, drehte sich um und ging in den Raum, in
welchem er die Hure zurückgelassen hatte, schien Enrico gar nicht mehr zu
bemerken. 

“Komm, mein Engel”, wisperte er dem schlafenden Olivier zu, während er ihn
mühelos in seine Arme hob, nachdem er eine Decke um den schmalen Leib
geschlungen hatte, “wir gehen weg von hier.” 
Er warf Malik dabei einen Blick zu und der nickte wortlos und presste den Koffer
enger an sich. 

Wenig später verschwand eine Pferdekutsche im Nebelgrau des dämmernden
Morgens.



                                Kapitel 3: III.
                                ---------------


Olivier wurde von einem Strahl hellen Sonnenlichtes geweckt. Verschlafen
blinzelte er und zog sich missmutig die Decke über den Kopf, um nicht geblendet
zu werden. So verging eine Weile, ehe er realisiert hatte, dass er sich gar
nicht mehr im Moulin Rouge befinden konnte, denn da hatte er ein Westzimmer
gehabt. 
Wobei ... Es war doch Morgen, oder? Er musste sich eingestehen, dass er momentan
gar kein Gefühl mehr hatte für die Zeit oder welcher Wochentag heute war.
Wenig später gab er sich einen Ruck und ließ die Decke wieder von seinem
Gesicht gleiten und unter kleiner Anstrengung - er fühlte sich furchtbar
ausgelaugt - setzte er sich schließlich auf. Rieb sich die Augen dabei. Nein,
dieses Zimmer kannte er definitiv nicht. Es war auch viel luxuriöser
eingerichtet als das im Moulin Rouge. 
Die Wände erstrahlten in einem schönen Azurblau (Es erinnerte an Meer) und
eine Art Bordüre, in welche blaues, türkises und weißes Spiegelglas
eingearbeitet war erstreckte sich in einer geraden Linie an den Wänden entlang.

Den Möbeln, die im Raum standen, sah man auf den ersten Blick an, was sie
einmal gekostet haben mussten, sie waren ohne Zweifel antik und als er seinen
Blick zur Decke gleiten ließ, bemerkte er sofort den Leuchter aus Kristallglas.

Das Bett, in dem er lag, hatte die Größe eines Doppelbettes, kunstvoll
geformte Metallstangen und einen kleinen Baldachin. 
Der Fußboden war aus Holz und verteilt lagen mehrere weiße Lammfellteppiche im
Raum. 
Olivier ließ nach kurzem Zögern die Beine aus dem Bett baumeln und stellte
fest, dass der Schlafanzug, den er im Moulin Rouge getragen hatte, mit einem
weißen Nachthemd ausgetauscht worden war und einen Moment wunderte er sich,
seit wann er so einen festen Schlaf hatte, dass er so etwas nicht mitbekam. 
Ein wenig wanderte sein Blick weiter durch den Raum, blieb dann an einem
Klavier, einem sehr teuren, hängen und ein kleines Lächeln schlich sich auf
seine Züge. 

Im nächsten Moment klopfte es leise an der Tür und ohne ein 'Herein'
abzuwarten, öffnete selbige sich und Olivier, der schon sonst etwas befürchtet
hatte, bemerkte, dass es nur Malik war, der, als er ihn erblickte, eine sehr
freudige Miene machte. 
Ehe er noch irgendetwas sagen konnte, fand der junge Franzose sich in eine
stürmische Umarmung gezogen, während sich ein Schwall Arabisch über ihn
ergoss. 
"M-Malik...", keuchte er, "du erdrückst mich und außerdem verstehe ich kein
Wort!" 
Nachdem er ihm noch auf jede Wange einen Kuss gedrückt hatte, ließ Malik ihn
wieder los, kratzte sich im nächsten Moment peinlich berührt am Kopf. 
"Verzeih. Ach, Olli, ich bin nur so glücklich, so dankbar ... Tornatore sagte,
das hab ich dir zu verdanken!" 
Abermals drückte Malik ihn an sich und als er ihn wieder losließ sah Olivier,
dass dessen Augen feucht geworden waren. 
"Ich ... Also, ich meine, das ist doch ... selbstverständlich..." 
Malik, welcher sich ebenfalls auf dem Bett niedergelassen hatte, machte
plötzlich eine ernste Miene, während er sich über die Augen wischte, dann sah
er ihn intensiv an. 
"Olivier, in unserer Welt ist das alles andere als selbstverständlich. Ich
verdanke dir mein Leben." 
Nun war es an Olivier, leicht rot zu werden und abwehrend hob er die Hände.
"Malik, du übertreibst wirklich!" 
Der Ägypter legte ihm beide Hände auf die Schultern. "Glaub mir. Ich weiß
nicht, wie lange ich das da noch ausgehalten hätte, früher oder später hätte
ich sicherlich..." Er brach ab, in seinen Augen blitzte kurz etwas Schmerzhaftes
auf. Olivier wusste auch so, was er hatte sagen wollen. 
"Also...", nahm Malik den Faden wieder auf, "was ich sagen will, ist, dass ich
im Gegenzug alles für dich tun will, damit du dich wohl fühlst - nicht nur,
weil Monsieur Tornatore es mir aufgetragen hat, es ist mein Wunsch.” 
Olivier schluckte leicht, war überwältigt von so viel Hingabe. Aber er
vermutete, es lag wohl wirklich an Maliks arabischen Wurzeln. Soviel er
mitbekommen hatte, waren die Menschen in den südlichen Ländern viel
warmherziger zueinander, viel aufopfernder und gingen respektvoller miteinander
um. 
“Na schön, ich...”, nahm er schließlich den Faden auf, als ihm etwas an
Malik auffiel. Der ältere Junge trug auf einmal andere Kleidung ... Bunter,
orientalischer und nicht mehr so zwanghaft europäisch, worin er immer
ausgesehen hatte, als fühle er sich nicht wohl. Und die Stoffe, sie wirkten
sehr kostbar. 
“Was wolltest du sagen?”, durchdrang die warme Stimme Maliks seine Gedanken
und seine ursprüngliche Frage vergessend, meinte er: “Wie lange habe ich
geschlafen, dass du dir in der Zwischenzeit eine völlig neue Garderobe leisten
konntest?” 
Malik grinste daraufhin schief. “Der Herr des Hauses hat eine eigene
Schneiderin und die sich dem mit Freuden angenommen ... Du wirst übrigens auch
noch neu eingekleidet, du hattest ja kaum eigene Sachen im Moulin Rouge dabei.
Aber ... Sag mal, möchtest du nicht gerne ein Bad nehmen?” 
Olivier blinzelte, sagte dann: “Das wäre ... der Himmel auf Erden.” 
Zu seiner Überraschung schritt Malik im nächsten Moment zur Tür, um sie
aufzureißen. Allerdings wurde ihm die Frage, die ihm auf der Zunge lag, schon
von selbst beantwortet. Er musste sich ein Lachen verkneifen, als er ein
Hausmädchen halb ins Zimmer stolpern sah, während das andere erschrocken
zurückwich. 
“Ihr habt es gehört, schätze ich”, sagte Malik feixend und blickte eines
der Mädchen an, welches daraufhin leicht errötete. “Lasst ein Bad ein und
die andere kann der Schneiderin Bescheid sagen, dass sie nachher gleich ein paar
Sachen anpasst. Und der Koch sollte beizeiten etwas auf den Tisch zaubern.” 
Das eine Mädchen nickte leicht und machte einen Knicks, der wohl eher Olivier
galt als ihm und zog die andere am Handgelenk mit sich weg, um das Aufgetragene
zu erledigen. 

Wenig später ließ Olivier sich in das heiße, duftende Badewasser gleiten,
wobei er wohlig seufzte und halb die Augen schloss, während Malik neben ihm auf
einem Schemel platz genommen hatte. 
“Sag mal...”, begann der Jüngere schließlich, “ich möchte nicht
unhöflich sein, aber muss es sein, dass ich sogar hier beaufsichtigt werde?”

Malik verzog entschuldigend das Gesicht. “Ich weiß auch nicht wieso, aber
Tornatore sagte, ich sollte aufpassen, dass du ... Naja, nichts Dummes
anstellst.” 
Damit meinte er wohl weglaufen. Dass der Italiener dabei vielleicht auch um
seine Sicherheit besorgt war, kam ihm dabei nicht in den Sinn. 
Naja, es hätte schlimmer sein können, dachte er bei sich. Hier lief er
wenigstens nicht mehr in Gefahr, von einem widerlichen Mann vergewaltigt zu
werden. 
Außerdem wäre es hier sicherlich einfacher, seine Familie zu kontaktieren und
schließlich nachhause zu kommen. Ein wenig wohler fühlte er sich nun doch, die
Schrecken der letzten Tage lösten sich gerade mit dem Wasserdampf in Luft auf.

Entspannt ließ er den Kopf zurücksinken und schloss die Augen. “Wo ist
Enrico eigentlich?” 
Maliks rechte Augenbraue zuckte erstaunt in die Höhe. Soso, da nannte er ihn
schon beim Vornamen? 
Malik legte den Kopf schief. “Ich weiß es nicht, tagsüber scheint er
meistens beschäftigt zu sein ... Also rechne so in den frühen Abendstunden mit
ihm”, fügte er dann schulterzuckend hinzu. 

Und tatsächlich, es war bereits Abend geworden, als Enrico Olivier mit seiner
Aufwartung beehrte. Er wirkte sichtlich erfreut, dass Olivier wieder zu
Bewusstsein gekommen war. 
"Hast du dich eingelebt?", fragte er höflich und ließ seinen Blick über die
zierliche Gestalt seines Gastes gleiten, welcher daraufhin zögerlich nickte. 
"Monsieur, ich ... Bitte verstehen Sie mich nicht falsch, ich möchte
keinesfalls undankbar erscheinen, aber ich ... Ich möchte gerne meine Familie
sehen, sie machen sich sicher Sorgen und sollen wissen, dass es mir gut geht." 
"Sind deine Eltern nicht auf Geschäftsreise, Olivier?", wagte Enrico
nachzufragen und hoffte, Olivier möge es nicht auffallen, dass er das seinen
Gedanken entnommen und nie danach gefragt hatte. 
"Ja, das ist richtig. Aber ... Naja, diejenigen, die für die Weile auf mich
achtgeben sollen, sind auch so etwas wie ein Teil meiner Familie, sie ... sahen
mich praktisch aufwachsen..." 
Wäre Enrico weniger beherrscht gewesen, hätte er sich wohl auf die Unterlippe
gebissen. 
"Du solltest dich erst noch ein wenig erholen", sagte er schließlich
ausweichend. "Du warst sehr krank die letzten Tage. Aber ich verspreche dir,
dass ich sehe, was ich tun kann. Wir können ihnen eine Nachricht schicken, dass
es dir soweit gut geht..." 
Enrico bezweifelte zwar, dass das noch irgendeinen Sinn hatte, aber er wollte
Olivier vorerst nicht allzu sehr aufregen, der Junge hatte schon genug
mitgemacht, die Geschichte mit der Entführung musste ihm noch in allen Knochen
stecken. 


Allerdings sollten keine zwei Tage vergehen, bis Olivier es nicht mehr aushielt
und Enrico regelrecht dazu drängte, endlich seine Familie aufzusuchen,
zurückzukehren. 
"Ich kann dich unmöglich alleine gehen lassen, Olivier", protestierte der mit
einem schiefen Blick Richtung Fenster, sah die Sonne untergehen, den Himmel in
einem schönen Abendrot erstrahlen. 
"Dann soll Malik mich begleiten", hielt der Junge dagegen. 
"Ach, und du glaubst allen Ernstes, dass der ein sicherer Schutz ist für dich,
oder?" 
Olivier verengte die Augen und sah Enrico böse an. "So langsam glaube ich, dass
du mich gar nicht hier weggehen lassen willst, kann das sein?" 
"Himmel", stöhnte der Ältere resignierend und fuhr sich durch das hellblonde
Haar. "Na schön, du kleiner Quälgeist, ich werde dich selbst begleiten, das
erscheint mir am sichersten." 
Damit schien Olivier sich zufrieden zu geben und Enrico hielt es auch für das
Beste. Wenn Malik wirklich wehrhaft gewesen wäre, dann hätte er sich gar nicht
erst so lange im Moulin Rouge einsperren lassen, außerdem traute er dessen
Gesinnung noch nicht ganz über den Weg. 
"Wann machen wir uns auf den Weg?" 
"Geduld ist eine Tugend, Signorino", tadelte Enrico leise, gab dann einem Diener
den Auftrag, die Kutsche fertig zu machen. Immerhin lag Oliviers Heim ein gutes
Stück weg von hier und zu Fuß brauchten sie wohl eine Ewigkeit. Außerdem
hätten sie dann wohl bei Dunkelheitseinbruch gehen müssen, da Enrico es nicht
mochte, wenn das Licht der Sonne ihm unangenehm in die Haut zwickte. 
Auch wenn es ihn schon lange nicht mehr verbrennen ließ, die roten Flecken
waren äußerst unschön und Enrico ein von Grund auf eitles Wesen. 

Während Enrico verborgen im Schatten der zugezogenen Vorhänge saß, blickte
der Jüngere immer wieder ungeduldig aus dem Fenster, während die schlanken
Finger miteinander spielten, nervös, und keine Ruhe fanden. Olivier war
angespannt, wer würde es ihm verdenken? 
Der Junge zuckte zusammen, als er plötzlich die Hand Enricos auf seiner eigenen
spürte, das Spiel der Finger erstarb und ein wenig unsicher blickte er den
Anderen an. 
Für den Moment war vergessen, was zwischen ihnen geschehen war, was Enrico mit
Olivier gemacht hatte, für den Moment war Olivier im Stillen unendlich dankbar,
dass er nicht alleine war. Auch wenn sie sich kaum kannten. 
"Kann diese Kutsche denn nicht schneller fahren?", murrte er leise. 
"Schh." Der Vampyr hauchte ihm einen flüchtigen Kuss auf die Schläfe. "Es wird
nicht besser, wenn du dich nervös machst. Erzähl mir doch lieber ... etwas von
deiner Familie." 
Er wollte den Jungen ein wenig ablenken. 
"Nun ja ... Also mein Vater ist Importeur für Tee, er reist in der ganzen Welt
umher. Ich weiß nicht, ob er schon zurück ist, ich hab das Zeitgefühl
verloren, aber wenn nicht, dann müsste er jetzt noch in China sein. Er ... er
sagte, dass er der erste ist, der mit China direkten Handel treibt..." Olivier
lächelte schwach. "Mein Vater ist ein Mensch, der manchmal übers Ziel
hinausschießt und was er anpackt, wird entweder die reine Katastrophe oder
stellt sich als wahre Goldmine heraus. Er hat öfter Glück, als er eigentlich
verdient hat, sagt er immer ... Und meine Mutter ... Sie ist diejenige, die
darauf bestanden hat, mich in allem Möglichem und Unmöglichem zu unterrichten.
'Wo dein Vater doch nur seine getrockneten Kräuter im Kopf hat'. Das sagt sie
ziemlich oft. Ich hab schon mit vier angefangen Klavier zu lernen, ich habe das
Gefühl, sie wollte einen zweiten Mozart aus mir machen...” 
Interessiert lauschte Enrico der Erzählung des Jüngeren. 
Schließlich rückte der Zeitpunkt ihrer Ankunft näher. 

Die Läden waren dicht. Das wunderte Olivier, denn seine Mutter bestand immer
darauf, dass möglichst viel Licht ins Haus gelassen wurde und die Diener
hielten sich meistens auch daran. 
Das nervöse Gefühl machte sich wieder in der Magengegend breit. 
Enrico war im Schatten der Kutsche stehengeblieben, als allerdings die letzten
Strahlen der Sonne verschwanden, stieß er sich ab, um dem Jungen zu folgen,
welcher gerade die Türklingel betätigt hatte. 
Nichts. Es blieb still. Olivier lauschte angestrengt. Da waren keine Schritte,
die sich eilten, den Besucher hereinzulassen. Keine aufgeregten Stimmen, einfach
nur Stille. 
Die Tür war verschlossen. Der Kloß in Oliviers Hals wuchs. 
Enrico trat wortlos an ihn heran und mit einem Schwenk seiner Hand klickte es,
die Tür öffnete sich. Der Knabe hatte momentan anderes im Sinn, als sich
darüber zu wundern. 
Ihm gingen die Augen auf, als er in das Haus hineintrat. 
"W-was zum...", entfuhr es ihm fassungslos. 
Die Möbel waren abgedeckt, mit weißen Tüchern, ebenso die Bilder an den
Wänden. Hier sah es aus, als ... Sei die Familie für eine sehr, sehr lange
Zeit in Urlaub gefahren. 
"Wo sind denn alle...", flüsterte Olivier, der die Welt nicht mehr verstand,
und ging ein paar hastige Schritte in das Haus hinein, Enrico folgte ihm
lautlos. 
"Hallo? Sebastián? Nanette?" 
Seine Schritte trugen ihn zur Treppe und mit jedem Schritt, den er nach oben
machte, sank sein Mut etwas weiter hinunter. 

Enrico spürte, wie Oliviers Herz in seiner Brust flatterte, wie das eines
gefangenen Vögelchens. Es machte ihm Sorgen. Er spürte, was hier vor sich
gegangen war. 
Nur warum brachte er es nicht über sich, Olivier einfach die falschen
Hoffnungen zu ersparen und ihm die Wahrheit zu sagen? 
Er seufzte und setzte an, die Treppe nach oben zu steigen. 

So auch in seinem Zimmer. Abgedeckt mit weißen Planen. Was in aller Welt...? 
Was war mit seinen Eltern? Waren sie etwa nicht zurückgekehrt? Aber wer war
dann hierfür verantwortlich? Sollte etwa Zidler...? 
Wut stieg in ihm auf. Das war so utopisch, dass es zu diesem ekelhaften Mann zu
passen schien. 
Seine Eltern hätten ihn niemals einfach so zurückgelassen ... Oder doch? 
Einen Moment stand er still da, ließ die Eindrücke auf sich wirken, dann
wallte Wut in ihm auf und energisch und mit einem kleinen Aufschrei riss er die
nächstbeste Plane von einem Gegenstand herunter. 
Sein Bücherregal. Wie er es zurückgelassen hatte. Er riss ein Buch aus dem
Regal und Brehms 'Tierwelt' sauste mit einem gewaltigen Schlingern durch die
Luft, ehe es von er Wand zum Stillstand gebracht wurde und daran herunterfiel. 
Seiten verknickten. 
Olivier starrte das Buch an, wie es da lag. Dann packte er ein weiteres, diesmal
ohne auf den Titel zu achten. 
Wie konnten sie hier nur stehen, als sei nichts gewesen? Als sei alles so, wie
immer? 
Tränen stiegen dem Jungen in die Augen. 
"Verflucht!", schrie er. "WO sind sie? Wo sind sie?" 
Die Tränen strömten ihm über die Wangen und ihm wurde schlecht. "Das kann
nicht sein! Das kann, darf nicht- lass mich los!" 
Ohne dass er es bemerkt hatte, war Enrico an ihn herangetreten und hatte ihm
eine Hand auf die sich schnell hebende und senkende Schulter gelegt. 
Olivier hatte sie schwer atmend und mit Abscheu in der Stimme weggeschlagen. 
"Du bist doch kein Stück besser! Du hättest mir helfen können, ich wette, du
wusstest ganz genau, dass ich sie nicht wiedersehen würde, oder? Du wusstest
es!" 
Enrico wandte den Blick nicht ab, als Olivier ihn so anklagend anfunkelte, er
wusste, er hatte den Zorn das Knaben verdient, wenigstens zum Teil. 
Er tat ihm so Leid. Er spürte den Schmerz, der den Jungen innerlich zerriss und
überlegte nicht lange, sondern zog ihn an sich. Auch wenn er sich wehrte.
Olivier warf ihm alles Mögliche an den Kopf, wehrte sich, zappelte wie eine
Katze, die einem Tierfänger in die Falle gegangen war. Aber davon ließ der
Italiener sich nicht beeindrucken, er hatte in seinem Leben schon viele Katzen
beruhigt und gezähmt. 
Irgendwann erlahmte die Gegenwehr Oliviers und machte einem verzweifelten
Schluchzen platz. Enrico spürte die Finger, die sich in sein Hemd krallten,
panisch, verzweifelt, spürte, dass der Knabe gefallen wäre, hätte er ihn
nicht gehalten. Sanft kraulte er durch den seidenen Haarschopf. 
"Enrico...", erreichte ihn die Stimme Oliviers, "sind ... sind sie tot?" 
Die Mimik des Vampyrs blieb ausdruckslos. "Ich weiß es nicht. Aber ich vermute
es. Es tut mir so leid, Olivier." 

Für Olivier war eine Welt zusammengebrochen. Seine Eltern waren weg - tot? Die
Bediensteten wie vom Erdboden verschluckt, keine Nachricht, nichts. Man könnte
die Leute fragen, aber mit Leuten ist das so eine Sache. Vielleicht war es auch
besser, man dachte, Olivier sei nicht mehr am Leben. Sonst würde man ihm das
Leben schwermachen. 
Olivier wusste ganz genau, dass er eigentlich das Erbe antreten musste in so
einem Fall, aber er konnte nicht. 
Er brachte es nicht über sich. Wie sollte er denn in einem Haus leben, das so
tot und kalt war? Eine Woche. Es war höchstens eine Woche gewesen. 
Innerhalb einer Woche war sein Leben zerstört worden. 
Und er hatte niemanden mehr. Er war ganz alleine. 
Ganz allein. 
Eine Gänsehaut überzog seinen Körper. Eine beängstigende Vorstellung. 
Doch halt ... Allein? Da war noch Enrico, aber den kannte er so gut wie gar
nicht, im Grunde wusste er doch nichts über den charmanten Italiener. 
Wer wusste es, vielleicht hatte dieser sogar ... Nein, das war zu utopisch. So
wenig er Enrico auch kannte, so wenig konnte er sich vorstellen, dass dieser so
subtil vorgehen würde, um ihm zu schaden. 
Wenn er ihm schaden hätte wollen, dann hätte er ihn doch erst nicht umwerben
brauchen. 
Trotzdem. Ob er es nun wahrhaben wollte oder nicht. 
Außer Enrico hatte er erstmal niemanden mehr, der für ihn sorgen konnte. Gut,
er hatte Malik, aber der war auch in gewissem Maße von Enrico abhängig. 
Das Schluchzen wurde langsam weniger, stattdessen verfiel der Junge ins Starren
und nur der sanfte Druck um seine Schultern brachte Olivier dazu, aufzusehen. 
"Vielleicht wäre es besser, wenn wir gehen würden?" 
Er nickte wortlos. 
"Möchtest du irgendetwas mitnehmen? Ich kann ... will für dich sorgen, das bin
ich dir schuldig..." 
"Ich ... möchte nichts mitnehmen ... Es soll so bleiben wie es ist. Ich ...
ertrag das hier nicht mehr, dieser Anblick ist grässlich." 
Auch wenn er sich auf nichts Genaues bezogen hatte, so wusste Enrico doch genau,
was er meinte. 
Diese Unberührtheit. Als wäre niemals jemand hier gewesen, als wäre hier nie
ein Junge aufgewachsen, umgeben von der liebevollen Fürsorge seiner Eltern und
der Aufmerksamkeit seiner Diener. 
Die Stille konnte einen durchaus wahnsinnig machen, das wusste Enrico am Besten.
Und wenn man erstmal 3000 Jahre lebte, dann machte einem der Zerfall der Welt
mehr und mehr zu schaffen. Besonders wenn man ihm immer und immer wieder
entfliehen muss und einem nichts bleibt, als tatenlos zuzusehen, dass sich alles
verändert, nur man selbst nicht. 
Mit sanftem Druck legte der Italiener Olivier den Arm um die Schultern und
führte ihn, da diesem schon wieder die Tränen den Blick vernebelten, Richtung
Treppe nach unten. 

Die milde Spätsommernacht mochte nicht so ganz zu der niedergedrückten und
wehmütigen Stimmung passen, die ihnen beiden nun anhaftete. 
Sie sprachen nicht, aber instinktiv suchte Olivier, als sie später wieder in
der Kutsche saßen, Enricos Nähe und dieser verwehrte sie ihm nicht. 
Den Arm nun um die schmale Taille spürend, presste sich Olivier an die Seite
des Anderen. 
Die Nähe gab ihm das Gefühl, nicht völlig allein zu sein. Der Tränenfluss
versiegte irgendwann, die Augen brannten ihm unangenehm, deshalb schloss er sie.

Öffnete sie sogleich wieder, da die Bilder seiner Eltern vor seinem inneren
Auge auftauchten, die er jetzt nicht ertrug. 
Er fühlte sich so müde, dabei war es noch gar nicht so spät in der Nacht,
aber schlafen wollte er nicht. 
Ein jeder kennt wohl dieses Gefühl, dass man sich den Schlaf herbeisehnt, sich
aber gleichermaßen vor seiner Stille und Finsternis fürchtet. 
Sich fürchtet, wehmütig zu träumen. 

Enrico musste Olivier wenig später zum Haus zurücktragen, da dieser sich nicht
rühren mochte, und er tat es gern. 
Er mochte das Gefühl, gebraucht zu werden und er ... Ja, er genoss die Nähe
des Jungen, auch wenn es eher unglückliche Umstände waren, die sie
zusammengeführt hatten, und er kam sich ein wenig schlecht dabei vor, beim
Gedanken daran, dass er froh darum war, dass sich ihre Wege gekreuzt hatten. 
Schon jetzt hatte er eine spürbare Schwäche Olivier gegenüber entwickelt. 


"Warum isst du denn schon wieder nicht", stieß Malik aus, als er den nicht
angerührten Teller Oliviers ins Visier nahm. Er machte sich Sorgen. Und
gleichsam nervte es ihn irgendwie, dass es niemand für nötig zu halten schien,
ihn mal irgendwie ins Bild zu setzen. 
Das einzige, das er mitbekommen hatte, war, dass Olivier trauerte. 
Nur die genauen Umstände teilte ihm keiner mit. Allerdings sah der junge
Franzose so angeschlagen aus, dass er es nicht über sich brachte, ihn danach zu
fragen und womöglich noch Sand in die Wunde zu streuen. 
"Ich hab keinen Hunger", murmelte Olivier überflüssigerweise. 
"Das sehe ich", erwiderte Malik kategorisch. "Möchtest ... du darüber reden?
Wenn nicht, ist das völlig in Ordnung, ich..." 
Olivier sah ihn an, versuchte dabei zu lächeln. Es misslang. 
"Schon gut, ich ... habe nur meine Wurzeln verloren und überlege, wie es
weitergehen soll..." 
Malik legte den Kopf schief. Dann ging er zu Olivier und setzte sich zu diesem
an das kleine Tischchen, an welchem er gesessen hatte, den Ellebogen
abgestützt. 
Sanftes Flieder traf auf Blau. 
"Hör mir mal zu", sagte er sanft, "ich weiß, wie schwer es ist, seiner Heimat
Lebewohl zu sagen. Nach vorne in eine ungewisse Fremde zu blicken. Und ich kenne
auch die Gedanken, die man dabei hat. Olivier." Er legte seine Hand auf die des
Franzosen, die nicht aufgestützt war und auf dem Tisch ruhte. "Deine Wurzeln
kann dir niemand nehmen. Wie sehr man dich auch quälen und verletzen mag. Du
bist, was du bist. Daran wird sich nie etwas ändern." 
Diesmal lächelte Olivier leicht, dafür aufrichtig. "Danke, Malik...", sagte
er. Auch wenn der Schmerz über den Verlust tief saß, hatte er gerade
begriffen, dass er ihn nicht alleine verarbeiten musste. 
Seine Gedanken schweiften einen Moment wieder zu Enrico. Wie so häufig in der
letzten Zeit. Es war ihm immer noch ein Rätsel, wohin dieser des nachts
verschwand. 
Da war eine kleine Sache in seiner Erinnerung, eine Sache, die nicht stimmte ...
Aber er kam nicht darauf, was es war. 
Er sollte es noch früh genug merken. 


Lautlos glitt das Opfer zu Boden, dessen Blut er sich gerade einverleibt hatte.

Er ließ sie niemals am Leben, genoss es, den letzten Tropfen zu trinken. 
Es gab ihm Macht. Er aalte sich gerne in dem Gedanken, dass er allein es
vermochte, jemanden das Leben aushauchen zu lassen. 
Die Menschen fürchteten Geschöpfe wie ihn, auch wenn ihr Glaube daran im Lauf
der Jahrhunderte abgeschwächt war. 
Einen Moment hielt er inne, auf einem Dachgiebel stehend, das weiße Haar
schimmerte im Mondlicht eigentümlich 
Sein Durst war gestillt, die Sinne geschärft. 
Er hatte sich nicht getäuscht. Es war tatsächlich er. 
Ein schmales Grinsen zierte plötzlich sein Gesicht. Er hatte sich tatsächlich
hier niedergelassen. 
Ein anderer Bluttrinker hätte wohl seine Mühe gehabt, ihn aufzuspüren, nicht
so er. Sie waren verbunden durch ihr Blut, Enrico hatte ihn schließlich zu dem
gemacht, was er heute war. 
Keinem von ihnen war es möglich, den anderen auf lange Zeit von sich
wegzusperren, auch wenn sie sich in den letzten Jahrhunderten gemieden hatten. 
Das hieß, er hatte Enrico gemieden, wie es um selbigen bestellt war, wusste er
nicht und es war ihm auch egal 

Mit geschmeidigen Bewegungen huschte der filigran gebaute Vampir von Dach zu
Dach, bis er schließlich an seinem Ziel war. Ein vornehmes Anwesen in dem
Nobelviertel der Stadt, ganz Enricos Stil. 
Als er sich dem Haus näherte, stieg ihm ein weiterer Geruch in die Nase, sein
Grinsen wurde einen Augenblick breiter. 
Es roch unmissverständlich nach Sex. Das war gut, denn so war der
Überraschungsmoment auf seiner Seite. Enrico wurde während des Liebesspieles
meistens ein wenig nachlässig, da er es als lästig empfand, sich um etwas
Anderes zu kümmern als seinen derzeitigen Bettpartner. 

Schließlich ließ er sich lautlos auf dem Sims nieder, blickte, im Dunkel
verborgen, in das helle Zimmer hinein. Er sah nicht allzu viel, nur Enricos
Geruch war allgegenwärtig und wurde mit einem anderen vermischt. Einem, den er
nicht kannte, aber er gefiel ihm. Er war süß, orientalisch und sinnlich und
irgendwie vertraut. 
Es roch ein wenig nach ... Heimat? 
Bakura wurde neugierig und schließlich hielt er es nicht mehr aus und er
beschloss, sich bemerkbar zu machen. 
Einem Windstoß gleich glitt schließlich das große Fenster auf, brachte Kälte
mit hinein, und nachdem der Vampyr zu Boden geglitten war, richtete er sich auf
und schnurrte amüsiert, 
"Dein Geschmack hat sich nicht geändert, Kaiser." 

Enrico, welcher sich für eine Weile Malik zugewandt hatte, lächelte in sich
hinein. 
Natürlich hatte er Bakuras Anwesenheit in der Stadt bemerkt, allerdings hatte
er nicht die Scham, sich dadurch von seinem Vorhaben - nämlich dem Stillen
seiner Lust, da er sich bei Olivier zurückhielt - abbringen zu lassen. 
Jedoch hatte er zumindest innegehalten, wandte dann langsam das Gesicht. 
“Und wie ich sehe, hast du immer noch keine Manieren, Prinz der Diebe.” 
Trotzdem hatte der andere Vampyr in einem Punkt recht behalten, nämlich dass er
während des Liebespieles zu abgelenkt gewesen war, um das Näherkommen zu
bemerken. 
Bakura ließ ein kurzes, süffisantes Lachen hören und kam dann langsam näher.

Allerdings galt sein Augenmerk weniger Enrico sondern vielmehr demjenigen, mit
dem dieser sich beschäftigt hatte - unmissverständlich die Quelle dieses
betörenden Geruches. 
Enrico folgte seinem Blick zu Malik, welcher immer noch ziemlich erstarrt unter
ihm lag und Bakura anstarrte wie eine Erscheinung, und er beschloss leicht
ärgerlich, dass es vorerst keinen Sinn mehr hatte. 
So zog er sich aus Malik zurück, welcher für einen Moment scharf die Luft
einzog und sofort die Beine zusammenpresste, versuchte, sich zu bedecken. 
Der Blick Bakuras, der nun interessiert auf ihm lag, war ihm unangenehm, er
machte ihn nervös. 
Wer war der Fremde, wo war er plötzlich hergekommen? 
Und wieso wirkte der so ... Ja, überirdisch? Mehr noch als Enrico. Die Haut,
welche die Farbe von Elfenbein hatte, wirkte so glatt und makellos und er
ertappte sich dabei, wie er den Wunsch hegte, sie zu berühren, ob sie sich auch
genau so anfühlte. Und das Haar ... So weiß wie Schnee, in welchem kleine
Kristalle saßen, die vom Licht reflektiert wurden. 

"Er ist hübsch", kommentierte Bakura, nachdem er sich am Bettrand
niedergelassen hatte, während er der Versuchung nicht widerstehen konnte, mit
dem Zeigefinger über die leicht geröteten Lippen Maliks zu streichen. 
Wie sie wohl schmeckten? 

Und das war es, was Malik wieder aus seiner Starre holte, und als er ihn
berührte, war er kurz versucht, auszuholen und ihm eine gepfefferte Ohrfeige zu
geben, allerdings hielt er sich im letzten Augenblick zurück. Die beiden waren
zu zweit und Malik wusste schon allein von Enrico, dass dieser mühelos mit ihm
fertig wurde. 
Nicht dass er jemals einen größeren Aufstand gewagt hätte, immerhin wurde er
so in Oliviers Nähe geduldet, aber dennoch. 
“Wo hast du ihn her?” 
Er warf Enrico einen Blick zu und im Stillen waren sie sich einig, wie auch
schon Jahrhunderte zuvor. 
Malik zitterte vor unterdrückter Wut und vor allem vor Scham. Dieser Mann
sprach über ihn, als sei er ein wertvolles Ausstellungsstück oder ein
Haustier, das man sich neu zugelegt hatte. 

Enrico, dem das Zittern Maliks nicht entgangen war, erwiderte mit einer
hochgezogenen Augenbraue: “Wieso? Gefällt er dir?” 
Malik würde er gerne teilen. Warum auch nicht? An ihm hing er nicht sonderlich,
er diente nur als Mittel zum Zweck und leistete Olivier ein wenig Gesellschaft,
wenn er keine Zeit für diesen hatte. 
Wer wusste es, vielleicht machte er Malik Bakura später einmal zum Geschenk. 
Ein Lächeln umspielte seine Mundwinkel, als er sich einen dünnen Morgenmantel
griff, um sich nachlässig etwas anzuziehen, dabei ließ er Bakuras Mimik nicht
aus den Augen. 
Er wusste auch so, dass Malik ganz seinen Geschmack traf. 

"Eifersüchtig?", gurrte der Vampyr und löste sich einen Moment von den ihm
zweifelsohne schmeichelnden Blicken Maliks, um Enrico in einen Kuss zu
verwickeln. 
Nicht fordernd, dennoch bestimmend, seine Zunge strich über die geöffneten
Lippen. Enrico ließ es geschehen, begrüßte es sogar, zu lange hatte er die
Nähe Bakuras missen müssen. 
Zum Abschluss biss der Weißhaarige ihm leicht in die Unterlippe, dann ließ er
seinen Blick wieder auf Malik ruhen. 
Er war sich sehr wohl der Wirkung bewusst, die er auf den jungen Ägypter
ausübte. 
Dann sprach er leise ein paar Worte auf Altägyptisch an Malik gewandt, zu
gespannt, ob er verstand, was er zu ihm gesagt hatte, während er sich
gemächlich ein paar Knöpfe seines Hemdes öffnete. 
Enricos linke Augenbraue zuckte arrogant in die Höhe, während er sich mit vor
der Brust locker verschränkten Armen gegen einen kleinen Tisch lehnte und
Bakuras Tun dabei nicht aus den Augen ließ. 
“Sehr sogar”, antwortete er halb im Scherz, halb im Ernst. 

Durch den Kuss der beiden Männer so in den Bann gezogen, hätte Malik fast
vergessen zu antworten. Auch wenn es ihm widerstrebte, folgsam und unterwürfig
zu tun, so ahnte er, dass diese Taktik erst einmal gesunder war. 
“Malik Ishtar”, antwortete er leise und fragte sich im Stillen, ob der
Weißhaarige aus Ägypten stammte - er sprach akzentfrei und flüssig, aber sein
Aussehen erinnerte so gar nicht an einen Araber. 
Mit den Bewegungen einer Katze näherte er sich Malik, kam seinem Gesicht näher
und blies ihm seinen kalten Atem auf die erhitzte Haut. 
Malik schnappte nach Luft und erschauerte, sein Körper kribbelte und er konnte
es sich nicht erklären. 
Das einzige, das er wusste, war, dass er sich ausgeliefert fühlte. Er wandte
den Blick ab vor Scham darüber, dass es ihn leicht erregte. 

"Nicht doch", sagte Bakura nun wieder auf Ägyptisch, wohl wissend, dass sich
Enrico im Stillen darüber ärgerte, der es noch nie hatte leiden können, wenn
man in einer Sprache sprach, die er nur lückenhaft beherrschte. 
Dabei fuhr er mit einer Hand leicht zwischen ihre Körper, berührte das
halbaufgerichtete Glied des Jüngeren dabei, umschloss es schließlich mit
festem Griff. 
"Nichts wofür man sich schämen müsste, Nefer", wisperte er ihm nun ins Ohr. 
Äußerst anregend - er spürte das Blut in dem jungen Körper rauschen und
leckte sich daraufhin leicht über die Lippen. 
Er warf Enrico einen leichten Seitenblick zu, der behielt seine ausdruckslose
Miene bei, allerdings sah er tief in dessen Blick verborgen etwas aufblitzen. 
Und Bakura wusste, dass das Spiel beginnen konnte.



                                Kapitel 4: IV.
                                --------------


Ich habe mich dazu entschieden, das Adult Kapitel, das zuvor vor diesem noch zu
finden war, zu löschen, da ich es die ganze Zeit schon irgendwie schwach fand.
Ich gebe euch allerdings gerne eine kleine Zusammenfassung, damit ihr keine
Fragezeichen in den Augen habt:

Bakura hat sich mit Malik vergnügt, dessen Spaß dabei blieb fraglich.
Später schlafen Enrico und Bakura miteinander, Letzterer offenbahrt eine sehr
submissive Seite Enrico gegenüber. Die enge Bindung, die die beiden in der
Vergangenheit hatten, wird noch einmal deutlich.


Der letzte Absatz des vorherigen Kapitels:
[...]Wenig später lagen sie beieinander und Enrico stellte die Frage, die ihm
schon die ganze Zeit auf der Seele gebrannt hatte. 
“Wo warst du nur so lange?” Dabei hatte er sich auf den Bauch gedreht und
den Kopf auf den verschränkten Armen abgestützt. 
Bakura sah ihn nicht an. “Ich habe vieles gesucht und nichts gefunden.” 
Eine rätselhafte Antwort, aber Enrico verstand ihn auch so.[...]




Schritte auf dem Flur hatten Olivier geweckt. Er hatte nur einen leichten Schlaf
gehabt und jetzt war er neugierig, wer da zu so später Stunde noch wach war. 
Auf leisen Sohlen tapste er Richtung Tür, um diese einen Spalt aufzuschieben. 
Was er dann sah, erschreckte ihn ziemlich. Enrico, der Malik scheinbar mühelos
auf seinen Armen an seinem Zimmer vorbei trug. War Malik ohnmächtig? Er hatte
die Augen geschlossen und er meinte, Blut erkannt zu haben. 
Olivier schluckte, ein Kloß bildete sich in seinem Hals. Oder bildete er sich
das vielleicht nur ein? Nein, er ... Er musste sichergehen. Malik war immerhin
sein Freund. 
Als er die Schritte des Italieners abermals auf dem Gang hörte, aus der
entgegengesetzten Richtung kommend, schluckte er noch einmal, wartete dann, bis
er eine Tür zufallen hörte, und huschte dann im nächsten Moment auf den Gang
hinaus. 
Er hatte sich nicht die Mühe gemacht, sich etwas über sein Nachtgewand zu
ziehen. 
Eilig eilte der Junge über den nächtlichen Flur, zu Maliks Zimmer hin. 
Leise schob er es auf. "Malik?" 
Keine Antwort. Seltsam. Als er eintrat, sah er, dass niemand auf dem Bett lag
und auch nicht auf dem kleinen Diwan. Olivier war verwirrt. Vielleicht ein
anderes Zimmer? Auf dieser Höhe befand sich eigentlich nur noch ein Zimmer und
das war, soweit Olivier das beurteilen konnte, noch nie benutzt worden. 
Aber einen Versuch schadete es ja nicht und wenn er es nicht tat, würde er wohl
die ganze Nacht nicht schlafen können. 
Als er die Zimmertür einen Moment später aufzog, konnte er tatsächlich eine
Gestalt auf dem Bett erkennen. 
Er trat näher. Es war Malik. Warum hatte Enrico ihn auf dieses Zimmer gebracht?

"Bist du wach?", wisperte er und trat näher an das Bett heran. Das Licht der
Straßenlaternen fiel auf die erschlafften Gesichtszüge des Ägypters. 
Schlief er? Oder war er ohnmächtig? 
Olivier setzte sich an das Bett und fasste Malik an die Wange, um zu erkennen,
ob dieser vielleicht krank war, Fieber hatte. 
Nein. Fühlte sich alles normal an. 
"Malik?", fragte er noch einmal lauter. Wieder keine Reaktion, doch - ein
kleines Stöhnen. Wenig später flatterten die Lider des Ägypters und kurz
darauf schlug er die Augen auf. Sein Blick war panisch und es wirkte, als wolle
er in die Aufrechte fahren und vor irgendetwas davon laufen. Als Malik erkannte,
dass nur Olivier hier bei ihm war und sonst niemand, entspannte er sich wieder.

"Olli", wisperte er mit erschöpfter Stimme, "was machst du denn hier?" 
Olivier biss sich auf die Unterlippe. "Malik, sag mir die Wahrheit", verlangte
er. "Was ... was ist der Preis dafür, dass du hier bei mir bleiben darfst? Er
verlangt einen, nicht wahr?", fügte er flüsternd hinzu und Malik fiel auf, was
für sensible Antennen der Junge doch haben musste. Da er allerdings bereits in
dieser kurzen Zeit einen Beschützerinstinkt dem Jüngeren gegenüber entwickelt
hatte, brachte er es nicht über sich, ihn zu beunruhigen. 
Allerdings glaubte er kaum, dass er Olivier etwas vorlügen konnte. 
"Olivier, hab keine Sorge, es geht mir hier viel besser, als dort im-" 
"Malik. Ich ... Das kann ich nicht verlangen. Ich kann nicht verlangen, dass du
dir wehtun lässt, nur damit ich in Frieden gelassen werde." 
Malik schluckte. War das so offensichtlich? Eigentlich ... war das ja nicht
immer so, Enrico hatte ihm im Grunde nichts getan. Er hatte allerdings auch
nichts dagegen unternommen, sondern nur zugesehen. 
Es war dieser andere gewesen ... Wie hatte Enrico ihn genannt? Bakura? Bakura
... Er trug den Namen des ägyptischen Sonnengottes in seinem. Ra. Dabei wirkte
er gar nicht wie die Sonne. 
"Ich werde das nächste mal freiwillig zu ihm gehen!", holte Olivier ihn aus
seinen Gedanken. 
Malik erschrak. "Nein, das kann und werde ich nicht zulassen!", protestierte er.
Er wusste natürlich, dass er Olivier nicht ewig davor bewahren konnte. Früher
oder später würde Enrico ihn in sein Bett holen. Aber er sollte seine Unschuld
so lange bewahren, wie es ging. Es war eines der kostbarsten Güter, die ein
Mensch hatte, und niemand sollte gezwungen sein müssen, sie herzugeben. 
"Malik..." 
"Nein, Olivier, ich habe mich klar und-" 
"Malik, du zitterst!" 
Der Ägypter hielt inne. Er spürte plötzlich, jetzt wo Olivier es gesagt
hatte, dass er ziemlich fror und automatisch zog er die Decke hoch. Olivier
jedoch hielt ihn auf, ergriff die Decke und hob sie ein wenig an, um sich
schüchtern an seinen Freund zu schmiegen. Er kannte sich mit solchen
Körperlichkeiten nicht aus, aber er merkte, dass es Malik innerlich nicht
gutging und vielleicht half das ja wenigstens gegen das Frieren. 
Wenn es denn nur Kälte war. 
"Olivier, da gibt es etwas, das ... du wissen solltest", sagte Malik mit
schwerer Stimme, der Schlaf drohte, ihn wieder zu holen. 
"Ja? Was ist es?" 
"Enrico ... er und ... Bakura, der Mann, der bei ihm ist, sie ... sie sind ...
keine Menschen ... Striges..." 
Striges? Striges ...? Oliviers Kopf suchte fieberhaft nach der Sprache, aus der
dieser Begriff stammte. 
"Malik, was bedeutet das...?" 
Keine Antwort. 
"Malik?" 
Doch da erinnerte er sich wieder. Und die nackte Angst machte sich in Olivier
les Demondés breit. 

Wenige Stunden später hatte Olivier immer noch keinen Schlaf gefunden, als sich
die Türe öffnete und die Schatten von zwei Personen in den Raum fielen.
Oliviers Herz pochte ihm bis zum Halse, doch er bemühte sich, keinen Mucks von
sich zu geben. 
"Olivier", schwebte eine sanfte Stimme an sein Ohr. Doch diesmal ließ er sich
nicht erweichen, er fürchtete sich. 
Als Enrico merkte, dass der Junge nicht auf ihn reagierte, seufzte er leise und
Olivier hörte die Schritte, die dem Bett näher kamen. Wenig später spürte er
den Luftzug, als die Bettdecke gelupft wurde und man ihn ohne zu fragen hochhob.

"Fürchte dich nicht", raunte die Stimme des Vampyres. 
"Wieso sollte ich mich nicht fürchten?", antwortete Olivier eine ganze Weile
später, als er auf einem weichen Bett heruntergelassen wurde. Er vermied es,
Enrico anzusehen. 
"Du bist ein Monster. Was habt ihr Malik nur angetan?" 
"Ein Monster?" Enrico sprach es aus mit völligem Unverständnis. Er war
plötzlich missgestimmt. Warum? Trafen ihn die Worte dieses Kindes etwa? 
"Du hast doch keine Ahnung." Seine Stimme klang hart auf einmal. Aber er konnte
es nicht ertragen, dass Olivier ihn nicht mehr ansehen mochte. 
"Ich habe genug Ahnung, um zu wissen, dass es meinem Freund Malik nicht gutgeht
und du nichts getan hast, um ihn zu beschützen. Sag mir, wie lang es dauert,
bis du mich so behandelst, mich quälst und erniedrigst, damit ich wenigstens
nicht mehr bangen muss." 
Enrico wurde mit einem Mal zornig. 
Mit einem Ruck war er bei Olivier und drückte ihn unsanft auf das Bett, hielt
ihn bei den Schultern fest. Seine Augen nahmen einen tieferen, intensiveren Ton
an. 
"Niemals!", fauchte er erbost. "Niemals würde ich dir wehtun, dass du das
glaubst, erzürnt mich über alle Maßen!" 
Olivier erstarrte vor Angst, starrte mit aufgerissenen Augen in die Enricos. 
"Ich weiß, was du bist ...", flüsterte er mit bebender Stimme und der Vampyr
wandte sich mit einem Ruck ab. 
Er konnte Oliviers Anblick mit einem Mal nicht mehr ertragen. 


Lautlos trat er an das Bett heran, nachdem er die Türe hinter sich geschlossen
hatte. Der Atem seines Blutspenders ging flach, er sollte eigentlich tief
schlafen, aber irgendetwas schien sein Befinden zu stören. Ja, richtig. Der
Blutverlust. Da war doch etwas ... 
Mit ausdrucksloser Miene nahm der Vampyr am Bett platz, sein Blick flackerte
über den Körper seines neuesten Spielzeuges. 
Wie fragil der Mensch doch war im Vergleich zu ihnen, den Unsterblichen, den
Verdammten. 
Fast schon abstoßend. Sie konnten sich nicht wehren. Keiner von ihnen hatte das
gekonnt und alle waren sie ihm schnell langweilig geworden. Bakura hatte sich
niemals mehr als einmal mit einem seiner Opfer befasst. 
Aber bei Malik war das irgendwie anders. 
Er konnte nicht benennen, was das war. Vielleicht einen winzigen Bruchteil, in
dem er etwas von sich selbst in Maliks Blick aufgefangen hatte. Von sich selbst,
wie er früher einmal gewesen war. 
Irgendwie waren sie sich doch gar nicht so unähnlich und gedankenverloren
strich er dem jungen Mann eine Strähne seines sandblonden Haares aus dem
Gesicht. Es glühte ein wenig. 
Hatte er es vielleicht übertrieben? 
Bakuras Züge wurden wieder hart. Nein. Wenn der Mensch das nicht aushielt, dann
war er es auch nicht wert, punktum. 
Plötzlich flackerten Maliks Lider, er schlug die Augen auf und Bakura zog
schnell die Hand zurück. 
Maliks Augen weiteten sich einen Augenblick erschrocken, als er Bakura erkannte,
doch seine Züge erschlafften schnell wieder. Der Blutverlust hatte ihn zu sehr
geschwächt, als dass er wirklich aufbegehren konnte. 
“Ihr schon wieder ...” Seine Augen schimmerten. Verdächtig. Wie als wolle
er weinen, doch die Tränen wagten es nicht, sich zu zeigen. 
Bakuras Miene wurde wieder hart. Er wandte sich zum Aufstehen. Allerdings hielt
ihn etwas zurück. Eine Hand, die sich um sein Handgelenk gewunden hatte. 
Überrascht sah er Malik an. 
“Bitte, Herr ... Lasst mich nicht alleine hier im Dunkeln ...” 
Und irgendetwas in diesen Worten rührte ihn. 

“Wie kannst du nur nach mir verlangen?”, entfuhr es ihm wenig später, als
er bei Malik lag und diesen in seine Arme gezogen hatte. “Ich habe dich nicht
gut behandelt und ich habe auch nicht vor, das in Zukunft zu ändern.” 
Malik schwieg. Er wusste keine Antwort darauf. 
Ja, er fürchtete Bakura, das war richtig. Aber wenn er ihn fürchtete, so galt
das sicherlich auch für andere Lebewesen. Und es war ihm tausendmal lieber, nur
von einem angefasst zu werden, als von jedem, der gerade Lust dazu hatte. 
Und da war noch etwas, das sie verband. Es war die Heimat. 
“Mehr noch, als ich dich fürchte, Herr, fürchte ich die Einsamkeit ...” 
Bakuras Blick wurde trüb, unbewusst die Umarmung enger, er nahm wahr, dass
Malik sich an ihm festhielt. 
Das war ein seltsames Gefühl und nicht nachvollziehbar für ihn. Er war ein
Todesengel, kein Beschützer, kein Behüter. 
Er hauchte seinem jüngeren Landsmann einen Kuss auf die Stirn, er fühlte sich
herrlich kühl an auf der schwitzigen Haut. Und dabei sandte er ihm unbewusst
jene Bilder von damals. Nicht die düsteren, traurigen. 
Nein, er zeigte ihm Ägypten, wie es zu seiner Zeit gewesen war. 
Hell und stolz und unbezähmbar. Erfüllt von seinen Göttern und beherrscht von
der starken Hand der Pharaonen. 
Ramses II, Echnaton, Sethos ... Große Frauen wie Hatschepsut, Nofretete und
Nefertari, ihrer Zeit die atemberaubendsten Blüten des Landes. 
Ein Lächeln erschien auf Maliks Lippen. 
“Zu gern hätte ich es mit meinen eigenen Augen gesehen ...” 
“Dafür wäre mir diese Welt am liebsten erspart geblieben...”, lautete die
geflüsterte Antwort und es war das erste Mal, dass Malik etwas anderes als das
Monster in ihm sah. 

Als es hell wurde, entschwand Bakura lautlos im Morgengrauen. Wenn er des Tages
schlief, so zog er es vor, alleine zu sein. Denn nur im Schlaf war ein Vampyr
einigermaßen verwundbar. 
Außerdem musste er sich Gedanken machen. Und dazu konnte er die Nähe Maliks
nicht ertragen. 


Olivier war den ganzen Tag über gereizt und angespannt. Einerseits wollte er
hier nicht länger bleiben, andererseits hatte er Angst, zu fliehen. Er wusste
nicht, wie es um die Fähigkeiten dieser Wesen bestellt war, aber wenn auch nur
ein Bruchteil von dem stimmte, was er gehört hatte, dann war eine Flucht
beinahe aussichtslos. 
Egal, wie lange er am Tag laufen würde, er würde ihn in der Nacht immer wieder
einholen. 
Außerdem wusste er gar nicht, wo er hinsollte, das kam erschwerend noch hinzu.
Und er konnte Malik hier nicht alleine lassen. 
Der Junge fuhr sich durch die Haare, momentan konnte er sich nicht mal mit dem
Klavierspielen ablenken. 
Da war nämlich noch eine andere Sache, die ihn interessierte. 
Wie war es eigentlich so weit gekommen? Wie war Enrico das geworden, was er
heute war? Wann hatte er gelebt und wie? 
Das waren alles Fragen, die ihm im Kopf umhergeisterten und er fand und fand
einfach keine Ruhe. 
Schließlich kam ihm die zündende Idee. Enrico hatte mal sein Bibliothekszimmer
erwähnt, wo sich eine beachtliche Büchersammlung befand. 
Er wusste zwar nur ungefähr, wo es sich befand, aber er hatte ohnehin den
ganzen Tag kaum etwas zu tun, Enrico ließ ihn ja momentan noch nicht raus. 
Bei dem Gedanken daran verzog sich missgelaunt seine Miene. Jeder Mensch
brauchte einmal frische Luft, wenn man immer nur in denselben vier Wänden saß.


So machte er sich am frühen Nachmittag auf, um die Bibliothek zu durchforsten -
er fragte einen der Bediensteten, welcher ihm nicht nur den Weg erklärte,
sondern ihn auch wie selbstverständlich dorthin führte. 
Als er den Raum betrat, staunte er nicht schlecht. Irgendwie war diese Villa
viel größer, als es von außen den Anschein machte. Sicher eine optische
Täuschung. 
Vorerst ziellos glitten Oliviers helle Augen über die Buchrücken, es schien
nicht so, als seien sie nach einem gewissen Schema sortiert - das erschwerte die
Sache ziemlich. 
Sein Blick blieb auf einem Band hängen und seine Augen wurden groß. Umsichtig
griff er nach dem Band und zog ihn heraus. 
Das Buch war neu gebunden worden, das bemerkte er sofort. Die Seiten waren alt,
spröde und vergilbt, die Schrift in so einer alten Form (noch Handschriftlich)
verfasst, dass es ihm Mühe machte, sie zu entziffern. Es war die Urausgabe
eines 'Hexenhammers'. 
"Wenn ich das doch nur lesen könnte", murmelte Olivier mit zittriger Erregung
und blätterte umsichtig einige Seiten um, dabei ganz vergessend, was er
eigentlich suchte. 


Als Malik erwachte, war es bereits später Nachmittag. Die Sonne schien schräg
in sein Fenster. Der junge Mann streckte sich. Hatte er so lange geschlafen?
Warum? Und warum fühlte er sich immer noch so matt? 
Ihm war, als habe er geträumt. 
Irgendwie war alles in seinem Gedächtnis so verschwommen ... unwirklich ... 
"Bakura..." Der Name kam ihm geflüstert über die Lippen, ohne dass er eben
einen Gedanken an selbigen verschwendet hatte. 
Wie ein innerer Impuls. 
Dieses Wesen ... War es überhaupt real gewesen? Hatte es wirklich gestern Abend
bei ihm gelegen und ihn im Arm gehalten? 
Und warum hatte er sich so wohl gefühlt? Obwohl er wusste, dass er Tod
bedeutete. Früher oder später. 
"Ich habe Hunger", stellte Malik plötzlich fest und nachdem er einem der Diener
Bescheid gesagt hatte, wanderte sein Gedanke unbewusst zu Olivier. Ob dieser
wieder richtig aß? Er hoffte es, der Junge war ohnehin schon so ein Wibbchen. 
Darum würde er sich später kümmern. Ein Bad täte ihm vielleicht auch nicht
schlecht. 
Und dann ein Spaziergang? Ihm war ja erlaubt tagsüber nach draußen zu gehen,
Enrico hatte es ihm gesagt. Er hatte gesagt, er wolle ihn nicht einsperren, aber
sollte er daran denken, nicht mehr zurückzukommen ... 
Er hatte es nicht vollständig ausgesprochen gelassen, aber Malik wusste auch
so, was auf dem Spiel stand. Olivier war ihm ans Herz gewachsen, war ihm in
dieser kurzen Zeit ein Freund, eine Art Seelenverwandter geworden und er mochte
ihn nicht alleine lassen. Außerdem wusste er selbst nur zu gut, dass er nicht
die nötigen Mittel hatte, um sich alleine über Wasser zu halten und bis auf
die unangenehmen und erniedrigen Prozeduren, gleich dem gestrigen Abend, wurde
er hier nicht, wie im Moulin Rouge, noch zusätzlich gequält. 
Wenn Zidler schlechte Laune gehabt hatte, seinen sadistischen Trieb ausleben
wollte, dann hatte er sich die widerlichsten Dinge ausgedacht. 
Malik war ein pragmatischer Denker und mit der Zeit hatte er seinen Stolz gegen
sein Leben abwägen müssen und die Entscheidung, was überwog, war ihm nicht
schwergefallen. 
Vielleicht konnte er Enrico in ein paar Monaten nach Geld fragen, das er seiner
Familie schicken konnte. Immerhin hatte er es ihnen versprochen und sicher
sorgten sie sich schon, da sie so lange nichts von ihm gehört hatten. 


"Lucius Tarquinius Superbus war einer der jüngsten Könige Roms. Bereits mit
fünf Jahren ernannte man ihn zum König des Reiches und mit 17 Jahren verlieh
er sich selbst den Titel des Caesars. Man sagt ihm ein sehr leichtlebiges Wesen
nach, zugleich jedoch soll er für größten Scharfsinn und eine listige Zunge
bekannt sein. Seine Feldzüge zählen neben denen Julius Caesars zu den
größten in der Geschichte Roms. 
Allerdings, so wird es nach einer Legende überliefert, soll er letzten Endes so
von Hochmut und Gier getrieben worden sein, dass er seinen eigenen Untergang
heraufbeschworen hat. 
In der "Ab urbe condita", einem von Livius' Werken, steht da geschrieben: 
' ... Tarquinius treibt es mit dem Morde an Adligen und anderen Missbraeuchen
seiner Macht so weit, dass sich die Götter entschließen, kurz nach dessen
Einfall in Ägyptenland ihre Wut in einem Omen zu zeigen: Im Königspalast
kriecht eine Schlange aus einer Holzsäule, was die Königsfamilie in Angst und
Schrecken versetzt. Tarquinius, sehr erzürnt und gleichsam beunruhigt, lässt
alle Sklaven, alle Gefangenen, die er von dort mitbrachte, hinrichten. Ihnen zu
zeigen, dass er ihr Urteil nicht fürchtet. 
Tod durch Enthauptung. Einer von ihnen jedoch soll entkommen sein. Er habe einen
dunklen Pakt eingegangen, heißt es. 
Sieben Tage und sieben Nächte später verschwand Lucius Tarquinius Superbus
spurlos und ward nie mehr gesehen. Er sei verflucht worden, verschleppt oder
ermordet, das mochten nur die Götter wissen.' 
Über den Verbleib des mysteriösen Königs ist bis heute nichts bekannt. Man
fand kaum Relikte, die auf ihn hindeuteten. Unter anderem nur die auf Seite 363
abgebildete Büste..." 
Olivier hatte den Text halblaut vor sich hin gelesen und griff nun mit
neugierigem Blick die Seite, um sie umzublättern. 
Er blinzelte einmal. Dann öffnete sich sein Mund zu einem Spalt. 
Endlich hatte er seine Gewissheit. Diese Büste war ihm ja wie aus dem Gesicht
geschnitten. 

"Weißt du nun, was du wissen wolltest?" Enrico trat aus dem Schatten eines
Bücherregals hervor und Olivier erschreckte sich zu Tode und ließ in seinem
Schrecken das Buch fallen. 
"I-ich...", stotterte er, fühlte sich ertappt, das Herz schlug ihm bis zum
Hals. 
Auf Enricos Gesicht stand Milde. War er bei ihrem letzten Treffen nicht noch so
unwirsch gewesen, beinahe wütend? 
Olivier hatte ein wenig Angst. Mit Betonung auf ein wenig. Sein Verstand wusste,
dass er sich fürchten SOLLTE, aber da war gerade etwas anderes in ihm, das die
Überhand nahm; Neugier. Der unersättliche Drang nach Wissen, eines der
charakteristischsten Merkmale der menschlichen Rasse. 
„Das ... warst also wirklich du? Du hast damals gelebt? Vor fast 3000 Jahren?
Erzähl mir, wie es war! Sie sagen, dass du sehr grausam warst, stimmt das? Und
wie ... wohin bist du damals verschwunden, was hat es mit diesem Sklaven auf
sich, der entkommen ist, gab es ihn wirklich? Oh, Enrico, erzähl mir bitte
alles, ich möchte es wissen!" 
Enrico lächelte nachsichtig, als er das vor neugieriger Erregung leicht
gerötete Gesicht Oliviers erblickte. 
"Alles zu seiner Zeit, Täubchen", gab er nur geheimnisvoll zur Antwort und kam
auf Olivier zu, der sich nicht rührte, ihn nur erwartungsvoll anblickte. 
Dann fasste er ihm zärtlich ins Gesicht. 
"Bitte verzeih mir meine Grobheit, ich war aufgebracht und hätte es dir nicht
zur Last legen dürfen. Ich war wohl wütend darüber, dass du nicht mehr das in
mir sehen konntest, was ich dich versucht habe, glauben zu machen. Ich wollte
wohl meine eigene Unmoral nicht wahrhaben." 
Er küsste ihn auf die Stirn und Olivier, der wusste, dass er eigentlich noch
wütend und enttäuscht sein sollte, fühlte ein angenehmes Kribbeln, eine
Wärme, wie Enrico sie eigentlich nicht mehr ausstrahlen dürfte. 
"Ich bin es nicht, den du um Verzeihung bitten solltest", sagte Olivier nur
leise, wirkte allerdings versöhnlich. 
Enrico verstand den Wink mit dem Zaunpfahl. "Ich werde mir beizeiten etwas
einfallen lassen, um für mein durchbrennendes Temperament zu entschädigen." 
Olivier machte sich ein kleines Stück von Enrico los und sah ihm in die Augen.
"Temperament ist ein vorzüglicher Diener, aber ein grausamer Herrscher." 
Der Italiener lachte amüsiert auf. "Du bist so scharfsinnig, mein kleiner
Olivier, dass man meinen könnte, du seiest bereits uralt!" 
"Machst du dich über mich lustig?" Er zog die Stirn kraus. 
"Keinesfalls, Ciccina", erwiderte Enrico einlenkend und Olivier beschloss doch
noch einmal nachzubohren. 
"Wirst du es mir nun erzählen?" 
"Ich sagte doch, alles zu seiner Zeit. Jetzt ist sie noch nicht gekommen." 
"Nun gut ... Ich ..." 
Er brach ab. 
"Was ist?" 
"Nicht so wichtig", nuschelte der Knabe und strich sich eine seidene Haarlocke
aus dem Gesicht. 
"Doch, nun hast du mich neugierig gemacht. Bitte sprich." 
Olivier zögerte. "Es wäre schön, einmal Rom zu sehen." 
Enricos Gesichtsausdruck hellte sich auf. "Ich werde es dir zeigen, irgendwann,
das verspreche ich dir!" 
Und Olivier hätte sich wirklich von ganzem Herzen freuen können, wäre da
nicht dieser Stich gewesen, der ihn an seine lieben Eltern erinnerte. 
"Du wirkst so traurig plötzlich ...", wisperte der Italiener und glitt einmal
streichelnd mit der rechten Hand durch Oliviers Haar. 
Olivier sah ihn wehmütig an. "Habe ich überhaupt das Recht, mich über
irgendetwas zu freuen, wo doch-" Er brach ab. Enrico ahnte auch so, was er sagen
wollte. 
"Olivier", sagte er mit warmer Stimme, "welche Eltern der Welt würden wollen,
dass ihr Kind unglücklich ist?" 
Zwei Tränen lösten sich, rannen über die blassen Wangen, und diesmal ging der
Körperkontakt von Olivier aus. Er brauchte ihn. 

Enrico schloss stillschweigend die Arme um den bebenden Körper. Er empfand
grenzenloses Mitleid mit dem Jungen. Allerdings verspürte er auch noch etwas
anderes. Neid. Und zwar darüber, dass Olivier etwas konnte, was er schon vor
hunderten von Jahren verlernt hatte. Die Fähigkeit, zu trauern. 
Plötzlich spürte er in aller Deutlichkeit seinen Anorganismus. Olivier musste
bei ihm bleiben. Für immer. Vielleicht schaffte er es ja, ihn daran zu
erinnern, wie es war, ein Mensch zu sein. 


Schon mehrfach hatte sich Malik bei dem Gedanken daran ertappt, dass er sich die
Gegenwart des Vampyres herbeisehnte. Mit dem Voranschreiten des Tages wuchs auch
seine Nervosität und er fluchte bald pausenlos auf Arabisch vor sich hin. 
Der Gedanke an Bakura trieb ihm die Galle hoch. 
Doch war es weniger Bakura selbst, mehr DASS seine Gedanken ständig in seine
Richtung gelenkt wurden. 
Dann redete er sich ein, dass es wohl ein Zauber gewesen sein musste - wenn es
Vampyre gab, dann doch auch schwarze Magie und Malik war nie abergläubisch
gewesen, er wusste nur nicht, wie er sich sein Verhalten sonst erklären sollte.

Keinem Menschen konnte es gefallen, so gedemütigt zu werden ... 
Er erschauerte leicht beim Gedanken daran, wie Bakura ihn genommen hatte, dessen
Hände auf seiner heißen Haut, die bohrenden Blicke Enricos dabei ... 
Unwillkürlich wurden seine Brustwarzen hart. 

Plötzlich spürte er einen Luftzug. Die Sonne war gerade so untergegangen. 
Schnell wandte er seinen Blick zum Fenster, sah die geschmeidige Gestalt
Bakuras, welcher sich nun von der Fensterbank heruntergleiten ließ und ins
Zimmer stiefelte. Ein überlegener Ausdruck lag in seinem Gesicht und Malik
hätte ihm für diese Dreistigkeit am liebsten eine gepfefferte Ohrfeige
gegeben. 
"Hast du mich so sehr herbeigesehnt, Malik Ishtar?", raunte die dunkle
melodische Stimme und Malik schauerte es erneut. 
Er straffte die Gestalt. Sah Bakura hochmütig an. "Ganz gewiss nicht." 
"Oh, natürlich nicht", schnurrte der Weißhaarige und schlich langsam näher. 
Malik ballte die Hände zu Fäusten, sein Körper spannte sich an. Er fühlte
sich gerade wie die Beute, die von einem Raubtier belauert wurde. 
"Nein, denke was du willst, ich bin nur verärgert über dein unverschämtes
Eindringen hier." 
Ein Luftzug, Bakura bewegte sich schneller, als Malik es wahrnehmen konnte,
plötzlich war er hinter ihm und der junge Mann keuchte erschrocken auf, als er
seinen Körper umfasst spürte, einmal um die Hüfte, einmal um die Brust,
sodass er den einen Arm nicht bewegen konnte. Er keuchte überrascht auf, als er
die scharfen Fingernägel an seiner Hüfte spürte. 
Durch den Stoff drückten sie unmissverständlich gegen seine Haut. 
Plötzlich brach ihm der Schweiß aus. "Lass mich los", knurrte er. 
Bakura zwang ihm mit der anderen Hand den Kopf zur Seite und leckte ihm forsch
über den Hals. "Und was, wenn mir nicht danach ist?" 
"Dann ..." 
Verdammt. Das hatte er doch glatt vergessen. Bakura war um so Vieles stärker
als er. Er war also vollkommen seiner Willkür ausgeliefert. 
Bakura lachte, "Schon gut." und zu Maliks Überraschung ließ er ihn plötzlich
los. Hatte er ihn nur ärgern wollen? Er keuchte leise und wich ein paar
Schritte zurück. 
"Was willst du eigentlich von mir?", entfuhr es ihm. 
Bakura fixierte ihn mit seinen dunklen Augen und Malik konnte nicht anders, als
nach zwei Sekunden den Blick abwenden. Wobei er ihm unbewusst ein Signal der
Unterwürfigkeit übermittelt hatte. 
"Ich dachte, das sei offensichtlich." 
"Ist es nicht", schnappte Malik. 
"Ich will, dass du mir gehörst." 
Eine helle Augenbraue zuckte in die Höhe. Das war doch nicht sein Ernst! Er war
doch kein Gegenstand. Auch wenn ihm viele Männer im Moulin Rouge versucht
hatten, das Gegenteil einzureden, aber schlussendlich hatte Malik doch immer
noch irgendwie ein kleines Bisschen Stolz übrig, dass es ihm verbat, solche
Minderwertigkeitskomplexe zu hegen. 
"Und wenn ich das nicht will?", erwiderte er kühn und überwand sich, um Bakura
direkt in die Augen zu sehen. 
"Diese Möglichkeit ist nicht vorgesehen."



                                 Kapitel 5: V.
                                 -------------


Eine Melancholie hatte sein junges Herz ergriffen und er wusste nicht, wie er
sie jemals stillen sollte. Mit einem resignierenden Seufzen betrachtete er den
Sonnenaufgang über Paris. 
Die Villa hatte eine so einzigartige Lage, dass er ihn in vollen Zügen
genießen konnte. Eigentlich. Nicht so am heutigen Morgen. Irgendetwas war
anders. 
Die Stadt, sie war ... sündig. Böse. Irgendwie eine andere. In der Ferne sah
er die Türme Notre Dames im sanften Morgennebel aufragen. Plötzlich sehnte er
sich nach dieser Kirche. War heute nicht Sonntag? Ob es wohl schon zu spät war
für den Gottesdienst? Er hatte gar kein Zeitgefühl mehr. 
Er warf einen Blick auf die Uhr und ein mattes Lächeln schlich sich auf sein
Gesicht. Wenn er sich jetzt anzog und ging, dann würde er es noch schaffen.
Dann biss er sich auf die Unterlippe. Er sollte nicht alleine nach draußen
gehen, er hatte es versprochen. Aber er wollte auch ungern Malik aus dem Schlaf
reißen. Vor allem nicht an einem Sonntag. 
Aber mit ihm umgab er sich lieber als mit einem der Diener. Er vertraute ihm
einfach mehr. 

Seine Sorge war unbegründet, wie sich wenig später herausstellte. Malik war
schon vor dem Sonnenaufgang wach gewesen und als Olivier ihm schüchtern seine
Bitte vortrug, lächelte er ihn freundlich an und stimmte ihm zu. 

Die Kutschfahrt verbrachten sie schweigend, aber es war ein angenehmes
Schweigen. 
"Ich werde in der Zwischenzeit spazieren gehen", sagte Malik und widerstand dem
Drang, Olivier auf die Wange zu küssen. 
Selbiger nickte, lächelte und drehte sich dann um. 

Dem jungen Franzosen war auf eine seltsame Art mulmig zumute, als er die Stufen
hinaufstieg. Notre Dame ragte mächtig über ihm empor, die in Stein gehauenen
Heiligen an der Außenbalustrade starrten mit ihren leeren Gesichtern in
verschiedene Richtungen. Als Kind hatten sie ihm ziemliche Angst eingejagt und
Olivier war immer sehr ungern zur Kirche gegangen, auch wenn er ein wirklich
braves und gottesfürchtiges Kind gewesen war. 
Er hatte sich vor ihren leeren Blicken gefürchtet, hatte geglaubt, dass sie ihm
direkt in die Seele blickten und ihr Urteil über ihn machten. 
Damals, als Kind, was, wenn man es so bedachte, noch nicht allzu lange her war.

Die klaren, ebenmäßigen Choräle, die dumpf aus dem Inneren drangen,
veranlassten den Knaben dazu, sich wieder in Bewegung zu setzen und mit etwas
Mühe eine Hälfte der schweren Flügeltüren aufzuschieben. 

Sofort stieg ihm der Geruch der Zeit in die Nase und die steinerne Kühle. Der
Geruch der Kirche, alt und drückend, aber auf eine gewisse Weise auch irgendwie
tröstlich. 
Olivier, darauf bedacht, nicht aufzufallen, schlich sich in eine der letzten
Bänke. 
Die Kirche war nicht besonders voll und so hatte er auch von hier hinten eine
sehr gute Sicht auf den Altar und auf den Pfarrer, welcher gerade die Arme zum
Pater Noster ausgebreitet hatte. 
Olivier stimmte murmelnd in die Sprechmelodie mit ein, während er die Hände
faltete. 
Es war wirklich kühl hier drin, es fröstelte ihn, aber es fühlte sich
angenehm an. 
Hier fühlte er sich beschützt, geborgen. 
Er dachte an Enrico. Dachte daran, dass das hier vielleicht der einzige Ort war,
an dem er vor ihm Schutz finden konnte. 
Schutz finden. Wie das klang. Als würde Enrico ihm jemals etwas antun wollen.
Auch wenn er Enricos harte und gnadenlose Seite durchaus nicht vergessen hatte
und dann war da eben die Ungewissheit, ob er sie auch vor ihm zeigen würde. 
Er seufzte und schloss die Augen, um sich mehr auf sein Gebet konzentrieren zu
können. Dabei entging ihm, wie der Blick von einem trübblauen Augenpaar
behutsam auf ihm lag. Nur für einen Moment, dann wandte es sich ab. 

Olivier sah auf. War da etwas gewesen? Nein. Der Pfarrer schloss gerade sein
Gebet und Olivier murmelte ein Amen. 
Die Orgel begann zu spielen, Olivier erkannte die Melodie, deshalb brauchte er
kein Gesangsbuch. Er stimmte nur leise in die Gesänge mit ein, er mochte nicht
auffallen. 

Der Gottesdienst tat Olivier gut. Er genoss ihn, trotz der Kälte, die in seinen
Körper kroch. Er zog seinen Mantel enger um seinen Körper. 
Es war seltsam. Vor kurzem hatte er erfahren, dass seine Familie ausgelöscht
... verschwunden war. Alle, mit denen er sich umgeben hatte, sie alle waren
fort. Im Grunde schien niemand mehr zu wissen, wer Olivier les Demondés war. Er
fühlte sich erstaunlich gefasst dafür, dass das alles noch nicht allzu lange
her war. Die Kirche verschaffte ihm die innere Ruhe, nach der er sich so lange
gesehnt hatte. 

"... Aber sprich nur ein Wort, so wird meine Seele gesund", murmelte der Junge
und plötzlich standen ihm dabei Tränen in den Augen. Tränen, die er sich
nicht erklären konnte. Er stand auf, um die Hostie zu empfangen, den Leib
Christi. Die anderen Kirchenbesucher drängten ebenfalls nach vorne und einmal
wäre er beinahe gestolpert. Es dauerte lange. Er starrte, während er sich
vorwärtsbewegte. Wie mechanisch. Fühlte sich plötzlich wie eine Puppe unter
all diesen Menschen, die im Grunde dasselbe wollten wie er. Er bewegte kaum
seine Füße, um nach vorne zu gelangen. 

Schließlich stand er vor dem Pfarrer, mit in Kummer schwimmenden Augen blickte
er auf. 
"Der Leib Christi", sagte der Pfarrer behutsam und der Knabe murmelte als
Antwort ein ersticktes Amen, ehe er sich die Hostie zwischen die Lippen schob.
Ehe er jedoch auf wackeligen Beinen Richtung seiner Sitzbank zurückstolpern
konnte, spürte er den sanften Druck einer Hand auf seiner Schulter. 
"Mein Sohn, der Beichtstuhl steht dir jederzeit offen", hörte er eine
geflüsterte Stimme und er drehte sich nicht um und antwortete auch nicht, nur
eine Träne war es, die über seine Wange rann. 

Und plötzlich ertrug er es nicht mehr. Ertrug sie nicht mehr, die Menschen um
sich herum, die sich mit Sünde nur so beladen hatten, auch wenn er sich
einbilden musste, das zu spüren, denn er konnte ja unmöglich in sie
hineinsehen. 
Enrico konnte das bestimmt. Enrico ... 
Olivier wurde einen Moment schwindelig, blieb stehen und stützte sich mit einer
Hand an einer Säule ab. 
"Was ist denn los mit dir?", stellte er die Frage an sich selbst. "Komm doch zur
Ruhe ..." 
Immerhin war das der Ort, an dem er sich sicher fühlen sollte, behütet und
hier sollte er Absolution empfangen. Für eine Sünde, die er, so war er sich
plötzlich sicher, noch begehen würde. Früher oder später. Wenn er bei ihm
blieb. Aber er konnte sich ihm nicht entziehen, nicht entkommen. 
Ein leises Schluchzen wand sich aus seiner Kehle, das in dem allgemeinen
Gemurmel um ihn herum unterging. 

Wie verloren er sich plötzlich fühlte, verloren und zurückgelassen. Er musste
hier aus dieser Kirche raus. Wieso war er überhaupt noch hier? Er hatte sich
mit dem Teufel eingelassen. Und er hatte plötzlich grauenhafte Angst, ihn
hierher zu bringen. 
Olivier setzte sich wieder in Bewegung, Richtung Ausgang, stolpernd und konnte
beinahe gar nicht schnell genug aus dem Gebäude herauskommen, das ihn mit einem
Mal zu ersticken drohte. 

Als er schließlich nach draußen gelang und sich mit sich hebender und
senkender Brust umsah, war niemand da. Malik war nicht da, die Kutsche war weg.

Er blickte sich verwirrt um. Der Blick der Heiligen traf ihn. 
"Ich habe nichts getan!", rief er plötzlich laut aus und seine Stimme klang so
hell und so verzweifelt in seinen eigenen Ohren, dass er davon erschrak. 
Es war so still. Wieso war es so still? Plötzlich spürte er etwas Kaltes auf
seiner Wange und die von Kummer getrübten Augen wandten sich zum Himmel. 
"Es ist schon Winter?", flüsterte er, als er die Schneeflocken bemerkte, die
sacht und unschuldig vom Himmel rieselten. 
"Wann ist es Winter geworden?", sagte er leise zu sich selbst. Beinahe entsetzt
über diesen Zustand. So lange war er doch noch gar nicht von zuhause fort.
Solange ... 

Plötzlich spürte er, wie sich ein feuchtes Tuch gegen sein Gesicht drückte
und das Letzte, bevor er ohnmächtig wurde, war ein beißender Gestank. 


Als Olivier wieder erwachte, hatte er ein schreckliches Déjà-vu. Er befand
sich in einem Zimmer. In einem roten Zimmer mit großzügigem Mobiliar und
schummrigen Leuchten. 
Er rührte sich, doch diesmal konnte er sich nicht bewegen. 
"Guten Morgen, mein Kätzchen...", ertönte eine scheinheilig sanfte Stimme an
seinem Ohr und mit einem Ruck richtete er den Kopf auf. 
"Zidler!", stieß er mit Entsetzen aus. Ihm drehte sich alles und er hatte
Kopfschmerzen. 
"Stets zu Diensten."
Täuschte er sich, oder war die Stimme von tiefster, menschlicher Bosheit
durchtränkt? 
"Was wollt Ihr von mir?" 
Zidlers kleine, stechenden Augen ruhten auf ihm. Auf seinem Körper. Auf seinem
nackten Körper. Wann hatte man ihn seiner Kleider entledigt? Doch das
schlimmste war die Art, wie er ihn ansah. Nicht etwa lüstern, nein. Mehr wie
ein Stück Fleisch, dessen Marktpreis es festzustellen galt. Ihn grauste es, als
er diesen Blick erkannte. 
Zidler, der bisher an einem Tisch gelehnt und auf das Erwachen des Jungen
gewartet hatte, setzte sich ihn Bewegung, wobei seine Kleidung, teilweise aus
Leder, knirschte. Olivier konnte sich nicht entsinnen, wann der Mann jemals
Leder getragen hatte. Bestimmt nicht, wenn er seine hohen Gäste empfangen
hatte. 
"Was ich von dir will, mein Junge...", sagte er langsam. 
"Nun, lass es mich so formulieren. Ich wurde wirklich übel aufs Kreuz gelegt,
als ich einen Handel über dich schließen wollte. Das ist nichts, was ich mir
üblicherweise gefallen lasse, nur ... spielten hierbei wohl höhere Mächte
eine Rolle. Ich bin nicht gerade erfreut gewesen, dich mitsamt einer weiteren
sehr lukrativen Einnahmequelle zu verlieren." 
"Lass Malik da raus...", sagte Olivier und tat mutiger, als er sich
augenblicklich fühlte. 
Um Zidlers Mundwinkel zuckte es. Es verlieh ihm einen sehr schmierigen und
kalten Wesenszug. 
Plötzlich fühlte sich Olivier in seiner Nacktheit über alle Maßen
gedemütigt, wie als wäre ihm diese Tatsache jetzt erst bewusst geworden. Er
wich dem boshaften blick des Mannes aus. 
"Ihr tut, als sei ich der einzige Knabe auf der Welt", sagte er leise. "Warum
quält Ihr mich, warum könnt Ihr mich nicht einfach in Frieden lassen?" 
"Oh, die Frage nach dem Warum ist einfach beantwortet." Er trat näher an
Olivier heran und strich ihm über die Stirn, wie man es manchmal mit kranken
Kindern zu tun pflegte. "Weil ich es kann." 
"Was habt Ihr jetzt mit mir vor?" 
"Das werde ich sehen. Je nachdem, inwieweit du gewillt bist, mir die ein oder
andere Wahrheit zu verraten. 
"Ich verstehe nicht ..." 
"Ich denke, du verstehst mich sehr gut. Ich fange gleich mit der ersten Frage
an. Wer oder was ist dieser Tornatore wirklich?" 
Oliviers Augen weiteten sich und wandten sich in Richtung eines Fensters.
Draußen wurde es noch nicht mal dunkel. Er biss sich auf die Unterlippe. 
"Lasst Ihr mich gehen, wenn ich Euch etwas sage?", murmelte er geschlagen. 
"Das nicht", erhielt er die grausam ehrliche Antwort. "Aber ich würde dich
zumindest am Leben lassen. Und wenn du ganz brav bist, wird auch deine
Bestrafung nicht allzu schlimm ausfallen." 


"In die Kirche?" Enrico schnalzte missbilligend mit der Zunge. Auch das noch. Er
hatte mit diesem Verein nie etwas anfangen können, da war es wohl nicht
verwunderlich, dass er es nicht allzu gut hieß, wenn sein erklärtes
Feinsliebchen so eine Gottesliebe hegte. "Tse..." 
Er winkte dem Hausdiener, dass er verschwinden konnte und sah nach draußen. Es
fing bereits an, zu dämmern. 
Im Winter war er durchaus schon früher auf den Beinen, als bei
Dunkelheitseinbruch. Die Sonne schien ja nicht und Enrico hielt das aus, im
Gegensatz zu Bakura, der aufgrund seiner von Geburt an hellen Haut diese strikte
Richtlinie einhalten musste, da er sich unglaublich schnell Verbrennungen zuzog.


Seit wann verbrachte man so lange in der Kirche? Selbst wenn Olivier und Malik
danach nachhause gelaufen waren, so hätten sie doch längst zurück sein
müssen und das noch ehe Enrico erwachte. 
"Hmm", brummte der ehemalige Kaiser. Dann entschied er sich dafür, dass
Kontrolle besser war als Vertrauen und verließ die Villa, wobei er nicht mal
daran dachte, sich um der Tarnung willen Winterkleidung anzuziehen, sondern
einfach in einem Seidenhemd nach draußen trat. 
Er konnte Oliviers Geruch noch ganz deutlich wahrnehmen, auch wenn es schon
Stunden her sein musste, ehe er das Haus verlassen hatte. 
In Windeseile langte er bei der Kirche an und trat auf den Vorplatz. Sein Blick
glitt einen Augenblick abfällig über die in Stein gemeißelten Heiligen, doch
als er vor die schwere Flügeltür trat, zögerte er tatsächlich. 
Es war lange her gewesen. Und eine gewisse Hemmschwelle war immer geblieben.
Trotz Ungläubigkeit, trotz Verachtung für die Kirche. Erinnerungen, die er vor
ewigen Zeiten, wie es ihm schien, hier zurückgelassen hatte. 
Schließlich drückte er doch die Türen auf und sofort stieg ihm der, in seiner
Nase, unerträgliche Gestank von Weihrauch in die Nase. Es schien, als bereitete
man gerade die Abendmesse vor. Enrico hustete tatsächlich etwas, dann trat er
auf den Mittelgang und straffte die Haltung: Er konnte in leichter Entfernung
die Gestalt eines Pfarrers erkennen.  
Er trat näher, legte es bewusst darauf an, dass man ihn bemerkte und der
Gottesmann drehte sich um. 
"Gott zum Gruße, Monsieur", sagte der Mann freundlich, doch Enricos Miene blieb
ungerührt. 
"Ich bin auf der Suche nach einem Knaben, der heute Morgen dem Gottesdienst
beigewohnt haben muss. Wenn er hier war, wird er Euch sicher aufgefallen sein,
grünes Haar, blaue Augen, zierliche Gestalt." 
Der Priester schien einen Augenblick konzentriert nachzudenken und sagte dann
langsam: "Ja ... Ja, so ein Knabe war heute Morgen tatsächlich da. Ich habe ihm
die Beichte angeboten, da er sehr verloren wirkte. Ihr seid auf der Suche nach
ihm?" 
"Könnt Ihr mir sagen, wo er ist, Pater?" 
"Nein, er hat den Gottesdienst leider vorzeitig schon wieder verlassen-" 
Plötzlich stutzte der Mann und er schien nachzudenken, wo er Enrico vielleicht
schon einmal gesehen hatte. 
Selbiger allerdings verfluchte sich selbst für seine eigene Unachtsamkeit und
erwiderte nur: "Dann hält mich nichts weiter hier, ich muss gehen." 
Damit wandte er sich abrupt auf dem Absatz um und verfluchte dabei sein eigenes
schlagendes Herz, das tatsächlich gerade Furcht empfand. Die Furcht davor,
erkannt worden zu sein. 

Es war zu lange her. Zu lange, als dass er ihm sein Jungbleiben irgendwie würde
erklären können. 

Doch im Moment hatte er andere Sorgen. Beziehungsweise eine. 
Die Sorge um Olivier, die weiter wuchs, als er draußen plötzlich merkte, dass
er ihn nicht mehr wahrnehmen konnte. 
Er verengte die Augen. Das durfte doch nicht wahr sein. War das die Luft da drin
gewesen, die ihn so durcheinandergebracht hatte? 
Er knurrte ärgerlich. Das war doch zum aus der Haut fahren. Wo steckte dieser
Knabe bloß? 
Plötzlich wandte sich sein Blick, einer Eingebung folgend, zu den roten
Flügeln der Mühle. Seine Augen verengten sich. 


Oliviers Augen waren angstvoll geweitet, als sich die schwere Hand auf seine
Lippen senkte. 
"Ich könnte sagen, dass ich dir die Zunge abschneiden würde, wenn du schreist.
Aber dazu genieße ich deine Schreie zu sehr. Tu dir also keinen Zwang an." 
Die Hand löste sich und wanderte den makellosen Leib herab. Lüstern leckte er
sich über die Lippen. Dieser Junge sah aus wie ein Engel. Immer noch. Ob sich
Tornatore wohl in der Zwischenzeit schon mit ihm vergnügt hatte? 

Der Mann grinste sadistisch, als er einen Finger in den Jungen stieß und
Olivier schrie leise auf, da es doch sehr wehtat. Eine Röte der absoluten Scham
und Demütigung legte sich auf seine Wangen und er kniff die Augen zusammen.
Vielleicht ging es schneller vorbei, wenn er sich an einen anderen Ort träumte.

Nachhause zu seinen Eltern oder zu ... Ja, zu Enrico, der ihn beschützte, der
ihn behütete. 
Mein Gott, er hatte doch nur in die Kirche gehen wollen. Beten wollen. Sich Gott
unterwerfen in all seiner unendlichen Güte und Nachsicht. 
Ob Gott ihm verziehen hätte? Oder sollte das am Ende die Buße sein, die er
abzuleisten hatte, damit man ihm verzieh? Wenn es so sein sollte, dann wollte er
es ertragen. 
Was spielte es überhaupt noch für eine Rolle? Wie man es drehte und wendete,
es wurde nicht besser. Auch wenn die Gesellschaft Enricos doch vorzuziehen war.

Ob er es annehmen sollte? Sich solange einreden, dass es ihm gefiel, was man mit
ihm tat, was ihm geschah, dass es weniger wehtat? 
Das war doch absoluter Blödsinn. Aber ... 

Der Schmerz einer heftigen Ohrfeige brachte ihn von seinen Gedanken ab und ließ
ihn mit großen Augen in das Gesicht Harold Zidlers starren. 
"Bleib gefälligst da, wenn ich vorhabe, dich zu ficken!", befahl dieser kalt.
Olivier reckte das Kinn, dann spuckte er ihm ins Gesicht. "Fahrt zur Hölle!",
spie er aus und Zidler wirkte einen Moment tatsächlich, als könne er seinen
Ohren nicht trauen. Wurde dieses Früchtchen hier tatsächlich aufsässig? Das
war doch ... typisch Aristokratenpack. Mit denen hatte man immer die meisten
Scherereien. 
"Ich glaube, du bist niemals richtig erzogen worden", knurrte der Mann drohend.
Dann schlich wieder ein sadistisches Grinsen auf sein Gesicht. "Nun gut, ich
habe da so meine Methoden. Du wirst sehen. Ob es dir gefällt, das bezweifele
ich zwar, aber dafür werde ich umso mehr meinen Spaß haben." 


Enrico machte sich nicht die Mühe, die Tür zu benutzen. Innerhalb von zwei
Sekunden hatte er die Räume ermittelt, in denen man Olivier festhielt und mit
einem Satz glitt er in schwindelerregende Höhen hinauf zu dem Fenster des
Zimmers. 
Noch ehe er das Sims erreicht hatte, hatte sich in ihm ein solcher Zorn
aufgebauscht, dass die Fensterscheiben in tausend Stücke barsten. 

Zidler hatte erschrocken innegehalten, als er sich dessen gewahr wurde und nun
starrte er mit sich weitenden Augen auf das Loch, das mal ein Fenster gewesen
war. 
Der flackernde Blick glühend roter Augen traf Harold Zidler mitten ins Mark und
plötzlich sah er unfähig sich zu regen. 
Das blonde Haar schien in Bewegung zu sein, rahmte das marmorne Gesicht beinahe
wie eine Löwenmähne ein und die Miene ... die Miene des Eindringlings war so
sehr verzerrt, so sehr, dass es unmöglich noch menschlich sein konnte und
Zidler bekam es mit der nackten Angst zu tun. 
"M-Monsieur", japste er erstickt, doch ihm wurde keine Möglichkeit gelassen,
sich zu erklären, sich zu rechtfertigen, zu bitten oder zu betteln, um sein
jämmerliches Leben zu flehen. 
Mit einer Schnelligkeit, die für ein menschliches Auge unmöglich wahrzunehmen
war, war Enrico direkt vor Zidler und ohne, dass er eine Berührung spürte,
fühlte er plötzlich, wie ihn eine unsichtbare Macht in die Höhe riss und ihm
die Kehle zuschnürte. 
Zidler begann zu japsen und riss die Augen auf. Enrico ballte die Hand langsam
zur Faust und langsam und allmählich begann die Zunge Zidlers hervorzuquellen,
während das Gesicht blau anlief. 

Er wollte ihn töten. Er hätte ihn getötet, wenn nicht plötzlich die Stimme
des einzigen Menschen zu ihm durchgedrungen wäre, auf den er überhaupt hörte.

"Enrico, bring ihn nicht um!" 
Überrascht wandte er sich zu Olivier um. So abrupt, dass er die Macht über
Zidler vernachlässigte und dieser aus einer Höhe von etwa 3 Metern zu Boden
prallte. Ein lautes Knacken zeugte davon, dass der Arm gebrochen war. 

Enricos Blick lag einen Augenblick auf Olivier. Dann ging er wortlos zu dem
Jungen hin, nahm seinen Überwurf ab, um ihn damit einzuhüllen. 
Seine Hände glitten flüchtig über die von dem Schlag noch gerötete Wange. 
"Er hat dich angefasst", knurrte er, "nenn mir einen Grund, ihn am Leben zu
lassen!" 
Olivier erschrak ob der Härte, die in diesen Worten lag. 
"Weil ..." 
Ja, warum eigentlich nicht? Immerhin hatte Olivier Grund genug, um sich den Tod
dieses Mannes zu wünschen. Er hatte ihn entführt, seine Familie ermordet, ihm
das Leben zur Hölle gemacht, ihn ein zweites Mal entführt, geschlagen und fast
vergewaltigt. Warum also nicht? Warum nicht? 
Oliviers Blick glitt kurz zu Zidler, welcher mit schmerzerfüllter Miene
versuchte, sich wieder zu berappeln, dann flogen seine Augen in die Höhe, wo
sie direkt auf die flammenden Augen Enricos trafen. 
Er öffnete die Lippen einen Spalt. "Du kannst ihm wehtun", sagte er dann leise.
"Du kannst ihm sehr wehtun, aber ... töte ihn nicht. Ich ... möchte nicht,
dass das auf diese Art geschieht. Ich .. ertrage es momentan einfach nicht ...
Ich möchte einfach nur ... weg von hier, dieser Ort macht mich so krank ..." 
Die Stimme versagte ihm und Enricos Blick wurde langsam wieder sanft. Das
flammende Rot wich dem Saphirblau. 
"Wenn es dein Wunsch ist, mein Täubchen", sagte er und küsste ihn auf die
Stirn. 
Dann fuhr er mit einem Ruck herum und schwang seinen Arm einmal in Zidlers
Richtung, sodass es ihn von den Füßen hob und er mit einem entsetzten Schrei
einmal quer durch das riesige Zimmer geschleudert wurde, nur um mit der vollen
Wucht einer übernatürlichen Kraft an die nächste Wand zu prallen und abermals
zu Boden zu fallen wie ein nasser Sack. 

Er wollte sich schon wieder Olivier zuwenden, da fiel ihm etwas ein. 
Er hatte ja heute noch nicht gespeist. 
"Noch einen Augenblick, es wird nicht lange dauern", sagte er leise zu dem
Jungen, woraufhin er zu dem am Boden kauernden Zidler schritt und den zwei
Köpfe größeren und zweimal so breiten Mann ohne Mühe hochhob. 
"Ich bin sicher, dass du absolut widerlich schmecken wirst", zischte er. "Du
bist es nicht mal wert, dass ich dir einen Kuss meiner Dornen schenke, aber
vielleicht siehst du es wenigstens als letzte Warnung." 

Dann vergrub er die Zähne in dem Hals des Moulin Rouge-Besitzers. Sofort schoss
ihm ein Schwall Blut in den Mund. Es schmeckte metallisch und giftig. Nach
Rauch, nach Zigaretten, nach Alkohol, nach Huren, nach Boshaftigkeit, nach
Sünde. 
Er ließ von ihm ab und flüsterte ihm zu: "Komm ihm noch einmal zu nahe und ich
werde dir bei lebendigem Leib deine stinkenden Eingeweide aus dem Körper holen.
Und ich werde es sehr langsam tun, denn ich habe Stil." 
Enrico grinste, dann ließ er ihn fallen. 

Olivier hatte den Blick angewandt, als Enrico sich an Zidler vergriffen hatte.
Das war ein Akt von purem Sadismus. Aber er hatte dem Vampir sozusagen seinen
Segen dafür gegeben. 
Als dieser wenig später seine Drohung aussprach, zweifelte Olivier keine
Sekunde daran, dass er jedes Wort ernst gemeint hatte. 
Im nächsten Moment spürte er zwei Arme, die sich einmal um seinen oberen
Rücken wanden und einmal unter die Kniekehlen schoben. 
Olivier klammerte sich in dem seidenen Hemd fest, als Enrico auf das Fenstersims
trat, und barg das Gesicht an dessen Brust. 
Im nächsten Moment glitt der Vampir in die Nacht hinaus und Olivier spürte,
wie der eisige Wind durch seine Haare strich. 


Malik war vollkommen aufgelöst, als Olivier schließlich wieder einigermaßen
wohlbehalten zurückkehrte. Er ließ es sich nicht nehmen, sich persönlich um
Olivier zu kümmern und auch, wenn Enrico den Jungen gerade am liebsten für
sich alleine gehabt hätte, so wurde er von der plötzlichen Mütterlichkeit des
Ägypters so überrollt, dass er ihn einfach ließ. Eine Weile zumindest. 

Malik schloss den Jungen in seine Arme und küsste ihn auf beide Wangen. 
"Olli, es tut mir so leid! Als ich zurückgekehrt bin, habe ich auf dich
gewartet, aber du bist nicht aus der Kirche gekommen und niemand, den ich
gefragt habe, hat mir Auskunft geben wollen." 
Malik hielt kurz inne und ärgerte sich in Gedanken einen Moment darüber, dass
man ihm aufgrund seiner Herkunft immer noch so eine feindliche Haltung
entgegenbrachte, dann fuhr er fort: "Ich hab dich überall gesucht und als ich
schließlich hierher zurückkam und Tornatore davon berichten wollte, sagte man
mir, er sei schon längst weg, um dich zu suchen. Ich hoffe, er reißt mir
nachher nicht den Kopf ab - was hältst du davon, wenn ich dir ein Bad
einlasse?" 
"Klingt gut", nuschelte Olivier, wobei er unwillkürlich schauderte, als er an
die Ereignisse dachte, die erst so kurz zurücklagen. Er war nur haarscharf
einer Vergewaltigung entgangen. Eine schreckliche Vorstellung. 
Heißes Wasser erschien ihm jetzt das einzig Richtige. 

Er war ziemlich durchgefroren von dem Wind ihrer kurzen Reise. Das Wasser ließ
die Lebensgeister wieder in ihm erwachen. Was für ein furchtbarer Tag, ging es
ihm niedergeschlagen durch den Kopf. 
Vor allem ... es erschien ihm so makaber, wenn er bedachte, wie unbeschwert und
leicht er früher sein Leben gelebt hatte und jetzt, wo er quasi auf sich
alleine gestellt war, passierte ihm fast jeden Tag irgendetwas. Das hielt doch
kein Mensch aus. 
Mit einem Seufzen schloss er die Augen und glitt unter Wasser. 
Es war angenehm. Geborgen. Fühlte es sich so ähnlich an im Mutterleib? 
Olivier öffnete seine Augen unter Wasser, in dem Wissen, dass sie ihm brennen
würden von den Badezusätzen und fuhr dann erschrocken hoch, als er die Kontur
eines Gesichtes über sich erkannte. 
"Malik, ich hab dich doch gebeten-" 
Er hielt inne. Es war nicht Malik, den er vorhin gebeten hatte, ihn alleine zu
lassen, sondern Enrico, der neben ihm auf dem Wannenrand saß und ihn
betrachtete. 
Verlegen strich Olivier eine Strähne seines nassen Haares nach hinten und
murmelte: "Ich hab nicht gemerkt, wie jemand hereingekommen ist." 
"Wie geht es dir jetzt, Olivier?", fragte der Vampir sanft. 
Der Junge zuckte mit den Schultern. "Ich ... weiß nicht. Besser, als man nach
so einem Vorfall vermuten würde, schätze ich", fügte er dann unschlüssig
hinzu. 
"Wie weit ist er gegangen?" 
Wieso hatte er nur auf diese Frage gewartet. 
"Kannst du das denn nicht riechen?" 
Enrico lächelte schwach. "Mir ist viel in die Nase gestiegen, als ich das
Zimmer betreten habe. Das ist das Problem im Moulin Rouge." 
Olivier schwieg eine Weile, dann sagte er, "Er hat ... seinen Finger in mich
gesteckt und mich geschlagen, aber mehr hat er nicht gemacht." 
Olivier bemerkte, wie sich Enricos gläserne Fingernägel nach diesen Worten
tatsächlich in den Rand der Wanne gruben und kleine Risse bildeten. 
"Das ist schon viel zu viel, wenn du mich fragst", murrte er finster. "Ich
verstehe immer noch nicht, wieso du mich ihn nicht hast töten lassen." 
"Enrico, nicht jedes Problem kann mit dem Tod beseitigt werden", sagte Olivier
gedämpft und ergriff die Hand des Vampires, die sich in den Wannenrand gekrallt
hatte, um sie sanft zu küssen. 
Enrico war überrascht über die Geste - das erste Mal, das eine Zärtlichkeit
von Olivier ausging. 
"Ich will es einfach nur vergessen. Wie wäre es, wenn du morgen Abend mit mir
in den Louvre gehst? Ich habe gehört, dass da gerade eine neue Ausstellung
aufgemacht haben soll."



                                Kapitel 6: VI.
                                --------------


Müde kühlte Ryou seine schmerzenden Füße in dem Wasser des Fontana di Trevi.
Mittlerweile war es Abend geworden. Er war den ganzen Tag unterwegs gewesen. Und
hier war er nun. Ein junger Bohemian, der von London nach Paris, von Paris nach
Rom gereist war, in der vagen Hoffnung, endlich eine Zukunft zu finden, für die
es sich zu kämpfen lohnte. 
Der Junge, welcher noch nicht einmal die Volljährigkeit erreicht hatte, ehe er
das Elternhaus hatte verlassen müssen, ließ den Blick der dunklen,
freundlichen Augen über die steinernen Statuen schweifen, welche den Brunnen
säumten und auch in seiner Mitte ihren Platz gefunden hatten. Ein Seufzen
schlich sich über seine zarten Lippen. 
"Sitzen vor den Pyramiden, zu der Völker Hochgericht - Überschwemmung, Krieg
und Frieden - und verziehen kein Gesicht." 
Goethe. Ryou kannte viele Gedichte, viele Reime. Seine kleine Schwester hatte
sie auch immer geliebt. Als Kinder hatten sie sich gegenseitig die Werke alter
Künstler vorgelesen, die schönsten Reime, und hatten sich daraus ihre eigene
kleine Welt erschaffen, da die Eltern sich selten um ihre Kinder gesorgt hatten
und als der Vater gestorben war und die Mutter alkoholkrank wurde und sich einem
Mann an den Hals warf und sie beide alleine ließ, nahm das tragische Schicksal
seinen Lauf, denn auch die kleine Amane blieb bald nicht verschont von der
garstigen Grausamkeit des Daseins. 
Der Tod holte sie schließlich. Und nichts mehr hatte Ryou in London gehalten.
Das Versprechen Amane gegenüber hatten ihn stets getrieben. Das einzig
Greifbare, das noch geblieben war. 
Seine Reise hatte so lange gedauert, weil er nie Geld gehabt hatte. 
Er hatte beinahe jede Arbeit angenommen, um zu etwas Geld zu kommen, um die
Überfahrt von der Insel aufs Festland zahlen zu können und nach Rom war er per
Billigexpress gefahren und während dieser Fahrt hatte er die Menschen mit
seinen eigenen Gedichten so sehr bezaubert, dass sie ihm Geld gegeben hatten. 

Und nun war er schließlich hier, in Rom, hatte sich gerade soviel erarbeitet,
dass es zum Leben reichte. Eine Existenz gründen? Ungewiss. Er hatte ja noch
nicht einmal eine Bleibe für die Nacht und so, wie es aussah, würde er hier
vor den Stufen des Brunnens nächtigen. 

"Da bin ich", sagte er. "Und nun?" 

Er konnte ja nicht nur reimen. Er malte. Portraits. Der Menschen, denen er
begegnete, die er zufällig sah und er malte seine Träume. Surreale, morbide
Träume, mit denen er nicht umzugehen wusste, die so real waren, dass er nicht
anders konnte, als sie auf Leinwand oder Papier zu bannen. Er hatte ja weder
Geld für Staffelei noch teure Ölfarben, so zeichnete er meistens mit
Kohlestift und auf billigem Papier. Ryou musste kreativ sein können, musste
sich ausleben können, dann war das schwere Leben gleich weniger schwer. 

Als der Blick des Jungen so über die steinernen Mienen schweifte, blieb er
plötzlich an einer bestimmten hängen. Er wusste nicht, wieso, immerhin war es
eben ein solches steinernes Gesicht wie die anderen auch, aber er konnte seine
Augen nicht mehr abwenden. Abwesend ließ Ryou seinen kleinen Seesack zu Boden
gleiten, welchen er noch während des Sitzens auf seinem Schoß hatte ruhen
lassen, stand auf und ging ein paar leise, platschende Schritte durchs Wasser,
ehe er sich an der anderen Seite wieder hochzog, an der Hand der Figur, die ihn
so in den Bann gezogen hatte. Es war ein Mann. Der Mann war nackt dargestellt,
sitzend auf einer Art Thron, oder vielmehr Ruhesitz, wie ihn die alten Ägypter
und die Griechen verwendet hatten, die Haltung gerade, die Arme in
unterschiedlicher Höhe vom Körper abgewinkelt, die Haare einer Löwenmähne
gleich, die leeren, steinernen Augen wirkten hart und das nicht nur des Steines
wegen, um den Mund war ein kalter, verkniffener, oder höhnischer Zug und alles,
aber auch wirklich alles in der Statur dieses steinernen Mannes strahlte
Verachtung, Bosheit und Macht aus, so sehr, dass Ryou sich tatsächlich einen
Moment erschreckte und daraufhin das Gleichgewicht verlor. 
Instinktiv griffen seine Arme aus, griffen ins Leere und fanden dann Halt an dem
unteren ausgestreckten Arm der Statue. Ein stechender Schmerz schoss durch seine
Hand und auch durch seinen Arm, als sich ein Teil seines Fingernagels des
Zeigefingers ablöste und er zog scharf die Luft ein. 
Ryous Herz klopfte und um zur Ruhe zu finden, ließ er sich einfach auf den
einladenden Schoß der Statue fallen und bemerkte dabei nicht, wie ein winziger
Tropfen Blut, anstatt auf dem Stein abzuperlen, langsam von diesem eingesogen
wurde, fast wie Haut eine Salbe aufsog. 

Ryou schloss einen Moment die Augen. "Das ist scheiße", sagte er rundheraus.
Man hatte ihn als Kind immer gescholten, wenn er solche Worte in den Mund
genommen hatte, aber nun schalt ihn keiner mehr und er fluchte bewusst, wie ihm
der Sinn stand. 
"Das ist einfach nur scheiße." Abermals in die Stille hinein. Dann öffnete er
die Augen wieder und sah aus der halb seitlichen Froschperspektive zu dem
steinernen Mann hinauf. "Sei froh, dass du keine Ahnung vom Leben hast", teilte
er diesem mutlos mit. "Ich wünschte, ich wär auch nur ein dummer Klotz aus
Marmor, dann müsste ich mich nicht immer mit so einer Scheiße herumschlagen."


Und dann geschah etwas Sonderbares. Ein leises Vibrieren ging durch den Stein
und plötzlich fühlte er sich warm an, wärmer als zuvor, warm, wie sich Stein
nicht anfühlen sollte und Ryou blinzelte verwundert, dann erschreckt und
schließlich schrie er auf, als sich die steinernen Arme, an welchen er zuvor
noch gelehnt hatte, um ihn schlossen und als er hinauf blickte, war da kein
marmornes Gesicht, da waren bronzefarbene Haut, der Mund, welcher einen
triumphierenden Zug angenommen hatte und unendlich dunkle, schwarze Augen, die
ihn gierig und verlangend anstarrten. 
Eine sonore Stimme drang an das Ohr des Jungen und am liebsten hätte er sich
die Hände an die Ohren geschlagen, wenn er sich denn aus seiner Starre hätte
lösen können, doch er konnte nicht. Als wäre die Statue der Mensch und er nun
die Statue. 
"Ein Kind haben sie mir geschickt, um mich zu erlösen ..." Eine grauenhafte
Stimme. Sie ging durch und durch. "Weiß wie der Mond, so rein und wunderschön
..." 
Bildete er sich das ein, oder war da eine Spur Lüsternheit und Verlangen
herauszuhören? 
Dann, plötzlich ein Lachen, als die zum Leben erwachte Statue Ryous entsetzte
Mimik bemerkte. 
"Was, denn, mein Kind? Bereust du deine Worte von vorhin jetzt?" 
Ryou schnappte nach Luft, war unfähig, die Worte zu bilden, die eigentlich aus
seinem Mund kommen sollten. Das war vollkommen surreal, das war ... wieder einer
seiner Träume? Ja, so musste es sein. Stein wurde nicht lebendig. Das war nicht
möglich. Steine waren Steine und Menschen waren Menschen. 

Ein amüsiertes Lachen drang an sein Ohr und dann spürte er einen Druck im
Kreuz, der Mann hob ihn mühelos an und sein Kiefer senkte sich herab und für
einen winzigen Augenblick sah Ryou zwei scharfe elfenbeinweiße Zähne
aufblitzen und dann war da noch der Schmerz, als diese sich gnadenlos in der
zarten Haut seines Halses vergruben. 
Ryou riss die Augen auf, dann senkten sich die Lider sacht herab, wie als wäre
er in einer Trance gefangen und um die Lippen schlich sich ein entrücktes
Lächeln. Er ließ los. Begab sich in die Willkür dieses Wesens, das nun seine
Macht über ihn erhoben hatte, ihn zu seinem Besitz machte, zu einer Funktion im
Zahnrad der Welt. 
Ein angenehm saugendes Gefühl an seinem Hals und er wusste, es war das Blut,
sein eigenes, das ihm genommen wurde und währenddessen ließ er seine Gedanken
frei, ließ sie strömen, sollte dieses Wesen doch alles von ihm wissen, was da
war und viel gab es da nicht zu wissen, denn er hatte noch nichts Großes getan
in seinem Leben. 

Tränen stiegen in den Augen des Jungen auf, Tränen von der Art, die jedes
Wesen, jeden Menschen eigentlich berührt hätten, doch nicht so bei diesem. 
Er war das Böse. Der verbannte, gestürzte Pharao. 
Und er war zurückgekommen, weil es ihn nach Rache gelüstete und weil ihn
dieses unendlich reine und köstliche Blut endlich von seinem Jahrtausende
langen steinernen Fluch erlöst hatte. 

Und vielleicht war auch das Ryous Glück, denn das bedeutete, dass er ihn nicht
töten durfte. 

Der Pharao erhob sich mit dem willenlosen Lamm auf seinen Armen und spürte, wie
die verloren geglaubte Macht ihn neu durchströmte, ließ den Blick eine Sekunde
schweifen und dann glitt er mit ihm in die Nacht, unbemerkt von irgendjemandem.



~ 


Oliviers Augen hatten begonnen zu strahlen und lieferten sich, seit er und
Enrico den Louvre betreten hatten, einen Wettstreit mit den prunkvollen
Kronleuchtern. 
Enrico schmunzelte, als er Olivier betrachtete, wie dieser gedankenverloren vor
einem Kunstwerk stand, denn es wirkte fast so, als saugte er die Schönheit
dieses Bildes in sich auf. Denn schön war es, ja. Schön und gleichsam
einschüchternd. 
Luzifer und Michael, von Lorenzo Lotto. Es zeigte, wie der Feuerengel Michael
Luzifer, den einstigen Lichtbringer, bezwang und hinab in die Hölle stieß.
Enrico war aufgefallen, dass Olivier von den christlichen Motiven am meisten
angezogen wurde. Und er musste zugeben, auch für ihn hatten sie einen gewissen
Reiz, allerdings weniger aus religiösem Interesse, wie das wohl bei dem Knaben
der Fall zu sein schien, sondern mehr aus Neugierde. Neugierde auf die Menschen,
deren Theologie und den Bezug zur Kunst. 
Langsam und lautlos trat er näher an den Jungen heran. 
"Gefällt dir das?", wisperte er nahe dessen Ohr und Olivier erschauerte kurz,
fühlte dann einen gehauchten Kuss auf seinen heißen Wangen, von denen Enrico
annahm, sie seien so warm, weil die Raumtemperatur so hoch war. Aber dem Jungen
schien der Kuss in diesem Moment sehr zu gefallen. 
"Ich finde es sehr beeindruckend", sagte Olivier leise, "wie Lotto mit dem Licht
umgegangen ist. Nur Michael ist beleuchtet, es wirkt fast so, als sei es mehr
das göttliche Licht als sein Feuerschwert, das Luzifer in die Hölle stößt.
Und doch ist es eigenartig", fügte Olivier nach einer kurzen Pause hinzu und
ergriff abwesend Enricos Hand, welche sich sanft um seine Schulter gelegt hatte,
trippelte vorsichtig mit den Fingersitzen über dessen Handrücken. 
"Was meinst du, Täubchen?", raunte Enrico, da es ihm vorkam, als dachte Olivier
seinen Satz zu Ende und er mochte nicht in dessen Gedanken lesen, denn das
erschien ihm in diesem Moment nicht richtig. 
"Na ... Luzifer, ich meine ..." Er schien seine Worte abzuwägen. "In allen
Geschichten wird er einem als das leibhaftige Böse beschrieben, als der
Verdammte, der Gefallene, der sich von Gott abwandte, aber in dieser Darstellung
sieht er gar nicht ... böse aus. Vielmehr ... verloren, einsam. Sieh mal, wie
er die Arme schützend hebt. Als würde er sich wünschen ..." 
"... Dass ihn jemand aus der Finsternis errettet", murmelte Enrico abwesend und
Olivier wandte das erste Mal den Blick vom Bild ab, weil in dessen Stimme etwas
Bitteres mitgeschwungen war. 

Olivier sah sich einen Moment verstohlen um und dann küsste er ihn, keusch und
vorsichtig und dennoch schmolz Enrico dahin, da es das erste Mal war, dass
Olivier so etwas initiierte. 
Die blauen Augen des Knaben sahen ihn verständnisvoll an und auch um Verzeihung
bittend, dass er diese Ähnlichkeit nicht bemerkt hatte. 
"Ich könnte es für dich kaufen, wenn du möchtest", wisperte Enrico und
schmiegte sich einen Moment an die Handfläche Oliviers, der ihm zart über die
Wangen streichelte. 
Dieser lächelte. "Ach, Enrico, das wäre ja so, als würde man der Welt dieses
Bild stehlen." 
"Ich könnte es, wenn du wolltest." 
"Ich weiß. Aber ich will es nicht. Die Kunst ist für alle da. Leider auch für
diejenigen, die sie nicht mehr zu würdigen wissen. Eine Schande." 

Sie gingen ein paar Schritte weiter. Um diese Zeit waren nicht mehr viele
Menschen im Louvre und so blieben sie auch beinahe unbemerkt. 
Olivier hustete. Enrico warf ihm einen Blick zu, aber es schien nichts
Ernsthaftes zu sein, denn es hatte bereits wieder aufgehört. Olivier selbst
verzog nur das Gesicht. Diesen leichten Reizhusten, den hatte er in der letzten
Zeit öfter. Vielleicht eine Stauballergie, er war ja für alles Mögliche
empfänglich. 
Enrico war im Stillen froh darüber, dass es gelang, Olivier so gut von dieser
Geschichte mit Zidler abzulenken, aber der Knabe schien wohl mental von zäherer
Natur, als er zuerst angenommen hatte. Er hatte ja erst befürchtet, dass er
sich wochenlang in sich zurückziehen würde und er ihn, wie bei einer
verschüchterten Katze, mit Engelsgeduld und Streicheleinheiten mühsam wieder
hervorlocken würde müssen. Er hoffte, Olivier verdrängte nicht nur, aber
derlei Anzeichen konnte er in seinem Geist derzeit nicht lesen, also wollte er
auch nicht den Teufel an die Wand malen. Und gerade war es schön so, wie es
eben war. Sie verbrachten Zeit miteinander und Oliver vermochte es immer wieder,
ihn aufs Neue zu entzücken, wo andere Sterbliche, die im Laufe der Jahrhunderte
gekommen und gegangen waren, bald angefangen hatten, ihn zu langweilen. Aber
Olivier ... das war etwas anderes. Etwas vollkommen anderes. 
Nachdenklich betrachtete er das Halbprofil des Jungen, welcher ihm ein paar
Schritte vorausgelaufen war, um sich ein anderes Gemälde anzusehen. Er war so
lieblich, so vollkommen, so wunderschön und so klug. Hatte er ihn anfangs doch
mehr als verlockendes Spielzeug angesehen, so mochte er ihn jetzt nicht mehr
missen. Abwesend glitt der Blick der dunklen, blauen Augen über die zarte
Statur Oliviers, den schmalen Rücken, das verboten perfekt geformte Gesäß.
Das seidige Haar und die reine Haut und als er ihm kurz über den Rücken ansah
und ihm diesen Blick zuwarf, den er nicht beschreiben konnte, da machte sich ein
eigenartiges Gefühl in ihm breit, ein Gefühl, das er lange nicht mehr auf
diese Weise verspürt hatte. 

"Was siehst du mich denn so an?", meinte Olivier mit einem Lächeln und im
nächsten Augenblick war Enrico bei ihm und schloss ihn in die Arme. Sog den
Geruch seines Haares ein, küsste seine Wange, wanderte mit der Zunge zum
Ohrläppchen und vergrub dann die Nase im Haaransatz im Winkel hinter dem Ohr,
wo der süße Eigengeruch des Jungen am stärksten war. Olivier spürte, wie ein
leichtes Zittern durch den Vampirkörper ging und wusste nicht, wie er es zu
deuten hatte. 

"Was machst du nur mit mir, mein Täubchen?", flüsterte Enrico zart in sein Ohr
und Olivier schloss einen Moment die Augen, genoss die Umarmung, genoss das
zärtliche Flüstern, die Nähe und war plötzlich erfüllt von unendlicher
Zuneigung für diesen Mann, ließ sich küssen und sie küssten sich heiß und
innig und vergaßen dabei vollkommen, wo sie waren. 
Die wenigen Menschen, die an ihnen vorbeiliefen, warfen ihnen verstohlene Blicke
zu, aber irgendetwas, das die beiden umgab, hielt sie davon ab, das Wort zu
erheben über diese Ungehörigkeit. Als hätte es Enrico mit seinem Zauber
vermocht, einen unsichtbaren Wall um sie zu ziehen. 

Als sie voneinander abließen, waren Oliviers Wangen leicht gerötet und er sah
so unwiderstehlich aus in diesem Moment. Im nächsten Moment ergriff Enrico
spontan das zarte Handgelenk des Jungen und zog ihn hinter sich her. "Komm mit",
sagte er dabei bestimmt und Olivier lachte leise.
"Wo willst du denn hin?" 
"Warte es ab." Sie näherten sich einem verschlossenen Aufgang, überflüssig zu
erwähnen, dass es leise klickte, als Enrico eine Handbewegung ausführte und
die Tür sacht aus dem Schloss sprang. Lautlos öffnete sie sich und ebenso
lautlos schloss sie sich wieder, nachdem die beiden sie passiert hatten. 
"Rico!", wiederholte Olivier noch einmal atemlos, als sie eine große
Wendeltreppe erklommen und kurz bevor sie am oberen Ende angekommen waren, hielt
der Italiener inne und sah ihm direkt in die Augen. 
Zog ihn abermals in einen kurzen Kuss. "Ich zeige dir die Nacht jetzt, wie ich
sie sehe", raunte er gegen die roséfarbenen Lippen, dann öffnete sich die Tür
zum Dach und kühle Nachtluft schlug Olivier entgegen, als er an Enricos Hand
nach draußen schritt. 
Der Zutritt war hier normalerweise verboten, weswegen die Fläche auch nicht
sonderlich einladend wirkte, aber Enrico hatte ohnehin nicht vor, hier zu
verweilen. 
"Vertraust du mir?", fragte er den Jungen leise und Olivier nickte, beinahe wie
selbstverständlich. Wenn er Enrico nicht trauen konnte, wem dann? 

Und im nächsten Moment spürte Olivier, wie ihm die Beine unter dem Körper
weggezogen wurden, fand sich in Enricos Armen wieder und als er gewahrte, dass
sich selbiger zur Dachkante hinbewegte und schließlich sprang, stieß er
automatisch einen leisen Schreckensschrei aus und kniff die Augen zusammen. 
Doch nichts geschah, kein Aufprall, kein Schmerz. Nur die kühle Nachtluft, die
ihm durchs Haar wehte und seine Wangen rötete. Langsam öffnete er die Augen -
und klammerte sich automatisch fester an Enrico, während ihm ein "Mon diéu!"
entwich. 
Sie waren über der Stadt. Schwerelos, so wie Olivier es sich in seinen bangen
Stunden immer erträumt hatte. Mit immer größer werdenden Augen nahm er die
Lichter der Stadt in sich auf. Es war ein wahres Meer aus Lichtern, wie sie
unterschiedlicher nicht hätten sein können und doch verschmolzen sie
irgendwann in der Schnelligkeit des Fluges zu einer wunderbaren, hellen Masse.
Und Olivier entspannte sich, fühlte sich befreit, wie er sich schon lange nicht
mehr gefühlt hatte, und fühlte sich geborgen in diesen Armen. 
Weit in der Ferne sah er die roten Flügel der Mühle, aber sie jagten ihm keine
Angst mehr ein, obgleich er letztens erst noch ihr Gefangener gewesen war.
Enrico beschützte ihn, das wusste er. Vor allem und jedem, der ihm etwas antun
wollte. 
"Das ist richtig", wisperte Enrico, so dass er es im Winde des Fluges gerade
noch verstehen konnte. "Niemals würde ich zulassen, dass dir ein Leid
geschieht." 
Olivier wurde seltsam zumute. Dann sah er den erleuchteten Eiffelturm, wie sie
sich ihm näherten und kurz darauf glitt Enrico lautlos herab, bis er auf der
höchsten Plattform des Turmes zum Stehen kam und stellte Olivier wieder auf
seine eigenen Beine, schlang stattdessen einen Arm um seinen Rücken. 
Sie schwiegen. Und es war ein schönes, angenehmes Schweigen, während sie die
Stadt betrachteten, die Lichter, wie manche von Ihnen erloschen, je weiter die
Nacht fortschritt. 

"Manchmal in der Vergangenheit, ertappte ich mich dabei, wie ich sie
beobachtete", murmelte Enrico irgendwann. "Wenn man so lange nicht mehr unter
den Lebenden weilt, fängt man irgendwann an, sich zurückzuziehen, weil man
kein Teil mehr ist von ihnen. Und es ist im Grunde gut so. Doch dann packt einen
irgendwann die Sehnsucht nach dem Leben und man fängt an, sie zu beobachten und
ehe man sich versieht, erliegt man seiner Sehnsucht und begeht irgendeine
Narretei.” 
Enrico klang selbstironisch bei diesen Worten und während er sprach, strich
sein Daumen sanft über den Oberarm Oliviers. Der Junge hatte sich an ihn
gelehnt und lauschte seinen Worten. 
“Von welcher Narretei sprichst du?”, fragte Olivier leise. 
“Ich liebe dich, mein Täubchen.” 
Oliviers Herz hatte einen kurzen Aussetzer und er löste sich aus Enricos Arm,
um ihm ins Gesicht sehen zu können. 
“Du - was?”, stotterte er, konnte das eben Gehörte nicht so recht
begreifen. “Ich meine, ich ...” 
... liebe dich auch? Olivier wagte es nicht, diese Worte auszusprechen. Er
fürchtete sich vor ihnen. Fürchtete, dass er noch nicht reif, noch nicht alt
genug war, diese Worte zu begreifen in ihrem ganzen Ausmaß und doch fühlte er
im Innersten seines Herzens, dass er ihn auch liebte. 
“Ich ...”, begann er noch einmal hilflos, doch Enrico legte ihm einen Finger
auf die Lippen.
“Es ist in Ordnung”, sagte er leise. “Ich weiß doch, wie es um dich
bestellt ist.” 
Olivier stiegen kurz die Tränen in die Augen. Ärgerlich blinzelte er sie fort.
Er spürte, wie Enrico ihn auf die Stirn küsste und spürte, wie sein Herz sich
plötzlich überschlug. Er wollte ihm auch etwas geben. Wollte ihm zeigen, dass
er ihm vertraute und dass er ihm ergeben war. 

Und dann sagte er: “Enrico?”, blickte ihm dabei direkt in die Augen. 
“Ja, mein Engel?” 
“Ich ...” Die Wimpern senkten sich einen Moment herab, als er auf den Boden
sah, hoben sich dann wieder. “... möchte dir mein Blut geben.”
Enrico blinzelte, ehe ihm ein leicht krächziges “Was?” entfuhr. 
“Du hast mich richtig verstanden”, sagte Olivier leise. “Als Zeichen
meiner Zuneigung und meiner Dankbarkeit. Ich bitte dich darum. Außerdem glaube
ich, dass ... ich schrecklich eifersüchtig wäre, wenn du es dir jetzt von
einem anderen nehmen würdest.” 
Der ehemalige Kaiser war tatsächlich sprachlos. Das erste Mal seit
Jahrhunderten. Und er spürte einen Puls in der Höhe seines Adamsapfels, wie er
ihn schon lange nicht mehr gespürt hatte, die Kehle wurde ihm trocken, wie als
er damals als Knabe das erste Mal kurz davor gestanden hatte, mit einer
betörenden Frau zu schlafen; er fasste Olivier bei den Wangen und versuchte, in
dessen Gesicht irgendeinen Zweifel zu lesen, doch den fand er nicht. 
“Ist dir eigentlich klar, was du mir da offerierst? Nichts wird so sein wie
vorher und ich weiß nicht, ob ich mich danach zurückhalten kann!” 
Olivier nickte, war dabei viel ruhiger, als Enrico es war und Enrico stieg
plötzlich wieder der Duft dieses unendlich süßen und betörenden Blutes in
die Nase, er hörte, spürte und roch, wie es unter der weißen Haut pulsierte
und er erzitterte, als Olivier die Arme um ihn schlang und den Hals leicht
neigte und dann konnte er nicht mehr an sich halten, denn das einzige, was er
sah, war dieser unendlich schöne Schwanenhals und alles um ihn herum
verschwand, als er endlich die weißen Dornen in der zarten Haut des Halses
vergrub und Oliviers Körper erbebte in seinen Armen, als der erste Schwall Blut
in seinen Mund pulsierte und er musste sich zurückhalten, nicht in großen
Schlucken zu trinken, denn schaden wollte er Olivier auf keinen Fall. 
Er trank in kleinen, zurückhaltenden Schlucken und während er trank, wurde es
Olivier in seinen Armen ganz anders. Er bekam weiche Knie und wenn Enrico ihn
nicht mit festem Griff gehalten hätte, dann wäre er sicherlich zu Boden
gesunken, weil seine Beine ihn nicht mehr trugen. Sein Gesichtsausdruck bekam
etwas Entrücktes und er versuchte, nicht abzudriften, weil er dieses Gefühl
wahrnehmen wollte, dieses unendlich betörende, saugende Gefühl, das Verbotene
der Nacht und ja, er genoss es, ihm ausgeliefert zu sein und es erregte ihn und
in jenem Moment war da keine Scham mehr für diese Erregung, nur Verlangen.
Unbändiges sexuelles Verlangen nach diesem Mann, der ihm so den Kopf verdrehte
und der machte, dass seine Welt Kopf stand, dass die Lichter des Eiffelturms
über ihm verschwammen und dann ... hörte es auf. 

Enrico hatte sich lösen müssen, widerwillig zwar, aber die Angst, Olivier
ernsthaft zu schaden, war zu groß, zu gegenwärtig. Er atmete flach, sah in
Oliviers Gesicht, welcher einen Moment die Augen geschlossen hatte, da ihm wohl
schwindelig geworden war und das Verlangen des Jungen war ihm kaum verborgen
geblieben. 
Wortlos hob er ihn in die Arme, noch ganz berauscht von dem Blut, während die
Erregung in seinen Lenden pulsierte und als er in die Nacht glitt, nachhause,
wusste er, dass er ihn sich jetzt nehmen würde, egal, ob Olivier noch versucht
hätte, ihn aufzuhalten. 



~ 


“Wo sind wir hier?”, flüsterte Ryou, als er sich langsam von seinem Schock
erholt hatte. 
Ein Knurren kam von seinem Entführer, ärgerlich darüber, dass man ihm so eine
triviale Frage gestellt hatte. “Irgendwo, wo dieses Menschengewürm nicht auf
die Idee kommt, nach einer fortgelaufenen Statue zu suchen.” Die Stimme klang
spöttisch und kalt und Ryou schauerte es. 
“Wieso habt Ihr mich entführt? Wer seid Ihr?” 
“Weißt du, mein Kind, früher habe ich meinen Untertanen, wenn sie zu vorlaut
waren, einfach die Zunge abgeschnitten. Vielleicht sollte ich das auch mit dir
tun, du redest zuviel.” 
Ryou presste die Lippen zusammen. Einerseits hatte er wirklich Angst vor diesem
Mann, doch andererseits war er nicht gewillt, seine Fragen unbeantwortet zu
lassen. 
“Untertanen?” 
“Welches Jahr schreiben wir?”, drang die sonore Stimme an sein Ohr, ohne
seine vorherige Frage zu beantworten. 
“Wir haben den 13. Oktober 1896.” 
Ryou konnte beinahe spüren, wie die Luft in dem kleinen Raum des Kirchturms in
welchem sie sich offensichtlich befanden, herunterkühlte und abermals jagte es
ihm eine Gänsehaut über den Körper. 
“Mehr als 2000 Jahre ...” Ryou war feinsinnig genug, zu bemerken, dass das
eine Feststellung war und man ihn damit nicht angesprochen hatte. Aber eine
kalte Wut schien von dem Mann auszugehen, der vor etwas weniger als einer Stunde
noch aus Stein bestanden hatte. 
Und plötzlich drehte er sich zu Ryou um und dieser prallte zurück als er das
Gesicht des Mannes sah, denn seine Miene war durchwirkt mit einer Mischung aus
Wahnsinn, Zorn und unterschwelligem Schmerz. 
“2000 Jahre wurden mir gestohlen und einzig und allein der verdammte römische
Thronräuber und dessen Schergen tragen die Schuld daran! Mein Volk fürchtete
mich und meine Untergebenen verehrten mich, ich war legendär!” Die Luft fing
an zu flirren und Ryou presste sich mit pochendem Herzen an die kühle
Steinmauer des Zimmers. 
“Yalik nannte man mich und ich hätte die Welt beherrscht, wenn dieser Wurm
mir nicht dazwischengefunkt hätte. Für diese Schmach wird er bluten. Er und
alle, die ihm nahe sind!” 
Ein heißer Luftzug ging plötzlich durch den Raum und er war heiß, wie
Wüstensand. 
Ryou kniff automatisch die Augen zusammen und als Yalik sich umwandte und auf
ihn zuschritt, gaben ihm die Beine nach und er rutschte an der Mauer herunter,
starrte angstvoll zu ihm hoch. 
“Du, mein Junge hast Glück”, sagte der ehemalige Pharao gefährlich sanft.
“Ich brauche dich nämlich. Du bist mein Lebensspender und gleichsam wirst du
das Privileg haben, mir zu dienen. Dafür lasse ich dich am Leben. Wie findest
du das?” Dass er ihn gar nicht töten konnte, verschwieg er sorgsam. 
Und Ryou nickte. Denn er hatte keine Wahl.



                                Kapitel 7: VII.
                                ---------------


Olivier glitt in die weichen, reinen Laken, der Duft der Frische umschmeichelte
seine Nase und es schwindelte ihn leicht von dem Blutverlust. Sein glasiger
Blick war auf den Liebhaber gerichtet, studierten fasziniert dessen
überirdische Erscheinung, die ebenen Konturen von Augen, Nase und Mund, die
typisch südländischen Gesichtszüge, die dennoch fein waren und irgendwie
nicht so recht zu der marmornen Haut passen wollten. Olivier streckte wie
mechanisch eine Hand aus und strich Enrico über die Wange, als hätte er es nie
zuvor getan. Ein verschmitztes Lächeln zuckte um die Mundwinkel des ehemaligen
Kaisers und er senkte sich herab, die zarten Lippen des Knaben zu verschließen,
den betörenden, süßen Mund, der so nach seinem gierte, er spürte das
Verlangen des Jungen und wusste, dass er nichts Falsches tat, wenn er ihn sich
jetzt nahm. Selbst wenn er nicht seinem unsterblichen Zauber erliegen würde,
wäre er ihm jetzt nun gefügig. 
Enrico spürte in sich selbst eine Aufregung, eine Vorfreude, die er schon lange
vermisst hatte, denn wenn man zu oft etwas hatte, verlor man die Freude daran,
doch bei Olivier war das nicht so, nein, es war, als nähme er sich das erste
mal einen Knaben, nur dass er die Sicherheit hatte, die er damals als Bursche
nicht gehabt hatte. 

Sie küssten sich. Lange und intensiv und Olivier versank in seiner eigenen
kleinen Welt, in einer Welt, in der nur noch er und Enrico von Bedeutung waren
und nicht all jene, die ihm jemals etwas zuleide getan hatten. Alles wurde
bedeutungslos, bis auf sie beide. 
Olivier schloss genießend die Augen, als Enrico sich einen Weg an dem
schwanengleichen Hals entlang knabberte, immer mal wieder spielerisch hineinbiss
und Olivier, der gar so empfindsam war, jagte es dabei gelegentliche kleine
Schauer über den Körper. 
Während er das tat, strich Enrico ihm in einer fließenden Bewegung den
Jacquard von den Schultern und zog es geschickt unter seinem Körper hervor,
dann machte er sich an den Knöpfen des Hemdes zu schaffen, währenddessen die
Haut Oliviers kaum eine Sekunde in Frieden lassend. 

Auf eine Stelle am Hals konzentrierte er sich besonders, jene, von welcher er
kurz zuvor diesen süßen Nektar hatte trinken dürfen, die Wunde war zwar
wieder verschlossen, doch die Stelle färbte sich, da sie so malträtiert wurde,
tiefrot und Olivier schrie irgendwann leise auf, vor Überreizung, aber
gleichsam war es auch Lust, die sich in diesen leisen Schrei mischte. 
Enrico ließ die Stelle am Hals, fuhr dann weiter herab zum Schlüsselbein, dann
weiter zur rosig harten Brustwarze, in welche er hinein kniff mit den Lippen,
drückte mit der Zunge dagegen, erzeugte eine weitere Überreizung und als wäre
das nicht genug, vergrub er wenige Augenblicke später die Zähne in der Haut um
die Brustwarze, ließ ein paar Tropfen Blut auf seine Zunge perlen, saugte ein
wenig und ließ dann ab, um mit leisem Stolz den kreisrunden, rötlichen Abdruck
um die zarte Knospe zu begutachten. 
Oliviers Atmung hatte sich dabei beschleunigt - der Junge reagierte so
empfindlich auf seine Zärtlichkeiten, es war ein wahrer Genuss. Enrico leckte
sich unbewusst über die Lippen, küsste dann entschuldigend die wunde Stelle,
was Olivier ein abgehacktes, zittriges Seufzen entlockte. 
Als Enrico den Kopf hob, bemerkte er, dass der Junge die Augen geschlossen
hielt, sich ganz auf ihn einzulassen schien und eine kurze Weile betrachtete er
liebevoll das reine, makellose Gesicht, wie ein Engel lag er da, ein Engel, den
er gerade zu Fall brachte und der selbst hernach nicht von einer einzigen Sünde
befleckt sein würde, weil er so rein war. 
Ein abermaliger Kuss, dann ließ er seine Lippen fahren, richtete sich kurz auf,
sich seiner Oberbekleidung zu entledigen und fuhr dann fort die Brust und den
Bauch Oliviers zu liebkosen. 

Er zuckte kurz zusammen, als die feuchte Zunge sich ihren Weg hinunter bahnte,
wie sie kurz im Bauchnabel verschwand und Enrico konnte schließlich nicht
widerstehen, die Zähne abermals in dem weichen Fleisch zu vergraben, diesmal um
den Bauchnabel herum, weil es ihm gefallen hatte, wie empfindlich er gerade
aufgrund seiner Berührung gezuckt hatte. 
Olivier bäumte sich tatsächlich kurz auf und er konnte bereits, die Erregung
des Jungen spüren, dann sank der Junge überfordert zurück in das Laken,
stöhnte leise und schloss abermals die Augen. 
"Was machst du nur mit mir?", flüsterte er dabei, "Mon Dieu, was machst du nur
mit mir ...?" 
"Gott wird dir auch nicht mehr helfen", murmelte Enrico mit einem schelmischen
Grinsen, wobei er Olivier so nahe kam, dass sie auf Gesichtshöhe waren. Olivier
verzog missbilligend das Gesicht und ehe sich Enrico versah, hatte er ihn
geohrfeigt und Enrico wusste, dass er fester zugeschlagen hätte, wenn es sein
derzeitiger Zustand erlaubt hätte, aber so belächelte er diese schwache
Gegenwehr nur. 
Seine Wange brannte nur leicht und er genoss das Gefühl der Leidenschaft, die
trotz Oliviers Entkräftung in diesem Schlag gelegen hatte. 
Es war nicht die erste Ohrfeige, die er in seinem Leben aufgrund seiner
Vorwitzigkeit kassiert hatte und er nahm sie lapidar als Strafe hin. 
"Ach, Olivier", flüsterte er verschmitzt und fuhr dem Jungen zwischen die Beine
und der fragte sich, wieso er es nicht mitbekommen hatte, dass er ihn seiner
Hosen entledigt hatte, ergriff das bereits steife Glied und erwies ihm die
Gefälligkeit, ihn eine Weile zu massieren. 
Auf Oliviers Wangen flammte eine leichte Röte, die mehr von der Erregung zeugte
als von Scham und Enrico betrachtete wohlwollend, wie die zarte Brust sich
schneller, in kürzeren Abständen zu heben und zu senken begann. 
Er machte noch eine Weile so weiter, ließ dann von ihm ab und als Olivier
fragend den Kopf hob, meinte er: "Nun du, mein Täubchen. Komm her." 
Oliviers Blick blieb an der aufgerichteten Erregung des ehemaligen Kaisers
hängen und er schluckte trocken, denn es machte ihn an und beinahe, wie
mechanisch, stets das pulsierende Glied dabei im Blick habend, kam er näher
gekrochen. 
Er wollte ihn anfassen, wollte wissen, wie es sich anfühlte und als sich kurz
darauf die zarte Hand um den leicht pulsierenden Schaft schloss, stöhnte Enrico
leise und genießend auf. 
Olivier begann, die Hand zu bewegen, auf und ab, wie es Enrico bei ihm gemacht
hatte, ein wenig zaghaft noch, sodass Enrico irgendwann neckend meinte: "Greif
ruhig fester zu, ich will das irgendwann auch spüren können." 
Olivier errötete leicht, packte dann fester zu, fuhr in strammen Bewegungen
über den harten, warmen, pulsierenden Schaft, wagte dabei einen scheuen Blick
zu seinem Liebhaber, doch der hatte halb die Augen geschlossen, schien zu
genießen und Olivier sah sich in seinem Tun bestätigt und wurde ein wenig
selbstsicherer dabei, kroch näher zu Enrico hin, küsste ihn auf den Hals an
der Stelle kurz bevor der Kiefer begann und er bemerkte zum ersten Mal den
angenehm-herben Geruch, der von diesem Mann ausging, männlich-dominant und
sinnlich zugleich, und Enrico schien es zu erfreuen, dass Olivier etwas
Eigeninitiative zeigte, ließ ihn gewähren und war neugierig darauf, wie weit
er gehen würde, wenn er ihn einfach ließ. 
Er hatte schon lange gespürt, dass Olivier jemand war, der mehr wollte, als er
sich traute.  

Schließlich ließ Olivier von ihm ab, rutschte ganz über ihn und schlang die
Arme in einem leidenschaftlichen Impuls um ihn, gierte nach den Lippen des
Vampires, an denen er noch sein eigenes Blut schmecken konnte und es schwindelte
ihn leicht, während dieses Kusses, doch es war ihm egal, er wollte mehr, mehr
davon, mehr von Enrico, mehr von diesen Küssen, mehr ... alles ... 
Er spürte Enricos Hände an seinem Kreuz, wie er ihn so herabdrückte, dass
dessen Glied nun zwischen den Pobacken lag. 
"Komm, beweg dich ein bisschen", flüsterte ihm der Vampir rau ins Ohr und
Olivier, der sich plötzlich mit dem Schwanz zwischen seinen Pobacken so
herrlich schmutzig fühlte, nickte, leistete diesem leisen Befehl Folge,
spürte, wie sich die Finger Enricos in seine Hüfte krallten, spürte das
Pulsieren an dieser unanständigen Stelle und stöhnte leise, während er sich
an Enricos Schultern festhielt. 
Der ließ sich das eine Weile gerne gefallen, bis er mit einer Hand von Oliviers
Hüfte abließ und sie um sein Glied legte, weil er dem Jungen die erste
Erlösung verschaffen wollte und es dauerte tatsächlich nicht lange, Olivier
intensivierte seine eigenen Bewegungen nochmal, fiel dann in sich zusammen, weil
er spürte, dass es ihm gleich kommen würde und presste sich nur noch gegen
diese herrlich reibende Hand, die ihm kurz darauf einen wundervollen Orgasmus
bescherte - er schrie leise auf und die warme Flüssigkeit benetzte Enricos
Hand, dann sank er kurz keuchend in sich zusammen, stützte die Stirn auf
Enricos Schulter ab und der ließ ihn eine Weile verschnaufen, ihm mit der
unbefleckten Hand durchs Haar streichelnd. 

Und Olivier spürte, dass das jetzt noch nicht alles gewesen sein konnte. Die
Erregung war immer noch nicht zur Gänze aus ihm gewichen und wie zur
Bestätigung berührte ihn Enrico scheinbar nur leicht am Oberkörper, sodass er
das Gleichgewicht verlor und zurück in die Laken sank. Enrico kam über ihn,
küsste ihn, biss ihm auf die Lippe dabei und der leichte Schmerz, der davon
zeugte, schoss durch seinen Körper, bis hin zwischen seine Beine. 
Enrico ließ schnell ab von seinem Mund, glitt abermals nach unten und
schließlich fühlte der Junge, wie eine heiße, feuchte Mundhöhle sein Glied
umschloss, es wieder zur Gänze hart saugte und er stöhnte, konnte sich nicht
zurückhalten und beinahe hätte er die Hand nicht bemerkt, die sich einen Weg
zu seinem Eingang bahnte, zärtlich dagegen stippte und schließlich, noch mit
seinem eigenen Samen auf der Hand, in ihn eindrang. 

Olivier war so von dem saugenden Gefühl an seiner Körpermitte eingenommen,
dass er sich nur kurz verspannte, dann lockerließ, weil es unmöglich war, sich
auf so viele Eindrücke gleichzeitig zu konzentrieren und dann wieder ein Biss,
an der Innenseite seines Oberschenkels, dort wo die Aorta verlief und er spürte
die großen Schlucke, die Enrico machte, spürte, wie ihm noch schwindeliger
wurde und Enrico musste sich fast losreißen, da er sonst wohl zuviel genommen
hätte, einzig die reißenden Hände die sich in seinem Haar vergraben hatten,
brachten ihn wieder zur Besinnung. 
Noch während des Bisses hatte er einen zweiten Finger hinzugenommen, kaum
bemerkt von Olivier und er sah ihn atemlos an, während er ihn weitete, er ließ
sich trotz seiner ungeduldigen Geilheit Zeit, denn er wollte Olivier weder
wehtun noch traumatisieren, dazu war er ihm zu kostbar. 

Olivier begann sich bald vor Lust unter seinen Fingern zu winden, entspannte
sich mehr und mehr und als Olivier schließlich flehend "Nimm mich endlich,
bitte, ich kann nicht mehr warten", murmelte, war es vorbei mit der
Selbstbeherrschung. Er zog seine Finger zurück, kam über Olivier, verschloss
dessen geschwollenen Lippen mit einem gierigen Kuss und während er ihn küsste,
drang er in ihn ein und die Finger, die sich in seine Schultern krallten,
erzählten ihm von dem Schmerz, den der Junge erlitt, aber er war so tapfer,
denn kein Laut drang über seine Lippen. 

Enrico hielt inne, als er sich gänzlich in dieser betörenden Enge versenkt
hatte, gab Olivier und auch sich selbst Zeit, sich daran zu gewöhnen. 
Enrico fühlte sich plötzlich von einem ganz anderen Gefühl überwältigt und
einen kurzen Moment ließ er die Wange auf die weiche, warme Knabenbrust sinken,
hörte den Herzschlag, spürte das Leben, dass durch diese Adern schoss und die
Finger, die zart durch sein Haar streichelten, taten wohl und es war schön,
einen Moment nur dazuliegen und sich diese Zärtlichkeit gefallen zu lassen. 

Er hob den Blick. Dunkles Saphirblau traf mattes Violett. Hatten Oliviers Augen
schon immer diesen intensiven violetten Ton gehabt? Oder nahm er ihn jetzt nur
so stark wahr, weil sie so sehr miteinander verbunden waren? 
Enrico schluckte trocken, dann begann er sich zu bewegen und zu seiner Freude
ging Olivier in dieser fließenden Bewegung mit, als wüsste er genau, was er zu
tun hatte und es schien ihm zu gefallen, denn Enrico konnte keinen Schmerz und
kein Unwohlsein in dem schönen Gesicht finden, nur Lust, Verlangen und Hingabe.


Olivier hatte ihn aufgenommen, als wäre er kein Fremdkörper, als gehöre er
einzig und allein dorthin, als wären sie einzig und allein füreinander gemacht
worden, eine Träne wand sich aus den Augenwinkeln, rann kristallen die Wange
herab und Enrico fing sie mit seinen Lippen auf und der Blick, den sie danach
tauschten, sprach mehr aus tausend Worte. 
Plötzlich ging ein kleiner Ruck durch Oliviers Körper, gefolgt von einem
kurzen abgehackten Schrei und Enrico wusste, dass er wohl jenen Punkt gefunden
hatte, nach dem er gesucht hatte, die einen anderen Knaben in den Wahnsinn
treiben konnte, wenn man sie nur lange genug penetrierte. 
Er intensivierte seine Stöße und das Stöhnen tropfte wie Honig von Oliviers
rosigen Lippen, er ließ sich gehen, ließ sich treiben von der Lust, genoss
diese neue Art und Weise, seinen eigenen Körper zu spüren und dieses Geräusch
drang an Enricos Ohren wie der schönste Glockenklang, den er je vernommen
hatte. Heiseres, angestrengtes Keuchen drang über seine eigenen Lippen, als er
langsam spürte, wie er sich dem Höhepunkt näherte, vergrub er die Nase in
Oliviers Halsbeuge, sog den Geruch ein und erschauerte ob der Fingernägel, die
sich tiefer in seinen Rücken gruben, ihm signalisierten, dass es bei Olivier
auch nicht mehr lange dauern würde. 
Olivier sah schwarze Punkte vor den Augen tanzen und dann biss Enrico in seine
Schulter, die weißen, scharfen Dornen gruben sich tief in das Fleisch, saugten
noch mehr von seinem Blut und dieses Gefühl, dieser Schmerz gab ihm den letzten
Kick, der ihn schlussendlich zu seiner Erlösung kommen ließ. 
Mit einem glockenhellen Schrei beugte er den Rücken durch, zuckte ein paar mal,
während er sich ergoss und genau dieses spasmische Zucken um sein Glied,
brachte Enrico schlussendlich ebenso zum Ende; mit einem inbrünstigen,
unterdrückten Stöhnen kam er tief in Olivier, füllte ihn mit seiner heißen
Essenz, erklärte ihn somit zu dem Seinen. 

Enrico ließ sich von Olivier gleiten und zog den keuchend atmenden Jungen in
seine Arme, spürte die Erschöpfung, die von diesem ausging und lauschte einen
Moment besorgt auf den Puls. Hatte er ihm vielleicht zuviel Blut genommen?
Olivier hatte die Augen geschlossen und schien in den Schlaf zu gleiten. Enrico
lächelte liebevoll, als er dessen Mimik besah. Fuhr ihm durch das seidene Haar,
wickelte einzelne Strähnen über seinen Finger, ließ sie zurück gleiten.
Murmelte dann: "Olivier?" 
"Mh?" 
"Ich ..." Er hielt inne. Lächelte dann und schüttelte kaum merklich den Kopf.
Nicht jetzt. Nicht nach dem Sex. 
"Schon gut." Enrico hauchte Olivier einen Kuss auf die Stirn und lauschte dann
den regelmäßiger werdenden Atemzügen, lauschte, wie er langsam in den Schlaf
hinüber glitt. Fühlte sich das erste Mal seit hunderten von Jahren nicht mehr
einsam, nicht verloren zwischen den Zahnrädern der Zeit, die ihn malmend zu
zerquetschen drohten. 

Enrico selbst wurde bald schläfrig, driftete ab. Es war gut so, wie es war.
Alles. Es - 

Mit einem Schlag wurde er hellwach und fuhr in die Aufrechte, wobei der
schlummernde Olivier von ihm herabglitt, erwachte und ihn mit verwirrtem Blick
ansah. 
Enrico ging schnellen Schrittes zum Fenster, stieß es auf und stierte in die
Ferne. Die Augen weit aufgerissen, lauschend, tastend, nach der Macht, die er
eben gespürt hatte, die Macht, die so böse, so niederträchtig war, dass er
sie unter Millionen wieder erkannt hatte. 
Enrico fuhr sich durchs Haar. Anspannung hatte ihn befallen. Ein kurzes
Aufglühen, doch jetzt war nichts mehr zu spüren. 
Einbildung? Nein, auch wenn es nur einen kurzen Moment gewesen war, so war es
viel zu intensiv gewesen, viel zu eindeutig. 
War er etwa wieder erwacht? Wie war das möglich? 
Sein Blick glitt automatisch zu Olivier, der zwischen den seidenen Laken saß
und ihn verwirrt ansah, beinahe besorgt, weil er solch ein Gebaren von Enrico
nicht kannte und er wollte den Knaben nicht beunruhigen, doch die Sorge stand
ihm wohl zu sehr ins Gesicht geschrieben, als dass er es noch hätte verbergen
können. 
Wieder flackerte der Blick in die Ferne, die Aura tastend, doch jetzt war nichts
mehr wahrzunehmen. Die Stadt lag beinahe friedlich da mit ihren Lichtern und
Dachzinnen. 
Nein, unmöglich. Er musste sich überzeugen, musste sichergehen, dass er sich
das alles nur eingebildet hatte, dass ihm seine Sinne einen Streich spielten,
denn sollte es tatsächlich er sein, so schwebten alle, die ihm nahe waren, in
höchster Gefahr, denn wenn er erwacht war, wenn ihn jemand von seinem Fluch
erlöst hatte, so war sein Sinnen nach Rache so sicher wie das Amen in der
Kirche. 

Sein Blick glitt abermals zu Olivier. Er musste für seine Sicherheit sorgen.
Ein leises Husten kam von dem Jungen, diesmal mit einem unmissverständlichen,
feuchten Rasseln durchsetzt. 
"Enrico, was ist denn?" Seine Stimme klang ängstlich. Mit schnellen Schritten
kam der Vampir zum Bett zurück. Küsste ihn auf die Schläfe. 
"Nichts, mein Täubchen", murmelte er, "schlaf jetzt, erhol dich." 
Und gleich morgen würde er nach einem Arzt schicken lassen. Das Rasseln
bereitete ihm doch Sorgen. Denn es war das Rasseln von Blut in der Lunge. Und
diese Erkenntnis traf ihn wie ein Dolchstoß ins Herz.



                               Kapitel 8: VIII.
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Mit ernster Miene betrachtete Enrico Oliviers entspannte Züge. Das sanfte
Rattern des Zuges hatte den Jungen bald in einen leichten Schlaf fallen lassen.
Die glutrote Abendsonne drang nur gedämpft durch die zugezogenen Vorhänge.
Enrico hätte es natürlich bevorzugt, den schnellen Luftweg zu nehmen, aber das
hätte er Olivier unmöglich zumuten können.
Nur zu deutlich waren ihm noch die Worte des Arztes im Gedächtnis, der
schlussendlich das bestätigt hatte, was er befürchtet hatte.
Olivier hatte die Schwindsucht und die einzige geringe Chance auf Heilung
bestand darin, dass er sich in einem warmen Klima auskurieren konnte. Allerdings
hatte der Arzt nur eine schwache Möglichkeit eingeräumt, doch Enrico wollte
nichts unversucht lassen. So waren sie keine drei Tage später aufgebrochen.
Nach Rom. La Bellissima citta. Enrico wurde ein bisschen wehmütig, als er daran
dachte, wie lange er schon nicht mehr dort gewesen war und er wollte sich nicht
ausmalen, was die Menschen aus seiner geliebten Stadt gemacht hatten. Eigentlich
war er schon zu lange fort gewesen.

Er hatte ein Abteil in der ersten Klasse reservieren lassen und gleichsam dafür
bezahlt, dass sie den ganzen Waggon für sich hatten, Enrico hatte schlichtweg
keinen Nerv auf lärmende Menschen. Und Lärm war es schon für ihn, wenn er
irgendeinen Sterblichen zwei Abteile weiter flüstern hörte. Olivier hatte den
einen Platz am Fenster – er selbst saß direkt neben ihm, bestrebt ihm nicht
mehr von der Seite zu weichen. Malik, der sich quer gestellt hatte, Olivier
irgendwo hin gehen zu lassen, wenn er nicht mitkommen konnte, hatte Olivier
gegenüber am Fenster platz genommen und den Kopf auf die angezogenen Knie
gebettet. Bakura saß am anderen Ende des Abteils, im Schatten, weil er das
Kribbeln nicht mochte, das die Sonne auf seiner hellen Haut verursachte. Er
hatte die Augen geschlossen und gelegentlich nahm Enrico schwache
Gedankenschübe wahr, wenn Bakura so nachlässig war, einen durchdringen zu
lassen.
Enrico wandte seinen Blick wieder Olivier zu. Es war nicht nur das Blut in
dessen Lungen, das ihm Sorgen bereitete, die innere Gefahr, nein, es war auch
die Gefahr, die von außen kam.
Je näher sie seiner Heimat kamen, desto stärker spürte er die Präsenz, die
er am liebsten gänzlich ausgelöscht gesehen hätte. Er schloss die Augen. Die
Erinnerung kam zurück, langsam und schleichend.


Die Sonne brannte heiß auf die Tribünen des Circus Maximus hernieder. Schon
seit Wochen war kein Regen gefallen und der Sand in der Arena war glühend heiß
und stob bei jedem Fußtritt weit auf und er brannte den Gladiatoren wie
Partikel heißen Eisens in den Lungen.
Der gerade erst achtjährige Lucius Tarquinius saß an der Seite seines Vaters,
des großen Imperator Caesar Divi Nerva Filius Nerva Traianus auf der Empore,
die einzig und allein der Kaiserfamilie vorbehalten war, während zwei Sklaven
mit Palmwedeln beständig für etwas Abkühlung sorgten.
Es war das erste Mal, dass man Lucius mitgenommen hatte und dementsprechend
groß war die Aufregung des Knaben. Seine Mutter, Flavia Lavinia,hatte sich die
Jahre zuvor vehement dagegen gezeigt, dass ihr jüngstes Kind diesem
barbarischen Schauspiel beiwohnte, doch nun war Lucius Tarquinius nach der
Auffassung seines Vaters in einem Alter, in welchem er sich bei solchen
öffentlichen Veranstaltungen ruhig zeigen konnte und sein Wort wog immer noch
mehr, als das ihrige, auch, wenn er sie sehr respektierte.
Lucius Tarquinius sollte nicht verweichlichen und seiner Meinung nach hatte er
ohnehin viel zu lange gewartet.
Die ozeanblauen Augen des Jungen waren gebannt in die Arena gerichtet. Schon
seit einer halben Stunde standen sich die Männer mit den gestählten, von der
Sonne braunen und glänzenden Oberkörpern in einem Zweikampf gegenüber. Noch
schien keiner der beiden nachzugeben, auch wenn man ihnen die Erschöpfung
bereits anmerkte.
Der Hoplomachus hatte sein Schild schützend gehoben, das Kurzschwert in
Angrifsstellung, während dunkle, schmale hinter einem visierten Helm verborgene
Augen abschätzend seinen Gegner, den Thraker, der mit seiner leichten Panzerung
und dem kleineren Rundschild auf den ersten Blick benachteiligt wirkte,
musterten.
Lucius verstand zunächst nicht, wieso man nicht beide mit den gleichen
Vorraussetzungen in die Arena treten ließ.

„Das ist eine gute Lektion, du du hier lernen kannst“, antwortete der
Kaiser, sich zu seinem Sohn herabbeugend, „Auf den ersten Blick mag es
tatsächlich so wirken, als sei der Thraker im Nachteil, ohne Zweifel die
fehlende Panzerung macht ihn angreifbarer. Doch ist dir etwa entgangen, dass
ebendiese seinen Gegner weitaus schwerfälliger macht? Sieh hin-“
Er deutete herab in die Arena, in welcher der Hoplomachus plötzlich, wie auf
Befehl hin einen weiten Ausfallschritt tat, um seinen Gegner mit erhobenem
Schwert anzugreifen. Ein kurzer Klingenabtausch folgte, untermalt mit dem
erregten Geschrei der Zuschauer und zunächst schien es tatsächlich so, als
seien die Kämpfer ebenbürtig, doch dann geschah etwas, das Traianus
vorausgeahnt hatte – der Retarier ließ sich plötzlich fallen, schnellte
unter dem Schild seines Gegners hindurch und hieb mit seinem Krummschwert nach
der ungeschützten Wade des Hoplomachus. Tief schnitt das Eisen durch Fleisch
und Sehnen.
Selbiger hatte sich nicht schnell genug wenden können und mit einem
schmerzerfüllten Aufschrei knickte er ein, während der Thraker seine Chance
wahrnahm – er trat gegen den Arm mit der Waffe, sodass sein Gegner nun
unbewaffnet war und schneller, als dieser seinen Schild heben konnte, hatte ihm
der Thraker seine Klinge an die Kehle gesetzt.
Der Kampf war vorbei. Die Zuschauer auf den Tribühnen johlten vor Vergnügen,
es war klar ersichtlich, wer der neue Favorit war.
Der Blick des Hoplomachus war starr und hasserfüllt zu seinem Bezwinger
aufgerichtet. Sie wusste nun beide, dass es in der Willkür der Zuschauer war,
ob der Unterlegene leben durfte, oder sterben musste.
Der Imperator erhob sich und hob die rechte Hand , womit er dem Volk bedeutete,
dass es nun abstimmen möge.
Ein ohrenbetäubendes Geschrei erhob sich und als man einen Blick in die Reihen
der Menschen warf, waren die meisten Daumen nach unten gestreckt. Ein
eindeutiges Todesurteil.
Lucius rutschte von seinem Stuhl herunter, um besser in die Arena spähen zu
können. Der unterlegene Mann wirkte plötzlich sehr in sich zusammengefallen.
Der Thraker riss dem Kauernden den Helm vom Haupt um ihn am Schopfe zu packen.
Die Augen des Gladiators, von einem dunklen Braun, geisterten suchend, flehend
über die Menschenmenge, doch er fand keine Erlösung, nur Hass, nur Schaulust,
Verlangen nach Blut, denn man musste kein unsterbliches Monster sein, um dieses
Verlangen zu spüren. Einen kurzen Augenblick lang begegneten sie den
Kinderaugen Lucius' und dann ... wurde das Urteil gefällt. Und es hieß Tod.
Das Haupt des Mannes fiel mit einem dumpfen Geräusch in den heißen Sand. Der
Sieger hob seine Waffe und das Schild und stieß einen Schrei aus und man konnte
nicht sagen, ob es ein Schrei des Triumphes war, oder des Schmerzes, weil er
seinen Bruder erschlagen hatte ...

"Ich möchte auch mal in der Arena stehen", sagte Lucius später verträumt zu
seiner Mutter. Diese zog die Augenbrauen hoch und erwiderte sanft: "Das schickt
sich aber nicht für den Thronfolger."
Lucius verzog die Augen. "Aber, wenn ich später einmal Kaiser bin, darf ich
darüber selbst bestimmen", sagte er bestimmt.
Flavia Lavinia lächelte und wuschelte ihm durch den blonden Haarschopf. "Wenn
es einmal soweit ist. Jetzt sei einfach noch eine Weile mein braver, kleiner
Prinz", damit zog sie ihn in eine feste Umarmung.
"Mutter, lass das, ich bin doch kein kleines Kind mehr!", erwiderte er lachend,
diese Zuwendung seiner Mutter insgeheim genießend.
Sie ließ von ihm ab. "Dein Vater wünscht, dich später noch zu sprechen."


Als er die Augen wieder aufschlug, war die Sonne bereits am Horizont versunken.
Olivier schlummerte friedlich an seiner Seite und Bakura und Malik sprachen
leise miteinander. Das hatte ihn geweckt.
Eigenartig. Warum kam das jetzt zurück? Dieses Geschehen in seiner frühesten
Kindheit, etwas, an das er schon lange nicht mehr gedacht hatte. Jahrhunderte
schon nicht mehr. Zuvor hatte er sich kaum an das Gesicht seiner Mutter erinnern
können und jetzt war es so gestochen scharf vor seinem inneren Auge, dass es
ihn schmerzte.
Er seufzte lautlos und küsste Olivier, der seitlich an ihm lehnte,
gedankenverloren auf die Schläfe. Soviel Zeit lag zwischen damals und jetzt und
doch war ihm, als liefen die Vergangenheit und die Gegenwart gnadenlos
aufeinander zu ...


"Traian, er ist noch zu jung dafür! Ich werde nicht zulassen, dass mein
einziger Sohn auf dem Schlachtfeld sein Leben riskiert!", hörte er, wie sich
seine Mutter ereiferte.
"Flavia, er ist bereits 12, er ist alt genug!", ertönte die donnernde Stimme
seines Vaters. "Ich habe lange genug geduldet, wie du ihn verhätschelt hast.
Mein Entschluss steht fest, Lucius wird mich aufs Schlachtfeld begleiten an
meiner Seite."
Ein Hochgefühl wallte in Lucius auf. Sein Vater zog bald mit der Armee los, um
das Römische Reich noch weiter zu vergrößern. In Richtung Ägypten. Lucius
kannte das Land nur aus Erzählungen. Er wusste, dass dort viel Sand war. Sehr
viel Sand. Und es hieß, die Ägypter seien die besten Architekten der Welt und
sie schmückten alles mit purem Gold. Seine Augen begannen zu leuchten, als er
daran dachte. Allerdings lauschte er dann wieder mit Sorge auf die Stimme seiner
Mutter.
Er wusste natürlich, dass sein Vater Recht hatte - in der Tat war er bereits
alt genug. Allerdings liebte und respektierte er seine Mutter zu sehr, als, dass
er ihren Zorn riskieren oder sie traurig sehen wollte.

Schließlich und endlich jedoch hatte Flavia Lavinia sich beugen müssen, wenn
sie es auch nicht gern getan hatte. Traian hatte ihr versichern müssen, sollte
es tatsächlich zu einer größeren Schlacht kommen, während ihres Feldzuges,
persönlich auf ihren Sohn zu achten und ihm desweiteren einen Leibwächter zur
Seite zu stellen.

So kam es also, dass sie loszogen, mit einer Armee von 30 000 gut gerüsteten
Kriegern und Lucius, der an der Seite seines Vaters und mehreren Generälen
ritt, auf einem wunderschönen, muskulösen Schimmel und in einer Rüstung, die
man ihm direkt auf den Leib geschneidert hatte, kam sich unglaublich wichtig
dabei vor.
Er hoffte im Stillen und in seinem kindlichen Denken, dass es tatsächlich mal
zu einem Scharmützel käme, damit er seine Fähigkeiten unter Beweis stellen
und in der Achtung der Soldaten und vor allem der Generäle und Hauptmänner
stiege.
Er war sehr geschickt mit dem Schwert, alle seine Lehrer lobten ihn dafür und
der Umgang mit der Waffe und das Taktieren machten ihm großen Spaß.
Zu diesem Zeitpunkt ahnte Lucius allerdings noch nicht, wie bald dieser Wunsch
doch in Erfüllung gehen sollte.

Die Nachricht, dass die Römer mit einem gut gerüsteten Heer ins Heilige Land
vordrangen, hatte sich schnell verbreitet und so erwarteten die Ägypter sie
bereits, als sie vor die Tore der Hauptstadt Alexandria traten.
Zuvor hatten Späher die Lage auskundschaftet. Traian hatte seinem Sohn
befohlen, sich vorerst bei der Nachhut aufzuhalten, der General Gaius sollte ein
Auge auf ihn haben. Lucius war darüber zwar mehr, oder minder enttäuscht
gewesen, aber der Tonfall seines Vaters hatte keinen Widerspruch geduldet.
Man wollte die Ägypter vorerst dazu bringen, widerstandslos aufzugeben, doch
ihr Pharao war ein grausamer und machthungriger Mann, der nicht daran dachte,
irgendetwas in dieser Richtung zu tun.

Schon bald drang das Kampfgeschrei, das Klirren der Waffen an das Ohr Lucius' -
die erste Vorhut war auf bewaffneten Widerstand gestoßen.
Unruhig rutschte er im Sattel seines Pferdes hin- und her.
"Gaius, sollten wir nicht-?"
Der gestandene General lächelte den Knaben nachsichtig an. "Noch sind die
Ägypter uns in Kampf und Waffenführung unterlegen, ich halte es für sehr
unwahrscheinlich, dass bereits jetzt ein Handlungsbedarf unsererseits besteht."
Lucius schien mit dieser Antwort nicht zufrieden. Es machte ihn ganz kribbelig,
nicht zu wissen, was genau dort vorging und er musste nur schwer der Versuchung
widerstehen, seinem Pferd einfach die Zügel zu geben, um vom Rand des
Geschehens einen guten Blick auf alles zu haben.

Allerdings geschah plötzlich etwas, mit dem keiner gerechnet hatte. Die
Ägypter hatten offensichtlich Hilfe von außen und wie auch immer sie es
geschafft hatten, das Heer von etwa 5000 Mann, so schnell herbei zu ordern, es
war trotz der zahlenmäßigen Überlegenheit der Römer eine plötzliche
Bedrohung.
Gaius Liberus brüllte seinen Männern etwas zu, das Lucius nicht ganz verstand
- das einzige, was er mitbekam, dass sich da eine große Armada von berittenen
Kriegern in beachtlicher Geschwindigkeit näherte.
"Zieht Euer Schwert, mein Prinz, und gedenkt all dem, was Eure Lehrer Euch je
gelehrt haben - Ihr werdet es brauchen!"
Lucius schluckte und fasste die Zügel seines Pferdes kürzer, welches nervös
schnaubte, ob des Tumultes, der sich ihnen näherte. Er spürte den angespannten
Körper des Tieres unter sich und als Gaius einen ersten Trupp Männer den
Ägyptern entgegenschickte, damit sie nicht im ersten unmittelbaren
Aufprallpunkt mit den Gegnern waren, welcher immer der fatalste war, da hier
Gewichte von Pferden, Waffen und Männern mit unglaublicher Geschwindigkeit
aufeinanderprallten und sich allein Aufgrund dieser Fliehkraft eine unglaublich
zerstörerische Energie freisetzte.

Bereits als er das erste Klirren der Schwerter vor sich hörte, hatte er das
eigene erhoben, mit klopfendem Herzen, aber grimmig entschlossen, seinem Vater
keine Schande zu bereiten und dann ging alles wahnsinnig schnell. Er duckte sich
leicht, damit ihn die Wucht seines Feindes nicht sofort aus dem Sattel riss und
als im nächsten Moment das Schwert eines ägyptischen Kriegers das Seinige mit
einer solch enormen Wucht traf, dass er beinahe das Gefühl hatte, man hätte
ihm den Arm ausgerissen und er das Vibrieren tief in seinem Körper spürte und
als er im nächsten Moment zu einem gezielten Gegenschlag ausholte, sich einen
kurzen Schlagabtausch mit dem körperlich deutlich überlegenen Mann lieferte,
spürte er plötzlich, wie die Angst und die Aufregung ihn verließen und er
spürte, dass es das war, wofür man ihn geschaffen hatte.

Lucius konzentrierte sich nur mehr auf seine Feinde und derer waren es viele,
denn sie erkannten seine Position an seinem Kopfputz. Lucius, der durch die
Übung von Kindsbeinen an ein außergewöhnliches Geschick und eine, für sein
Alter, enorme Kraft ausgebildet hatte, verfiel ganz in einen
adrenalingetriebenen und geschärften Zustand, der für einen Krieger in solchen
Situationen absolut überlebensnotwendig war. Er schlug seine Feinde, er
tötete, als hätte er nie etwas anderes getan und er hatte keine Scheu, keine
kindliche Unschuld mehr und er hätte auch ewig so weiter gewütet, wenn ihn
nicht plötzlich eine dunkle Vorahnung gepackt hätte, die ihn für den Hauch
eines Momentes aus der Konzentration brachte.
Er konnte gerade noch so zurückweichen, als ein ägyptischer Krieger mit einem
Schrei auf ihn zuhielt, er hob sein Schwert zum Schutz, doch es war zu spät,
die Wucht traf das Metall so sehr, dass es ihn aus dem Sattel riss - er sah im
nächsten Moment wie sich sein Pferd über ihm aufbäumte und rollte sich gerade
noch so zur Seite, dass er nicht von den schweren Hufen getroffen wurde.
Trotz leichter Benommenheit war er in Windeseile wieder auf den Beinen, nur um
seinen Angreifer erneut abzuwehren, der jetzt, beritten, wie er war einen
enormen Vorteil hatte - Lucius musste jetzt nicht nur den Schwerthieben
ausweichen, sondern auch den Hufen des, sich immer wieder aufbäumenden
Pferdes.

Gehetzt blickte er für den Bruchteil einer Sekunde in die Richtung, in welcher
sein Vater wohl kämpfte. Hastig wandte er sich wieder seinem Gegner zu. Er
musste zu seinem Vater, das spürte er irgendetwas ... doch man ließ ihn nicht
durchkommen. Es war zum Verzweifeln. Doch Lucius hatte Glück. Offensichtlich
hatte Gaius Liberus bemerkt, in was für einer misslichen Lage der junge Prinz
sich befand und war zu ihm geeilt um seinem Gegner mit einem wütenden Aufschrei
den Speer in die Brust zu bohren, den er trug. Lucius schaute sich nicht weiter
um, sondern ergriff die Gelegenheit um flink zwischen den Kämpfenden
hindurchzuhuschen und da war es tatsächlich ein Vorteil, dass er im Vergleich
zu den anderen Kriegern noch relativ klein war. Unterwegs fing er sein Pferd
wieder ein, auf welches er sich, ohne es anzuhalten mit letzter Kraft
heraufschwang und dann lenkte er es in gehetzter Gangart in Richtung der
Stadttore.
Es war ein grausames Bild, das sich ihm bot - die meisten der Männer erschlagen
im eigenen Blut, Felstrümmer, welche von Wurfgeschossen stammten hatten einen
grausamen Brei aus Blut, Knochen und Gedärmen angerichtet und als seine Augen
in fliegender Hast über das letzte Scharmützel glitten, erkannte er mit
Entsetzen seinen Vater, der sich mit einigen wenigen gegen die wachsende
Übermacht der Ägypter wehrte.

Seine Augen weiteten sich. Sein Vater war doch unbesiegbar. Wie mochte es nur
sein, dass man ihn derart in die Enge trieb? Wie hatte er das nicht voraussehen
können? Sein Vater war doch der Kaiser, der fleischgewordene Gott!
Lucius starrte wie paralysiert auf das Geschehen, unfähig sich zu rühren und
dann - sein Vater lieferte sich gerade mit einem ägyptischen Krieger einen
Zweikampf und dieser Krieger sollte ihm niemals aus dem Gedächtnis gelöscht
werden.
Er erschlug seinen Vater. Sein Säbel trennte den Torso Traianus' beinahe in
zwei.
Durch die Römer ging ein Aufschrei des Entsetzens, als der Krieger Traian, der
zu Boden sinken drohte, die Eingeweide bereits aus dem Körper gleitend, als
hätten sie keinen Halt mehr, den Helm vom Kopfe riss und ihm ins Haupthaar
griff, nur um kurz darauf den Kopf rum Rumpfe zu teilen.
Er hielt ihn hoch, wie eine Trophäe. Und dann lachte er. Lachte triumphierend,
grausam und eisig kalt und als der Blick der lavendelfarbenen Augen Lucius
begegnete, schwor er sich blutige Rache.

"Lucius! Wir müssen uns unverzüglich zurückziehen!"
Die Stimme Gaius' drang an sein Ohr. Lucius konnte sich zuerst nicht rühren. Er
schüttelte den Kopf, ließ das Brennen in seinen Augen nicht zu. Dann zerrte er
sein Pferd schroff am Zügel, und ließ es wenden und während er das tat,
sprang Gaius hinter ihm auf sein Pferd.
Und während sie in Richtung ihres Stützpunktes flohen, peitschte der heiße
Wüstensand sein Gesicht und die Tränen rannen ungehemmt seine Wangen herab.
Sein geschundener Körper schrie Rache.
Rache!


Enrico war es noch zu gut in Erinnerung, wie es war, als er damals heimgekehrt
war. Als er nichtmal den Leichnam seines Vaters hatte mit führen können. Seine
Mutter hatte schrecklich geweint, und sich die Haare ausgerissen und Enrico
angeschrien, er solle seinen Vater bis aufs Blut rächen. Enrico hatte
schweigend bei ihr gestanden und bald darauf hatten sich die Berater
zurückgezogen, um zu bestimmen, wer nun die Führung übernahm. Enrico - Lucius
damals - war zu jenem Zeitpunkt noch zu jung gewesen. Eigentlich. Doch, als er
vor den Senat trat und mit Autorität in der Stimme sprach, die noch nicht
einmal den Bruch zum Manne vollzogen hatte, als diese Männer das wilde Feuer in
den Augen des Knaben sahen, da verneigten sie sich vor Ehrfurcht und schworen
ihm, wie seinem Vater Traianus zuvor ewige Treue. Und so wurde Lucius Tarquinius
zu Imperator Caesar Divi Nerva Filius Traian Lucius Tarquinius Superbus.
Den Beinamen hatte er sich damals selbst eingehandelt. Nachdem sein Vater
gestorben war, war er kalt geworden und hochmütig, schrecklich hochmütig und
ja ... mit den Jahren auch despotischer und größenwahnsinnig.
In dieser Welt war kein Platz gewesen für Schmerz. Vor allem nicht, wenn man
der Sohn eines der größten Caesaren war, die jemals gelebt hatten.

Olivier an seiner Seite regte sich. "Wie fühlst du dich?", wisperte er
liebevoll. "Mh ... ausgeschlafen. Diese Bänke hier sind erstaunlich bequem."
Ein Lächeln. Und dieses Lächeln wärmte Enrico das klamme Herz. Wortlos
umfasste er Olivier an den Wangen und zog ihn in einen sanften Kuss.
"Wie lange dauert es noch, bis wir da sind?", fragte der Knabe und blickte aus
dem Fenster. Noch immer war es Nacht und er hatte sein Zeitgefühl verloren.
"Sicher noch bis zum Mittag des nächsten Tages", erwiderte Enrico. "Hältst du
noch so lange durch?"
Abermals ein Lächeln. "Ich bin doch nicht aus Porzellan, auch, wenn du mich
gerne so behandelst."
"Verzeih mir, mein Engel", murmelte Enrico abwesend.


Es sollte ganze sechs Jahre dauern, ehe Lucius zu seiner Rache kam. Er hatte
sein Heer gerüstet, hatte überall aus dem Reich Kämpfer rekrutieren und sie
in den Arenen ausbilden lassen, ehe er beschloss, einen weiteren Feldzug gegen
Ägypten zu führen.
Es war der heutige Pharao persönlich, der damals seinen Vater erschlagen hatte,
also würde auch dessen Blut fließen.

Lucius marschierte mit einer eisernen Armee in Ägypten ein, mit düsterem Blick
und eisigem Grimm im Herzen. Alles, was sich ihm in den Weg stellte, wurde
grausam niedergetrampelt, so grausam, dass er bald von seinen eigenen Leuten
gefürchtet wurde. Doch Furcht war nichts Schlechtes. Furcht schürte den
Gehorsam und erstickte jede Auflehnung bereits im Keim.

Eine blutige Spur hinterlassend drang er so schließlich bis zum Herzen der
Stadt vor und nach einem blutigen Kampf, der auf beiden Seiten mehr Opfer
forderte, als je in der Geschichte zu verzeichnen gewesen war, musste sich der
Pharao geschlagen geben.

Keuchend und blutend und mit eisigem Hass in den Augen kniete der Mann vor ihm,
in Ketten gelegt und von den Speeren der Römer in Schach gehalten.
Lucius besah ihn sich das erste Mal genauer.
Er war größer als er, das sandblonde Haar war sehr außergewöhnlich für
einen Ägypter. Doch das, was ihn wirklich zeichnete waren seine Augen. Lucius
hatte noch nie solche aufmüpfigen, hasserfüllten, lodernden Augen gesehen.
Diese Augen sagten ihm, dass er zerfetzt würde, sollte er ihm nur eine winzige
Gelegenheit lassen.

„Ihr habt meinen Vater getötet“, sagte Lucius. 
„Ja, ich erinnere mich, dieser Schwächling, der glaubte, mich vom Thron
stoßen zu können!“ Ein hämisches Lachen und Lucius schlug ihm wutentbrannt
ins Gesicht, sodass er noch mehr Blut spuckte. „Wagt es noch einmal, das
Andenken meines Vaters zu beschmutzen, Yalik und ich werde Euch langsam und
qualvoll alle Gliedmaßen einzeln ausreißen und glaubt mir, ich werde mir dabei
Zeit lassen.“
Seltsamerweise stieß diese Drohung nicht auf Entsetzen, sondern auf weitere
Häme. Lucius beschlich das Gefühl, dass dieser Mann da vor ihm absolut
verrückt war. Da würde nichts helfen, kein Drohen, kein Schmerz, doch
vielleicht …
Das Grinsen in Yaliks Gesicht wich nicht. „Was wollt Ihr jetzt tun,
Römerkönig? Der größte Fehler wäre, mich am Leben zu lassen.“
Nun war es an Lucius Tarquinius, Häme zu zeigen. Er kam dem Ohr des Pharao ganz
nahe. „Ich bin klug genug zu wissen, dass ich Euch damit noch einen Gefallen
täte.“
Ein hasserfüllter Blick traf ihn.
„Wenn du dich mit mir anlegst, Römerkönig, dann legst du dich mit der
Finsternis an.“ 

Und etwas schwang in diesen Worten mit. Eine Warnung, die Lucius besser nicht
als das Gewäsch eines in seinem Stolz zutiefst gekränkten Königs abgetan
hätte. Denn, wenn es ein Wesen gab, das Lucius Tarquinius Superbus an Rachsucht
noch um ein Weites übertraf, so weit, dass er dafür sogar bereit war, seine
Seele zu verkaufen, so war es der Pharao Ägyptens mit seinem toten Herzen und
seiner rabenschwarzen Seele.


„Erhabener Lucius!“ Aufgebrachte Rufe schreckten den Kaiser drei Nächte
später aus seinem Schlaf.
„Dem Pharao ist es gelungen, zu fliehen!“
Lucius stand senkrecht in seiner Liegestatt und war kurz darauf aufgesprungen.
„Was? Wie konnte das passieren, ich habe doch angeordnet, ihn so streng, wie
möglich bewachen zu lassen!“, herrschte er den Hauptmann an, der ihm diese
Nachricht überbracht hatte.
„Wir können es uns nicht erklären – die Türen zu seinem Gefängnis
standen plötzlich sperrangelweit offen – er war in Ketten gelegt, er hätte
sich nicht so einfach selbst befreien können, vermutlich ein Verräter!“
Lucius verengte die Augen. Wut loderte in ihnen. Er war der mächtigste Kaiser,
den es in der Geschichte seines Reiches je gegeben hatte, wer wagte es, IHN zu
hintergehen? Wer auch immer es war, er würde es bitterlich bereuen.
Aber jetzt galt es erst einmal den Entflohenen wieder zu finden, wenn der nicht
schon längst über alle Berge war.
Er würde sich persönlich darum kümmern. So legte er schnell Kleidung an und
…

Plötzlich war es eine Intuition, der er folgte. Er trat nicht nach draußen,
vor die Wachen, wie er eigentlich beabsichtigt hatte, und seine Männer, er
kehrte um und ging in Richtung Thronsaal. Dort war niemand.

Sein Blick schweifte über die Wände aus Türkis und Gold, die ewig brennenden
Fackeln, die dort standen und glitten schließlich zum Thron, welcher dort,
vollkommen aus purem Gold auf einem Sockel stand und darauf wartete, dass sein
Herrscher zurückkehrte.
Lucius blieb einen Augenblick stehen und lauschte in die Finsternis. Dann
schüttelte er den Kopf, warum bei den Göttern hatte er sich dazu hinreißen
lassen, und kehrte um, in Richtung der riesigen Flügeltüren, doch – diese
schlugen plötzlich mit einem ohrenbetäubenden Schlag zu, vor ihm, wie von
Geisterhand und Lucius, der sonst nichts fürchtete, fuhr zusammen, sich
erschreckend bis ins Mark, der Wind des Schlages hatte die Lichter gelöscht und
er war nun hier im Dunkel. Lediglich die Sterne, die draußen schienen,
schickten ein mattes Licht herein.

„Was bei allen Göttern geht hier vor?“, wisperte er, während sich seine
Nackenhaare aufstellten. Etwas lag in der Luft, etwas Böses.
„Yalik, seid Ihr das?“, rief er laut, dabei die Unsicherheit überspielend,
doch er bekam keine Antwort. Nur ein Wispern, ein Lachen und ein Flüstern, ganz
dicht an seinem Ohr und plötzlich – wie, als führe der Blitz in sie hinein,
gingen die Fackeln wieder an, doch sie brannten mit blauem Feuer und ein Knacken
ertönte, wie das Bersten von Stein und als Lucius den Blick hob, erkannte er
mit Schrecken, dass eine der Säulen bröckelte, barst mit einem lauten Knall
und als er abermals dorthin blickte, weiteten sich seine Augen, denn er erkannte
eine schwarze Schlange, mit einem Leib so dick, wie der Körper eines
erwachsenen Mannes, die sich aus der Säule herabwand und, die
lapislazulifarbenen Augen auf ihn gerichtet, auf ihn zukam.

Lucius stolperte rückwärts, war nicht fähig, sein Schwert zu ziehen und
irgendwann spürte er die Wand im Rücken.
„Weiche von mir…“, brachte er mit erstickter Stimme hervor, doch die
Schlange richtete sich vor ihm auf und öffnete das scharf bezahnte Maul und
Lucius wusste, sollte sie zubeißen, so wäre sie ohne Weiteres in der Lage, ihm
das Haupt vom Rumpfe zu trennen. 

„Dies sei deine letzte Warnung…“, erreichte ihn die Stimme, zischend und
schmerzend in den Ohren und für einen Augenblick glaubte er, die Götter
sprächen persönlich zu ihm.
„Nimm deine Männer und zieh fort aus Ägyptenland und kehre nie mehr zurück.
Sonst wird dich der Fluch der Dunkelheit treffen, deine Seele wird dazu
verdammt, sich einsam bis in alle Ewigkeit am Blute der Unschuldigen zu laben
und die Sonne wird niemals mehr über deinem Haupt scheinen!“

Die Schlange beugte ihren Kopf zurück, in der typischen S-Form, wie sie es
immer tun, kurz bevor sie in blitzartiger Geschwindigkeit auf ihr Opfer zu
schnellen, Lucius hob schützend die Armen, doch er spürte keinen Schmerz, nur
einen eisigen Luftzug, der an der Schlange statt durch ihn ging und es verschlug
ihm den Atem, einen Moment riss er vor Schreck die Augen weit auf, dann sank er
ohnmächtig zusammen.

Als er wieder erwachte, beugte sich einer seiner Ärzte über ihn. Er blinzelte
verwirrt. Was war geschehen?
„Wie fühlt Ihr Euch, Herr?“
„Was ist passiert…?“, murmelte er, sich sammelnd.
„Eine der Wachen hat Euch bewusstlos im Thronsaal gefunden…“

Die Erinnerung kam mit einem Schlag zurück und Lucius erhob sich so ruckartig,
dass der Mann erschrocken zur Seite sprang.
Wut durchpulste ihn. Eiskalte, unbändige Wut und den Männern, die sich in dem
Raum aufhielten, ging zur selben Zeit in Grausen über den Körper.
Lucius sprang auf. „Ich will, dass Ihr alle ägyptischen und nubischen Sklaven
hier an diesem Hof im Thronsaal zusammen kommen lasst. Stellt sie in eine Reihe
und dann schneidet ihnen die Kehlen durch!“

Die Soldaten wechselten einen unsicheren, verständnislosen Blick, allerdings
wagte es niemand, den Kaiser in Frage zu stellen. Man einigte sich im Stillen
darauf, er sei wohl verrückt geworden.

Doch auch dieses Blutbad an den Unschuldigen, zu dem er sich früher nie hatte
hinreißen lassen, verschaffte ihm nicht die Genugtuung, die Befriedigung, die
er sich erhofft hatte, der Zorn stieg weiter und so mussten weitere Menschen ihr
Leben lassen und schon bald verbreitete sich in rasender Geschwindigkeit die
Kunde vom Blutigen König im ganzen Land, den man fürchtete, wie einen Dämon
aus der Hölle.


Es geschah eines Nachts. Lucius hatte seit dem Tod seines Vaters keinen tiefen
Schlaf mehr gehabt.
Es war kein Geräusch, das ihn weckte, mehr ein Gefühl.
Seine Augen starrten ins Leere, er lauschte atemlos.
Doch nichts. Er blinzelte. Nur ein Traum? Nein, da waren keine Bilder, die in
seinem Kopfe nachhallten. Er lauschte, ohne sich zu rühren. Lang lag er so da,
sehr lange.

Als er dieses Gefühl schon abtun und die Augen gerade wieder geschlossen hatte,
geschah es.

Die Wucht eines dumpfen Aufpralls presste ihm für einen Moment die Luft aus den
Lungen und er konnte nicht so schnell reagieren, ehe ihn eine ungeheure Macht
gepackt hatte und in Richtung des riesigen offenen Fensters zog, er spürte, wie
ihn jemand gepackt hatte, eisern, ohne die Möglichkeit, diesem Griff zu
entfliehen und seine Augen weiteten sich, als er merkte, wie das Wesen, das ihn
gepackt hatte, zum Sprung ansetzte, aus dem Fenster, ein Fall, der einen
normalen Mann sicher hätte töten können – doch nichts. Anstatt nach unten,
ging es nach oben und noch während sie nach oben stiegen, spürte Lucius wie
sich zwei spitze Dornen in seinen Hals bohrten, dann ein Saugen – es trank
sein Blut! Seine Augen weiteten sich vor Schreck, nur unterbewusst spürte er,
wie das Wesen auf dem Dach des Palastes, den er eingenommen hatte, landete, das
Saugen, das Beißen, das Gefühl des pulsierenden Lebens, das aus seinem Körper
gezogen wurde waren zu stark.
Er war machtlos. Vollkommen machtlos! Eine Träne des Zornes rann ihm die Wange
herab, sein Körper bewegungsunfähig. Ihm begann zu schwindeln und als es
schließlich von ihm abließ und ihn schmerzhaft zu Boden fallen ließ, sah
Lucius den Himmel, der zuvor noch nie so voller Sterne gewesen war und ein
wehmütiges Lächeln schlich sich auf sein Gesicht. Er war geschlagen. So
schnell.

Ein bekannter Schemen schob sich in das Blickfeld des Kaisers.

Yalik starrte schweigend und grausam auf ihn herab. Das wild abstehende
sandblonde Haar wehte gespenstisch. 

Lucius lächelte. „Deine Rache für meine Rache, Pharao, was?“

Das Lächeln wurde erwidert. Er beugte sich zu ihm herab, flüsterte:
„Natürlich, Kaiser, hast du etwas Anderes erwartet? Ich werde dich nicht
töten. Ich habe einen Pakt mit Apophis. Verflucht wirst du sein, verflucht und
gedemütigt wie ich.“

Dann spürte Lucius warme Tropfen auf seinen Lippen, unwillkürlich leckte er
darüber und ehe er noch feststellen konnte, dass es Blut war, das man ihm zu
trinken gab, war es schon zu spät, eine offen liegende Arterie pulsierte gegen
seine Lippen und er musste trinken und während er es tat und ihn diese neue und
ungeahnte Macht durchströmte, wusste er, dass er die Dunkelheit in seinem Leben
ganz allein heraufbeschworen hatte und er nahm die Strafe auf sich, die man ihm
zugedacht hatte.


Die Kutsche, die die letzte Etappe ihrer Reise darstellen sollte, hatte endlich
angehalten. Malik war überraschenderweise der Erste, der ausstieg, das lange
Sitzen hatte ihm sehr zugesetzt und stöhnend streckte er die Glieder, während
er zur Kutsche sah, aus welcher nach ihm Bakura stieg und schließlich Enrico,
der Olivier auf die Arme gehoben hatte, um ihn persönlich zu der riesigen Villa
zu tragen, die schon seit Jahren nicht mehr bewohnt worden war.

Oliviers Blick suchte den Enricos, während dieser den Weg mit den schneeweißen
Steinen entlang lief.
„Was ist, mein Täubchen?“, ereilte ihn die Frage, ohne, dass Enrico ihn
dabei  hatte ansehen müssen. Den Blick hatte er auch so gespürt.
Olivier ließ den Kopf wieder seitlich gegen Enricos Brust sinken. „Du warst
während der Reise irgendwo anders“, sagte der Knabe leise. „An einem Ort,
der dich schmerzt…“
Enrico antwortete nicht. Olivier spürte wohl, was in ihm vorging. Wie
eigenartig. Dabei schaffte er es doch ansonsten so gut, Dinge, die wirklich in
ihm vorgingen, zu verbergen.
Es war wohl die Liebe.

Malik und Bakura, der eine Kutte trug, die tief ins Gesicht gezogen war, um ihn
vor der glutroten Abendsonne zu schützen, folgten in einigem Abstand.
Maliks Blick schweifte nach vorne zu den anderen beiden, dann hakte er sich
unbewusst bei Bakura unter.
Dieser spürte, dass in Malik etwas vorging, denn diese Zutraulichkeit, wenn man
es denn so nennen mochte, war ungewohnt, aber er stieß ihn nicht von sich.
„Ist es wahr?“, sagte Malik leise und voller Bitterkeit in der Stimme,
„Muss mein kleiner Olivier wirklich sterben?“
„Das Blut liegt schwer wie Öl in seinen Lungen“, sagte Bakura mit
gedämpfter Stimme. Malik erwiderte nichts, aber Bakura spürte auch so, wie
sein Inneres bei diesem Gedanken zerriss.

Was Bakura allerdings verschwieg war, dass noch eine Möglichkeit blieb,
Oliviers Leben zu retten. 
Und tief in seinem Inneren ahnte er, dass Enrico diesen Jungen viel zu sehr
liebte, um ihm eine Wahl zu lassen.







*Einen Traianus/Trajan gab es wirklich, allerdings hat dieser mit dem in meiner
FF kaum etwas gemein - ich habe mir lediglich seinen Namen ausgeborgt.



                                Kapitel 9: IX.
                                --------------


„Wo willst du hin?“, fragte Malik misstrauisch, während er Bakura
beobachtete, der Anstalten machte, die Villa zu verlassen.
Bakura grinste schief. „Nefer, auch ich muss gelegentlich Nahrung zu mir
nehmen.“
Malik folgte ihm mit den Augen. Irgendwie passte es ihm nicht, dass Bakura seine
Zähne in einen anderen Hals vergrub. Er wusste nicht, wieso, aber das war eine
Intimität zu einem anderen Geschöpf, die er nicht ertragen konnte. Er war …
ja, er war eifersüchtig. Eine Eifersucht, die er sich nicht erklären konnte.
Immerhin blieb er nur bei Bakura, weil er gerade keine anderen Möglichkeiten
hatte, bis auf das eine Mal Sex, das mehr als entwürdigend für Malik gewesen
war, waren sie sich auch nicht näher gekommen, bis auf wenige, harmlose
Küsse.
Vielleicht war er ihm zu harmlos? Er biss sich auf die Unterlippe. Er wollte
Bakura gefallen.

„Wieso trinkst du nicht von mir?“, sagte er schließlich, weil ihm ansonsten
nichts einfiel, das Bakura dazu hätte bewegen können, die Villa nicht zu
verlassen.
Bakura sah ihn mit einem merkwürdigen Blick an. „Das willst du doch nicht
wirklich.“
Dennoch hatte es ausgereicht, um ihn zum Innehalten zu bewegen. Malik hatte
trotzig auf den Boden gestarrt, plötzlich spürte er, wie eine Hand sich an
seine Wange legte, ihn dazu zwang, Bakura in die Augen zu sehen und ihm
schauerte, als er in diese unendlich Tiefe seiner Augen blickte.
„Aber ich mag es nicht, wenn du mich alleine lässt“, gestand Malik
schließlich widerwillig, den dieser Blick schwach machte. 
„Olivier liegt im Sterben und du gehst fort und ich bleibe hier zurück.“
Bakura runzelte die Stirn, dann küsste er die karamellfarbenen Lippen, spürte,
wie Malik unter diesem Kuss leicht erschauerte und sagte dann: „Ich verstehe
zwar nicht, wieso du auf einmal so anhänglich bist, du dir meine Nähe doch
vorher so zuwider war, aber wenn es sein muss, dann … nehme ich dich dieses
Mal mit.“
Malik lächelte schwach. Nickte dann.

Wenig später schritt er an der Seite des Vampirs durch die nächtlichen
Straßen Roms und gleichsam, wie er diese Freiheit genoss, empfand er Scham.
Denn ja, Bakura hatte es ausgesprochen, Olivier lag im Sterben und er, Malik
fühlte Erleichterung darüber, ihm zu entkommen. Ihn nicht dahin siechen sehen
zu müssen. Dieses Elend nicht ertragen zu müssen.
Vielmehr genoss er die Nähe dieses Geschöpfes, die ihm auf einmal keine Angst
mehr machte.

Die Straßen waren trotz der späten Stunde sehr belebt, Musik drang an seine
Ohren und er betrachtete mit Interesse die lärmenden, lachenden Menschen, die
Musiker, die von Taverne zu Taverne zogen, den Strom der Stadt, der auch jetzt
nicht nachgelassen hatte und bald ließ er sich sogar anstecken von dieser
Heiterkeit, er fühlte sich hier plötzlich viel wohler, als in Paris, das seine
Menschen kühl machten, die so abweisend und voller Vorurteile waren.

Malik wandte sich zu Bakura um und wollte mit ihm über etwas plaudern, als ihm
dessen steinerne Miene auffiel. 
Kalt. Abwesend. Und irgendwie wirkte er wie ein Geist zwischen diesen ganzen
Menschen, wie ein Toter, der hier nicht her gehörte und Malik schauerte es, als
ihm klar wurde, dass es im Grunde tatsächlich so war.

Wenn Bakura etwas von diesem Gedanken aufgeschnappt hatte, so ließ er sich
nichts anmerken und er führte ihn auch nicht die belebten Straßen entlang,
sondern dorthin, wo es dunkler war, wo die Straßen enger wurden, wo es
gefährlicher aussah – nur fürchtete er sich nicht, vielmehr betrachtete er
diese Welt mit beinahe kindlichem Interesse, wie als könne sie ihm kein Leid
zufügen.
Da fiel ihm auch auf, wie unterschiedlich Bakura und Enrico sich eigentlich
waren.
Bakura war hell und weiß und so unendlich kühl, nicht an den Lebenden
interessiert, während Enrico immer präsent war, Musik und Kunst liebte, gerne
lachte und sich an Knaben und Mädchen labte, wie es ihm in den Sinn kam. 
Solche Gegensätze. Schwer vorstellbar, dass sie einmal das Bett geteilt hatten
– mehr noch, dass Bakura Enrico zu Willen gewesen sein sollte.

Auch, wenn Malik das Schweigen gelegentlich als angenehm empfand so lag ihm doch
eine Frage auf der Zunge, die zurückzuhalten er nicht länger vermochte.
„Bakura?“
„Mh?“
„Wie … hast du Enrico eigentlich kennengelernt? Ich meine, du … und er
…“ Er brach ab, denn Bakura war stehen geblieben, sah etwas in dem Dunkel
einer Gasse, das Malik nicht erkennen konnte, da er nicht so gute Augen hatte
wie der Vampir.
„Was?“, wisperte er, doch Bakura gebot ihm mit einer Geste Schweigen.
„Warte“, sagte er dann und verschwand in der Gasse, wo das Dunkel ihn
verschluckte. Malik trat unruhig von einem Fuß auf den anderen. Bakura würde
ihn doch nicht hier stehen lassen, wenn er wüsste, dass ihm eine Gefahr drohte,
oder? 
Er lauschte. Zuerst Stille. Dann eine empörte Männerstimme, die irgendwelche
Flüche auf Italienisch schmetterte, dann ein Aufschrei, ein Gurgeln und dann
wurde es still.

Malik erschauerte. Zu gerne hätte er Bakura dabei zugesehen. Er wusste nicht
woher er diese absurde Faszination nahm und woher diesen Wunsch, dass er es war,
in den Bakura seine Zähne schlug. Er schluckte trocken. Wie sie sich wohl
anfühlten, diese kleinen spitzen Dornen?
Da trat Bakura wieder aus dem Schatten heraus und nichts ließ auf das
schließen, was er soeben dort getan hatte, nichtmal der geringste Blutspritzer
auf der Kleidung, oder am Mundwinkel, nichts.
Malik starrte Bakura an, die Wangen waren hauchfein gerötet und verliehen der
ansonst weißen Haut etwas unglaublich Schönes. 
Maliks Fingerspitzen zuckten, zu gerne hätte er ihn berührt, doch er ballte
die Fäuste und ließ die Hände wieder an seine Seiten sinken.

Dann fasste er einen Entschluss, griff Bakura am Arm und sagte bestimmt: „Wir
werden uns jetzt in eine Taverne begeben. Du gibst mir ein Glas Wein aus, wir
lauschen ein wenig der Musik und der Fröhlichkeit der Menschen, das ist viel
aufregender als in dunklen Gassen verlorenen Seelen nachzujagen.“

Bakura war wohl zu erstaunt, dass Malik so die Initiative ergriff, obgleich er
zuvor doch noch solche Angst und solchen Respekt vor ihm gezeigt hatte,
vielleicht war das der Grund, warum er ihn ließ – Bakura kniff leicht die
Augen zusammen, als sie die beleuchtete Schänke betraten – der Lärmpegel,
der ihm entgegenschlug, war nahezu unerträglich für sein feines Gehör –
Bakura zog die Stille der Gesellschaft, dem Tanz und dem Wein definitiv vor,
doch irgendwie brachte er es gerade nicht über sich, Malik, der, sobald sie die
Taverne betreten hatten, ein Leuchten in den Augen hatte, diesen Wunsch
auszuschlagen – er hatte die letzten Tage so traurig ausgesehen und irgendwie
gefiel ihm das an ihm nicht so besonders.
Vor allem war Malik diese Unsicherheit, die sein Gemüt überschattet hatte, als
er ihn kennengelernt hatte, als ein Ding, als ein Geschenk von Enrico, wie
weggeblasen. Paris war kalt … wo hatte er diesen Gedankenfetzen her? Hatte
Malik das vorhin gedacht?

Langsam folgte er seinem Landsmann, welcher schon vor an die Theke gelaufen war
und nahm missbilligend die Blicke zur Kenntnis, die man diesem zuwarf.
Denn anders, als in Paris, wo Malik mit seiner dunklen Haut und dem hellen Haar
sich von den Franzosen abhob, wie ein bunter Hund und teilweise noch angesehen
und behandelt wurde, als sei er ein Sklave, so fiel er hier unter den Römern,
die der heißen Sonne Mittelitaliens ausgesetzt waren, kaum mehr auf. Da war er,
Bakura, der Exot, die Blicke die man ihm zuwarf, waren mehr verstohlen,
angstvoll, als hätte sich ein Dämon unter sie gemischt und immer wenn Bakura
sie bewusst aus dem Augenwinkel ansah, wandten sie so schnell es ging, die
Blicke ab, wie aus Angst, sich den Zorn eines Dämonen zuzuziehen.
Nein. Die Blicke, die man Malik zuwarf, waren vielmehr bewundernd, als
verachtend, denn hier erkannte man ihn als die Schönheit, die er eigentlich
war.
Und das passte Bakura nicht. Er erhob Ansprüche auf Malik, er gehörte ihm. So
gesehen.

Malik versuchte gerade dem Wirt klar zu machen, was er wollte, als Bakura an
seine Seite trat. Der Mann sprach selbstverständlich nur Italienisch und es war
auch zu bezweifeln, dass jemand, der Wirt in so einem Viertel war, sonderlich
lange zur Schule gegangen war, um wenigstens Englisch zu lernen.
Der Mann sah Malik mit unverhohlener Neugier an, welcher sich abmühte, ehe
Bakura sich entschloss, ihn zu erlösen.
„La prego di scusarmi amigo scusi-“, dabei warf er einen Seitenblick zu
Malik hin und rang sich ein Lächeln ab, „Due vino – prego.“
Der Wirt lächelte ein zahnloses, aber freundliches Lächeln und machte sich
daran, dem Wunsch nachzukommen, während Malik ihn überrascht ansah. „Ich
wusste ja gar nicht, dass du Italienisch kannst!?“
Bakura brachte so etwas, wie ein schiefes Lächeln zustande, dann sagte er
leise: „Ich habe sehr lange Zeit mit Enrico verbracht. Er ist mein Schöpfer,
ihm hab ich den Großteil der Bildung zu verdanken, die ich habe.“
Täuschte Malik sich, oder wirkte Bakura tatsächlich ein wenig verlegen?
Sicher, für Bakura war das wohl nichts Besonderes, aber für Malik, der nur
Arabisch und das nötigste Französisch sprach und das auch nur mit starkem
Akzent, war das durchaus etwas Achtenswertes.
Ehe Malik allerdings noch etwas erwidern konnte, reichte der Wirt ihnen die
beiden Gläser, welche Bakura entgegennahm, den Geist des Mannes so
manipulierend, dass er schlichtweg vergaß, auf die Bezahlung zu bestehen und
deutete Malik dann, in eine bestimmte Richtung zu gehen – ein Tisch, relativ
in der Ecke des großen Schankraumes, welcher zu zwei Seiten mit einer Trennwand
abgeschirmt war, sodass man zwar das Geschehen überschauen konnte, wenn man
wollte, aber doch ein bisschen Privatsphäre hatte.

Bakura stellte mit einer fließenden Bewegung die Gläser auf den Tisch,
während Malik auf die Bank rutschte, in die Ecke und ihm fiel dabei mal wieder
auf, wie schön Bakura eigentlich war. Er seufzte unwillkürlich, als er sich
einen Moment in dessen Erscheinung verlor und fragte sich, wie alt er wohl
wirklich sein mochte. Wäre er ein Mensch, wäre er wohl ungefähr in Maliks
Alter gewesen.
Erst als Bakura ihm sein Weinglas hinschob, blickte Malik auf und er ergriff es,
um ein zwei Schlucke daraus zu nehmen. Herrlich süß. Zum Glück war er
inzwischen aufgrund der Schlechtigkeit in der Welt, die es unmöglich erklären
konnte, dass es einen Gott gab, konfessionslos, sonst hätte ihm sein Glaube
verboten, Alkohol zu trinken.

Schließlich beschloss er, es noch einmal zu versuchen. „Nun sag … wie habt
ihr euch kennengelernt, du und Enrico? Und erzähl mir doch von Ägypten – wie
es früher war und…“
Bakuras Blick wurde leicht entrückt und er starrte in sein Weinglas. Er hatte
bisher mit keinem darüber gesprochen, und Malik … Malik wollte es wissen, nur
um es zu wissen, und nicht um ihm wehzutun, aber wollte er das? Dass Malik seine
verletzliche, schwache Seite kannte?
Bakura presste die Lippen aufeinander und Malik bemerkte, wie er offensichtlich
mit sich rang.
Dann legte er ihm unerwartet eine Hand auf den Arm. „Schon gut, du musst
nicht…“, flüsterte er und Bakura wandte sich um, sie sahen sich direkt in
die Augen, einen winzigen, folgenschweren Moment und dann hörte Bakura sich
sagen, eher wispern: „Die neue Zeitrechnung gab es noch nicht, als ich geboren
wurde, Kleopatra VII … war gerade in der Blüte ihrer Macht …“


Er rannte. Rannte um sein Leben, keuchend, er hatte bereits keine Luft mehr, der
Körper schrie gepeinigt auf, gepeinigt von den Schmerzen der Vergewaltigung und
den Schlägen und der Bestrafung, weil er etwas Schreckliches hatte und jetzt
rannte er vor den wütenden Männern davon, die nassen Blutflecken überall auf
seinem zerschlissenen Kaftan.
Er wusste, wenn sie ihn in die Finger kriegten, dann würden sie ihn lynchen,
dass er erst elf Jahre alt war, kümmerte dabei niemanden. Sie sahen nur den
Dieb aus der Unterschicht, das vorlaute, freche Gör, das besser tot im
Straßengraben liegen sollte, als unbescholtene Bürger zu belästigen.
Bakura presste seine Beute, einen halben und schon trockenen Laib Brot, gegen
seine Brust, als sei sie der kostbarste Schatz in ganz Ägypten, es gehörte
jetzt ihm.
Seine Beine krampften bereits, die Männer waren hartnäckig, doch langsam, ganz
langsam Verhalten die Schritte – Bakuras Vorteil war, dass er die Gassen, wie
seine Westentaschen kannte und außerdem wütete hier die Pest, da trauten sich
selbst die wackersten Männer  nicht her. Ihm selbst war es egal, ob ihn der
Schwarze Tod erwischte, wenn er ihn erwischte, erwischte er ihn eben, wenn
nicht, dann nicht.

Keuchend und mit lautklopfendem Herzen presste sich der Knabe an eine kühle
Steinmauer auf der Seite einer Sackgasse.
Stille. Nur in der Ferne vereinzeltes Rufen, aber er hatte sie wohl endlich
abgeschüttelt.
Langsam versagten ihm die Beine und er sank an der kühlen Mauer herunter, immer
noch mit rasselndem Atem.
Das Blut in der Kleidung war bereits zur Hälfte wieder getrocknet, aber nun
stank es metallisch und Bakura wurde leicht schlecht davon.
Er hatte einen Mann getötet. Weil der ihn hatte vergewaltigen wollen und es war
ihm auch gelungen – nur einem Zufall hatte er es zu verdanken, dass in dem
heruntergekommenen kleinen Häuschen, in das man ihn gezerrt hatte, in der
Nähe, in welcher man ihn zu Boden gedrückt und trocken gefickt hatte, eine
kaputte, wertlose Vase gelegen hatte. Bakura hatte sie ergriffen und sie dem
Mann über ihn mit aller Kraft, die er hatte aufwenden können über den
Hinterkopf geschlagen und die scharfe Bruchstelle der Vase hatte ihm die halbe
Schädeldecke aufgerissen. Ehe der Mann noch hatte begreifen können, was da
geschehen war, hatte Bakura in seiner Angst noch fünf, sechs weitere Male
zugeschlagen, wie von Sinnen, bis der Kopf und das Gesicht des Mannes nur noch
ein blutiger Brei gewesen waren. Und er hätte wohl weiter gemacht, wenn sie
nicht in diesem Moment entdeckt worden wären und seitdem war er auf der
Flucht.

Irgendwann begann er leise und ungewollt, zu schniefen. Er hatte so lange schon
nicht mehr geweint, genauer gesagt, seitdem man seine Mutter im Wüstensand
begraben hatte, weil sie sich kein ordentliches Begräbnis hatten leisten
können.
Er saß da und weinte, beinahe lautlos, weil er sich plötzlich so unendlich
alleine und verloren vorkam auf dieser Welt.

„Noli flere, mi fili…“

Bakura fuhr der Schreck bis in alle Glieder, als da plötzlich eine Stimme, wie
aus dem Nichts an sein Ohr drang. 
Als seine Augen panisch aufflackerten, sah er die Gestalt eines fremden Mannes
in geringer Entfernung vor sich stehen – er wusste vom Klang her, dass es
Latein sein musste, das er gesprochen hatte, doch Bakura war dieser Sprache
nicht mächtig.
Der Fremde, der halb im Schatten der anderen Wand stand, lächelte, soviel
konnte Bakura erkennen, dann sprach er so, dass Bakura ihn verstand.

„Das ist doch kein Ort zum Weinen“, sagte der Mann sanft.
„Ich wein doch gar nicht“, sagte Bakura und der altbekannte Trotz schwang in
seiner Stimme mit.
Zu seiner Verwunderung erhielt er ein Lachen als Antwort.
„Wer seid Ihr?“, erwiderte er gereizt und wollte aufspringen, doch seine
Glieder wollten ihm aufgrund der vorherigen Strapazen nicht gehorchen.
„Wenn du mit mir kommst, verrate ich es dir vielleicht“, erwiderte der Mann
und streckte ihm eine Hand hin, um ihm aufzuhelfen.
Bakura starrte die Hand an, wie als sei er es nicht gewohnt, dass man freundlich
zu ihm war, wie als erwarte er, dass man ihn sofort wieder schlüge, denn nach
seiner Erfahrung konnten Erwachsenenhände nichts anderes, als zu prügeln.
Doch nichts geschah. Und schließlich ergriff er sie und er spürte, wie der
Mann ihn hochzog, dann mühelos hochhob in seine Arme, als wöge er nichts und
dann spürte er, wie sie sich in die Lüfte erhoben und da war Akefia sich
sicher, dass es ein Diener des Todesgottes war, der ihn geholt hatte, und da war
irgendwie alles gut, er schloss die Augen und genoss die Stille und das Rauschen
des Windes …


Bakura starrte noch immer in sein Weinglas, während er an jene Nacht
zurückdachte. Es  war so seltsam, das mit jemandem zu teilen und doch …
Er spürte eine Hand zärtlich auf seinem Unterarm, sah zur Seite und direkt in
das Gesicht Maliks. Dieser hatte sein eigenes Weinglas bereits zur Hälfte
geleert, während Bakura gedämpft zu ihm gesprochen hatte und nun glänzten ihm
mitfühlende Augen entgegen.

Und dann … konnte er nicht widerstehen, küsste die karamellfarbenen Lippen,
fuhr dabei mit einer Hand ins einen Haaransatz, spürte, wie der Herzschlag
Maliks plötzlich schneller ging, während die andere Hand abwesend nach Maliks
tastete, die nach, wie vor locker auf seinem Unterarm lag. 
Er küsste ihn lang und intensiv, wanderte langsam den Kiefer herab zum Hals,
gegen welchen er die Zunge presste, länger verweilte, was Malik ein leises
Stöhnen entlockte, doch er widerstand dem Drang, die Haut zu durchstoßen,
wanderte weiter herunter zur Schulter und in einer fließenden Bewegung hob er
sich die Hand Maliks an die Lippen und küsste sie. 

Malik beobachtete das mit einem Schleier über den Augen und einem Kribbeln im
Körper und als Bakuras Zähne sanft, wie, als wolle er ihm um keinen Preis
wehtun, die Haut an seinem Handgelenk, Malik schloss die Augen, als er das
Saugen spürte, das Ziehen und abermals rollte ihm ein leicht erregtes Stöhnen
über die Lippen, ein Kribbeln machte sich in seinem Körper breit.
Bakura ließ viel zu schnell wieder von ihm ab, auch wenn er sich am liebsten im
Blute Maliks verloren hätte, so hatte er über die Jahrtausende genug
Selbstbeherrschung gelernt, so etwas Törichtes nicht zu tun.

Stattdessen sah Malik ihm nur mit lustverschleiertem Blick entgegen, wie
gebannt, versuchte sich offensichtlich zu fangen, „Versuch es gar nicht
erst“, raunte er ihm zu, „Mein Appetit ist längst nicht gestillt…“


Als Bakura wieder erwachte, fand er sich in einem wunderschönen Zimmer wieder.
Es war hell und sauber und es roch irgendwie nach Zedern.
Ein wenig verwirrt richtete er sich in dem Bett auf, in dem er lag. War das
tatsächlich gestern passiert? So ganz konnte er das noch nicht begreifen –
als schließlich eine Dienerin den Raum betrat und ihn mit einem freundlichen,
respektvollen Guten Morgen grüßte, konnte er nicht anders, als die Frau
anzustarren.
„Was … soll das hier alles…?“, brachte er schließlich hervor.
Die Frau lächelte nachsichtig, sie sprach mit leicht hebräischem Akzent, als
sie antwortete, „Unser Herr hat dich hergebracht, er ist sehr gütig, du
brauchst nun nichts mehr zu fürchten.“
Bakura kräuselte die Augenbrauen, so ganz konnte er sein Glück noch nicht
glauben.
„Und wer ist dein Herr? Ein Menschenhändler, oder ein Bordellbesitzer?“,
zischte er, doch die Frau ließ sich dadurch nicht aus der Ruhe bringen,
während sie in aller Ruhe ein Frühstück vor Bakura auf den kleinen Tisch
zauberte, der im Raum stand.
„Hab Geduld, heute Abend wird  er kommen, wir sehen ihn meistens erst, wenn es
dunkel wird, er muss sich um viele Geschäfte kümmern am Tag.“
Bakura schwieg. Ein jüdischer Kaufmann vielleicht? Das würde auch erklären,
warum er Latein gesprochen hatte. Außerdem waren Juden ja sehr bekannt für
ihre Nächstenliebe.
Trotzdem. Bakura hatte viel zu viel Schlechtes erlebt, als dass er an die Güte
von anderen Menschen glauben wollte.

Allerdings musste er auch zugeben, dass es ihm immer schwerer fiel, an eine
böse Absicht zu glauben, als ihm der Geruch von frisch aufgeschnittenen Feigen
und hellem Brot in die Nase stieg.
„Bitte – iss“, sagte die Frau, „Mein Herr wäre mir sonst sehr böse,
wenn er dich heute Abend so geschwächt vorfinden würde.“
Neben Feigen und Weißbrot eine Kanne mit herrlich duftendem Tee, ein Schälchen
mit goldenem Honig, Gebäck und Apfelsinen – kurzum, Bakura fühlte sich, wie
im Himmel und da ihm der Magen knurrte, wie ein elender Straßenköter,
beschloss er seine Zweifel über Bord zu werfen und einfach zuzuschlagen.
Schlimmer, als auf der Straße zu verhungern konnte das hier auch nicht sein.
Die Frau sah ihm eine Weile zufrieden beim Essen zu, dann sagte sie, „Ich
werde mal in der Zwischenzeit nach deinem Bad sehen.“
Bakura erwiderte nichts und folgte ihr nur mit den Augen, er hätte auch nichts
sagen können, da er das Essen herunterschlang, als habe er Sorge, dass man es
ihm gleich wieder wegnahm.

Wenig später hatte er geendet und die Frau kam zurück und führte ihn in einen
hellen Raum, in welchem mittig bereits ein ausladender Badezuber mit leicht
dampfendem warmem Wasser bereit stand.
Bakura konnte sich wirklich nicht daran erinnern, wann er das letzte Mal gebadet
hatte, so beäugte er das Nass vorerst misstrauisch, von welchem angenehme
Düfte ausgingen, doch dann überwand er sich, nur …
„Dreh dich um“, sagte er zu der Frau. Er mochte nicht, dass sie die Spuren
von dem sah, was man ihm gestern angetan hatte, zu groß die Scham darüber.
Doch zu seiner Überraschung lächelte sie sanft, schien seinen Gedanken zu
erraten.
„Bitte hab keine Sorge, mein Junge. Als unser Herr dich gestern herbrachte,
hat er alle fortgeschickt und dich selbst gewaschen, da ist nichts mehr, für
was du vielleicht Scham empfinden müsstest.“
Bakura wandte den Blick leicht ab. Sie wusste es. Oder ahnte es. Aber es war im
Grunde auch kein Geheimnis, was man mit verlorenen Straßenkindern machte – um
die scherte sich ja niemand.

Nun ließ er das weiche Baumwollhemd zu Boden gleiten, das man ihm anstelle des
blutverschmierten, zerschlissenen Kaftans übergezogen hatte und ließ sich
langsam hinein in das Wasser gleiten.

Es war angenehm lauwarm – mehr wäre bei der ägyptischen Hitze derzeit auch
nicht zu ertragen gewesen.
Er bat die Frau noch einmal, ihn ein wenig alleine zu lassen – sie nickte und
verließ den Raum, dessen Tür nur durch einen Vorhang geschlossen wurde.
Langsam ließ er seine Arme durch das Wasser gleiten, überall Schrammen und
blaue Flecken, die meisten von seiner halsbrecherischen Flucht gestern und die
Verletzung, die daher stammte, als der Mann ihm sein Ding hinten reingerammt
hatte, brannte, wie Feuer, es musste wohl ziemlich stark geblutet haben. Nur
langsam verwandelte sich das Brennen in ein dumpfes Pochen.
Bakura ließ sich langsam unter Wasser gleiten, der Schmutz und der Staub hatten
sein weißes Haar stumpf und grau gemacht, nur langsam lösten sie sich.
Eine Weile blieb der Junge unter Wasser. Es war angenehm, wie eine Blase, die
einen umfing, abgeschirmt von dem Rest der Welt, keine Geräusche, keine Bilder,
nur angenehme Wärme.
Er tauchte erst wieder auf, als er schon schwarze Punkte sah, schnappte dann
nach Luft, während die nassen Haarsträhnen ihm an der Wange klebten und ihm
teilweise die Sicht nahmen.

Später gab man ihm frische, äußerst kostbare Kleidung, sodass Bakura nicht
aus dem Staunen herauskam, selbst wenn das Misstrauen dumpf in ihm pochte, dann
gab man ihm eine Duftende Essenz ins Haar und  kämmte es schließlich, bis es
trocken und so seidig war, wie noch nie, die wunde Haut wurde mit Ölen
eingerieben und als man schließlich fertig mit ihm war, fühlte er sich einen
lächerlichen Moment fast, wie ein Prinz im Palast der Königin.

Tagsüber erkundete er ein wenig das Haus, merkte jetzt erst, wie groß es
wirklich war und dass es wirklich einem hohen Herrn gehören musste und einen
kurzen Moment beschlich ihn der Verdacht, dass der Mann vielleicht einer von
denen war, die sich herrenlose Jungen von der Straße holten, sie herausputzten
und sich dann als Lustknaben hielten. Bakuras Blick verdüsterte sich.
Einerseits saß ihm der Schock von gestern noch in allen Gliedern, andererseits
hatte er gehört, dass diese Männer ihre Lustknaben meistens sehr zuvorkommend
behandelten und oft sogar sehr verwöhnten und war das nicht allemal besser, als
täglich auf der Straße ums nackte Überleben zu kämpfen?
Seine Mutter hatte sich auch prostituiert, damit sie beide etwas zu Essen
hatten, das wusste er, dennoch war sie eine stolze, schöne Frau gewesen. 

Bakura beschloss erst einmal abzuwarten, was auf ihn zukam. Plötzlich stach ihm
etwas ins Auge – ein Schrank, auf dessen unterster Ablage einige Papyri lagen,
doch in den Regalen darüber da ...
Bakura zog eines der Dinger aus dem Regal, drehte es ein paar Mal in der Hand
und schlug es dann auf – für Bakura, der noch nie in seinem Leben ein Buch
gesehen hatte, war das eine völlig spannende Erfahrung und einen Moment vergaß
er die Umstände, in denen er sich befand und blätterte verträumt die Seiten
durch, betrachtete sich die Schrift, deren Bedeutung und Aussehen er nicht
kannte – er hatte nur mal auf einem Papyrus die byzanthische Schrift gesehen,
aber diese hier, die war vollkommen anders. 
Sie war geschwungen und schön und doch hatten die Buchstaben an sich viel
kantigere Formen – so etwas hatte er noch nie gesehen.
Mit leicht geöffneten Lippen fuhr er mit dem Zeigefinger die Schleifen und
Ecken der Buchstaben nach – er hatte schon ein paar Papyrusrollen gesehen in
seinem Leben – seine Mutter hatte selbst nicht wirklich lesen und schreiben
können – aber noch niemals so viel Schrift in so einer Form.

Bakura war so vertieft in seinem Tun, dass er gar nicht bemerkte, wie sich
irgendwann jemand ins Zimmer  bewegt hatte und ihn nun nach einer geraumen Weile
mit fast väterlichem Interesse beobachtete.
„Das ist lateinische Schrift“, sagte eine Stimme schließlich und Bakura
erschrak so sehr, dass er das Buch fallen ließ. Mit schreckensgeweiteten Augen
starrte er den Mann an, in welchem er gleichsam auch seinen Retter vom vorigen
Abend erkannte.
„D-das weiß ich doch!“, log Bakura, wobei er seine Überraschung
überspielen wollte. Und ein bisschen auch seine Unbildung, die ihm plötzlich
aus einem unerfindlichen Grund sehr unangenehm war.
Der Mann kam näher und ließ Bakura damit einen kurzen Moment Zeit um ihn
genauer zu betrachten.
Er war kein Ägypter und auch kein Hebräer, dafür war er zu hell und das
blonde Haar … nie zuvor hatte er einen Menschen mit so hellem Haar gesehen,
auch, wenn es nicht so hell war wie sein eigenes – und seine Augen, so blau,
das war vollkommen neu. Blau, wie der Himmel und der Ozean, zumindest stellte er
sich den Ozean so vor, denn er hatte ihn noch nie gesehen. Gekleidet war er in
die Kleidung dieses Landes, sehr teuer und kostbar und doch sah man ihm auf den
ersten Blick an, dass die zu tragen für ihn nicht üblich war.

„Bitte schließ den Mund, Bakura, und hör auf zu starren, so etwas gehört
sich nicht.“
Bakura klappte wortlos den Mund zu, doch dann fiel ihm etwas anderes auf.
„Ich habe Euch niemals gesagt, wie ich heiße“, sagte er kalt, seine Fassung
wieder erlangend, „Woher also kennt Ihr meinen Namen? Und wer seid Ihr
überhaupt und was wollt Ihr von mir?“
Das Lächeln des Mannes wich nicht.
Stattdessen rief er, „Recha, bring uns Tee“, woraufhin die Dienerin von
vorhin in den Raum kam, und ihnen beiden Tee in kleinen Schalen servierte,
während sie Platz nahmen, Bakura wenn auch eher misstrauisch.

Als die Frau wieder aus dem Zimmer war, sagte der Mann: „Mein Name ist Lucius
Tarquinius Superbus, ich war einmal der Kaiser Roms.“
Bakura starrte ihn einen Moment an, dann brach er in schallendes Gelächter aus.
„Das ist wirklich gut, wirklich – Ihr wollt mir sagen, dass ich mit dem
König Roms zusammen in Ephesus sitze und Tee trinke?“
Das Lächeln blieb standhaft. „Ehemals. Man raubte mir meine Heimat, ebenso,
wie dir.“
Schlagartig verstummte Bakura und seine Miene wurde von einem Schlag auf den
anderen bitter.
„Was wisst Ihr denn schon. Ihr lebt hier im Reichtum und im Glück, Ihr seid
von den Leuten angesehen und habt Leibeigene – von dem Leben auf der Straße
habt Ihr nicht die geringste Ahnung. Ihr wisst doch gar nicht wie es ist, sich
täglich durchschlagen zu müssen.“
Verbitterung schwang ganz deutlich in diesen Worten mit und in diesem Moment
wirkte er um zehn Jahre sicherlich gealtert.
„Komm her, Bakura.“ Ein schlichter Befehl und Bakura, der noch nie jemandes
Befehl gehorcht hatte, stand auf, wie von unsichtbaren Fäden gezogen und ließ
sich in die Arme dieses Mannes sinken, den er nicht kannte und dann ließ er den
bitteren Tränen, die sich all die Jahre in ihm gestaut hatten, freien Lauf und
als der Mann, der ihn hielt, ihn streichelte, ohne ihn unsittlich zu berühren,
ihn auf die Wangen küsste, ohne das wollüstig zu tun und ohne eine andere
Absicht dahinter, als ihn zu trösten, da zweifelte er plötzlich keine Sekunde
mehr daran, dass dieser Mann da wirklich ein Kaiser war, denn so großmütig,
sich einem schmutzigen, dreckigen Straßenkind, wie ihm anzunehmen, konnte
wahrlich nur ein Kaiser sein.

Und er hatte auch keine Angst, als er plötzlich etwas an seinem Hals spürte,
einen kurzen stechenden Schmerz, etwas Spitzes, das die Haut durchstieß, dann
ein Saugen und ihm wurde leicht schwummrig, nein er fürchtete sich nicht.


Geistesabwesend schob Bakura Malik das zweite Glas Wein hin, da dieser das
seinige schon geleert hatte.
„Du hattest Glück“, schnurrte Malik, welcher sich leicht an ihn gelehnt
hatte, „Dass Enrico dich gerettet hat.“
„Findest du?“, murmelte Bakura teilnahmslos, dem es gerade so vorkam, als
sei das alles keine 2000 Jahre, sondern lediglich 2 Tage her.
Enrico, der sich zu dem Zeitpunkt noch Lucius Tarquinius genannt hatte, hatte
ihn bei sich aufgenommen. Bakura hatte damals bald geahnt, was für ein Wesen
Lucius war, dennoch hatte es für ihn irgendwie keine Rolle gespielt. Lucius
Tarquinius war immer gut zu ihm gewesen, er hatte ihn Lesen und Schreiben
gelehrt, hatte ihm Latein beigebracht und die Geschichte der Welt, hatte ihm von
seinem Götterglauben abgebracht und dazu, sich selbst seine Gedanken über die
Menschen und über das Leben zu machen und alles in einem anderen Licht zu
betrachten.
Und Bakura war ihm jahrelang hörig gewesen, die Aufsässigkeit war erst später
gekommen …

Wie, um sich abzulenken, vergrub er die Nase im Haaransatz Maliks, sog den
betörenden Duft nach Lotusblumen ein, der dort am stärksten war, küsste ihn,
was ihn leicht zum Aufschnurren brachte.
Mit geschlossenen Augen murmelte Malik, „Du machst mich ganz schwindlig, Herr
…“
Bakura schmunzelte gegen Maliks Hals, knabberte dann ein wenig an der Haut, ohne
sie jedoch zu durchstoßen.
„Der Wein macht dich schwindelig, mein Kätzchen“, raunte er. Der Wein und
das bisschen Blut, das er ihm vorhin schon genommen hatte. Bakura wunderte sich,
wie Malik ihm überhaupt noch folgen konnte – offensichtlich hatte der junge
Mann gar nicht bemerkt, dass Bakura ihm mehr die Bilder direkt in seinen Geist
übermittelte, als es ihm so zu erzählen.

Er brauchte eine Pause und ein wenig Ablenkung, ehe er fortfahren wollte. Seine
rechte Hand wand sich an Maliks Schultern vorbei, umgriff auf der anderen Seite
leicht Halsseite und Wange, während die linke auf Wanderschaft ging – Malik
war ohnehin schon leicht erregt, schon seit vorhin und als Bakura sich einen
kleinen Spaß machte, ihn weiter zu reizen und durch den Stoff in eine der
Brustwarzen kniff, war ein abermaliges Stöhnen zu vernehmen.
Diese Laute gefielen ihm. Bakura war nie sonderlich sanft gewesen, aber bei
Malik war das etwas vollkommen anderes. Er fühlte sich außerdem leicht
schuldig, dass er ihn vor wenigen Wochen so überrumpelt hatte, auch wenn es ihm
schwer fiel, das zuzugeben. 
Schließlich ließ er mit den Fingern von der gereizten Knospe ab und beugte
sich leicht herab, um durch den Stoff daran zu saugen.
„Hmmmh“, entkam es Malik nun langgezogen, er versuchte wahrlich, sich
zusammenzunehmen, weil sie hier ja in der Öffentlichkeit waren, aber es gelang
ihm einfach nicht.
Als Bakura von ihm abließ, zeichnete sich unter dem dünnen Stoff der Kleidung
in aller Deutlichkeit die harte Brustwarze ab, an welcher der nasse Stoff
klebte. 
Bakura betrachtete Malik ein wenig, spürte, was in diesem vorging, spürte,
dass er erregt war, ohne ihn berührt zu haben, leckte sich selbst dabei über
die Lippen.
Kaum vorzustellen, was für eine Raubkatze Malik gewesen war, als sie das erste
Mal aufeinander getroffen waren und jetzt …

Bakura fuhr mit der linken Hand zu Maliks Körpermitte und umgriff durch den
Stoff das halbsteife Glied des jungen Mannes, massierte es gleichmäßig,
während Maliks Kopf gegen seine Halsbeuge fiel und er ihm seinen heißen Atem
stoßweise gegen den Hals blies – die Hände verkrallten sich in seinem
Revers, mal fester, mal ließen sie wieder locker, während sich eine zarte
Röte auf die dunklen Wangen legte, die nur jemand, wie Bakura wahrnehmen
konnte.
Als Bakura von ihm abließ, sah Malik auf, sah ihn sehnsüchtig flehentlich an,
er möge doch weitermachen, doch Bakura dachte vorerst nicht daran. Lieber ließ
er ihn noch eine Weile in seiner Lust schmoren.
„Trink lieber noch etwas Wein“, raunte er, „Das lenkt dich ab…“

Bakura war 15 gewesen, als ihn Lucius das erste Mal in sein Bett holte. Im Laufe
der Jahre hatte der Junge einen noch größeren Eigenwillen entwickelt, als er
zuvor schon gehabt hatte und tatsächlich war es für den ehemaligen Kaiser ein
kleiner Kampf – der ihn allerdings aufgrund seiner übernatürlichen
Fähigkeiten nicht sonderlich viel Kraft kostete und als Bakura schließlich vor
Lust unter ihm zerschmolz, warf er ihm in der höchsten Ekstase, die übelsten
Flüche und Schimpfwörter entgegen, wie dass er seine Wolllust herausschrie.

Danach begehrte Bakura das erste Mal gegen seinen Herrn auf und lief davon,
Lucius hatte ihn gelassen und ihn einige Tage darauf wieder eingefangen, als er
in Schwierigkeiten geriet, weil er etwas gestohlen hatte.
Die Tracht Prügel, die er ihm damals verpasst hatte, spürte Bakura auch
Jahrhunderte später noch.

Warum er ihn verwandelt hatte, wusste Bakura damals nicht. Es war ungefähr
eineinhalb Jahre später gewesen und als ihm damals endlich in aller Tragweite
das bewusst geworden war, was er eben nun war, war die erste Reaktion gewesen,
Enrico mit dem erstbesten Gegenstand zu bewerfen, der sich in seiner Reichweite
befunden hatte, damit er ihn in Ruhe ließ und endlich aufhörte, auf ihn
einzureden.
So im Nachhinein konnte man darüber schmunzeln, aber für Bakura war damals
eine Welt zusammengebrochen.
Dann hatte er sich von Enrico gelöst und fast 200 Jahre lang nichts mehr mit
ihm zu tun gehabt, ehe es sie dann doch wieder zueinander hingezogen hatte. Und
so ging es seit jeher. 

Bakura hatte irgendwann gelernt, sich nicht mehr nach dem Gefühl der Sonne auf
seiner Haut zu sehnen, denn etwas anderes gab es nicht, dass er mit dem Leben
verband und vor allem hatte er gelernt, sich das, was ihm von Enrico gegeben
worden war, zunutze zu machen. 
Natürlich hatte er auch schwache Momente gehabt, wie das eine Mal, es musste
irgendwann im 16. Jahrhundert gewesen sein, als er versucht hatte, seinem Leben
ein Ende zu setzen, indem er in die Sonne gegangen war – doch alles, was er
davon hatte, waren unsägliche Schmerzen gewesen und eine gebräunte Haut, die
erst nach fast 100 Jahren wieder so weiß geworden war, wie sie es jetzt war.
Das Blut, das ihm von Enrico gegeben worden war, war zu mächtig.

Das zweite Glas Wein war leer. Der Wein war süß und stark. Malik lehnte an
seiner Seite, das Gesicht gerötet, weil er leicht angetrunken war und immer
noch erregt, er hatte sich an ihn gepresst, seitlich und als Bakura aus seinen
Gedanken aufmerkte, spürte er eine leichte Bewegung an seiner Seite.
Malik rieb sich an ihm, ganz leicht, hatte sich dabei auf die Unterlippe
gebissen.
„Unanständiges Ding“, murmelte Bakura mit einem undeutbaren Lächeln und
Malik hob den Kopf und ein Blick voller Unterwürfigkeit und flehentlichem
Verlangen glänzte ihm entgegen, sodass es Bakura ganz anders wurde.
„Bitte, Herr…“, kam die Stimme gewispert, woraufhin Bakura mit beiden
Händen Maliks Wangen umschloss, um sein Gesicht zu ihm zu dirigieren und dann
küsste er ihn abermals, leidenschaftlich und verlangen, während er ihn in
einer fließenden Bewegung auf die Bank hinunterdrückte - hier in dieser Ecke
waren sie abgeschirmt genug und die die einmal doch einen Blick riskierten,
sahen schnell weg und taten, als hätten sie nichts gesehen, denn sie wussten,
was die beiden da taten und es wurde hingenommen, immerhin war es doch ganz
legitim einen schönen, jungen Mann, wie Malik als das Seinige zu kennzeichnen,
indem man ihn öffentlich flach legte und dann war es natürlich noch Bakuras
Wirken zu verdanken, dass niemand Anstoß an ihnen nahm.

Flüchtig schob er den Maliks Kaftan nach oben, gerade so viel, dass er bequem
zu seiner Körpermitte gelangen konnte, welche sich schon zuvor deutlich unter
dem dünnen Stoff abgehoben hatte und als er wenig später in ihn eindrang, was
ihm ein Stöhnen entlockte, lauter, als zuvor, während er seine Fingernägel
tief in Bakuras Rücken schlug, als sie sich beide von der Lust tragen ließen
und Bakura schließlich nicht mehr widerstehen konnte und die Dornen in den
betörenden Hals schlug, da waren sie eins, nur sie, füreinander bestimmt und
es brach Bakura das Herz, dass er ihn niemals in seine Welt würde holen
können. 


Es ging bereits wieder auf den Morgen zu, ehe sie nachhause zurückkehrten.

Bakura trug Malik in seinen Armen, denn der war betrunken und geschwächt vom
Blutverlust und erschöpft vom Liebesakt. Bakura würde es nicht wundern, wenn
der junge Mann sich am nächsten Morgen fragen würde, ob ihn ein Traum
heimgesucht hatte, oder ob das alles wirklich passiert war.
Zuhause legte er ihn sanft auf dem Bett ab, trat dann zum Fenster, um die
Vorhänge zuzuziehen.
Einen Moment hielt er inne und starrte nach draußen in den dämmernden Morgen.

Eines wurde ihm klar. Er durfte nicht sein Herz an ihn verlieren, nicht wie
Enrico damals an ihn und heute an Oliver, ihn hatte er in die Finsternis
gezogen, Oliver stand es bevor und mit einem Mal wusste Bakura nicht, ob er es
anders machen würde, wäre er in derselben Situation.
Unbewusst krallte sich die Hand in den Vorhang. Nein. Malik sollte ihr Schicksal
nicht teilen, das würde sein Geist nicht verkraften.



                                Kapitel 10: X.
                                --------------


Ryou fühlte sich wie ein Beutetier, das darauf wartete, die Schlange, die es
gefangen hatte, möge zuschnappen.
Yalik musterte ihn. Schon seit einer geraumen Weile. Und etwas in diesem Blick
gefiel ihm nicht. Ganz und gar nicht.
Hatte er irgendetwas falsch gemacht und ihn erwartete nun Bestrafung?
Er konnte sich nicht vorstellen, was – die Kleidung, die er ihm zuvor besorgt
hatte, schien auf Gefallen gestoßen zu sein und auch das Haus, in dem sie jetzt
residierten, schien zu Yaliks vollster Zufriedenheit.

„Du hast Angst“, schnurrte ihm plötzlich eine Stimme ins Ohr, sodass er
zusammenzuckte. Wie war er nur so schnell … Natürlich. Er vergaß. Ryou
schloss die Augen. Er zitterte. Er konnte nichts dagegen tun, er zitterte. Noch
immer fürchtete er um sein Leben, doch er wagte es nicht, sich zu fragen, wie
er von diesem Wesen fliehen konnte, denn er hatte das Gefühl, dass dieses seine
Gedanken lesen konnte.
Ein Kuss auf seiner Schläfe. Er erschauerte. “Mein wunderschönes Kind…“,
säuselte der Mann und schob ihm das Hemd von den Schultern.
„In meiner Zeit waren welche wie du als Lustknaben sehr gefragt…“
Ein weiterer Kuss auf die porzellanfarbene Schulter folgte und beinahe lag etwas
Andächtiges darin. Hände, die seinen Körper umfingen und Ryou merkte, wie er
schwach wurde, nur unter dieser Berührung.
„Ich habe zu lange schon keinen Knabenkörper mehr genossen …“, wisperte
er ihm sehnsüchtig ins Ohr und langsam dämmerte Ryou, dass sein Blut nicht der
einzige Grund war, warum dieses Wesen ihn auserkoren hatte.
„Bitte Herr“, murmelte er verzweifelt, die Hände auf seinem Körper
spürend, welche sich ungeniert vorantasteten.
Ein boshaftes Lachen. „Ich soll dich verschonen? Ich?“
Ryou biss sich auf die Unterlippe, um sie am Zittern zu hindern.
Die Hände streiften ihm das Hemd von den Schultern, es zerriss, einfach so,
ohne einen Laut und mit einem Mal wurde es ihm kalt, was nicht nur an der
fehlenden Kleidung lag.
Er spürte die Lippen, die an seinem Hals entlangtasteten, erschauerte einen
Moment, denn ungewollt fühlte sich das schön an und es kam ihm völlig
irrational vor, dann riss er erschrocken den Mund zu einem stummen Schrei auf,
als sich zwei spitze Dornen in die Haut seines Halses bohrten und dann … dann
kam da wieder dieser Schleier, der sich über seinen Blick legte.


Olivier hustete und mit diesem Husten spürte er den metallischen Geschmack von
Blut in seinem Mund, es drang über seine Lippen, er spuckte es aus, weil es so
viel war, besudelte das weiße Nachthemd damit, hustete abermals und ließ sich
dann stöhnend zurücksinken.
Enrico, welcher solange am Fenster verharrt war, in Gedanken, bis der Junge eben
von diesem Hustenreiz geweckt wurde, eilte besorgt an dessen Seite – sah das
Blut, mit welchem er sich besudelt  hatte und eine Welle aus Sorge und Angst
überkam ihn.
Er griff abwesend nach einem Leinentuch, um wenigstens den Großteil der
Bescherung abzutupfen. Olivier ließ es über sich ergehen, als sei er eine
Puppe.
„Das schöne Nachthemd ist hinüber …“, murmelte der Junge.
„Das Nachthemd ist meine geringste Sorge, Tesoro“, antwortete Enrico,
während er zu Gange war und schickte in Gedanken nach Malik, welcher noch
einmal einen heißen Kräutersud zum Inhalieren bringen sollte.
Es handelte sich hierbei um eine arabische Zusammensetzung, die schon zuvor
wahre Wunder gewirkt hatte. Zwar konnte sie Oliviers Schmerzen nicht heilen,
aber zumindest lindern.

„Enrico, was beschäftigt dich…?“, sprach Olivier mühsam, als er sich
einigermaßen von dem Hustenreiz erholt hatte, die Tatsache versuchend zu
ignorieren, dass es sich anfühlte, als habe ihm jemand heiße Eisenstäbe in
die Lungen geschoben.
Enrico hielt inne. „Was meinst du, Täubchen?“
Olivier legte den Kopf schief und lächelte schwach. „Ich spüre, dass dich
irgendwas beunruhigt – und dieses … Irgendwas hat mit mir nichts zu tun.“
Enrico schwieg. Sah ihm jetzt schon ein kranker Sterblicher an, dass die Sorge
um Oliviers Gesundheit nicht die einzige Sorge war, die auf ihm lastete? Er trug
die Verantwortung um ihrer aller Sicherheit und es ging dabei um ein Wesen, von
dem er nicht wusste, wie er ihm bei kommen sollte.
Zumindest kein zweites Mal.
Bereits einmal war Yalik zu Stein geworden. Wieso nur konnte er sich zwar daran
erinnern, DASS es passiert war, aber nicht daran, wie? Das bereitete ihm
Kopfzerbrechen. Aber er wollte Olivier auf keinen Fall beunruhigen, nicht in
diesem kritischen Zustand.
Natürlich könnte er ihn umwandeln, jetzt, um ihm weiteres Leiden zu ersparen,
doch da war noch die geringe, lächerliche Hoffnung in ihm, der Junge möge, wie
durch ein Wunder gesunden und die Qual der Ewigkeit bliebe ihm erspart.
Zumindest für eine Weile. Denn Enrico musste sich plötzlich eingestehen, dass
er Olivier so, oder so nicht hätte gehen lassen, ob er nun noch zehn Jahre
gewartet hätte bis zu seiner Verwandlung, oder es jetzt tat. So würde der
Junge nun sein puppenhaftes Äußeres bis in alle Ewigkeit behalten.

Er verschwieg es ihm. Wer brachte es nicht über sich. Schließlich lächelte er
und küsste den Jungen vorsichtig, die Krankheit machte ihm selbst ja schon
längst nichts mehr aus.
„Mach dir keine Sorgen, mein Täubchen“, wisperte er, während Olivier die
Augen schloss. „Mach dir keine Sorgen, es ist nichts“, und fühlte sich seit
Jahrhunderten das erste Mal bei einer Lüge abgrundtief schlecht.
„Enrico…“
„Ja…?“
Ein abermaliges Husten sorgte für eine Art Kunstpause zwischen Oliviers
nächsten Worten.

„Auch, wenn das eben wahrscheinlich eine Lüge war, wollte ich dir nur sagen,
dass … ich dich liebe …“
Enrico spürte, wie ihm die Tränen in die Augen stiegen, das erste Mal nach so
langer Zeit. Er ergriff Oliviers blasse Hand und hauchte ihm mit all der
Ehrerbietung, die ein Kaiser einem so wundervollen Geschöpf nur entgegenbringen
konnte, einen Kuss darauf, ließ seine Lippen auf der Haut verweilen, spürte,
wie langsam und zäh das Blut unter ihr floss, wie der Herzschlag versuchte,
konstant zu bleiben, und es wohl nicht mehr lange dauern würde, ehe der Tod
Olivier holen wollte. 
Und dann weinte er.
Die blutigen Tränen benetzten die schneeweiße Hand, welche behutsam tröstend
ihm über die Wange strich und schließlich fasste Olivier ihm mit erstaunlicher
Bestimmtheit an beide Wangen, damit er ihm in die Augen sehen musste, er
betrachtete eine kurze Weile die blutigen Rinnsale auf der marmornen Haut, dann
sagte er sanft: „Komm…“, und Enrico glitt, wie an einem unsichtbaren Seil
gezogen zu Olivier auf das Bett, dieser zog ihn an sich und er bettete den Kopf
an seiner Brust, in welcher das schwache flatternde Herz schlug, wie ein
gefangenes Vögelchen. 
Und so lagen sie da gemeinsam auf dem blütenweißen Bett und nun war Enrico es,
der sich schwach fühlte, der sich gehen ließ, er der immer die Fassung bewahrt
hatte, er der immer stark gewesen war, er, der Jahrtausende überdauert hatte,
er vergoss die bittersten Tränen, die er je in seinem Leben vergossen hatte,
weinte um das Leben Oliviers und über das Schicksal, das er ihm aufbürden
musste und, dass er zu schwach war es nicht zu tun, weil er Olivier all seiner
Liebe ausgesetzt hatte, die er jemals einem Geschöpf gegenüber empfunden
hatte.

Olivier schwieg und ließ ihn weinen und war ergriffen darüber, dass Enrico ihn
ebenso zu lieben schien, dass er ihm erlaubte, ihn so zu sehen, zu erleben,
welch einen größeren Liebesbeweis mochte es wohl zu geben?
Seine zarten Finger streichelten durch das seidige, goldene Haar, den Blick an
die Decke gerichtet, traten ihm selbst die Tränen in die Augen, weil es ihm das
Herz brach, zu wissen, dass er Enrico hier würde zurück lassen müssen und er
wusste, allzu lang würde es nicht mehr dauern, das Atmen fiel ihm schwerer,
Stunde um Stunde.

Sie lagen eng aneinander, als Malik später mit dem Sud den Raum betrat. Er sah
die beiden und ein schmerzvolles Lächeln schlich sich auf seine Züge, während
er wortlos den Aufguss in die Vorrichtung goss, welcher Olivier das Inhalieren
erleichtern sollte.
Dann verließ er den Raum wieder.
Enrico erhob sich schwer von Oliviers Seite, um nach dem Schlauch zu greifen, an
dessen Ende sich eine Art Atemmaske befand und reichte es dem Jungen, half ihm,
es sich vor Mund und Nase zu halten, weil er fast schon zu schwach war, die Hand
aufrecht zu halten für eine längere Zeit.
Olivier versuchte tiefe Atemzüge zu nehmen, der warme aromatische Dampf tat
seinen geschundenen Lungen wohl und verschaffte ihm Linderung, wenn auch nur
für eine Weile.

Die darauf folgenden Tage und Nächte schloss Enrico sich bei Olivier ein,
Stunde um Stunde an seinem Bette wachend, was Olivier, welchen inzwischen auch
hohes Fieber plagte mit Kummer zur Kenntnis nahm. Auch einem Vampir merkte man
irgendwann eine gewisse Erschöpfung an, wenn er nicht trank, so alt er auch
sein mochte.
Die wachen Stunden, die er nicht im Delirium verbrachte, wurden immer weniger,
immer kürzer, schon bald war es ihm schwer, überhaupt etwas wahr zu nehmen,
die Zeit hatte keine Bedeutung mehr, sie wurde nicht in Stunden gemessen,
sondern in den Abständen, in welchem man ihm die Dampfbehandlung angedeihen
ließ und alsbald war er auch dafür zu schwach.

Und schon bald spürte Enrico, dass Oliviers Zeit gekommen war. Er saß an
seinem Bette, wie er es immer tat, die letzten zwei Wochen, die erfüllt waren,
von schwerem Blut, von Bangen und verlorenem Hoffen, er möge doch wie durch ein
Wunder gesunden, aber Oliviers Körper war, wie erwartet zu schwach gewesen.

Die Sonne ging gerade unter, sie warf Strahlen von glühendem Gold in das
Zimmer.
Oliviers Blick war erstaunlich klar, wie er so dalag, so schmal und
zerbrechlich, wie nie zuvor, der Körper war nur mehr aus Haut und Knochen.
„Es ist so … traurig …“, sagte der Junge leise, so leise, er konnte kaum
sprechen, während Enrico seine Hand fest umgriffen hielt. „Ich hätte zu
gerne … noch einmal … Rom gesehen …“
Ein Husten, der den entkräfteten Körper erbeben ließ, bei jedem qualvollen
Atemstoß viel zu viel Blut. Hatte er überhaupt noch welches?
„Das kannst du, mein Täubchen…“, sagte Enrico mit erstickter Stimme.
„Du kannst hier bei mir bleiben … wenn du es willst und … ich werde dir
die Stadt zeigen in ihrer ganzen Schönheit…“
Olivier schloss die Augen, woraufhin sich zwei klare Tränen lösten und lautlos
über die blassen Wangen rannen.
„Das wäre … zu schön …“
Enricos Finger krampften sich um die zarte Hand, die sie hielten. Noch konnte er
einhalten in seinem Vorhaben, Olivier vor dem Fluch der Ewigkeit bewahren, der
ihn womöglich härter zerbrechen konnte, als eine Krankheit es jemals
vermochte.
Aber Olivier war noch so jung! Er wusste doch kaum, wie schön das Leben auch
sein konnte, welche Geheimnisse es einem noch offenbaren konnte. Er war gerade
seit wenigen Tagen 15 Jahre alt, das war kein Alter, kein Alter …
Enricos Blick wurde Ernst. Nein. Er konnte nicht. Konnte ihn nicht gehen lassen,
ohne sich daraufhin selbst ins nächste Feuer zu stürzen, um seiner Qual über
diesen Verlust Linderung zu schaffen.

Behutsam zog er das dünne, blutbesudelte Laken von Oliviers hagerem Leib –
ein Stich fuhr ihm in die Brust, als er ihn so sah, dann umfasste er den
ausgemergelten Leib, der nichts mehr wog, und hob ihn an, stets den schwächer
werdenden Atem gewahrend.
Das Fenster schwang auf, er sprang auf das Sims, sein Blick ging für den
Bruchteil einer Sekunde in die Ferne.
Dann glitt er herab, landete geräuschlos inmitten des leicht verwilderten, doch
noch immer wunderschönen, Gartens.
Oliviers Lider flatterten und er sah direkt in die Sonne, auch wenn ihm die
Augen davon schmerzen mochten, sog ihre helle, liebende Wärme ein letztes Mal
in sich auf, ein letztes Mal die Schönheit dieser Welt, den Tag, das Licht, den
Garten und er lächelte und sein Blick wurde matter.

„Vergib mir“, wisperte der Kaiser, dem blutige Tränen in den Augen standen,
dann senkte er die Lippen herab, und die weißen Dornen durchstießen die Haut,
die so dünn war wie Pergament.
Er wusste, dass er nicht viel nehmen durfte, so entkräftet, so blutleer, wie
Olivier jetzt schon war, wenn er ihm so viel nahm, dass sein Herz aufhörte, zu
schlagen, dann wusste er, war der Junge für immer verloren, dann konnte er ihn
niemals wieder zurück holen und so trank er zwei Schlucke, drei vielleicht,
saugte die Krankheit, die in Olivier wütete, aus, wie Schlangengift, dann hielt
er inne.
Sah auf den Jungen herab. 
Der sah ihn an, mit klaren, hellen Augen, war still, war ruhig, harrend dem
Kommenden, harrend der Willkür dieses ewigen Wesens und das letzte, das Olivier
von dieser Welt wahr nahm, war das Sonnenlicht, welches gerade am Horizont
verschwand.

Und dann … spürte er den süßen Nektar des ewigen Lebens auf den Lippen,
einzelne, sanfte Tropfen, süßer als das Paradies und er konnte ihre Quelle
nicht erkennen. Sacht leckte die Zunge nach draußen, erhaschte den ersten
Tropfen und er erschauerte, begann schließlich instinktiv nach der Quelle
dieses süßen Tropfens zu tasten und sie erschloss sich ihm bald, Enrico
presste ihm sanft das Handgelenk gegen die Lippen – erst verweilte die Zunge
leise kitzelnd auf der gerissenen Wunde, dann setzte ruckartig ein Saugen ein,
Enrico gewahrte es mit steinerner Miene, er gab ihm so viel, er trinken mochte,
denn sein Körper war noch immer so schrecklich entkräftet.
Das Saugen wurde alsbald stärker, gieriger und Enrico spürte dieses leise
Pochen, ein Zeichen dafür, wie verbunden sie schon waren, er spürte den
erstarkenden Herzschlag des Jungen, den Willen mit aller Macht am Leben
festzuhalten und bald begann ihm selbst zu schwindeln und so musste er sich fast
losreißen, damit Olivier innehielt. 
Enrico sank erschöpft nach hinten, der Körper des Jungen war ihm entglitten,
das nun Folgende musste Olivier nun alleine durchstehen.

Und schließlich begann seine Verwandlung. Olivier fühlte sich, als flösse
geschmolzenes Eisen durch seine Adern, der Puls wurde schneller, schneller, so
schnell, bis er ihn als unerträglich lautes Dröhnen in den Ohren wahrnahm, die
Augen waren weit aufgerissen und mit jedem Pulsschlag, der durch seinen Körper
ging, sah Olivier sein Leben etappenweise vor seinem inneren Auge
vorüberziehen, es wurde immer schneller, so schnell, dass ihm bald davon
schwindelig wurde und das glühende, flüssige Eisen, das wurde immer heißer,
so heiß, dass er von den Schmerzen beinahe wahnsinnig wurde, die Bilder, die
Geräusche – seine eigenen Schreie – das alles wurde zu einer immer
schneller wirbelnden Kakophonie, bis die Welt um ihn herum in einer Kaskade aus
gleißend hellem Licht explodierte, er riss die  Augen weit auf und die Sterne
am Himmel waren so nah, sie stürzten auf ihn ein und dann glaubte er sterben zu
müssen, während sein Körper sich noch aufbäumte, seine zarten Hände sich so
tief ins Gras krallten, dass sie die Erde durchbrachen und Gras und Erde
büschelweise ausrissen und dann …

… ließ das Aufbäumen nach. Sein Körper lag still. Die Verwandlung war
vollzogen. Mit schwer sich hebender und senkender Brust lag Olivier im Gras und
starrte mit weit aufgerissenen Augen gen Firmament, an welchem längst die
Sterne standen. Er hatte kein Zeitgefühl mehr. Zeit war mit einem Schlag
bedeutungslos geworden.

Enrico, der die Verwandlung still beobachtet hatte, ohne einzugreifen, jedoch
nicht ohne Oliviers Schmerz am eigenen Leib spüren zu können und das war ihm
beinahe unerträglich gewesen, gewahrte beinahe mit Ehrfurcht die Verwandlung,
die mit dem Körper, der ihm bereits zuvor so wundervoll vollkommen gewesen war,
vorgegangen;
Der Körper, welcher zuvor so gezeichnet von Krankheit und Pein, war nun nicht
minder zart, jedoch wirkte er kraftvoll und dynamisch und gesund, wie er sein
sollte, die Zähne, so strahlend weiß sie zuvor schon gewesen sein mochten
waren in eine perfekte Anordnung gerückt, gekrönt von zwei anmutigen,
zierlichen Eckzähnen, wunderschöne Dornen, die Haut wie Porzellan, so makellos
und rein und die zuvor blauen Augen hatten nun einen viel tieferen
eigentümlichen, violetten Einschlag und das Haar … es war nicht mehr stumpf
und matt, wie in der Zeit von Oliviers Krankheit, ein neuer Glanz hatte Besitz
von ihm ergriffen, wie Seide, oder flüssiges Kristall.

Enrico war sehr ergriffen. Mein Gott, welch ein perfektes Geschöpf hatte er da
erschaffen. Beinah wollten ihm erneut die Tränen kommen, doch mit Mühe hielt
er sie zurück.
„Olivier …“, sagte er leise, andächtig, doch der Knabe schien ihn kaum zu
hören, zu sehr mit sich selbst beschäftigt, mit seiner eigenen neuen Form.
Olivier hatte sich erhoben, in eine sitzende Position und betrachtete versunken
seine kristallen wirkenden Fingernägel, befühlte mit Zunge und Fingerspitzen
vorsichtig die neuen Eckzähne, zuckte kurz zurück, weil sie so spitz waren.
Noch wollte er nicht begreifen, was sein Verstand versuchte, ihm zu
überbringen, zu schnell war all das gegangen.
Hatte er nicht noch in seinem Krankenbett gelegen und seines Endes geharrt?
Hatte nicht unerträglicher Schmerz seinen Körper geplagt und ausgezehrt, hatte
nicht der Schnitter an seinem Bettende gestanden?
Wieso war er jetzt hier unter den Sternen, wieso war er gesund, das war …
nicht richtig.
Mit unsicheren Gliedern stand der Knabe auf, überrascht über die neue Kraft,
die es ihm ermöglichte, denn zuvor hatte er nicht einmal mehr alleine sitzen
können, weil ihn das so sehr angestrengt hatte.
Er blickte an sich hinunter, noch immer trug er das blutbesudelte, weiße
Gewand, in dem der Geruch der Krankheit haftete, den er nun selbst das erste Mal
so intensiv wahrnahm, wie Enrico es die letzten Wochen hatte ertragen müssen.
Noch immer leicht benebelt schüttelte er den Kopf, ging ein, zwei unsichere
Schritte, ehe Enrico ihn einfing und in die Arme schloss.
„Es ist vorbei, mein Täubchen“, wisperte er, „Weder Tod, noch Krankheit
können dich jetzt noch von mir fortreißen…“

Und schließlich begriff Olivier. „Du hast mich …“
„… verwandelt, ja…“
„… verflucht.“

Mit einem Ruck, der für sie beide unerwartet heftig ausfiel, machte Olivier
sich von ihm los und blickte ihn so voller Verstehen und Klarheit und Schmerz
an, dass Enrico einen Moment um Worte rang.
„Du hast mich verflucht, zu einem, einem … Dämon gemacht!“ Entsetzen
spiegelte sich auf den Zügen des Knaben wieder.
„Olivier“, sagte Enrico bemüht sanft, “ich hatte keine Wahl, ich-“
„ICH, genau, das ist es! Du hättest mit mir darüber sprechen müssen, und
stattdessen hast du auf den Moment gewartet, in dem ich nicht mehr WIDERsprechen
konnte, du SCHEUSAL!“
Die Worte trafen den ehemaligen Kaiser hart und wider jeder Vernunft ereiferte
er sich: „Sag mir, wolltest du mich etwa verlassen? Nennst du das denn
Liebe?“
Olivier schnappte empört nach Luft, dieser Wortschinder, ging es ihm durch den
Kopf und ehe er es sich versah, hatte sich Enrico eine Ohrfeige eingefangen, die
einem Normalsterblichen wohl das Genick gebrochen hätte – er ruckte zur
Seite, hatte  einen Moment nicht mit solch einer Stärke gerechnet, genauso
wenig, wie Olivier, der einen Augenblick lang  erst ungläubig seine Hand und
dann Enrico und wieder seine Hand anstarrte und schließlich auf dem Absatz
kehrt machte und in Richtung des Hauses davon stürmte.

„Himmel!“, knurrte Enrico, sich durch die Haare fahrend und einen Moment
lang durchatmend, ehe er aufstand, um Olivier hinter her zu eilen, der, als er
den Eingang durchschritt bereits am Ansatz der Treppe war.
„So warte doch!“, rief er ihm hinterher.
„Du sollst mich in RUHE lassen!“, schrie Olivier, wobei seine Lungen wider
Erwarten herrlich kraftvoll wirkten, während er sich den nächstbesten
Gegenstand griff, ein antiker, kupferner Teller, und ihn mit aller Kraft in
Richtung Enricos schleuderte, der gerade noch den Kopf einzog, sodass das
wertvolle Stück aufgrund der Wurfkraft einen Millimeter über seinem Haarschopf
in einer Säule einschlug und mit einem leisen ‚Zing‘ nachvibrierte.
„Oli…vier…?“, murmelte er perplex und starrte ein wenig verdattert und
gerade mit einem Deja-vue, denn dieselbe Situation hatte er vor 2000 Jahren mit
Bakura erlebt, zu seinem Feinsliebchen, welches sich drauf und dran machte, die
Treppe zu erklimmen und so musste er wohl oder übel die Verfolgung weiter
aufnehmen.
Olivier war bereits an der Hälfte der Treppe, als er Enrico bemerkte und aus
einem kleinen Seitenerker griff er sich eine kostbare Vase, welche zum nächsten
Wurfgeschoss auserkoren wurde, holte aus und – Da war Enrico hinter ihm und
hielt ihn am Handgelenk fest, sodass die Vase ihm überrascht aus der Hand fiel
und Enrico sie mit der freien Hand auffing.
„Ich wünschte, du würdest das lassen“, sagte er behutsam und führte
Oliviers erhobene Hand neben seinen Körper zurück, „Weißt du, diese
Gegenstände sind von einem unschätzbaren historischen Wert, ihr Verlust wäre
wirklich ein Jammer.“
Olivier blickte ihn aus großen wütenden Augen an und durch diese Wut hindurch
konnte Enrico sehr deutlich seine Verletztheit wahrnehmen. Er stöhnte
innerlich. Bakura war damals nicht so schwierig gewesen.
„Lass uns darüber reden“, bat Enrico.
In Oliviers Augen standen Tränen, er mied seinen Blick. „Ich will jetzt
überhaupt nicht reden“, sagte er, zog sein Handgelenk aus Enricos Griff,
drehte sich um und stieg dann die Treppen hinauf, bis zu seinem Zimmer. 
Enrico widerstand dem Impuls, ihm nachzugehen. Er konnte verstehen, dass Olivier
nun erst einmal Zeit für sich brauchte und so beschloss er, ihn erst einmal zu
lassen, sodass er seine Gedanken sortieren konnte, auch, wenn es ihm missfiel.

Olivier schloss die Türe hinter sich ab. Im Zimmer war es dunkel, doch die
Dunkelheit beeinträchtigte nicht länger seine Sicht. Er sah den Raum in seiner
ganzen Weite, alles scharf, alles deutlich. Er schloss die Augen. Öffnete sie
dann wieder.
„Das ist ein Traum“, murmelte er, trat dann vor einen Spiegel, um sich
anzusehen. Angeblich hatten Vampire doch kein Spiegelbild. Er aber sah sich in
aller Deutlichkeit und die Vollkommenheit, die er sah, erschreckte ihn.
Olivier riss sich von seinem Spiegelbild los und ging hinüber zum Bett. Der
Geruch von Blut stieg ihm in die Nase, es war sein eigenes, das er unlängst
durch die Krankheit verloren hatte.
Es roch widerlich metallisch und bitter, er verzog das Gesicht und unterdrückte
einen Würgereiz, dann riss er abrupt das gesamte Bettzeug herunter und
schleuderte es in den Kamin, welcher im Zimmer war und riss sich schließlich
auch das blutbesudelte Nachthemd vom Leib und ließ es folgen und sah sich dann
nach etwas um, mit dem er den Kamin anzünden konnte.
Er fand auf dem Kaminsims Streichhölzer, nahm eines heraus, entzündete es und
warf es in die Laken. Zuerst kokelte es nur leicht, doch dann entzündete er den
Rest der Packung ebenfalls und schließlich umleckten keine zwei Minuten später
mittelgroße Flammen die Laken.
Das bisschen trockene Holz, welches sich noch im Kamin befunden hatte, knisterte
leise.
Olivier hockte sich vor den Kamin auf den Boden und stützte das Kinn auf die
angewinkelten Knie, dabei stumpf in die Flammen starrend, die zwar auffallend
grell waren, im Vergleich zu früher, aber dennoch etwas Tröstliches,
Symbolisches  hatten.
Er war nackt, doch seine Nacktheit störte ihn nicht mehr. Er fror auch nicht.

Unzählige Gedanken gingen Olivier durch den Kopf. Noch immer weigerte sich
etwas in ihm, sich mit diesem neuen Zustand abzufinden. Vielleicht, wenn er
einfach so tat, als hätte sich nichts verändert … Doch das war Blödsinn.
Nichts würde mehr so werden, wie früher.
„Hab ich nicht genug an Gott geglaubt, ist das meine Strafe?“, fragte er die
Flammen und dann: „Gibt es überhaupt einen Gott? Stellt er mich auf die
Probe, soll ich Buße tun?“
Olivier befiel der Wunsch, zu beichten. Und gleichsam befiel ihn eine eisigkalte
Wut auf die Kirche, Wut auf Gott. Wut auf alles.
Würde er nun Blut trinken müssen? Er verspürte Hunger. Schrecklichen Hunger
und es kam ihm widerwärtig vor. Er konnte doch früher nicht einmal einer Maus
etwas zuleide tun, die sich in einer Falle verfangen hatte. Jetzt sollte er
Menschen …
Er dachte diesen Gedanken nicht zu Ende.
„Ich kann das nicht“, wimmerte er und ließ die Stirn auf die Knie
herabsinken, sein Gesicht verbergend. „Ich kann das nicht, niemals.“
Schließlich kauerte er sich auf dem Boden zusammen, dort vor dem Kamin in
Embryonalhaltung, kam sich verloren vor und schwach und hatte Angst vor dem, was
er jetzt war.
„Oh, Herr…“, wisperte er, „Wieso ….?“ 

Malik hatte sich während all das geschehen war, in jenem Zimmer aufgehalten,
das er sich mit Bakura teilte. Bakura hatte ihm nicht gesagt, was Enrico da mit
Olivier vor hatte, war er doch noch der festen Auffassung, Olivier, der ihm wie
ein kleiner Bruder geworden war, verloren zu haben – umso mehr hatte ihn dann
dieses laute Stimmengewirr auf der Treppe zutiefst verwirrt und er war sehr
unruhig geworden.
Bakura hatte es ihm verbieten wollen, doch er hatte sich nicht davon abbringen
lassen können, nach Olivier zu sehen, und so schlich er vorsichtig zu dessen
Zimmer, von welchem er das laute Türeschlagen vernommen hatte.
Er blieb stehen und lauschte. Kein Geräusch drang durch die Tür, nichts, und
für eine Weile überlegte er, ob er sich dies nicht doch nur eingebildet hatte,
dann drang ein leises Aufschluchzen an sein Ohr. Doch das war alles, es war
wieder still.
„Olivier …?“, wisperte er und klopfte und er hatte keine Ahnung, was
gerade allein durch seine Präsenz mit dem Jungen auf der anderen Seite der
Türe vor sich ging.
„Ich bin es…“

„Ich fürchte, dies ist kein guter Zeitpunkt“, ließ ihn Enricos Stimme
zusammenzucken.
Malik wirbelte herum und fühlte sich ertappt und als er Enrico erblickte,
gewahrte er mit Erstaunen, dass dieser sehr müde aussah und irgendwie
mitgenommen, einen Zug, den er bei dem Italiener zuvor noch nie bemerkt hatte.
„Bitte sagt mir, was da los ist, was ist passiert? Ich weiß, dass etwas mit
ihm passiert ist, obwohl ich viele schreckliche Momente dachte, ihn zu verlieren
– ich bitte Euch; Lasst mich nicht länger im Ungewissen.“
Enrico schwieg, starrte einen Augenblick die Tür an, hinter welchem er Oliviers
innere Qual und seinen Hunger spüren konnte, der ihn befallen hatte, als er
Malik durch die Türe wahr genommen hatte.
Dann sah er den Ägypter wieder an. „Er gehört jetzt zu meinesgleichen.“
Malik schloss einen Augenblick gequält die Augen. „Das ist nicht wahr…“
Aber kein Vorwurf lag in seiner Stimme und das erste Mal respektierte Enrico
Malik für sein Wesen und nicht nur für seinen Körper.
„Ich würde gerne irgendetwas für ihn tun“, sagte Malik leise, „Aber ich
weiß nicht, was …“
Enrico schwieg wieder eine kurze Weile. Vielleicht war es gar nicht so verkehrt,
wenn …
„Du könntest in der Tat etwas für ihn tun …“

Wenig später öffnete sich das Schloss, wie durch Geisterhand und die Tür
schwang auf – Malik sah Olivier auf dem Boden kauern und warf Enrico, der
hinter ihm eingetreten war und vorerst an der Türschwelle stehen blieb, einen
Blick zu. Dieser nickte.
„Olli“, sagte er leise und kniete sich zu dem Knaben hinab, strich ihm dabei
sanft über den Oberarm.
„Komm, steh doch auf, bitte…“
„Lass mich allein, Malik“, kam es dumpf gemurmelt von der zusammengekauerten
Gestalt.
„Ich weiß, was passiert ist, er hat es mir gesagt. Bitte komm doch, lass dich
wenigstens mal ansehen.“ Malik redete mit Olivier, wie mit einer verschreckten
Katze, geduldig und liebevoll, obgleich er auch ein wenig Sorge, wenn nicht gar
Angst verspürte.
Tatsächlich regte Olivier sich, richtete sich zumindest auf und sah Malik an,
welcher einen kurzen Augenblick im Flammenschein die gewahrte, die mit seinen
Augen vorgegangen war. Aber das kümmerte ihn nicht. Olivier war Olivier, egal,
ob Mensch, oder Vampir.
Alleine die Traurigkeit in seinen Augen tat ihm weh.
Schließlich zog er ihn einfach in seine Arme und war ein bisschen überrascht,
als der Knabe die seinigen plötzlich um ihn schlang und bitterlich weinte.
„Schh …“, machte er geduldig, „Enrico sagt, dass du … etwas zu dir
nehmen musst, dann wird es dir sicherlich besser gehen …“
„Nein, nein, nein, das verstehst du nicht, Malik … ich kann nicht, ich-“
Malik fasste ihn bei den Schultern und drückte ihn sanft von sich weg, um ihn
ansehen zu können.
„Hör mir zu“, sagte er. „Ich weiß, dass du heute viel durchgemacht hast,
zuviel, wenn man mich fragt-“
Ein vorwurfsvoller flüchtiger Blick über die Schulter, „Aber sieh‘, ich
bin hier, um es dir einfacher zu machen. Du musst keine Angst haben, jemandem
weh zu tun, denn ich will es dir freiwillig geben …“
Olivier starrte ihn an, schüttelte leicht ungläubig und verzweifelt den Kopf.
„Das ist unmöglich, was, wenn ich …“
„Dafür werde ich sorgen“, sagte Enrico langsam, welcher Oliviers Angst,
sich nicht kontrollieren zu können, jemanden ernsthaft zu verletzen, erahnte.
Der Junge hatte so ein zartes Gemüt. Aber er war auch stark, das wusste er.
„Ich werde die ganze Zeit hier sein und dir sagen, wann es genug ist, bevor du
ihn ernsthaft verletzen würdest.“

Olivier starrte einen Augenblick zu Malik, dann zu Enrico und schließlich
wieder zu Malik. Er öffnete die Lippen leicht und plötzlich nahm er wahr, wie
das Leben in seinem Freund pulsierte und dieses Pulsieren zog ihn an. Abermals
schlang er die Arme um Maliks Hals, ähnlich, wie in einer Umarmung, doch
diesmal fanden seine Lippen ihr Ziel. Die Zähne durchstießen die bronzefarbene
Haut und über Maliks Lippen drang kein Laut, auch wenn ihn das etwas an
Selbstbeherrschung kostete, er wollte nicht, dass Olivier sich selbst bis an
sein Lebensende verabscheute, weil er ihm wehtun musste.
Und dann nahm Olivier das erste Mal bewusst das Blut als Nahrung wahr, er begann
leicht zu saugen, weil ihm die wenigen Tropfen, die von selbst aus der Wunde
flossen, nicht genug waren und schließlich trank er vorsichtig in kleinen
Schlucken und mit jedem Schluck wuchs seine Gier und wurde mehr und mehr und
…

„Es reicht jetzt…“, drang Enricos Stimme an sein Gehör, aber Olivier
wollte nicht aufhören, er hatte noch nicht genug, er …
Dann  spürte er eine Hand sanft ihm Nacken, die ihn dazu zwang von Malik
abzulassen und mit leicht geröteten Wangen und verklärtem Blick starrte er
seinen Freund an, welcher sich leicht benommen erhob und sich auf dem Sofa im
Raum niederließ, um sich wieder zu sammeln.

„Komm jetzt“, sagte Enrico und streckte ihm eine Hand hin, um ihm beim
Aufstehen zu helfen, „Ich habe veranlasst, dir ein Bad einzulassen und dann
kleiden wir dich neu ein. Diesen schrecklichen Streit lass uns meinetwegen zu
einem späteren Zeitpunkt fortführen, aber bitte nicht jetzt.“
Olivier ergriff seine Hand schließlich und ließ es sogar nach kurzem
Gegenwillen zu, dass Enrico ihn in eine Umarmung zog und so hielt der ehemalige
Kaiser den nackten Jungen still an sich gedrängt, denn er spürte, dass er
gerade das jetzt brauchte, allem äußeren Widerwillen zum Trotz.



Ryou hatte mit Sorge beobachtet, wie sich ein gehässiges Lächeln auf Yaliks
Züge geschlichen hatte, dann hatte dieser gemurmelt: „Sieh mal einer an, so
gibst du diesen Fluch also weiter, werter Kaiser… Warte nur, bald werde ich
dir das entreißen, was dir das Teuerste ist …“
„Herr...?“
Yalik reagierte nicht sofort auf die Ansprache, welche Ryou eine enorme
Kühnheit abverlangte. Dann irgendwann, als hätte er eben erst bemerkt, dass
Ryou mit ihm gesprochen hatte, erwiderte er verstimmt: „Hatte ich nicht
gesagt, dass du mich nur anzusprechen hast, wenn ich es dir erlaube?“
Ryou presste die Lippen zusammen.
„Ich möchte nicht anmaßend sein, aber gestattet Ihr mir bitte eine
Frage?“
Yalik bedachte den Jungen, der ihn wenig zuvor beinahe hatte schwach werden
lassen mit gelassener Teilnahmslosigkeit.
„Sie sei dir gestattet.“
„Nun, es … ich weiß nicht, von wem Ihr da ständig sprecht und es geht mich
nichts an, das weiß ich, aber wieso … seid Ihr so … versessen darauf, an
diesem … wer immer er auch sein mag, Rache zu üben, ich meine, Ihr habt wohl
tausende von Jahren im Schlaf verbracht, wieso seht Ihr Euch diese Welt nicht
an, wie sie heute ist, wieso…“
Ryou brach ab, da er wohl merkte, dass er zu weit gegangen war, aber
seltsamerweise verspürte er gerade jetzt keine Angst, als Yalik sich von seinem
Platz erhob und vor ihn hintrat.
Dann packte er ihn geschwind und grob mit einer Hand an den Wangen und riss
seinen Kopf in die Höhe.
„Du willst mir sagen, was ich zu tun habe?“, stellte er fest und Ryou
versuchte mit aller Macht diesem Blick stand zu halten.
„Nein, Herr“, presste er hervor, während ihm der Kiefer zu schmerzen
begann, „Ich … dachte nur …“
„Ha, du denkst!“ Yalik versetzte ihm einen Stoß, sodass er stolperte und
hinstürzte.
„Sklaven haben nicht zu denken, Sklaven haben zu funktionieren!“
„Ich muss Euch enttäuschen, aber die Sklaverei ist bereits vor einigen Jahren
abgeschafft worden.“
Einen Moment lang hielt Yalik verblüfft inne, dann brach er, sehr zu Ryous
Verwirrung in schallendes Gelächter aus.
„So, du willst diese Welt also so gut kennen, wie? Nun gut. Bis ich meine
Rache vollziehe muss noch eine Zeit vergehen, also sehe ich kein Hindernis
darin, dass du sie mir zeigst, diese Welt, von der du so redest. Schon allein
der Mut, mit dem du da vor mich trittst, sollte belohnt werden.“

Warum eigentlich nicht? Sollte dieser Jüngling ihn ruhig ein wenig hier
herumführen, vielleicht gab er ihm ein wenig Wein zu trinken, damit er lockerer
wurde – Zuerst war es Yalik egal gewesen, er hatte in Ryou nur einen
Lustknaben gesehen, wie es sie beliebige früher an seinem Hof gegeben hatte und
selbst wenn sich ein Auserkorener, oder eine Auserkorene einmal geweigert
hatten, so hatte er auch vor Vergewaltigungen nicht zurückgeschreckt, denn für
Yalik hatten sie nie Gesichter gehabt, sie hatten  nur Körper gehabt, schöne
Hüllen, die ihm zu Willen sein sollten, wann immer er es verlangte, sie hatten
niemals eine Seele für ihn besessen.
Aber an diesem Jüngling war irgendetwas anders. Irgendetwas und irgendwie war
er neugierig darauf, eben das zu ergründen. Und er wollte seinen Körper
genießen, er wollte sich Zeit lassen, ihn zu nehmen, denn in Ryou schien viel
mehr zu schlummern, als nur sein Liebreiz. 
Und auch, wenn er es sich in diesem Momente noch nicht eingestehen konnte, so
spürte er, dass er etwas in der Seele hatte, das seiner so ähnlich war.
Seine Rache konnte noch ein wenig warten. Das hier versprach noch interessant zu
werden.




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