Wie der Mond so wandelbar   von Bint-Lilith
================================================================================
                    Kapitel 1: 1869, Spätsommer - MIREILLE
                    --------------------------------------


»Mireille! Bist du noch bei Sinnen!?«, fuhr Madame Papillon das Mädchen
wutentbrannt an, als diese einen Gast mit Bier überschüttete.
»Aber er hat mich angefasst!«, erwiderte Mireille empört, konnte sich jedoch
ein Grinsen nicht verkneifen, als sie Jean, den Sohn ihrer Arbeitsgeberin,
lachen sah. Kopfschüttelnd entschuldigte sich Madame Papillon bei dem nassen
Gast für das widerspenstige Mädchen. Zwar missbilligte sie es, wenn ihre
Arbeiterinnen unschicklich angefasst wurden, doch Mireille begann ihr schon die
Kunden zu vergraulen. 
Marie Papillon war eine, wie Mireille fand, noch immer hübsche, jedoch
mittlerweile etwas stämmige Frau Anfang vierzig, die zusammen mit ihrem Mann
und ihrem Sohn Jean das Wirtshaus mit dem schmeichelnden Namen Grand Papillon
führte. Sie hatten Mireille, die schon seit Jahren mit ihrem Sohn befreundet
war, mit dreizehn als Helferin eingestellt und hegten für das Mädchen beinah
familiäre Gefühle. 
»Heute lass' ich dich erst gehen, nachdem du den Boden gewischt hast«, Madame
Marie warf dem Mädchen einen tadelnden Blick zu. Als diese lediglich mit einem
Kichern antwortete, stemmte die Ältere die Hände in die Hüfte. »Das soll dir
eine Lehre sein. Du kannst die Gäste nicht einfach mit ihrem Getränk
überschütten. Wir leben von diesem Lokal, Mireille!«
»Es tut mir ja leid, Madame Marie. Ich bemühe mich, dass es nicht wieder vor
kommt.«
»Wir könnten den Gästen auch einfach Manieren beibringen«, warf Jean mit
ein, der an einem Hähnchenschenkel kauend hinter der Theke saß. 
»Der Herr des Hauses hat wohl gesprochen. Du kannst Mireille gleich mit
helfen.«
Jean sprang von seinem Hocker auf und wandte sich der Eingangstür zu.
»Mireille, wenn du fertig bist, bring ich dich nach Hause. Ich warte so lange
draußen.«
Kaum hatte Mireille seine Worte vernommen, griff sie strahlend nach dem Feudel
und begann eifrig den Boden zu wischen.
Jean hatte sein Wort gehalten und wartete am Eingang auf sie. Auch wenn sich das
Haus ihrer Tante, bei der Mireille wohnte, nur zwei Straßen vom Gasthaus
entfernt befand, war sie doch froh darüber, dass Jean sie begleiten wollte. Es
war Neumond und trotz der Straßenlaternen, war der Weg dürftig beleuchtet. Sie
lebten nicht gerade im reichsten Viertel Paris‘, sondern in einem Viertel des
12. Arrondissements, nahe des Place de la Bastille und obwohl sich dort nicht
unbedingt oft Übles ereignete, sollte keine Frau nachts einsam in den Straßen
umherirren. 
Mireille kostete es viel Überwindung und Mühe sich zusammenzunehmen und sich
nichts anmerken zu lassen, sondern kühl und distanziert neben Jean ihren Weg
zurückzulegen. Sie wusste nicht wie und warum es passiert war, aber seit
einigen Monaten begann sie stets närrisch zu grinsen, wenn sie Jean erblickte.
Vor allem über das warum wunderte sie sich, da ihr Jeans allzu offensichtliche
Makel bewusst waren. Sie war mit diesem Mann aufgewachsen, wie konnte sie sich
aus heiterem Himmel in einen Freund verlieben? Jeden Tag betete sie aufs Neue es
würde bald vergehen, es wäre nur eine Gefühlsduselei und Jean möge nichts
von all dem bemerken, was in Mireille vorging. Sie konnte sich nur ausmalen, was
für ein Albtraum sie dann erwarten würde. Doch bis auf Weiteres waren ihre
Befürchtungen unbegründet, da Jean üblicherweise nur Augen für sich selbst
hatte. 
Halbherzig hörte Mireille seiner selbst lobenden Rede zu, verabschiedete sich
mit einem anerkennenden Nicken und als sie in das kleine Fachwerkhäuschen
eintrat und die Tür hinter sich schloss, kam es ihr so vor als könnte sie nach
einer Ewigkeit endlich wieder atmen.
»Sei gegrüßt, Kind«, hieß Giselle sie willkommen ohne von ihrem Kochtopf
aufzuschauen. 
Giselle blieb stets so lange wach und wartete mit dem Essen, bis Mireille vom
Grand Papillon zurück war. Mireille hatte oft mit ihr darüber debattiert, aber
ihre Tante wollte nicht einsehen, dass sie abends nicht für Mireille zu kochen
brauchte und wenn sie doch Hunger hatte, sie sich selbst etwas zubereiten
konnte. Aber es hatte zu nichts geführt. Mireille hatte es längst aufgegeben,
gegen Giselles Sturheit anzukämpfen. Sie hatte es akzeptiert und mit der Zeit
war auch ihr schlechtes Gewissen gegenüber dieser Sache verflogen. 
»Sei gegrüßt, Giselle«, entgegnete ihr Mireille mit einem müden Lächeln.
Das Haus duftete nach Fischeintopf. Ein Eintopf aus gestampften Kartoffeln und
Heilbutt. Giselles Spezialität. Es war eigentlich ein einfaches Gericht, aber
die Gewürze, die Giselle hinzu gab, perfektionierten den Eintopf. Mireille
liebte ihn. Sie könnte jedes Mal der Völlerei verfallen, wenn ihre Tante ihn
zubereitete. 
»Wie war die Arbeit? «, fragte Giselle ihre Nichte hölzern, während sie das
Essen auftrug. Sofort fiel Mireille über ihre Schale her und seufzte
schmachtend.
»Wie immer.«, entgegnete sie Giselle kauend. »Wann verrätst du mir endlich
deine geheimen Zutaten?«
Giselle hatte sie ihr bisher nie gesagt. Mireille rührte in ihrer Schale und
versuchte zum unzähligsten Mal den Inhalt zu erraten. »Ingwer. Der Ingwer ist
heute stark.«
»Ich füge das Rezept meinem Testament bei.«
Mireille schüttelte resigniert den Kopf. »Giselle, manchmal bist du selbst mir
zu düster.«
Giselle war als junge Frau nach Paris gezogen, wo sie den Handwerker Louis
geheiratet hatte, der sich jedoch nur wenige Jahre später eine Blutvergiftung
zugezogen hatte und an deren Folgen gestorben war. Die Ehe war kinderlos
geblieben und Giselle hatte nicht erneut geheiratet. Dementsprechend war Giselle
sehr glücklich darüber, dass Mireille ihr Mündel wurde. Für sie war es ein
Trost und auch Mireille war sehr glücklich mit Giselle als Ziehmutter. Ihre
Tante war zwar stets von einer gewissen Melancholie umgeben, aber sie war
gebildet. Sie hatte Mireille Lesen und Schreiben, sowie die Liebe zur Literatur
gelehrt. 
Den Kopf in der Hand gestützt, betrachtete Mireille ihre Tante eingehend.
Giselle war alt geworden. Sie war nur wenige Jahre älter als Marie Papillon,
aber im Gegensatz zu ihr wirkte Giselle fast greisern. Ihr Haar war gänzlich
ergraut, Krähenfüße hatten sich um ihre Augenwinkel gebildet, der Blick der
graublauen Augen war glasig, eine Falte auf ihrer Stirn ließ sie stets
argwöhnend aussehen, ihre Lippen waren von vielen kleinen Fältchen umgeben und
ihre Wangen waren erschlafft. Sie wirkten beinah wie die Wangen dieser
eigentümlichen Hunde, dachte sich Mireille und verkniff sich ein
spitzbübisches Grinsen.
»Sag mir wie es sich wirklich zugetragen hat. Warum hat uns Mutter damals
verlassen?«
Bevor Giselle Mireille im Alter von sechs Jahren aufgenommen hatte, lebte das
Mädchen mit ihren Eltern und drei Geschwistern in einer kleinen Burg in der
Provence. Die Familie ihres Vaters stammte von einem verarmten Adelsgeschlecht
ab, das alles außer ihr Heim verloren hatte. So war es vielen Adligen nach der
Revolution vor rund achtzig Jahren ergangen. Als Mireilles Mutter jedoch eines
Nachts mit ihrem Geliebten durchgebrannt war und Gemahl und vier Kinder
zurückgelassen hatte, endete Mireilles Leben in der Provence. Ihr Vater war
damals schwer krank gewesen und aufgrund der Taten seiner Gemahlin dem Alkohol
verfallen. Mireille und ihre drei Geschwister wurden daraufhin auf die nahen
Verwandten verteilt. Zumindest war dies die Geschichte, die sie seit dem
Kindesalter zu hören bekam. Mireille fand, es hätte sie schlimmer treffen
können. Sie mochte Giselle und hatte sich gleich zu Anfang mit den Kindern in
der Nachbarschaft verstanden, allen voran mit Jean, der nun seit zwölf Jahren
ihr bester Freund war. 
Giselle runzelte die Stirn, schaute ihre Nichte an und ließ einige Augenblicke
vergehen, ehe sie den Blick abwandte und ihr entgegnete: »Du kennst die
Antwort. Deine Mutter hat sich in einen anderen verliebt, mit dem sie eines
Nachts verschwunden ist, ohne sich je wieder blicken zu lassen.«
»Unsinn. Ich weiß, dass du nur das nachsprichst, was die anderen beteuern. Du
bist die einzige, die ohne Häme und Abscheu über Aliénor spricht.«
»Ich habe dir gesagt, du sollst deine Mutter nicht so nennen.« Giselle zog ihr
Tuch fester um die Schultern. »Ich werde nun zu Bett gehen. Gute Nacht, mein
Kind.« Mit diesen Worten ging Giselle in ihre Kammer und ließ Mireille wie
jedes Mal unzufrieden und einer Antwort schuldig zurück.
Aber Mireille hatte sich auch daran längst gewöhnt. Sie räumte die Küche auf
und setzte sich nochmals an den Tisch, um in der Zeitung, die neben Giselles
Nähutensilien lag, zu blättern. Giselle verdiente ihr Geld als eine Art
Gelegenheitsschneiderin. Sie erledigte Aufträge, die beispielsweise aus Hosen
flicken oder Gewänder enger nähen bestanden. Es reichte zum Leben, da sie das
Häuschen von Louis geerbt hatte und keine Schulden hatte. Durch Mireilles
zusätzliche Arbeit konnten sie sich vieles leisten um das Leben lebenswerter zu
gestalten. So zum Beispiel die verhältnismäßig vornehmen Gewürze für den
Eintopf.
Nachdem Mireille eingehend die Todesanzeigen studiert hatte, überflog sie
gelangweilt den politischen Teil der Zeitung. Über einem Artikel prangerte die
Überschrift Rache für Sadowa. Zwar interessierte sie sich nur mäßig für
Politik, aber ihr war bewusst, dass zwischen Frankreich und Preußen ein
Konflikt bestand. Der nach Rache lechzende Artikel sollte das französische Volk
gegen die Preußen aufhetzen und das Vertrauen in Napoleon III. stärken. 
Er stärkte jedoch weder Mireilles Vertrauen in den Kaiser Frankreichs, noch
schürte er in ihr Hass gegen die Preußen. Sie fragte sich lediglich ob ihnen
ein Krieg drohen könnte und ob sie diesen Krieg auch in Paris spüren würden.
Während sie über die Folgen eines Krieges nachdachte, spürte sie plötzlich
einen Schmerz in ihrem rechten Zeigefinger. Unbewusst hatte Mireille nebenbei
mit Giselles Nähutensilien gespielt und sich mit einer Nadel in den Finger
gestochen. Mireille drückte auf die Fingerkuppe, sodass ein kleiner Tropfen
Blut hervorquoll und führte den Finger zum Mund. Plötzlich musste sie daran
denken, wie viel Blut ein Krieg doch fordern würde. 

Als Mireille am nächsten Morgen erwachte, fehlte ihre Tante. Auf dem
Küchentisch hatte sie eine Nachricht zurückgelassen, in der sie ihre Nichte
wissen ließ, dass sie zur Kirche gegangen war. Mireille las in den Zeilen einen
subtilen Vorwurf, dass sie für Giselles Geschmack zu selten das Gotteshaus
besuchte. Giselle war der gläubigste Mensch, den Mireille bisher kennengelernt
hatte. Zwar hatte ihre Tante sie gläubig erzogen, aber diese bedingungslose
Demut, die Giselle zu Tage legte, hatte sich Mireille nie angeeignet. Wäre es
nicht dazu gekommen, dass Giselle ihre Nichte adoptiert hatte, wäre sie
womöglich in ein Kloster gegangen. 
Kirchen reizten Mireille, insbesondere wenn es sich um alte Bauwerke handelte.
Sie liebte jene beinah unantastbare Atmosphäre, die sie boten. Und manchmal
verspürte sie eine Art inneren Drang, der sie so lange rastlos machte, bis sie
in einem Gotteshaus saß und das pater noster betete. Meistens saß sie in der
Notre Dame und betrachtete immer wieder von neuem fasziniert, die detailreich
bemalten Fenster, oder rätselte etwa wie viele Generationen schon vor ihr auf
diesen Bänken gesessen hatten. 
Die Kapelle ihres Viertels war eine schlichte, kleine Kirche, deren Messen
hauptsächlich ältere Damen und Witwen besuchten. Die Messen langweilten
Mireille furchtbar, und Mireille mochte den fassrunden, kleinen Priester mit
seiner anstrengend hohen Stimme nicht. Aber sie kam nicht umhin Sonntags
abwesend zu sein, zumal sie keinesfalls wollte, dass Giselle ihr zürnte. Es war
stets dasselbe Martyrium. Nach spätestens einer halben Stunde begann sie mit
den Gedanken abzuschweifen und musterte gähnend die anderen Gläubigen,
während Giselle sie immer wieder stupste und sie mit Gesten darauf hinwies,
dass sie sich bekreuzigen musste oder ehrfürchtig die Hände in ihrem Schoß
gefaltet halten sollte. Sobald sie schließlich zu Hause waren, folgte jedes Mal
eine Standpauke in der Giselle ihrer Nichte erklärte, dass sie ihr
blasphemisches Verhalten nicht billigte. 
Wahrscheinlich würde sie auch dieses Mal solch eine Rede erwarten. Mireille
hörte Giselle schon wüten Ich sage dir, das ist dieser Flegel Jean, der dir
diese Flausen in den Kopf setzt! Ich kenne seinen Vater, der ist genauso ein
Ketzer. Aber Mireille nahm es immer gelassen, denn es waren einzig diese kleinen
Ausbrüche, die die sonst so lethargische Giselle menschlich wirken ließen.
Seufzend begann Mireille sich umzuziehen und ihre Stimmung hellte sich auf, als
sie sich auf den Weg zur Arbeit machte.

»Ich sage dir, so große Augen hat sie dann gemacht, als ich behauptete, in mir
flösse königliches Blut«, erzählte Jean lachend. »Sie hat es mir ohne
Argwohn geglaubt. Und dann bekam ich das Brot ganz umsonst.« 
Mireille hing an Jeans Lippen, als dieser von seinen Erlebnissen auf dem Markt
erzählte. Er hätte ihr jeglichen Unsinn erzählen können, sie hätte ihm
dennoch begeistert gelauscht und schwärmend drein geblickt. Der Abend war schon
vorüber und Mireille schrubbte die Tische, während Jean an der Theke lehnte.
Mireille war es den ganzen Tag schon schwer gefallen, den Blick von Jean
abzuwenden. Ehe sie sich versah, ertappte sie sich, wie sie Jean ansah und
lächelte. Sie verspürte bisweilen sogar Verärgerung, wenn Jean mit einem
weiblichen Gast sprach. Sie merkte, dass sie sich immer stärker nach Jean
verzehrte und sie fragte sich, wie sie dieses Gefühl abschalten könnte. So
konnte es schließlich nicht weiter gehen.
Jean war das einzige Kind des Ehepaares Papillon und dementsprechend hatten die
beiden ihren Sohn verhätschelt. Insbesondere Marie Papillon behandelte ihren
Sohn von Zeit zu Zeit wie einen Heiligen. 
Jean war eine gelungene Mischung der beiden. Sein Selbstvertrauen und den Charme
hatte er von seiner Mutter und das gute Aussehen zum größten Teil von seinem
Vater Robert. Sie hatten die gleichen dunklen Locken und die gleichen kantigen
Gesichtszüge. Jean hatte jedoch die graugrünen Augen seiner Mutter geerbt.
Lediglich eine leichte Lücke zwischen seinen Schneidezähnen brach die
Perfektion, durch die er aber auf Mireille um so interessanter wirkte. 
Mireille beneidete ihn. Er hatte keinen äußerlichen Makel der beiden
angenommen. Er war weder klein und füllig wie seine Mutter, noch hatte er die
überdurchschnittliche Größe und das Arbeiterkreuz wie sein Vater. Er war
gescheit, wortgewandt, brachte Mireille zum Lachen. Ihr fielen unzählige
Attribute ein, die Jean beschrieben. Es war beinah so, als ob er von adeliger
Abstammung sei und nicht etwa sie. 
Letztendlich hatte aber auch Jean seine Fehler. Er war sich seiner selbst zu
sehr bewusst. Er war eitel, arrogant und egoistisch. Seit jeher nannte Mireille
ihn Narziss, was Jean aber nicht verletzte, sondern irrsinnigerweise stolz
machte. Sie selbst war die hoffnungslos verliebte Echo, der Narziss‘ Gunst nie
zu Teil werden sollte, sondern die einem schrecklichen Schicksal begegnen
würde.  
Auf seine Selbstverliebtheit folgte seine abwertende Behandlung von Frauen.
Jean wusste, dass er Menschen, insbesondere Frauen, mit seinem Aussehen und
seiner Art regelrecht verzaubern konnte. Er musste weibliche Gäste nur
anlächeln um ihnen weiche Knie und sich selbst mehr Trinkgeld zu verschaffen.
Es war seine größte Freude ein Mädchen nach dem anderen zu verführen und
danach wie Abfall zu behandeln. Mireille hasste es. Zunächst hatten ihr diese
Mädchen Leid getan, aber mit jeder neuen Errungenschaft Jeans wuchs ihre
Eifersucht.
Nur mit ihr verhielt er sich anders. Jean hatte nie versucht Mireille zu
verführen. Sie wusste, dass Jean sie als Mensch schätzte. Insbesondere was
ihre Klugheit anging, denn sie stand ihm, was dies anging in nichts nach. 
Seit jeher hatten sie fast jeden Tag miteinander verbracht. Sie hatten sich
Geheimnisse geteilt, Sehnsüchte und Träume. Mireille kannte ihn wahrscheinlich
besser als jeder andere. Neben Giselle war er der wichtigste Mensch in ihrem
Leben und sie fürchtete ein Liebesgeständnis würde ihr freundschaftliches
Bündnis zerstören. Aber sie konnte die Hoffnung, die in ihr aufkeimte nicht
verleugnen. Sie wollte wissen, warum Jean sie anders behandelte, als er es sonst
mit Frauen tat. Sie wollte wissen, was es war, dass ihn dazu veranlasste, sie
fast rührselig vor trunkenen, lüsternen Männern, die ihre Hände nicht bei
sich behalten konnten, zu bewahren. Vielleicht handelte es sich bei ihm ja auch
um mehr, als bloße Zuneigung.
Es gab Tage, an dem alles seine ursprüngliche Ordnung wiederfand und Mireille
Jean bloß als ihren besten Freund ansah. Aber das war die Seltenheit. Meistens
kostete es Mireille viel Mühe, ihre Gefühle zu unterdrücken. Manchmal stimmte
sie die kleinste Aufmerksamkeit Jeans so froh, dass sie befürchtete, er würde
sie durchschauen.
Kurz vor Sonnenuntergang war Mireille fertig mit ihrer Arbeit. Das Gasthaus
blieb meistens bis in die Nacht geöffnet, aber Mireille durfte oftmals früher
gehen. 
Sie genoss zwar jeden Augenblick, den sie mit Jean verbringen durfte, aber sie
freute sich auch auf die gemeinsamen Stunden mit ihrer Tante, die zu Hause
wahrscheinlich mit einem kleinen Festmahl auf sie warten würde. 

Die Haustür war abgeschlossen und es brannte auch kein Licht als Mireille
eintrat. Jede von beiden hatte ihren eigenen Schlüssel, da es manches Mal
vorkam, dass Giselle kurzfristig einer Dame ihrer Arbeit wegen einen Besuch
abstattete oder Mireille erst so spät nach Hause kam, dass Giselle resigniert
zu Bett gegangen war. 
Normalerweise hinterließ Giselle ihrer Nichte stets eine Notiz über ihren
Verbleib, wie auch an jenem Morgen, aber Mireille konnte diesmal keine Nachricht
ausfindig machen. Als sie schließlich feststellte, dass die Küche immer noch
genauso unberührt war, wie am morgen zuvor, begann Mireille zu argwöhnen.
Unruhig setzte sie sich an den Esstisch, blätterte in gestrigen Zeitung und
wartete.
Die Dämmerung war längst angebrochen und Giselle war noch immer nicht
zurückgekehrt. Mireille beschloss zurück zum Gasthaus zu gehen, ehe die Nacht
käme und alles in Dunkelheit hüllte.

Das Wirtshaus war schon geschlossen, als Mireille angekommen war. Die Papillons
wohnten in einer kleinen Wohnung über ihrem Wirtshaus, welches über eine
Außentreppe zu erreichen war. Mireille war es unangenehm die Papillons zu
stören, aber ihre Besorgnis war so groß, dass sie beschloss, Marie dennoch zu
Hause aufzusuchen.
Marie Papillon wollte gerade das aufgewärmte Essen auftragen, als sie jemanden
die Treppen hochpoltern hörte und es an der Haustür klopfte. 
»Erwartest du jemanden?« fragte ihr Mann Robert sie.
»Keineswegs...« antwortete sie stirnrunzelnd und als sie die Eingangstür
öffnete, kam ihr eine aufgebrachte Mireille entgegen.
»Madame Marie! Ist Jean hier? Er muss mit mir Giselle suchen. Sie ist seit
heute Morgen nicht mehr nach Hause gekehrt.«
»Aber woher willst du das wissen? Du warst doch den ganzen Tag unten im
Gasthaus. « 
Nein, ich bin mir sicher. Ich mach mir solche Sorgen. Was, wenn ihr etwas
passiert ist? Was, wenn es schon zu spät ist? Vielleicht wissen sie in der
Kapelle Bescheid. Ich… «
»Beruhige dich endlich!« Mireille schrak bei Maries herrschendem Ton zurück
und setzte sich auf den Stuhl den ihr Robert anbot. Soweit Marie wusste, waren
sowohl Giselle, als auch Mireille vertrauenswürdige Personen und sie verstand,
dass Mireille sich nicht einfach so sorgte. Sie bot dem verängstigten Mädchen
eine Schale der Hühnersuppe an, aber diese verschmähte sie und blickte sich
voller Ungeduld in der Stube um.
»Jean ist noch nicht hier. Ich weiß nicht wo er sich umher treibt. Iss erst
mal. Du hast doch sicher noch kein Abendbrot gehabt. Vielleicht besteht ja gar
kein Grund zur Sorge. Auf jeden Fall können wir besser überlegen, wenn du
wieder bei klarem Verstand bist.«
Widerwillig stimmte Mireille ihr zu. Sie hatte bisher nur gefrühstückt und
nachdem sie den ersten Löffel der Suppe verspeist hatte, merkte sie, wie groß
ihr Hunger doch eigentlich war. Kurz nachdem sie aufgegessen hatte und sich
erneut Unmut in ihr ausbreitete, kehrte Jean zurück.
»Was machst du denn hier?« fragte er Mireille verwundert. Als die beiden noch
Kinder waren, war Mireille beinah jeden Tag bei ihm zu Hause gewesen, aber das
hatte die letzten Jahre nachgelassen. Ihr Besuch schien ihm demnach
überraschend. Als seine Mutter ihm die Lage erklärte, willigte er ein,
zusammen mit Mireille nach ihrer Tante zu suchen. 

Mittlerweile war die Nacht längst gekommen und auf den Straßen befanden sich
kaum mehr Menschen. Die Kapelle war geschlossen. Niemand war da, der ihr
Auskunft geben konnte. Verzweiflung wuchs in Mireille. Sie gingen an einer
kleinen Kneipe in der Nähe der Kapelle vorbei. Es war der einzige Ort in dem
Viertel, der wach zu sein schien. Vor dem Eingang befanden sich zwei trunkene
Männer mittleren Alters, die in einem Konflikt zu stecken schienen, sowie eine
Bedienung, welche den Streit zu schlichten versuchte. Mireille kannte die Frau
vom Sehen. Jedes Mal wenn sie mit Giselle in die Kirche ging, kamen sie an jener
Kneipe vorbei und jedes Mal stand dieselbe Frau draußen und grüßte sie,
während sie ihre dreckigen Hände an der Schürze abwischte.
»He! Bist du nicht das kleine Mündel der Chevalier?« Chevalier war nicht
Mireilles richtiger Name. Er war der Name von Giselles verstorbenem Gatten
Louis. Als Giselle Mireille aufgenommen hatte, hatte Mireille ebenfalls den
Namen Chevalier angenommen. Sie tat es nicht nur aus Dankbarkeit gegenüber
Giselle, sondern weil sie sich für ihre Familie schämte und vergessen wollte.
»Ja, das bin ich. Weißt du wo sie ist?«
»Hast du’s etwa noch nicht gehört, armes Ding?« sie spie aus und wischte
wieder ihre vom Schmutz beinah schwarzen Hände, an der Schürze ab. Die zwei
Streitenden hatten nun zu schreien und zu schubsen begonnen. »Die ist vom Pferd
getroffen worden, als sie aus der Kirche kam. Hat ihr die Brust völlig
zerschmettert. Ich hab mich geekelt, sag' ich dir.«
»Was?« Mireille spürte ihre Knie weich werden und verlor den Halt. Jean fing
sie auf, ehe sie hinfiel. »Das ist nicht möglich. Du verwechselst sie
bestimmt«, brachte des Mädchen mit bebender Stimme hervor. Jean spürte, wie
sie am ganzen Leib zitterte
»Na, ich weiß doch wie die Chevalier aussieht. Hier war vielleicht ein
Aufruhr. Sie haben sie ins Morgue gebracht. Dass dir niemand Bescheid gegeben
hat.«
»Seid ihr euch sicher?«, fragte Jean. »Im Viertel wissen doch alle, dass
Mireille zu Madame Chevalier gehört und im Grand Papillon arbeitet. Wieso ist
keiner vorbei gekommen?«
»Du lügst!« fauchte Mireille die Frau an.
»Wieso sollt‘ ich lügen? Geh dich doch im Leichenschauhaus bezeugen. Da
haben sie sie sicher ausgestellt.« Mit diesen Worten drehte sich die Frau um
und ging zurück in ihre Kneipe.
»Sie lügt. Das stimmt nicht. Hab ich recht, Jean?« Mireille lächelte ihn
erwartungsvoll an. Jean fragte sich, ob dies erste Anzeichen des Wahnsinns sein
könnten. 
»Komm. Wir gehen nach Hause.« Er hielt sie fest und versuchte beruhigend auf
sie einzusprechen, aber sie folgte ihm willenlos.
»Bestimmt hat sie einer Kundin einen Besuch abgestattet«, Mireilles stimme
klang fast sorglos. »Ich erinnere mich, sie hatte sowas erwähnt.«
Sie gingen weiter. Die wütenden Rufe der Streitenden waren verstummt.
Irgendwann fiel Mireille wieder weinend auf die Knie. Jean wusste, dass eine
Katastrophe über Mireille eingebrochen war, dennoch begann er ungeduldig zu
werden. Mireille schluchzte und weinte heftiger. Die Tränen flossen ihre Wangen
hinab. Mireille fing an zu schreien. Sie krallte ihre Hände in den Boden und
schrie.
»Schh… Ich bin bei dir«, versuchte Jean ihr zuzusprechen, obgleich er von
ihrem Anblick erschrocken war. »Du musst noch ein wenig weitergehen. Steh auf.
Ich bitte dich, Mireille.«
Aber es war als spräche er zu Stein. Mireille wimmerte und jammerte, beinah wie
ein kleines Kind. Jean wusste nicht was er tun sollte. Sie machte ihm Angst. Er
wollte seine Mutter holen gehen, aber dann erschien ihm Mireille einfach dort
verharren zu lassen, als keine gute Idee. Schließlich beruhigte sich das
Mädchen von selbst und stand schwerfällig auf.
»Ich will nach Hause. Bitte bring mich Heim, Jean«, sagte sie schluchzend.
Jean atmete erleichtert auf und brachte sie zu ihrem Haus. Den Weg verbrachten
sie schweigend.  
»Bist du sicher, dass du über Nacht hier sein willst? Willst du zu uns? Oder
soll ich bei dir bleiben?«
»Nein. Was sollen die Leute denken? Gute Nacht.« 
Ohne sich umzudrehen schloss sie die Tür und verschwand in der Dunkelheit. Jean
blieb noch einige Augenblicke vor ihrem Haus stehen, beschloss dann aber nach
Hause zu gehen und seiner Mutter das Geschehene zu berichten. Er wusste, dass er
selbstsüchtig dachte und er hatte Mitleid mit dem leidenden Mädchen, aber
seine größte Sorge galt dem Wirtshaus. Der Vorfall würde bedeuten, dass
Mireille zunächst nicht mehr arbeiten würde und er selbst ihre Stunden
übernehmen müsste. Die Nacht hatte ihn angestrengt und Mireilles Reaktion
hatte ihn  aufgewühlt. Er war bisher nie Zeuge eines solchen Gefühlsausbruches
gewesen und er vermutete, dass das Verhältnis der beiden nach dieser Nacht
nicht mehr so unbeschwert sein würde.

Mireille konnte in der Nacht kein Auge zu tun. Sie lag wach in ihrem Bett,
wälzte sich hin und her, stand auf, blickte aus dem Fenster, lief rastlos in
dem Haus auf und ab. Giselle war noch immer nicht gekommen. Dennoch wollte sie
nicht wahrhaben, was sie gehört hatte. Giselle lebte noch. 
Bald waren die Vögel zu hören. Die Dämmerung brach ein. Das Mädchen zog sich
an und wartete bis der Tag erhellt war, um sich zu Madame Marie zu begeben.
»Hast du's schon gehört?«
»Was meinst du? Von der Chevalier? Ja, mein Mann hat es sogar gesehen!«
»Und sie sollte mir doch heute das Kleid schneidern.«
»Was ist mit ihrem Mündel? Sie ist nicht einmal verheiratet.«
Mireille blieb wortlos vor den beiden Frauen stehen. Es war das Gespräch zweier
Frauen aus der Nachbarschaft, Damen, für die Giselle arbeitete. Als die Frauen
das Mädchen sahen, zogen sie scharf die Luft ein.
»Die kleine Chevalier. Ach, Liebes, Gott habe sie selig. So eine gute Frau.
Bist du auf dem Weg zur Kirche?«
Mireille blickte teilnahmslos zur Seite. Sie schüttelte langsam den Kopf und
ging weiter. 

Marie war selber den Tränen nahe, als sie das Mädchen zur Tür hereinließ.
Sie war froh, dass Mireille beschlossen hatte, von selbst zu kommen. Sie umarmte
Mireille und als diese gleich wieder zu weinen begann, stimmte Marie leise mit
ein.
Als Jean ihr letzte Nacht erzählt hatte, was sich zugetragen hatte, war sie
ehrlich schockiert gewesen. Sie kannte Giselle zwar nicht gut, aber sie wusste,
was für eine Schwäche Mireille für diese hatte und Marie wiederum, hatte eine
Schwäche für Mireille. Sie litt mit ihr, als handelte es sich um ihre eigene
Tochter.
»Madame Marie, alle sprechen darüber. Nur ich weiß es nicht. Es ist so
furchtbar«, brachte sie schluchzend hervor.
Marie Papillon hatte in ihrem Leben nicht viel Verlust kennen gelernt. Es hat
Zeiten gegeben, da sie und ihr Ehemann Krisen überwältigen mussten. Ihre
ersten beiden Schwangerschaften waren Fehlgeburten und erst als sie Jean bekam,
war ihr Leben erfüllt und Robert ihr wieder wohlgesonnen. Nach Jean war eine
weitere Fehlgeburt gefolgt und seitdem war Jean ihr ein und alles. Sie konnte
sich nur ausmalen, wie es für sie wäre, würde sie Jean verlieren.
»Ich weiß, mein Kind.«
»Ich gehe jetzt zum Morgue. Sie sagen, sie sei dort. Ich muss sie sehen, Madame
Marie. Vielleicht ist es ein Irrtum.«
»Möchtest du, dass ich dich begleite?« Mireille nickte zaghaft.

Das Morgue war ein Leichenhaus am quai de l’Archevêché nahe der Notre Dame.
Es war eines der ersten Leichenhäuser, das eröffnet hatte. Tote, deren Namen
unbekannt waren, wurden dort aufbewahrt. Mireille mochte das Morgue nicht. Es
war ein morbider Sammelort der Schaulustigen, da die Toten für jedermann zu
sehen waren. Einige nahmen sogar ihre Kinder zu diesem Schauspiel mit. Ihr wurde
schlecht beim Gedanken daran, dass womöglich Giselle ebenfalls zur Attraktion
geworden war. Im Viertel hatte sich herumgesprochen, dass auch Giselle hier lag.
Sie hoffte, es war nur Gerede. Anders als die Toten im Morgue, war Giselle war
doch keine Unbekannte.
Hinter einer Glaswand lag sie. Madame Marie entdeckte die Frau auf einer Bahre
liegend. Bis zum Kinn war sie von einem dunklen Laken bedeckt. Sie fasste
Mireilles Hand.
»Oh, Mireille...«
»Was ist, Madame Marie?«
Marie Papillon umarmte das Mädchen und strich mit der Hand über deren
Rücken.
»Meine arme Mireille. Mein armes Mädchen.«
Mireille begann zu weinen. »Sie liegt dort, stimmt's?« Sie krallte die Finger
in die Klamotten der älteren Frau. »Meine Giselle liegt dort. Meine Giselle
ist tot.« Sie schluchzte. »Ich will zu ihr«

Ihre Haut war weiß und wirkte wie Wachs. Ihre Wangen waren so eingefallen, als
schien Giselle sie einzuziehen. »Giselle«, wimmerte das Mädchen. »Wie kann
das sein? Warum? Wie kannst du mich allein lassen?« Mireille spürte einen
Schwindel und ihre Knie weich werden. Sie hielt sich an Madame Papillon fest und
begann erneut bitterlich zu weinen.
»Bitte, Mireille, lass uns wieder gehen. Ich rede mit dem Arzt und wir werden
bald die Beerdigung organisieren. Sie soll hier nicht weiter liegen.«
»Warum haben sie sie hier hergebracht? In diesen kalten, stinkenden Raum. Wie
ein ausgestopftes Tier wird sie hier angegafft. Schaut weg!«, schrie sie die
Menschen an, die hinter dem großen Glasfenster standen. »Geht weg von uns!
Habt ihr denn keine Rücksicht?«
»Ruhig jetzt, Mireille!«, ermahnte sie Madame Papillon. Sie stützte das
Mädchen und leitete sie zu dem Mediziner, der ebenfalls in dem Leichensaal
stand und das Ereignis beobachtet hatte.
»Seid Ihr Angehörige der Verstorbenen?«, fragte der Arzt die beiden Frauen. 
»Das ist ihre Nichte«, entgegnete ihm Marie. »Sie hat bei ihr gelebt. Sie ist
ihre einzige Angehörige.«
»Wieso liegt sie hier?«, fuhr es aus Mireille heraus. »Ich war doch da. Wieso
hat man sie hierher gebracht?«
»Ich bedauere Euren Verlust, Mademoiselle,« begann er. »Ihr müsst jedoch
verstehen, dass Verstorbene im Sommer sehr schnell und ohne Umwege weggebracht
werden müssen.«
»Und weil es Sommer ist, müsst ihr sie ausstellen?« Mireille begann die
Fassung zu verlieren. 
»Sie wird umgehend abgedeckt. Es wird sie niemand mehr sehen können. Das
versichere ich Euch.«
»Wir danken Euch.«, wandte Marie ein. »Mireille, wir sollten gehen. Ich werde
zu unserer Kapelle gehen und mit dem Priester über die Beisetzung sprechen.
Einverstanden?« 
Mireille schnaubte. Sie wollte noch mehr schreien und wüten. Sie wollte sogar
Madame Marie anschreien. Aber sie wusste, dass es nicht richtig war. Sie
versuchte sich zu beruhigen und nüchtern zu denken. Es fiel ihr schwer, wollte
sie doch lieber wieder zusammenbrechen und schreien.
»Ja, Madame Marie. Das wird das Beste sein. Aber ich will mich noch einmal von
ihr verabschieden.«

Mireille hatte sich in ihrem Bett zusammengekauert, die Arme um die Beine
geschlungen und Stunden lang geweint. Sie atmete schwer und ihr eigenes Wimmern
erinnerte sie an einen geschundenen Hund. Zu Beginn war ihr Klagen laut und
wütend gewesen, schlug dann aber in Schuldgefühle um. Sie fühlte sich
schuldig, dass sie nicht dabei gewesen war. Dass diese vulgäre Frau und nicht
sie in Giselles letztem Moment da war. Dass sie nicht Abschied genommen hatte.
Und sie fühlte sich schuldig, dass Giselle gestorben war. Sie sprach mit sich
selbst und fragte sich, ob Giselle Angst hatte, ob sie Schmerzen hatte und wo
sie nun sein könnte. Sie fragte sich. ob es Himmel und Hölle gab und begann
schließlich mit Gott zu hadern. Wie konnte ein Gott so grausam sein, so eine
treue Jüngerin wie Giselle es war, dem Leben zu entreißen? Oder war es etwa
Mireille, die von ihm bestraft wurde, da sie nicht demütig genug war? War es
eine Prüfung, die ihr auferlegt worden war? Letztlich litt sie noch eine Weile
stumm und schlief endlich ein. Das Bild von Giselles Anblick im Morgue
begleitete sie auch im Schlaf. 
Wenige Stunden später erwachte sie und wünschte sich, Giselles Tod wäre ein
Albtraum gewesen. Aber ihr wurde schnell klar, dass es sich um die Wahrheit
handelte. Solange sie auch weinend liegen bliebe, Giselle würde nicht mehr
zurück kommen. 
Giselles Häuschen war klein aber hatte zwei Etagen. In der oberen Etage war nur
ein Zimmer, in dem Mireille lebte. In der unteren Etage befand sich Giselles
Zimmer, ein winziger Waschraum und die Eingangshalle, die zugleich die Küche
war. 
Mireille ging die Holztreppe hinab in die Eingangshalle. Ihr Körper fühlte
sich wie betäubt an. Sie hatte das Gefühl, es war ein fremder und nicht ihr
eigener Leib, der dort wandelte. Sobald sie sich an den Esstisch gesetzt hatte,
kamen ihr erneut die Tränen und sie fuhr mit dem Weinen fort. So vergingen
wieder einige Stunden bis der Morgen eingebrochen war.
Als sie die Einsamkeit als zu schmerzlich zu empfinden begann, ging sie hinüber
zu den Papillons, um mit Madame Marie über die Bestattung zu sprechen. Sie
blickte vorher in den Spiegel und erschrak bei dem Bild, das sich ihr bot. Ihre
Augen waren vom Weinen rot, auf ihren Wangen hatten die Tränen Spuren wie
Rinnsale gebildet, die dunklen Haare waren ungekämmt und die Lippen spröde.
Sie überlegte, sich zurecht zu machen, doch sie merkte, dass sie dafür keine
Kraft hatte. Es war ihr gleichgültig, wie sie aussah. Ihr schien alles
gleichgültig. Sie wusste nicht einmal, ob sie weiterhin leben wollte. Sie
überlegte, ob es nicht die beste Entscheidung wäre, sich das Leben zu nehmen.
Was blieb ihr denn noch, außer ein trostloses, einsames Dasein? Sie war
unverheiratet und allein. Die meisten Mädchen in ihrem Alter waren längst
verheiratet und sie selbst hatte nicht einmal ein Handwerk gelernt. Das einzige
was ihr blieb, war jenes Fachwerkhäuschen von dem sie wusste, dass Giselle es
ihr vermachen würde, denn sie hatte es das ein oder andere Mal erwähnt. Sie
entsann sich schließlich, dass sie nicht einfach so sterben konnte. Giselle
hätte das nie gewollt, sie hätte sie getadelt und einen Sünder geschimpft.
Die Selbsttötung war schließlich eine schwere Sünde. Und es schien ihr feige.
Es wäre, als würde sie vor dem Leben, vor dem Alltag fliehen. Sie hatte
außerdem Arbeit zu erledigen. Jemand musste sich um Giselles Beerdigung und
Testament kümmern. Also verdrängte sie ihre finsteren Gedanken und wagte sich
endlich hinaus, hinüber zu den Papillons.
Auf dem Weg dorthin spürte sie die mitleidvollen und neugierigen Blicke der
Bewohner des Viertels. Mireille wollte die Menschen am liebsten anschreien und
verfluchen, aber sie beschritt schweigend den Weg zum Wirtshaus. 

»Was soll ich jetzt tun, Madame Marie?« Es war noch früh und im Wirtshaus war
nicht viel zu tun. Madame Marie und Mireille hatten sich an einen Tisch gesetzt.
»Ich habe doch kein Geld. Ich habe nichts, nur das Haus. Ich weiß nicht einmal
wo Giselles Testament ist. Ich...«, wieder liefen Tränen ihre Wangen herunter.
»Ich kann ihr nicht einmal eine Beerdigung zahlen.«
Madame Marie strich Mireille über die Haare. »Mach du dir keine Sorgen, dafür
kommen wir schon auf. Ich war heute früh schon in der Kapelle. Morgen früh
wird die Beisetzung stattfinden.«
»Das kann ich nicht annehmen.«
»Hast du denn die Anschrift deiner Familie? Du solltest ihnen einen Brief
schreiben, dass ihre Angehörige verschieden ist.«
Mireille begann zu weinen. »Es ist nicht fassbar. Ich kann es nicht verstehen,
ich
kann es nicht glauben.«
»Es ist zu frisch.«
»Frisch oder alt, dies wird niemals vergehen. Es tut so weh, Madame Marie. Es
fühlt sich an, als sei ich zerrissen, verloren, alleine gelassen.«
»Ich weiß. Hör zu, du musst da durch. Du kannst dich jetzt nicht hängen
lassen.«
»Ja, das sagen sie immer. Das habe ich auch immer gesagt, aber es ist so schwer
wenn es wirklich passiert. Ich versteh das nicht. Ich will Giselle zurück…«,
der Rest wurde von ihrem eigenen Schluchzen übertönt.
Madame Marie nahm das Mädchen in den Arm und wiegte sie, in der Hoffnung sie zu
beruhigen. »Mireille, denk immer daran, dass du uns hast. Du bist nicht
alleine. Du bist für mich auch wie ein Mündel. Es tut mir leid, für deinen
Verlust. Aber wir werden Giselle eine fromme Andacht halten und sie bestatten,
so wie sie es gewollt hätte. Und ich bin mir sicher, dass sie nun einen Platz
beim Herren hat.« Sie küsste den Scheitel des Mädchens und hielt sie weiter
in ihrer Umarmung. »Wenn du dich beruhigt hast, schaust du nach, ob du nicht
die Anschrift deiner Tanten oder deiner Mutter finden kannst, um sie zu
benachrichtigen.«
»Meine Mutter...«
»Heute Nacht kannst du auch hier bleiben, falls du nicht alleine bleiben
möchtest. Mein Haus ist stets für dich offen, mein Kind.«
»Danke, Madame Marie.«

Jean stocherte in seinem Eintopf und blickte Mireille an, die ihm gegenüber
saß und mit leerem Blick auf den Tisch starrte. Sie hatte ihre Schale nicht
angerührt. Den ganzen Abend saß sie schon so da und sprach kaum ein Wort. Seit
dem Vorfall hatte Jean sie nicht essen sehen.
»Du schläfst also heute hier?«, versuchte Jean das Schweigen am Tisch zu
brechen.
»Ja. Eure Mutter und Vater sind sehr gütig zu mir«, sie blickte nicht auf,
als sie sprach. »Ich weiß nicht, wie ich das vergelten soll.« 
»Teilen wir ein Bett?«, er grinste. Seine Mutter warf ihm einen verärgerten
Blick zu. Mireille antwortete nicht.
»Hast du keinen Hunger, Mireille?«, wandte sich nun Marie an das Mädchen.
Mireille blickte verwirrt auf. Als hatte sie vergessen, wo sie sich befand. 
»Ich... Es tut mir leid. Ich werde aufessen.«
»Du musst dich nicht zwingen, mein Liebes.«, Marie erhob sich. »Iss, wann es
dir bekommt. Ich werde nun aufräumen und zu Bett gehen. Robert und Jean werden
sich ein Zimmer teilen. Du schläfst mit mir in einem Bett.«
Marie räumte die leeren Schalen vom Tisch. Sie ließ Mireilles Eintopf stehen,
in der Hoffnung, das Mädchen würde doch noch Appetit bekommen. Schließlich
ging sie in ihr Schlafgemach und auch Robert verabschiedete sich und verließ
den Raum. 
»Es tut mir sehr leid, was passiert ist«, sprach Jean sie nach einer Weile
wieder an.
»Danke«, antwortete Mireille leise. 
»Du wirst wohl erstmal nicht arbeiten, oder?« Mireille schaute ihn ungläubig
an. »Ich schätze, die Frage war unangemessen. Verzeih. Es ist nur so, dass du
viel zum Gasthaus beiträgst. Ohne dich, ist es nicht dasselbe. Du gehörst zur
Familie Mireille.«
»Danke.«
Jean ging um den Tisch und setzte sich neben sie. Er nahm ihre Hand und legt sie
in seinen Schoß. Mireille schrak zusammen. 
»Es kann sich wohl keiner in dich hinein versetzen und deinen Schmerz
verstehen. Aber dennoch bist du nicht alleine. Du hast meine Eltern. Und du hast
mich.« Mireille drückte seine Hand. »Ich will, dass du wieder fröhlich bist.
Ich will, dass du wieder lachst. Ich weiß, das wird noch seine Weile dauern.
Aber für den Anfang kannst du wenigstens etwas essen. Bitte.« 
Mireille schaute ihm in die Augen. Er lächelte. »In Ordnung«, antwortete sie
und ließ den Blick wieder fallen. Jean küsste sie auf die Stirn und schob die
Schale näher zu ihr.
»Ich werde das Haus noch mal verlassen.« Er stand auf und schlüpfte in seine
Schuhe. »Es wird spät sein, wenn ich wieder komme. Gute Nacht, Mireille.«
Sobald Jean die Tür hinter sich geschlossen hatte, begann sie zu zittern. Jeans
Berührung hatte ihr zunächst gut getan, doch als er gegangen war, fühlte sie
sich wieder verloren. Sie schluchzte und beobachtete die Tränen, die in ihren
Eintopf fielen.

   ***

Es schien, als hätte sich das gesamte Viertel zur Beerdigung versammelt. Sie
standen um das offene Grab und tuschelten, während der Priester die Gebete
sprach. Mireille beobachtete die Anwesenden angewidert. Die meisten waren
Schaulustige. Nachbarn, ehemalige Kunden. Etliche, die Giselle kaum kannten. Es
machte sie zornig, aber sie versuchte, besonnen zu bleiben.
Am frühen Morgen war Giselle mit einer Kutsche zu ihrem Haus gebracht worden,
wo die Trauerfeier eröffnet worden war. Von dort wurde sie für die heilige
Messe in die Kapelle gebracht. Es war schon Mittag, als die Beisetzung begann.
Die Papillons hatten für diesen Anlass ihr Gasthaus den Tag über geschlossen
und jegliche Vorbereitungen für die Trauerfeier getroffen.
Mireille trug ein Kleid, das Giselle ihr vor Jahren geschenkt hatte. Es hatte
Giselle nicht mehr gepasst. Das Kleid war ein Trauerkleid und dementsprechend
schwarz. Dennoch war es wahrscheinlich das edelste Kleid, das Mireille je
besessen hatte. Es war modisch, mit Mieder und überweitem Rock. Der Rock war
mit Volants verziert und Ärmel und Kragen mit dunkelblauen Stickereien
geschmückt. Zum Kleid gehörte eine kurze Jacke, eine Mantille, die Mireille
über ihre Schultern trug, Handschuhe und ein Kapotthut mit dunkelblauem Band,
in dem sie ihre Haare hochgesteckt hatte. Mireille fragte sich, ob Giselle
geahnt hatte, dass Mireille diese Kleider am Tag ihrer Beisetzung tragen würde.
Womöglich war das sogar Giselles Absicht gewesen. 
Es war ein warmer, sonniger Tag. Giselles Sarg wurde schon in das Grab gelegt,
als der Priester begann, das Dies Irae vorzutragen. Lacrimosa dies illa, qua
resurget ex favilla judicandus homo reus. Huic ergo parce, Deus. Mireille hatte
das Gefühl, dass sie nicht atmen konnte. Ihr war heiß und sie hatte
schrecklichen Durst. Sie versuchte nicht an ihr Unwohlsein zu denken, sondern
sich auf die Beisetzung zu konzentrieren. Sie fühlte sich schuldig, dass sie
angesichts dieser Situation, solch irdische Bedürfnisse verspürte. Ein
Schweißtropfen rannte von ihrer Schläfe ihre Wange hinab. Sie atmete laut ein
und aus. Pie Jesu Domine, dona eis requiem. Ihr wurde langsam schwarz vor den
Augen. Jean hatte sie bemerkt und packte Mireille am Oberarm, ehe sie zu Boden
fiel. 
»Fühlst du dich nicht gut?«, flüsterte er ihr zu.
»Danke, Jean. Mir ist nur etwas schwindelig.«
»Das kommt davon, wenn man nichts isst.«
»Sei leise jetzt«, zischte sie.
»Du solltest so schnell es geht nach Hause«, Jean blickte sie besorgt an. Er
wunderte sich, dass sie überhaupt noch stehen konnte.
»Ich kann nicht einfach gehen.«
Ich bin die Auferstehung und das Leben, las der Priester schließlich und es
wurde begonnen, das Grab mit Erde zu füllen. Mireille starrte wie gebannt auf
den Vorgang. Es schien, als würde Giselle mit jeder Schaufel Erde
unerreichbarer werden. Sie wollte weinen, aber sie konnte nicht. Es flossen
keine Tränen mehr. Sie wusste, die Leute würden auch darüber reden.
Schließlich war das Grab gefüllt und mit Blumen geschmückt. Die Menge
lichtete sich. 
»Sollen wir gehen?«, vernahm sie Jeans Stimme. »Ich begleite dich zu dir nach
Hause.«
»Giselle...«
»Komm, Liebes. Gehen wir«, hörte sie nun Madame Marie sprechen. »Wir können
später noch einmal kommen, wenn du dich ausgeruht hast.«
Widerwillig drehte sich Mireille um, doch insgeheim war sie froh zu gehen. Jean
legte den Arm um ihre Taille, um sie zu stützen.
»Jean, die Leute werden reden«, sagte sie mit matter Stimme. Sie spürte
wieder, wie erschöpft sie war. Es war gut, dass er sie hielt. 
»Du siehst übrigens bezaubernd aus, Mireille.«
Sie ertappte sich beim Lächeln und setzte schnell wieder eine ernste Miene
auf.

Als sie vor Mireilles Haus angekommen waren, bot Marie ihr an, mit hinein zu
kommen und ihr etwas zu Essen zuzubereiten. Mireille hatte dankend abgelehnt.
Jean aber hatte darauf bestanden, mit hinein zu gehen. Er setzte sich auf einen
Stuhl am Esstisch und blätterte in der alten Zeitung.
»Was willst du hier, Jean?« Mireille war verärgert, hatte sie ihm doch
erklärt, dass sie allein sein wollte. Sie nahm den Hut ab und öffnete ihr
Haar. Die Handschuhe streifte sie von den Händen und begann ihr Mieder zu
öffnen.
»Entblößt du dich jetzt vor mir?«, Jean grinste sie an.
»Wie kannst du nur ständig scherzen?«, Mireille begann wieder zu schluchzen,
obschon sie keine Kraft mehr zum weinen hatte. Jean stand seufzend auf und ging
auf sie zu. 
»Ich wollte dich nicht verärgern«, er nahm sie in den Arm. »Ich wollte nur,
dass du lachst.«
Mireille schlang ihre Arme um seinen Körper und drückte ihn an sich. Sie
vergrub ihr Gesicht in seine Brust und schluchzte. Er streichelte ihr über das
Haar. Es vergingen einige Momente, bis Mireille die Umarmung etwas löste und
ihn ansah. Jean wusste nicht, wie er den Blick deuten sollte, als Mireille sein
Gesicht schon in ihre Hände genommen hatte und ihre Lippen auf seine presste.
Jean riss die Augen auf und drückte sie von sich.
»Was tust du da?«, er wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. »Was
machst du?« Mireille wirkte nicht weniger ungläubig. Sie ging einige Schritte
zurück und stütze sich auf die Kommode. Sie schaute ihn entsetzt an, als wäre
er derjenige gewesen, der sie geküsst hätte.
»Raus!«, befahl sie ihm.
»Wie bitte?«
»Jean, geh bitte.«
»Aber, was sollte das gerade?«
»Geh weg, sag ich!«, schrie sie ihn nun mit schriller Stimme an. »Verstehst
du nicht? Ich bin nicht ich selbst.«
»Ich mache mir doch nur Sorgen.«
Sie griff ein Buch und warf nach ihm, verfehlte ihn jedoch. Jean resignierte und
ging hinaus. Hinter ihm hörte er, wie Mireille die Tür abschloss. Verwirrt
stand er noch einige Minuten da, bis er nach Hause ging.

Hosted by Animexx e.V. (http://www.animexx.de)