Kainsmal   von YourBucky
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                                  Kapitel 1: 
                                  -----------


Es ist vollbracht!!! *ggg* Der Anfang dieser Horror-Kurzgeschichte gammelte seit
etwa einem Jahr auf meinem PC rum, vielleicht sogar noch ein wenig länger...
und vor kurzem hatte ich irgendwie Lust dazu, das ganze weiterzuschreiben und
jetzt... ist es fertig. ^_^ Beim Schreiben kam es mir irgendwie schlimmer vor
als beim Lesen, trotzdem würd ich mich freuen, wenn ich euch wenigstens ein
klein bißchen ängstigen könnte. Jedenfalls macht die Untermalung mit
Psycho-Musik (zu empfehlen z.B. Silent Hill 1 und 2 OST) das Ganze viel
atmosphärischer... Soooo, und, ob du's willst oder nicht... das hier widme ich
Son Goku Daimao, meinem FF-Autor, weil mich die wundervoll kranke Stimmung
seiner unbeschreiblich genialen Stories (UNBEDINGT lesen!!!) so schön
inspiriert und motiviert hat! *knuddl* Viel *irre grins* Spaß beim Lesen... zu
Risiken und Nebenwirkungen befragen sie den Arzt ihres Vertrauens! ^_~

Kainsmal

Süß.
Wenn Frauen kleine Kinder sahen, riefen sie zuerst einmal süß. Niedlich.
Irgendetwas Quietschiges und Schrilles und Euphorisches. Vielleicht machte das
ihr Mutterinstinkt, der ihnen einhämmerte, dass sie da ein absolut hilfloses
und unschuldiges Etwas vor sich hatten. Etwas, das man knuddeln und beschützen
und eben bemuttern musste um jeden Preis. Etwas Süßes.
Zu Layne hatten sie niemals süß gesagt. Sie hatten nicht gequietscht und nicht
gekichert und nicht einmal mit diesen peinlichen Gesten vor seinem Gesicht
herumgefuchtelt. "Das ist aber ein kluger Junge!" hatten sie gemeint. Oder: "Er
ist ja schon richtig gewachsen!" Das sagten Großmütter, wenn sie ihr Baby nach
langen Jahren des einsamen Dahinvegetierens in ihren dunklen leeren Wohnungen
mit vergilbten Blumentapeten als Erstklässler wiedersahen. Aber ohne den Druck
von Blumentapeten und ohne großmütterliche Weisheit und Besonnenheit
reagierten junge Frauen normalerweise nicht so. 
Bei Layne schon. Sie wuschelten ihm nicht durch sein halblanges, dunkelbraunes
Haar, wenn sie den kalten Ausdruck in den Kinderaugen sahen, die hinter das Glas
einer für das zarte Gesichtchen viel zu großen Brille gesperrt waren.
Erschrocken weiteten sich für einen Moment ihre Augen, so dass man das
feuchtglibberige Weiß um ihre Pupillen sehen konnte, nur ganz kurz, aber Layne
hatte einen Blick für diesen Sekundenfetzen des Schreckens entwickelt. Er
kannte ihn ebenso wie das darauffolgende falsche Lächeln, die widerwärtig
vorgeheuchelte Freundlichkeit in der Stimme. Es war jedes Mal das Gleiche. Es
erschreckte sie, dass Layne etwas im Blick hatte, das nicht in die Augen eines
Kindes gehörte. Sie fühlten sich durchschaut, wenn er sie ansah. Das und sein
ernster Gesichtsausdruck machte ihnen Angst. Teufelskind wurde er manchmal
genannt, hinter seinem Rücken, wenn sie glaubten, er würde sie nicht hören.
Sie wussten ja nicht, dass Layne wirklich sehr gute Ohren hatte.
Trotzdem kamen sie, und sie kamen gerne. Layne kannte den Grund. Der Grund hatte
zwei dunkelbraune Zöpfe und leuchtend braune Augen. Der Grund war seine
Zwillingsschwester. Lyna war so ein typisches Niedlichkind. Fröhlich, offen,
naiv. Aber das war nicht alles. Lyna war dumm. Das war nicht nur die Meinung
eines Bruders, es war eine Tatsache. Bei der Geburt hatte Layne zuviel und Lyna
zuwenig Gehirn abbekommen. Vielleicht war es auch etwas anderes, aber er war zu
schlau und sie zu dumm. Das mochten die Erwachsenen. So sollte ein Kind sein.
Sie waren gerührt von Lynas animalischer, von niederen Instinkten gelenkter
Intelligenz. So war ein Kind richtig. Eine Puppe zum Spielen und Drücken und
Liebhaben, die mit derselben tiefen, selbstlosen Dankbarkeit einer jungen Katze
die mütterlichen Gefühle mit Anhänglichkeit und ehrlicher Zuneigung
erwiderte.
So war Layne natürlich nicht. Er dachte und er dachte richtig. Das machte den
Menschen Angst. Und er wusste Dinge, die er nicht wissen sollte. 
Die niemand wissen sollte. Jetzt nicht und niemals.

Heute war wieder so ein Tag, an dem die Freundinnen seiner Mutter zusammen mit
Lyna in den Park zum Entenfüttern gegangen waren. Er war allein zuhause
geblieben. Hatte mit angehaltenem Atem gelauscht, auf das Geräusch der Türe,
wie sie in das vom Winter vereisten Schloss gefallen war. Die Schritte sich
entfernt hatten. Dann sprang er von seinem Bett und schlich aus dem Zimmer. Er
teilte sich einen Raum mit seiner Schwester. Die Wände neben ihrem Bett waren
mit Pferdepostern und Bildern von Küken und tapsigen Katzenbabys zugeklebt.
Stofftierchen hockten überall auf dem Bett und auf dem Boden. Seine
Zimmerhälfte war vergleichsweise leer. Ein einsames Poster des Mondes in einem
türkisblauen Nachthimmel schmückte seine ansonsten schneeweiße kalte Wand.
Ein Teddy hockte auf dem dunkelblau bezogenen Schreibtischstuhl. Er hatte ihn zu
seiner Geburt bekommen. Aber er lag schon lange nicht mehr neben ihm im Bett.
Auf Zehenspitzen schob er sich an der spaltbreit geöffneten Türe vorbei, lief
dann hastig über den Flur auf ein hinter einer hohen, dunklen Tür verborgenes
Zimmer zu. Mit klopfendem Herzen holte er einen Schlüssel unter dem grauen
Türvorleger hervor - ein Versteck, das seine Eltern doch tatsächlich für
sicher hielten - und öffnete die schwarze Pforte. 
Für ihn war es, als trete er geradewegs durch das Himmelstor in sein Paradies.
Für ihn war dies der schönste Raum des ganzen Hauses. Das Arbeitszimmer seines
Vaters.
Hier stapelten sich wissenschaftliche Zeitungen, Medizinbücher und
Krankenakten. Layne konnte stundenlang in diesen Dokumenten wühlen. So wie
andere, normale Kinder die Zeit über einem stupiden Comic vergessen konnten,
ging es ihm mit all den wundersamen Aufschrieben in diesem Büro. Wie immer
konnte er sich gar nicht entscheiden, wem er sich zuerst widmen sollte,
entschied sich aber schließlich für einen verlockend neben dem Schreibtisch
gestapelten Zeitschriftenberg. Beinahe ehrfürchtig ergriffen seine kleinen
Finger das Hochglanzmagazin, blätterten eine Seite nach der anderen um.
Schließlich blieben seine braunen Augen an einer dicken schwarzen Überschrift
hängen.
Das Kainsmal.
Die seriös kleingehaltenen Buchstaben übten eine Anziehungskraft auf ihn aus,
die er sich selber nicht erklären konnte. Er hockte sich auf den Teppich und
begann zu lesen.
"Forscher entdeckten, dass das Mal des biblischen Brudermörders nicht auf der
Stirn lag, sondern in seinem Gehirn." Ein kalter Schauer lief Layne den Rücken
herab. Wie mechanisch las er weiter. Las, dass bei Serienkillern, deren
Gräueltaten in den schillerndsten Farben beschrieben wurden, ein Teil des
Gehirnes fehlte oder zerstört worden war. Bei einem Unfall. Von einer
Krankheit. Ohne das Moralzentrum konnten Menschen zu mordenden Bestien werden.
Die nicht einmal verantwortlich waren für ihre Taten, weil sie gar nicht
begriffen, dass sie falsch und grausam handelten.
Menschen, die nicht intelligent genug waren, ihre Fehler zu begreifen.
Layne sprang auf und warf die Zeitschrift auf den Boden. Er fuhr herum und
starrte auf die kleine Gestalt, die in der Türe stand und ihn wortlos aus
schwarzbraunen Augen anstarrte. 
"Hau ab, Lyna!" rief er, hob mit zittrigen Händen das Magazin auf und legte es
zurück auf den Stapel. Dann rannte er aus dem Zimmer, schloss leise die Türe
und stieß seine Schwester von dem Türvorleger, unter den er jetzt hastig den
Schlüssel legte.
"Du hast nichts gesehen, ja?" Fuhr er das Mädchen an. Lyna blinzelte nur. Ihre
Augen waren starr, beinahe ausdruckslos und leer. "Ich war nicht hier!" Dann
lief er auf sein Zimmer.

Es war eine sternenlose Nacht. Layne lag in seinem Bett, die Decke bis zum Kinn
hinaufgezogen. Lynas Bett war noch leer. Von draußen kreischte der Wind hinein,
versuchte, sich einen Weg durch die Ritzen in den Fensterläden zu bahnen, ließ
das Holz mit der abgeblätterten weißen Farbe in den Angeln hin- und
herschlagen wie ein gefesseltes, panisches Tier. Er wandte sich ab und sah
stattdessen zur halb geöffneten Tür hin. Dahinter lag triefende Dunkelheit.
Sein Herz begann, schneller zu schlagen, dass er beinahe meinte, das Echo des
heftigen Pochens im Raum wiederhallen zu hören.
Oder waren das Schritte?
Seine Hände krallten sich fest in den nachtblauen Stoff seiner Bettdecke. Er
meinte, in den Schatten auf dem Flur etwas erkennen zu können, dass noch
dunkler, noch schwärzer war. Ein schemenhafter Umriss und zwei rollende Augen,
die ihn gierig und geifernd ansahen.
Layne zog sich die Decke über den Kopf und hielt seinen Atem an. Seine Augen
waren weit geöffnet, er bewegte sich nicht. Tock. Tock. Tock. Schritte auf dem
Fußboden. Nicht auf dem Teppich des Flures. Auf dem Holzboden seines Zimmers.
Tock. Tock. Tock. Layne spürte, dass ihm Schweiß auf der Stirn stand. Das
wabernde Grau des von einer Kinderlampe erhellten Zimmers verschwamm mit dem
erdrückenden Blau des Stoffes. Tock. Tock. Tock.
Die Kälte einer kleinen knochigen Hand schob sich langsam unter die Decke. Kam
näher und näher zu seinem Arm, aber Layne wagte nicht, sich zu bewegen. Das
Weiß seiner weit aufgerissenen Augen leuchtete in der schweren Dunkelheit. Die
Skeletthand schnellte vor und packte ihn am Arm. Die kurzen dünnen Finger
schlossen sich um seine Haut, sein Fleisch. Layne schrie auf, warf die Decke von
sich und drängte sich panisch um sich schlagend gegen die Wand. Er schrie und
schrie, ohne seine Augen zu öffnen, mit der Gewissheit, dass die Hand ihn
packen und erwürgen, ihm seine Gliedmaßen einzeln ausreißen und sich in
seinem Blut suhlen würde, wenn er nur einen Blick auf das namenlose Grauen vor
ihm werfen würde.
Zwei Hände packten ihn mit unerbittlicher Härte. Layne schrie noch lauter und
panischer und versuchte mit all seiner Kraft, sich aus dem Griff zu befreien,
der ihn festhielt, gegen die raue kahle Wand drückte. Er bekam kaum noch Luft.
Er konnte sich nicht wehren, es war vorbei! Jetzt war alles vorbei...

"Layne... LAYNE!!!" Die Stimme seiner Mutter? 
"Mum, Muuuuum, Mum, hilf mir, hilf mir!!!" schrie er.
"Layne, jetzt halt still, beruhige dich schon!" 
"Muuuu... Mum?" Layne riss die Augen auf. Erst jetzt begriff er, wer ihn gerade
bei den Schultern gepackt hielt. Es war nicht mehr die dürre kleine Hand, es
waren die Hände seiner Mutter!!! Langsam beruhigte sich sein Atem.
"Was ist denn? Was schreist du denn so?" fragte die Frau. 
"Ich... da war eine Hand unter meiner Bettdecke!" rief Layne mit zittriger
Stimme. "Sie hat mich am Arm gepackt! Sie wollte mich töten, dass weiß ich!
Sie war so dünn und klein und knochig!" 
"Du hast bestimmt schlecht geträumt!" meinte die dunkelhaarige Frau nun viel
sanfter und drückte den Jungen an sich. 
"Nein, nein bestimmt nicht!" protestierte Layne. Er war sich vollkommen sicher,
dass er sich den Eindringling nicht eingebildet hatte. Er war doch wach gewesen!
Andererseits... natürlich gab es keine Monster und Skeletthände. Er holte tief
Luft. 
"Es ist schon OK, Mum!" meinte er eilig, bevor seine Mutter zu einer Antwort
ansetzen konnte. "Ich schlafe jetzt weiter, ja?" Die Frau lächelte, strich ihm
über seine verstrubbelten Haare und ging dann leise aus dem Zimmer. Erst jetzt
fiel Laynes Blick auf die Gestalt des kleinen Mädchens, das schweigend und mit
ausdruckslosem Blick in seine Richtung sah. Sie hatte eine ihrer zierlichen
Hände unter die Bettdecke geschoben. 
"Hau ab, Lyna!" rief Layne und stieß seine Schwester vom Bettrand weg. Dann
verkroch er sich unter seiner Decke. Schlafen konnte er nicht. 

Irgendwann hatte den Jungen wohl doch die Erschöpfung übermannt, seine Angst
besiegt, und ihn in einen unruhigen Schlummerzustand versetzt. Jedenfalls
erwachte er am nächsten Morgen. Sein Bett war nassgeschwitzt. Er wühlte sich
unter der Decke hervor. Mit seinen kalten braunen Augen blickte er auf das Bett
seiner Zwillingsschwester. Sie lag da, wie ein schlafender kleiner Engel. In ihr
rosafarbenes Deckchen gehüllt, einen kleinen, schneeweißen Teddy mit
zerzaustem Fell fest in den Armen. Ihr offenes Haar war lockig geworden vom
Flechten.
Layne verzog das Gesicht und stand eilig auf. Er öffnete die Tür, die als
Protest ein leises Jammern von sich gab. Wie ein Katzenkind, dachte sich der
Junge. Ein Katzenkind, wenn man es aus dem Fenster wirft. 
Am Ende des Ganges hörte er plötzlich das Verstummen von Schritten. Layne
hatte sie nicht bemerkt, erst jetzt, als sie in unnatürlicher Eile anhielten,
wurde ihm bewusst, dass sie überhaupt da gewesen waren. Der Teppich dämpfte
die Geräusche. 
Das Kind drehte sich nur langsam um. Die Angst des gestrigen Abends kam nicht
wieder in ihm hoch. Das lag vor allem daran, dass von wem auch immer der hinter
ihm stand keinerlei Bedrohung ausging. Sondern Furcht. Am Ende des Ganges stand
sein Vater.
Obwohl er seine Eltern beide nicht besonders mochte, war ihm seine Mutter immer
noch lieber als sein Vater. Sie war eine grundehrliche Frau. Nicht besonders
schlau, das hatte sie mit seiner Schwester gemeinsam, aber mit einer
unglaublichen praktischen Intelligenz gesegnet. Sie war jedoch oft allzu
gutgläubig, vor allem bei sich selbst. Es war schwer zu beschreiben, aber diese
Frau glaubte immer daran, dass ihre Taten gut waren, und wenn sie einmal falsch
handelte, merkte sie das aus eigener Kraft gar nicht. Sie wollte aber für
andere immer nur das Beste. So war sie nun mal.
Sein Vater war anders. Ein Theoretiker wie er im Buche stand. Und irgendwie
falsch. Er war ein bisschen so wie die babyfanatischen Freundinnen seiner Frau.
Natürlich nicht vom Charakter her, aber vom Verhalten gegenüber Layne. Wie er
sich immer umsah, bevor er einen Raum betrat. Wie er sich grundsätzlich im
Flüsterton unterhielt, jeden Tag, bevor er zur Arbeit ging, noch einmal
kontrollierte, ob auch all die Türen richtig verschlossen waren. Und der Blick
in seinen Augen, wenn er den Jungen betrachtete.
Er hatte Angst vor seinem eigenen Sohn.
"Guten Morgen, Layne, wie hast du geschlafen?" 
Krampfhafte Ruhe. 
"Gut." Laynes Mundwinkel verzogen sich zu einem spöttischen Lächeln. Er legte
seinen Kopf ein wenig schief und kniff die Augen leicht zusammen. 
"Du... du warst in meinem... Arbeitszimmer..." Der Tonfall des Mannes sollte
vorwurfsvoll klingen, aber es gelang ihm nicht wirklich. 
"Aber die Türe ist doch verschlossen!" Layne lachte. "Und wieso sollte ich in
dein Zimmer gehen, wenn du es nicht willst?"
 "Aber... deine Schwester..."
 "Sie ist ein Miststück. Nutzt euer Mitgefühl für ihre eigene scheinbare
Dummheit schamlos aus, ist es nicht so?" Layne genoss das Entsetzen, dass vom
Gesicht seines Vaters Besitz ergriffen hatte. Dann jedoch fing sich der Mann
wieder, trat auf seinen Sohn zu und schlug den kleinen Jungen mit zornesrot
angelaufenen Wangen ins Gesicht. 
"Halt den Mund, du Teu... Layne!!!" 
"Teufelskind!" rief Layne und rannte zurück auf sein Zimmer. Dann warf er
seiner Schwester ein Kissen auf den Kopf, bis sie aufwachte.

"Ich verstehe einfach nicht, was mit dem Kind los ist!" 
Layne lag mit angehaltenem Atem auf der obersten Stufe der Treppe und lauschte
dem leisen Gespräch der Eltern. Schon wieder dieses Geflüster!!! Glaubte sein
Vater etwa, der Junge würde ihn aufschlitzen, würde er ein wenig lauter reden?
Bei dieser Vorstellung musste Layne lächeln. 
"Jaja, ich weiß schon!" erwiderte die Mutter, in beinahe normalen Tonfall.
Hatte sie denn überhaupt keine Angst? "Aber lange ist es nicht mehr so." 
Ein Seufzen. 
"Es geht zu Ende mit ihr, jaja." 
"Dann wird sich alles ändern." 
"Ja, endlich." Der Rest des Gespräches verlor sich neben dem Geräusch der
rohen Fleischklumpen, die in dem heißen Fett der Pfanne erschrocken
aufschrieen.
"Layne nicht mithören!" Der Junge fuhr  herum - so gut das im Liegen eben
möglich war - und blickte voller Entsetzen in die starren Augen seiner
Schwester. Er konnte sich nur mit Mühe beherrschen, nicht laut zu schreien.
"Hau ab, Lyna!" zischte er. Das Mädchen blinzelte. Dann drehte sie sich wortlos
um und tapste den Flur entlang. Layne rückte sich seine Brille zurecht. Er war
verwirrt, und das kam selten vor bei ihm, wirklich sehr selten. Es geht zu Ende
mit ihr... Meinten sie etwa Lyna? Aber wieso waren sie denn erleichtert
darüber? Es sei denn, sie wussten... Laynes Herz begann, schneller zu schlagen.
Er wusste plötzlich, was er zu tun hatte. Er musste im Arbeitszimmer seines
Vaters nachsehen!

Vorsichtig drehte der Junge den Schlüssel in dem golden glänzenden Schloss
herum. Das hatte er noch nie getan! Diesen verbotenen Raum zu betreten, solange
seine Eltern noch im Haus waren. Wenn sein Vater ihn nun entdecken würde...
"Und wenn schon..." murmelte er. Sein Vater war doch ein Feigling! Layne würde
es allemal schaffen, dem Mann Angst einzujagen, was sollte dieser Mensch ihm
denn schon antun?
Er schlich zu dem Regal hin, in dem sich dicke Ordner voll von Krankenakten
dicht aneinander drängten. Seine großen Augen suchten nach dem richtigen
Buchstaben im Alphabet und blieben endlich bei einem grauschwarzen Pappschuber
hängen, auf dessem weißen Etikett ein großes rotes R prangte. Er musste sich
auf die Zehenspitzen stellen, um an das Fach heranzukommen. Sein Herz schlug ihm
bis zum Hals, als er den Ordner herauszog und mit seinen kleinen Fingern den
Buchstaben L suchte. Mit dem beängstigend methodischen Blick eines Mannes, der
bei seiner Arbeit schon jahrelang Akten durchsucht hatte, überflog er jedes
einzelne Blatt mit fahriger Exaktheit. Er kannte dieses Büro mittlerweile wie
seine eigene Westentasche und er wusste, worauf er bei diesen medizinischen
Texten zu achten hatte.
Rivergate, Lyna. Layne hielt den Atem an und zog die Akte vorsichtig aus dem
Schuber hervor. Seine großen braunen Augen warfen nur für den Bruchteil einer
Sekunde einen hasserfüllten, verachtenden Blick auf das Foto des Mädchens. Am
liebsten hätte er ihr auf der Stelle die dümmlich dreinblickenden Hundeaugen
ausgestochen! Aber... nein. Das war nicht seine Art. Und außerdem hatte er
Wichtigeres zu tun.
Der kleine Junge studierte mit offenem Mund das medizinische Gutachten seiner
Zwillingsschwester. Die unzähligen Fachbegriffe schreckten ihn nicht ab, im
Gegenteil. Er hatte schon viele der Akten gelesen und war von ihrem Inhalt so
fasziniert gewesen, dass er sich selbstverständlich auch weitergebildet hatte.
Ein kleines Lexikon trug er immer bei sich in der Tasche. Irgendwann hatte er
das Büchlein wohl aus dem Schrank seiner Eltern entwendet und es hatte ihm gute
Dienste geleistet. Allerdings brauchte er nicht viel Fachwissen, um den
vorliegenden Text zu verstehen.
Eine Schädigung des Gehirns. Layne hatte es schon immer geahnt, die Ausmaße
des Schadens waren aber selbst ihm nicht klar gewesen. Lyna war dumm, sicher...
einige Teile des Gehirns arbeiteten nicht so, wie das bei normalen Menschen der
Fall war. Und deshalb würde das Mädchen auch nicht mehr lange leben. Eine
genaue Prognose stand nicht in der kurzen Akte, älter als acht oder neun würde
sie aber wohl nicht werden können. Dazu war der Schaden zu gravierend und die
Technik zu unausgereift und...
Ihr fehlte ein Teil des Gehirns.
Laynes Herz schlug heftig. Was war dieses Gefühl kalten Grauens, das mit einem
Mal durch seinen Körper kroch? Ja, ein Gehirnschaden, aber ansonsten war sie
doch so ein reizendes Mädchen! Genau wie der junge Metzgerlehrling, der seinen
Kunden das kleingehackte Fleisch seiner eigenen Eltern verkauft hatte. Oder der
freundliche ältere Lehrer, ach, was hatten die Kinder ihn gemocht! Er war lange
an der Schule gewesen und so war es niemandem wirklich seltsam erschienen, dass
in seinen Klassen über die Jahre hinweg immer wieder kleine Jungen verschwunden
waren. Erst viel später hat man sie gefunden, verstümmelt und größtenteils
schon verrottet im Keller angebunden. Und jeden Abend war er zu ihnen
hinuntergegangen und hatte den Leichen aus einem Märchenbuch vorgelesen.
Layne keuchte und ließ den Pappschuber fallen. Mit einem Mal wurde ihm übel.
Er realisierte noch gar nicht, dass sich ein Teil der Akten auf dem Teppichboden
ausgebreitet hatte. Seine Augen waren starr auf das Titelblatt der medizinischen
Zeitschrift gerichtet, auf denen mit pechschwarzen Buchstaben in unscheinbarer
Schrift ein Wort prangte:
Kainsmal.
"Ist da wer?"
Waren da Schritte auf der Treppe? Layne schüttelte den Kopf und riss sich so
aus seiner panischen Erstarrung. Sein Vater, das war sein Vater! Er durfte ihn
auf gar keinen Fall hier entdecken! Der kleine Junge stieß einen leisen Fluch
aus, sammelte hastig die Akten auf und stopfte sie unachtsam in den Schuber
hinein. Dann stellte er das hässliche graue Ding mit zitternden Fingern zurück
in den Schrank. Die Schritte waren leiser geworden, und Layne wusste genau, was
das bedeutete. Sein Vater hatte den Gang erreicht, den alle Geräusche
fressenden Teppichboden. Jetzt konnte er nicht mehr davonlaufen! Was sollte er
nur tun?
Ein seltsames Scharren kam aus Richtung der Türe. Der Vorleger wurde angehoben.
Verflucht, der Schlüssel! Layne hatte ja noch den Büroschlüssel bei sich!
Hastig lief der Junge durch das Zimmer und schlüpfte in einen der Schränke.
"Layne, bist du hier?"
Der Braunhaarige hielt den Atem an. Er durfte jetzt bloß keinen Ton von sich
geben, sonst würde sein Versteck sofort auffliegen!
"Layne, komm raus! Versteck dich nicht! Ich weiß, dass du hier bist, du kleines
Teufelskind!"
Schritte im Raum. Layne schloss die Augen und zog seine Beine fest an seinen
Körper. Wenn sein Vater ihn jetzt entdeckte, würde er ausrasten, das war ihm
klar. Er würde den Schlüssel an einem anderen Ort verstecken, am Ende sogar
ganz bei sich tragen, und dem kleinen Jungen so sein Paradies rauben. Er...
Was, wenn er herausfinden würde, dass Layne über Lyna bescheid wusste?
Das Herz des Braunhaarigen schlug so laut, dass es in seinen Ohren einen
dumpfen, abstoßenden Wiederhall erzeugte. Er wusste, er saß in der Falle. Aber
vielleicht würde sein Vater ihn nicht finden, vielleicht konnte er unbemerkt
aus seinem Versteck schleichen, den verbotenen Raum verlassen und dann den
Schlüssel irgendwo hinlegen. Sein Vater war vergesslich und das wusste dieser
selbst am besten. Wenn er doch nur endlich gehen würde!
Und dann fiel es plötzlich auf ihn. Ein großer, weicher, kalter Körper mit
vier langen Gliedmaßen. Layne spürte, wie ihm langes Haar ins Gesicht fiel,
zwei Beine auf seinem Rücken und Arme, die sich wie die unbewegten
Extremitäten einer Leiche auf seine eigenen legten.
Das war zuviel für ihn. Der Junge stieß einen panischen Schrei aus, sprang auf
und stürzte in blinder Panik aus dem Schrank heraus. Sein Plan, sein wütender
Vater, der drohende Ärger, all das war mit einem Schlag in Vergessenheit
geraten. Der Kleine warf sich auf den Boden und schlug schreiend um sich, doch
das widerwärtige Gefühl auf seiner Haut wollte nicht verschwinden.
"Layne!"
"Dad, Dad, da ist etwas im Schrank! Etwas Schreckliches und Totes und es wollte
mich packen!" Meistens hasste Layne seine helle Kinderstimme, aber in diesem
Augenblick fiel ihm das gar nicht auf. Er zitterte am ganzen Körper und starrte
seinen Vater aus panisch geweiteten Augen an. Diesem blieb für einige Sekunden
der Mund offen stehen.
Dann brach er in ein schallendes, gehässig klingendes Gelächter aus.
"Ha, du Genie!" stieß er voller Genugtuung hervor. "Du bist ja doch nur ein
kleiner, feiger, dummer Junge, was? Nun schau dir an, wovor du dich gefürchtet
hast!" Er griff ohne zu zögern in den Schrank hinein und zog ein leblos
herabhängendes Etwas heraus.
Eine überdimensional große Puppe mit einem hellrosa geblümten Kleidchen. Sie
war zweifellos hässlich, wirkte aber auch auf eine nicht zu beschreibende Art
grausam, abstoßend und böse. Ihr rotes Haar hing zottig und ausgefranst hinab,
irgendjemand hatte ihr die Augen ausgerissen und so war ihr weißes Gesicht
kahl, bis auf einen breiten, grinsenden Mund mit einer schwarzen Zahnlücke. Sie
trug nur noch einen Schuh und besaß keine Hände. Ihre Arme endeten in
unförmigen, klobigen Stümpfen.
"Das ist doch Kitty!" Laynes Vater klopfte dem Stoffgebilde liebevoll den Staub
von der Kleidung. "Lynas erste Puppe. Sie ist wohl kaputtgegangen... darum habe
ich sie hier in den Schrank gesteckt. Wer hätte gedacht, dass ausgerechnet du
sie wiederfinden würdest... du... was machst du überhaupt hier, du kleine
Plage? Habe ich nicht verboten, diesen Raum zu betreten?"
"Ich hab mich versteckt!" rief Layne trotzig. Die Blamage mit der Puppe hatte er
noch nicht vollkommen weggesteckt. Doch auch jetzt musste er sich eingestehen,
dass dieses alte Ding ihm auf eine absurde Art und Weise Angst einjagte.
"Soso, und deshalb stiehlst du den Schlüssel und... wovor versteckst du dich
überhaupt? Hör endlich auf zu lügen, ich weiß, du machst nur Ärger!
Gefällt es dir, Bilder von kranken Menschen anzusehen? Du kleines...
Monster..." Wieder trat der seltsame Ausdruck von Furcht in seine Augen.
"Und wenn schon!" Layne musterte den Mann mit kalter, ausdrucksloser Miene.
"Außerdem habe ich mich vor Lyna versteckt, wenn du's unbedingt wissen
willst!"
"Lyna? Was redest du da für einen Unsinn?"
"Lyna ist böse!"
"Das ist sie nicht!" Nun schrie der Mann. "Du bist böse!" Er packte den Jungen
am Arm, legte ihn übers Knie und schlug mit zitternden Händen auf ihn ein.
"Damit du's ein für allemal spürst, du kleiner Satan!"
"Satan und Gott gibt es ja gar nicht!" Layne biss die Zähne zusammen und
versuchte, sich zu beherrschen. Nur ein winziger, leiser Schluchzer verirrte
sich über seine Lippen. Sein Vater schien davon aber ohnehin keine Notiz zu
nehmen.
"Ich wünschte, ich müsste dich nicht mit deiner armen kleinen Schwester allein
lassen, aber... bedauerlicherweise müssen wir nächstes Wochenende
wegfahren..."
"Nein!" plötzlich trat Panik in Laynes Stimme. "Nein, nein, das dürft ihr
nicht! Ich will nicht allein mit ihr sein! Ihr dürft nicht wegfahren, nein,
nein, nein!"
"Jetzt halt den Mund, du Teufelskind!" stieß der Mann wütend hervor und
musterte seinen Sohn mit verabscheuenden Blicken. "Denkst du, ich würde dir...
dieses hilflose, unschuldige Ding überlassen? Natürlich wird eine von Marthas
Freundinnen auf euch aufpassen... gnade dir Gott, wenn du ihr etwas antust, hast
du mich verstanden?"
"Und sie ist auch immer da und geht gar nicht weg, ja?" Layne blinzelte
ängstlich hinter seinen großen Brillengläsern.
"Was fragst du denn da? Natürlich lasse ich das nicht zu, wer weiß, was du
sonst... ach, vergiss es! Und jetzt mach, dass du hier herauskommst!"
Layne rappelte sich auf und verließ das Zimmer, ohne seinen Vater noch einmal
anzublicken.
Die Tage bis zum Wochenende waren viel zu schnell verstrichen. Inzwischen hatten
immer öfter dunkle Wolken den Himmel verdeckt und Regen über die kleine Stadt
gebracht. Auch an diesem kalten Freitag fielen einzelne Tropfen auf die
schlammbedeckte Erde und den Teppich aus halb zerflossenem Schnee. Das Ehepaar
Rivergate stand vor dem Eingang ihres hübschen weißen Häuschens und packte
gerade noch die letzten Notwendigkeiten in ihr großes rotes Familienauto. Ein
kleines Mädchen hüpfte wie ein junger Hund um die Beiden herum. Ihr langes
braunes Haar war zu zwei Zöpfchen geflochten, von denen jeder mit einer großen
weißen Schleife verziert war. Sie gab undefinierbare Laute zwischen Lachen und
jammern von sich und blickte ihre Eltern immer wieder mit großen, flehenden
Augen an.
"Ist ja gut, mein kleiner Schatz!" Die Mutter beugte sich zu der Kleinen hinab
und drückte sie fest an sich. "Mami und Papi fahren weg, aber sie kommen ja
bald wieder. Außerdem passt Tante Monica auf dich auf, meine süße
Prinzessin!" Sie nickte lächelnd einer zweiten Frau zu, die in Wartestellung
neben dem Auto positioniert war. Ihre wasserstoffblondierte Dauerwelle wirkte
eben so gekünstelt wie der viel zu grelle pinke Lippenstift, die wie
Fliegenbeine verklebten Tuschewimpern und das rosafarbene Kostüm. Die gealterte
Barbiepuppe grinste zurück und legte dabei zwei Reihen glänzend weißer Zähne
frei.
"Mama, Papa, dableiben!" schluchzte Lyna und stampfte auf den Boden auf.
"Ach mein armer Liebling!" erneut wurde das Mädchen geherzt und gedrückt,
wobei sich nun auch ihr Vater zum versammelten Trostkommando gesellt hatte. "Ist
ja gut! Wir sind bald wieder da!"
Layne stand in der geöffneten Türe und musterte die rührende Szenerie mit
feindseligen Blicken. Als seine Eltern nun endlich in ihren Wagen stiegen, eilte
die liebe Tante Monica sofort herbei, um den kleinen weinenden Engel in ihre
Arme zu nehmen.
"Auf Wiedersehn, Layne!" rief die Mutter dem Jungen zu winkte.
"Mach bloß keinen Ärger!" fügte der Vater hinzu. Dann wandten sich die beiden
liebenden Eltern wieder ihrem kleinen Schatz namens Lyna zu. Ihre zum Abschied
fuchtelnden Arme fuhren langsam aber sicher die lange, schnurgerade Straße
entlang, um irgendwann eins zu werden mit dem milchig weißblauen Wolkenstreifen
am Horizont. Layne blickte ihnen mit unbewegter Miene nach.
"So, ihr Lieben, jetzt gehen wir brav ins Haus und ihr bekommt von der Tante was
zu Essen!" Monica verzog ihr von viel zu vielen Stunden Solarium faltig und
unnatürlich braun gewordenes Gesicht zu dem typischen peinlichen Lächeln, dass
Erwachsene sonst nur beim Anblick von Babys zustande brachten. Sie nahm Lyna bei
der Hand, ging mit ihr über die Einfahrt am weißen Gartenzaun vorbei und
betrat das Haus. "Layne, kommst du?" rief sie dann. Ihr Tonfall hatte sich
verändert. Er klang nun nicht mehr nach Entzücken, nach winzigen, hilflosen
Strahlebabys oder putzigen kleinen Tierkindern. Man sah der Möchtegern-Barbie
ihr Unwohlsein deutlich an, und aus irgendeinem Grund brachte dieses beinahe
ängstliche Gefühl der Abscheu Layne zum lächeln.
"So, meine Kleinen, jetzt setzt euch brav auf das Sofa und schaut ein paar
Zeichentrickfilmchen in der Wunderkiste an!" flötete sie, drängte die Kinder
kurzerhand auf das von einem bunten Blümchenüberzug verunstaltete Möbelstück
und schaltete den Fernseher an. Pfeifend stellte sich irgendein mehr oder
weniger sinnvolles Kinderprogramm ein und verschwand dann mitsamt dem Telefon in
der Küche.
"So ein Blödsinn!" Layne stand auf und stapfte auf das Fernsehgerät zu. "Ich
schalte jetzt um!"
"Layne nicht wegmachen!" protestierte Lyna augenblicklich. "Lyna will
seheeeeeen!"
"Halt den Mund, Lyna!"
Der Junge suchte sich durch einige Sender und blieb schließlich an einer
Dokumentation über Viren und andere Krankheitserreger hängen. Zufrieden setzte
er sich wieder auf das Sofa und beobachtete mit großen Augen die winzigen
Killer, die sich unter dem Mikroskop durch ein rundes Glasschälchen wanden.
Lyna begann lautstark zu plärren und schlug auf eines der Sofakissen ein. Ein
dauerwellenbesetzter Kopf schob sich aus der Küchentüre.
"Layne, lass deine Schwester in Ruhe!"
"Ich mache ja überhaupt nichts!"
"Warum schreit sie dann? Oh... ich sehe schon!" Sie stöckelte zurück in das
Wohnzimmer und schaltete das Kinderprogramm wieder ein. "Du lässt das bleiben,
ja? Ich habe keine Lust auf solche Spielchen! Wenn du nicht brav bist, sperre
ich dich in deinem Zimmer ein und du bekommst nichts zu Essen. Und außerdem
erzähle ich deinen Eltern, dass du ein ganz böser Junge warst!"
"Ich hab doch schon gesagt, ich mache gar nichts. Ich will das nicht sehen!"
"Du wirst das jetzt ankucken, haben wir uns verstanden?" Die Stimme der Frau
klang mit einem Mal überhaupt nicht mehr süßlich, sondern glich eher dem
wütenden Zischen einer giftigen Schlange. Auf ihrer Stirn bildeten sich tiefe,
bräunliche Falten.
"In Ordnung, Tante Monica. Du musst dich nicht aufregen!" Layne lächelte kalt.
Für einen Augenblick konnte man in den Augen der Wasserstoffblondine die
weiße, glibberige Masse um die Iris herum erkennen. Sie schüttelte in
offensichtlicher Entgeisterung den Kopf. Man sah ihr an, wie unwohl sie sich in
Gegenwart des kleinen braunhaarigen Jungens fühlte. Ohne ein weiteres Wort zu
sagen, verschwand sie in der Küche und kam schon kurze Zeit später mit zwei
Fertigpizzas wieder zurück.
"So, ihr Süßen, die liebe Tante Monica muss jetzt leider noch mal weg, bleibt
nicht zu lange auf, ich komme bald wieder und wenn ihr dann nicht im Bett seid,
dann muss ich ganz, ganz, ganz böse werden!" Bei diesen Worten wuschelte sie
der kleinen Lyna durch die Haare und gab ein schrilles, ekelhaftes Kichern von
sich. Layne riss die Augen auf.
"Tante Monica, du darfst aber nicht weggehen!" rief er. "Du musst auf uns
aufpassen! Das haben Mama und Papa so gesagt!"
"Ich geh doch gar nicht weg, ich muss nur ganz, ganz schnell was besorgen. Ihr
zwei kleinen Schätze legt euch jetzt am besten hin, dann merkt ihr ja gar
nicht, dass ich kurz aus dem Haus bin. Und in ein, zwei winzigen Stündchen bin
ich wieder da, einverstanden?"
"Nein!!!"
"Layne, du kannst dein Schwesterchen doch bestimmt ins Bett bringen, oder? Das
hast du doch sicher schon öfters gemacht!"
"Ja, aber ich will das nicht! Du darfst nicht weggehen!!!"
"Nun kuck nicht so ängstlich! Wenn ich die Türe ganz, ganz fest abschließe,
dann kann niemand rein und niemand raus, und so kann euch auch niemand etwas
tun."
"Lyna, du möchtest das doch auch nicht, oder?" Der Kleine schrie beinahe.
"Du darfst auch noch deine Lieblingssendung sehen, Lyna. Das möchtest du doch
bestimmt!"
Das Mädchen nickte begeistert. Ihre Augen leuchteten, während Layne den
Tränen nahe war. So sehr er die Freundin seiner Mutter auch hasste... sie
konnte ihn doch nicht einfach allein lassen! Er durfte nicht mit seiner
Schwester allein sein!
"Gut, dann gehe ich jetzt! Schlaf gut, Lyna! Und du, Layne, wehe du tust deinem
Schwesterchen irgendetwas an, hörst du mich? Dann bekommst du morgen den Ärger
deines Lebens, und glaub mir, ich mache keine Witze!!!"
"Tante Monica..."
"Schau mich nicht so an!" Die Frau war aufgestanden und lief nun hastig zur
Türe. Draußen war das Hupen eines Autos zu hören. Der Regen prasselte
geräuschvoll auf das Vordach der Türe. Monica angelte nach ihrem
blütenweißen Regenschirm und öffnete die Türe.
"Gut Nacht, meine Schätzchen!!!" flötete sie, eilte nach draußen und hatte im
nächsten Moment auch schon die Türe hinter sich zugeschlagen. Der Schlüssel
wurde im Schloss herumgedreht. Einmal.  Zweimal. Dreimal. Der einzige
Ersatzschlüssel, weil den anderen die lieben Eltern auf ihren Ausflug
mitgenommen hatten. Niemand würde dieses Haus betreten oder verlassen können.
Sie waren eingesperrt.
Das monotone Prasseln des Regens wurde von einem fröhlichen Liedchen aus dem
Fernseher übertönt. Lynas große braune Augen begannen zu glänzen. Sie sprang
auf und klatschte begeistert in ihre kleinen dünnen Händchen.
"Und jetzt alle!" rief eine übermütige Frauenstimme in die Melodie hinein.
"Wir klatschen in die Hände, hüpfen in die Höhe und drehen uns im Kreis,
Kreis, Kreis! Der rechte Fuß nach vorne, der linke Fuß zur Seite und dann
herum im Kreis, Kreis, Kreis!" Layne stand unendlich langsam auf, ohne ein
Geräusch von sich zu geben. Er hielt den Atem an, sein Herz schlug ihm bis zum
Hals. Noch war das kleine Mädchen von den bunten Bildern auf dem Bildschirm
vollkommen gefesselt. Fröhlich kichernd folgte sie jeder Anweisung der
singenden Ansagerin.
"Und jetzt den linken Arm nach oben, den Rechten in die Höhe...."
Layne schlich auf Zehenspitzen zur Treppe hin. Das Licht im Treppenhaus war
nicht eingeschaltet, die oberen Stockwerke lagen in völliger Dunkelheit da.
"Und dann drehn wir uns im Kreis, Kreis, Kreis! Wir klatschen in die Hände..."
Er stieg, wie im Zeitlupentempo, eine Stufe nach der anderen empor. Seine Finger
waren um das dunkle Treppengeländer gekrallt.
"Und wenn wir dann noch können, wenn wir dann noch können, fangen wir noch mal
von vorne an!"
Die Musik verstummte. Auch Lyna erstarrte in der Bewegung, jauchzte noch ein
paar Mal und trottete dann zum Blümchensofa zurück. Im Fernsehen begann nun
ein viel zu bunter Zeichentrickfilm. Ein pinker Teddy tanzte singend mit einem
ebenso hässlichen, allerdings in ein giftiges Grün getauchtem Exemplar über
eine leuchtende Blumenwiese.
Plötzlich trat auf Lynas niedliches Gesichtchen ein Ausdruck von Verwirrung.
Sie sah sich mit fahrigen, abgehackten Bewegungen im Wohnzimmer um.
"Layne? Layne?" Ihr dünnes Stimmchen klang ein wenig ängstlich. Layne hielt
den Atem an. Er bewegte sich so langsam, dass er beinahe das Gefühl hatte,
erstarrt zu sein. Durch seine Gedanken pochte nur ein einziger Wunsch.
Lass sie nicht aufschauen, oh bitte, Lyna, schau jetzt nicht zur Treppe.
Layne setzte seinen kleinen Fuß auf der dunklen Treppenstufe auf. Das Holz war
beinahe schwarz und wirkte so wie ein Loch, ein Nichts, das jeden in die Tiefe
reißen wollte, der sich der trügerischen Sicherheit hingab und auf deren
tückischen Schein hereinfiel. Die Augen des Jungen fixierten die Wand des
Ganges, der in unmittelbarer Nähe vor ihm lag. Er hatte es fast geschafft, er
konnte schon das kleine, verschnörkelte Blümchenmuster auf der blassgrünen
Tapete erkennen. Jetzt musste er seine Taktik ändern, jetzt musste er rennen,
so schnell er nur konnte und die Badezimmertüre hinter sich abschließen. Dann
war er in Sicherheit.
"Layne, Layne, da bist du ja! Layne komm zurück!"
Für einen Moment legte sich das Gefühl eiskalter Lähmung auf den Körper des
Jungen. Die riesigen, starren Augen seiner Schwester ruhten auf ihm, er konnte
sie fühlen, als ob sich Lynas Blick wie eine lange Nadel in seinen Körper
gebohrt hätte.
"Layne, komm her!"
"Hau ab, Lyna!" schrie der Junge. Dann begann er zu rennen. Er stürzte die
letzten Stufen nach oben, bog zur Seite ab und rannte über den Geräusche
fressenden Teppich auf das Badezimmer zu. Dann stürzte er in den Raum hinein
und schlug mit einem lauten Knall die Türe hinter sich zu. Das Schlüsselloch
starrte ihm wie ein einziges, höhnisches Auge entgegen. Wo zum Teufel war der
Schlüssel? Laynes Blick streifte die Waschbecken. Auf der gläsernen Ablage vor
dem großen ovalen Spiegel standen vier Zahnputzbecher mit den dazugehörigen
Zahnbürsten. Zwei Große, in Grün und Gelb, und zwei Kleine, in Blau und einem
leuchtenden Rosa. Ansonsten konnte Layne nur die halb ausgelaufene
Zahnpastatube, etliche Cremes und ein bisschen Schmuck erkennen, aber keine Spur
von einem Schlüssel. Auf der Waschmaschine lag der frisch gewaschene,
rosafarbene Plüschbezug des Toilettendeckels, der sich ihm nun nackt und blank
entgegenstreckte. Layne hob das weiche Stück Stoff an, blickte darunter.
Nichts. Auf dem Badewannenrand? Der Junge stürzte zu dem überaus hässlichen
Ding aus hellbraunem Stein hin und suchte verzweifelt nach einem kleinen,
metallischen Gegenstand. Ohne Erfolg. Das einzig Auffällige war eine umgekippte
Shampooflasche, deren Inhalt eine lange, schleimige Bahn auf dem fahlen Braun
hinterlassen hatte.
Die Türklinge wurde hinuntergedrückt.
Layne schrie auf und stürzte zur Türe hin. Er warf sich förmlich dagegen und
drückte mit aller Kraft, die er irgendwie aufbringen konnte das kalte Metall
nach oben.
"Layne aufmachen!!!" Lynas Stimme klang schrill. Sie schlug ein paar Mal gegen
die Türe, dann begann sie, nicht weniger kräftig an der Türklinke zu ziehen.
"Aufmachen, aufmachen, jetzt SOFORT!"
"NEIN!!!" Laynes Fingerknöchel traten weiß hervor. In seinen Handgelenken
begann sich langsam ein ziehender Schmerz auszubreiten, aber er biss sich auf
die Lippe und versuchte, das quälende Gefühl zu ignorieren. Er durfte nicht
nachlassen, ansonsten...
Der Junge kam gar nicht mehr dazu, sich all die schrecklichen
Horrorvorstellungen in seinem Kopf näher auszugestalten, denn plötzlich ging
ein so heftiger Ruck durch die Türklinke, dass Layne ihm nicht mehr standhalten
konnte. Er taumelte mit einem leisen Schmerzenslaut zurück, die Türe schwang
ein Stück weit nach innen auf und zog Lyna hinter sich her. Das Mädchen lag
auf dem Boden und hatte sich wohl schlicht und einfach mit ihrem ganzen Gewicht
an die Türklinke gehängt. Ihre Augen glänzten feucht, und auch jetzt
kullerten noch ein paar Tränen über ihre geröteten Wangen. Aus ihrem
Stupsnäschen lief eine Rotzfahne herab auf ihre trotzig nach vorne geschobenen
Lippen.
"Layne böse, Layne darf Lyna nicht allein lassen!" Sie rappelte sich mühsam
auf und stieß die Türe hinter sich zu. Und im selben Moment begriff Layne, was
für einen gravierenden Fehler er begangen hatte.
Er war nicht weggelaufen, als er die Chance dazu gehabt hatte, als seine
Zwillingsschwester hilflos und heulend am Boden gelegen war, umgerissen von
ihrem eigenen Schwung. Er hätte ganz einfach an ihr vorbeilaufen können,
fliehen, in den Keller vielleicht, auf sein eigenes Zimmer... in irgendeinen
Schrank, wo er sich verstecken konnte. Vielleicht hätte er eine Scheibe
eingeworfen und wäre davongerannt, nur weg, weg von diesem grässlichen,
einsamen Gefängnis. Vielleicht wäre er in die Küche gerannt. Zu den Messern
und der großen Geflügelschere, mit denen er sich hätte wehren können.
Es war zu spät. Er hatte es nicht getan, er hatte gezögert und nun war es
vorbei. Lyna kam mit kleinen, wie mechanisch wirkenden Schritten auf ihn zu. Sie
hatte eine groteske Art, sich zu bewegen, vielleicht, weil mit ihrer Motorik
einiges nicht so ganz stimmte und sie sonst schlicht und einfach umgekippt
wäre. Doch trotz all dieser Störungen war Lyna vor allem eines, obwohl man es
ihr nicht zutraute:
Beängstigend kräftig.
Das kleine Mädchen schniefte heftig und packte Layne bei den Handgelenken. Ihre
dünnen, knochigen Finger legten sich wie Schraubstöcke um seine Haut und
drückten erbarmungslos zu. Dann stieß sie ihren Bruder nach hinten, auf die
Waschmaschine zu. Deren Klappe stand offen und tat sich wie ein großes,
kreisrundes Maul auf, gierig, seine Beute bei lebendigem Leibe zu verschlingen.
Und Layne wurde in diesem Augenblick eine Tatsache, die er beinahe schon wieder
vergessen hatte, auf grausame Art und Weise bewusst: Lyna war ein Sonnenschein,
süß, lieb, niedlich und dumm. Sie regte sich eigentlich so gut wie nie
wirklich auf, in ihrem ganzen jungen Leben war das bislang vielleicht vier,
höchstens fünf Mal passiert, obwohl es bei normalen Kindern fast schon an der
Tagesordnung stand.
Aber wenn Lyna ausrastete, wurde das für alle Beteiligten verdammt
ungemütlich. Das letzte Mal war diese Katastrophe kurz nach ihrem gemeinsamen
Geburtstag passiert. Lyna hatte sich schon seit einer halben Ewigkeit einen
Stoffhund gewünscht, einen der bellen konnte, der an einer Leine mit einem lief
und der auch einige mehr oder weniger dämliche Kunststücke vorführen und
lernen konnte, wenn man ihm immer brav seine Streichel- und Fütterknöpfe
drückte. Lyna liebte dieses weiße, kitschige Fellbündel abgöttisch und
nannte es Puppy. Die ganze Woche hatte das Mädchen für nichts mehr anderes
Augen gehabt, hatte kaum noch Zeit zum Essen gefunden, so begeistert war sie
gewesen, bis... ja, bis das Schicksal es so gewollt hatte, dass der arme
Plastikhund unter die Räder von Mutters Auto kam. Es war selbstverständlich
keinesfalls Absicht gewesen, sondern schlichtweg ein tragischer Unfall, nur
hatte Lyna das leider nicht begreifen können. Sie war ausgerastet, vollkommen
von Sinnen gewesen und die Eltern hatten eine Menge Anstrengung aufbringen
müssen, ihren kleinen Engel wieder zu beruhigen. Geendet hatte das Ganze mit
einem feierlichen Begräbnis von Puppys Überresten im Garten und einem
gebrochenen Arm für Mutter.
An Lynas verzerrten Gesichtszügen konnte Layne unschwer erkennen, dass die
Kleine jetzt wieder am durchdrehen war. Ihre Eltern hatten sie im Stich
gelassen, was ja schon schlimm genug war, und jetzt auch noch das. Ihr Bruder
ließ sie mutterseelenallein im dunklen Wohnzimmer sitzen und sorgte so zu allem
Überfluss auch noch dafür, dass sie ihre Lieblingssendung verpasste. Für Lyna
ergaben all diese unglücklich aufeinander treffenden Faktoren eine Katastrophe,
und Layne sah in ihren starren Augen, dass das Mädchen jetzt nur ein einziges
Ziel hatte: ihren Bruder dafür zu bestrafen.
Lyna drängte den Jungen weiter auf die Waschmaschine zu. Er spürte das kalte
Metall in seinem Rücken und ihm wurde noch im selben Augenblick klar, was die
Kleine vorhatte. Er schrie auf und zappelte, aber Lynas Griff hielt seinen
Bewegungen unbarmherzig stand. Ihr Gesicht hatte sich zu einer unbewegten,
verzerrten Maske verhärtet. Sie ignorierte Laynes Ausbruchversuche schlichtweg
und versuchte, den Jungen in die Wäschetrommel der Waschmaschine
hineinzudrücken. Layne sah das enge, metallisch blitzende Behältnis hinter
sich. Er keuchte. Wahrscheinlich, schoss es ihm durch den Kopf, ist ihr nicht
einmal klar, was sie gerade tut. Lyna wollte nie jemanden verletzten. Sie meinte
nie etwas böse und sie begriff auch nicht, dass sie ihren Bruder mit ihrer
Wutreaktion töten konnte.
Lynas kleines Händchen drückte Laynes Kopf in das stählerne Dunkel der
Maschine hinein. Panik befiel den Jungen. Dieses Ding war zwar eng, aber locker
groß genug, als das sein Körper darin Platz finden würde - ein wenig verrenkt
vielleicht, aber dennoch... sein Herz schlug ihm bis zum Hals. Er wusste, er
würde sterben. Einen entsetzlichen, grausamen Tod. Vielleicht ertrinken,
vielleicht ersticken, vielleicht würde auch sein gesamter Kreislauf von der
Hitze kollabieren... das kam auf seine Schwester an und darauf, was sie mit den
Knöpfen der Waschmaschine für lustige Dinge anstellen würde.
Dass er seine letzte Chance zur Flucht beinahe auch noch verspielt hatte,
begriff er erst, als es schon fast zu spät war. Lyna hatte ihn zwar mit dem
Kopf in die Waschtrommel gedrängt, aber dazu... hatte sie eine seiner Hände
loslassen müssen! Er konnte sich wehren, wenn er sich nur beeilte. Mit der
Kraft der Verzweiflung schlug Layne dem Mädchen gegen den Ellenbogen, dass sich
ihr Griff leicht lockerte. Nun konnte er wenigstens ein bisschen aus der
Waschmaschine hinausblicken. Er erkannte Lynas puppenhaftes Gesicht, ihre
großen Hundeaugen... und er wusste mit einem Mal, wie er sich aus seiner
verzweifelten Lage befreien konnte.
Er stieß seiner Schwester kurzerhand mit dem Finger in eines ihrer starren
Augen. Das Mädchen kreischte auf und schlug sich die Hände vor das Gesicht.
Dies war Laynes Augenblick. Er schubste Lyna zurück, rappelte sich auf und
rannte so schnell er konnte aus dem Bad. Die Türe schlug er hinter sich zu,
dann rannte er weiter, durch den geräuschlosen Gang, die schwarze Treppe
hinunter, ins Wohnzimmer. Auf dem Fernseher flimmerten bunte Bilder, eine alte
Puppe mit feuerroten Haaren sang zusammen mit einer Barbie in einem
Prinzessinnenkleid ein zuckersüßes Liedchen. Die starren, blassgrünen Augen
der Puppe schienen Layne zu fixieren, genau in dem Augenblick, als er die Treppe
verließ und einen Fuß auf den schneeweißen Teppich des Wohnzimmers setzte.
Der Junge hielt den Atem an. Er hörte, wie die Türe des Badezimmers im oberen
Stockwerk ins Schloss fiel, dann drangen keinerlei Geräusche mehr in das von
flackerndem Licht erfüllte Zimmer herab. Einmal mehr verfluchte er den alles in
sich aufsaugenden Boden und sah sich mit weit aufgerissenen Augen in dem Raum
um. Er hatte keine Zeit. Er musste sich beeilen und eigentlich wusste er mit
grausamer Gewissheit, dass es nur einen einzigen Fluchtweg gab.
Er wünschte, es wäre nicht so gewesen. Denn dieser Weg führte nach unten.
Layne hasste den Keller ihres Hauses. Die Treppe in dieses dunkle Loch bestand
aus Holz und zwischen den Stufen waren Löcher. Schon seit er ein ganz kleines
Kind gewesen war, hatte er stets das Gefühl gehabt, jeden Augenblick würde
eine Hand aus dem undurchdringlichen Dunkel hinter diesem hölzernen Gestell
hervorschnellen, ihn packen und in ein finsteres Nichts reißen, wo keiner seine
Schreie hören konnte und man seine abgenagte, zerrissene Leiche erst Tage
später finden würde. Eigentlich war es aber auch nie nötig, in den Keller zu
gehen, denn dort unten gab es nur alte, überflüssige Dinge. Schreckliche
Dinge. Zum Beispiel eine alte Kettensäge, die schon seit Jahren kaputt war,
aber deren rostige Klinge scheinbar umso gieriger nach Blut zu lechzen schien.
Oder der Rasenmäher, dessen scharfe Schneideblätter nach einem Unfall wie
lange, blanke Reißzähne hervorragten. Was sich noch alles in dem Chaos befand,
wollte Layne gar nicht wissen. Eigentlich ging niemand in den Keller, und
deswegen hatte auch nie jemand die Lampe repariert, die schon seit Ewigkeiten
schwarz und tot von der spinnwebenbehangenen Betondecke baumelte.
Wie in einem schlechten Horrorfilm, dachte Layne, während er mit heftig
klopfendem Herzen die hölzernen Stufen herabstieg. Seine Hände zitterten, als
er langsam die Türe hinter sich schloss. Von draußen fiel staubiges Mondlicht
durch die vollkommen verdreckten Kellerfenster und ließ nicht mehr als einen
Haufen bizarrer, scharfkantiger Schemen erkennen. Der kleine Junge setzte
vorsichtig einen Fuß vor den anderen. Er spürte, wie zwei bösartige Augen ihn
aus dem Dunkel anzustarren scheinen. Er keuchte und wandte seinen Kopf. In der
Ecke stand nur der alte Ofen. Wie viele der älteren Hause hatte auch dieses
einen Ofen mit einem pechschwarzen, schmiedeeisernen Gitter im Keller, aber aus
irgendeinem Grund hatten Laynes Eltern diesen noch nie benutzt. Auch wenn er
nicht genau wusste, warum, er hasste dieses verrußte Ding trotzdem, und es
machte ihm Angst. Jedes Mal, wenn er den Ofen anblickte, drängte sich ihm die
Frage auf, was hier wohl früher einmal verbrannt worden war. Er wusste nicht
warum, aber er konnte den Gedanken einfach nicht unterdrücken. Doch dieses Mal
war da noch ein anderes Gefühl...
Irgendetwas stimmte nicht.
Obwohl Laynes Herz bis zum Zerspringen schlug, trat er langsam, vorsichtig,
beinahe lauernd auf den Ofen zu, als hätte er ein wildes Tier, eine Bestie, ein
Monster vor sich, dass ihn jeden Augenblick verschlingen und zerreißen könnte.
Beinahe erwartete, dass hinter dem schwarzen Gitter des Ungetüms plötzlich ein
helles Feuer auflodern würde, ein heißer Hauch der Hölle, etwas unvorstellbar
Böses. Wenn Layne das Wort böse in irgendeinem Zusammenhang ohne jegliches
Zögern gebrauchen würden, dann wäre es bei diesem... Ding, das auf eine
seltsame Art und Weise abstoßender war als alles andere, was der Junge sich nur
irgendwie vorstellen konnte.
Natürlich entzündete sich kein mysteriöses Feuer, der Ofen tat auch nicht
seine verbeulte Klappe auf, um ihn aufzufressen oder schlimmere Dinge zu machen.
Er war und blieb nichts weiter als ein hässlicher, alter Ofen, der schon seit
Jahren unbenutzt im Keller vor sich hingammelte.
Aber warum roch er dann nach frischer Farbe? Oder war das... ein
Rostschutzmittel? Layne blinzelte irritiert. Obwohl es beinahe mehr von ihm
verlangte, als er noch an Mut zustande bringen konnte, streckte er eine Hand
nach dem Verschluss des eisernen Monsters aus, drehte den Haken zurück und
öffnete die Türe. Sie bewegte sich vollkommen lautlos. Aber wie konnte das
sein? Dieses Ding war uralt, es war seit mindestens einem halben Jahrzehnt nicht
mehr benutzt worden, verdammt, warum quietschte es dann nicht? Auch das Innere
des Ofens war nicht etwa so verrußt, wie er erwatet hatte, sondern vollkommen
sauber. Erst bei solch naher Betrachtung fiel dem Jungen auf, wie groß dieser
Hohlraum eigentlich war. So groß, das gut und gern ein Kind darin Platz hatte.
Layne erschauderte bei dem Gedanken und schloss die Türe wieder. Dann legte er
den Haken - der bei näherer Betrachtung viel neuer aussah als das übrige
Metall - wieder um und lief mit eiligen Schritten in die andere Ecke des Raumes.
Dort setzte er sich auf den Boden, zog die Beine fest an den Körper und
drängte sich dann an die Wand. Er saß zwar jetzt ziemlich genau neben dem
verbogenen, abstehenden Gebiss des Rasenmähers, aber das war immer noch besser
als in der Nähe des grässlichen Ungetüm an der gegenüberliegenden Wand, das
ihn jetzt feindselig anzustarren schien. Layne hatte Angst. Er hasste diesen
Raum, er wollte hier raus! Doch gleichzeitig setzte sich ein Gedanke in seinem
Gehirn fest, der ihn zunehmend quälte und ihm keine Ruhe mehr ließ.
Warum sollten seine Eltern diesen Ofen instand halten, ja sogar reparieren, wenn
sie ihn nie im Leben gebrauchten?
Seufzend ließ Layne seinen Kopf auf die Knie sinken. Er kam und kam zu keiner
Lösung dieses seltsamen Rätsels, so lange er auch darüber nachgrübelte.
Vielleicht verwendeten sie ihn ja doch, und er wusste nur nichts davon.
Vielleicht.
Er saß scheinbar ewig so da, ganz in seine Gedanken versunken. Doch irgendwann
öffnete sich die Türe. Layne konnte es von dem Platz, an dem er saß, nicht
sehen, doch ein lauter Schlag des Holzes, als es gegen die Betonwand knallte und
das augenblicklich hereinfallende, flackernde Fernsehlicht verrieten den
Eindringling. Von selbigem konnte Layne jedoch nur den Schatten sehen. Einen
kleinen, dürren Schatten, der irgendetwas in der Hand hielt.
Der Junge hielt den Atem an und drückte sich noch fester gegen die Wand in
seinem Rücken. Er hatte das Gefühl, sein Herz würde so laut schlagen, dass es
sein Versteck auf der Stelle entlarven musste. Jedes einzelne Härchen an seinem
Körper schien sich aufzurichten. Seine Augen starrten weit aufgerissen in die
Dunkelheit. Vielleicht, dachte er aus einer verzweifelten Hoffnung heraus,
würde sie ja wieder gehen. Vielleicht hatte sie ja Angst und wollte nicht
allein in die Finsternis hinabsteigen, an den lauernden Schatten vorbei. Er
hörte ein leises Knarren, dann sah er einen kleinen Schemen am Fuße der
hölzernen Treppe auftauchen.
Lyna fürchtete sich nicht vor dem Keller.
Ihre großen dunklen Augen suchten die Dunkelheit ab. Layne spürte, wie er zu
zittern begann. Seine Schwester blickte genau in seine Richtung. Aus ihrem
starren Blick lies sich nichts ablesen, doch noch im selben grausamen Moment
begriff er, dass sie ihn längst gesehen hatte.
Lyna schlurft auf ihn zu und blieb dann reglos vor ihm stehen. Ihre Augen waren
verheult, ihre Unterlippe immer noch leicht nach vorne geschoben. In der einen
Hand hielt sie einen weißen, flauschigen Bärenkörper. In der anderen den
dazugehörigen Kopf.
"Layne, hab mit Cindy gespielt und Cindy ist krank." Ihr Stimmchen klang
traurig, ehrlich und aufrichtig traurig. "Cindy wird nicht gesund, ich hab ihr
das gesagt, sie soll, aber Cindy wird nicht wieder gesund."
"Natürlich wird Cindy nicht wieder gesund!" keuchte Layne. In seinem Blick lag
eine Mischung aus Abscheu und Entsetzen. "Cindy ist kaputt, weil du ihr den Kopf
abgerissen hast!" Er konnte sich lebhaft vorstellen, wie seine kleine Schwester
ihre Wut abreagiert hatte. Ein Gefühl von kaltem Grauen schnürte ihm die Kehle
zu.
"Nein, gar nicht! Cindy krank! Mach Cindy wieder GESUND!!!"
Layne wurde abwechselnd heiß und kalt. Mit einem Schlag realisierte er, Lyna
hatte sich nicht beruhigt. Vielleicht war das Mädchen jetzt noch wütender als
zuvor, er wusste es nicht. Er wusste nur, dass er mit ihr zusammen in einem
dunklen Keller voller grässlicher, spitzer Mordinstrumente gefangen war.
"Verdammt noch mal, lass mich IN RUHE!!!" Layne sprang auf, stieß seine
Schwester beiseite und rannte ohne eine Sekunde zu zögern über die Holztreppe
in das flackernde Wohnzimmer. Keine Hände aus dem Nichts, keine lauernden
Monsteraugen konnten in diesem Augenblick schlimmer sein als dieses kleine,
süße, beleidigte, dumme Mädchen im Keller. Sein Zwilling, der ihn ohne mit
der Wimper zu zucken töten würde, ohne zu begreifen, was daran falsch war.
Vielleicht würde sie ihn dann bei Puppy im Garten vergraben und begeistert den
Eltern erzählen, dass der süße kleine Hund jetzt nicht mehr allein war... er
wollte es nicht herausfinden. Heftig atmend rannte der Junge in die Küche.
Dieses Mal hörte er die Schritte hinter sich, schnelle, mechanische Schritte,
die ihm zielsicher folgten.
Layne stieß die Küchentüre auf. Er hielt sich nicht damit auf, das Licht
anzumachen, der Mond erleuchtete den Raum beinahe taghell. Die chrombeschlagenen
Möbel warfen verschwommene Schatten. Layne griff mit zittrigen Fingern nach dem
eiskalten Griff der größten Schublade und öffnete sie so heftig, dass das
Besteck darin laut klirrte. Noch im selben Augenblick hätte er sich dafür eine
runterhauen können. Die Schritte im Wohnzimmer stoppten für einen kurzen
Moment, dann bewegten sie sich noch schneller als zuvor. Und sie kamen näher.
Der kleine Junge betrachtete das Besteck in der Schublade. Gabeln, Löffel,
Messer, aber die waren allesamt nicht spitz genug. Verdammt, er musste
weitersuchen! Kurzerhand riss er das nächste Schubfach ebenfalls auf. Für den
Bruchteil einer Sekunde trat ein irrsinniges, manisches Flackern in seine Augen.
Eine Auswahl von Messern in allen nur erdenklichen Größen und Formen bot sich
ihm. Er wollte gerade eine Hand nach ihnen ausstrecken, da öffnete sich die
Türe.
Ihre Haut sah totenbleich aus im fahlen Licht des Mondes, beinahe wirkte sie ein
wenig transparent, bläulich schimmernd. Wie die Haut einer Leiche. Lynas Augen
waren verquollen vom weinen und wirkten wie zwei schwarze Löcher, starr und
ohne jegliche Gefühlsregung, keine Wut, keine Trauer. Einzig und allein ihre
Lippen bebten noch, der bleiche Mund, verzogen zu einem Ausdruck kindlichen
Trotzes. Ihre kleinen, knochigen Hände ließen die Überreste ihres Teddybären
fallen. Dann kam sie näher.
Layne zitterte am ganzen Körper. Er hatte kaum die Kraft, nach einem Messer zu
greifen, seine Finger bewegten sich wie mechanisch. Er fühlte, wie sich seine
Hand um einen harten Griff schloss, erst dann folgten seine Augen. Der Junge
hatte einer der langen, spitzen Messer ausgesucht, mit denen man auch Tiere
ausweiden konnte. An seiner blitzenden Klinge befanden sich einige Einkerbungen,
Widerhaken, die im Fleisch des Opfers hängen blieben und sich dann
erbarmungslos festkrallten. Das Schneidewerkzeug war groß, vielleicht konnte
man es für Wild verwenden. Layne erhob das Messer und hielt es mit beiden
Händen fest umklammert seiner Schwester entgegen.
"Hau... hau bloß ab, ja?" Die Brust des Jungen hob und senkte sich schnell, in
seinen großen Augen stand nackte Panik. Das braunhaarige Mädchen legte den
Kopf schief und blinzelte ihn an.
"Was macht Layne?" fragte sie.
"Hau aber oder ich kill dich, Lyna, OK?" Laynes Stimmer überschlug sich. "Du
wirst mir nichts mehr tun, hast du das verstanden?"
"Layne ist dumm!" Lyna schob ihren Mund noch weiter nach vorne, jetzt trat auch
in ihren Blick der Ausdruck eines beleidigten Kindes. "Das Spiel ist dumm, kill
dich selber, Menno!" Sie stapfte auf ihn zu. "Dann spielen wir was anderes!"
Plötzlich ging alles so schnell, dass Layne nicht mehr reagieren konnte. Lyna
packte seine Hände und versuchte, dass Schlachtmesser in seine eigene Richtung
umzudrehen. Layne schrie auf. Lynas knochige Finger hielten unbarmherzig seine
Handgelenke umschlossen, rissen die Arme des Jungen zurück und stießen dann
nach vorne.
Vielleicht war der Mut der Verzweiflung, eine blitzartige Vorahnung, die Layne
in diesem Augenblick den Kopf zur Seite reißen lies. Neben seinem Gesicht
splitterte Holz, als die Klinge des Messers sich mit einem hässlichen
Quietschen in die Türe des Küchenschrankes hinter ihm bohrte. Lyna kicherte.
Scheinbar schien ihr das Spiel doch Spaß zu machen. Layne versuchte
verzweifelt, seine Waffe wieder aus dem Holz herauszuziehen, dennoch kostete es
ihn mehr Mühen, als er gedacht hatte.
Und das war seine Rettung. Der Schwung, als sich das Schlachtmesser endlich aus
dem Möbelstück befreien konnte, riss ihn mitsamt seiner Zwillingsschwester
nach vorne, so dass beide Kinder nun auf dem Schachbrettmuster des eisig kalten
Küchenbodens lagen. Layne hatte das Mädchen förmlich unter sich begraben und
somit die Oberhand gewonnen. Lyna kicherte immer noch, ein übermütiges,
atemloses Glucksen. Langsam, mit zitternden Armen hob Layne seine Waffe und
holte weit aus. Seine Augen starrten auf das bleiche Gesicht seiner Schwester.
Für einen Augenblick hörte diese auf zu lachen und glotzte mit ihrem leeren
Blick ins Nichts.
Dann ertönte ein geller, alles durchdringender Schrei.
In der Türe stand eine Frau, die Hände vor den Mund geschlagen. Ihr Gesicht
war verzerrt und so bleich wie ihre Zähne und die blondierte Dauerwelle. Ihre
Augen waren so weit aufgerissen, dass man die feinen roten Äderchen in der
glibberigen weißen Masse darin erkennen konnte. Ihr Atem ging keuchend.
 "Oh... gütiger Gott!" Tante Monicas Stimme zitterte. "Layne... was... was tust
du da?!?"

"Er ist ein Monster! Ein kleines, abgrundtief böses Monster!!!" Layne hörte
gedämpfte Stimmen zu sich dringen. In den letzten Stunden hatten sich die
Ereignisse überstürzt. Die vollkommen panische Monica hatte sofort bei den
Eltern der Zwillinge angerufen, hatte geweint und immer wieder beteuert, sie
habe sie nur für einige Sekunden allein gelassen. Layne war sich sicher, er
würde sie niemals wiedersehen. Seine Mutter war natürlich ausgerastet, hatte
immer wieder ihr Engelchen in den Arm genommen und versucht, das vollkommen
verwirrte Mädchen zu beruhigen. Verwirrt, ja, aber nicht durch den Kampf auf
Leben und Tod, den sie sich mit ihrem Bruder geliefert hatte - sondern durch das
Verhalten ihrer Eltern und ihrer verantwortungslosen Aufpasserin. Lyna hatte von
all dem, was vor sich gegangen war, scheinbar nicht das Geringste begriffen.
Laynes Vater hatte beinahe einen Herzinfarkt bekommen, so sehr hatte er sich
aufgeregt. Er hatte gebrüllt, sein Kopf war knallrot angelaufen und auf seiner
Stirn hatte eine Ader gepocht, als wolle sie jeden Augenblick zerplatzen. Laynes
wusste nicht mehr, was der Amok laufende Mann ihm alles an den Kopf geworfen
hatte, er hatte ihn auch geschlagen, und das tat selbst sein Vater nicht allzu
oft. Der kleine Junge hatte ja versucht, seinen Eltern die ganze Situation zu
erklären, aber sie hatten ihm gar nicht zugehört. Ihre geliebte Lyna, ein
dummes Ding, das aus ihrer Unwissenheit heraus einen Menschen grausam umbringen
oder ihrem Teddybären den Kopf abreißen konnte? Ach, Layne wusste ja selber,
wie absurd das klang! Jedenfalls hatten seine Eltern ihn dann gepackt, in den
Keller geschleift und dort eingesperrt. Der Kleine hatte stundenlang geschrieen,
um Hilfe gerufen, schluchzend gegen die Türe geschlagen, aber niemand war
gekommen, um ihn zu befreien. Er war ganz allein in diesem grässlichen, dunklen
Gefängnis, bei den rostigen Zähnen der Kettensäge, den metallenen Klauen des
Rasenmähers... bei dem widerlichen, schwarzen Ofen, den er am liebsten nie, nie
wieder gesehen hätte... Layne wollte nicht an diesem Ort bleiben, der ihm so
viel Angst machte, aber seine Eltern schien das nicht im Geringsten zu
kümmern.
"Ach, Thomas, ich weiß nicht, ob wir ihr das wirklich zumuten können... ich
habe Angst!"
"Ja... Angst... vor einem Kind! Dieses Teufelsbalg hat uns schon viel zu lange
terrorisiert... das muss ein Ende haben! Und... du weißt, was die Ärzte gesagt
haben..."
"Ich weiß... ich weiß... aber... meinst du wirklich, dass wir... so
spontan..."
"Martha, vertrau mir. Wir haben lange genug darauf gewartet..."
"Ich... mache uns erst mal Tee, Schatz!"
"Gut..."
Stille legte sich über das staubige Halbdunkel des Kellers. Layne zog seine
Beinchen fester an seinen Körper und vergrub sein Gesicht in den Händen. Über
die Wangen des kleinen Jungen kullerten Tränen. Er verstand nicht, was seine
Eltern da redeten. Er wollte eigentlich nur wieder hier herauskommen. Sie
konnten ihn doch nicht ewig einsperren! Seine großen Augen streiften den Berg
von verstoßenen, toten Geräten. Es ließen sich kaum einzelne Schemen
erkennen, die Umrisse der Auftürmung wirkten wie die Skyline einer
apokalyptischen, verwüsteten Stadt. Layne erschauderte und wollte sich gerade
wieder abwenden, als sein Blick plötzlich auf einen Haufen fiel, der noch nicht
sehr lange an seinem Platz liegen konnte. Es war ein Stapel von medizinischen
Zeitschriften. Das Cover des obersten Magazins erkannte Layne sofort wieder. Wie
mechanisch griffen seine Finger nach dem Heft, blätterten durch die
Hochglanzseiten und stoppten schließlich bei einem Artikel, dessen Überschrift
in fetten, schwarzen Buchstaben gedruckt war.
Das Kainsmal.
Der kleine Junge stieß einen wütenden Schrei aus, warf das Magazin auf den
Boden und trat immer und immer wieder darauf ein. Dieses... Ding war an allem
Schuld! Hätte er diesen Artikel doch bloß nie gelesen... dann wüsste er
nichts von all dem... nichts von Lynas Krankheit... falls sie überhaupt
irgendetwas mit diesem mysteriösen Mal zu tun hatte. Nur durch sein seltsames
Verhalten waren die Katastrophen des vergangenen Abends doch überhaupt erst
geschehen! Er hatte sich verrückt gemacht... und Lyna so gereizt. Sie allein
gelassen. Wahrscheinlich, dachte er bitter, gab es dieses seltsame Moralzentrum
gar nicht, der Brudermord war nur eine dumme, erfundene Geschichte und diese
sogenannten Wissenschaftler hatten wieder einmal irgendeine wilde These für die
sensationellste Entdeckung des Jahres verkauft.
Wegen dieser... Behauptung hatte er alles ruiniert.
"Hier ist dein Tee, Liebling. Ein Löffel Zucker, wie immer?"
"Genau... danke..." Einige Sekunden Schweigen. "Hast du es dir überlegt?"
"Hmm... ich habe noch mal nach Lyna gesehen... ich glaube, du hast Recht."
"Ja... es... es wird immer schlimmer. Layne, er..."
"Shhhh, vielleicht kann man uns hören!"
Wieder herrschte Stille, einzig und allein ein kaum hörbares Tuscheln war zu
vernehmen. Dennoch war Laynes Neugier geweckt. Er ließ von der Zeitschrift am
Boden ab und schlich die Holztreppe hinauf. Die lauernden Monster waren in
diesem Augenblick Nebensache, er musste einfach wissen, was seine Eltern zu
bereden hatten! Schließlich ging es gier ganz offensichtlich ging es hier auch
um ihn. Der Junge drückte sein Ohr so fest er konnte an das Holz der Türe und
hielt gebannt den Atem an.
"Martha!"
"Aber Thomas, du weißt genau..."
"Ja... aber... ich kann es immer noch kaum glauben... es ist so... es ist
schwer, sich damit abzufinden. Auch nach all den Jahren noch."
"Ich weiß... oh, wenn irgendetwas schief gehen würde... ich könnte es nicht
ertragen! Ich liebe sie doch so sehr!" Laynes Mutter begann zu schluchzen.
"Ist ja gut, Schatz. Bald ist alles vorbei. Ich rufe jetzt Doktor Lambert an."
"Um die Uhrzeit? Bist du dir da sicher?"
"Ja, ich weiß, er hat heute Dienst. Wir können es nicht mehr herausschieben!"
Er sprach leiser weiter, der Tonfall eines Mannes, der Angst davor hatte,
belauscht zu werden. "Er... er weiß es jetzt!"
Mit einem Mal lief Layne ein eiskalter Schauer über den Rücken. Er spürte,
wie sein Körper zu zittern begann, als sich langsam, ganz langsam eine
schreckliche Ahnung in seine Gedanken schob.
"Aber... die Methode ist doch so neu, ist das auch wirklich... wirklich sicher?
Es ist ihre letzte Chance! Und ihr Körper ist doch so schwach!"
"Er wird auch immer schwächer, je länger wir warten. Alles wird gut gehen,
ganz sicher."
"Aber.. hier bei uns zuhause... ist das überhaupt... ich meine, die Hygiene!
Das Gehirn ist so ein empfindliches Organ!"
"Wir können es doch in keiner Klinik machen! Keiner darf etwas bemerken, hörst
du das? Morgen früh ist alles vorbei, die Asche schwimmt im Fluss davon und
Lyna wird ein glückliches, gesundes Mädchen sein, hörst du mich? Und jetzt
telefoniere ich. Glaube mir, alles wird gut, mein Liebling."
Schritte entfernten sich. Dann herrschte Stille. Laynes Augen blickten ins
Leere. Mit einem Mal wurde ihm schwindelig, er taumelte rückwärts, vergeblich
suchten seine Hände nach irgendeinem Halt. Sie griffen ins Leere. Der kleine
Junge fiel, prallte schmerzhaft auf dem Rücken auf und rutschte die
Treppenstufen hinab auf den eiskalten Boden. Für einen Augenblick bekam er
keine Luft mehr, lag zappelnd und keuchend da, bis sich seine Lungen, begleitet
von einem schmerzhaften Stechen, ganz langsam wieder füllten. Layne starrte an
die graue, kahle Decke über ihm. Mit einem Mal ergab alles einen Sinn. Die
sinnlos verstreuten Puzzleteile all jener seltsamen Ereignisse der vergangenen
Tage fügten sich mit einem Mal zu einem grausigen Gesamtbild zusammen. Es
passte bis ins Detail. Die verhaltenen, heimlichen Gespräche seiner Eltern...
Lynas Benehmen... ihre Krankenakte... plötzlich wusste Layne auch, warum seine
Eltern den Ofen repariert hatten, das pechschwarze Monster, das alle Spuren in
den gierigen Flammen verschlingen und den Plan perfekt machen würde.
Ganz plötzlich begriff Layne, dass er noch in dieser Nacht sterben würde.
Ein Gewicht schien tonnenschwer auf seiner Brust zu lasten, der Junge fand kam
noch die Kraft zum atmen. Erneut füllten sich seine riesigen braunen Augen mit
Tränen. Tränen der Wut, der Angst, der Verzweiflung... hatten ihn seine Eltern
also wirklich immer gehasst? Er musste hier raus! Er musste abhauen,
irgendwie!!! Layne sah sich wie gehetzt in dem Raum um. Die Fenster waren
winzig, vergittert und viel zu weit oben in der Mauer angebracht. Die Türe war
aus massivem Holz, außerdem saßen seine Eltern im Wohnzimmer. Aber... wie
sollte er denn sonst entkommen? Bestenfalls konnte er sich verstecken, aber für
wie lange?
Layne begann zu schluchzen, als er erkannte, dass es zu spät war. Er war
verloren. Seine Eltern würden glücklich werden, zusammen mit einer
bezaubernden, lebensfrohen Tochter, ihrem einzigen, über alles geliebten Kind.
Vielleicht würden sie behaupten, er wäre davongelaufen... mit Sicherheit
würde man ihn nie finden, man würde ihn vergessen... und seine Familie würde
glücklich sein.
Nein!!! Das durfte nicht geschehen!
Mit zitternden Armen und vollkommen starren Augen rappelte Layne sich auf. Sein
Körper bewegte sich wie von selbst, während ein einziger, irrsinniger Gedanke
durch das Chaos in seinem Kopf raste. Er wusste, was er zu tun hatte. Das
zerfledderte medizinische Heft zu seinen Füßen schien mit einem Mal Tonnen zu
wiegen, es kostete ihn schier unmenschliche Anstrengungen, es aufzuheben und in
seinen heftig zitternden Händen zu halten. 
Nein, so ging das nicht!
Layne schloss die Augen und zählte im Geiste langsam bis zehn, immer und immer
wieder, bis sein rasender Herzschlag und sein Atem sich wieder beruhigt hatten.
Er brauchte jetzt wirklich einen klaren Kopf und vor allem ruhige Hände,
ansonsten... nein, daran wollte er nicht denken! Erst jetzt bemerkte der kleine
Junge, dass seine Brille bei dem Sturz heruntergefallen war. Er hob sie hastig
auf, setzte sie sich auf sein Näschen und fixierte eine Illustration zwischen
den endlosen Buchstabenreihen des wissenschaftlichen Artikels. Es zeigte die
genaue Abbildung eines menschlichen Gehirnes. Das Moralzentrum lag ganz vorne,
so konnte es bei Unfällen leicht beschädigt werden, ohne dass sonstige
Schäden dabei zurückblieben. Layne sah sich das Bild ganz genau an, verglich
es mit dem nebenstehenden Foto eines fahlgrauen, verschlungenen... Dings. Dem
konservierten Gehirn eines Serienkillers. Mit einem großen roten Kreis war
genau die Stelle markiert, die bei diesem bedauernswerten Menschen fehlte und
ihn zu einer mordenden, kinderfressenden Bestie hatte werden lassen.
Layne legte die Zeitschrift zur Seite und durchsuchte vorsichtig den Haufen
rostigen Abfalls, der sich in dem düsteren Raum auftürmte. Er wusste, er hatte
nicht viel Zeit, so blieben seine Augen bei dem erstbesten Gegenstand hängen,
den er für seinen Plan verwenden konnte.
Einem rostigen Schraubenzieher, dessen Metall mit den roten Flecken wie pockige
Haut wirkte. Layne schlug damit ein paar Mal auf den Boden und stellte
erleichtert fest, dass das Werkzeug noch stabil war. Dann krabbelte er zu dem
Rasenmäher hin und rieb den Vorderteil des Schraubenziehers einige Male an
einer der abstehenden Klingen. Ein durch und durch widerliches, schrilles
Kratzen ertönte, aber Layne biss sich auf die Lippe und machte weiter, bis das
Metall eine kleine Spitze bekommen hatte. Er holte tief Luft und eilte dann zu
der Zeitschrift zurück. Der kleine Junge prägte sich die Illustration, die
Markierung des Moralzentrums genau ein, dann legte er das Magazin wieder auf den
Stapel zurück und ließ sich auf den harten, staubigen Betonboden fallen. 
Er schloss seine Augen und zielte genau. Obwohl Layne immer noch Tränen über
das Gesicht liefen, verzogen sich seine bleichen Lippen zu einem Lächeln.
Dann stach er zu.

"Aber Dr. Lambert, wie konnte das nur passieren?" Martha Rivergate schluchzte
und klammerte sich an den Arm ihres Mannes.
"Ich weiß es nicht..." seufzte der Arzt, ein älterer Herr mit einem
freundlichen Großvatergesicht, blitzenden Augen und einem grauen Bart. Er sah
ein bisschen so aus, wie sich Kinder den Weihnachtsmann vorstellten, nur die
rote Mütze, der Mantel und natürlich der Sack voller Geschenke fehlten.
"Vielleicht war es ein Unfall. Der Junge hatte ja bestimmt Angst, und dort unten
lagen so viele gefährliche Gegenstände herum, da kann es schon mal passieren,
dass..."
"Ja, und das es... es... Absicht war... schließen sie doch aus, oder?" Thomas
schüttelte fassungslos den Kopf.
"Ich denke schon. Und selbst wenn... ich kann sie beruhigen." Dr. Lambert
lächelte. "Es sind keinerlei wichtige Teile des Gehirnes verletzt worden, das
versichere ich ihnen. Wir können die Operation natürlich trotzdem
durchführen!" Alle Anwesenden stießen ein erleichtertes Seufzen aus. Marthas
Augen begannen zu Strahlen, als sie zu ihrem Mann aufblickte. In dessen Blick
konnte man den festen Glauben daran ablesen, dass nun endlich alles gut werden
würde. "Glauben sie mir, nun wird es keinerlei Probleme mehr geben. Bringen sie
das Mädchen zu mir."

Ende

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