wicked   von kaprikorn
                     (der dunkle Pfad zur Unsterblichkeit)
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                              Prolog: w i c k e d
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Kreiert man einen Horcrux, so kann es sein, dass Schmerzen auftreten die sogar
die „Unverzeihlichen Drei“ in den Schatten stellen. Man munkelt, ein Horcrux
ist ein Teil des einzigen und wahren Selbst, das man besitzen würde und dass
dasselbe nur sehr schwer von seinem eigentlichen Ich zu trennen sei. Fatale
Verstümmelungen hätte es zur Folge, gäbe man sich dieser schwarzen Magie hin.
Verstümmelungen des Körpers und des Geistes. Und da ein Horcrux aus dem puren
Bösen erschaffen wird, bleibt Böses zurück und wird Böses weitergegeben und
verwahrt. Wer sollte wollen, dass sein Böses fortan gedeihen kann?
Wohlweisslich jemand, der mit sich selbst mehr als zufrieden ist...



                       Kapitel 1: Am Rande des Wahnsinns
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„Ich hasse dich", erklärte seine Stimme gleichgültig dem sich entgegen
stierenden Spiegelbild. „Du bist hässlich" Und so unwirsch war diese
Selbsterkenntnis gar nicht. Denn war die Gestalt vor dem Spiegel deutlich in
Mitleidenschaft gezogen worden. Ihre Haare waren stark ergraut. Die Haut war
pergamentfarben, milchig und rissig – sie spannte, das Augenlicht wirkte
trüb, aber die Iris funkelte unentwegt in einem dunklen Rot – Eiter trat aus
den Augenwinkeln hervor und auf dem Linken erkannte Riddle seine Umgebung nur
mehr in Schwarz und Weiß. Außerdem hatte sich die Pupille dort zurückgebildet
und starrte in einem teilnahmslosen Schlitz vor sich her. Aber das
Eindringlichste, was dem Schwarzmagier auffiel, betrachtete er sich weiterhin
sehr aufmerksam, war seine deformierte Nase, die einst fast attraktiv über
einem schwungvoll gewundenen Mund gelegen hatte. Jetzt fehlte ein Stück der
Spitze und über ihren Rücken begann sich ebenfalls die Haut zu lösen. Alles
in allem war Tom Riddle alles andere als hübsch – er war entstellt. Der
Körper verfaulte.
Sein Arm erhob sich langsam, sodass die Phiole in seinen klammen Fingern die
Augenhöhe fand. Er schwang sie gemächlich, wie ein Beil, dass sich die
Flüßigkeit darin der Bewegung anpasste. Sie funkelte Violett im matten
Kerzenlicht und war das Letzte, was er benötigte, um die totale Unsterblichkeit
zu erlangen. Den Korken über den Flaschenhals drückend, wandte sich der hoch
Gewachsene vom Spiegel ab und dem sich windenden Reptil zu.
Nagini schien zu schweben, gefangen in einer Art gläsernen Gefängnis und in
einer guten Höhe, um sie problemlos erreichen zu können. Mehrmals hatte
Voldemort Worte der Entschuldigung gegenüber seiner treuesten Freundin walten
lassen. Doch war die Bedeutung derselben nicht stark genug, ihn von seinem
Wahnsinn abhalten zu können. Ein schwacher Luftzug streifte seine Wange und
zauberte eine Art Lächeln auf sein Gesicht, grausam und voller Willenskraft,
das seine Augen nicht erreichte. „Keine Angst, es wird nicht weh tun – dir
nicht. Du wirst nichts spüren."
Das Rascheln naheliegender Buchseiten versuchte seine Aufmerksamkeit zu erregen.
Doch Voldemort hatte nur eines im Sinn: Dieses Experiment so schnell wie
möglich zu beenden, endlich sein Ziel zu erreichen und diese unsäglichen
Schmerzen, die seinen kranken Körper in die Knie zwangen, ein für alle Mal los
zu werden, denn sie raubten ihm nach und nach den Verstand.
Und ohne einen weiteren Moment aufzuschieben, trank er aus dem Fläschchen und
schluckte die widerliche Flüssigkeit – die einem Gift gar nicht so unähnlich
war - mit einem Satz hinunter. Nur einen Sekundenbruchteil später fiel das Glas
zu Boden und der Schwarzmagier begann sich unter dem flammenden Sog in seinem
Innersten quälend und röchelnd zusammen zu krümmen.
Und er schrie. Toms Stimme hallte an den Wänden wider, bis sie krächzend
erstarb, weil die Bänder in seinem Hals unter dem Druck zu reißen drohten.
Nagini schlängelte wild in ihrem Gefängnis, nicht verstehend, was mit ihrem
Herren passierte, was dort für eine Magie im Gange war.

Die wenigen Kerzen, die achtlos auf andere Kerzenleichen gestellt worden waren,
erloschen abrupt und bargen die spärliche Räumlichkeit in vollkommener
Dunkelheit.
Ein Körper sackte hörbar zu Boden, Knochen paarten sich dumpf mit Holz und
Scherben; ein grässliches Schleifen von Knochen, die über Holz gezerrt wurden,
ertönte, dann ein Jappsen. Und kurz darauf rankten sich ein paar Arme um den
grazilen Hals der schwebenden Schlange, um ihren magischen Schutz zu zerstören
und das Reptil mit sich zu reißen, an seine Brust zu drücken, dass das
Seelenstück, das so finster war wie die Schwärze des Zimmers selbst Einzug
halten konnte in den Leib, der künftig darauf Acht geben sollte.
Ein Hauch von Bewusstlosigkeit legte sich über Riddles Geist und zwang ihn,
seinem geschwächten Selbst nachzugeben. Eine seltsame Leere breitete sich in
ihm aus, von der er nicht wusste, ob sie die natürliche Folge seines
Experimentes darstellte oder schon immer da gewesen war. Keinerlei Gefühl,
nicht einmal der Hauch von Triumph regte sich in der Hülle, die er vor kurzem
noch Körper genannt hatte – war er tot? Sollten seine Mühen umsonst gewesen
sein? Seine Muskeln waren schwer, so schwer, dass Voldemort ihre Anwesenheit
nicht wahrnahm. Wenn etwas schief gelaufen war, wenn er doch nicht im Stande
gewesen sein sollte, diesen Horcrux zu erschaffen?
Es war nicht die Einsamkeit, hier allein und unfähig zu liegen, die in ihm
etwas auslöste, was Angst gar nicht so unähnlich, nur mit dem Wort Gefühl
nicht mehr beschreibbar war. Sondern die Panik, etwas falsch gemacht zu haben.
Schließlich beging er – Lord Voldemort – kaum einen Fehler und schon gar
keinen so riskanten. Es würde alles laufen wie geplant, er musste sich nur von
dieser Strapaze erholen; das war alles.

Naginis Leib war schwer und drohte ihm allmählich den Atem zu rauben. Die Boa
musterte ihn lange, sagte aber nichts und entglitt, nachdem sie sah – spürte
– dass er den Weg in die Gegenwart fand, seinem klammernden Griff, der an ein
Kleinkind erinnerte, dass sich an einem Stofftier festhielt. Durch die
geschlossenen Fensterläden versuchten Mond- und Laternenlicht zu dringen und
die Räumlichkeit zumindest etwas zu erhellen. Tom registrierte diesen
Lichtschein, als seine Augenlider flatterten. Die Finsternis weckte einen Anflug
von Unbehagen; das brüchige Holz regte sich hörbar zu seinem schwächlichen
Versuch, sich in eine sitzende Position aufzurichten. Die Scherben der
zerbrochenen Phiole bohrten sich nahezu spöttisch in seine Handflächen, dass
seine Augenwinkel darunter kurz schmerzverzerrt erzitterten. Kaum, da sein
Oberkörper daran war, erneut rücklings zu kippen, half Nagini stützend aus,
kroch über seinen Rücken, zu seiner Schulter und hauchte etwas, was Riddle auf
Anhieb nicht verstand.

Voldemorts Stimme klang fremd in seinen Ohren, als er sie wiederfand. Viel zu
hoch und rau, und er stockte kurz in seinem Satz deswegen: „Es ... muss
funktioniert haben."
Unweigerlich erhob er seine Hände, um sich mit den verletzten Flächen
derselben fahrig über das Gesicht zu streichen. Er fügte sich dabei
unweigerlich Schürfwunden zu von denen er wusste, dass sie mit einem einfachen
Zauber heilbar waren.
Und als er auf Anhieb keine Veränderung an sich feststellen konnte, drehte sich
sein Handgelenk und erzeugte eine kleine und unscheinbare Flamme die unabhängig
des Meisters zu den Kerzen schwebte, um sie von Neuem zu entfachen. Ohne auf
Naginis Hilfestellung zu achten, stemmte sich die hoch gewachsene Gestalt
mühsam auf die Beine zurück. Taumelnd, kämpfte Tom um sein Gleichgewicht und
erstarrte jäh, als ein feiner und feuchter Faden über seine Lippen rann und
ein Tropfen Blut die Stelle vor sich markierte, auf der er gerade noch gelegen
hatte.
Aus einem Reflex fasste sich der Schwarzmagier erneut in das Gesicht, zog seine
Finger jedoch abrupt zurück als hätte er sich bei der Berührung verbrannt.
Dort regte sich etwas, was anatomisch vollkommen unmöglich schien. Sie wackelte
wie ein loser Zahn – tat nicht weh, aber aus den Nasenlöchern traten weitere
Blutrinsale, sogen sich in seine trockene Haut, benässten gleichsam seine
gedörrten Lippen.
Tom stockte der Atem vor Entsetzen. Dann überwand er sich und umschloss seinen
Nasenrücken mit einem immerzu fester werdenden Griff.

Ein schnalzendes Geräusch von sich lösenden, kleinen Knöchlein erklang, bis
er das Stück Fleisch ungläubig und stierend zugleich in seinen bebenden
Händen hielt.



                       Kapitel 2: Ein Hauch Verzweiflung
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Tom gluckste kurz und ein Röcheln trat aus seiner Kehle, weil das Blut durch
die hohle Nasenöffnung dahinter herunter rann. Seine Hände hatten zu Zittern
begonnen und seine Gedanken rasten, unfähig eine klare Lösung zu fassen, die
ihm gelegen kam. Bei Merlin, er hielt ein Stück seines Fleisches! Es wäre ihm
ohne sein Zutun aus dem Gesicht gefallen! Und Riddle zog erschrocken über sich
selbst die Finger weg, dass das Nasenteil dumpf den Holzboden berührte und sich
mit einer rollenden Bewegung von ihm verabschiedete. Einen weiteren Atemzug
reglos verharrend, erschlafften seine Arme schließlich, neigte sich sein Kopf
in den Nacken und entrang seinen gereizten Stimmbändern ein unnatürliches,
grausames Auflachen. Hysterie sammelte sich in seinem Ton, gepaart mit
vollkommener Irritation darüber, was um ihn herum passierte. Träumte er noch,
oder wachte er längst? Sollte das sein verdienter Teufelskreis sein? Würden
noch mehr seiner Gliedmaßen einfach an ihm verfaulen und deren Gelenke sich
lösen? Sein Arm vielleicht? Sein Bein? Voldemorts Körper bebte vor
unterdrückter Wut über seine Unachtsamkeit und je fester sich seine Hände zu
Fäusten ballte, umso tiefer fraßen sich die darin verkerbten Glassplitter der
Phiole und umso mehr Blut schlängelte sich gemächlich daraus hervor.

Aber es interessierte ihn nicht.

Etwas durch und durch Wahnsinniges, als hätte er das Reich der Vernunft längst
verlassen, reflektierte in seinen geröteten Augen, das Haupt gemächlich
routieren lassend. Sein Blick erfasste den Spiegel, auf den er zu wankte, wobei
er sein verlorenes Körperteil achtlos mit der Fußspitze beiseite stieß, dass
sich im selben Augenblick die Schlange darauf stürzte, um es mit einer gierigen
Manier herab zu würgen. Riddles Shilouette kristallisierte sich nur langsam aus
dem Schatten des Spiegelbildes heraus, aber je mehr er sah, umso weniger wollte
er tatsächlich wissen. Dort, wo seine Nase gerade noch gewesen war, prangerte
nun ein Loch, gähnende Leere die einem Einblick in seinen Kehlkopf gewährte.
Das Gesicht stand vor Blut und Staub und zu einem entstellten Auge hatte sich
ein zweites gesellt, obgleich er keineswegs registriert hatte, seine Umgebung
weiterhin eintönig zu sehen. Abstoßend war der Anblick nichtsdestotrotz.
Der Rest seines einst vollen und schwarzen Haares war während seines
Experimentes gänzlich ausgefallen und fand sich in kleineren Büscheln auf
seinen Schultern und Kleidern wieder. Seine Wangenknochen waren stark
hervorgetreten und spannten die Haut wie rissiges Pergament. Mit einem
einzelnen, langen und verkrüppelten Finger zog der Schwarzmagier die Konturen
seiner Wangen und seines Nasenansatzes nach. Dann ergriff er endlich seinen
Zauberstab, musste rücklings danach angeln, legte ihn nahe an die klaffende
Wunde – und zögerte.

Tom hatte keinerlei Ahnung von Wundheilung in diesem Ausmaße, was er sich nur
langsam und widerwillig eingestehen musste. Freilich gab es in Instituten wie
dem St. Mungos Hospital die nötigen Mittel und Wege dafür, aber da er sich
weder dazu herablassen würde, sich dort helfen zu lassen, noch glaubte, dies
doch selbst zu können, verwarf er diese Idee. Zumal, wie würde es auf einen
Heiler wirken wenn sein Patient ihm versuchte zu erklären, was mit seinem
Organismus und seinem Aussehen passiert war? Nein, diese Möglichkeit konnte aus
vielen Gründen nicht wahr genommen werden.
Sich also einstweilen mit aufkeimender Ratlosigkeit begutachtend, einigte Riddle
sich mit seinem Genie darauf, dass es in jener Notwendigkeit einer
„Nasenprotese" wohl auch ein Stück Haut aushelfen würde. Und da Haut das
einzige war, was er sich im Überfluss anbieten konnte, verfestigte sich dieser
Momentgedanke zu einer nachfolgenden Tat, von der er sich ein akzeptables
Ergebnis erhoffte.
Voldemort glitt mit einem ausgreifenden Schritt in Richtung Tisch und kehrte
seinem Spiegelbild damit den Rücken. Mit einem Schlenker seines Zauberstabes
befahl er dem darauf abgelegten Material – das hauptsächlich aus
selbsterstellten Skizzen und aufgeschlagenen Büchern, sowie losen Buchseiten
bestand – zu weichen, damit er ein leeres Stück Pergament auf der Platte
ausbreiten konnte.

Sich aus seinem Hemd schälend, dabei den Kopf ein wenig zurückhaltend neigend,
da er das Blut nach wie vor in seiner Kehle spürte, versuchte Riddle
gleichermaßen einen Blick auf seinen Oberkörper zu erhaschen, um eine Stelle
zu finden, die seiner Vorstellung nach geeinigt für diese kleine und eher
ungewöhnliche Transplantation, die er sich einbildete, geeignet schien. Und es
stellte sich als sonderbar schwer heraus, da man nicht unbedingt behaupten
konnte, der Schwarzmagier hätte einiges an Gewebe zu bieten.
Nichtsdestotrotz legte Riddle seine Zauberstabspitze unterhalb seiner Bauchdecke
an, kniff die geeiterten Augenwinkel zusammen, als die selbige zu leuchten und
das Fleisch unter dem aufkommenden Zauber zu rauchen begann. Es ätzte, brannte
und unweigerlich darunter stöhnend, biss er sich die Unterlippe blutig, als er
eine Figur formte, deren Durchmesser groß genug für das Loch in seinem Gesicht
sein sollte.
Die Prozedur nahm nicht nur Zeit, sondern auch Kraft in Anspruch – Kraft, die
er nach einem Zauber wie dem Erstellen eines Horcrux nicht mehr aufzubringen im
Stande war. Den Hautfetzen vorsichtig mit spitzen Fingern lösend, betrachtete
er es mit eisiger Faszination, legte es schließlich wie ein Metzger seine Ware
auf das Pergamentstück und trat mit demselben zurück an den Spiegel. Das
Adrenalin war mittlerweilen Stärker als sein Schmerzempfinden. Die Kerzen
flackerten aufgeregt unter dem Windhauch, den er mit seinen Bewegungen erzeugte
und kaum, da er sich an das entgegen gaffende Spiegelbild gewöhnen wollte,
daran war, den Hautlappen auf die klaffende Wunde zu legen, wurde er mit einem
einhaltenden Klopfen aus seiner Apathie gerissen, dass ihm das Blatt beinahe von
der Handfläche gerutscht wäre.

Auf Riddles Stirn bildeten sich missbilligte Fältchen und der Tür einen
enervierten Blick schenkend, sparte er sich Worte, die er unter jenen
körperlichen Umständen ohnehin nicht hätte formen können. „Herr?", kam es
deshalb unsicher flüsternd von der anderen Seite. Die Stimme gehörte einem
Mann, dessen Anwesenheit er eigentlich zu schätzen wusste, im Augenblick jedoch
mehr als nur unpassend war.
„Herr, Sie ist da."



                        Kapitel 3: Der gefallene Engel
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„Wird er kommen?" In ihrem Ton lag unbändige Erwartung und ausgesprochen
törichte Neugier. Der Mann, der die Treppen aus dem höher gelegenen Zimmer
herunter schritt, war mit ihre Frage allerdings ein wenig überfordert. Ihm
entglitt ein schwaches Seufzen, das begleitet war von einem besorgten Blick
über die Schulter zurück zu der Türe, der er soeben den Rücken gekehrt
hatte. „Ich weiß es nicht. Offengestanden hat er nicht einmal reagiert. Er
sperrt sich nun schon fast die ganze Woche in dieses Zimmer, ohne jemandem zu
verraten, was er eigentlich treibt – ich weiß selbst nicht mehr als alle
anderen. Er muss sehr beschäftigt sein. Und im Vertrauen", fügte der Hausherr
mit lahmer Stimme hinzu, während er seine Gegenüber eindringlich maß,
„stör ihn nicht. Der Dunkle Lord hat Bänne um seine Räumlichkeiten gelegt,
die dir künftig mehr als nur ein Paar Brandblasen bescheren könnten."

Und er zeigte ihr seine Hände, spreizte die Finger ein wenig, so dass man die
abschwellenden Wunden darauf gut sehen konnte. Sie schienen nicht unbedingt so
harmlos zu sein, wie man es Blasen zuschrieb, aber die junge Hexe hielt es für
angebrachter, darüber zu schweigen. „Unseren Hauselfen hat es schlimmer
erwischt; ich dachte schon, es wäre um ihn geschehen. Dabei wollte er dem
Dunklen Lord nur etwas zu Essen bringen und die Betten wechseln. Ich habe noch
nie eine Kreatur derart..." - er suchte nach den richtigen Worten -
„...zerstört... gesehen. Er scheint sie noch weniger zu mögen, als wir."
„Hat er denn kein eigenes zu Hause?" fragte sie ein wenig irritiert um den
Umstand, den wohl mächtigsten Schwarzmagier ihrer Zeit in einem ungewöhnlichen
kleinen Zimmer Unterkunft zu schenken.

„Mein zu Hause bewohnt momentan jemand anderes." Riddle war am Treppenabsatz
erschienen, seine Gestalt hager und in einen schwarzen Umhang gehüllt, den er
sich lediglich um die Schultern geworfen hatte. Sein Gesicht verdeckte eine
eiserne Maske, deren glänzend schwarzer Farbton vom dämmrigen Licht, das im
Hause herrschte, reflektiert wurde. Sie erinnerte unweigerlich an einen
Totenkopf und passte deshalb ironischer Weise zu seinem augenblicklichen kleinen
Schönheitsfehler, den sie verdecken sollte. Für gewöhnlich war es eine dieser
Masken, die von seinem Inneren Zirkel getragen wurden, wenn sie unerkannt
bleiben wollten.
„Du kannst uns jetzt allein lassen, Abraxas. Ich denke – nein, ich bin mir
sicher – wir werden allein zurecht kommen." Der stämmig blonde Mann verneigte
sich in einer Manier, die nicht zwangsläufig an einen Untergebenen oder Diener
erinnerte. Wohlweislich war Abraxas Malfoy mehr als das: nämlich unter den
Schergen Voldemorts eine Art angesehener Berater und uneingenommen loyal, ja
sogar stolz auf seinen Standpunkt neben dem Schwarzmagier. Nichtsdestotrotz
schien Tom ihm nicht mehr Beachtung zu schenken, als er es mit jedem anderen
getan hätte – wie er letztlich auch niemanden achtet, außer sich selbst.
Vielleicht war gerade das der Grund für die Hilflosigkeit und den Anflug von
Unbehagen in Malfoys Blick gewesen, den Bellatrix auf Anhieb wahrgenommen hatte,
kaum da sie ihm mitteilte, was sie zu ihm führte. Nun legte sich ihr Augenmerk
mit ungeteilter Aufmerksamkeit auf den vermummten und unnahbaren Schatten, der
gemächlich die restlichen Stufen zu ihr hinunter tat. Selbst in den unendlich
wirkenden Höhlen der Maske konnte die junge Hexe das berüchtigte rote
Schimmern seiner Augen sehen, von dem ihr Vater in ihrer Zeit, da sie noch an
Märchen glaubte, immer erzählt hatte.

Bella schauderte kurz. Sie hatte von Voldemort bisweilen nur – wie sie es
nannte – Sagen und Legenden gehört. Geschichten, die sich Eltern und Freunde
untereinander erzählten. Ihr Vater war hin – und hergerissen, als sie
schließlich den Wunsch geäußert hatte, diesen Schwarzmagier, der soviel
Wohlergehen über ihre Zauberwelt bringen sollte, eigens kennenlernen zu wollen.
Zugegeben faszinierte sie, was über ihn im Umlauf war und sie kam nicht umhin
ihn für sein Genie – das er doch offenbar sein musste – zu bewundern. Und
an Selbstvertrauen bezüglich ihrer Reinblütigkeit fehlte es ihr nun ganz und
gar nicht. Es war nur ihre Unsicherheit, die sie bislang hatte zweifeln lassen,
ihm folgen zu können. Andere Zauberer hatten damit wohl keine Schwierigkeiten.
Sie dachte kurz an den viel jüngeren Severus Snape der schon jetzt zu den
Reihen Voldemorts aufgeschlossen hatte.

Jetzt stand Riddle so dicht vor ihr, dass sie seinen Atem unter der Maske hören
konnte. Es klang wie ein erstickendes Röcheln und irgendetwas sagte ihr, dass
das nicht der Normalität entsprach. Dass er sich ihr gegenüber überhaupt zu
verstecken versuchte, kränkte sie ein wenig. Bellatrix neigte ihren Oberkörper
dennoch in einer respektvollen Bewegung. Würde man Voldemort nicht den Respekt
zollen, der ihm zu stand – so hörte sie ihren Vater tadeln und schimpfen –
wäre das der beinah' sichere Tod. Und mit zweiundzwanzig war man wahrlich zu
jung, um zu sterben.
„Bellatrix Black" In seinem Mund klang ihr Name sonderbar, wie eine kalte
Melodie des Herbstwindes, kurz vor einem unnachgiebigen Wintereinbruch. Aber so
schnell er das Wort erhob, wurde es auch wieder still und diese permanente
Musterung seinerseits begann die schwarzhaarige Hexe allmählich ein wenig zu
stören. In der Regel hätte sie diesen annähernden Frevel gar nicht zu
gelassen - schließlich war sie kein Schaubobjekt, das man nach Lust und Laune
begutachten konnte.

Die Älteste der drei Black-Schwestern hatte eher eine gefestigte Schönheit,
denn mehr grazil und zerbrechlich wie es Narcissa sein mochte. Ihre
Wangenknochen traten deutlich hervor und ihre etwas breiteren Schultern gaben
Bella ungewollt das Aussehen einer Kriegerin. Was nicht bedeutete, dass sie
ihrem Spitznamen nicht alle Ehre machte: Sie war schön, auf eine andere Art –
und Voldemort hatte das just in dem Sekundenbruchteil bemerkt, da er sie am
untersten Fuße der Treppe gesehen hatte. Und sie gefiel ihm. Sie war
einzigartig wie er und aus irgendeinem unerfindlichen Grund wollte er sie sofort
besitzen. Besitzen, wie einen seiner Gegenstände, den er sammelte und
aufbewahrte.
„Gehen wir ein Stück."
Sich ihm anschließend, versuchte die Schwarzhaarige stets mit dem Meister der
schwarzen Künste Schritt zu halten. Fragen taten sich in ihren Gedanken auf,
die sie zwanghaft unterdrücken wollte, um nicht gleich von Anfang an in seiner
Missgunst zu stehen. Alles in Allem war der erste Eindruck des Dunklen Lords ein
wenig ernüchternd. Sie hätte zu gern sein Gesicht gesehen; laut ihrem Vater
musste es hübsch sein – aber warum sollte er es dann vor ihr verheimlichen?
Ihre Schritte hallten dumpf von den Fluren, die sie durchquerten, wider. „Ich
kenne deinen Vater gut, Bellatrix. Über ihn konnte ich einiges über dich
erfahren. Man sagt, du hättest auf Hogwarts für deine Leistungen im Umgang mit
dem Zauberstab Anerkennungen erhalten." „Das ist wahr -", wollte sie
rechtmäßig stolz darauf erwidern, wurde jedoch im gleichen Atemzug
unterbrochen: „Diese Anerkennungen werden dir bei mir nichts nützen. Ich
bezweifel genau genommen, dass du auch nur annähernd dazu im Stande bist, ein
richtiges Duell zu führen."

Bella stockte jäh und blieb abrupt stehen, da seine Äußerung ihrer Begabung
gegenüber wie ein Schlag mitten ins Gesicht war. Sie starrte ihn mit einer
Mischung aus aufkommender Wut und selbstschützender Überheblichkeit an. Auch
Riddle hatte in seinem Gang inne gehalten, aber nur deshalb, um die Türe zu
einem nahgelegenen Raum zu öffnen, aus dem die Wärme eines Kamins trat. Mit
einer knappen Geste beorderte er sie hinein, und als sie sich nicht rührte,
spürte die Hexe diesen durchbohrenden Blick, der sich über ihren gesamten Leib
auszubreiten begann und der sie regelrecht dazu zwang, seinem Willen
nachzukommen, ob es nun in ihrem Sinne war oder nicht.
Tom schloss die Zimmertüre nach ihrem Eintreten ab und sich dem einladenden
Feuer nähernd, legte er gleichsam seine Maskerade beiseite und bettete das
Stück Metall auf dem Kaminsims. Bellatrix aber zierte sich weiter in den Raum
einzutreten, dessen Ambiente von Unheil und einem unweigerlich unwohlen Gefühl
begleitet war. Mit starrem Augenmerk auf Riddles Rücken, versteifte sich ihre
Körperhaltung unweigerlich nervös. Vielleicht war es letztendlich doch keine
so gute Idee gewesen, dem Drängen ihres Vaters nachzugeben. „Das bedeutet
nicht, dass ich dir nicht zeigen könnte, wie du es besser machen kannst. Es
geht nur darum, ob du es besser machen willst. Oder ob dein Geist dafür einfach
zu schwach ist. Die Mentalität einer Frau wird zumeist ein wenig
überschätzt..."



                           Kapitel 4: Schlangenbiss
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Jemanden auf charmante Weise zu kränken lag fast schon in Riddles Natur. Es
amüsierte ihn, den aufkeimenden Hass seiner ausgesuchten Opfer gegen sich zu
spüren, obschon sie ihm hilf- und wehrlos ausgeliefert waren. Er zeigte anderen
gerne, wer die Oberhand hatte - das hatte er schon damals als Kind begonnen und
im Laufe seiner Lebensjahre letztendlich verinnerlicht. Der Hass war
schließlich ein treibendes Gefühl und wenn er jemanden davon überzeugen
konnte, ihm an den Kragen zu wollen, war er mental bereits so schwach, um ein
Teil seines Marionettenkabinetts zu werden. Nur wenige hatten die Kraft,
darüber zu stehen, waren dann jedoch zu feige, den Mund zu öffnen.

Das Feuer prasselte sanft vor sich hin. Kleine Funken stobten von den
Holzscheiten ab und setzten sich über das Kamingerüst hinweg, wo sie dann wie
Sternschnuppen verglühten. Tom mochte es diesem faszinierenden Schauspiel
zuzusehen, wenn er Zeit und Laune dazu hatte. Es beruhigte ihn und ließ seine
Gedanken abschweifen. Doch jetzt wurde dieses wunderschöne, fast kitschige
Ambiente von zwei entscheidenden Faktoren gestört: Der schwarzhaarigen jungen
Frau in seinem Rücken, die ihn mit ihrem Blick wohl aufzuspießen versuchte und
das Loch in seiner Nase, durch das jetzt, nachdem er er sich der Maske entledigt
hatte, kühle Luft strömte und ihm ungewollt eine Gänsehaut über den Rücken
jagte. Er wollte diese Zusammenkunft so schnell wie möglich beenden und da
weitermachen, wo er aufgehört hatte. Zu allem Überfluss machte sich seine
körperliche Schwäche deutlicher bemerkbar und das Stehen sollte ihn schon bald
den Rest seiner verbliebenen Kraft kosten – wieso spielten unpassende Momente
so unglaublich geschickt miteinander zusammen?
Riddle schwieg und wartete, bis die Stille im Raum zu rebellieren und schreien
begann, ehe er Bellatrix sein Profil zuwandte. Das Licht der Flammen flackerte
aufgeregt dadurch und jagte Schatten über seine Gesichtshälfte, die die
Entstellung auf Anhieb zu kaschieren vermochten. „Willst du es, Bellatrix
Black?" Die Stimme nur mehr zu einem rauen Flüsterton gesenkt, wollte er sie
ansehen, scheute sich gleichermaßen jedoch, sich ihr ganz zu zeigen. Irgendwie
war ihm unwohl bei der Vorstellung ihrer Reaktion. Und sein Magen begann von
Neuem vor unterdrücktem Zorn über seine eigene Dummheit zu brodeln, dass es
schmerzhaft wurde. Sein Augenlid zuckte kurz darunter. Er merkte, dass sie sich
ihre Antwort gut überlegte und jede Silbe auf ihrer Zunge zu Recht legte, ab
wägte. Schließlich hob sich Bellas Brustkorb an. Der kühle, beleidigte
Unterton war dabei schwer zu überhören.

„Ich will meinem Gegenüber ins Gesicht sehen, wenn ich mit ihm spreche."
Voldemort hatte so etwas erwartet; zwar glaubte er irgendwo tief in seinem
Inneren, dass sie sich eventuell damit abgefunden haben könnte. Aber die
Annahme zerplatzte jäh wie eine Seifenblase, noch bevor die Schwarzhaarige sie
tatsächlich aufgeführt hatte. Eigentlich wäre jetzt ein einer dieser
Augenblicke gewesen, die man nutzte, darauf ein „Nein" zu erwidern. Eines
dieser „Neins" die man oftmals in Petto hatte, wenn einem jemand wirklich
anfing auf die Nerven zu gehen. Doch die Situation wollte es trotzdem nicht ganz
zulassen und deshalb pressten sich Toms Lippen blutleer aufeinander, bevor er
dem Widerstand nachgab und dem Gespräch ein wenig mehr Würze verlieh indem er
sich ihr zeigte.
Wahrscheinlich wollte sie schreien, laut und voller abstoßender Angst.
Zumindest vermittelte das der Ausdruck in ihren Augen und das permanente Zucken
an ihrem Mundwinkel. Riddle beobachtete sie sehr eindringlich und genau. Da er
sich selbst nicht sehen konnte, entsprang sein eigener Anblick seiner kranken
Phantasie.

Das Einzige, was diese Theatralik zu lindern vermochte, war die Ironie des
Lichtes, das sich durch den Schein des Kaminfeuers widersprüchlich auf seiner
Seite des Zimmers befand und den Raum somit zwischen Licht und Dunkelheit
entzweite. Bellatrix' Mund formte sich zu undeutlichen, erstickten Lauten und
erinnerte dabei ein wenig an einen an der Luft verreckenden Fisch, dessen Kiemen
nach dem nötigen Sauerstoff des Wassers bettelte. Nur sehr mühsam brachte sie
Worte daraus hervor, die anfänglich einem Keuchen, mehr eines Satzes glichen
und Riddle letztlich auch nicht mehr mitteilten, als er ohnehin schon wusste.
„Ihr habt kein Gesicht..."
„Das ist so nicht ganz richtig... aber wenn du es so auslegen möchtest."
„Was habt Ihr mit Eurem Gesicht gemacht..?"
„Manchmal muss man Opfer bringen...", erwiderte der hoch Gewachsene leise und
schulterzuckend.
„... Aber... wofür?"
„Für die Unsterblichkeit, Bellatrix. Deshalb sind wir doch hier, oder nicht?
Willst du nicht unsterblich werden?"
Ein ächzendes Schnaufen wehte in Voldemorts Richtung und verteilte sich wie
Spucke auf seinem Konterfei. Er versuchte den Impuls der Enttäuschung zu
ignorieren, der sich in seinem Innersten ankündigte.
„Nicht, wenn ich dafür Körperteile einbüßen muss..."
„Oh, ich glaube, dass das nicht nötig sein wird. Du musst mir nur deine
Loyalität versprechen und ich lasse dich teilhaben an meiner Art der
Unsterblichkeit. Füge dich mir und ich kann dir Dinge beibringen, die deinen
Horizont bei weitem übersteigen."
Einer Schlange ähnlich, schmiegte sich Riddles Aufmerksamkeit um die recht
verloren wirkende Hexe. „Wir könnten gemeinsam eine neue Welt erschaffen.
Eine Welt, ganz nach unseren Vorlieben und Wünschen, meine Liebe."

Er trat nun näher und obgleich sich seine Knie ausgesprochen weich anfühlten
und der Raum vor seinen Augen einen Herzschlag lang verschwand, zwang er sich
zur Ruhe und führte seinen Beutezug fort.
Ihr graziler und gleichsam robuster Körper wandte sich wie ein Opfer aus einem
imaginären Griff und wollte jäh nach hinten ausbrechen. Doch Voldemorts Hand
war schneller und umklammerte ohne Zurückhaltung ihr Gelenk, dass ihr keine
andere Wahl blieb, als an Ort und Stelle inne zu halten. Bellatrix' Blick traf
den Seinen und er wusste in jenem Moment, dass sie es bereute, zu ihm gekommen
zu sein. Dass sie es vielleicht sogar bereute, den Entschluss gefasst zu haben,
sich ihm anzuschließen. Denn er war in ihren Augen nicht mehr als ein
Besessener der seinen Verstand verloren hatte. Tom las aus ihren weit
geöffneten Augen Angst, dass er neuerlichen Zorn in sich fühlte. Aber er
wollte nicht locker lassen – nicht jetzt, da er sich an ihr festhielt, als
benötigte er diesen Halt, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.
„Du wirst wiederkommen", prophezeite Voldemort seiner Gegenüber sehr leise.
„Gib dich nicht damit zufrieden, was du siehst. Deine Augen könnten dich
täuschen."
„... Ihr tut mir weh"
„Das ist erst der Anfang."
Eine kurze Pause trat ein, in der der Schwarzmagier die Tränen in den
Augenwinkeln der Reinblütigen erkennen konnte. Sie wollte weg, sie wollte
dieses Theater beenden und nur mühselig ließ Riddle von ihr ab. „Komm morgen
so früh du kannst. Dann werden wir mit dem Unterricht beginnen."
Er ließ ihr keine andere Wahl. Die hatte sie sowieso nicht mehr. Denn von dem
Augenblick an, da ihr Fuß die Türschwelle berührte, vielleicht auch schon
vorher, war klar, dass sie zu ihm gehören würde. Dass er sie fertig schnitzen
und aus ihr eine Perfektion machen würde. Es war nur eine kleine und
unbedeutend lodernde Flamme einer Kerze irgendwo in seinen Gedanken. Aber
dieselbe war klar zu vernehmen. Und auf sonderbare Weise warm.
Tom kehrte dem Mädchen den Rücken, abermals teilte sich der Raum durch das
Aufkommen plötzlicher Schwäche. Als er nach seiner Maske greifen wollte, warf
sich die Finsternis über ihn wie der herabfallende Vorhang nach einem Drama.
Die Bewusstlosigkeit hatte ihn eingeholt und zu Boden gezwungen. Aber das
bemerkte Voldemort zu diesem Zeitpunkt schon nicht mehr.



                           Kapitel 5: Hilflosigkeit
                           ------------------------


„Hey! Lasst mich raus!" Ein Paar kleiner Fäuste schlug wieder und wieder
gegen die Innenseite der Türe, aber das Holz wollte nicht nachgeben.
Schließlich, als die Hände bereits vor Schmerz pochten und auf der anderen
Seite ohnehin keine Reaktion durch das Schlüsselloch zu ihm hindurch drang, gab
er es auf. Selbst das Rütteln hatte sich als Zeitverschwendung herausgestellt;
so strich er eine an seinem Hals herab krabbelnde Spinne mit einem leicht
angewiderten Blick beiseite, während er in der im Kämmerchen herrschenden
Finsternis etwas zu erkennen versuchte und ließ sich letztendlich einfach auf
den Boden neben der Türe sinken; schön nah bei dem kaum merklichen Lichtkegel,
der darunter herein lugte. Die Beine an den Körper ziehend, schlang Tom die
Arme darum und vergrub den Kopf auf den Knien. Er verstand nicht, weshalb die
Älteren ihn hier eingesperrt hatten, warum sie ihn auslachten und ihn
offensichtlich mit ihren blöden Kinkerlitzchen verspotteten. Edwards Worte und
die seiner dämlichen Kumpels hallten höhnisch in seinen Ohren wider und
veranlassten den fünfjährigen Jungen dazu, die Fingernägel in seine Knie zu
bohren.
„Die Missgeburt hat's schon wieder getan."
„Vielleicht wär's ja besser, wenn wir ihm die Hände auf dem Rücken
verknoten."
„Dann vergiss nicht, ihm die Augen zu verbinden! Sein Blick tötet dich sonst
noch!"
Gelächter.
„Vielleicht sollten wir ihn irgendwo vergessen."
„Wir könnten ihn auch in den Schrank sperren. Den vermisst doch sowieso
keiner – schaut mal, er wehrt sich sogar noch! Dabei hat er keine Chance.
Kommt sich schon ganz schön groß vor, der Knirps. Weg damit!"
Tränen der Wut bahnten sich ihren Weg über das blasse, hübsche Gesicht,
fielen von seinem Kinn und versickerten im Zentimeter dicken Staub, der den
Holzboden bedeckte. Die Frage „Warum?" drängte sich ihm auf, kroch in seine
Kehle und wollte aus seinem Mund treten. Aber das Schluchzen war stärker und
erstickte jeden Laut im Keim der Hilflosigkeit, die sich in seinem Innersten
ausbreitete. Er war anders, das wusste Tom. Und eigentlich war er bislang immer
stolz darauf gewesen – würden da nicht plötzlich diese komischen Dinge um
ihn herum passieren; jedes Mal, wenn sich ihm jemand näherte, von dem Riddle
glaubte, er wolle ihm etwas Böses tun. Galt er doch schon seit jeh als
Außenseiter, obgleich er sich Mühe dabei gab, sich den Waisenhauskindern
anzupassen. Im Stehlen war er ziemlich gut – niemand nahm Kenntnis davon; es
sei denn, es verschwand etwas von einem Kind, das petzte. Und davon gab es hier
ziemlich viele.
Der Rohrstock tat's da gar nicht mehr; da mussten dann die Großen kommen, um
ihn irgendwo zu verbarrikadieren, wegzusperren vor der Außenwelt, geheim
halten. Spätestens beim Abendessen, wenn er nicht auf seinem Platz saß, würde
Mrs. Cole darauf aufmerksam gemacht werden, dass er fehlte. Wenn Tom Glück
hatte, machte sie sich noch auf die Suche. Ansonsten musste er zum nächsten
Morgen warten, bis jemand einen alten Lappen oder einen Schrubber brauchte.
Hoffentlich kam der Morgen schnell, denn die Dunkelheit und die Enge dieser
Besenkammer beängstigten ihn. Er hätte sich jetzt nichts sehnlicher als einen
Vater gewünscht. Einen starken Vater, der ihm die Angst vor der Finsternis
nehmen konnte.

*-*-*-*-*-*-*

„Herr?" Sie war fern. Weit weg in einer anderen Zeit, an einem anderen Ort.
Aber sie schaffte es, die Türe zu öffnen und das Licht, das zu ihm
hereindrang, blendete ihn so sehr, dass er gezwungen war zu blinzeln. Voldemorts
Körper rebellierte gegen das Wachen das sich einstellte und konterte mit
Gliedern so schwer wie Blei und aufstoßender Übelkeit. Wäre er nicht schon
blass genug, hätte man ihm seine Schwäche sicher angesehen. Schwarze
Haarspitzen berührten seine Haut und kitzelten leicht. Tom zwinkerte abwesend
und als sich seine Augen an das Hier und Jetzt gewöhnt hatten, erkannte er eine
verschwommene Gestalt, die sich nach kurzer Identifizierung als die junge Frau
herausstellte, mit der er gerade noch ein Gespräch geführt hatte. Die
Besorgnis auf ihrer Miene war schwer zu beschreiben und der Schwarzmagier wusste
nicht, ob er sie ernst nehmen sollte. Möglicherweise deshalb, weil er den
Ausdruck „Besorgnis" in seiner Gegenwart nicht kannte.
Bella kniete neben ihm und hatte sich die Mühe gemacht, ihn auf den Rücken zu
drehen und zu beobachten, ob er noch am Leben war. Hätte sie aufgepasst, was
Riddle zuvor noch angeprießen hatte – nämlich die Unsterblichkeit – so
hätte sie sich den Weg zu ihm sicher gespart. Jetzt schlich sich ein Hauch von
Reue über ihre vorherigen, eher böswilligen Gedanken bezüglich ihres
Gegenübers auf ihre Züge. So stark der Dunkle Lord auf Anhieb erschienen war,
so verletzlich war er jetzt mit diesem suchenden Blick, der sie nach Antworten
durchbohrte, auf Fragen die gar nicht gestellt worden waren. „Ihr habt da
Bewusstsein verloren, Herr." Noch ehe sich Tom überhaupt Worte ausdenken
konnte, um sich einzumischen, sprach sie weiter: „Ihr solltet Euch ausruhen,
Ihr wirkt sehr müde. Verzeiht, wenn ich Eure Zeit in -"
„Ich brauche keine Ratschläge. Und ich brauche keine Hilfe."
Zwar war Riddles Unterbrechung nur ein Hauch eines Flüsterns, trotz allem kalt
und schneidend genug, sie ein wenig zurück weichen zu lassen, sodass er die
Gelegenheit nutzte, sich aufzurichten.
Eine Idee, die er auf Anhieb bereute, denn verschwammen der Raum und seine
Einrichtung abrupt aufs Neue. Er stöhnte unweigerlich ein weiteres „Nein.
Keine Hilfe..." und zog sich schwerfällig taumelnd auf zittrige Knie zurück.
Hilfe nahmen nur schwache Menschen entgegen, die hilflos vor einem Abgrund
standen und nicht mehr wussten was sie tun sollten. Tom zog es vor, einfach von
der Klippe zu springen. Trotzdem sehnte er sich nach dem Bett in seinen
Räumlichkeiten und einem traumlosen Schlaf. „Geh..."

„Aber.. -"
„Ich sagte: Geh!", keifte Riddle nun deutlich lauter in Bellatrix' Richtung
und erzielte dabei die gewünschte Wirkung. Sie stockte, zögerte und kam seinem
Befehl schließlich nach; verließ das Kaminzimmer mit weit ausgreifenden
Schritten und ließ ihn allein zurück. Das Feuer prasselte hörbar hinter ihm
und sich danach umdrehend, führte er seine zuvor gestoppte Bewegung fort und
ergriff die Maske, die er sogleich auf das voller Schweiß benetzte Gesicht
legte. Das Material derselben kühlte so abrupt seine heiße Haut, dass er
unweigerlich zu frieren begann.
Morgen würde alles anders sein.
Morgen hatte er eine neue Nase – oder zumindest ein neues Nasenbein.
Morgen begann die Ausbildung einer besonderen Hexe. Er musste ihren Wahnsinn
wecken; ihre Loyalität hatte er bereits. Und dem Duft nachhängend, der der
Schwarzhaarigen angehaftet hatte, folgte er unsicher und müde dem Weg, der ihn
zurück in seine Domäne bringen würde.



                    Kapitel 6: Zwischen Träumen und Wachen
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Die Nacht war länger gewesen als zu Anfang geplant. Manchmal schoss man wohl
über das Ziel hinaus. Wobei jene Möglichkeit bei Tom schon als Zustand hätte
gelten können, denn Riddle kannte den Begriff „Zeit" einfach nicht. Sie war
nur eine dieser Richtlinien, die den Tag von der Nacht trennte; beziehungsweise
den Mond von der Sonne. So konnte ein Tag seiner Ansicht nach durchaus die
vierundzwanzig Stunden, die eine Uhr innerhalb eines Tagesablaufes anzuzeigen
pflegte, überschreiten. Es war ihm egal. Wichtig war nur, dass seine Ergebnisse
erreicht wurden, oder er zu gewissen Fragen eindringliche und befriedigende
Antworten fand. Schlaf kam dabei außen vor und war nichts weiter als eine
geduldete Notwendigkeit.
Nachdem er sich mühsam die Treppen zu seinen Räumlichkeiten empor gekämpft
hatte und beinahe auf ein silbernes Tablett mit einer Schüssel erkalteter Suppe
gestiegen wäre, wollte er sich beherrschen, dem Drängen nach einer Pause
nachzugeben; verlor diesen Kampf aber.
So war der hoch Gewachsene bäuchlings über dem ungemachten Bett
zusammengebrochen, das unter seinem Dachbalken in dem gesamten Zimmer unheimlich
vergessen wirkte.
Er sank in einen traumlosen und tiefen Schlaf, den in jenem Augenblick niemand
zu stören im Stande gewesen wäre. Ein leichtes Röcheln drang aus seinen
geöffneten Mundwinkel; das atmen fiel ihm hinsichtlich seines verwunschenen
Experiments und der fehlenden Nase schwer.

Der Jahreszeit genehm ließ sich die Sonne bei ihrem Aufgang nicht stören. Nur
spärlich drangen ihre Strahlen durch die geschlossenen Fensterläden und würde
ohnehin niemals einen vollkommenen Einblick in den Raum dahinter erhalten;
schließlich war sie auch bewusst daraus ausgesperrt worden. Trotz allem hatte
das schwache Licht die Kraft, den rieslenden Staub in der Luft sichtbar zu
machen und die Gerätschaften, die sich in dem Zimmer türmten, als schemenhafte
Figuren sichtbar werden zu lassen.
Und die Beschreibung „Unordnung" war in diesem Fall tatsächlich ein wenig
untertrieben.
Zwar gehörte Voldemort nicht zu jenen, die man mit etwas Aufräumen
überfordern konnte. Trotzdem machte der Schwarzmagier keinen Hehl daraus, nicht
die nötige Überwindung zu besitzen, sich dieser Arbeit hinzugeben. Außerdem
hätte es sowieso nichts genützt, waren alle Habseligkeiten stets im Gebrauch
und besaßen damit keinen Anspruch auf einen festen Platz.
Nagini beobachtete ihren Herren aufmerksam während er schlief, um dabei
festzustellen, dass er sich in seinem Ruhezustand kaum bewegte. Sie allein
wusste, was hinter dieser hohen und nun mehr gänzlich kahlköpfigen Stirn für
ein Geist lauerte; nicht nur, weil sie immer an seiner Seite war. Auch deshalb,
weil Riddle mit ihr sprach. Sie galt als seine Begleiterin, seine Freundin. Eine
Schlange, die von Menschenhand aufgezogen und gefüttert worden war. Sie liebte
ihn und ihre Liebe ging soweit, dass sie bereit war alles für ihn zu tun. Sogar
auf seine Experimente ließ sie sich ein. Von den Befehlen, andere zu töten
ganz zu schweigen.
Diese schrecklichen Dinge, die er tat. Die er sich selbst antat, ohne sie zuvor
an jemandem getestet, gar gesehen zu haben. Es gab Nächte, wo er sich vor
Schmerzen schreiend auf dem Boden wand, wie ein sterbendes Stück Vieh. Oder
solche, an denen seltsame Pusteln und Knorpel aus seiner Haut traten, die Feuer
verspritzten, wenn sie platzten. Dabei hatte er meistens Fieber, schwitzte und
halluzinierte. Dann sagte er zu ihr in einer ihr ungewöhnlich fremden Stimme:
„Wir werden es schaffen. Irgendwann werden wir unsterblich sein."

Dabei verstand Nagini nicht einmal die Hälfte von dem, was er sagte, was er in
seinen Büchern laß und in sein Tagebuch schrieb – nicht nur des Umstands
wegen, weil sie nicht lesen konnte. Er erklärte ihr nur soviel, wie sie seiner
Meinung nach auch wirklich wissen durfte und das beunruhigte die Boa.
Ihr Leib wälzte sich nun unruhig auf dem schweren Holzboden hin und her und
ihre Zunge trat aufgeregt zwischen ihrem lippenlosen Mund hervor. Tom sah
friedlich aus, wenn er die Augen geschlossen hielt und ruhte. Es war ihr ein
Rätsel, weshalb er von diesen menschlichen Hirngespinsten so ausnahmslos
besessen war und ging eindeutig über ihren einfachen Verstand hinaus.
Einmal hatte sie ihm vorgeschlagen, er solle sich in eine Schlange verwandeln
– darauf hin erwiderte er ihr ein kaltes und hohes Lachen und nannte sie
„lächerlich". Nagini hatte den restlichen Tag kein Wort mehr mit ihm
gewechselt, was er mit einem Sack voll Mäuse wieder versuchte gut zu machen.
Tom wusste, wenn er wollte, wie man sich entschuldigte. Genauso wie er wusste,
wie man andere bei Laune hielt – vor allem Feinde.

...

„Er ist unausstehlich..."
„Wenn du ihn erst einmal besser kennst, denkst du anders über ihn."
„Oh nein, ganz sicher nicht, Vater. Er hat nicht einmal eine Nase. Ich meine
– er sieht scheußlich aus; er hat mir auf gewisse Weise Angst gemacht."
„Lass dich nicht von seinem Aussehen täuschen, Mädchen. Es geht dich nichts
an, was er mit sich anstellt. Und wir alle wissen, dass der Dunkle Lord sehr
experimentierfreudig ist. Das ist seine Leidenschaft."
Bellatrix seufzte. Ihre Hände zitterten noch immer, wenn sie an den vergangenen
Abend dachte. Voldemort war ihr sogar im Traum erschienen. Mit seiner Fratze,
die sie höhnisch angrinste – und keine Nase besaß. Allein der Gedanke daran
war grotesk – wie konnte man seine Nase verlieren? Jedenfalls war er nicht
normal. (soweit man als Zauberer überhaupt Anspruch auf eine „Normalität"
besaß). Er musste wahnsinnig sein, besessen von Ideotie.
Andererseits konnte die älteste der Black-Schwestern nicht verhehlen, eine
gewisse Neugierde ihm gegenüber zu empfinden. So abstoßend er auf den ersten
Moment auch war; seine Ausstrahlung war zweifellos von einem Genie geprägt, an
das man so schnell nicht herankommen konnte.
Die Schwarzhaarige rührte nachdenklich in ihrer Teetasse und weil sie ihr Vater
nach wie vor beobachtete, scheute sie sich aufzusehen. Diesem Blick stand zu
halten war gar nicht so einfach. Bei anderen konnte man trotzig sein, aber nicht
bei Cygnus Black. Er verströmte eine Erhabenheit, der man einfach nicht trotzen
konnte, selbst, wenn man es versuchte. Und obgleich sehr streng, wusste er immer
was für seine Töchter am Wichtigsten war. Von der Wahl ihrer Ehemänner ganz
zu schweigen. Sie waren mit Sorgfalt ausgesucht. Und jetzt, da seine kleine
„Madame" endlich ein vernünftiges Alter erreicht hatte, wollte er sie unter
einer weiteren sicheren Hand wissen – und diese Hand über ihrem Haupt sollte
letztlich Lord Voldemort selbst darstellen. Er war die Zukunft, eine für Magier
mit Hoffnung geprägte Zukunft.

Bella wusste um diesen Aufwand, den er hinter sich hatte, damit Voldemort sie
überhaupt empfing und war sich deswegen sicher, dass ihr Vater diese Arbeit
nicht umsonst geleistet haben wollte. Sie seufzte ein weiteres Mal. Hin und
hergerissen. Dann gab sie nach.
„In Ordnung... ich werde diese Ausbildung annehmen."
„Du wirst es nicht bereuen, Bella", bestätigte Black mit einer deutlichen
Spur Stolz in seiner Stimme. Er erhob sich grazil von seinem Platz.
„Enttäusch mich nicht."
„Nein, ganz gewiss nicht, Vater."
„Das ist mein Mädchen..."

...

Ein leises Stöhnen drang über Riddles Lippen, als er die Augenlider hob und
geistesabwesend den Raum sondierte. Nur langsam und gemächlich traten
Erinnerungen in sein Gedächtnis. Er hustete.
Und noch einmal blinzelnd, beugte sich Nagini ein wenig vor, aber er beachtete
sie nicht, sondern rappelte sich in eine sitzende Position und ließ die Füße
von der Bettkante gleiten. Es war noch etwas Wichtiges zu erledigen; der
Hautfetzen wartete dort, wo er ihn zurück gelassen hatte. Nach wie vor mühsam
und ein wenig unsicher auf den Beinen, lenkte sich Voldemort zielsicher in
Richtung Spiegel, würdigte seine Reflektion nicht einmal annähernd eines
Blickes und ergriff das Hautstück, das er sich am Tage zuvor magisch von seiner
Bauchdecke entfernt hatte. Den Kopf in den Nacken neigend, legte er es über das
klaffende Loch in seinem Gesicht, angelte nach seinem Zauberstab und begann mit
Hilfe eines passenden Zaubers, das Nasenbein zu schließen.
Er konnte nicht verhehlen, dass es weh tat und sehr unangenehm war; schließlich
war das Gewebe und das Fleisch um das Loch herum nach wie vor intakt. So traten
Tränen in seine Augenwinkel. Doch er war geduldig und setzte seine Arbeit fort,
bis sie getan war. Eine Art Nebel bildete dabei sich um sein Haupt und der
Geruch von verbranntem Fleisch hang in der stickigen Luft des Zimmers.
Als er glaubte, fertig zu sein, zog er die Hand zurück und betrachtete sein
Spiegelbild. „Du bist nach wie vor hässlich", kommentierte Tom müde, tonlos
und konnte ein kehliges Seufzen kaum unterdrücken. Er schritt zur Tür und
öffnete sie:
„Abraxas..! Bring mir eine Tasse Tee..."



                         Kapitel 7: Fürchte dich nicht
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Es war nicht schwer gewesen, Abraxas wieder los zu werden. Obgleich es
offensichtlich war, dass er mit seinem ehemaligen Schulkameraden ein ernstes
Wörtchen wechseln wollte, ließ sich Riddle nicht einmal annähernd auf ein
Gespräch, gar einen primitiven Wortwechsel, mit ihm ein. Er schlug dem Blonden
die Türe vor der Nase zu, kaum da er bekommen hatte, was er begehrte: Seine
Tasse Tee. Abraxas' Schwarzseherei und die Art wie er sich penetrant in seine
Angelegenheiten einmischte, begann den Schwarzmagier langsam aber sicher so sehr
zu nerven, dass er über ernsthafte Konsequenzen nachdachte. Tom brauchte keine
neugierigen Menschen in seiner Umgebung – nicht einmal alte „Schulfreunde".
Überhaupt hatte er den Anschein, dass Malfoy sich mehr Gedanken als nötig um
seine Person machte.
Der Tee dampfte sanft und lautlos in der bauchigen Tasse vor sich her. Die
Kondenswölkchen breiteten sich grazil in seiner Nähe aus und verströmten den
Duft von frischen Kräutern, regten jedoch nicht zum Nippen an. Ganz im
Gegenteil: Riddle stellte die Tasse achtlos auf den Sekretär beiseite, um sich
selbst dahinter sinken zu lassen, ein verschlissenes, in Leder eingebundenes,
Büchlein zu sich ziehend.

Die Schreibfeder steckte in einem halb leeren Tintenfass, unweit seiner
Reichweite, sodass er ungehindert weitermachen konnte, wo er eine Woche zuvor
mit Schreiben aufgehört hatte. Für gewöhnlich nahm sich Riddle nicht mehr die
Zeit, sein Tagebuch zu führen. Soetwas tat man als Jugendlicher, wenn man sich
Träume ausmalen wollte und eine Art Begleiter benötigte, der Wut und Hass in
sich aufsaugte ohne sich zu beschweren – im wahrsten Sinne...
Nun war dieses Tagebuch lediglich ein Seitenfüller seiner Studien, beinhaltete
Fehler, Verbesserungen und Kommentare, die er nicht vergessen durfte - und um
nicht zu vergessen, einen wertvollen Teil seiner selbst.
Das Kratzen des Federkiels füllte jäh die komplette Räumlichkeit, geschmeidig
und bedacht. Sie saß dabei nicht einmal ab, das war nicht nötig.

1976.

Meine Mühen haben sich gelohnt. Das Ergebnis meines letzten und wichtigsten
Experimentes zum Wege der Unsterblichkeit war im Gesamten zufriedenstellend.
Mein Körper beginnt sich zu regenieren, obwohl ich anfänglich die Furcht
hegte, dass er unter der Last, die mein Geist ihm zumutet, zerbrechen könnte.
Das ein oder andere Körperteil musste eingebüßt werden. Zeige allerdings
keine Reaktion in Bezug auf Schmerzempfinden oder Verlustpsychiose. Die Psyche
ist den Umständen entsprechend stabil. Das Denken ist klar. Der Kreislauf zeigt
keinerlei Nebenwirkungen, die durch einen der Zusatzstoffe des Trankes hätten
auftreten können. Seine Hand hielt für einen Atemzug lang inne und Voldemort
zögerte, seinen Gedanken weiterhin freien Lauf zu lassen. Es wäre wohl falsch,
derartige Hirngespinste an einem unsicheren Ort wie diesem fest zu halten. Also
entschied er sich für ein paar Silben, die genügten, seine Erinnerung zu
wahren: Aber sie war plötzlich in meinem Kopf.

Ein unscheinbares Knacken ertönte in ungeahnter Nähe und die Teetasse gerade
an die Lippen führend, blickte Riddle über die Schulter zu dem mit Läden
verriegelten Fenster um. Das Geräusch wiederholte sich und wurde von mal zu mal
stärker. Als er sich erhob und darauf zu ging, es öffnete und die
Fensterläden aufstieß, schenkte ihm ein schwarzer Rabe ein böses und
überraschtes Krächzen. Der Vogel hatte tatsächlich an dem verschneiten Holz
genagt und mit seinem spitzen Schnabel daran geklopft, wie der Schnitter mit der
Sense. Toms Augenbraue wanderte an seiner Stirn empor, während er einen
weiteren Schluck seines Tees genoss, den er mit sich genommen hatte und über
diese sinnlose Kleinigkeit sinnierte. Das Tageslicht war schwach, die Wolken am
Himmel dicht. Seine geschundenen Augen mussten sich nicht einmal an die
Lichtverhältnisse gewöhnen. Obgleich es im Zimmer so schien, war der Tag der
Nacht kein Gegner mehr.
Stimmen schlängelten über die Hausmauer und den Efeu an sein Gehör und sich
aufmerksam über die Fensterbank lehnend, wollte er einen Blick auf die
dazugehörigen Menschen erhaschen. Aber alles, was sich ihm von dieser Höhe aus
erschloss war ein Haupt voll buschigem, schwarzen Haar, das sogleich aus seinem
Blickfeld verschwand, kaum da er es wahrgenommen hatte. Voldemort seufzte.

„Ich werde heute Abend wohl nicht hier sein", richtete der hoch Gewachsene an
die auf dem Boden zusammen gerollte Schlange, die, da sie ihn vernahm,
aufblinzelte. Sie nickte ein wenig widerstrebend und war wohl am überlegen, ob
sie ihn fragen sollte, wieso er ihr nicht Gesellschaft leisten würde. Seine
momentan abwesende Haltung war ihr jedoch Antwort genug und so kringelte sie
sich zu ihm, holte sich eine für Riddle vollkommen nebensächliche
Streicheleinheit ab und verkrümelte sich daraufhin unter dem Bettgestell. Tom
rückte seine Kleidung, die aus einem einfachen weißen Hemd und einer schwarzen
Stoffhose bestand, ein wenig zurecht, warf sich seinen Mantel um die Schultern
und schloss einige Knöpfe in der Bauchnabelregion zu, seinen Zauberstab
verstaute er in der Innenseite desselben. Er wirkte blass und kränklich,
zumindest erwiderte das sein Spiegelbild, als er an dem Spiegel vorbeizog,
beherrschte sich aber in seiner Haltung, seiner Ausstrahlung. Bellatrix würde
nicht noch einmal einen falschen Eindruck von ihm bekommen.
Die Türschwelle überschreitend, verließ er seine Domäne.
Die Schwarzhaarige ausfindig zu machen stellte sich jedenfalls nicht als Problem
dar, hörte Riddle sie doch schon von Weitem mit ihrer markanten Frauenstimme.
Irgendwie klang sie schriller als am vergangenen Abend. Vielleicht irrte er
auch. Doch in der Regel irrte Lord Voldemort eigentlich nie...
So folgte er den Lauten, die seine Ohren umscheichelten und wäre beinah in eine
um einiges kleinere Gestalt hinein gelaufen, die sich unbedacht umgedreht
hatte.
Bellatrix starrte Tom aus größer werdenden Augen an und wich abrupt vor ihm
zurück, noch ehe sie die Situation wirklich nachvollziehen konnte.
„Verzeiht", würgte sie ein wenig nervös hervor und ging in eine kaum
merkliche Beugung. „Ich hoffe, ich bin nicht zu spät. Ich wurde aufgehalten
und -"
„Nein."
„... gut, dann ... -"
„Wir beginnen sofort. Folge mir."

Einen Haken schlagend, wobei er Abraxas noch in einem der Gänge des Hauses
verschwinden sah, geleitete er seine selbsternannte Schülerin in einen
saalartigen Raum, der zu anderen Begebenheiten wohl für Feste eine gute Partie
darstellte. Im Augenblick war er vollkommen leer. „Es interessiert mich nicht,
was du dir vorstellst. Du wirst lernen, was ich dir beibringe und nichts
anderes", erklärte der Schwarzmagier schlicht und kalt. Die junge Frau war
verunsichert hinter ihm hergegangen und letztlich stehen geblieben. Ein Hauch
Stille legte sich über ihre Köpfe. Er wandt sich zu ihr, musterte sie
abschätzend, ehe sich seine Mundwinkel in ein schmallippiges Lächeln verzogen,
das seine Augen nicht erreichte. Ihre Augenmerk heftete sich auf seine Nase,
seine Züge. Irgendetwas passte bei diesem Anblick nicht zusammen. Sie war sich
nur nicht sicher, was.
„Am besten fangen wir mit Verhaltensregeln an. Ein wenig Respekt zu erhalten
schadet schließlich niemandem, nicht wahr?" Tom kam unweigerlich näher, er
hatte die Hände mittlerweile auf dem Rücken verschränkt. „Ich bin dein
Lord. Lord Voldemort, dein Herr, dein Meister. Und du wirst vor mir knien, weil
du mir dankbar dafür bist, was ich dich lehre." Ein wenig heißer wurde sein
Ton schärfer, seine Stimme leiser – ein Flüstern. Ein eindeutiger Befehl.
„Knie nieder..."



                        Kapitel 8: Der Anfang vom Ende
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Sie starrte ihn an. Für einen kaum nennenswerten Augenblick glaubte sie, sich
verhört zu haben. Im Nächsten wollte sie laut auflachen und ihrem Gegenüber
anhand einer eindeutigen Geste klar machen, dass er den Verstand verloren hatte.
Dieser Gedanke wich allerdings ebenso schnell, wie er gekommen war, nachdem
Bellatrix die Entschlossenheit und den Ernst in Riddles Augen wahr genommen
hatte. Schließlich entschied sie sich, einen halben Schritt zurück zu weichen,
den er mit einem geduldigen, aber kühlen Lidaufschlag, gewährte. Ihre Brust
hob sich rasch zu dem plötzlich schnell schlagendem Herzen, das sie von innen
heraus unnachgiebig gegen die Rippen boxte. Die einstmalige Sicherheit über
ihre getroffene Entscheidung wich mit jedem Atemzug, den sie tat. „... Nein",
würgte Bella mit bebender Stimme hervor, die mehr vor aufkeimender Wut als
Angst zitterte. „Ich will nicht -" , „Dein Wille zählt hier nichts", wurde
sie ein weiteres Mal von Voldemort unterbrochen.

Es schien ihn zu amüsieren, wie sie versuchte, vor ihm zu fliehen. Das machte
das Spiel weitaus interessanter, als wenn sie sich gleich gebeugt hätte. Tom
musterte die Schwarzhaarige eindringlich, dann lächelte er ein grausames
Lächeln. Seine Hand glitt unter den übergeworfenen Mantel. Langsam und ohne
Eile, zog er seinen Zauberstab daraus hervor, ohne ihn weiter einzusetzen. Die
junge Black ahnte nichts von dem Zorn ihres neuen Meisters. Eigentlich wirkte er
immer noch voller Geduld, obgleich sie ihm klar machte, dass ihr sein Befehl
widerstrebte und sie auch nicht bereit war, demselben Folge zu leisten. Hinter
Riddles Stirn tobte jedoch ein unaufhaltsamer Vulkan, dessen Innerstes sich
allmählich nach Außen kehrte. Ungehorsam war eine Eigenschaft, die er
verabscheute. Sie garantierte nämlich keine Loyalität und zudem war es ihm
wohl verdient, nach allem was er geleistet hatte, dass man ihm den Respekt
zollte, der ihm zustand. Bella konzentrierte sich auf die Bewegung die Voldemort
vollzog, als seine Hand in der Innenseite seines Mantels verschwand. Ihr Herz
setzte kurz aus und ihre Züge wurden ein wenig blasser. Noch bevor Tom
überhaupt etwas mit seiner Waffe hätte anrichten können, tat es ihm seine
Schülerin gleich und richtete ihr magisches Holz drohend zwischen seine Augen.
Dabei machte sie einen weiteren Schritt zurück und wandte ihren Oberkörper wie
ein Fechter, der auf den Angriff seines Gegners wartete, um parieren zu können.
Ihre Hand zitterte.
Die Zeit stand still.

Dann erfüllte ein hohes und unmenschliches Lachen die Räumlichkeiten. Die
wenigen Spiegel, die sie beherbergten, vibrierten dabei. Riddles Schultern waren
in sich zusammen gesackt und sein Körper bebte vor schrillem Gelächter, das
vor Wahnsinn nur so troff, den Saal damit benetzte. Er krümmte sich, weil seine
Knie unter der Last des Zwerchfells nachgaben. Ihre abrupte Angriffslust, ihre
Naivität reizten seine Lachmuskeln auf morbide Art und Weise. Aber als Bella
den Irrsinn endlich zu begreifen im Stande war und ihr gesunder Menschenverstand
sie zur Flucht aufrief, war es bereits zu spät. Stille schlug ihr hart und
unerwartet schnell in den Rücken, als sie im Laufschritt die Türen erreichen
wollte. Letztendlich war es ein Lichtstrahl, der sie bäuchlings auf den Boden
zwang, ihren Körper paralysierte. Sie schlug mit dem Gesicht seitlich auf, dass
es ihr schwarz vor Augen wurde. Bei freilaufenden Kreaturen war es recht
hilfreich, die Arme über den Kopf zu werfen, schoss es durch ihren panischen
Geist. So konnte man sich zumindest ein wenig schützen. Gegen diesen Mann –
dieses Monster – würde das wahrscheinlich nicht viel bringen. Sie hörte den
Klang seiner Schritte, wie er gemächlich zu ihr aufschloss. Voldemort gluckste
leise, hielt neben ihr inne und sank ein wenig in die Knie. „Du kannst dich
nicht gegen den Magier auflehnen, der sogar den Tod besiegte, meine Liebe. Dein
Mut erstaunt mich." Er streckte die Hand nach ihr aus, um nahezu nebensächlich
und gleichsam provozierend eine abstehende Strähne ihres schwarzen Haares um
seine Finger zu wickeln. „Aber letztendlich bekomme ich doch, was ich will. Du
liegst mir zu Füßen."

Die Sanftheit mit der er die Worte aussprach, wollten nicht zu ihrem Sinn passen
und verzerrten Voldemorts Erscheinungsbild. Sich aufrichtend, blinzelte er kurz,
dann schmunzelte er und reichte ihr seine Hand, um ihr aufzuhelfen. Bella wandte
den Kopf und sah aus kleinen Augen verstört zu ihm empor. Sie konnte Riddle
nicht einschätzen und genau das beunruhigte sie mehr und mehr. Trotzdem nahm
sie die Hilfe an und war gleichsam ein wenig erstaunt, wie wenig Kraft er
benötigte, um sie damit zurück auf die Füße zu ziehen. „Ich glaube, es ist
genug für heute. Morgen werden wir uns dem Duellieren widmen." Er wies sie in
Richtung Tür und ohne ihre Hand los zu lassen, führte er sie mit sich. „Ich
bin fest davon überzeugt, dass es dir gefallen wird, die Macht zu spüren. Du
musst es nur wollen." Tom schloss die Finger um den Türknauf und realisierte
ein wenig spät, dass er sie nach wie vor festhielt. Diese Berührung
betrachtend, löste er den Griff um ihre Hand und führte die Seine apathisch an
seine Brust, wo er sich nebensächlich kratzte. „Willst du es, Bellatrix?" Sie
hatte ihm kaum zugehört. Übermannt von seiner Person, die Art wie er sich
verhielt, wie er sprach, ließ sie an seiner Intelligenz zweifeln. Andererseits
faszinierete er sie so sehr, dass sie – trotz dieser Bloßstellung, welcher
sie ausgesetzt worden war – von ihm lernen wollte. Ihn kurz verständnislos
ansehend, überlegend, was er gerade gesagt haben könnte, nickte Bella
schließlich steif.

Aufgrund der Zufriedenheit auf Voldemorts Zügen, wirkte sie erleichtert und
folgte ihm aus dem Zimmer, zurück in das Wirrwarr der Gänge des Hauses.
„... Darf ich Euch Fragen stellen, Herr?"
„Versuch es..."
„... Warum tut Ihr das alles?"
Schweigen drang an ihr Ohr, sie hörte ihn atmen, bis er zu einer Antwort
ansetzte.
„Weil es meine Aufgabe ist..."
Sie beließ es dabei und schloss dann zu ihm auf, dass sie auf gleicher Höhe
mit ihm gehen konnte – wohin wusste sie nicht, sie folgte ihm und indirekt
bemerkte Bellatrix einen Hauch Vertrauen, dass er sie sicher irgendwo hin
führen würde und egal wohin sie gingen, er wusste, dass es richtig sein
würde. Dieser Gedanke schockierte sie, als sie ihn bemerkte. - sie kannte
diesen seltsamen Mann schließlich erst für wenige Stunden. Er hatte sie
vorgeführt, verspottet und angegriffen - die Annahme von Vertrauen war paradox
und um nicht zu sagen völlig unwirklich und banalt. Allerdings war Toms
Erscheinung erträglicher geworden, obschon ihn noch immer eine ungewöhnliche
Unmenschlichkeit umgab, die sie abschreckte. Bella fiel allerdings auch auf, wie
sie gedankenverloren neben ihm her wanderte, dass er nach Mandeln und Schwarzem
Tee roch. Irgendwie wollte das eine nicht zum anderen passen und so ignorierte
sie sein Antlitz und konzentrierte sich auf seinen Geruch.
„Das macht doch alles keinen Sinn", murmelte sie mehr zu sich selbst, die
Stirn in tiefe Falten gelegt. Voldemort sah zu ihr hinab, dann versuchte er ein
Lächeln. „Das macht es nie."



                                Kapitel 9: Sinn
                                ---------------


Die Stille Zeit war über die Wirklichkeit herein gebrochen. Wie man sofort
feststellte, warf man einen Blick nach draußen auf die mit Schnee bedeckte,
bergige Landschaft der Grafschaft, eine sehr hektische Angelegenheit. Zur Feier
des angestrebten Weihnachtsfest waren Boten auf Besen unterwegs, die die
bestellten Geschenke verteilten. Viele machten sich mittlerweile kaum mehr die
Mühe, alle unnötigen und überflüssigen Bereicherungen unter eigenen
Umständen mit nach Hause zu buchsieren, während dann fieberhaft überlegt
werden musste, wo man die Habseligkeiten vor den neugierigen Kindern versteckte.
Auch im Hause der Malfoys war diese Hektik zu spüren, die vom Grafen bis hin
zum Hauselfen ausnahmslos alle mit einspannte. Einzig Tom ließ sich von der
bevorstehenden Familientradition nicht aus der Ruhe bringen.
Tatsächlich empfand er es für nichtig, ebenfalls kleine Präsente einzukaufen.
Das hatte mehrere Gründe: Zum einen hatte er nicht ausreichend Geld, um alle
Leute die er kannte und einigermaßen schätzte zu beschenken. Zum anderen
verabscheute er Weihnachten mindestens genauso so sehr wie seinen darauf
folgenden Geburtstag. Und außerdem fand er, dass keiner seiner anderen
Bekannten auch nur ansatzweise eine Gabe verdient hatte. Denn waren es zum
Großteil alles Heuchler, die nur neidisch auf seine experimentellen Erfolge
waren und sich in seinem Ansehen wälzen und baden wollten, so glaubte er, um
auch einen Hauch von Ruhm zu ergattern. Solche Schmarotzer bekamen in der Regel
nur eine Quittung.

Doch konnte die weihnachtliche Stimmung sogar den Schwarzmagier ein wenig
besänftigen, dass er die Dinge, die augenblicklich um ihn herum geschahen,
kurzfristig aus einem anderen Blickwinkel betrachtete. Und so ließ er sich
eines späteren Nachmittags dazu hinreißen, das schützende Haus Abraxas' zu
verlassen und die Winkelgasse im Herzen Londons aufzusuchen, mit dem unüberlegt
spontanen Hirngespinst, Bellatrix die Ehre einer kleinen, sehr unscheinbaren
Aufmerksamkeit zu erweisen. Im Nachhinein sollte Riddle erfahren, dass es besser
sein würde, zukünftig seine Prinzipien bis auf den letzten Mann (in diesem
Fall die letzte Frau) stur aufrecht zu erhalten. Denn gestaltete sich der
Aufenthalt zwischen herumirrenden Volltrotteln, die für ihre eigene
Festlichkeit noch Accessoires besorgten, als nervenaufreibend.
Im Grunde kannte er die Hexe, wenn es sich rechnete, zwei Wochen. Trotzdem
konnte er sich dem Gefühl nicht entreißen, dass es ein Akt der Höflichkeit
darstellte ihr etwas zukommen zu lassen. Sie musste ja nicht wissen, dass es von
ihm stammte. Hauptsache, diese Leere in seiner Magengegend füllte sich,
unabhängig des Essens. So zog er die Kapuze dichter in sein Gesicht und
zwängte sich an den Menschenmassen vorbei, die vor jedem Schaufenster gafften
und sich lauthals über die kommenden Feiertage unterhielten. Es war ihm fast
so, als sähe ihn keiner derer, die ihn streiften. Diese Vermutung fraß sich in
seinen Geist, setzte sich fest und je länger er sie wahrnahm, umso
sympathischer wurde sie ihm.
Unsichtbarkeit wäre ein gelungenes Finale für seinen ersten Akt.

Die Kälte und das Gedränge leiteten Tom direkt in eines der kleinen
Geschäfte. Das Glöckchen bimmelte aufgeregt, wurde von dem herrischen
Stimmengewirr aber übertönt, sodass der hoch Gewachsene auf Anhieb etwas
verloren unter dem Türrahmen stand. Es dauerte eine ganze Weile, bis eine der
Verkäuferinnen ihn bemerkte und eilenden Schrittes auf ihn zukam. Verwunderung
breitete sich auf ihren Zügen aus, als er kein Wort des Grußes oder seines
Daseins sprach, noch seine Vermummung ablegte. „Kann ich Ihnen helfen, Sir?",
fragte sie Riddle in einer piepsigen und aufgesetzt wirkenden Freundlichkeit,
die sie perfekt zuvor einstudiert haben musste. Nachdenklich sondierte der
Schwarzmagier den Raum und nahm die Eindrücke gemächlich in sich auf, die er
barg. Seine Intuition hatte ihn in eines dieser unauffälligen Schmuckgeschäfte
geführt, die es in London zu Hauf an jeder Straßenecke gab.
Bravo Tom, hier findest du mit Sicherheit nur große Kleinigkeiten.
Er unterdrückte ein Seufzen und schüttelte zu sich den Kopf. Die Mitarbeiterin
hakte nach: „Sir? Suchen Sie etwas bestimmtes? Etwas für Ihre Frau?"
Mühsig nahm er mit der Dame Blickkontakt auf. Blinzelnd, runzelte sich seine
Stirn und trat unbedacht ein wenig weiter in den Laden hinein und somit auch in
das Licht desselben. Die aufgestellten Kerzen flackerten unter seiner Bewegung
bedrohlich und die Verkäuferin hielt den Atem an, als sie sein Gesicht unter
der übergeworfenen Kapuze erblickte: leichenblass, ausgemergelt und nasenlos.

Stille.

Dann ein abruptes Aufschreien, hysterisches Kreischen seitens der Hexe in seiner
Gegenwart. Voldemort riss überrascht die Augen auf, seine schmalen Pupillen
weiteten sich vor aufkeimendem Entsetzen. „Halt den Mund!" spie er ihr in
einem rauen Flüsterton und war binnen eines Sekundenbruchteils an ihrer Seite.
Sein Arm legte sich um ihren Hals, seine Hand ergriff Widerstand an ihrem Kopf.
Danach folgte ein widerliches Knacken, als es ihr Genick in Stücke riss und
unter einer reißenden Bewegung brach. Der leblose Körper sank vor den Augen
der Anwesenden zu Boden. Keiner schien die Situation wirklich begriffen zu
haben. Am wenigsten er, Tom Riddle, der nur hier war, um ein Präsent zu
ergaunern für eine Frau, die er ein wenig zu schätzen wusste.
Noch bevor richtige Panik ausbrechen konnte, zückte er seine Waffe und tötete
jeden derer, die ihm gegenüber standen und ihn anstarrten wie eine Ausgeburt
der Hölle. Dann stürmte er mit hastenden Schritten aus dem Juwelier, tauchte
unter in die Dunkelheit der anliegenden Gässchen und versuchte das Chaos, das
hinter seinem Rücken auszubrechen begann, zu übergehen in dem er an etwas
anderes dachte als an das, was ihm gerade widerfahren war.

Der Bummel war vorbei, just in dem Augenblick da er nach Wiltshire
disapparierte, wütend seine Behausung unter dem Dach des Anwesens aufsuchte und
mit den Fäusten den wehrlosen Spiegel zertrümmerte, der ihm seine hässliche
Fratze darlegte. Seine Stimme versagte unter dem Geschrei, das aus Riddles Kehle
drang, seine Handrücken waren blutig und schmerzten, weil sich die Glassplitter
hinein fraßen. Aber nichts konnte den wahren Schmerz überdecken, den er in
sich spürte, der ausgelöst wurde durch die Reaktionen der Menschen auf ihn und
sein Äußeres. Der Schmerz, dass sie in ihm nicht das sahen, was er sah: Sein
Genie und was er im Stande war zu leisten. Sie degradierten ihn zu einem
Monster, vielleicht sogar zu einer Laune der Natur.
Die Mundwinkel verzerrt und mit Tränen in den Augen umklammerte er seinen Leib
und sank an der Wand in die Scherben zu Boden. Die Beine angezogen lehnte sein
kahler Kopf an der Tapete. Voldemort stierte abwesend vor sich her, kämpfte
einen inneren Kampf mit sich selbst. Der Wut, die ihn beherrschte brachte ihn
zum Zittern. Dann fand er einen Schuldigen, dem er den Sturz seines Fühlens zu
verdanken hatte. Und er schob alles auf Weihnachten und die Liebe und seine
Naivität, die ihn blindlinks von seinen Zielen abbringen wollte. Dafür hasste
er sich.



                           Kapitel 10: Niemals genug
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„Ich halte das wirklich für keine gute Idee, Bellatrix" Abraxas' Gesicht war
fahl, seine Stimme bestimmt, wie die eines Wächters, der einen ungebetenen
Besucher vertreiben wollte.
„Aber wir haben ausgemacht, dass wir heute trainieren! Und ich fände es
ziemlich unverschämt von ihm, wenn er mich jetzt nicht einmal empfängt nur
weil ihm wieder irgendeine Laus über die Leber gelaufen ist! Was denkt er sich
eigentlich? Dass ich den ganzen lieben langen Tag nichts besseres zu tun habe,
als auf eine Eule von ihm zu warten, in der er mich quer durch das Land nach
Wiltshire befehligt?" Sie war immer lauter geworden und nun daran, eine kleine
Hysterie zu veranstalten. Schließlich hatte Bella es auch nicht unbedingt
weiter, als in die Eingangshalle des Anwesens geschafft. Ihre Bekleidung troff
vor Nässe, durch die Sohlen ihrer Winterstiefel drang Kälte und Wasser. Sie
mochte den Winter nicht sonderlich. Genauso wenig, wie versetzt zu werden.
Trotzig verschränkte sie die Arme vor der Brust und wandte den Kopf, die Nase
erhoben, sichtlich beleidigt beiseite.
Malfoys Mundwinkel erbebten, als er sich ein kehliges und enerviertes Seufzen
entrang. Ein inneres Gefühl flüsterte ihm zu, dass er die junge Black so
schnell nicht loswerden würde – nicht, solange sie nicht bekam was sie
wollte. Diese vermaledeite Sturheit erinnerte ihn an sein eigentliches Problem:
Tom.

„Komm", gab er widerwillig nach und ergriff ihren Oberarm, um die Hexe mit
sich in die deutlich wärmeren Wohnräume des Landsitzes zu führen. Warmes,
prasselndes Kaminfeuer erhellte den Salon fast schon romantisch. Chiara, seine
Gattin, erwartete sie mit überschlagenen Beinen auf einem der bereit gestellten
Sofen aus längst vergangener Zeit. Die Federn quietschten sanft, als sie sich
daraus erhob, um ihren Gast zu begrüßen. Bellatrix erkannte auch in ihren
Zügen Müdigkeit und einen Hauch von Ekel. Irgendetwas war passiert, dem war
sie sich nun sicher. Die Frage musste nur noch geklärt werden.
„Setz dich, mach es dir bequem. Möchtest du eine Tasse Tee?"
Brax bot ihr einen Platz neben seiner Frau und ließ sich selbst erschöpft in
den mannshohen Herrensessel zurückfallen. Er streckte die Beine von sich und
ließ die Arme kraftlos von den Lehnen baumeln. Gleichsam rief er nach seinem
Hauselfen, der wenige Sekundenbruchteile später den Raum betrat und die
Bestellung seines Meisters entgegen nahm. Mit seiner Abwesenheit machte sich
unangenehme Stille breit, die der Hausherr wagte zu durchbrechen.
"In den paar Wochen, wo du hier warst und seine Gesellschaft genossen hast, hast
du Tom bestimmt in vielen Situationen erlebt. Aber ich schwöre dir, dass das
bei weitem nicht alles gewesen ist. Du hast keine Ahnung, wer er wirklich ist.
Und wenn dir dein Leben etwas lieb ist, dann hör auf, ihn zu sehen. Er wird
dich sonst nicht mehr gehen lassen, Bella."
Es dauerte, bis die Schwarzhaarige „Tom" mit „Lord Voldemort" assoziierte,
was ihr einen irritierten Gesichtsausdruck auf die markante Mimik bescherte.
Spätestens jetzt war sie sich sicher, dass etwas nicht stimmte. Sie richtete
ihre Sitzposition und sah Chiara, wie Abraxas abwechselnd an. „Tom?" Bella
erschien es seltsam, dass der Schwarzmagier auch noch einen „normalen" Namen
besaß. Wobei sie in ihrer Naivität gestehen musste, dass sie annahm er hieße
tatsächlich „Lord Voldemort". Im Nachhinein schalt sie sich dafür eine
Närrin.

„Ja. Nennen wir es seinen bürgerlichen Namen, mit dem er in Hogwarts auf den
Klassenlisten stand und unter dem ich ihn kennen gelernt habe. Er hat sich sein
Synonym erst später gebildet, nachdem er begriffen hatte, was für ein Genie in
ihm ruhte. Damit hat er es, wenn du so willst, befreit und das Resultat sperrt
sich über unseren Köpfen ein." Automatisch glitt Bellatrix' Blick an die
Decke. Sie strengte sich an, hörte jedoch nichts. Kein Geräusch, das Riddles
Anwesenheit hätte verraten können. Noch bevor sie ihren Gegenüber
unterbrechen konnte, fuhr dieser fort: „vor drei Tagen ließ er sich dazu
herab, mit uns zu frühstücken. Es war eine seltsame Situation, vor allem weil
Tom die menschliche Gesellschaft eher mied. Einmal abgesehen davon ist er nicht
sehr redselig, verschwiegen bis aufs letzte Loch. Doch an diesem einen Tag sah
es aus, als hätte er eine prächtige Stimmung. Und ich kann dir gar nicht
sagen, wie sehr mich das beruhigte. Ich dachte mir, er fände Weihnachten
vielleicht faszinierend, weil er es zum ersten Mal bei einer richtigen Familie
verbringen würde. Er meinte auch, dass er in der Winkelgasse noch etwas
besorgen wolle. Und dass das Wetter schön sei und es ihm gefiel, wenn der
Schnee zu glitzern begann, sobald die Sonne darauf schien. Er war von einem
Moment zum anderen wie ausgewechselt und ich war ein Narr zu glauben, er hätte
seine Vernunft wieder gefunden." Abraxas nickte in Richtung Beistelltisch, auf
dem eine Zeitung lag. Die Hexe konnte die Lettern „Mord" und „Winkelgasse"
sogar lesen, ohne sich großartig in die Richtung derselben beugen zu müssen.
Also hatte er jemanden getötet...
„Acht auf einmal, mitten unter den Leuten, einfach so", beantwortete Brax
ihren suchenden Lidaufschlag und seufzte abermals, diesmal tiefer. „Und einem
hat er wohl das Genick gebrochen, wenn man der Klatschpresse Glauben schenken
darf." Den Kopf schüttelnd, maß er die Black eindringlich. „Ich habe ihn
nicht gesehen, als er nach Hause kam. Aber er hat sich die Gedärme aus dem Leib
geschrien, so sehr haben die Wände gewackelt. Und dann war es ruhig. Und
seitdem haben wir nichts mehr von ihm gehört. Er reagiert nicht, wenn man an
die Türe klopft, oder nach ihm ruft. Als wäre er nicht da..." Je länger Bella
dem Blonden zuhörte, umso grotesker wurde die Geschichte, in der sie sich
befand. Der Mann, dem sie insgeheim Bewunderung zu schenken bereit war soll
einfach so einen Massenmord begangen haben? Noch dazu mit guter Launer und einer
Tasse Tee zum Frühstück? Das ergab doch alles keinen Sinn...

Und sie wusste, wenn sie herausfinden wollte, was der Wahrheit entsprach, musste
sie sich in die Höhle des Löwen begeben. Und kaum den Entschluss gefasst, war
sie aufgesprungen und hatte den Salon schnellen Schrittes verlassen.
Abraxas rappelte sich abrupt auf, um ihr zu folgen und sie zurück zu halten.
Doch Bellatrix hörte nicht und so bahnte sie sich ihren Weg, der sie ans Ziel
bringen würde. Den Gang entlang, bis sie an einen Treppenabsatz stieß, der in
den oberen Teil des Anwesens führte. Und dort, genau hinter der ersten Türe am
oberen Ende, war er. Allein mit seinen chaotischen Gedanken. Die Schwarzhaarige
wollte sich ausmalen, wie es für jemanden seines Geistes sein mochte sich
selbst ertragen zu müssen. Ob er sie für ihre Dekadenz bestrafen würde, weil
sie ihn nicht in Ruhe ließ, wie er es offensichtlich wollte? Aber sie hatte
keine Zeit. Erklomm die wenigen Stufen und hielt nahe vor dem Türknauf inne.
Abraxas abgehangen, ignorierte sie ihn, wie er im Flur kauernd zu ihr hinauf
sah.
Sie schlug mit den Fingerknöchel sacht gegen das dunkle Holz und wartete: keine
Antwort, nicht einmal ein verräterisches Atmen. Sie tat es erneut und noch ein
weiteres Mal. Und als Riddle es immer noch nicht für nötig hielt, ein
Lebenszeichen von sich zu geben, erhob Bella die Stimme: „Ihr habt mich zu
Euch befohlen, Herr – wisst Ihr noch? Ich bin da und warte auf Euch, damit Ihr
mir Eure Künste lehren könnt." War da ein Rascheln auf der anderen Seite? Ein
Körper, der sich mühsam in Bewegung setzte? Und wenn schon, Voldemort schwieg
sich aus.

„Bitte macht doch auf... Tom?"
Ein Gegenstand wurde umgeschmissen und fiel hörbar polternd zu Boden. Noch ehe
sich Bella versah, tat sich etwas an der Tür, drang eine Hand mit gliedrigen
Fingern aus einem schmalen Spalt hinaus und umfasste den Kittel, den sie trug.
Riddle zerrte die von Überraschung Gekennzeichnete unsanft in seine Domäne,
knallte die Türe hinter sich zu und gaffte sie aus wildem Augenmerk an.
Bellatrix erschrak im ersten Augenblick, als sie realisierte wie herunter
gekommen er auf sie wirkte. Wie wächsern seine Haut war, wie gekrümmt er vor
ihr stand. Er tat ihr leid.
Nach allem, was sie über ihn erfahren hatte – auch, wenn es nicht viel
gewesen war – tat er ihr leid.
„Wie hast du mich eben genannt?", keifte er sie mit einem gefährlich leisen
Unterton an.
„... Tom. Das ist doch dein richtiger Name, oder? Warum hast du mir -" ihr
stockte der Atem, denn seine Finger schlossen sich begierig um ihre Kehle. Die
Knie gaben nach, ihr Körper folgte unfreiwillig dem Stoß, dem er ausgesetzt
wurde. Der Raum drehte sich in seiner Dunkelheit um die eigene Achse, bis sie
einen harten Widerstand im Rücken spürte, wie die sich hektisch bebende Brust
ihres Herren, die mit jedem Zug an die ihre stieß. Er war ihr mit einem mal
näher als ihr lieb war. Die Situation ließ es aber nicht zu, dass sie sich zur
Wehr setzte. Tom hatte sie vollkommen überrumpelt. „Niemand, niemand! Nennt
diesen Namen in meiner Gegenwart! Ich bin Lord Voldemort, der mächtigste Magier
aller Zeiten! Hast du das verstanden?"
Ein Hauch von Spucke benetzte ihre Wangen und Bella konnte nichts anderes tun,
als gehorsam zu nicken. Und in der Tat ließ die Kraft in seiner Hand nach. Das
Rot, das in seine Augen gekrochen war, verschwand gemächlich und machte Platz
für die übliche Hilflosigkeit. Riddles Finger lösten sich von ihrem Hals, er
machte kehrt vor ihr, erweckte den Eindruck, sie übergehen zu wollen.

„Lass mich allein."



                        Kapitel 11: Ich würde alles tun
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Es war seltsam, dieses Gefühl in ihm. So stark und aufdringlich. Er konnte es
gar nicht zuordnen. Es verwirrte ihn schon die letzten Tage. Zuerst glaubte er,
es wäre die Wut auf den verloren gegangenen Tag gewesen, auf die Narren die er
richten musste, weil sie sich ihm unfreiwillig in den Weg gestellt hatten. Und
eventuell noch deswegen, weil er sich ziemlich über sich selbst ärgerte. Tom
hatte die Nächte mit Wachen verbracht, war auf der Fensterbank gesessen und
hatte seinen Zauberstab abwesend durch seine geschundenen Finger wandern lassen.
Was mochte das nur sein? Was beherrschte ihn mehr als Hass?
Was auch immer es war, es musste aufhören. Denn es verunsicherte ihn
unweigerlich und ließ ihn daran zweifeln, dass das was er getan hatte, richtig
war. Dass seine Entscheidung, die Unsterblichkeit zu erreichen, einer Dummheit
gleich kam. Handelte es sich um Reue?
Wenn das die Antwort war, so hatte er seine Prioritäten zu klären und sich
seine hoch gesteckten Ziele vor Augen zu führen. Im Grunde bereute er nämlich
nichts. Nein, er würde alles noch einmal genauso machen, wenn er die Chance
dazu gehabt hätte.
Noch einmal sein hässliches Inneres nach Außen kehren.

Jetzt erfüllte ihn mit Bellatrix Anwesenheit eine ungewöhnliche Ruhe. Obgleich
er zuerst sehr verärgert über ihr Erscheinen und ihre Respektlosigkeit war, so
tat ihr Dasein gut. Tom glaubte, sie könnte ihn verstehen, wenn sie wollte.
Aber er verspürte kein Verlangen, ihr seine Nöte, Ängste, Probleme und
Gedanken mitzuteilen. Das war bisher bei niemandem der Fall gewesen, nichtmal
bei Abraxas, oder Dumbledore, oder anderen überflüssigen Individuen in seinem
sogenannten Leben. Schließlich war Riddle fest davon überzeugt, dass alle
Interessierten oder falschen Freunde nichts weiter als freche Heuchler waren.
Keiner war auch nur einen Pfifferling von dem wert, was sie versuchten ihm
vorzugaukeln. Er mochte sie nicht, er mochte keinen dieser Menschen in seiner
Nähe. Aber bei Bella war er sich da nicht so ganz sicher, ob sein Starrsinn
durch seinen Verstand oder sein Herz herrührte. Zu wenig ließ er sein Herz
entscheiden, um ihm vertrauen zu können. Er wollte nicht schwach sein.
Überraschender Weise widersetzte sich die Hexe dem Befehl ihres Meisters. Und
anstatt zu gehen und sich in Sicherheit zu wägen, trat sie von der Wand weg und
ein wenig in das Zimmer hinein, auf ihn zu. Tom beobachtete ihre Reflektion in
der Fensterscheibe, seine Augenbrauen zogen sich streng über der Stirn
zusammen.
„Warum habt Ihr diese Leute in der Winkelgasse getötet?" Offenbar fand Bella
zu ihrer Präzision zurück, ihre Stimme zitterte kaum noch und ihre Neugier
legte sich wie ein Hauch von Naivität auf ihr Haupt. „Sie waren mir im Weg",
hörte sich Tom sprechen. Dabei bemerkte er kaum, dass sich sein Mund zu seinen
Worten bewegte. Der Schwarzhaarige spürte allerdings ihr Entsetzen wie tausend
Nadeln, die sich in seinen Rücken zu bohren begannen. Es dauerte eine Weile,
bis Bellatrix reagierte: „... Wieso?" „Ich muss mich nicht vor jemanden wie
dir rechtfertigen!" Deutlich gereizt, mit einem dumpfen Vibrieren im Hals, sah
er über die Schulter zu ihr um. Der hoch Gewachsene wandte der Hexe sogar sein
Profil zu, den Blick kalt und störrisch auf einen imagniären Punkt in seiner
Domäne gerichtet. Er hatte keine Lust sie anzusehen. „Ich habe es getan. Und
es ist mir egal. Mir waren diese Menschen nichts wert."
„EGOIST!" durchbrach ihr aufgebrachtes Schreien seine verzerrten Hymnen.
„Und was macht dich schon zu etwas Besonderem? Was gibt dir das Recht, dich
über mich oder andere zu stellen?"

Sie wusste, dass sie etwas Falsches gesagt hatte.
Voldemorts Körper lenkte sich gemächlich in ihre Richtung, bis er ihr
gegenüber stand. So sehr er ihre Anwesenheit noch vor wenigen Augenblicken
befürwortete, so sehr wollte er sie jetzt tot wissen. Vielleicht lag es daran,
dass er es nicht gewohnt war, dass man so mit ihm sprach.
Bella wich einen Schritt vor ihm zurück, aber er tat einen weiteren auf sie zu
und kam somit unaufhörlich näher. Seine Mundwinkel krümmten und kräuselten
sich unter der Missbilligung, die er empfand. Auf eine furchterregende Art blieb
er jedoch ruhig. „Ich habe den Tod besiegt und die Unsterblichkeit erlangt.
Durch mein Genie werde ich unsere Welt von unreinem Blut säubern und sie aus
den Händen der unfähigen Regierung befreien. Ich habe die Macht, über jeden
zu richten wenn ich das will. Denn mich kann man nicht besiegen. Ich werde meine
Prinzipien durchsetzen und unsere Gemeinschaft in altem Glanz erstrahlen
lassen." Stockend, neigte er den Kopf schief und betrachtete sie aus
zusammengekniffenen Augen. Mit fahrigen Fingern griff er nach seinem Zauberstab,
der auf seinem Schreibtisch in unmittelbarer Nähe abgelegt worden war. Tom
richtete die Spitze gegen die junge Hexe.
„Wir könnten ausprobieren, ob auch du unsterblich bist? - Crucio!" Das rote
Licht bahnte sich seinen Weg durch den Staub, die stickige Luft und direkt in
ihre Brust. Sie stolperte unerwartet und fiel rücklings zu Boden, kauerte sich
kreischend und wimmernd in sich zusammen. Er wollte ihr nicht weh tun, nur hatte
sie es – seiner Ansicht nach – nicht anders verdient. Das flüsterte er ihr
auch immer wieder zu, während er sie weiterhin quälte. Tom hoffte, dass sie
nun endlich begreifen würde, mit wem sie es zu tun hatte. Dass ihr Leichtsinn
ein Ende hatte und sie lernen musste, erwachsen zu werden.

Bellatrix' Äderchen drangen sichtbar durch ihre blasse Haut. Die Dünneren
rissen und verursachten kleine Blutergüsse. Man hätte annehmen können, sie
wäre geschlagen worden, als Riddle einigermaßen befriedigt, mit dem Prozedere
inne hielt. Der Schwarzmagier tastete sie mit geweiteten Augen ab und stieg dann
über ihre regungslose Gestalt hinweg, damit er an die Wasserschale treten
konnte. Sie mit Wasser aus dem bereit stehenden Krug füllend, legte er sein
magisches Holz beiseite und wusch sich die Hände. Er gab ihr Zeit zu
realisieren, was geschehen war und dachte gleichermaßen angestrengt nach. So,
wie sie sich jetzt verhielt, war ihm nicht danach zumute Bella in den Inneren
Zirkel aufzunehmen. Ob es dumm gewesen war, sie überhaupt zu empfangen? Cygnus'
Bitte zu erfüllen, sie auszubilden? Sie erweckte nicht den Eindruck, wahrhaftig
willig zu sein und das kränkte Voldemort. Obwohl er eine Verbindung zu ihr
nicht ausschließen mochte, wehrte sie sich gegen ihn, seine Vorstellungen und
seine Künste. „Du musst mir dein Vertrauen schenken und über den Mann-", er
unterbrach sich selbst, presste den lippenlosen Mund aufeinander und schüttelte
zu sich selbst den Kopf. „- über das, was vor dir steht hinweg sehen."
Sich an den Rändern der Waschschale abstützend, kämpfte er einen Moment gegen
sich selbst. Dann drehte er sich zu ihr um. Sie hatte ihn nicht gehört, denn
sie war unter den Anforderungen des Zaubers der Ohnmacht erlegen. Tom seufzte
schwer und war fast ein wenig froh darum. So blieb ihm das weitere Diskutieren
vorerst erspart.
Die Distanz zwischen ihnen von Neuem überbrückend, beugte er sich zu Bellatrix
hinab und hob die Schwarzhaarige mit etwas ungeschickter Anstrengung auf seine
Arme, buchsierte sie in Richtung seines ungemachten Bettes und legte sie dort in
die Kissen. Sollte sie sich erholen, er würde sie noch lange genug traktieren,
da war er sich sicher. Ihre Ausbildung hatte gerade erst begonnen.

Nagini blinzelte unter dem Tun ihres Herren fragend zu ihm empor, zischelte
leise.
„Was ist?" fragte Tom barsch, würdigte sie keines Blickes. Die Schlange
wahrte ihre Vermutung und verkroch sich in der schützenden Dunkelheit.



                              Kapitel 12: Mutter
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„Bewahre das für mich auf" Es lag keine Emotion in seiner Stimme, aber seine
Geste war eindeutig, als er Abraxas eine kleine Schachtel mit allerlei
Habseligkeiten in die Arme drückte. Der Blonde sah darauf hinab, erblickte
leere Phiolen, lose Buchseiten, Notizen und: „Dein Tagebuch", murmelte er
ehrlich verwundert in die Richtung Riddles. Der schwieg und nickte lediglich,
dann zuckte er mit den Schultern: „Ich habe nie etwas hinein geschrieben", log
er ohne den Hauch von Errötung auf seinen ausgemergelten Wangen und erntete
einen irritierten und ungläubigen Lidaufschlag. Es war besser, wenn er nicht
wusste, welche schwarze Macht in diesem Büchlein steckte und wozu es letzten
Endes fähig war. Malfoy seufzte, stellte die Kiste beiseite und zögerte dann
einen langen Atemzug:
„Wo willst du hin, was hast du vor?"
„Ich gehe nach Hause."
„Du hast kein zu Hause..."
„Doch ... -"
„Tom! Hogwarts ist nicht dein zu Hause. Es ist hier, bei -"
„Nenn mich nicht so..." Voldemort runzelte verärgert die Stirn. Warum legten
alte Schulkameraden ihre Gewohnheiten so schwer ab? Was ist so kompliziert
daran, ihn anzusprechen wie er es gerne hätte? Ein neuerliches Seufzen drang
aus Abraxas Kehle und er ging in eine spöttische Verbeugung: „Verzeiht mir,
mein Lord"
„Spiel dich nicht so auf, Malfoy. Wir sind keine Kinder mehr", erwiderte der
Schwarzmagier zischend, lauernd. „Eben! Wir sind keine Kinder mehr! Was
erwartest du dir davon, jetzt zu gehen? Glaubst du wirklich, du kannst etwas an
dieser verkommenen Welt ändern?"
Die Worte bereits auf der Zunge, wollte Riddle etwas erwidern, wurde jedoch von
einer plötzlichen Bewegung unterbrochen. Beide Männer sahen sich um. Lucius,
der Sohn des Blonden, stand unter dem Türrahmen. Er hatte ihr Gespräch
verfolgt, sänkte abrupt beschämt und ertappt den Kopf und verkrümelte sich
zurück in den Salon. Der Hausherr maß seinen Freund eindringlich, mit einem
Hauch von Besorgnis.

Sie kannten sich nun schon so lange. Im Augenblick war es ihm allerdings, als
stünde ein Fremder in seinem Flur. Von Außen, wie von Innen. Er hatte sich
verändert, zum Schlechteren. Toms Augenmerk fixierte den Boden, ehe er Brax mit
feuerrotem Blick aufzuspießen begann. „Das willst du doch auch, oder nicht?
Wir hatten einen gemeinsamen Traum, Malfoy. Wir wollten diese Welt wieder
lebenswert machen."
„Ja, Tom. Aber doch nicht mit Gewalt!"
„Manchmal muss man zu seinem Glück gezwungen werden. Und bevor irgendetwas
geändert werden kann, müssen die überflüssigen Fekalien und Störenfriede
beseitigt werden..."
Abraxas stockte, schüttelte dann entsetzt den Kopf. Das war nicht der Junge,
mit dem er zur Schule gegangen war, der sich seine eigenen Welten zusammen
reimte und amüsante Tagträume hatte. Nicht der Mann, von dem er soviel über
die dunkle Seite der Magie gelernt hatte. Mit dem er den Inneren Zirkel, die
Todesser gegründet hatte. Das war ein blutrünstiges Monster, das seine Grenzen
nicht mehr sehen konnte. Und er schalt sich einen Feigling, dass er es nicht
geschafft hatte, Riddle von seinen Experimenten abzubringen. Dieser liebenswerte
und aufrichtige Mensch übergab sich seinem Hass auf die Realität und war ein
gänzlicher Teil seiner Phantasie geworden. Er war verrückt. Aber wollte er ihn
tatsächlich zu seinem Feind machen? Der Graf stand bereits am Abgrund,
Voldemort brauchte ihm nur mehr den letzten Stoß zu versetzen.

Tom deutete das Schweigen seines Gegenübers als Zustimmung. So nickte er
zufrieden, warf sich die Kapuze seines Reiseumhangs über den kahlen Kopf und
kehrte Abraxas den Rücken, den Ausgang ansteuernd. „Bellatrix liegt oben auf
meinem Bett. Sie hat sich ein wenig übernommen. Ich werde dich rufen, sobald
ich deine Dienste benötige." Seine Schritte hallten laut an den hohen Wänden
des Landsitzes wider. Chiara war mit ihrem Sohn abermals am Saloneingang
erschienen, hielt sich mit einer Verabschiedung jedoch zurück. Ein schwerer
Körper ätzte über den Boden und versuchte zu Riddle aufzuschließen. Nagini
keuchte atemlos, als sie es schaffte sich an dem Leib ihres Herren hinauf zu
angeln. Die Schlange kauerte sich um seinen Nacken und züngelte sanft in sein
Ohr. Doch der Schwarzhaarige schenkte ihr keinerlei Beachtung, seine Gedanken
kreisten längst um seine zukünftigen Pläne, was er alles zuvor noch zu
erledigen hatte und wie er sich am besten in seinem neuen Heim einrichten
würde.
Das Anwesen hinter sich lassend, bahnte er sich seinen Weg durch den
knöchelhohen Schnee, passierte das Zufahrtstor und disapparierte danach
sofort.

...

Die Scharniere ächzten unter dem Gewicht der morschen Türe, ließ sich aber
trotzdem gehorsam öffnen. Das dämmrige Winterlicht fiel durch den Spalt und
riss die Staubflusen aus ihrem gleichmäßigen Singsang. Das Holz der
Dielenbretter knarzte verräterisch, als Riddle sich vorsichtig in das
verlassene Haus voran wagte. Es roch nach Verwesung und Kot. Wahrscheinlich
gammelten in irgendwelchen Winkeln halb verweste Mäuse und Ratten, die Katzen
zwar gejagt und getötet, aber nicht gefressen hatten. Die Eingangstüre hinter
sich schließend, zückte Tom seinen Zauberstab, um sich mit einem knappen
Schlenker eine eigene Lichtquelle zu sichern. Spinnweben hingen vor seinem
Antlitz, er nahm sie beiseite. Das wenige Mobilar, das den Eingangsbereich
zustellte, passte nicht ins Bild und war zum Teil zerstört.
Ein zerbrochener Spiegel hing links zu seiner Seite und reflektierte seine
Erscheinung, die im matten Lichtkekel wächsern und unheimlich schien. Näher
tretend, umging er ein Loch im Boden, das wohl von einem schweren Gegenstand
herrührte, der drauf gefallen und dann gestohlen worden war. Alles war ihm
vertraut und doch so neu. Tom konnte sich kaum an seinen vergangenen Besuch
erinnern. Vielleicht war ihm damals das Adrenalin zu sehr zu Kopf gestiegen.
Die Fensterläden erfüllten ihren Zweck und schirmten die Höhle – und es war
nicht mehr und nich weniger als das – gut vor der Öffentlichkeit ab.
Voldemort vermutete, dass wenige Zauber genügten, sich hier einigermaßen
einzurichten. Den oberen oder unteren Bereich des Hauses konnte man für
praktischere Zwecke ausweiten. Unten befanden sich in seiner Vorstellung ein
Kaminzimmer, eine Bibliothek mit den Werken der schwärzesten Zauberkunst.
Warum war er nicht eher in den Schoß seiner Mutter zurück gekehrt?



                        Kapitel 13: Der einsame Freund
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Die schwarzen Gestalten, fünf an der Zahl, duckten sich im Schutz der mit
Schneewolken behangenen Weihnachtsnacht vor möglichen Blicken, die sie hätten
verraten können. Jeder von ihnen war insgeheim verärgert darüber, die Nacht
nicht bei seiner Familie verbringen und mit seinem Ehepartner im Bett schlafen
zu können. Aber das, was hier vor sich ging, hatte nun einmal höchste
Priorität und Ärger konnten sie sich nicht leisten. Also folgten sie brav den
Anweisungen, die man ihnen gab. Vielleicht sprang ja letzten Endes ein bisschen
Weihnachts- oder Urlaubsgeld für sie dabei heraus. Eine Sonderzahlung war nur
eine angemessene Entschädigung für diesen Aufwand.
Der Schnee knirschte unter dem Gewicht dem er ausgesetzt wurde, hinterließ
deutliche Spuren in Form von Fußabdrücken. Ein Zischen ging durch die Gruppe,
dann richtete sich einer langsam auf und spähte über den mannshohen Zaun
hinweg zu ihrem Ziel.
„Es sieht nicht so aus, als hätte man uns bemerkt."
„Ganz ehrlich, Carl – würdest du jemanden um diese beschissene Zeit an
einem Feiertag vor deinem Haus vermuten?"
„Natürlich nicht!"
„Na also!"
„Haltet die Klappe!", warf eine dritte, merklich tiefere Stimme ein. „Wir
schleichen uns an wie Einbrecher. Das ist falsch. Auf mein Komando stürmen wir
die Bude und bringen die Sache schnell hinter uns. Meine Arschbacken frieren
gerade einzeln ab und außerdem wartet eine heiße Bettpfanne auf mich!"
„Aye, Aye, Sir! Moody, Sir!"
„Ach, sei ruhig..."

Die Auroren bündelten sich. Jeder von ihnen hielt seine Waffe gezückt, obwohl
sie wussten, dass sie sie wahrscheinlich nicht benötigen würden. Keiner
rechnete mit ihrer Anwesenheit, noch mit dem Grund ihres Hierseins. Der
Überraschungsmoment war auf ihrer Seite und das liebte Alastor Moody so an
seinem Beruf. Nicht umsonst hatte er hart trainiert, diesen Schwarzmagiern
kräftig eines über die Rübe zu ziehen, wenn es der Fall verlangte. Zwar
fehlte es ihm noch ein wenig an Erfahrung, doch machten seine guten
Abschlussnoten diesen Makel wieder wett und endlich durfte er Gruppenführer
sein. Irgendwann war er Komandant des ersten Sturmtrupps und würde einen
Verbrecher nach dem anderen den Weg nach Azkaban weisen. Oh ja... Moody liebte,
was er tat. Er erhob seine Hand zu einer einhaltenden Geste, wies dann mit einem
Schlenker derselben an, dass sie vorrücken sollten. „Los!"

Die Masse setzte sich in Bewegung und lief über den beschneiten Kiesweg zum
Eingangsportal des Anwesens hinauf. Der Mond schien rund und hell über ihren
Köpfen und versuchte sich vergeblich durch die dichte Wolkendecke zu kämpfen,
um ihnen mehr Licht zu spenden. „Wie abgesprochen! Carl! Ben! Ihr bleibt
draussen und sorgt dafür, dass keiner diesen Schuppen ohne Sicherungszauber
verlässt! James gibt uns Rückendeckung und Charlie, du kommst mit mir!"
Das Schloss der Portale entzweite sich, als ein Zauber es traf. Die Türen
schlugen mit ihren mächtigen Flügeln auf, verkeilten sich für einen
Sekundenbruchteil in der Hauswand. Die Auroren liefen in den Landsitz. Der, den
Alastor James gerufen hatte, entzündete einige der Lampen, dass sie besser
sehen konnten. Aber Moody brauchte nichts zu sehen. Er roch, warum sie hier
waren. Sein Gespür leitete ihn durch schmale Gänge und eine steile Treppe
empor. Sein massiger Körper warf sich gegen jede Zimmertüre, hinter der er den
Verdächtigen vermutete. Und dann standen sie sich plötzlich gegenüber. Der
Ordnungshüter und Abraxas Malfoy. Möglicherweise war der Trupp ein wenig zu
laut gewesen, hatte Malfoy immerhin Zeit genug gehabt zu reagieren und sich
ebenfalls zu bewaffnen. Alastor erkannte das, runzelte die Stirn, blieb jedoch
verhältnismäßig ruhig. „Wir kommen im Namen des Zaubereiministeriums.
Abraxas Malfoy – Sie sind fest genommen wegen des Verdachts im Besitz
schwarzmagischer Artefakte zu sein. Sowie auf Verdacht an dem Mord an acht
unschuldigen Menschen in der Winkelgasse. Der Abtransport nach Azkaban steht
bereit. Der Prozess findet in den kommenden Tagen statt. Sie haben das Recht zu
schweigen - bis zur Verhandlung werden Sie in einer Zelle verwahrt." Schweigen
legte sich über den Flur. Sohn wie Frau drängten sich hinter dem Rücken des
Hausherrens erschrocken und verwundert zusammen. Was passierte hier gerade?

Abraxas graue Augen suchten eine Antwort in Moodys Worten. Einen Hinweis –
hatte er etwas übersehen? Und dann traf es ihn so abrupt, dass sein Herz für
einen Schlag aussetzte. Tom? Hatte sein bester Freund ihn verraten? Sollte das
seine Strafe sein?
Nein... soetwas würde er nicht tun.
Und doch – es passte in sein Muster, die Leute los zu werden, die ihm im Weg
waren. „Sei kein Narr, Malfoy. Leg den Zauberstab weg und ergib dich. Du hast
keine Chance." Der Blonde zögerte, senkte dann sein Haupt, seinen Arm und sah
entschuldigend zu seiner Familie zurück. Er bewegte schwach seinen Mund, ohne
Silben zu sprechen. Dann warf er sein Holz beiseite und trat, erhobenen Hauptes
und mit schwellender Brust auf den Auror zu. Wenn er schon in Schande gehen
musste, so würde er es in Würde tun.
Kaum, da Alastor seine Bewegung registrierte, bannte er Malfoys Handgelenke mit
einem Zauber. Und ohne größeren Widerstand führte er den hoch Gewachsenen ab.
Während sich der eine auf sein warmes Bett freute, plagten den anderen
Verwirrung über das Geschehene. Träumte oder wachte er? Hatte man ihn
verraten? Was war im Gange? Er mochte nicht glauben, dass Riddle ihn eiskalt
abservierte und an den schrecklichsten Ort verbannte, den man sich als Magier
nur vorstellen konnte. Brax WUSSTE, Tom hasste Azkaban mindestens genauso sehr,
wie er.
Die Aurorengruppe kümmerten sich um sein Gewahrsam. Dann sorgten sie dafür,
dass er dorthin kam, wo er ihrer Meinung nach hin gehörte: Hinter Schloss und
Riegel.
Zurück blieben eine Frau und ihr Kind. Es hatte zu schneien begonnen.

Es war Weihnachten.



                            Kapitel 14: Das Zeichen
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Um ihn herum war alles undurchschaubar weiß, nahezu milchig. So als sähe man
durch eine getönte Scheibe. Die Bewegungen um ihn herum konnte er nur erahnen
und Tom fragte sich, wo er war. Eigentlich sollte er ganz woanders sein, das
wusste er. Der Schwarzhaarige hatte nur vergessen an welchem Ort. Stimmen
brachen über ihm zusammen. Er konnte sie nicht zu ordnen und je weiter er in
die Leere hinein wanderte, denn er hatte zu Gehen begonnen, umso unwirklicher
war ihm diese Gegenwart.
Seine Hände ruhten gelassen in den Hosentaschen seiner Stoffhose, den obersten
Knopf seines Hemdkragens hatte Riddle offen gelassen, denn er beengte ihn.
Plötzlich blieb er wie vom Donner gerührt stehen, als er bemerkte, dass sich
seine Umgebung vor ihm zu fokussieren begann. Ein Kern aus unendlicher
Dunkelheit tauchte am imaginären Horizont auf und im nächsten Augenblick
stieß eine Säule aus purem Pech daraus herab, dass der Schwarzmagier gezwungen
war, sich davon abzuwenden, die Arme schützend vor das Gesicht erhoben. Sein
Haar wirbelte wild darunter auf, verlor seine Tolle und seinen Scheitel,
verteilte sich fransig auf seinem Kopf. Sobald sich der Nebel lichtete und
seinen Augen wieder die Gelegenheit besaßen etwas zu sehen, erblickte er
unmittelbar vor sich eine Gestalt, die ihm ungewöhnlich vertraut vor kam.

Tom kniff die Augenwinkel zusammen, maß den Fremden, der begonnen hatte auf ihn
zu zugehen. Und je näher er kam, umso tiefer sank Riddles Herz bei dem Anblick
des Mannes, wurden seine Finger klammer vor Kälte. Er bemerkte nicht, wie sie
zu zittern begonnen hatten.
Lord Voldemort.
Die Fratze wirkte selbstsicher und erhaben. Sie lachte ihn kalt und grausam an
und ging schließlich in eine tiefe, spöttische Verbeugung. Tom wollte etwas
sagen, doch die Worte blieben ihm im Halse stecken. War das er? War das seine
Zukunft, die er sich ausgesucht hatte? Ihm kam es vor, als stecke er in einer
Amnesie. Geistesabwesend griff er sich ins Gesicht, tastete seinen Körper ab,
um heraus zu finden was Wahrheit war und was gelogen. Doch er spürte keine
Veränderung. Dort waren sein volles schwarzes Haar, seine weiche Haut, seine
Nase. Unsicher blinzelte er seinem vermeidlichen Spiegelbild entgegen. Selbiges
blinzelte zurück und noch ehe er sich versah, breitete es die Arme aus und
stürzte sich auf ihn, riss dabei Mund und Augen auf.
Tom schrie vor Überwältigung und stolperte, fiel rücklings zu Boden. Er
kauerte sich in sich zusammen, konnte seine Angst vor sich selbst nicht mehr
vergeben.
Er fühlte sich gejagt.

Die Kerze auf seinem Schreibtisch erlosch mit einem leisen Zischen und Voldemort
hob schockiert, atemlos die vor Müdigkeit trägen Lider. Seine Brust hob und
sank mit Raserei und in seinen Ohren pfiff es laut und unnachgiebig, dass er
davon Kopfschmerzen bekam. Die Arme orientierungslos über den Schreibtisch
gleiten lassend, fielen Bücher und Blätter durch die abrupte Bewegung, seitens
desselben, polternd zu Boden. Der Schwarzmagier war über seinen weiteren
Studien und Plänen eingeschlafen.
Ein widerlicher Geschmack hatte sich in seinem Mund festgesetzt und die Zunge
über die aufgesprungenen und rauen Lippen gleiten lassend, schauderte er
angewidert. Was war das für ein Traum? War es überhaupt einer gewesen? Ein
Blick auf seine ausgemergelten Hände bestätigte: Es war. Es hatte sich nichts
verändert. Er hatte sich nur noch einmal selbst vor Augen geführt, was er mit
sich angerichtet hatte, um sein Ziel zu erreichen. Und er hatte es immerhin
erreicht, oder nicht? Er war nun unsterblich, ein Meister auf dem Gebiet der
schwarzen Magie. Keiner beherrschte den Zauberstab so geschickt wie er. Niemand
würde sich gegen ihn auflehnen können.
Tom lehnte sich in seinem Stuhl zurück, dann unterdrückte er ein Gähnen und
erhob sich in einer galanten Bewegung, um seine Räumlichkeiten zu verlassen. Er
war mit dem Einrichten seiner neuen Bleibe noch lange nicht fertig. Das
Mobiliar, das er sich die letzten zwei Tage aus allen Winkeln seiner Umgebung
zusammen gekratzt hatte, stand kreuz und quer in dem kleinen, zweistöckigen
Haus und versperrte ihm teilweise sogar die Sicht. Es ärgerte Riddle, dass sein
Zauber nicht so gut funktioniert hatte, wie anfänglich angenommen. Wobei er es
als genial einstufte, Gegenstände in Raben zu verwandeln, die er wie dressierte
Papageien dort hin befehligen konnte, wo er sie haben wollte. Wenn das mit allen
Kreaturen dieser Welt so einfach wäre, müsste er sich keine Gedanken über
politische Maßnahmen machen.

Sich an einem mannshohen Bücherregal vorbei zwängend, trat der hoch Gewachsene
mit hängenden Schultern die morsche Treppe hinab ins Erdgeschoß. Mittlerweile
drang ein wenig Licht in die Dunkelheit. Tom hatte die vorgeschlagenen
Holzbretter entfernt, damit das winterliche Tageslicht zumindest eine Chance
bekam, durch die dreckigen und kaputten Fensterscheiben zu leuchten.
Er mochte die totale Finsternis nicht. Sie beunruhigte und verängstigte ihn
sogar. Denn im Dunkeln lauerten die meisten Gefahren, das hatte er schon im
Kindesalter gelernt. Und obgleich er sich auf sie verließ, sein Vertrauen
schenkte er ihr mit Sicherheit kein weiteres Mal. Tarnzauber sorgten nun dafür,
dass er ungestört seiner Arbeit nachgehen konnte. Niemand, der außerhalb des
Hauses der Gaunts stand, vermutete darin so eine Art von Leben – oder eher
eine Existenz. Und schon gar keine Magie.
Tom versteifte sich auf seine Annahme, dass Muggel gar nicht an Magie glaubten.
Wenn man in ihrer Welt Ähnliches von sich behauptete, wurde man sofort in eine
Zwangsjacke gesteckt und hinter Schloss und Riegel zu solchen gesperrt, die
meinten Elvis Presley oder Gott zu sein.
Allein die Vorstellung, mit solchen Menschen in eine Zelle gepfercht zu werden,
erzeugte auf seinem kahlen Körper sowas wie eine Gänsehaut. Es war einfach
grotesk.

Mit ausgreifenden Schritten durchquerte Voldemort die winzigen Räume seiner
Bleibe. In einem, der einer Küche gar nicht so unähnlich war, hielt er inne
und suchte für einen Sekundenbruchteil fieberhaft nach einer Tasse. Der
Schwarzmagier erinnerte sich gut daran, wo er sie platziert hatte. Umso mehr
verstimmte es ihn, als er feststellte, dass sie fehlte.
Ratlos suchte sein Blick die verschmutzte Küchenablage und den Boden ab.
Lediglich das Kreischen einer Eule lenkte seine Aufmerksamkeit aus dem weniger
sauberen Fenster und seine Mimik hellte sich, für seine Verhältnisse, abrupt
zufrieden auf. Einmal mehr ein ausgeklügelter Schachzug, der sich endlich
bestätigte: im Verborgenen bleiben und alles erfahren, was er als wichtig
erachtete.
Nachdem er am vergangenen Tag das Mobilar besorgt hatte, fing er eine der
Posteulen mit einem Verwirrungszauber ab, die er bereits mehrmals über sein
Haus hatte fliegen sehen. Den Tagespropheten zu abonnieren wäre unmöglich
gewesen. Also beschloss er, dass eine andere Familie künftig für ihn bürgen
würde. Es war allerdings nur eine Frage der Zeit, bis der Schwindel auffiel,
das war ihm klar. Aber es gab ja noch andere Postwege…

Der dunkelbraune Kauz flatterte mit weit ausgebreiteten Flügeln an das
Küchenfenster, landete grazil auf der Fensterbank und piekte mit seinem mit der
Zeitung gefüllten Schnabel gegen die Scheibe. Tom war mit einem Mal daran, das
Fenster zu öffnen und seiner vermeidliche Post entgegen zu nehmen. Bezahlen tat
er das Tier nicht, was es mit einem recht boshaften Blick kommentierte, ehe es
sich abwandte und den Rückweg antrat. Die Abonnenten erhielten auf kurz oder
lang gewiss eine saftige Rechnung der Redaktion. Aber das spielte für ihn keine
Rolle.
Abwendend entfaltete der Schwarzmagier den Propheten und wurde sofort von einem
Schnappschuss erschlagen, der ihm die Fältchen auf die Stirn trieb. Langsam
stieg ihm feuriges Rot in die Augen, das seine Wut ankündigte. Seine Lippen
kräuselten sich wild und seine Finger klammerten sich an das Papier, bis es
hilfeschreiend darunter raschelte. Riddles Augenmerk stahl sich boshaft
leuchtend über den Rand der Zeitung. Dann warf er sie zornig beiseite, stürmte
aus der Küche, durch den Eingangsbereich hinaus auf die verschneite Straße.
Den Zauberstab zückend, richtete er ihn gen Horizont. Seine Stimme hallte
teuflisch an den Wänden wider: „Morsmordre!"



                         Kapitel 15: Der Innere Zirkel
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Das Symbol der Schlange wand sich kräuselnd am Horizont durch ihren Totenkopf.
Grünes Licht erfüllte den wolkenbehangenen Himmel und veranlasste Muggel, aus
ihren Fenstern zu sehen. Tom umklammerte fieberhaft seinen Zauberstab. Seine
Hand hatte zu zittern begonnen, er trat Wut entbrannt nach dem Schnee vor seinen
Füßen, tat eine kreisende Bewegung. Es dauerte noch einen weiteren, langen
Sekundenbruchteil ehe sich eine erste Regung erkenntlich machte. Voldemort hielt
in seiner Unruhe inne und fixierte die einzelnen Gestalten, wie sie durch die
Gässchen des Dorfes zu einem Bündel wuchsen und auf ihn zu steuerten. Schon
auf den ersten Blick bestätigte sich der Zeitungsartikel, den er zuvor noch mit
einem ungläubigen Lidaufschlagen überflogen hatte.
Einen, voller Aggressivität geladenen, Aufschrei von sich gebend, schlug er mit
der geballten Faust gegen das Holz der Eingangstüre, die er sogleich hinter
sich ließ, um sein Gefolge Eintritt in seine neue Domäne zu gewähren. Die
aufgestellten Fackeln entzündeten sich dadurch selbst und tauchten die beinah
runde Halle in ein schmutziges Licht. Irgendwo schlug eine Uhr vier Mal. Es war
später Nachmittag. Die meisten Familien taten jetzt ihre Pflicht und genossen
die restlichen Feier- und Urlaubstage vor Silvester gemeinsam.
Tom ersparte sich deshalb, den Todessern ein „Herzliches Willkommen" zu
entgegnen. Erst nachdem er sich sicher war, dass auch der letzte hinter ihm
stand und sie ihn alle mit Überraschung, Bewunderung und einem Hauch von Furcht
fragend beobachteten, kehrte er sich zu ihnen.

Insgesamt waren es noch neun von einstmals 12 und Tom konnte den Zorn, der seine
Adern zum Pulsieren und Hervortreten brachte, kaum mehr bändigen. Zu blind war
seine Wut, dass er erst einen weiteren Atemzug später registrierte, dass Cygnus
nicht alleine gekommen war. Ja, dass er sogar gestützt werden musste. Kaum, da
sich ihre kalten Blicke trafen, verlor Black die Kontrolle über seine Knie und
sackte kraftlos auf den hölzernen Boden zurück. Bellatrix sog die Luft scharf
zwischen ihren Zähnen ein. „Nein, Vater. Halte durch, wir sind da!"
„Es tut mir leid, Herr. Ich… es waren einfach zu viel."
„Was ist passiert?", fiel Lestrange Tom merklich besorgt ins Wort und eilte
als gleich zu beiden, um ihn mit Bellas Hilfe in eine sitzende Position zu
manövrieren. Aber der Todesser wehrte sich schwach, wollte vor seinem Lord im
Staub kriechen und sich seine Strafe abholen. Er hatte versagt und seine Ehre
war verletzt und besudelt. Nur die Vergebung Voldemorts konnte ihm die Erlösung
bringen, die er sich ersehnte - so glaubte er. Das Atmen fiel ihm sichtlich
schwer.
„Wir wurden, kurz bevor mein Vater gerufen wurde, von einer Truppe Auroren
aufgehalten. Sie standen plötzlich vor unserer Tür und wollten Haftbefehl
gegen Vater erlassen, weil sie schwarze und gefährliche Artefakte bei uns
vermuteten. Er hat sich unheimlich gewehrt und mit Alastor Moody duelliert und
sich dabei verletzt." Ihr Augenmerk wanderte von der Runde der Anwesenden
flehentlich zu Riddle: „Bitte, helft ihm!"
Ein Röcheln drang aus Cygnus' Kehle und noch ehe er sich versah, begann er zu
husten, übergab sich mit Blut, kauerte sich in den helfenden Händen sterbend
zusammen. Bella wurde deutlich blasser, sie klammerte sich an den schwindenden
Körper, als würde ihr Halt eine andere Reaktion bewirken. Doch der
Schwarzhaarige schüttelte sich epileptisch in ihren Armen, bis der Speichel in
einem Rinnsal an seinem Mundwinkel hinab rann. „SO TUT DOCH WAS!", schrie sie
den vermummten Gestalten entgegen, von denen keine einzige im Stande war, sich
zu rühren. Dann wurde es Voldemort zuviel. Es war aussichtslos, es machte
keinen Sinn. Er richtete den Zauberstab auf ihn, zielte auf das gesenkte und
vibrierende Haupt.
„Avada Kedavra!"

Ein greller Lichtblitz surrte durch die staubige Luft und traf sein Ziel. Sofort
fiel der Leib vornüber und blieb reglos liegen. Bellas Augen weiteten sich
langsam, bis die Äpfel daraus hervor traten. Dann erschütterte sie ein
klagender Aufschrei, sie begann zu weinen. Rodolphus war mit einem Satz bei ihr,
zog sie beinah behütend an sich. Toms Augenwinkel verengten sich kurz, dann
blinzelte er. Doch bevor er zum Wesentlichen kommen und den eigentlichen Grund
ihres Beisammenseins aufgreifen konnte, wurde er von der Hysterie der Hexe
überrannt. „IHR HABT IHN UMGEBRACHT! DU HAST MEINEN VATER GETÖTET! DU
BESTIE!" Sie riss sich aus dem Griff ihres Versprochenen, wollte sich auf
Voldemort stürzen und wurde jäh von einem Abwehrzauber seitens einer der
Todesser gen Boden gestoßen. Derselbe kam schnell auf sie zu, packte sie bei
ihrem schwarzen Haar und verpasste ihr gleichsam eine schallende Ohrfeige. Die
Gewalt des Anderen veranlasste Rodolphus, ebenfalls seinen Zauberstab zu zücken
und sich einzumischen. Doch Tom unterbrach das Theater mit einem herrischen
Befehl, der die Bagage auseinander trieb und das restliche Gefolge zusammen
zucken ließ. Der Mann, der Bellatrix zuvor angegriffen hatte, wich vor ihr
zurück, ohne seinen Platz im Kreis, der sich mittlerweile in der kleinen
Räumlichkeit gebildet hatte, einzunehmen. „Er hat ihm eine Ehre erwiesen, du
dummes Ding! Dein Vater ist würdevoll unter der Hand des Dunklen Lords
gestorben – wie kannst du es wagen, ihn zu beleidigen?"
„Severus, gemach…"
„Aber, mein Herr, ich -!"
„Ich sagte, beruhige dich! Bellatrix wird früh genug verstehen, was gerade
passiert ist. Ich hoffe, du hast es bereits getan." Snape nahm sich die Kapuze
von seinem Haupt. Langes, schwarzes und ungepflegtes Haar fiel teilnahmslos auf
seine Schultern zurück. Seine hagere Erscheinung glich der einer verhungerten
Hyäne. Er zögerte, dann verbeugte er sich und suchte seinen Platz in den
Reihen. Rodolphus tat dasselbe, zerrte Bellatrix dabei mit sich, die sich in
ihren Tränen aufzugeben schien. Es überraschte Riddle nicht, dass er bei ihrem
Anblick keinen Hauch von Mitleid fühlte. Dass es ihn nicht tangierte, was es
bedeutete einen geliebten Menschen, ein Elternteil zu verlieren. Er holte tief
Luft.

„Ich denke, ihr habt den Grund eurer Anwesenheit bereits begriffen. Wenn
nicht, lasst es mich kurz erklären: Das Ministerium sucht sich Sündenböcke.
Nach dem Fehler, den ich in der Winkelgasse begangen habe und auf den ich alles
andere als stolz bin, erteilen sie der Aurorenzentrale freien Zutritt in beinah
alle Häuser unserer Gemeinschaft. Sie beschuldigen uns im Besitz sogenannter
„gefährlicher" Gegenstände zu sein – dabei fürchten sie nur, dass man
ihnen auf die Schliche kommt. Dass wir endlich begreifen, was sie für ein Spiel
mit uns treiben." Der Schwarzmagier ließ seinen Zauberstab nebensächlich über
seine langen Fingerknöchel wandern, spielte damit, während er vor den Augen
aller auf und ab zu stolzieren begann. „Sie gehen sogar soweit, dass sie die
Autorisierten nach Azkaban schicken und ihnen den Prozess machen! Und ich sage:
Das ist genug! Wir müssen aufhören uns diesen Humbug gefallen zu lassen, bevor
noch mehr von uns hinter Schloss und Riegel sitzen und unsere Gemeinschaft mit
Schlammblütern überbevölkert wird. Denn offensichtlich, meine Freunde, waren
bisweilen nur reinblütige Zaubererfamilien im Visier der Regierung. Wie kommt
das?" Die Frage, rhetorischer Natur, verklang unbeantwortet über ihren
Häuptern.
„Ich sage euch, wie es dazu kommt: Schlammblüter kommen nicht auf die Idee,
sich gegen das Ministerium zu stellen. Sie sind zu dumm um zu verstehen, dass
sie hier nicht erwünscht sind. Stattdessen feiern sie die Regierung, dass es
ihnen vergönnt wird unsere Magie zu beanspruchen! Wir hingegen stellen eine
Gefahr dar. Wir können uns wehren, weil wir bessere Zeiten durchlebt haben.
Zeiten, in denen eine Mischgemeinschaft ausgeschlossen war."

Voldemorts Augen leuchteten Rot, in ihm kribbelte die Erwartung, der Hass.
Irgendwie war er geil auf das, was bald auf sie zukommen würde. „Nott!", der
Angesprochene erschrak, verbeugte sich tief. „Deine Eltern unterstützten
seinerzeit Gellert Grindelwald in seinem Tun, nicht wahr?"
„Ja, mein Lord!"
„Sie waren wirklich tapfere Zauberer."
„Danke, mein Lord!"
„Was ist mit ihnen passiert?"
„Sie erhielten den Kuss… mein Lord."
Stille legte sich auf die Zusammenkunft. Ein Schaudern ließ manche erbeben,
keiner wagte es den Dialog zu unterbrechen. Auf Riddles Zügen breitete sich ein
triumphierend, grausames Lächeln aus.
„Seht ihr? Das Ministerium opfert seine eigenen Landsleute, anstatt sich
Gedanken über ihre Führungsweise zu machen." So schnell der Hauch guter Laune
kam, beherrschte ihn Raserei.
„Jetzt haben sie Malfoy. Und dem nicht genug, beschuldigen sie ihn an einem
Mord, den er nicht begangen hat. Vielleicht sollten wir sie eines Besseren
belehren."
Verhaltenes Lachen hallte in der Eingangshalle wider. Es wurde durch einen
schneidenden Befehlston vernichtet: „Wir lassen uns nicht länger wie Tiere
züchtigen und uns vorschreiben, Schlammblüter in unserer Gemeinschaft
aufzunehmen!"
"Severus..!"
„Ja, Herr?"
„Bring mir Lucius Malfoy."
„Ja, Herr…"
„Den Rest möchte ich auf zwei Ausgangsbereiche verteilen, die fortan stetig
beaufsichtigt und bei Bedarf ausgeschalten werden. Es ist nur noch eine Frage
der Zeit, meine Freunde, bis wir bestimmen, was gut für uns ist."



                           Kapitel 16: Der Anschlag
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Es war ein ruhiger Morgen. Der Nebel hing hoch über der Stadt und London wollte
noch nicht so recht fassen, dass das neue Jahr gerade begonnen hat. Mühselig
kletterten die Menschen aus ihren warmen und weichen Betten, um dem
alltäglichen Trott ihrer Arbeit nach zu gehen. Einzig ein Trio von Männern
verhielt sich wachsam. Sie standen, dicht an dicht gedrängt, in einer Nische,
weit unter dem morgentlichen Chaos. An der U-Bahn-Station warteten bereits die
ersten Arbeiter auf ihren Zug. Die Magier wechselten flüchtige Worte und
achteten abwechselnd stetig darauf, dass sie sich sicher in der Gesellschaft
reiner Nichtmagier wähnten und kein falsches Ohr ihr Gesprochenes mit bekam.
„Wenn wir das vermasseln, können wir abschließen. Wenn die uns kriegen, dann
wäre Azkaban unser geringstes Problem", hauchte der eine, während er sich die
klammen und steifen Finger rieb, ehe er sich die Hände unter die Achseln
klämmte.
„Stell dich nicht so an. Was soll schon passieren? Es rechnet niemand damit",
raunte ein anderer. Er hatte einen deutlichen Akzent und unterschied sich
ohnehin äußerlich stark von seinen beiden Begleiter, war größer und in einen
weiten Fellmantel gehüllt. Sein braunes Haar bündelte sich in einem losen Zopf
in seinem Nacken und ein struppiger, spitzer Bart zierte sein markantes Kinn.
Igor Karkaroff, der Bulgare.
Er war im Augenblick noch für die Zensierung von magischen Artefakten in der
Muggelwelt zuständig und arbeitete von Razgrad aus eng mit seinen britischen
Kollegen zusammen. Alsbald konnte er jedoch zum Schulleiter der bulgarischen
Zauberschule „Durmstrang" aufsteigen. Er und Tom hatten sich in Moskau kennen
gelernt. Karkaroff ließ sich sofort von Riddles Ansichten überzeugen und trat
dem Inneren Zirkel bei. Er sah sich als Revoluzer – jemand, der etwas bewegen
wollte, wenn er seine Gemeinschaft von der Regierung und Möchtegernmagiern
befreite.

Eine U-Bahn rauschte an ihnen vorbei, brachte unnötige Kälte mit sich, die sie
leicht frösteln ließ. Die Zauberer sahen einander an und nickten sich stumm
zu. Die nächste sollte Ihre sein, mit der sie direkt in Richtung
Zaubereiministerium fahren würden.
So stiegen sie an ihrer Haltestelle, nahe St. James', aus dem Wagon und folgten
der gemächlichen Menschenmenge hinauf an das Tageslicht. Der eisige Wind wehte
ihnen erbarmungslos ins Gesicht und ließ ihre Augenwinkel tränen. „Und der
Dunkle Lord hat wirklich Nobby Leach getötet?", erhob sich eine der Stimmen
gegen den Lärm und die Launen des Wetters. „Ja, Mulciber."
„Aber warum hat er sich dann nicht selbst zum Zaubereiminister ernannt?"
Mulciber war der Jüngste ihrer Truppe und noch grün hinter den Ohren. Er hatte
einen formbaren Geist, von der vergangen Geschichte aber keine allzugroße
Ahnung. Wahrscheinlich hatte ihm Riddle nur deshalb die Ehre der Todesser
erwiesen, weil er sich als loyal heraus gestellt hat. Außerdem konnte er sich
gut duellieren, fand Orion Black. Jener seufzte leise, hob dann die Schultern.
„In erster Linie geht es ihm um Hogwarts. Und da sitzt momentan noch
Dumbledore. Und der ist der einzige, den er wirklich fürchtet. Das Ministerium
fürchtet den Dunklen Lord allerdings mindestens genauso sehr. Deshalb sind wir
ja heute hier."
„Achso."
„Er hat sich die letzten zehn Jahre sowieso sehr zurück gehalten, finde ich";
fuhr Orion fort und warf einen nachdenklichen Blick zu Igor, der ihr Gespräch
mit einem Hauch von Neugierde verfolgte.
„Immer wieder einmal ein paar Kleinigkeiten. Hier ein Mord, da ein Totschlag
oder anderer Schabernack. Typisch T.. - Typisch er eben. Hat es getan, um sein
Gesicht zu wahren und dem Gamont zu zeigen, dass er es ernst meint mit seinen
Idealvorstellungen. Es heißt, er wolle erst soviel Kreaturen und Magier wie
möglich auf seiner Seite wissen, bevor er seinen Coup startet."
„Welchen Coup?"
„Na, Hogwarts in seine Gewalt bringen und Dumbledore dem Erdboden gleich
machen. Jetzt, wo er unsterblich ist, dürfte ihm das keine Schwierigkeiten mehr
bereiten."

„Dort vorne ist der Eingang" Der Bulgare nickte zu einer kaputten
Telefonzelle. Sie gingen aber nicht etwa darauf zu, sondern erst einmal in einem
kleinen Hinterhof, ihr gegenüber, in Deckung. „Gut.", begann Karkaroff und
beobachtete die Telefonanlage. „Jetzt heißt es auf unseren Ernest warten."
Sein graues Augenmerk legte sich auf Mulciber: „Du weißt, was du zu tun hast.
Pass auf, dass dich niemand sieht." Der junge Todesser nickte und zückte seinen
Zauberstab. Er hatte den Wächter des Ministeriums schon einige Zeit unter
Augenschein genommen und somit heraus gefunden, wann er in der Regel kam und
ging. Und seine Annahme bestätigte sich schon eine halbe Stunde später.
Die Muskeln des jungen Magiers spannten sich und die anderen beiden Männer
spähten über seine Schulter zu dem Zelleneingang hinweg. „Ernest benutzt
immer den Gästezugang, weil das der kürzeste Weg zu seinem Arbeitsplatz ist."
„Gut gemacht, Kleiner. Jetzt leg ihn um."
Mulciber schenkte Igor ein boshaftes Grinsen, erhob sich dann aus seiner Hocke,
in die er vor einiger Zeit geglitten war und überquerte schnellen Schrittes die
Strasse. „Guten Morgen, Ernest!"
Der Kerl mittleren Alters wandte sich sichtlich überrascht dem Burschen zu. Er
blinzelte, kehrte dem Telefonzelleneingang den Rücken. „Guten Morgen. Ahm...
ja bitte?" Der Todesser zögerte keinen weiteren Sekundenbruchteil und drückte
die Spitze des gezückten Zauberstabes gegen den Bauch des Mitarbeiters, kaum da
er nahe genug an ihn heran getreten war: „Imperio!"
Der Glanz verschwand aus Ernests Augen und machte Platz für gähnende, dumme
Leere. Er zwinkerte zweimal abwesend, dann neigte sich sein Kopf haltlos schief.
„Hör mir gut zu Ernset. Du wirst meine Freunde da" - Mulciber wies auf Igor
und Orion - „und mich ohne große Umstände in das Ministerium lassen. Du
wirst uns durchsuchen, aber nichts finden. Hast du mich verstanden?"
Er nickte. „Gut Ernest. Jetzt geh!"
Der Aufseher taumelte, ging dann seinem eigentlichen Tun nach und betrat die
Telefonzelle, um mit selbiger zu seinem Wachtposten zu gelangen. Mulcibers Teil
war damit erfüllt und er spürte einen Anflug von Stolz, der seine Brust
schwellen ließ. Jetzt lag es an Igor und Orion, ob sie den Ihren in den Sand
setzten. So zog er sich zurück zu seinen Kumpanen, geduldig auf den
fortgeschrittenen Vormittag wartend.
Es war erst acht Uhr. Sie hatten also noch viel, viel Zeit...

...

Orion steckte sich die sechste Zigarette an, als Big Ben 11 Uhr schlug und sie
alle aus ihrer Trance riss. Karkaroff raffte sich aus seiner sitzenden Position
auf, rückte seinen fellbesetzten Wintermantel zurecht und räkelte sich kaum
merklich. „Es ist soweit. Habt ihr eure Amunis?" Jeder von ihnen griff in die
Innenseite seines Umhanges und zog ein unscheinbares Objekt daraus hervor, das
im ersten Moment ein simples Ei zu sein schien. In der Mitte des Körpers
erkannte man jedoch einen schmalen Streifen der erahnen ließ, dass es sich auf
zwei Hälften, die aufeinander gesteckt worden waren, reduzierte. Ein
Drehmechanismus beherrschte es und aktivierte bei der Betätigung einen
Sprengzauber, der mindestens die Ausmaße einer Handgranate aufbrachte. „Gut.
Aktiviert sie. Dann bleiben uns genau 30 Minuten."
Ein einstimmiges Knacken ertönte, dann ein kurzes Ticken. „Los jetzt."
Die Todesser liefen über die Strasse zu dem Ministeriumseingang. Orion trat
voraus, nahm den Höhrer von seiner Station und hielt ihn an seine Ohrmuschel:
„Hallo, mein Name ist Orion Black."
Eine freundliche Frauenstimme antwortete sofort:
„Herzlich Willkommen im Zaubereiministerium, was kann ich für Sie tun?"
„Ich habe einen Termin im fünften Stock mit James Andrews. Abteilung für
Internationale Zusammenarbeit. Genau wie mein Partner aus Bulgarien, Igor
Karkaroff."
Stille folgte und Orion wusste, die Hexe kontrollierte den Terminkalender. Aber
ihr Plan war wasserdicht, sie würde keinen Verdacht schöpfen.
„Bitte geben Sie ihr Passwort ein. Einen angenehmen Aufenthalt."
„Danke."
Black betätigte die Gabel. Fahrig glitten seine Finger über die Lettern 6 –
2 – 4 – 4 und die 3. Die Männer drängten sich in der Zelle zusammen, als
sich dieselbe in Bewegung setzte.

Das Gefährt ruckelte gen Ende, dann öffnete sich die Türe der Telefonzelle
und vor ihnen erstreckte sich abrupt das ausgreifende und einladend hässliche
Atrium des Ministeriums. Die Atmosphäre war bürokratisch und stickig. Die
Todesser quetschten sich ungeschickt aus der Kabine und hielten Kurs auf den
verhexten Ernest, der teilnahmslos seine Besucher nach Waffen oder anderen
verbotenen Utensilien durchforstete. Die Truppe reihte sich ein, ließ die
Prozedur über sich ergehen und passierte in einem normalen Tempo den
Kontrolleursbereich, ohne aufgehalten zu werden.
Niemand wusste, was gleich geschehen würde.
Nachdem sie sich unter die Menschen gemischt hatten, die geschäftig von einem
Aufzug zum nächsten und von einer Seite zu anderen hetzten, teilten sie sich
auf, um ihre Granaten auf den abgesprochenen Punkten zu platzieren. Ruhig und
beinahe gelassen schritt Karkaroff an den goldenden Brunnen heran, besah ihn
gespielt interessiert, steckte die Hände in die Manteltasche, umschloß das Ei
mit seiner Faust, tastete mit seinem Blick die Halle noch einmal ab und ließ es
in das knietiefe, dunkle Brunnenwasser fallen.
Dann begab er sich zu einem der Zeitungsjungen, kaufte ihm den Tagespropheten
ab, verschmolz mit der Masse und steuerte den Ausgang an. Ebenso wie Orion, der
mit einem der Aufzüge ein Stück mitgefahren und seine Bombe in der Tasche
einer Frau hatte verschwinden lassen. Mulciber hingegen stieß die Seine
ungeachtet mit dem Fuß in den hinteren Teil der Empfangshalle.
Keiner von ihnen hatte tatsächlich die Zeit gestoppt, umso nervöser wurden sie
durch das langsame hinauffahren der Telefonzelle. Sie sparten sich Worte. Sie
waren nicht nötig, denn kaum, da sie zurück ins Freie traten, gab es einen
markerschütternden Knall unter ihren Füßen, dass der ganze Boden erbebte,
sich auftat und einen Teil der Oberfläche in endlose Leere zog. Orion zückte
seinen Zauberstab und richtete ihn gen Himmel: "Morsmordre!" rief er dem Chaos
entgegen und markierte die Stelle mit dem Dunklen Mal, ihrem Zeichen der
Zerstörung.
Die Todesser hatten jetzt zu Laufen begonnen und disapparierten an der
Strassenecke. Das „Plopp" wurde verschlungen von entsetzten Schreien, Getöse
und in sich einstürzenden Gebäude.
Der Terror nahm eine neue, zerstörerische Form an.
Lord Voldemort würde sie dafür belohnen.



                         Kapitel 17: Schwarze Rosen I
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Sie wollte einfach nicht aufhören zu weinen. Tom beobachtete sie von seinem
Sitzplatz aus, wie sie in sich zusammen gekauert auf seinem Bett lag und die
Tränen haltlos nach und nach aus ihren geschlossenen Augenwinkel traten. Er
versuchte ihre Gefühlslage zu verstehen. scheiterte aber kläglich daran. Es
war ihm nicht vergönnt, Verlustschmerzen zu spüren. Genauso wenig wie es ihm
vergönnt war, Mitleid zu empfinden. Eigentlich widerstrebte es ihm, ihr eine
Pause zu gönnen. War der Tod ihres Vaters doch die Gelegenheit, sie von seinen
Ansichten zu überzeugen. Sie ließ ihm allerdings keine andere Wahl und so tat
er sich geduldig daran zu warten, bis sie wieder aufwachen würde. Riddles
Gedanken schweiften ab und er erinnerte sich an die vergangenen Wochen in denen
er Bellatrix kennen lernte. An das erste Mal, als er sie sah und an die wenigen
Stunden, in denen er ihr ein paar seiner Tricks zeigen und lehren konnte. Für
Tom war es anstrengend sie zu beachten, mit ihr zu sprechen und sie ernst zu
nehmen. Das begründete sich daraus, weil in den letzten 50 Jahren niemand für
ihn wichtiger gewesen ist, als er selbst. Riddle war nicht im Stande zu
behaupten, dass das Mädchen eine tatsächliche Wichtigkeit für ihn besaß.
Noch, dass er ihre Gegenwart wirklich wertschätzte, oder einfach nur
körperliche Lust nach ihr verspürte, sie haben und besitzen wollte wie einen
Gegenstand. Ob sie wollte oder nicht, sie betörte ihn auf unverschämte Art und
Weise und irgendwann würde er sich nehmen, wonach seine Gier verlangte.
Schließlich bekam er immer das, was er wollte.

Toms Zeigefinger strich abwesend über seine rauen Lippen, während er den Kopf
in der Handfläche gestützt hielt und sie weiterhin unverhohlen aus tiefbraunen
Augen anstierte. Erst ein schwaches Klopfen an der Tür ließ ihn träge aus
seiner Trance erwachen und aufsehen. Er erhob sich aus seiner Sitzposition, trat
darauf zu, öffnete sie und war keineswegs erstaunt, Snape unter dem Türrahmen
vor zu finden. „Hast du ihn gefunden?", fragte Riddle deshalb relativ direkt.
Severus deutete eine Verbeugung an: „Ja, Herr. Er wartet unten im
Eingangsbereich."
„Bring ihn ins Kaminzimmer. Ich werde sofort zu euch stoßen."
„Wie ihr wünscht."
Abwendend, schritt der hoch Gewachsene auf das Bett zu, auf dem sein ungebetener
Gast allmählich ins Wachen zurückkehrte. Bella blinzelte müde, fuhr sich mit
dem Handrücken über die Augen und fröstelte leicht, erschrak, als sie
Voldemort auf sich zukommen sah.
„Es ist soweit, Lucius ist hier. Jetzt werden wir den Tod deines Vaters
rächen", entgegnete er ihrem Schock trocken. Die Hexe zog sich ihren Umhang,
mit dem sie geschlafen hatte, enger um die beinah nackten Schultern. Sie
schenkte ihm einen argwöhnischen Blick, glitt dann langsam von der Bettkante
und richtete sich auf, dass sie sich unweigerlich unmittelbar gegenüber
standen.
Tom musste nicht einmal in ihren Gedanken lesen, um zu begreifen was sie
dachte.
Er seufzte dramatisierend: „Er war schwer verletzt. Er hat sich bis auf den
Tod duelliert, ich habe ihn nur von seinen Leiden erlöst. Oder glaubst du, ich
wäre so grausam, einen meiner Freunde zu töten?"
„Ich ... weiß nicht mehr, was ich glauben soll."
„Vetrau mir..."
Bellatrix erwiderte seinen Lidaufschlag, suchte in dem chaotischen Braun nach
der Wahrheit, einer Lösung. Letztlich kehrte sie ihm ihr Profil zu.
„Warum tut ihr das?"
„Was..?"
„Warum seid ihr so besorgt um mich?"

Besorgnis traf es nicht unbedingt, meinte Voldemort im Stillen. Eher war es sein
Wille, der ihn einigermaßen freundlich und fürsorglich werden ließ. Anders
würde er bei ihr keinen Erfolg haben. In seinem Hinterkopf arbeitete es, ehe
sich sein lippenloser Mund zu einer saichten Schnute verzog.
„Du bist eine einzigartige Hexe – oder nicht?" Manchmal half es, seinem
Opfer ein wenig Honig ums Maul zu schmieren. Sie runzelte misstrauisch die
Stirn, bis sich abrupt ein trauriges Lächeln auf ihren Zügen ausbreitete.
Ungehindert seines Erscheinungsbildes und was sie in der Vergangenheit
miteinander verband, überwandt sie sich ihren Körper gegen den seinen zu
drücken, ihn zu umarmen. „Danke, Tom."
Derselbe stockte und versteifte sich. Soviel Berührung hatte er nicht erwartet,
umso länger benötigte er mit einer angemessenen Gegenreaktion. Riddle drückte
sie mit sanfter Gewalt von sich. „Lass das. Man rechnet im Salon mit unserer
Anwesenheit -"
„Darf ich bei dir bleiben?", hakte sie schnell nach, sich an seinen Unterarm
klammernd.
Da war sie wieder: Diese Vertrautheit, wie sie mit ihm sprach, ihre Achtung und
ihren Respekt vor ihm verlor. Er maß sie teilnahmslos, kühl. Dann schüttelte
er entschieden den Kopf. „Nein, Bellatrix, das halte ich für keine gute
Idee."
„Oh Bitte! Es wäre doch nur vorüber gehend. Ich... möchte jetzt nicht nach
Hause zu meiner Familie und auch nicht zu Rodolphus. Dort denke ich immerzu an
Vater. Bitte, Tom... ich möchte bei dir bleiben." Ein dicker Klos machte Riddle
das schlucken schwer. So atmete er tief ein, befreite sich aus ihrem Griff und
wich vor ihr zurück. „Darüber unterhalten wir uns später. Komm jetzt".
Enttäuscht über seine abweisende Art, folgte Bellatrix ihm in geringem Abstand
durch das obere Stockwerk, hinab in die Eingangshalle.

Die Salontüren waren ausgebreitet wie willkommen heißende Arme. Der Plunder,
der unkoordiniert herum stand und die finstere Atmosphäre dämmten diesen
Eindruck jedoch ziemlich schnell.
Voldemort bemerkte, dass außer Severus und Lucius noch andere Todesser auf ihn
zu warten schienen. Sie erhoben sich aus ihren Positionen und verneigten sich
ehrerbietend, kaum, da er das Zimmer betrat. Noch bevor jemand etwas sagen
konnte, meldete sich Orion zu Wort: „Euer Plan verlief reibungslos, Herr. Das
Ministerium wurde gesprengt. Morgen solltet ihr die Bilder im Tagespropheten
vorfinden."
Toms Mimik, die von Bellatrix' Gefühlsduselei immer noch etwas irritiert
wirkte, hellte sich mit einem Mal auf. „Ausgezeichnet, Black. Schon eine
Annahme wie groß der Schaden ist?"
„Zu groß, um ihn mit einfachen Zaubern wieder wett zumachen, mein Lord. Sagen
wir, die Explosion war stockwerkeübergreifend." Er grinste, verbeugte sich ein
weiteres Mal.
„In der Tat? Nun, dann sollten wir unsere nächste Überraschung nicht lange
aufschieben."
„Mein Lord?"
„Azkaban", erklärte der Schwarzmagier schlicht und ließ seinen rethorischen
Vorschlag einen Moment über ihren Köpfen schweben. Karkaroff nutzte denselben,
sich einzumischen.
„Seid ihr sicher?"
„Wieso nicht?"
„Was ist mit den Dementoren?"
„Dementoren sind mein geringstes Problem, Igor. Aber, um uns gegen Dumbledore
stellen zu können, brauchen wir Verstärkung. Und die erhalten wir nur durch
die Gefangenen aus Azkaban. Einige der dort Insässigen schulden mir, nebenbei
bemerkt, noch einen kleinen Gefallen."
„Und wie stellt ihr euch das vor?", fragte Orion Black.
Endlich kamen sie auf den Punkt. Voldemort lenkte seinen Blick auf Malfoy und
Snape, die sich mit einem Mal angesprochen fühlten. Die Augen der Todesser
folgten seiner Regung, ein unangenehmes Schweigen machte sich breit. „Abraxas
sitzt in Azkaban und sein Sohn wird ihn befreien. Severus und Bellatrix werden
ihm den Rücken decken."
„Kinder, Herr?"
„Todesser, Igor."
Karkaroff maß Tom, als hätte er gerade seinen Verstand verloren, er wirkte
schockiert.
„Das ist nicht euer Ernst."
„Natürlich ist es das. Oder zweifelst du an meiner Intelligenz?"
Tiefgründiges Rot mischte sich in sein schwarzes Augenmerk. Igor erstarrte,
verneinte prombt und neigte entschuldigend das Haupt.
„Wir werden vor den Toren warten. Ich werde die Dementoren kontrollieren und
ihr mir die Auroren aus dem Weg schaffen. Je mehr, desto besser. Aber zuerst...
sollten wir Malfoy und Bellatrix in unseren Reihen begrüßen."



                         Kapitel 18: Schwarze Rosen II
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Er wollte mit ihnen allein sein. Das Gaffen der anderen erinnerte Tom immer an
ein seltsames Bild von neugierigen Menschen, die ihr Opfer umzingelten und
hibbelig wie hungrige Hunde auf ihren Anteil warteten. Außerdem war die
Prozedur, die man gegebenenfalls auch als Zeremonie betiteln konnte, nichts
außergewöhnlich Neues für sie. Denn jeder der Todesser hatte bereits das
Vergüngen, den Zauber, der sprichwörtlich unter die Haut ging, zu spüren.
So standen Malfoy und Bellatrix ein wenig unsicher vor seiner aufbäumenden
Gestalt, die sie eindringlich zu mustern begonnen hatte. Riddle war sich
ziemlich sicher, dass diese beiden jungen Magier die Fähigkeiten besaßen, die
er benötigte um seinem Ziel einen Schritt näher zu kommen. Sie mussten nur ans
Tagelicht geholt und gefördert werden. Aber dazu waren sie schließlich hier.
„Streckt euren linken Arm aus“, befahl er ruhig und beobachtete jede Regung
der jungen Erwachsenen. Ihre blassen Gesichter, die aufkeimende Angst. 
Langsam überbrückte Voldemort den Abstand zu Lucius, der sich sichtlich
beherrschte, nicht vor seinem vermeidlichen Herren zurück zu weichen und
ergriff dessen Unterarm. Mit einem saichten Schlenker seines Zauberstabes rollte
sich der Stoff seines Hemdes bis zu seinem Ellenbogen empor, gab die blanke Haut
darunter frei.

Gemächlich führte Tom die Spitze seiner Waffe an die Unterseite des
Handgelenkes seines Gegenübers, ehe abrupt helle Funken daraus stoben. Und noch
ehe sich der Blonde versah, durchfuhr ihn ein stechender Schmerz, der ihn vor
Überraschung aufgellen ließ. Er war daran, aus einer Reaktion heraus Voldemort
den Arm zu entreißen. Der Schwarzmagier verfestigte seinen Griff jedoch und gab
Malfoy nicht einmal den Hauch einer Chance, zu fliehen. 
Bellatrix' Augen weiteten sich. Sie wusste nicht, ob sie eingreifen sollte.
Noch, ob das was dort passierte richtig oder falsch war. 
Die kalten und harten Züge Riddles verloren ein wenig ihrer Starrheit und
ließen neuerlicher Faszination platz, unter dem was vor ihm geschah: Der Zauber
bahnte sich seinen Weg über die Haut, zog deutliche Konturen eines Bildes,
ähnlich einer Tätowierung. Die Schlange wandt sich wild auf dem Arm, dem
Gelenk, so als war sie daran auszubrechen. Wahrscheinlich war es auch das, was
Lucius' derart Schmerzen bereitete. Tom konnte es nicht sagen, denn er hatte
kein Dunkles Mals als Solches, sondern vielmehr einen fehl geschlagenen Versuch
desselben, der nicht unbedingt nach seinen Vorstellungen funktionierte und eher
wie ein Bündel aus Narben aussah.
Malfoys Augenwinkel sonderten Tränen ab und der Blonde wankte unter seinem
Wimmern, das aus seiner Kehle drang. Er klang wie ein Ertrinkender, fand Bella.

Doch so schnell Tom mit dem Prozedere angefangen hatte, so schnell war er damit
fertig.
„Jetzt bist du ein Teil von mir. Mein Schüler, meine Waffe, mein Sklave. Du
gehörst mir. Ich bin dein Herr. Ich bin Lord Voldemort. Mit dem Dunklen Mal
hast du dich mir verschrieben. Wir werden diese Welt gemeinsam von unreinem Blut
befreien und Grausamkeit mit Grausamkeit vergelten.“ Der Schwarzmagier setzte
ein schmallippiges Lächeln auf.
„Willkommen im Inneren Zirkel, Lucius Malfoy.“

Der Angesprochene war tatsächlich auf die Knie gefallen, hielt seinen Arm mit
der anderen Hand umschlossen und besah sich aus geweitetem Augenmerk die leicht
blutende, markierte Stelle die seinen neuen Status darstellen sollte. Er war nun
also ein Todesser. Einer derer, die ihre Prinzipien ohne Widerworte umsetzten.
Und diese Bestie war sein Meister.
Er konnte nicht verhehlen, dass er Voldemort keinen Respekt zollte. Ganz im
Gegenteil. Er war an dessen Tun sehr interessiert, hatte seinen Vater oft
deswegen in den Ohren gelegen. Aber aus einem unerfindlichen Grund war Abraxas
nicht davon begeistert gewesen, als Lucius den Wunsch äußerte, ebenfalls ein
Kämpfer der „Revolution“ zu werden. Jetzt hatte er was er wollte. Aber war
es das? Brauchte er Voldemorts Hilfe, um seinen Vater aus Azkaban zu befreien?
Mit einem seitlichen Blick auf Black beantwortete er sich seine Frage selbst:
Ja. 
Denn sie waren hilflos dem Gegenüber was sie bedrohte und daran war, ihnen die
Freiheit zu rauben. So sah Lucius die derzeitige Situation in seiner
Gemeinschaft jedenfalls: Die Zaubererwelt entwickelte sich zu einem
Polizeistaat. Die Aurorenzentrale hatte die Übermacht, seit sich kein Minister
mehr fand, der ordentliche Arbeit leistete.
Ja. Sie waren hilflos. Und der Dunkle Lord war der einzige, der sie
unterstützen konnte.
Seine Kräfte sammelnd, ignorierte Malfoy das Ziehen auf seiner Haut, rappelte
sich auf die Beine und harrte aus, bis Riddle sie entlassen würde. 
Zu seiner Irriation ließ Bella keinen Ton verlauten, während der Schwarzmagier
sich an ihr zu schaffen machte. Und die Hexe abermals betrachtend, sah er in
ihrem Blick eine Entschlossenheit, die ihn frösteln ließ. Aus irgendeinem
Grund hielt es Tom für nötig, denselben zu erwidern. Was auch immer diese
beiden unterschiedlichen Charaktere verband. Es musste etwas Besonderes sein.
Etwas Geheimes. Nichts, was mit großen Gefühlen zu tun hatte. Vielmehr soetwas
wie eine Übereinstimmung ihrer Gedanken. Etwas Höheres, was Lucius nicht
verstand. Doch noch ehe ihm eine passende Definition einfiel, war der Zauber
vorbei und Bellatrix war wie er als Anhänger Lord Voldemorts gekennzeichnet.
„Jetzt bist du mein“, hauchte Riddle ihr in einem teilnahmslosen Flüsterton
entgegen und erntete eine zögernde, zittrige Verbeugung. 
Er ließ von ihr ab, machte sich daran die Räumlichkeiten zu verlassen. 
„Ihr seid ein Teil der nächsten Generation. Eure Chance erhaltet ihr bald.“

Damit glitt die schwere Holztüre in ihr Schloss und überließ sie sich selbst.



                           Kapitel 19: Konsequenzen
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Es war ein heller, hysterisch gellender Schrei der die alten Träger des Hauses
zum Erbeben brachte. Er hielt lange an, bis die Lungen des Schreienden vor
ausgepresster Kraft schmerzten. Das Klagen verklang ungehört und in tiefster
Stille, wie das eines wandelnden Toten, eines Geistes. 
Riddle lehnte benommen, auf die Knie gesunken, an der finsteren Wand des Ganges,
die ihn von seinen Räumlichkeiten trennte. Ihm war schwindelig, ja beinahe
derart schlecht, dass er das Bedürfnis verspürte sich zu übergeben. Die Arme
deshalb um sich selbst geschlungen, kauerte er zitternd und schwitzend auf dem
Boden. Dieser Anflug von Schwäche, der einem Anfall gar nicht so unähnlich
war, hatte ihn so plötzlich übermannt, dass seine Gedanken verschwommen und
unklar waren. Tom musste husten und die Beine dichter an seinen Leib ziehend,
fröstelte es ihn stark. Unter seinen Speichel mischte sich Blut, der einen
eisernen Geschmack in seiner Mundhöhle hinterließ. Was war das für eine
innere Gewalt, die ihn so hilflos werden ließ? 
Was streckte ihn nieder? Was war daran ihn zu quälen?!
Riddle verstand seinen Zustand nicht. Und noch bevor er im Stande war
Vermutungen anzustellen, verließ ihn seine tatsächliche Wahrnehmungskraft.

Das grelle Lachen kam schnell die Treppen empor und immer näher. Zuerst nahm er
nur ihre Konturen wahr, denn er musste blinzeln um sie in der Dunkelheit richtig
zu erkennen. Aber sein erster Blick täuschte ihn nicht. Es waren Kinder, Kinder
die er kannte. Und die er schon seit über 30 Jahren nicht mehr gesehen hatte.
Von denen er glaubte, sie seien längst tot. Doch bauten sie sich lebendig vor
ihm auf, in einem Halbkreis. So dass jedes derselben ihn gut sehen und kichernd
mit dem Finger auf ihn zeigen konnte. Ihre Worte drangen nur weit entfernt an
sein Ohr. Sie hörten sich höhnisch und herablassend an. Fast so, als machten
sie sich über ihn und seine Situation lustig. 
Wie Kinder in diesem Alter es eben gerne taten.
Voldemort schüttelte den Kopf, reckte die gespreitzte Hand nach den
Hirngespinsten, um sie zu packen. Aber griff lediglich durch sie hindurch, waren
sie schließlich nicht real.
„Lasst mich in Ruhe“, entrang sich der hoch Gewachsene gequält, abermals
hustend. Sein Haupt verlor die Kraft und sein Kinn sackte auf seine Brust
zurück. Er spuckte unweigerlich Blut.
Als er wieder einiger maßen zu sich kam und das Augenmerk auf die Stelle
richtete, wo zuvor noch das Gelächter seiner Phantasien herrschte, starrte ihn
ein großes rundes Augenpaar besorgt entgegen.

Nagini züngelte nervös und wagte es, Voldemort mit der mit Schuppen besetzten
Schnauze an zu stupsen. Er ließ es geschehen, weil er nicht die Kraft besaß
sie von sich zu stoßen. Die Schlange maß ihren Herren. Es war nicht das erste
und würde auch nicht das letzte Mal sein, dass er von seinem eigenen Körper so
gepeinigt wurde. Sie hatte von Anfang an ein ungutes Gefühl dabei gehabt, wenn
er experimentierte und begann sich zu verstümmeln. Was mochte ihn antreiben?
Was war es, das ihn soweit hatte gehen lassen? Dabei war er einmal so hübsch
gewesen. Richtig attraktiv – und wenn sie soetwas als Tier erkannte, wie
mochten dann nur die Menschen, vor allem die Frauen, auf ihn reagiert haben?
Wieso hat er das alles aufgegeben für ... - das? 
Dieses Leid und diesen Wahnsinn?
Nagini besaß nicht die notwendige Körperkraft, ihrem Freund auf zu helfen.
Also begnügte sie sich damit, Toms Kopf mit ihrem stämmigen Leib ein wenig zu
stützten und ihm ihre Gesellschaft anzubieten. 
„Meine Mutter ist hier“ Es war nur die Annahme eines Flüsterns und doch
ließ es das Reptil aufhorchen. Sie hatte ihn noch nie über seine Erzeuger
sprechen hören. Meinte er das Muttertier, das ihn gelegt hatte? Ein
Stirnrunzeln war ihr unmöglich, hätte Naginis Verwirrung aber deutlich zum
Ausdruck gebracht. „Ich kann sie sehen. Sie steht dort. Dort an der Treppe.“
Tom pausierte, dann fuhr er im gleichen SingSang fort „Diese feige und
schwache Schlampe. Keine Kraft, sich um mich zu kümmern. Und jetzt steht sie
einfach da und tut nichts. Warum tut sie nichts?!“
Der letzte Teil seines Gesprochenen war an das Schuppentier gerichtet. Er hatte
es erboßt angeschrien, dass es zusammen zuckte. Tom war mit den Nerven am Ende.
Er vergrub sein Gesicht in dem weichen Schuppenkleid Naginis und kniff die Augen
zusammen. Tränen zwangen sich vereinzelt aus seinen Augenwinkeln. Seine
Vergangenheit hatte ihn eingeholt – einmal mehr. 
Die Vorstellung, allein und einsam irgendwo zu verrecken. Ohne je den Hauch von
wahrem Gefühl und Wichtigkeit gespürt zu haben. Er hatte Angst. Riddle
fürchtete sich vor dem Tod, auch wenn er wusste, dass er nicht sterben konnte.


++++++++++

Das Kapitel ist das Kürzeste, das ich je für diese FF verfasst habe. Das hat
zwei Gründe: 
1)Man sollte mit DRAMA nicht unnötig übertreiben.
2)Es handelt sich hier nur um ein Zwischenkapitel, das noch einmal verdeutlichen
soll, wie schlecht es Tom in seiner Situation geht. 

Trotzdem danke fürs Lesen (:



                           Kapitel 20: Der Gefallen
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„Mein Herr?“ Severus war unter dem Türrahmen des Kaminzimmers erschienen.
Für einen Sekundenbruchteil glaubte er, er hätte sich die Anwesenheit
Voldemorts nur eingebildet. Drang außer dem Knistern des Feuers kein Laut aus
dem Raum an sein Ohr. Doch auf den zweiten Blick wusste der Schwarzhaarige, dass
dem nicht so war . Riddle saß eingesunken in dem vor dem Kamin bereit
gestellten mannshohen Ohrensessel, war gänzlich darin versunken, als hätte er
vor sich vor der Außenwelt zu verstecken. Tom regte sich nicht sofort, weshalb
Snape vermutete, dass er vielleicht schliefe oder tieferen Gedankengängen nach
hing.
Doch kaum da er näher heran getreten war, funkelte das rote Augenpaar seines
Meisters aufmerksam in seine Richtung. Zugegeben hatte es in diesem Halbdunkel
einen Hauch von Wahnsinn. Severus blinzelte ungewollt. 
„Ihr habt mich gerufen, Herr?“ versuchte der junge Magier sein Hiersein zu
erklären und erntete prombt ein saichtes Nicken. Langsam breitete sich ein
dumpfes Gefühl in Snapes Magengegend aus. Er war es gewohnt, dass Voldemort
regelrecht euphorisch mit Floskeln und Flausen um sich warf, wenn er einen zu
sich befehligte. Dass man erkannte, dass er stets daran war zu arbeiten,
Veränderungen zu schaffen. Seinen genialen Geist weiterbildete. Aber jetzt saß
er einfach nur da. 
Beinahe reglos.

„Wie kann ich euch dienen, Sir?“ Severus war es unangenehm, keine richtige
Reaktion zu erhalten. Tom machte auf ihn einen müden und abwesenden Eindruck.
Ob er später noch einmal wieder kommen sollte? Nein. Der Dunkle Lord hatte ihn
her beordert, also musste er ihm Folge leisten. Doch der Schwarzhaarige konnte
nicht abstreiten, dass etwas nicht stimmte.
Gemächlich holte der Angesprochene ausgreifend Luft, rappelte sich in seinem
Sitz in eine etwas bequemere Position. Dann wanderten Toms schmale Finger in die
Innenseite seines übergeworfenen Umhangs, um ein gefaltetes Stück Pergament
daraus hervor zu ziehen. Weiterhin wortkarg, hielt er es seinem Schüler
entgegen.
Severus zögerte erst, tat dann einen Schritt auf den Sessel zu und nahm den
Zettel an sich, den er sogleich entfaltete und überflog. Die Stirn kräuselnd,
war er kurz verwirrt.
„Herr, das sind -“
„... Zutaten, ja. Ich möchte, dass du sie für mich besorgst.“
„Trollgras, Drachenfaser... Einhornblut?“ verlas Snape laut, ehe er sich
nicht mehr zu zügeln im Stande fühlte. „Wollt ihr etwa einen Trank brauen,
Herr?“
„Man könnte meinen, dass das meine Absicht ist. Aber dafür brauche ich deine
Hilfe. Und ich glaube kaum, dass Professor Slughorn dir den Gefallen ausschlagen
könnte, dich an Hogwarts' Privatzutaten-Schrank zu bedienen.“
Neuerliche Stille erreichte ihre Unterhaltung. Plötzlich stieß der
Schwarzhaarige einen seltsam überraschten, ja schockierten Laut aus. Je länger
er sich diese Zutatenliste betrachtete, umso mehr formten sich Tränke – und
ihre Wirkungsweisen. Zumal einige der Beigaben alles andere als empfehlenswert
waren. „Gestattet mir die Frage, wollt ihr daraus ein Schmerzmittel
machen?“
Tom schenkte ihm einen langen Lidaufschlag. Sein lippenloser Mund kräuselte
sich schwach. „Soetwas in der Art. Und außerdem ein Elixier. Darum ist es von
Nöten, dass du mir das Einhornblut verschaffst.“
„Seid ihr krank?“ Severus war nicht sonderlich begabt darin, seine Zunge im
Zaum zu halten. 
Noch seine Besorgnis vor seinem Vorbild zu verbergen. Er war sich mittlerweile
sicher, dass der Schwarzmagier ein gesundheitliches Leiden entwickelte. Oder
schon entwickelt hatte.

„Es geht mir gut“, wollte Tom ausweichen. „Es handelt sich lediglich um
eine Nebenwirkung, das ist alles.“ Snape spürte, dass sein Gegenüber ein
Husten herab würgte, er schauderte. Ob diese „Nebenwirkung“ etwas mit
seiner Neigung zu Experimenten zu tun hatte? Seine äußerliche Mutation war die
letzten Wochen extrem schnell voran geschritten. Es war nur logisch, dass der
Körper das nicht akzeptierte. Trotzdem hielt er es für angebracht, darüber zu
schweigen. Stattdessen steckte er die Notiz in seine eigene Tasche. „Ihr
werdet spätestens morgen Früh alle Sachen, die ihr wünscht, besitzen.“
Zufriedenheit zeigte sich auf Voldemorts blassen Zügen.
„Das hoffe ich. Es eilt sehr. Zumal die Brauzeit viel Geduld in Anspruch
nehmen wird.“ Unsicher verharrend, verbeugte sich Severus, um seinen Abschied
anzukündigen und war schon daran, den Salon zu verlassen. Seine Füße
entschieden jedoch, ihn nochmals inne halten zu lassen. 
„Herr?“ murmelte der Slytherin kaum vernehmlich.
„Severus?“
„Was würdet ihr tun, damit eine Frau, die ihr schätzt, euch beachtet?“ Es
fiel Snape schwer, seine Worte so zu formulieren, dass sie sich für seine Ohren
nicht dumm anhörten. Und dennoch taten sie es. Zu seinem Erstaunen schien
Voldemort ernsthaft über die Frage nachzudenken.
„Wenn ich will, dass sie mir gehören soll, würde ich versuchen sie von mir
zu überzeugen.“ Das Gesprochene auf der Zunge dehnend, setzte Riddle fort:
„Wenn mich nur ihr Fleisch interessiert, würde ich mir die Mühe sparen und
sie einfach nehmen.“
Auch ohne einen Blick zurück zu werfen, wusste Severus, dass Tom zu grinsen
begonnen hatte. Das war keine befriedigende Antwort auf sein Problem, doch etwas
aufschlussreicher. Zumindest, was seinen Verdacht zu seinem Herrn in Verbindung
mit Gefühlen oder der Liebe anbelangte. 
Lord Voldemort kannte letztlich doch nur den Unterschied zwischen Besitzen und
Benutzen. 

Ein wenig enttäuscht kehrt machend, steuerte der angehende Tränkebrauer auf
die Haustüre zu. Bevor er die Unterkunft hinter sich ließ, erinnerte Riddle
ihn an das bevorstehende Treffen, wo sie einmal mehr alle Details für das
Projekt „Azkaban“ durchgehen würden. Und das der finale Tag, an dem ihre
Bombe platzen soll, schon vor der Tür stand. 

++++++

TheFly Danke für deinen lieben Kommentar und dein tolles Bild (:



                            Kapitel 21: Das Elixier
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„Wo ist er?“ Orion vergrub die Hände tief in seinen Manteltaschen, während
er ungeduldig im Vorraum des Hauses auf und ab ging. Er war sichtlich verärgert
darüber, dass sie gerufen, aber nicht empfangen wurden und jetzt auf einem
Haufen zu warten hatten, bis sich ihr Herr dazu bereit erklärte, ihnen eine
Audienz zu geben. Tom hörte beides. Die wütende Stimme seines Anhängers, wie
auch dessen polternden Schritte. Eigentlich war der Schwarzmagier auch einer
jener, die unglaubliche Unpünktlichkeit verabscheuten und stets als erster an
einem Treffpunkt erschienen. Doch die momentane Situation ließ es nicht anders
zu, als die Todesser auf ihre Geduld zu prüfen. Denn er saß verhindert auf
seinem Stuhl, dem Schreibtisch zugewandt und presste sich mit den Fingern der
anderen Hand auf seine Armbeuge, um die mehr oder weniger starke Blutung zu
stoppen, die in einem Rinsal längst über seinen Unterarm wanderte und
tröpfchenweise gemächlich zu Boden glitt. Riddle kaute verbissen auf seiner
Unterlippe, die Augen zu Schlitzen verengt, und warf ein neuerlichen Blick auf
seine Tischplatte. 
Nachdem Severus ihm die Zutaten noch vor Morgengrauen gebracht hatte, machte er
sich unweigerlich daran, den Trank aufzusetzen. Natürlich war es unmöglich,
ihn sofort fertig zu stellen. Wenn er die Beschreibung in seinem Buch richtig
verfolgte, würde es wohl zwei Monate dauern, bis man ein befriedigendes
Ergebnis feststellen und das Gebräu einnehmen konnte.
Wirklich ärgerlich. Diese Zeit wollte Tom jedoch mit dem Elixier überbrücken,
das weitaus weniger aufwendig zu gestalten war. Und das hatte er getan.

Voldemort hakte nicht nach, woher Snape das Einhornblut tatsächlich hatte. Zwar
traute er Slughorns, beziehungsweise dem Zutatenlager der Schule zu, dass sich
dort selbiges finden ließ. War Horace Slughorn trotz allem kein Narr und würde
eine derart wertvolle und teure Sache ohne nach zu haken aus seinem Besitz
geben. Also hatte der Slytherin die Phiole entweder gestohlen oder auf anderem
Wege besorgt. Beide Varianten, sowohl die Annahme, dass der Schwarzhaarige
eigens ein Einhorn dafür erlegte, gestand Tom seinem Schützling zu. Und
deshalb empfand er für denselben auch diesen Hauch von Sympathie. Nicht nur,
dass er eine ausgesprochene Intelligenz besaß, er war brillant, loyal und
formbar. Außerdem verschaffte er Riddle stetig neue Informationen über das
Geschehen auf Hogwarts. 
Seit Dumbledore ihn zwanzig Jahre zuvor aus dem Schloss verbannte – zumindest
fühlte es sich für Tom so an – hatte er die fortlaufende Geschichte
aufmerksam im Auge behalten. Genauso war ihm nicht entgangen, dass die
Lehrstelle für Verteidigung gegen die Dunklen Künste ständig wechselte. Sein
Zorn hatte also doch etwas bewirkt.
Das Fach war verflucht – auf besondere Art. Der Schwarzmagier hatte davon
gelesen. Ab und an können mächtige Gefühle wie Hass oder Eifersucht dazu
führen, dass sie sich in Magie verwandeln und ein Ding, einen Platz oder einen
Menschen verhexten. Gebrochen wird das zumeist mit dem Tod desselben oder
demjenigen, der den Gegenstand verhext hat. 
Vielleicht sollte er sich in naher Zukunft doch noch einmal bewerben, kam es Tom
äußerst ironisch. Ein schmallippiges Grinsen umschmeichelte seine angespannten
Züge, das sogleich wieder gefror.

Die Phiole mit dem Einhornblut anblinzelnd, seufzte Riddle auf. Es wäre wohl
der angenehmere Weg gewesen, das Zeug zu trinken. Doch würde die Wirkung dann
schwächeln, denn man benötigte mehr der Kostbarkeit – wohl ein komplettes
Pferd. Und da er nun mal nur ein Schnappsglas voll besaß, einigte er sich mit
sich selbst darauf, es direkt in das Blut zu injezieren. Seinen Teil würde es
jedenfalls erfüllen: Toms Gesundheitszustand würde sich binnen ein paar
Stunden bessern. Und mehr war augenblicklich nicht von Nöten. Es reichte, ein
paar Auroren auszuschalten. Anschließend konnte er seine Zeit damit
totschlagen, seinem Trank beim reifen zu zu schauen. Damit das Elixier in sein
eigenes Blut gelingen konnte, gebrauchte er eine relativ große und alte
Spritze. Aufgrund seiner Ungeschicklichkeit, die korrekte Vene zu treffen,
musste er öfters stechen. Und weil er dann beschäftigt war, die Injenktur in
das richtige Loch zu geben, vernachlässigte er die anderen Wunden, die
selbstverständlich zu bluten begonnen hatten. Und das stärker als vermutet.
Bevor er sie mit seinem Zauberstab heilen wollte, war ihm allerdings eine erste
Reaktion auf das Einhornblut wichtig. Das war der einzige Grund dafür, seine
Anhänger auf die Folter zu spannen. Freilich hätte er die Sache besser
vorausplanen können. Seine eigene Ungeduld verleitete Riddle trotzdem gekonnt
dazu, Fehler zu machen.
Erneut stieß er ein tiefes Seufzen aus. Sein Arm erweckte den Eindruck, mit
einem Nagelbrett Bekanntschaft geschlossen zu haben. Worüber er nicht unbedingt
glücklich war.

Nur langsam kroch ein Hauch von Wärme in seinen Gliedern empor, vermittelte
heilende und stärkende Kraft. Tief einatmend, lehnte sich Riddle in seinem
Stuhl zurück und senkte die Lider. 
Es war ein befreiendes Gefühl, das er genoß. Nagini beobachtete ihren Herren
stumm und verhohlen aus ihrer Niesche, in der sie sich zusammen gerollt hatte.
Es verging eine geraume Weile in der es fast so aussah, als wäre er
eingeschlafen. Ehe sich Voldemort mit einer galanten und abrupten Bewegung erhob
und sich ausgiebig streckte. Einige Gelenke knackten verrächterisch, was er
ignorierte. Nach seinem Zauberstab greifend, beseitigte er das Blut von seinem
Arm, dem Tisch und dem Boden. Nur kurz begann sein Körper unter der Last seiner
Knie zu wanken und provozierte Nagini, besorgt den Kopf zu heben. Aber Riddle
hielt sich aufrecht, räusperte sich und warf ihr einen überheblichen
Lidaufschlag zu. Dann wandte er sich ab, die Räumlichkeiten zu verlassen. Es
gab vieles zu erledigen: 
Zum Beispiel Azkaban zu zerstören. 
Der warnende Gedanke, dass seine Halluzinationen zurückkehren konnten,
schrumpfte auf eine Nebensächlichkeit, die keine Chance mehr hatte Alarm zu
schlagen. Und die Treppen herab schreitend, richteten sich elf Augenpaare
abwartend und gespannt auf ihn. Und er genoß es, im Mittelpunkt zu stehen.

++++++

Danke für Eure Kommis (:



                               Kapitel 22: Pläne
                               -----------------


Weil die Nacht im Sterben lag
verkünden wir den jüngsten Tag
es wird kein Erbarmen geben
lauft, lauft um euer Leben

Die Wahrheit ist ein Chor aus Wind
kein Engel kommt um euch zu rächen
diese Tage eure letzten sind
wie Stäbchen wird es euch zerbrechen

Es kommt zu euch als das Verderben
[Rammstein + Der Meister]

+++++

Sie würden alles in Schutt und Asche legen, wenn es sein musste. Allein der
Gedanke daran, die Umgebung brennen und Unwürdige leiden zu sehen, schürte
Riddles Geilheit. Ihm wurde warm, wenn er seine Ideen wie einen Film vor seinem
inneren Auge immer und immer wieder abspielte. Er konnte ihre Schreie hören.
Wie sie ihn darum anflehten, sie am Leben zu lassen. Aber Voldemort würde
niemanden von ihnen verschonen. Gleiches sollte mich Gleichem vergolten werden.
Diese Muggel und Muggelfreunde vergaßen zumeist, was sie den reinblütigen
Magiern in der Vergangenheit zugemutet haben, wie sie sie gequält und behandelt
hatten. Irgendwann, so war sich Tom sicher, käme eine Zeit in der sich kein
Zauberer mehr zu verstecken brauchte. Denn dann lebten sie in einer Welt, in der
es keine Nichtmagischen mehr gab. In der Magie anerkannt und verstanden wurde.
Und er wäre ihr Herrscher, König, Kaiser, Imperator. Ihr Lord. 
Die Bezeichnung war Tom egal. 
Es ging ihm einzig um die Macht, die hinter seinem Vorhaben steckte. Und darum,
seine Prinzipien verwirklichen zu können. Die anderen, die jetzt noch
zweifelten, würden sich ihm schnell anschließen. Was das betraf war der
Schwarzmagier relativ zuversichtlich.
Er würde sie nämlich dazu zwingen.
Toms Hände hatten vor Erregung zu zittern begonnen. Er formte sie stetig zu
Fäusten, nicht im Stande sie ruhig zu halten. Seine Brust schwoll an, je
länger er an die bevorstehende Zukunft dachte und seine sonst eher unbewegten
Züge umschmeichelte ein zartes, siegreiches Lächeln. Riddle fühlte sich wie
ein kleines Kind, das etwas Besonderes geschenkt bekommen hatte und nun nur noch
auf den richtigen Moment wartete, um die Verpackung vom Karton zu reißen. 
Sein Körper erbebte zufrieden. 

Der hoch Gewachsene verschränkte die Arme auf dem Rücken, welchen er seinen
Anhängern schon eine ganze Weile kehrte. Sein Augenmerk war abwesend aus dem
schmutzigen Fenster des Raumes gerichtet und sondierte nur nebensächlich den
daran vorbei laufenden Weg. Was ihm zu jenem Augenblick nicht bewusst war, war
die Tatsache, dass seine Mutter vor über 50 Jahren ebenfalls ähnlich an jener
Scheibe gelehnt hatte, um seinen Vater zu beobachten wie er stets zu Ross das
Haus der Gaunts passierte. Ähnliche Gefühle hatten sie beherrscht und sie
schließlich zum Handeln angetrieben, waren der Grund für seine Existenz.
Die Todesser blickten ihn abwartend an. Voldemort ersparte sich schon eine ganze
Weile Worte zum Geschehen, ließ sie abermals warten und reizte ihre Geduld.
Doch selbst Orion Black hielt sich mit einer Anmerkung darüber zurück. Auf dem
Tisch, um den sie saßen, war der Abendprophet des letzten Tages ausgebreitet,
auf dessen Titelseite der Angriff auf das Ministerium prangerte. 
„Die Untersuchungen der Aurorenzentrale werden sicherlich verstärkt
werden.“ durchbrach Riddle dann abrupt selbst die gespannte Stille und
veranlasste Mulciber ungewollt zu einem erschrockenen Geräusch, das Lucius
wiederum mit einem Grinsen betitelte und Karkaroff zu einem tiefen, leisen
Lachen anstiftete. Tom wandte sich seinen Anhängern mit einer plötzlichen
Drehung auf seinen Fersen zu, dass Mulciber zusammen zuckte. 
Voldemorts Augen glühten in dem Halbdunkel des Zimmers in einem deutlichen,
tiefen Rot. 
„Vor allem, wenn Azkaban fällt.“ Blinzelnd korrigierte er sich. „Vor
allem dann.“ Tom richtete seine Aufmerksamkeit auf Avery und Evan Rosier.
Beide wirkten müde und mitgenommen. Was kein Wunder war, denn der Schwarzmagier
hatte ihnen eine ganz spezielle Aufgabe zugetragen. „Nun?“ hakte er deshalb
lediglich nach. 
Rosier wechselte einen Blick mit seinem Kumpanen und entblößte seinem Herren
eine reihe ungepflegter Zähne, als er zu grinsen begann. „Die Riesen waren
zwar nicht auf Anhieb kooperativ, aber sie haben sich uns angeschlossen, nachdem
sie unsere Vorschläge als rentabel empfunden haben, Herr. Sie warten auf
weitere Neuigkeiten, setzen allerdings einen persönlichen Besuch von Euch
voraus.“ 
„Bei den Vampiren wird es ein wenig mehr Überzeugung benötigen“, fügte
Avery fast unsicher hinzu, hob dann leicht die Schultern. „Aber sie stellen
bereits Überlegungen an. Ein Clan, den wir in der Nähe von Dublin ausmachen
konnten, war sogar Feuer und Flamme. Fünf von ihnen zu vereinigen könnte
jedoch schwer werden.“

Ein Nicken seitens Riddles folgte auf die Berichtserstattung. Was wollte er auch
mehr? Während Tom sich mit Orion und Igor darum bemühte, die
Zauberergemeinschaft zu überzeugen und den reinblütigen Familien ihre
Wertvorstellungen aufzwangen, kümmerten sich andere um weitaus gefährlichere
Kreaturen. Je mehr er auf seiner Seite wusste, und in der Regel handelte er sich
dabei um sogenannte Minderheiten die keine Rechte besaßen, desto eher konnte er
wirklich ernst in seiner Sache machen. Stolz war Tom vor allem auf die
Kooperation mit den Werwölfen. Fenrir Greyback, der auch ein Mitglied des
Inneren Zirkels darstellte, brachte ein komplettes Rudel mit. Zwar war es
schwer, denselben unter Kontrolle zu halten. Doch glich er Voldemort gegenüber
längst wie ein Schoßhund, seit dem er ihm gelockerte Regelungen und
Beschäftigung versprochen hatte, sobald sie die Regierung stürzen würden. 
„Es ist eine Tatsache, dass viele Reinblüter mit der allgemeinen
Gesamtsituation in unserer Welt unzufrieden sind. Zwar müssen wir manche zu
ihrem Glück zwingen. Trotzdem haben Igor und Orion in dieser Hinsicht
hinzufügend gute Arbeit geleistet.“ 
Tom stützte sich nun mit beiden Händen auf der Tischkante ab und musterte
jedes einzelne, ihn anstierende Gesicht. „Zusammen mit den Gefangenen aus
Azkaban haben wir beinahe eine Armee zusammen, gegen die sogar das Ministerium
hilflos sein wird.“ 
Triumphierendes Lachen hallte gedämpft durch den unscheinbaren Raum. „Wartet
auf mein Zeichen. Das nächste Mal, wenn ihr es spürt, wird es soweit sein. Wir
werden uns am Festland treffen und von dort aus auf die Insel übersetzen.
Vergesst bis dahin nicht, was wir geplant haben. Jeder Fehler wird grauenvoll
bestraft werden, denn es dürfen keine passieren.“ 
Die Heiterkeit gefror augenblicklich, machte Platz für Respekt und Angst,
Erwartung.
„Jetzt lasst mich allein“, schloß der Schwarzmagier flüsternd, sich einmal
mehr dem Fenster zuwendend, um die reglose Nacht dahinter zu studieren. 

Stühle rückten. Malfoy, wie Severus überlegten ihren Herren auf die Fragen,
die sie beschäftigten, anzusprechen. Doch sie entschieden sich dagegen und
verließen, zusammen mit den anderen Todessern, das Nebenzimmer im
Untergeschoß, das an das Kaminzimmer angrenzte. 
Einzig Bellatrix zögerte mit ihrem Gehen und forderte Riddles Gemüt heraus.
Wartend, bis sie mit ihm ungestört war, tat sie einige Schritte auf ihn zu. Ihr
Finger spielten nervös miteinander. Seit sie ihn darum gebeten hatte, bei ihm
bleiben zu dürfen, haben sie keine größeren Worte mehr untereinander
gewechselt. Natürlich war sie letztlich gegangen, obgleich das gegen ihren
Willen geschehen war. Denn fühlte sich Bella in seiner Nähe mehr als wohl und
auf eine seltsame Weise beschützt. Seine Kälte und Ignoranz wollten deshalb
nicht ganz in das Bild passen, dass sie sich von ihm in der letzten Zeit, vor
allem als ihr Vater starb, gemacht hatte. 
Sie trat dicht an ihn heran, bis sich ihr Spiegelbild an der dreckigen
Fensterscheibe abzeichnete. 
Riddle reagierte anfänglich nicht auf ihre Anwesenheit, dann runzelte er
fragend die Stirn. 
Der hoch Gewachsene drehte sich gemächlich zu ihr um, den Mund zum Sprechen
geöffnet und stockte mitten in der Bewegung, als sich die Hexe auf die
Zehenspitzen reckte, um ihm fahrig und unerwartet einen Kuss zu klauen.
Kein Kuss in jenem Sinne, vielmehr ein Hauch, der über die blutleeren Lippen
strich. Trotz allem eine Handlung, die Tom paralysierte und ihn binnen eines
Herzschlag allein zurück ließ.
Denn Bella hatte, mit geröteten Wangen, die Flucht ergriffen, das Quartier
verlassend.
Es war keine Liebe, die sie für ihn empfand. Es war eine unerklärliche Art der
Zuneigung. Ein starkes Gefühl, in seiner Gegenwart bleiben zu wollen. Und
obgleich sie am Anfang der Meinung war, niemals mit ihm auskommen zu können. So
verlor sie sich in seinem angenehmen Geruch von Schwarzem Tee und Mandeln.



                          Kapitel 23: Der letzte Tag
                          --------------------------


Bereits als er aufgestanden war hatte er schlechtere Laune als sonst. Tom wusste
von sich, dass er ein elender Morgenmuffel war, der die ersten Augenblicke des
neuen Tages ganz für sich alleine benötigte, um sich auf die Realität
einzustellen und seine Gedanken zu ordnen. 
Heute war der Grund für seine anschwellende Aggression der vergangene Abend und
der Batzen Gefühle in seinem Corpus, der wie ein Sturm in ihm tobte und seine
Hände stets zum Zittern anregte, sodass er das Bedürfnis verspürte, seine
langen Finger um den nächstbesten Hals zu legen und erwürgend zuzudrücken. 
Riddles Lippen brannten noch immer. Sie waren rauh, von ihrem Feuer gezeichnet.
Er verstand nur nicht warum und genau das machte ihn wahnsinnig, hatte ihn die
halbe Nacht dazu gezwungen, wach zu bleiben. Und das, obwohl es viel wichtigeres
gab als ...das. Zum Beispiel der bevorstehende Angriff auf das
Zaubereigefängnis, der binnen weniger Stunden seinen Anfang nehmen sollte. Er
musste den Inneren Zirkel positionieren. Sie wollten sich gegen Einbruch der
Dunkelheit am Festland treffen, um auf die Insel überzusetzen. DAS war das
einzig Relevante in diesem Moment. Weder Bellatrix Black, noch ihre
Gefühlsduselei hatten ihn auch nur ansatzweise zu tangieren. Und überhaupt –
wer glaubte sie eigentlich, wer sie war? 
Seine Hure? Er erinnerte sich noch sehr wohl daran, wie sie mit ihm gesprochen
und ihn behandelt hatte. Ihm keinen Respekt zollen wollte. Und jetzt plötzlich
fiel sie ihm um den Hals wie ein Ersaufender. Womöglich sah sie in ihm auch
noch einen Ersatz für diesen Versager Cygnus. 
Tom entrang sich ein schwaches und resignierendes Seufzen.

Es war nun später Nachmittag und der schwarze Tee in seiner Tasse war längst
kalt geworden. Er saß ungeachtete Zeit vor dem verstimmten Klavier, das er in
dem Haus seines Vaters gefunden und zu sich mitgenommen hatte. Einstweilen fiel
sein Zeigefinger auf ein und die selbe Taste herab und ließ das „C“
erklingen, wenn ihm die Stille zu sehr auf die Ohren schlug. 
Dann und wann spielte sich eine Melodie in seinem Kopf ab und durchbrach den
Wulst aus hässlicher Kindheit und Gegenwart für einen Atemzug, in dem er die
Augen schloß und alles von sich schüttelte, er nackt war und nur sich selbst
gehörte – keine Verpflichtungen eingegangen war, niemand auf ihn wartete.
Dann war alles um ihm herum von Finsternis ergriffen und leise, bis der ersehnte
Ton den Raum zum vibrieren brachte.
Weil Voldemort trotz des winterlichen Lichts keine Kerzen angezündet hatte, um
seine Umgebung zu erhellen, bemerkte er den nahenden Sonnenuntergang schnell und
ohne das Zutun einer Uhr, die ihn mit ihrem Läuten aus seiner Aparthie gerissen
hätte. 
Der Schwarzmagier erhob sich lautlos, trat um das Instrument herum und verließ
das ansonsten kahle und unbewohnte Zimmer im oberen Stockwerk. Er bewegte sich
durch den Gang, dann die Treppen in den Eingangsbereich hinab. Jede seiner
Regungen war bewusst, konzentriert. Tom war sich im Klaren, dass er sich keine
Fehler erlauben durfte. Letztlich stellte er an sich mindestens die gleichen
Anforderungen, wie an seine Anhänger. 
Kaum die Türe hinter sich geschlossen, löste sich seine Gestalt auf, als er
apparierte.

...

In der Regel wurde dieser Ort von den Menschen gemieden, wenn es nicht unbedingt
nötig war, anwesend zu sein. Die Existenz der Wächter Azkabans machte sich
durch kahles Land deutlich. Stetiger Nebel bedeckte den verdorrten Boden und die
blanken Spitzen der verfaulten Bäume. Nichts hätte den Anschein von Leben
erweckt. Die Hölle auf Erden.
Tom fuhr sich mit der Zunge über die aufgesprungenen Lippen, sondierte den
Platz, wo er erschienen war und bahnte sich seinen Weg zu einer kleinen
Lichtung, von welcher man freie Sicht auf das Gefängnis, als auch den
Überfahrtshafen hatte. Wie erwartet, waren dort mehrere Ruderboote angelegt
worden, wurden von zwei Dementoren bewacht, die wie versteinerte Skulpturen ein
paar Zentimeter über dem Boden schwebten.
Aufmerksam suchte Riddles Augenmerk die nähere Gegend auf weitere Wächter ab,
eine Patrouille vermutend, die vielleicht aus fünf oder sechs dergleichen
bestand. Möglicherweise hielten sie sich auf der anderen Seite des Landes auf.
Die Zufahrtsstelle für die Dienstwägen des Ministeriums, die neue Gefangene
brachten. Trotz der Tatsache, dass sein Vorhaben vollkommen verrückt war, war
er von seiner Idee überzeugt. Er würde diesen Bunker stürzen.

Fahrig krämpelte der hoch Gewachsene den Ärmel seines linken Arms empor.
Narben zeichneten sich auf seiner Innenseite ab, formten vage soetwas wie den
Körper einer Schlange: ein erster kläglicher Versuch des Dunklen Mals, den er
an sich selbst seinerzeit ausprobiert hatte. Das Geschwür hatte zwar keinerlei
Ähnlichkeit mit den Tätowierungen, wie sie seine Gefolgsleute benutzten,
erfüllte jedoch selben Sinn und Zweck. Und deshalb presste er seine
Fingerspitze darauf, dass sich der Narbenberg darunter zu winden begann. Toms
Gesichtszüge verhärteten sich vor Schmerz und er musste sich beherrschen,
einen Aufschrei zu unterdrücken.
Aber sie würden seine Nachricht erhalten, würden wissen, dass es jetzt soweit
war und sie inbegriffen waren, einen Großteil an Macht und Ruhm zu ernten.
Und tatsächlich: kaum, da Riddle den Kontakt zu seinem magischen Mal löste,
bildeten sich erste Schemen und Schatten unter der Nebeldecke. Vermummt, mit
Masken die die meisten ihrer Gesichter verdeckten, verbeugten sie sich ihm
gegenüber tief und ehrfürchtig. Alle, wie sie gestern noch beisammen saßen,
kamen. Und Voldemorts Brust füllte sich zum ersten Mal seit langem mit Stolz
und Überheblichkeit. 
Er verdeutlichte ihnen zu schweigen, dann wies er auf die zwei Wachtposten bei
den Beibooten und zückte langsam seinen Zauberstab. Gleichzeitig passierten ihn
zwei bewaffnete Todesser.
Sie griffen an.



                        Kapitel 24: Grenzen des Lichts
                        ------------------------------


Silberne Schemen erhellten die Umgebung. Sie hatten die Formen von Tieren. Eines
ähnelte einem Falken, das andere einer Hirschkuh. Die Dementoren, die ihre
Anwesenheit selbstverständlich im gleichen Augenblick bemerkt hatten, als
Mulciber und Severus über die Lichtung auf sie zuliefen, hielten abrupt in
ihrer fahrig schwebenden Bewegung inne, ehe sie aufgebracht vor den Lichtern
zurück wichen. Kaum einen Atemzug später kamen jene Wächter des Festlandes
auf sie zu, mit denen Tom ebenfalls gerechnet hatte. Es war ungemein dumm von
ihnen, den Ausgang unbeobachtet zu lassen, denn freilich wäre es mit einer
Horde von Gefangenen unmöglich für den Inneren Zirkel gewesen, zu
disapparieren. Somit schlug Voldemort zwei Fliegen mit einer Klappe. Ein
siegreiches Grinsen umschmeichelte seine Mundwinkel, während er drei weitere
Todesser in die Richtung des Geschehens gestikulierte. Wie ihre Vorläufer
beschwörten Orion, Evan und Avery Patroni. Ein großer Bär sprang mit
imagniären Gebrüll auf eine der vemummten Gestalten zu und riss selbige
buchstäblich zu Boden. Das dunkle Geschöpf schrie hysterisch und unmenschlich
auf, ehe sich sein Körper unter dem Silber schüttelte, wehrte und sich
schließlich aufzulösen begann. Der Bär lächzte nach mehr. Orion Black ließ
einen triumphierenden Laut ertönen, schloß zu seinen Kumpanen auf, um ihnen
den Rücken zu decken. Avery und Rosier waren derweil mit Hund und Katze daran,
die andere Seite zu klären, sodass sich für Voldemort und den Rest der
Anhänger eine Schneise, ja ein Weg auftat, der sie sicher und ohne Konsequenzen
zu den Beibooten leiten konnte.

Gefolgt von Bewaffneten, schritt der Schwarzmagier die Lichtung hinab, durch den
erzwungenen Gang hindurch, an den Gefängniswächtern vorbei. Es war zweifellos
ein seltsames und erdrückendes Gefühl, das sich in seiner Magengegend breit
machte, als er die vermummten Figuren aus den Augenwinkeln heraus beobachtete.
Sie waren faszinierend und abstoßend gleichermaßen und er hätte sie nur
zugern auf ihrer Seite gewusst, denn waren ihre Fähigkeiten bemerkenswert. Doch
zuerst musste er ihnen verdeutlichen, dass er mächtiger war als sie. Und seine
Taktik ging in diesem Punkt auf. Abgewehrt von den Patroni der Todesser,
sammelten sie sich argwöhnisch in ihrer Nähe zu einer Gruppe von Sieben
zusammen und hatten keine andere Wahl, wie dieselbe, die Eindringlinge passieren
zu lassen. 
Ein einzelner Mann wäre den Dementoren ohnegleichen unterlegen gewesen. Ein
Patronus reichte nämlich nicht aus, die schwarzen Kreaturen auf Dauer von sich
fern zu halten. Ein passabler Magier  war mit einem Schutzschild in der Lage,
sich vielleicht gegen zwei oder drei solcher Wesen gleichzeitig durch zu setzen.
Tom hatte keinen Patronus. Seine Gedanken und Erinnerungen waren nicht stark
genug, mehr als nur einen silbernen Hauch zu produzieren. Zwar empfand er in
vielerlei Hinsicht soetwas wie „Glück“. Bezogen auf eine negative
Begebenheit nützte das allerdings nichts. Und weil er so simple Dinge wie
„Liebe“ oder „Familie“ nie tatsächlich erfahren hatte, fehlte ihm ein
Teil der nötigen Macht, Herr über diesen Zauber zu sein. 

Das Ufer mit wachem Blick abtastend, stieg Riddle in eines der Boote. Bellatrix
und Karkaroff taten es ihm gleich, beide die Zauberstäbe gezückt. Lucius
teilte sich mit Greyback und Rookwood ein anderes. Nott und Dolohow warteten auf
Severus, der bei ihnen mitfahren sollte. Einen festen Stand auf dem wackeligen
Holz suchend, wandte sich Voldemort den verblieben Todessern zu, die nach wie
vor die Dementoren bedrohten: „Tötet sie!“, rief er in einem schneidend
kalten Befehl zu ihnen hinüber. Und binnen eines Sekundenbruchteils ließen die
Zauberer ihre Tiere frei, welche sich bedenkenlos und loyal auf die Schatten
stürzten und sie mit ihrem Licht verbrannten. Es wurde beinahe taghell, aber so
schnell der Lichtkegel gekommen war, verschwand er auch wieder. 
Die Patroni waren gegangen. 
Im Laufschritt schloßen Orion, Snape, Mulciber, Avery und Rosier zu dem Rest
auf, verteilten sich auf die Ruderboote, die plötzlich ablegten und in einer
gemäßigten Geschwindigkeit über das finstere Wasser glitten. Tom erinnerte
sich unweigerlich an seinen ersten Besuch auf Hogwarts, eine sternklare Nacht
und herrenlos voran schippernde Transportmittel, die sie über den Schwarzen See
direkt zum Schloß brachten. Hier war es ähnlich. Nur, dass der Untergrund des
Meeres mit toten Häftlingen übersäht war, die sie aus tiefen Augenhöhlen
heraus anstierten, als sie sie passierten und ihre Körper aus ihrer Starre
lösten. Fenrir Greyback beugte sich etwas über den Rand des Bootes und holte
derart viel Luft, dass sich seine Brust aufs Äußerste blähte. Dann leckte er
sich gierig über die Lippen, ein schmales Grinsen darauf, das spitze Eckzähne
entblößte.
„Das ist... interessant“ Riddles Stimme war zu einem Flüstern gesenkt. Auch
er stierte auf die Toten unter ihnen. Dass Azkaban grausam war, war ihm bekannt.
Dass die Überfahrt dem Hades glich, nicht. 

„Dort kommen mehr!“, schrie Orion alarmierend auf und riss Tom aus seiner
Arpathie. Blinzelnd, wurde es um ihn herum spürbar kälter. Die Dementoren
schwoben wie Geister langsam, mit ausgebreiteten Armen auf sie zu. Dem nicht
genug, nahm er auf der Insel andere, hektischere Regungen wahr. Die Auroren
stellten sich auf. Sie hießen sie Willkommen.
Ein einstimmiges „EXPECTO PATRONUM“ erklang und die Tiere verbündeten sich
um ihre Boote herum, griffen jeden Wächter an, der ihnen zu Nahe kam. Freilich,
und das ärgerte Voldemort, waren einige seiner besten Duellanten jetzt fürs
Erste damit zugetan, ihre Zauber zu halten. Und im nächsten Moment geschah das,
was er vermeiden wollte. Ihre Gegner schickten Flüche auf sie, die sie zum Teil
nur knapp verfehlten, das Wasser um sie herum zum Toben anregte. Hatte Tom
wirklich gedacht, dass es einfach werden würde? Er dachte angestrengt nach, den
Zauberstab in der linken Hand bereit, einen Gegenangriff durch zu führen. Seine
Augen tasteten die Leichen zu ihren Füßen ab. Wenn er eine Wand bauen könnte,
so eine Art Wall, dann hätten sie eine Chance. Die Flüche kämen nicht mehr zu
ihnen hindurch und sie könnten sich zur Wehr setzen, sobald sie an der Insel
anlegten.
Ein gellender Schrei verkündete einen Treffer bei Nott, der taumelte und auf
die Knie fiel. Die anderen Todesser, die keine Patroni lenkten, schoßen grüne,
blaue und rote Lichtblitze auf die Krieger. Tom umschloss seine Waffe fester,
holte über dem Kopf aus, schwang den Stab zweimal kräftig und wies mit der
Spitze auf das bebende Meer. 
Ihre Boote wackelten gefährlich, raubten ihnen das Gleichgewicht, trieben mit
der aufkommenden Welle zurück, als sich vor ihnen eine Säule erhob, tote
Menschen preisgab. Mit dem Zauberstab lenkte Riddle sein Ungetüm auf sein Ziel
zu. Beizeiten fielen lose Körperteile herab, landeten auf ihren Booten. 

„Gleich...“, entrang er sich murmelnd, bließ unweigerlich die Backen auf
und konzentrierte seine ganze Kraft auf seine Zauberstabhand, ehe er der Säule
damit einen Schubs verpasste, dass sie sich zu einer Welle wandelte und die
Insel überflutete. Einen Herzschlag später stießen sie auf weichen Sand und
zögerten keine weitere Sekunde, ihre Gegner anzugreifen, obgleich sie Acht
geben mussten, nicht auf das ein oder andere Leichenteil zu treten. 
Ein paar wenige der Auroren hatten die Flut nicht überstanden, waren
bewusstlos, erschlagen oder unglaublich nass. Wie die anderen zuvor, töteten
die Patroni die Dementoren, um sich Neuen zuzuwenden, die verstärkend hinzu
gekommen waren. Mehr und mehr kreisten sie die sich duellierenden Zauberer ein,
zuweilen unsicher, ob sie einschreiten sollten. Manch einer überlegte zu lange,
wurde daher von Severus' Hirschkuh zertreten oder von Orions Bären mit einem
Prankenhieb aus der Szenerie verbannt.
Tom duckte sich in jenem Augenblick unter einem Schockzauber weg, da er den
Schützen ausfindig machen und Alastor Moodys Aufforderung erahnen konnte.
„Schön, dass du freiwillig hier antanzt! So ersparst du mir eine Menge
Arbeit, du Clown!“
Ein Fältchen der Missbilligung bildete sich auf Riddles Stirn.
„Oh, ich habe keineswegs vor, länger als nötig zu bleiben, Moody.“
„Das wird sich schnell ändern!“
„Tatsächlich?“
Rote Funken zischten auf Voldemort zu, der sich in einer eher ungalanten Drehung
davon abwandt und unvorhergesehen mit dem Fuß unter einem leblosen Corpus
hängen blieb. Stolpernd, war es mehr eine Reaktion, denn ein Angriff,
ungeachtet und ohne Moody zu fixieren, einen Fluch auszusprechen. Das einzige,
was an seine Ohren drang, war ein widerliches Geräusch, dann ein
Schmerzenslaut. Und sich umsehend, kauerte der Patrouillenführer der Auroren
zwischen den Toten, das Gesicht in blutüberströmten Händen, auf das Auge
gepresst. 
Ein Freund registrierte die Wendung des Kampfes und wollte Alastor, die Gefahr
ignorierend, zur Hilfe kommen. Den Zauberstab immer noch erhoben, schenkte Tom
dem Jungauror seine ungeteilte Aufmerksamkeit: „Avada Kedavra!“



                              Kapitel 25: Azkaban
                              -------------------


Die Mauern waren glatt, dass man weder daran empor, noch herab hätte klettern
können. Der dunkle Himmel, die Wolken und Mond und Sonne spiegelten sich
zuweilen in dem schwarzen Stein des Gefängnisses. Es ragte in einer
asymmetrischen Form vor ihnen auf. Fenster gab es kaum welche. Vereinzelt
erkannte man, wenn das Licht günstig fiel, einen kleinen Spalt, durch den
frische Luft hereindringen konnte. Im Inneren musste daher tiefste Finsternis
herrschen, es modrig und alt riechen. Kaum einer, der Azkaban schon einmal von
Außen gesehen hatte, konnte erahnen was in den Zellen vor sich ging. Konnte
sich nicht vorstellen, wo dort Leben existieren sollte. Der Gedanke daran war
längst Strafe genug. Und Tom konnte das gut nachvollziehen. Denn wenn er so zu
der Festung aufsah, fühlte er einen stechenden Schmerz in seiner Brust, der ihm
unweigerlich versuchte klar zu machen, dass sein Herz in ähnlichen Ketten lag.
Ein Hauch von bitterem Beigeschmack mischte sich unter seinen Speichel und er
wandte den Blick beiseite, ließ das Augenmerk über den toten Körper zu seinen
Füßen gleiten, an dem sich Alastor Moody wimmernd kauerte. Dann machte er sich
auf.

„Geh mir aus dem Weg“, zischte Riddle dem Auror entgegen, stieg ihm auf die
Schulter und somit über ihn hinweg, sein Jammern ignorierend. Der restliche
Trupp hatte inne gehalten, als sie den Mord an ihrem Kumpanen bemerkten. Die
Todesser, die nicht damit beschäftigt waren mit ihren Patroni die Dementoren in
Schach zu halten, nutzten die Chance die wenigen noch Kampfbereiten in eine Enge
zu treiben und zu bedrohen. Sie schienen nur noch auf das Komando ihres Herren
zu warten, ehe sie sie richten und schlachten würden, wie einen Haufen
Schweine. Zu ihrer Überraschung ergaben sich die widerwillig Gefangenen sogar,
deutlich mitgenommen, überfordert und verängstigt gegenüber dem, was mit
Moody passiert war. 
Am Rande des silbernen Lichtes stehen bleibend, forderte er klar und deutlich
Einlass. Die Wächter hätten sich zurück zu ziehen und sie nicht weiter von
ihrem Vorhaben abzuhalten. 
Eine der vermummten Gestalten schwob auf den Schwarzmagier zu, um ihn etwa auf
gleicher Höhe anzusehen, sofern man bei einem Geschöpf, das keine Augen besaß
von Sehen sprechen konnte. Seine Stimme war mehr ein Krächzen, kalt und hoch
und stets begleitet von einem Unterton der an Fingernägel erinnerte, die über
eine Schiefertafel fuhren. 
„Was wollt ihr hier?“
Riddle stellte es die imaginären Nackenhaare zu Berge, er bekam spürbar
Gänsehaut.
„Wir sind hier, um euch ein Angebot zu machen und wollten uns lediglich Gehör
verschaffen!“
„Sprich, Mensch!“ 
Toms Lippen kräuselten sich zu einer Art von Lächeln. Keines, das freundlich
oder heiter gewirkt hätte. Berechnung, Überheblichkeit und boshafte Arroganz
lagen darin. Er begann an der silbernen Linie, die Orions Patronus warf, entlang
zu wandern. „Ich weiß, dass euch etwas fehlt. Ich weiß, dass ihr mit eurer
Situation unzufrieden seid und das Ministerium euch hier genauso gefangen hält,
wie seine Mörder, Diebe und das übrige Gesindel. Man bezahlt euch mit
verbrauchten Gefühlen.“
Das Wesen antwortete nicht und Voldemort fuhr fort:
„Warum lasst ihr euch unterdrücken? Ihr könntet frei sein! Frei in eurer
Wahl nach Nahrung, könntet sogar die Freude aus den Muggeln aussaugen und ihre
Seelen fressen. 
Ich kann euch diese Freiheit verschaffen.“
„Wer bist du?“
Riddles Lächeln wandelte sich zu einem wahnsinnigen Grinsen.
„Ich ... bin Lord Voldemort.“

Der Dementor wirkte nachdenklich, obgleich er seine Position nicht veränderte.
Tom hatte keinen Zweifel daran, dass sein Angebot verlockend klang. Was hatte
ein Seelenfresser davon, wenn er nicht agieren durfte wie er wollte? 
„Welcher Preis?“ krächzte er schließlich.
„Überlasst mir Azkaban, lasst die Inhaftierten frei und kämpft an meiner
Seite. Ihr dürft gehen wohin ihr wollt, diesen Ort verlassen und die Menschen
tyrannisieren. Aber sobald ich euch rufe tut ihr das, was ich euch befehle.“
„Die Gefangenen befreien?“
„Ja.“
„Freiheit?“
„Ja.“
Stille legte sich über den Platz, bis das Rauschen des Meeres überhand nahm
und wild an die Klippen und Grundmauern des Gefängnisses schlug. Die dunklen
Kreaturen zogen sich kaum merklich vor ihnen zurück, sahen sich einander an.
Dann fiel der Kopf desselben, mit dem Tom gesprochen hatte, auf seine Brust. 
„Einverstanden.“
Das Geschöpf öffnete seinen hässlichen Mund und stieß ein lautes Krächzen
aus. Dutzende von Schatten erhoben sich mit dem Wind, dass ihre Kutten
flatterten. Der Kreis, den sie um die Magier geschlossen hatten, wurde größer
bis er sich auflöste. Ihre Posten um die Insel verlassend, zum blanken
Entsetzen der Auroren, zogen die Wächter gemächlich von Dannen, ehe sie mit
dem Horizont verschmolzen und zu schwarzen Flecken wurden. 

Die Szenerie mit Faszination beobachtend, überkam Tom abrupt ein schräges
Lachen. Wer hätte gedacht, dass diese Wesen so einfach mit sich handeln
ließen? Sie fühlten sich eben keinem Zauberer unterstellt und taten das, was
für sie am Wertvollsten erschien. Wenn ihnen jemand etwas besseres anbot,
gingen sie darauf ein. Die Patroni erloschen nacheinander wie ausgebrannte
Kerzen. Umsehend, maß er das Geschehen hinter seinem Rücken mit in Falten
gelegte Stirn. 
Ein Nicken folgte zu seinem Befehl: „Tötet sie“
Grüne Funken und Lichtfetzen tränkten das öde Land für einen
Sekundenbruchteil in Farbe. 
Kraftlose Körper sackten zu Boden. Hatten sie das gerade wirklich getan?
Standen sie hier vor Azkabans Toren, nahe daran die Insassen zu befreien und ihr
Heer zu erweitern?
Irgendwie war das doch alles viel zu leicht gewesen, oder nicht? Irgendetwas
stimmte nicht. Und Tom war nicht der einzige, der daran dachte. 
Severus schloß zu ihm auf, ebenso wie Karkaroff und Orion. 
„Sollen wir hinein gehen, Herr?“
„Es werden noch mehr Auroren hier sein.“
„Vermutlich Herr“
„Gut. Teilt euch auf. Lasst soviel Häftlinge frei, wie möglich. Und bringt
mit Abraxas.“
„Was machen wir mit Moody, Herr?“
„Liegen lassen. Wenn er Glück hat, stirbt er schnell.“
Sie verbeugten sich einstimmig und zusammen mit dem Inneren Zirkel liefen sie
eilends den schmalen Pfad empor, eingegrenzt von verdorrten Pflanzen und
Sträuchern, bis sie einen weiteren, gepflasterten Platz erreichten. Über ihnen
thronte die Festung. Tausend Türen boten sich ihnen auf ihrer Ebene an. Sie
stürmten in Paaren auf sie zu.



                           Kapitel 26: Der Ausbruch
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Es war auf Anhieb eine Armee, die sich hintereinander durch die zahllosen Türen
der ersten Ebene drückte, um sie mit erhobenen Zauberstäben zu empfangen.
Bellatrix suchte festen Stand und reckte ihren Arm hoch über den Kopf in eine
verteidigende Position, tat es ihren Mitkämpfern gleich. Noch immer war es ein
seltsames Gefühl, hier zu sein. Zu kämpfen. Für etwas angeblich Besseres zu
kämpfen. Aber war es das? Oder war sie nur ihres Vaters wegen hier? Weil sie
Rache an denjenigen nehmen wollte, die seinen Tod zu verschulden hatten? Die
Magier der ersten Reihe hielten einen Atemzug lang inne, als sie Voldemort an
der Spitze der Gegner ausmachen konnten. Sie zögerten, mit ihrem Aufmarsch
fortzufahren. Bellas Blick glitt zu ihm hinüber. Sie maß sein Konterfei, die
Entschlossenheit auf seinem entstellten Gesicht. Ob er sie für ihren Kuss
hasste? 
Ob er überhaupt noch daran dachte? 
Tom hatte sie seit dem vergangenen Abend vollkommen ignoriert, kein Wort mit ihr
gewechselt. Und trotzdem darf sie heute hier sein, wie er es ihr aufgetragen –
ja im weitesten Sinne versprochen hatte. Unweigerlich legte die Hexe ihren Kopf
in den Nacken, sah gen Himmel. Dunkle Wolken verschleierten allmählich jegliche
Sicht. Vielleicht begann es bald zu schneien, wie für die Jahreszeit eigentlich
üblich. 

Im selben Sekundenbruchteil, da ein plötzlicher Stopp durch die Auroren fuhr,
reagierten die Todesser mit einem prombten Konter, schoßen allerlei Flüche in
die Richtung der Vordersten und nahmen ihren Sturm wieder auf. Bellatrix war
unter ihnen, mischte sich in das Getümmel. Die Zauber eines Herausforderers
parierend, glitt die Schwarzhaarige zwei ausgreifende Schritte voran. Rote
Funken überkam ihre Zauberstabspitze und traf den vermeidlichen Feind inmitten
der ungeschützten Brust. Er stockte sichtlich, stierte sie aus ungläubigem, ja
irritiertem Augenmerk an, taumelte und fiel auf die Knie, schließlich
bäuchlings zu Boden. Es war der erste Mord, den sie begangen hatte. Zu ihrer
eigenen Überraschung fühlte die Hexe keinen Hauch von Reue. Ganz im Gegenteil.
Befriedigung schlängelte sich an ihren Beinen empor. Aber noch ehe sie ihren
Triumph genießen und auskosten konnte, wandte sich schon der nächste Duellant
an sie, forderte ihre Kraft und Ausdauer.
Tom hatte mit seiner Aussage recht gehabt, die ihr bei einem Blockversuch
unweigerlich wieder in den Sinn kam und obgleich sie damals mehr als gekränkt
gewesen war, verstand sie nun was er mit 
„Ich bezweifel genau genommen, dass du auch nur annähernd dazu im Stande
bist, ein richtiges Duell zu führen“ meinte. Ja. Riddle war in dieser
Hinsicht reichlich unverschämt gewesen, doch er hatte die Wahrheit gesprochen.
Und jetzt erkannte sie den Unterschied zu dem, was man ihnen in der Schule
beibrachte und der Realität. Sie hatten sie mit Samthandschuhen angefasst, denn
waren sie davon überzeugt, dass es keinen weiteren wie Gellert Grindelwald
geben würde. 
Ihre Generation wurde bevormundet, wie keine Zweite. Wahrscheinlich beabsichtige
das Ministerium sogar, dass sie weniger Praxiserfahrung erhielten – aus dem
einfachen Grund, die Quote der Rassisten einigermaßen unter Kontrolle halten
und Aufstände vermeiden zu können.
Aber hier lag ein eindeutiger Irrtum vor.

„Egal, was du tust. Du musst es wollen.“ ermahnte der Schwarzmagier sie in
Gedanken weiter. Das galt vor allem der Zuwendung der „Unverzeilichen Drei“.
Für Bella stellte es sich als schwierig heraus, ihrem Zorn freien Lauf zu
lassen und diese Kraft zum Beispiel für einen richtigen Cruciatus-Fluch zu
nutzen. Jetzt, da Vater tot war, besaß sie Hass im übermaß. Und das bekam der
Magier in ihrer Gegenwart auch sofort zu spüren. Denn hielt sich die
Schwarzhaarige nicht weiter mit lächerlichen Abwehrzaubern auf, sondern
verteilte gezielte und schmerzvolle Folterflüche.
Erst als jemand ihren Namen rief, löste Bellatrix den Kontakt zwischen
Zauberstab und Körper. Sie sah sich suchend um und registrierte Lucius, der
bereits eine der Türen erreicht hatte und auf sie wartete, gestikulierte.
Natürlich, fiel es ihr langsam ein, sie waren für Abraxas' Freilassung
zuständig. Ihre Brust schwoll an, als sie tief nach Atem rang. Gleichzeitig
starrte sie dem Auror vor ihren Füßen unnahbar in die verzerrte Fratze. Das
Folgende war mehr ein Gnadenstoß, wie eine Bestrafung. So beschränkte sich die
Hexe lediglich auf ein „Avada Kedavra“, setzte sich über den Leichnam
hinweg und bahnte sich einen Weg zu Malfoy, mit welchem sich gleichermaßen in
die Festung verschwand.

Sie rannten bis zu einer Abzweigung. Erst dann waren sie gezwungen stehen zu
bleiben und ihre Umgebung, die nur spärlich von ein paar Fackeln erhellt wurde,
zu sondieren. Außer weitere, geschlossene Türen und kalten, feuchten Wänden,
sowie allerlei unterschiedliche und verwinkelte Wege, gab es nichts. Gerade das
veranlasste die Schwarze Hexe zu frösteln.
„Da lang!“, komandierte der Blonde sie letztlich. Ohne darauf zu achten,
welchen Weg sie hinein genommen hatten, ohne sich die Biegungen zu merken,
liefen sie an besetzten oder leeren Zellen vorbei. Ernteten von manchen flehende
Worte, sie mögen sie doch befreien. Je tiefer sie in das Gefängnis eindrangen,
umso erdrückender wurde die Atmosphäre. Nach einer geraumen Weile wagte Bella
die Stimme zu erheben: „Weißt du überhaupt, wo wir hin müssen?“
„Ja! Ich habe mir die Zellennummer gemerkt, als wir Vater das letzte Mal
besuchten!“
„Und die wäre?“ Ihr Magen verkrampfte sich ein wenig. Azkaban war groß und
hatte einiges an „Unterkünften“ zu bieten. Und wer wusste schon, ob hier
oder nicht doch noch jemand lauerte, der die Gefangenen bewachte? 
„413!“
Sie holte fast zu ihm auf, kaum fähig die Worte in ihrem Kopf zu sortieren. So
schwieg sie, Fackel um Fackel passierend bis das Ambiente schwärzer und
verlassener wurde. Bellatrix kannte sich mit Azkaban nur bedingt aus. Da ihr
Vater im Ministerium gearbeitet hatte, hatte er ihr des Öfteren davon erzählt.
Dass er es keinem wünschte, die restliche Zeit seines Daseins dort zu fristen.
Denn gab es sicherlich mildere Strafen für einen Zauberer, der ein Verbrechen
begangen hatte. 
Der Vergangenheit nachhängend, bemerkte Bella Lucius' Stehen bleiben nicht und
wäre um ein Haar mit ihm zusammen gestoßen, hätte sie den Blick nicht
kontinuierlich auf ihn gerichtet gehabt.
Ein breitschultriger Mann vertrat ihnen mit gezückter Waffe den Weg. Sein
Gesichtsausdruck war im matten Kerzenschein schwach auszumachen. 
Die Hexe warf Lucius einen flüchtigen Lidaufschlag zu, den er erwiderte. Dann
nickte er zustimmend, so als hätte er ihre Gedanken gelesen. Sie benutzten ihre
Zauberstäbe in der Brusthöhe ihres Gegenübers, riefen den Todesfluch wie aus
einem Mund, dass er laut an den Wänden widerhallte. Der Auror erbebte nur einen
Herzschlag lang, erlag dann seinen einknickenden Knien, stieß mit dem Kopf
seitlich gegen die kalte Wand und rutschte daran zu Boden. 
Ihre Aufmerksamkeit gehörte ihm nur kurz.
„Fühlst du dich für ihr Leben verantwortlich?“
Lucius flüsterte zaghaft, so als fürchte er etwas Falsches seinen Lippen
entgleiten zu lassen. Er tastete den Toten mit unschlüssigem Augenmerk ab.
Bellatrix vermutete, dass er noch nicht allzu oft getötet hatte. Da ging es ihm
jedenfalls nicht anders, als ihr selbst. 
„Nein.“ entgegnete sie schließlich tonlos. „Sie fühlen sich für uns
auch nicht verantwortlich. Und der Dunkle Lord sagt, wir würden Gleiches mit
Gleichem vergelten, also.. -“

„Der Dunkle Lord?“ Es war nur ein Whispern, kaum hörbar.  Doch Malfoy
wirbelte abrupt herum, dass Bella zusammen fuhr und ihren Stab abermals
kampfbereit zückte.
„Vater?“ 
„Vater, ich bin es!“ 
„... Lucius?“, es war nur ein raues und heißeres Krächzen, kaum
vernehmlich. 
Füße schlurften über strohigen Boden und ein Schemen drängelte sich an
Gitterstäbe. Im matten Licht des Fackelscheines wurde eine Hand sichtbar.
Ausgemergelt und zittrig. Die Todesser eilten auf die Zelle zu und stockten, als
sie dem Insassen gegenüber standen.
Abraxas machte keinen besseren Eindruck. Seine Haut war blasser als sonst und
irgendwie wächsern. Er hatte die wenigen Wochen, die er gefangen gehalten
wurde, merklich Gewicht verloren. Sein langes Haar war verfilzt und schmutzig.
Alles in Allem wirkte er rampuniert und ermüdet. „Was machst du hier,
Lucius?“ Das Blau seiner Augen war stumpf, fand Bella. Es hatte einen Hauch
von Lebensenergie einbüßen müssen, was sie grauer erscheinen ließ. Sie biss
sich auf die Unterlippe. „Wir sind hier, um dich zu rauszuholen“ Es war die
Schwarzhaarige, die anstelle Lucius' antwortete. „Der Dunkle Lord hat Azkaban
gestürzt und die Dementoren auf unsere Seite gezogen. Der Innere Zirkel
bekämpft die wachenden Auroren auf dem Plateu.“ 
Abraxas umklammerte die Gitter seiner Zellentür. Sein Griff wurde fester, auf
seiner Mimik spiegelte sich soetwas wie Zorn und Enttäuschung wider. Bellatrix
hatte etwas anderes erwartet. War er nicht Voldemorts treuester Diener?
„Er ist hier wegen dir, Malfoy. Lucius und ich sollen dich zu ihm bringen.“
Langsam und gemächlich fixierte der Gefangene seinen Sohn, dem die Farbe aus
dem Gesicht gewichen war. „Du hast das Dunkle Mal?“ Er klang alles andere
als stolz. Die Hexe runzelte die Stirn, beobachtete den Blonden auf ihrer Seite
der Zelle, der kleiner zu werden schien.
„Vater... es war die einzige Möglichkeit. Ich wusste nicht... - was hätte
ich denn tun sollen?!“
„Du hast deine Seele dem Teufel verkauft, Lucius.“
„Aber wir sind hier um dich zu befreien!“
Ein raues Lachen entrang sich der Kehle des alten Malfoys. „Und ihr glaubt
wirklich, dass das Toms Ziel ist? Mich hier raus zu wissen? Macht euch nicht
lächerlich, Kinder. Voldemort sieht es gleichermaßen als einen Grund, seinen
eigenen Interessen nachzugehen. Seine Welt war ihm schon immer das Wichtigste.
Wir sind darin nur Randfiguren.“
„Was meinst du damit?“ Bellatrix schob Lucius etwas beiseite, um Abraxas
besser erkennen zu können, derselbe seufzte schwer und schüttelte den Kopf.
„Macht diese Tür auf.“

Zurück weichend, bedeutete Black den Männern ebenfalls Abstand zu nehmen,
feuerte dann ein „Bombada“ gegen die Türscharniere, die sogleich aus dem
schwarzen Stein brachen und die Zellentür zum Einsturz veranlasste. Staub und
Schmutz bedeckte die Sicht. Abraxas hustete gezwungen, zog sich seine Kleider
enger um den klammen Leib. Wortlos machten sie sich auf den Weg zurück zur
ersten Ebene. Andere Inhaftierte kamen an ihre Zelleneingänge, bettelten
gleichsam um kostbare Freiheit. Weder Lucius noch Bellatrix schenkten ihnen
großes Beachtung. Ihr Auftrag war erledigt, beziehungsweise daran, sich zu
erfüllen. Die Leben anderer tangierten sie daher nicht weiter. Dafür war der
Zirkel zuständig. 
Sie waren eine halbe Stunde in der gelinde belichteten Dunkelheit unterwegs, als
Abraxas die Verschwiegenheit unterbrach. „Ihr kennt den Ausgang?“
„Wir folgen den Zahlen. Je niedriger sie werden, umso näher kommen wir dem
Plateu.“
„Verstehe...“
Wie die Lage vor den Toren Azakabans aussah? Ob Lord Voldemort, wie er
behauptete, die Macht besaß alle seine Feinde zu vernichten? Bellatrix hatte
sich das nie so direkt gefragt, weil sie ihm mittlerweile bereits vertraute.
Offen gestand sie sich ein, dass es für sie niemand mächtigeren mehr gab; dass
er etwas Besonderes war. Ihre Wangen erreichte eine kaum annehmbare Röte. Erst
die näher kommenden Schritte rissen sie aus ihrer Phantasie.
Das Trio war stehen geblieben – keine Sekunde zu spät. Denn schoßen
unerwartete Flüche über ihre Köpfe hinweg, die Lucius nur um ein Haar
verfehlten, weil Abraxas ihn mit sich aus der Schusslinie gezogen hatte. 
„Halt!“ brüllte einer der Auroren. 
„Zauberstäbe fallen lassen, oder wir garantieren für nichts!“
Sie kamen unaufhörlich näher. Die Schwarzhaarige fühlte ihr Herz, das wild zu
schlagen begonnen hatte, wie es versuchte ihrer Brust zu entkommen. Auf Malfoys
warnenden Lidaufschlag hin, legte sie ihr magisches Holz zu Boden.

Der leitende Auror interpretierte ihre Bewegung jedoch falsch und attackierte
abermals. Durch ihre aufgeschlossene Nähe, den geringen Abstand, war es den
Todessern ein Ding der Unmöglichkeit, zu parieren. Ihre Augen weiteten sich,
die Pupillen wurden zu schwarzen Löchern. Angst und Entsetzen reflektierten den
heran nahenden Fluch. War da ein Luftzug? 
Sich instinktiv abwendend, hob die Hexe schützend ihre Arme, kniff die Lider
schmerzend aufeinander und wartete auf den Einschlag und die Nachfolge des
Angriffes. 
Es geschah nichts. 
In einer Folge von Sekundenbruchteilen erhellte sich der schmale Gang des
Gefängnisses sieben Mal, bevor sich eine Art von Ruhe über sie legte und
Bella, die begriff, dass sie immernoch atmete, die Orientierung wiederfand. Sie
widerstand dem Drang laut aufzuschreien, einer nasenlosen Fratze entgegen
starrend, die sie eindringlich betrachtete. 
Riddle hatte sich zu ihr hinab gebäugt, wirkte alles andere als guten Mutes und
hielt nicht einmal aus, sie zu Wort kommen zu lassen. Zog sie stattdessen auf
die Füße zurück. 
Während seiner Bewegung erkannte die Schwarzhaarige, dass sein Überwurf
zerrissen war und sein Unterarm blutete. Es schien ihn nicht sonderlich zu
stören. Genauso wenig, wie die zahllosen Schnitte auf seiner linken Wange.
„Ich hätte mit etwas mehr Schnelligkeit gerechnet. Der Rest müsste längst
zurück an den Booten sein. Wir brechen auf.“ Ungeduldig und mit einem
Blinzeln gen Abraxas, einem dünnlippigen, ausdruckslosem Lächeln, machte er
sich auf zu gehen. Lucius, Bella und Malfoy schlossen zu ihm auf, stiegen über
die Getöteten hinweg.
Hatten sie gewonnen? Verloren? War er zufrieden oder unzufrieden mit ihnen? 
Bellatrix zitterte unweigerlich. Ihr war es mit einem Mal, als hätte sie nie
etwas anderes getan, als Todesser zu sein. Und auf markabere Weise war es gut
so.
Sie bereute nichts.



                             Kapitel 27: Das Fest
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Nachdem sie Azkaban hinter sich gelassen hatten, ging alles ganz schnell. Die
Flucht über das Wasser und das Festland, das Chaos, das durch die vielen
freilaufenden Inhaftierten hervor gerufen wurde und letztendlich die Rückkehr
nach Hause. Alle wirkten abgekämpft und kraftlos, einige waren verletzt. Drei
der Dreizehn waren tot. Doch im Allgemeinen war Voldemort zufrieden mit dem, was
sie angerichtet haben. Und er war sich sicher, dass der Überfall bald Früchte
tragen würde. Aber Azkaban war nur der Teil eines Großen und Ganzen. Und sein
eigentliches Vorhaben war gerade erst daran, sich zu entwickeln, zu reifen. Es
brauchte noch Zeit, obgleich es Tom schon jetzt in den Fingern danach juckte und
er mehr von dieser unvorstellbaren Macht kosten wollte. 

Der Eingangsbereich des Gaunt-Hauses war finster und lediglich von einer
einzigen Fackel gespickt, die mehr schlecht als recht vor sich hinflackerte.
Hörbar atmend stützte sich der ein oder andere Todesser an der Wand ab, nach
Luft ringend und das Passierte einigermaßen verarbeitend. Stille breitete sich
über ihren Köpfen aus, dass es schon nach kurzem den Anschein erweckte, als
wären sie gleichsam eingeschlafen. Ehe ein zaghaft hysterisches Kichern auf
sich aufmerksam machte und sich alle Blicke auf Riddle richteten, der sich,
gekrümmt stehend, den Bauch hielt und ein wahnhaftes Auflachen krampfhaft zu
unterdrücken versuchte. 
Räuspernd, sah er mit funkelnd roten Augen in die Menge hinein und genehmigte
seinen Lippen ein ungewohnt breites, triumphierendes Grinsen. Dann, ohne weitere
Worte, kehrte er der Gruppe den Rücken und stieg die Stufen in das obere
Stockwerk empor, wo er sich in seinen Räumlichkeiten einschloss und für einen
Sekundenbruchteil lehnend an der Türe inne hielt. 
Es war alles so ungemein lächerlich, verrückt. Was wohl Dumbledore zu dem
Anschlag auf das Gefängnis sagen würde? Was seine Reaktion sein würde? Dieser
alte Dummkopf, so war sich Riddle sicher, bereute den Tag bereits, an dem er
Lord Voldemort den Posten des Lehrkörpers verwehrte. Unter Kontrolle – oder
so etwas ähnliches – hätte ihn der Bärtige wissen können. 
Alles was er gewollt hatte, war in sein rechtmäßiges Heim zurück zu kehren,
es für sich zu beanspruchen, wie es ihm zustand. 
Toms Faust schlug unter saichter Wut hart gegen das Holz, worauf hin er abrupt
die Augen zusammen kniff und einen zischenden, schmerzerstickten Laut von sich
gab. Das Augenpaar darauf lenkend, fiel ihm die Wunde wieder ein, die er davon
getragen hatte, als er Bellatrix das Leben rettete. 

Warum hatte er das getan? Den Überwurf von seinen Schultern schälend und den
Ärmel des schwarzen Hemdes vorsichtig von der Haut lösend, betrachtete er den
Schnitt fasziniert. Es war eine Fleischwunde, enstanden durch die Abwehr eines
Fluches mit dem bloßen Körperteil. Nur ein Narr hätte soetwas zugelassen.
Fluchwunden konnten von Zeit zu Zeit sehr widerspänstig sein. Riddle seufzte.
Soweit es ihm möglich war zu erkennen, hatte die Blutung aufgehört. Es war
allerdings doch von Vorteil, sie ein wenig zu waschen. 
So ignorierte er Nagini, welche ihm neugierige Fragen zu züngelte und
durchquerte den Raum mit ausgreifenden Schritten hinüber zu einem kaum
merklichen Badezimmer, das außer einer Wasserschale auf einem kleinen
Schränkchen, einem Krug und einer Toilette nicht viel beherbergte.
Wasser auffüllend, tauchte er seinen Arm in das kalte Nass und beobachtete, wie
sich das getrocknete Blut zu lösen begann und sich mit der blauen Flüßigkeit
vermischte. 
Eine geraume Weile so verharrend, versank er in Gedanken an die Vergangenheit,
die sich wild überkreuzten und letzten Endes keinen wirklichen Sinn ergeben
wollten. Erst der Hauch von Musik ließ ihn stocken und aufhorchen. 
Seinen Arm fixierend, bemerkte er die Bläue die er angenommen hatte und zog ihn
heraus, nebensächlich immer noch den dumpfen Klängen lauschend, die von unten
herauf drangen. Was ging dort vor sich? Waren die Todesser nicht daran, ihre
eigenen Heime aufzusuchen? Zu ihren Familien zurück zu kehren? 
Die Wunde mit anhaltender Vorsicht abtrocknend, zog es ihn an einen spärlich
behangenen Kleiderschrank, dem er ein weniger häufig benutztes Hemd entnahm und
gegen das Zerrissene austauschte.

Zuknöpfend, verließ er das Zimmer, schlenderte den Gang entlang und folgte der
Musik, die nun deutlicher an seine Ohren drang. Sie wirkte fröhlich, einige ihm
bekannte Stimmen sangen sogar dazu. Die Stirn in tiefe und beinah missbilligte
Falten legend, trat er die Stiegen in die Eingangshalle hinab und gelang an das
Kaminzimmer, blieb unter dem Türrahmen stehen. 
Geblieben waren in der Tat nicht viele. Tom konnte Abraxas und seinen Sohn auf
Anhieb jedenfalls nicht unter den wirr herum Tanzenden ausmachen. Ebenso wenig
wie Snape und Greyback.
Feierten sie seinen Triumph, ohne ihm auch nur annähernd etwas darüber
mitgeteilt zu haben? Noch bevor sich Riddle darüber aufzuregen im Stande war,
fiel er Orion auf, der von Bellatrix – mit der er einen wilden Tanz geführt
hatte – abließ und eilends auf ihn zukam.
„My Lord! Kommt, es wird Zeit den Ernst zu vergessen!“ Zwinkernd, schob er
Voldemort in den Raum. „Sieh es als eine Art Überraschung“, flüsterte er
grinsend, verbeugte sich tief genug, dass er einem Hauselfen Konkurrenz hätte
machen können und mischte sich erneut unter die Singenden. 
Ob es geplant war? Er glaubte nicht. Vor ein paar Augenblicken waren sie noch
fertig mit sich und dem Rest der Welt. 
Beim Quidditch in der Schule war es aber ähnlich gewesen. Hatten sie ein Spiel
gewonnen, huldigten sie dem Sieg fast die ganze Nacht. Tom hatte das solange
über sich ergehen lassen, bis ihn ein Klatscher am Kopf traf, er einen guten
Monat im Krankenflügel lag und seinen Besen schließlich in die Abstellkammer
zurück stellte. Seitdem hasste er Quidditch. 

ER HAT SIE BERÜHRT!
OHNE LIEBE SIE VERFÜHRT!
ER HAT SIE BERÜHRT!
OHNE LIEBE SIE VERFÜHRT!

„Ihr seht gar nicht so aus, als würde euch euer gelungener Schachzug
freuen“ 
Bella war mit Zurückhaltung an Riddle herangetreten. Ihre Wangen waren vor
Hitze gerötet, das Haar hing ihr lockig und zerzaust ins Gesicht. Blinzelnd,
schenkte er ihr einen nachdenklichen Lidaufschlag, dann hob er schwach die
Schultern. „Muss ich meine Freude so-“ Voldemort nickte zu den gröhlenden
Todessern „zum Ausdruck bringen?“
Ein Kopfschütteln entgegnete ihm eine Antwort. Dann erschien ein zartes
Lächeln in ihrem Mundwinkel. „Sie sind schon betrunken.“
Toms Nasenflügel blähten sich. Er hegte keine Ambition zu Alkohol. Die Angst,
nicht zu wissen, was er unter Einfluss desselben tun würde, war stärker als
das Verlangen nach aufgesetzter Heiterkeit. „Natürlich sind sie das.“
Unsicher, machte die Hexe anstalten sich abzuwenden und zu ihrem Onkel zurück
zu kehren, der sie aus der Ferne unter Augenschein behielt. 

ER HAT SIE BERÜHRT!
OHNE LIEBE SIE VERFÜHRT!
ER HAT SIE BERÜHRT!
OHNE LIEBE SIE VERFÜHRT!

„Danke... übrigens“, lenkte sie dann trotzdem ein. 
„Wofür?“ Der hoch Gewachsene wirkte verwirrt.
„Dass ihr mir das Leben gerettet habt.“
Tief einatmend, senkten sich Riddles Lider, als er den Kopf beiseite wandt. 
„Das war nicht von Bedeutung.“
Noch ehe er sich versah, spürte der Schwarzmagier einen feuchten, sanften Kuss
an seinem Kinn. Und wie beim letzten Mal ergriff die Schwarzhaarige darauf
sofort die Flucht, eilte zu den anderen, die ausgelassen plauderten, sich
vergnügten. Aber Voldemort war nicht fähig, sich gehen zu lassen, mit zu
machen. Auch, wenn sich das Geschehen dazu anbot, wollte er nun lieber alleine
und mit sich sein. Also schickte er sich an und zog sich einmal mehr in seine
eigene Domäne zurück. Fernab der Menschlichkeit, fernab des schrillen Lachens.
Einfach nur er und seine Einsamkeit.

++++

Lied: Subway to Sally x Ohne Liebe



                       Kapitel 28: Der Orden des Phoenix
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THE DAILY PROPHET - 1th of August 1977


„DUNKLES MAL IN IPSWICH GESICHTET!“                         
Der Terrorismus geht weiter. Ministerium noch immer ohne Erfolg!

Nachdem das Zeichen des meistgesuchten schwarzen Magiers auch in Ipswich
aufgetaucht ist, scheinen nun alle näheren Gebiete um London unter seiner
Kontrolle zu stehen. Die Zuversicht der Aurorenzentrale, die Bevölkerung und
vor allem die Muggel seien außer Gefahr und nicht das Ziel von
„Dem-Dessen-Name-Nicht-Genannt-Werden-Darf“,  wurde an jenem frühen Morgen
von drei grausamen Morden gedämmt. Nach ersten Angaben handelte es sich bei den
Opfern um die Familie Bones. Edgar Bones (56), der als Bruder der Leiterin der
Abteilung für magische Strafverfolgung Amelia Bones bekannt ist, dessen Frau
Clarice (50) und ihren Sohn Johnatan (34). 
Das Ministerium geht davon aus, dass „Du-Weißt-Schon-Wer“ damit eine
deutliche Drohung in Richtung Amelia Bones ausgesprochen hat, die sich das
vergangene halbe Jahr mit dem Sturz Azkabans auseinander setzte und außerdem
zwei direkte Handlanger aus dem Inneren Zirkel des Dunklen Lords dingfest machen
konnte, wofür sie außerden mit dem Orden des Merlins dritter Klasse
ausgezeichnet wurde. Beide Todesser wurden vergangene Woche hingerichtet.
Nun ist das Ministerium in Sorge um das Leben Amelia Bones'. Sie trat von ihrem
Dienst zurück und flüchtete, zusammen mit einem Paar Auroren als Leibwache, an
einen der Öffentlichkeit unbekannten Ort...

Tom fixierte nachdenklich einen imagniären Punkt an der gegenüberliegenden
Wand des Raumes. Eigentlich konnte er zufrieden sein. Er hatte jetzt alles, was
er wollte: Macht, einen Namen, den keiner auszusprechen wagte, Gefolgsleute von
denen die meisten kriminelle Hintermänner waren und Ruhm. Was seine Freude ein
wenig trübte war die Tatsache, dass man auf seine Verbrechen ernsthaft
reagierte. 
Das Zaubereiministerium war in dieser Hinsicht lediglich eine widerliche Warze
am großen Zeh. Voldemort beunruhigte eher Albus Dumbledore, der sich schon kurz
nach dem Sturz von Azkaban an den Tagespropheten gewandt hatte, mit der Aussage,
den Kampf gegen ihn – Tom – aufzunehmen und ihn ein für alle Mal in seine
Schranken zu weisen.
Es war mehr Angst als Respekt, den er vor dem alten Mann empfand. Dumbledore war
in der Vergangenheit sein Mentor gewesen und verfügte über Fähigkeiten, von
denen manch einer nur zu träumen wagte. So war Riddle überzeugt davon, dass
Albus mühelos in die Zukunft blicken oder generell durch die Zeit reisen
konnte. Vielleicht veränderte er dadurch nichts. Aber so hatte er die
Möglichkeit, unbemerkt an Informationen heran zu kommen, die ihn nichts
angingen.
Zum Beispiel, wo sich Tom augenblicklich versteckt hielt. 
Nicht auszudenken, was eine Gegenüberstellung für Auswirkungen mit sich
bringen würde.

Ein Seufzen rang sich über den schmallippigen Mund. Der hoch Gewachsene legte
den Propheten zur Seite und griff gleichsam nach seiner Tasse, um nebensächlich
einen Schluck Tee daraus zu trinken. Mit Azkaban hatte er wirklich einen
amüsanten Treffer ezielt, überlegte Riddle. Die Dementoren waren ihm zu
Diensten, die Zahl seines Heeres war um das Dreifache angestiegen, wobei er sich
glücklich schätzen durfte, die Werwölfe hinter sich zu wissen. Und die
Auroren waren ihm hilflos ausgeliefert. Tag um Tag fanden sich Artikel über den
Inneren Zirkel in den Zeitungen. Es gab sogar ein Beiblatt, wie man sich
Todessern gegenüber verhalten sollte, wenn man ihnen über den Weg lief.
Tom war es kaum möglich gewesen, ein Schmunzeln zu unterdrücken. Diese Welt
war besiedelt von Idioten und Dummköpfen. Das machte es auch so einfach, sie zu
zerstören – oder, wie er gerne zu sagen pflegte, nach seinen Wünschen zu
verformen.
Ein saichtes Geräusch ließ Riddle aufsehen. Schritte waren im Eingangsbereich
zu hören. Schuhe schliffen über das morsche Diehlenholz. Seinen Zauberstab
ergreifend, erhob sich Voldemort von seinem Stuhl, trat um den kleinen und
unscheinbaren Tisch herum und verließ den küchenähnlichen Raum. 

Vorsichtig trat er der Gestalt entgegen, die mit dem Rücken zu ihm stand und
ihre Umgebung aufmerksam abtastete. Sein Verstand schlug Entwarnung, just als er
sie erkannte. Er senkte seine Waffe und erhob flüsternd das Wort: „Was willst
du hier? Ich habe nicht nach dir verlangt. Und unser Treffen ist erst morgen,
wenn ich mich nicht irre. Und ich irre mich nie.“
Severus zuckte unweigerlich zusammen. Ertappt, sah er abrupt zu dem
Schwarzmagier um, gleichzeitig eine Verbeugung andeutend.
„Herr, ich ... habe wichtige Neuigkeiten.“
„Tatsächlich?“ Den Abstand überbrückend, baute sich Tom vor dem jungen
Zauberer auf. 
„Dumbledore, Herr... ich habe über Lily Evans heraus gefunden, dass er eine
Gruppe für eine Gegenreaktion bezüglich des Inneren Zirkels aufgestellt
hat.“
Voldemorts Augen verengten sich plötzlich. Ein rotes Glühen lag darin und zu
der schwachen Panik in seiner Magengegend, gesellte sich pure Wut. 
„Der Orden des Phoenix“, würgte Severus kleinlaut hervor und war sich
offenbar nicht sicher, ob er stehen bleiben oder zurück weichen sollte. Doch
Riddles Mundwinkel erbebten nur unter einem erzwungenen, süffisanten Lächeln.

„Also endlich...“
„Ich kann euch die Namen der Mitglieder nennen. Ich kann sie in Erfahrung
bringen.“
Überraschung legte sich auf Riddles harte Gesichtszüge.
„So?“ Dann wurde Snapes Gesprochenes langsam klarer.
„Wegen des Mädchens, dem du immer noch nachläufst, nicht wahr?“
Der Schwarzhaarige nickte zaghaft und hob letztendlich die Schultern.
„Sie wissen nicht, dass ich zu euch gehöre. Ich dachte, ich könnte mich als
einer von ihnen ausgeben und für euch interne Informationen heran schaffen.“
Das war nur die halbe Wahrheit und Tom spürte das. Severus' Hauptaugenmerk lag
auf dieser rothaarigen Hexe, der er schon verfallen war, bevor er an seiner
Türschwelle aufgetaucht war. In ihrer Nähe sein zu können musste sich
verlockend anfühlen. Aber war es klug? Was, wenn Snape gerade wegen dieser Frau
die Seiten wechselte und ihn, Voldemort, anstatt Dumbledore verriet? 
Vertraute er Severus Snape so weit, ihm sich selbst zu überlassen? Eine steile
Falte bildete sich auf seiner Stirn. „Du bezahlst mit deinem Leben, wenn dir
ein Fehler passiert, Severus.“
Eine weitere Verbeugung erwiderte, dass er sehr wohl wusste, was für ihn auf
dem Spiel stand.
Schließlich nickte der hoch Gewachsene gemächlich. 
„Tu das. Bring mir alle Namen, die du heraus finden kannst. Berichte
Dumbledore ruhig von unserer Bekanntschaft und gib an, dich von mir getrennt zu
haben. Erzähl ihm meinetwegen ein paar Lügen, führe ihn in die Irre. Wir
werden diesen Phoenixorden von Innen heraus zerstören.“



                               Kapitel 29: Spion
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„Was?“ Beinahe aufgebracht fuhr Sirius Black auf seine Füße, musste
seitens seiner Freunde im Zaum gehalten werden, um ihren Gegenüber zu
schützen. Neben Ungläubigkeit mischte sich soetwas wie Abneigung, als
betrachte er einen furchtbar hässlichen Fleck auf einem neu erworbenen
Kleidungsstück. Von starken Armen auf den Stuhl zurück gepresst, formten sich
seine vollen Lippen zu einem schmalen Strich. Er sah irritiert von einem zum
anderen. 
„Das ist nicht dein Ernst. Nicht dieser Möchte-Gern-Giftpanscher!“
Dumbledore nickte neuerlich langsam und bewusst, was ein weiteres Aufstöhnen
seitens Black herauf beschwor. „Aber der hat nicht mehr alle Tassen im
Schrank! Und außerdem ist er ein Todesser!“ Severus bläckte die Zähne und
taxierte Sirius mit einem Augenaufschlag, der tödlicher nicht hätte sein
können. „Da sieht man einmal mehr, wie dumm und naiv du bist, Black.“
Ein ungezähmter Ruck durchfuhr den Gryffindor, doch gegen die haltenden Hände
hatte er keine Chance. „Beruhige dich, Sirius“, flüsterte Lupin, klopfte
ihm saicht auf die Schultern. Anders als der Rest der Gruppe, wirkte er
gelassen. Vielleicht, weil er genauso wenig davon ausging, dass Snape etwas mit
den Anschlägen zu tun hatte, wie Lily Evans, die abseits am Türrahmen lehnte
und nervös den Stoff ihres langen Rockes zwischen den Fingern drehte. 
Severus stellte sich dem Fegefeuer, nachdem er am Morgen zuvor mit der
Rothaarigen Dumbledore aufsuchte, um seinen Beitritt in den Orden des Phoenix
anzubieten. Letztendlich war es einfacher gewesen als erwartet. Der tatsächlich
schwierige Teil sollte durch Potter und Black erst noch folgen. 

„Severus hat mir einige äußerst nützliche Informationen über Voldemort
mitgeteilt. Zudem hat er mir geschworen und mehrmals versichert, dass er an dem
Dunklen Lord kein Interesse mehr hegt, seitdem die Übergriffe auf
Muggelgeborene und Halbblüter überhand nehmen. Er hat sich bereit erklärt,
uns künftig als Spion tätig zu sein -“
„Ja, als Spion in eigener Sache!“
„Sirius!“ Remus' Griff verfestigte sich unweigerlich. Dumbledore fuhr fort,
ohne der Unterbrechung Aufmerksamkeit zu schenken. 
„- und uns über Voldemorts neue Pläne aufzuklären. Somit haben wir die
Möglichkeit zu handeln, bevor weitere Morde geschehen. Und ich finde es
unumstritten mutig von Severus, dass er sich der Gefahr aussetzt, jederzeit
enttarnt und getötet werden zu können.“
Blaues Augenmerk bohrte sich mit sanfter Gewalt in Mandelbraunes. Sirius' Backen
füllten sich trotzig mit Luft, dann sah er geschlagen beiseite, was Snape mit
einem triumphaten Grinsen quittierte. Ein Schulterklopfen seitens des Mentors
ließ den Todesser leicht zusammen zucken. Er erntete ein freundliches Zwinkern.

„Sirius, James, Peter und Remus kennst du ja bereits. Ebenso wie Lily. Hagrid,
Minerva, die Weasleys“ Der alte Mann deutete auf jeden einzelnen von ihnen,
wie sie getürmt in dem kleinen Raum saßen, den sie selbst ihr
„Hauptquartier“ nannten. Severus kannte schon die meisten von ihnen, schwieg
sich jedoch aus, wollte nicht unhöflicher wirken, als ohnehin. „Caradoc
Dearborn, Dädalus Diggel, Elphias Doge, Aberforth, Benjy Fenwick, Mundungus,
Frank und Alice, Marlene McKinnon, Dorcas Meadowes, Sturgis Podmore, Gideon und
Fabian Prewett, Emmeline Vance und natürlich unser Krieger Alastor Moody.“

Moody veranlasste den Schwarzhaarigen zu einer Gänsehaut. Ob der Auror wusste,
dass er an dem Ausbruch in Azkaban beteiligt gewesen war? Natürlich musste er
das, schließlich war er direkt über ihm getanden. Aber hatte er ihn in dieser
Situation erkannt? Sein linkes Auge wurde von einer Klappe verdeckt. Moody hatte
es im Kampf gegen Riddle verloren. Und Severus war sich sicher, dass Alastor vor
allem aus diesem einen Grund im Orden war: Um sich an Voldemort für seine
Blamage zu rächen. Soweit er durch die Zeitungen mitbekommen hatte, war der
Auror jetzt speziell auf der Suche nach schwarzen Magiern oder Todessern. Er
hatte schon dutzende wieder nach Azkaban befördert, oder hingerichtet. Gut zu
wissen, wo der „Krieger“ sich jetzt aufhielt. 
„Nun, da wir so jung nicht mehr zusammen kommen, schlage ich vor, beginnen wir
mit unserem Treffen. Severus, du darfst dich gerne hinzu gesellen.“ Mit einem
aufmunternden Lächeln im Mundwinkel, buchsierte Albus Snape zurück in die
Reihen der anderen. Nicht von allen wurde er mit offenen Armen empfangen.  James
und sein bester Kumpel beobachteten ihn deutlich argwöhnisch. Und weil er sich
ziemlich dumm vorkam, flüchtete der Slytherin zurück in Lilys Obhut, die zwar
leise seufzte, ihn aber gewähren ließ. Potter schien darüber weniger
glücklich, sagte allerdings nichts und konzentrierte sich wieder auf
Dumbledore, der an seine eigentlichen Themen angeknüpft hatte. „Edgars Tod
kam für uns alle überraschend. Trotzdem dürfen wir nicht den Anschein
erwecken, zu tief davon betroffen zu sein. Unsere Tarnung könnte diesen Zustand
nicht verkraften und es wäre sehr schade, noch mehr von euch an Voldemort zu
verlieren.“
„Wissen wir schon etwas über den Hintergrund?“, warf Gideon Prewett
neugierig ein und lenkte seinen Blick automatisch zu Arthur Weasley. „War er
nicht noch mit dir unterwegs gewesen, Arthur?“
„Ja, nun ja. Es war ein Fehler von ihm, nach Hause zurück zu kehren. Im
Ministerium ist die Hölle los, keiner traut mehr dem anderen. Einmal abgesehen
davon, dass seine Schwester so offensichtlich nach Todessern fahnded, war schon
Grund genug ihn zu töten... - für einen Todesser“, fügte er hastig hinzu. 

„In meinen Augen ist vor allem Amelias Leben wichtig“ Moody rappelte sich
aus seinem Stuhl, blinzelte hektisch mit dem freien Augenlid. „Wir sollten
zwei oder drei Ordensmitglieder als zusätzlichen Schutz an die Südküste
schicken.“
„Aber es ist auch von Nöten, stärker im Ministerium zu patroullieren“
James wandte sich zu Alastor. „Bones wird doch sowieso von allen Seiten rund
um die Uhr bewacht. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Voldemort gerade jetzt
über sie herfallen wird. Hingegen bietet das geschwächte Ministerium ein viel
besseres Ziel. Schon allein der Tatsache wegen, dass er es letztes Jahr in die
Luft gesprengt hat.“
Sirius unterstützte die Aussage mit einem bekräftigenden Nicken. „Wir
könnten doch ab und zu mal ein Auge darauf werfen, ob uns etwas ungewöhnliches
auffällt.“ 
Albus war nachdenklich geworden, kaute kaum merklich auf seiner Unterlippe
herum. „Ja, das ist selbstverständlich ein sinnvoller Gedanke. Zudem wäre es
ratsam die nächsten, möglichen Opfer zu bestimmen, um sie frühzeitig vor
einem grausamen Tod zu bewahren.“
„Severus, ich möchte gerne, dass du zusammen mit Lily, Remus und Dorcas die
Aufsicht im Ministerium übernimmst.“ Ein verhaltenes Stöhnen bekundete
Potters Missgunst in dieser Wahl. 
„Sirius, James, Peter und Alastor, ihr versucht bitte heraus zu finden,
wieviel muggelstämmige Hexen und Zauberer in den Ministeriumsabteilungen
eingesetzt werden. So haben wir einen Überblick über Voldemorts potentielle
„Feinde“.“
„Der Rest hält die Augen und Ohren nach Quellen offen, die uns voran bringen
können.“

Dumbledore verbeugte sich knapp, wandte sich dann ab und verließ das Zimmer.
Aberforth, sein Bruder, tat es ihm mit schnellem und aufholenden Schritt gleich.
Einige nahmen sich ein Beispiel und widmeten sich ihren normalen
Tätigkeitsfeldern. Severus war einer von ihnen. 
Er hatte für einen Tag genug gehört und gesehen. Zumal er Blacks Anwesenheit
nicht länger als nötig in Kauf nehmen wollte. Er spürte Lilys grünes
Augenpaar in seinem Nacken und war insgeheim froh, seiner Idee gefolgt zu sein.
Auch, wenn es nie mehr so werden würde wie früher, er war in ihrer Nähe,
konnte ihr Beschützer sein und die Nichtsnutze von Möchtegernfreunden ein für
alle Mal dem Erdboden gleich machen.



                         Kapitel 30: Unstillbare Gier
                         ----------------------------


Sie schwiegen sich an, seit er den Raum betreten hatte. Riddle missfiel seine
Anwesenheit, weil er genau wusste, warum er gekommen war. Da sie soetwas wie
Freunde waren, gab sich der Schwarzmagier geduldig. Und den Blick ausdruckslos
erwidernd, dem ihn Abraxas zuwarf, wagte er nicht einmal ein Blinzeln. Sie
kommunizierten, ohne zu sprechen. Schließlich war es Tom, der den Augenkontakt
abbrach, sich von seinem Stuhl erhob und an das schmutzige Fenster trat, um in
eine sternklare und laue Sommernacht hinaus zu sehen. Er legte die Hände auf
seinen Rücken und verlor sich einstweilen in unwichtigen Gedanken, als sein
ungebetener Gast endlich das Wort erhob: „Bones' Tod war notwendig?“
Die Frage breitete sich bis zu den Wänden des Zimmers aus, wo sie abprallte und
die Richtung zu Riddles Ohr suchte. Selbiger antwortete nicht sofort, senkte die
Lider. 
„Du solltest mich eigentlich gut genug kennen, denn alles was ich tue
entspricht einer gewissen Notwendigkeit, Malfoy.“ Er spürte, wie Abraxas ihn
maß, beobachtete. Er mochte das Gefühl des Stierens nicht. Finger klopften
für einen Sekundenbruchteil enerviert im Takt auf die Holzplatte des Tisches.
„Hast du deine Ziele überhaupt noch vor Augen, Tom?“
„Nenn mich nicht so..!“ 
Ein Knacken verkündete einen Sprung in der Fensterscheibe; derselbe verzerrte
Riddles Antlitz auf morbide Art und Weise und veranlasste den Blonden, die Stirn
zu runzeln. Tom hatte sich nur spärlich unter Kontrolle, wie es schien. Die
Kälte seiner Stimme entzweite den Raum, das plötzliche Rot in seinen Augen
reflektierte sich im Spiegelbild. 
„Natürlich weiß ich was ich will, was dachtest du, du Narr?“

Wenn Abraxas Malfoy eines nicht nötig hatte, dann sich beleidigen und
herabsetzen zu lassen. Sie kannten sich seit ihrer Kindheit. Tom war noch nie
der schüchterne Typ gewesen. Zumindest nicht dann, wenn es darum ging das zu
bekommen, was er begehrte. Wirkliche Freundschaft war es, im Vergleich zu
anderen, nicht, die sie verband. Vielleicht ein Geben und Nehmen, vielleicht
auch einfach nur eine Zweckgemeinschaft. Trotzdem mochte Braxas Riddle.
Anfänglich hatte er ihn für sein Genie und seine Ideen bewundert. Seine
Träume waren faszinierend und gleichsam amüsant gewesen. Oft hatte Tom davon
geschwärmt, an Hogwarts unterrichten zu dürfen. Malfoy bemerkte seinerzeit,
wie wohl sich der Schwarzmagier in jenem alten Schloss fühlte. Und umso mehr
schockierte ihn seine Antwort auf die Ablehnung Dumbledores, nachdem er sich
vergeblich um den Lehrerposten beworben hatte. Aber war es tatsächlich nur das?
Wenn der Blonde seinen Gegenüber betrachtete, glaubte er das nicht. Tom hatte
seinen eigenen Körper verstümmelt, um Unsterblichkeit zu erlangen. Wie genau
er das anstellte, sollte auf Ewig sein Geheimnis bleiben. Was ihm nicht
verborgen blieb, war der gesundheitliche Zustand seines Freundes. Von seiner
fehlenden Nase abgesehen, wirkte er mehr denn je wie eine verfaulende Leiche. 
Abraxas fröstelte. „Ich dachte“, dehnte er langsam, die Augenwinkel
verengend, „du hättest sie möglicherweise längst erreicht.“

Riddle sah erst bei dem knarzenden Geräusch des Stuhles um, der über den Boden
schliff, als sich der Sitzende aus seiner Position erhob. Die Stirn in Falten
legend, schenkte er Malfoy sein Profil.
„Ich werde nicht länger Todesser sein, Tom.“
Ein Schatten zuckte über Riddles Fratze, er presste seinen lippenlosen Mund
blutleer aufeinander. „Um meiner Familie wegen und weil ich der Ansicht bin,
dass du nicht mehr weißt, was du tust.“
„Du wagst es, mich unzurechnungsfähig zu nennen?“
„Nein.“ Abraxas schüttelte den Kopf, zögerte dann in der Bewegung, um auf
Riddle zu zugehen, entschied sich dagegen und steuerte stattdessen fluchtartig
die Türe an, hielt am Rahmen derselben nochmals inne. „Ich mache mir Sorgen
um dich und -“
„LÜGNER!“
Die Fensterscheibe brach und Scherben tobten unter der Implosion seiner Wut auf
die Strasse. Die Hände zu Fäusten geballt, bereute er es, seinen Zauberstab im
oberen Stockwerk liegen gelassen zu haben. Er hätte diesen Verräter ohne
Umschweife getötet. Und nichts anderes als das war er: 
Ein widerlicher, feiger Verräter. 
Zornesröte legte sich in einem unscheinbaren Hauch auf seine Wangen. Sein
Vertrauen brach und in seinem Innersten nährte sich das schwarze Loch in seinem
Herzen von dem aufkommenden Schmerz. „Ich habe dich aus Azkaban befreit! Ich
bin der Grund dafür, dass du noch am Leben bist! Und so dankst du mir meine
freundschaftliche Fürsorge?! Du solltest vor mir knien, Abraxas!“
„Knie nieder!“
Spucke verteilte sich auf dem Boden. Das Rot in seinen Augen war angeschwollen
und leuchtete nun unentwegt gen Türrahmen. Malfoy brachte den Mut auf, Tom in
die Augen zu sehen. Doch seiner Aufforderung – seinem direkten Befehl –
leistete er keine Folge. Indes mischte sich Mitleid auf seine ausgemergelten
Züge. Den Mund bereits geöffnet, Worte auf der Zunge, seufzte er leise, machte
kehrt und setzte seinen Weg fort. Er ließ ihn stehen in seiner Rage, in
Verwirrung und Enttäuschung. Unfähig noch etwas hinzuzufügen.

Apathisch griff Tom nach einem der Stühle und donnerte ihn von Sinnen auf die
Tischplatte, die darunter erbebte und kraftlos in sich zusammen sank. Splitter
verkeilten sich in seinem Gesicht, seinen Handrücken und begannen binnen
Sekunden zu bluten. Er schleuderte die Bruchstücke von sich, in den kalten
Kamin und gegen die restliche Einrichtung des kahlen Zimmers, bis ihn die Kraft
in den Beinen verließ und er mit einem erstickten Laut an der Wand nach Halt
suchte. 
An dem kühlenden Stein kauernd, zitterte sein Leib, seine Schultern. 
„Dieser Feigling...“ fauchte er gepresst, atemlos. Warum taten die Menschen
ihm immer wieder diese Schmach an? Warum überließen sie ihn seinem Schicksal?
Zuerst Merope, jetzt Abraxas, der seine Träume doch eigentlich mit ihm teilte
– oder nicht? 
Tom sah sich an dem Grab seiner Mutter stehen. Der Friedhof war nicht weit vom
Waisenhaus gewesen und mit der Information der Betreuerin hatte er sich
aufgemacht, sie zu finden. Anstatt Trauer übermannte ihn allerdings die Raserei
und so verwüstete er ihre Ruhestätte, bespuckte ihren unbeschriebenen
Grabstein und schrie sie an, was für eine Hure sie war, ihn allein in dieser
verdammten Welt zurück zu lassen. Malfoy war im Grunde genau wie sie und dafür
hasste er ihn.
Eine saichte Berührung katapultierte ihn in die Realität zurück. 
Die Räumlichkeit war mittlerweile von einer dämmrigen Finsternis überflutet
und das Möbilar nur noch schemenhaft erkennbar. Die Augen aufgerissen, starrte
er Bellatrix entgegen, die neben ihm kniete und ihn mit einer Mischung aus Panik
und Besorgnis taxierte. 
Voldemort hatte sie nicht kommen hören, noch hatte er mit einem weiteren Gast
gerechnet. Die Tage im Haus der Gaunts waren zuweilen sehr einsam. Umso
irritierender war ihr unangekündigtes Dasein. Es war allgemein bekannt, dass
Lord Voldemort niemanden empfing, wenn es unbegründet war und ihm seine
kostbare Zeit stahl – von der er eigentlich mehr als genug besaß. 

Die Hexe hatte ihre Hände in den Schoß gelegt. Ihre vollen Lippen waren halb
geöffnet, bereit eine Erklärung abzugeben. Das letzte Mal hatte sie ihn mit
denselben geküsst, fiel es ihm nebensächlich ein. Vollkommen unvoreingenommen.
Und es war ihm nicht einmal die Mühe wert gewesen, sich ihren Geschmack zu
merken. Die Erkenntnis traf ihn abrupt, dass sich sein Kopf zur Seite neigte,
sich sein Augenmerk klärte und das Rot daraus gemächlich schwächer wurde.
Wenn er ehrlich zu sich selbst war, interessierte es ihn nicht wie sie
schmeckte. Die Lust, die sich hinter diesem Gedanken verbarg, reizte ihn da
deutlich mehr, wurde spürbar stärker in seiner Brust und, wie er nach einem
Atemzug unweigerlich fest stellte, auch in seinen Lenden. 
Er bekam immer das, was er wollte...
In einer fahrigen Regung beugte er sich über sie, drängte sie mit dem Gewicht
seines Körpers auf das Parkett und nutzte den Moment ihren überraschten Laut
mit einem harten Kuss zu ersticken.
Besaß er Zärtlichkeit, so versteckte er sie gut, was auch Bellatrix auffiel,
die daran war, sich zur Wehr zu setzen, keine Gelegenheit erhielt, seinen
Kontakt zu erwidern. Ihre Handgelenke mit dünnen Fingern umklammernd, keuchte
er, als sich die Lippen voneinander trennten. Sein Atem zog seine Bahnen über
ihr Haut, ihre Brüste drückten ich steil gegen seinen Oberkörper. Ein
wahnsinniges Lächeln glitt auf seine Mundwinkel, begleitet von einem kehligen,
leisen Auflachen. War es ein Selbstbeweis? Dass er tun und lassen konnte was er
wollte und niemanden benötigte, der ihn falsch bevormundete? Dass sie ihm
gehörte? 
Ja, sagte er sich, das war es. 
Als er das nächste Mal ihren Mund berührte, war er weniger ungestüm. Von
Sanftheit fehlte jedoch nach wie vor jede Spur. Bella versteifte sich unter ihm,
verdeutlichte damit die aufkeimende Angst, die sich in ihr ausbreitete. Sich
abermals lösend, trat Tom mit bebender Brust und laut schlagendem Herzen den
Rückzug an, kniend, dass sein Becken an dem ihren ruhte. 
Er leckte sich mit der Zungenspitze über die rauen Lippen. 

Die Kuppe seines Zeigefingers reckte sich zögerlich in ihre Richtung, fuhr an
der warmen und weichen Kehle entlang, über ihr Dekolletè. Zu dem einen
gesellte sich ein weiterer, bis sich schließlich Riddles ganze Hand um ihren
Busen schloß. Auf seinen Zügen breitete sich lustvolles Interesse und
Wohlgefallen aus. Er konzentrierte sich mehr auf das Stück Fleisch, das er
verhalten knetete, als Bellatrix' ersticktes Aufstöhnen. Sie wandt sich nach
wie vor unter seinem Griff und seinem Körper, jetzt weniger mit der Absicht
sich zu befreien. Und Tom registrierte ihre Reaktion, dass die Verlockung,
fortzufahren und seine Wut zu vergessen ungeahnte Ausmaße annahm. 
So verhakten sich seine Finger an dem Ansatz ihres Kleides, zogen den Stoff ein
Stück weiter hinab. Die unstillbare Gier steigerte sich mit jedem Hautfetzen,
der dadurch freigelegt wurde. 
Wie durch einen Schleier nahm er die Wirklichkeit überhaupt noch wahr, derart
abwesend und mechanisch waren die Abläufe seines Tuns. Wann hatte er das letzte
Mal eine Frau gespürt? 
Er erinnerte sich nicht mehr.
Inne haltend, fuhr er auf, gebannt und schockiert in die nun rahmenlose
Dunkelheit stierend. Tom hatte dem einfältigen Leben abgesagt, nachdem er den
Weg der Unsterblichkeit gewählt hatte. War sich sicher, keine unnötigen
Gelüste mehr stillen zu müssen, weil er sie ganz einfach nicht mehr fühlen
würde.  Und jetzt lag unter ihm Bellatrix, halb entkleidet, offensichtlich
unsicher und geil gleichermaßen, die er wie eine längst überfällige
körperliche Ration behandelte. 
Das raubte ihm den Verstand.
Sich schwerfällig aufrappelnd, taumelte der Schwarzmagier. Bella streckte sich
nach ihm, doch sie war zu langsam. Denn war er über sie hinweg gestiegen, um
den kleinen und unscheinbaren Raum zerstört zurück zu lassen.



                              Kapitel 31: Grenzen
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Er wankte wie ein Betrunkener durch den Eingangsbereich, zog sich dann mühsam
an dem Geländer die Treppen empor und rettete sich schwer atmend in seine
Räumlichkeiten, wo er die Türe ins Schloß schlug und kraftlos bäuchlings vor
dem unsauberen Bett zu Boden ging. Toms Atem ging stoßweise, wie nach einem
Marathon den er versucht hatte unter allen Umständen zu gewinnen. Seine Augen
brannten, sein Mund war trocken. Das Geschehene tanzte wild in seiner Phantasie
und die Hitze in seinen Lenden veranlasste ihn dazu, sich stetig auf die
Unterlippe zu beißen. Im Nachhinein schimpfte er sich selbst einen Dummkopf,
seine Beherrschung verloren zu haben. Natürlich schob er den Grund dafür auf
Abraxas, der ihn dazu provozierte. 
Riddles Schultern erbebten vor Wut unter dem Gedanken an jenen Verräter, der es
gewagt hat ihn mehr als nur bloßzustellen und dann auch noch ungeschoren davon
gekommen ist. Sicherlich war er jetzt schon über alle Berge, mit seiner
Vorzeige-Familie im Schlepptau, ab nach Italien oder Rumänien, wo er, wie Tom
seinerzeit heraus gefunden hatte, Verwandtschaft und Bekannte hatte bei denen er
sofort Unterschulpf gewährt bekäme. Und weil Malfoy wusste, dass Voldemort im
Augenblick mit anderen Dingen beschäftigt war, rechnete er nicht damit,
verfolgt zu werden. 
Und eines war Tom klar: Wenn er Abraxas stellen und töten würde, dann
persönlich.

So eine Art Seufzen drang aus der hintersten Ecke seines Mundwinkels und die
Fingernägel tief in das Bettlaken gebohrt, starrte er ein wenig abwesend gegen
die kahle und brüchig verputzte Wand. Seine Finger kneteten zuweilen das Laken
und Riddles Gemütszustand, der am untersten Level angekommen war, flaute ein
wenig ab. Ein plötzliches, saichtes Klopfen riss ihn aus der Nachdenklichkeit,
ließ ihn den Kopf heben und drehen. Sich sammelnd, rappelte sich der hoch
Gewachsene auf die Beine zurück, glättete mit beiden Handflächen
nebensächlich sein Hemd und überquerte die Distanz zur Türe, gleichsam ein
leises aber deutlich erboßtes „Was ist?!“ murmelnd.
Die Scharniere quietschten dumpf, gaben Bellatrix freien Eintritt in die Höhle
des Löwen, den sie just im selben Sekundenbruchteil wahr nahm und nutzte. Denn
hielt sich die Schwarzhaarige, mit den geröteten Wangen, keinen Atemzug mit
Schüchternheit auf, sich auf Tom zu stürzen und ihn in eine wackelige Umarmung
zu verstricken, die ihn zum Torkeln brachte, dass er mit der Hüfte die Ecke des
Schreibtisches striff und einen erstickten Schmerzenslaut von sich gab.
„Es tut mir leid“, hauchte Bella, obgleich Riddle den Anlass ihrer
Entschuldigung nicht wirklich nachvollziehen konnte. Die Arme von sich
gestreckt, schenkte er der Hexe einen vollkommen verwirrten Lidaufschlag, bevor
sich seine Hände an ihre Oberarme klammerten, dass er sie mit sanfter Gewalt
ein wenig von sich schieben konnte. 
Maß er ihr Gesicht, bemerkte Tom, dass sie geweint hatte. Irgendwie löste
diese Erkenntnis nichts in ihm aus. Weder Mitleid, noch Gewissen.

„Ich empfinde nichts für dich“ konfrontierte er Bellatrix schließlich mit
der Wahrheit und erntete jäh ein schwaches Keuchen. Trotz allem, trotz dem
Vorfall gerade unten im Kaminzimmer, konnte sich Riddle nicht vorstellen, dass
die Hexe Gefühle für ihn hegte. Einmal abgesehen davon, dass sie ausgesprochen
jung war, erinnerte er sich sehr wohl an ihre Reaktion bei ihrer ersten
Begegnung. Er hatte für sich hingegen fest gestellt, dass sein Verlangen allein
von seiner Männlichkeit her gesteuert wurde und rein gar nichts mit
Gefühlsduselei zu tun hatte. Etwas anderes hätte den Schwarzmagier auch
ungemein verunsichert. 
„Du machst mich geil. Das ist aber auch alles. Also geh und lass mich
allein.“ 
Sie löste sich aus seinem Griff. Das Kinn auf der Brust, kniff sie die Lider
aufeinander. Ihre vollen Lippen bebten so sehr, dass sie gezwungen war, sie
zusammen zu pressen. Es dauerte eine ganze Weile, bis sie eine neuerliche Regung
durchfuhr.
„Es ... ist nicht deswegen.“ begann sie stockend. „Ich liebe dich nicht,
falls du das denkst. Aber ich begehre deinen Geist und dein Genie... ich
bewundere dich, wie niemand anderen.“ Die Farbe auf ihren Wangen wurde
deutlicher. „Ich möchte einfach nur in deiner Nähe sein.“
Die Stirn gerunzelt, legte sich Toms Haupt ein wenig beiseite.
„Und das ist ein Grund, so hysterisch zu sein? Wie reizend...“
„Nein!“, warf Bella schnell ein.
„Nein... es ist... es ist wegen Rodolphus.“
„Du denkst an Lestrange, wenn du in meiner Nähe bist?“ 
Riddle klang beleidigt und war es auch. Keiner war besser als er, dass man in
seiner Gegenwart an denjenigen einen Gedanken verschwendete.
„Nein! Es ... Ich...“ , sie sammelte sich, schloß die Augen. „Ich werde
ihn heiraten ...“

Schweigen. Die Worte erreichten Toms Denken nur mühselig. Heirat. Er verband
mit diesem Brauch überhaupt nichts. Nichteinmal eine Erinnerung. Man muss nicht
zwangsläufig verliebt sein, um zu heiraten – das hatte er oft genug an den
Reinblütern gesehen. Die meisten waren es trotzdem. Wenn er sich Bellatrix so
ansah, zählte sie nicht zu dieser auserkohrenen Sorte.
„Oh.“, entwich es ihm darum überrascht. „Das ist... furchtbar“, fügte
Riddle ironisch hinzu, als handelte es sich um eine nah gestandene Person, die
soeben gestorben war. Ein scheues und trauriges Lächeln bahnte sich flüchtig
über Bellas Mund. „Wir waren schon von Anfang an für einander bestimmt, wenn
du weißt, was ich meine... ich mag ihn, das gebe ich zu. Aber er geht mir
unheimlich auf die Nerven. Und ich befürchte, dass ich eine schlechte Ehefrau
sein werde.“
Voldemort entrang sich ein kaltes Lachen. 
„Wie kommst du nur auf soetwas?“
„... weil... ich ein Freigeist bin.“ Sie wandte sich ab, zum Gehen. Tom
hielt sie nicht auf.
„... ich mache, was ich will. Und ich will einen Mann heiraten, den ich
ehrlich liebe...“
Riddles versteifte sich unweigerlich ein wenig. Er mochte dieses Thema nicht. Es
ergab für ihn keinen Sinn. „Liebe ist die Lüge der Realität, Bella.“
entgegnete er deshalb tonlos und schenkte seinerseits seinem unordentlichen
Schreibtisch ein wenig mehr Aufmerksamkeit als ihr. Sein Blick glitt über
geöffnete Briefe, leere Phiolen, seine Schreibfeder. „Sie macht blind und
lässt Menschen seltsam unwirkliche Dinge tun.“
„Warst du schon mal - ?“
„Nein... denn ich bin kein solcher Schwächling.“
Peinliche Stille legte sich wie ein Tuch über ihre Häupter. Bella wirkte
enttäuscht und müde, doch sie kam seiner Aufforderung nach und verließ, ohne
ein Abschiedswort, seine Domäne.

Es gab viele Grenzen im Leben. Hier war eine. Tom würde für sie nie ein
richtiger Mann sein können, denn er besaß keine Gefühlswelt, noch gestand er
sich Fehler oder Schwächen ein. Er war nicht wie die anderen. Er war ein Genie,
mit dem Denken vernab der naiven Individuuen in seiner Umgebung. Keiner konnte
ihn oder sein Handeln verstehen. Das depremierte von Zeit zu Zeit – wie auch
jetzt, wo sich der hoch Gewachsene auf seinen Schreibtischstuhl fallen ließ und
abermals in seiner Apathie versank. Keiner liebte ihn, denn er liebte von sich
aus niemanden. Freilich hatte er es in jugendlichem Leichtsinn versucht – aber
was brachte es, außer Kummer, Leid und Wut? 
Nichts... 
Riddle stieß das Tintenfass um, die Ellenbogen auf die Platte stütztend, damit
er den Kopf in den Händen vergraben konnte. Vielleicht hatte Malfoy recht.
Vielleicht war er nicht mehr er selbst. Möglicherweise war er sogar jemand
komplett anderes. Es tangierte ihn nicht, denn so erreichte er seine Ziele: Das,
was er schon immer wollte. Egal, ob er dafür Gewalt benötigte, oder nicht. Und
er würde damit weiter machen. Er würde Dumbledore dem Erdboden gleich machen
und sich Hogwarts nehmen wie eine Hure. Das Schloß gehörte ihm und wenn es
nötig wäre, so würde er den Weg mit Leichen pflastern, um es zu bekommen.
„Keiner kann mich jetzt noch aufhalten“, drangen Silben zwischen seinen
Mundwinkeln hervor. „Nicht einmal ich selbst.“
Nagini betrachtete ihn besorgt aus großen, schwarzen Augen, erwiderte jedoch
nichts. Ihr Meister war jetzt nicht in der Stimmung, mit ihr zu reden.



                          Kapitel 32: Der letzte Tanz
                          ---------------------------


Das Wetter ließ es zu, dass sie sich im Freien versammelten. Es geschah nicht
oft, weil der Aufwand nicht entdeckt zu werden sehr hoch war. Aber irgendwie
hatte Tom heute Vormittag den spontanen Gedanken entwickelt, ein wenig frische
und spätsommerliche Luft zu schnappen. Obgleich er die Jahreszeit an sich
weniger mochte. So war die Abenddämmerung das perfekte Ambiente für das
Treffen gewesen. 
Und nun standen sie dort in Little Hangleton, auf dem verlassenen und
ungepflegten Friedhof von dem man auf das Haus seines Vaters blicken konnte, das
fast trotzig über ihren Köpfen auf einem Vorsprung thronte, vereinsamte. Die
ehemaligen Bewohner desselben lagen Tom wiederum in unmittelbarer Nähe zu
Füßen wo sie, seiner Meinung nach, auch hin gehörten. Hass keimte in seinem
kalten Herzen und er konzentrierte sich wieder auf das Wesentliche; nicht
wollend, dass seine Gefühle ihn übermannten und ihm die Show, beziehungsweise
seine kostbare Zeit stahlen. 

Sie waren mittlerweile mehr geworden. Die Anzahl der Todesser war ins
unermäßliche gestiegen, so erschien es dem Schwarzmagier jedenfalls. Und sie
waren alle da. Viele noch jung und dumm. Bereit ihr Leben für ihn zu opfern.
Andere aus einer Zeit lange vor dem Inneren Zirkel und dem Wahnsinn, dem sie
sich gerade auslieferten. Abraxas Malfoy war nicht gekommen. Hingegen schien
sich sein Sohn für das Vorgefallene zu schämen – aber machte er es Lucius
zum Vorwurf, dass sein Vater so missraten war? Noch nicht, ziehmte sich der
Glatzköpfige und gewährte dem Blonden einen Teil seiner Aufmerksamkeit indem
er ihm einen Auftrag zu teilte der ihn automatisch zu eine Art Truppenführer
der Neulinge beförderte. 
Seine Stimme war augenblicklich die einzige, die das weite Meer aus Grabsteinen
zum vibrieren anregte und allen Anwesenden noch einmal die eigentliche Stille
eines Friedhofs vermittelte:
„Dank Severus haben wir in den letzten Tagen Informationen erhalten, die uns
an einen Punkt bringen können, von dem wir jetzt noch träumen. Denn hat sich
Snape dazu bereit erklärt, sich Albus Dumbledores sogenannter „Orden des
Phoenix“ - Organisation anzuschließen und die Verantwortung eines Spions auf
sich genommen. Wie er mir erzählte, war es für ihn nicht leicht den Anschein
zu erwecken, kein Teil von uns zu sein. Seine Todesser-Karriere hatte sich
schnell herum gesprochen. Umso mehr bin ich amüsiert über die Naivität des
alten Mannes, Severus all seine kleinen Geheimnisse anzuvertrauen.
Und letztlich auch mir.“ Tom lachte leise, ein paar stimmten mit ein. Er
schlenderte in dem Kreis, den sie um ihn bildeten, auf und ab. Mit einem
süffisanten Grinsen auf den schmalen Lippen fügte er hinzu: „Lord Voldemort
wird seinen treuen Diener dafür auch dementsprechend entlohnen. Sofern der
Plan, den ich mir erdacht habe, Früchte mit sich trägt.“

Das Lauschen erreichte seinen Höhepunkt. „Der Phoenixorden patroulliert nun
schon seit einiger Zeit im Ministerium und bewacht bestimmte, muggelstämmige
Magier die für uns interessant sein könnten. Da Dumbledore damit rechnet, dass
wir das Zaubereiministerium angreifen, sollten wir ihm diesen Gefallen auch
tun.“ Riddles Augenmerk glitt berechnend über die Menge an Anhängern hinweg.
„Der Hintergrund dieser Herausforderung ist Dumbledores Tod.“
Es war weniger Entsetzen, mehr Panik, die wie eine Flutwelle über seinen Kopf
hereinbrach und Tom zu ertränken drohte. Körper versteiften sich unweigerlich.
Nur der ein oder andere wirkte fasziniert von dieser Idee, die sich ihr Meister
aus den Fingern gesogen hatte. 
Ein Schemen stolperte vor und fiel heischend auf die Knie. „Herr, ich würde
gerne derjenige sein, der Albus Dumbledore für euch tötet.“
Alle Augen richteten sich auf den Freiwilligen, doch Voldemort entrang sich
nicht mehr als ein heißeres Kichern. Manchmal waren sie töricht, die Gefahr,
die von ihm oder anderen ausging, nicht zu erkennen. Vor allem die jüngeren
Todesser stürzten sich gerne Hals über Kopf in ihre „Abenteuer“ und
verloren dabei das Wichtige aus ihrem Blickfeld. Das war schade. Denn zeigten
sich potenzielle Gesichter in seinen gewachsenen Reihen. So zum Beispiel Regulus
Black, der nur zugern im Dreck vor ihm kroch, um von ihm beachtet zu werden. 
Doch einmal abgesehen davon war der Junge nützlich. Unter anderem, weil sein
Bruder ein Gegenspieler und damit Feind war. 

„Tötet soviel Menschen wie ihr wollt. Dumbledore gehört mir. Und sobald ich
ihn dem Erdboden gleich gemacht habe, wird es niemanden mehr geben der mächtig
genug ist, sich mir in den Weg zu stellen. Dann sind wir an unserem Ziel
angekommen. Dann beginnt für uns ein neues Zeitalter.“
Tom trat auf Regulus zu und zog ihn etwas unwirsch auf die Füße zurück. 
„Es wird keine Muggelstämmigen mehr der Zauberei zugelassen. Die wirklich
wertvollen Inhalte an Magie sollen fortan an Zauberschulen gelehrt werden. Das
Zaubereiministerium handelt ganz nach meinem Belieben. Und wenn es soweit ist...
zerstören wir die Muggel.“
Riddles Worte waren so klar und deutlich, so ruhig und bedacht, dass man den
Irrsinn nur schwer daraus hervor hören konnte. Er lachte abermals und nun
stimmten seine Gefolgsleute mit ein, dass ihr Getöße über die Gräber
peitschte und sich in der Nacht verlor. 
Sie waren jetzt bereit, zum letzten Tanz aufzufordern.
Zum Schluß tanzte man immer mit dem Tod.
Doch das wusste Tom nicht, denn er war noch nie gestorben. 

Die Stimmung wurde nun ausgelassener und unter der Obhut ihres Herren begaben
sich die Todesser in Richtung Haus der Gaunts. Ihre Menge rauschte wie derbe
Schatten über die Wege, durch die kleinen Gässchen. Sie waren unsichtbar,
umgeben von Magie die sie schützte. Keiner der Anwohner würde ihre Anwesenheit
bemerken – und das war auch gut so. Tom lobte sich für diesen Geniestreich
insgeheim selbst und unterdrückte ein Schmunzeln. Man brauchte keinen
Tarnumhang oder andere Artefakte, um vor der Gegenwart buchstäblich zu
verschwinden. Es reichte ein kleines Wissen an schwarzer Kunst, sich seine
kühnsten Träume und Sehnsüchte zu erfüllen. Nur wenige trauen sich diesen
Weg einzuschlagen. Voldemort besaß den nötigen Mut. Und er stellte es gerne
zur Schau.
Orion Black führte die Meute an und in das Kaminzimmer des Hauses, fackelte
nicht lange, aus dem Stegreif eine kleine Feier herauf zu beschwören, die
sofortigen Anklang fand. Und binnen Minuten sangen und johlten die Kerle über
den bevorstehenden Ruhm, den sie ihrem Meister verdanken würden. 

Der Schwarzmagier schenkte dem Humbug nur einen Lidaufschlag, koppelte sich
unbemerkt ab und folgte einem entlegenen Gang durch die Häuslichkeit,
schließlich einer Treppe hinab in einen dunklen und feuchten Keller. Nichts
hätte auf Anhieb darauf deuten lassen, dass sich dort ein kleines Verließ
befand, in dem sogar jemand gefangen gehalten wurde. Erst beim Entfachen der
Fackel, die an die steinerne Wand neben dem Treppenabsatz angebracht worden war,
wurde die in sich kauernde Gestalt sichtbar. Ob sie immer noch bewusstlos war?
Er bezweifelte die Möglichkeit. In diesen Gemäuern war es so kalt, dass einem
der Schlaf und die Ohnmacht verwehrt wurden. Eine Qual, die ihr zustand, nachdem
er sie bei ihrer Spionage erwischt hatte.
Tom trat mit ausgreifenden und ruhigen Schritten an die Gitterstäbe. Abrupt
zuckte die junge Frau erschrocken zusammen und versuchte sich noch ein
Stückchen weiter in die Ecke der Zelle zu verkriechen. Es gelang ihr nicht.
„Was wollt ihr von mir?“ keuchte sie mit rauer Stimme, ehe ihr selbige
versagte. Sie hustet schwer und Riddle nahm an, dass sie erkältet war und
fieberte. Was bei dem Temperatursturz, der hier herrschte, keine Verwunderung
war. 
Das Gefängnis mit einem Wink seines gezückten Zauberstabes öffnend,
verschaffte er sich ungebetenen Eintritt. Und die Türe hinter sich versiegelnd,
kaum da er bei ihr war, schenkte er ihr seine ungeteilte Aufmerksamkeit. 
„Dorcas Meadowes“, sagte er langsam und ging vor ihr auf ein Knie. Dorcas
erwiderte seinen Blick   mit Angst und Abneigung. „Es ist bedauerlich, dass
Sie nichts von der neuen Ära unserer Zeit spüren können. Ich hätte Ihnen
diese Schmach gerne erspart. Aber Sie lassen mir keine andere Wahl.“

„Ihr seid krank“ Das Schwarz ihrer Augen vergrößerte sich, ihr Leib
zitterte. Toms Mimik wurde härter und sich erhebend, bedrohte er sie mit seiner
Waffe. Er wartete keinen Atemzug ab, um sie zu quälen. Hetzte ihr in dem
geringen Abstand zueinander einen „Crucio“ auf den Hals, den sie schreiend
kommentierte. Meadowes erbebte heftig, ihre trockene Haut riss, dass Blut daraus
hervor sickerte. Es berührte Riddle überhaupt nicht. Warum? Die Frage hatte er
schon lange aufgehört, sich zu stellen. Es machte keinen Sinn. Der hoch
Gewachsene genoß ihre Schwäche in einer perversen Art und Weise. Auf der
anderen Seite war er der Meinung, sie hatte es einfach nicht anders verdient. 
Voldemort ließ Doracs nur eine kurze Atempause. „Ob Dumbledore Ihre
Abwesenheit auffallen wird? Ob er möglicherweise schon nach Ihnen sucht?
Beschäftigen Sie diese Annahmen? Oh, ich bin mir sicher, er wird nach Ihnen
suchen, Miss Meadowes. Aber er wird Sie nicht finden. Denn Sie sind hier.“ Ein
neuerlicher Fluch sprühte aus der Spitze des Zauberstabes. Ihre Schreie hallten
an den Wänden wider. Es befriedigte sein schwarzes Herz ungemein sie leiden zu
sehen. Je weniger Mitglieder der Orden des Phoenix hatte, umso besser. Und wenn
er sie alle einzeln auslöschen musste. Das war ihm gleich. 
Noch während er den Cruciatus aufrecht erhielt, sprach Tom weiter: „Mir so
unbedacht ihre Gedanken und ihre Idendität anzuvertrauen war sehr leichtsinnig
von Ihnen. Zumal es außerordentlicher Dummheit entsprach, mir in die Arme zu
laufen. Was hatten Sie sich erhofft? Ich würde Sie gehen lassen? Ich hätte
Mitleid oder Einsehen mit Ihnen? Meine Liebe... Lord Voldemort schenkt niemandem
das Leben, wenn er so leichtfertig damit umgeht. Sie sind naiv. Sterben Sie mit
dieser Gewissheit.“ 

Ja. Dorcas Meadowes hatte ihnen nachgeschnüffelt, hatte versucht zu seinen
Todessern – zu ihm – in gewisser Hinsicht in Kontakt zu treten, um an
Informationen für Dumbledore heran zu kommen. Aber es hatte nicht funktioniert.
Dolohow hatte sie durchschaut und sie zu ihm gebracht. Jetzt war sie hier. Am
Ende ihrer Reise – am falschen Ende wahrscheinlich. Doch sie hatte es so
gewollt.
„Avada Kedavra!“ 
Grünes Licht erhellte die Zelle. Dorcas' Körper fiel vornüber zu Boden.
Sie war tot.



                              Kapitel 33: Angriff
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„Ich habe ihn noch nie so besorgt gesehen, wie die letzten Tage“ Remus'
braunes Augenmerk war nachdenklich auf den hoch gewachsenen Mann vor ihm
gerichtet, der schon seit einiger Zeit kein Wort mehr in ihrer Gegenwart
verloren hatte. Den Kopf leicht neigend, schwiff sein Blick zu seinen
Begleitern, die neben ihm auf der Bank saßen und seinen Ernst teilten. Sogar
Sirius ersparte sich einen für ihn typischen Kommentar und konzentrierte sich
wieder auf die Titelseite des Tagespropheten auf dem die Nachricht „Meadowes
noch immer vermisst“ prangerte – nichts neues für sie. Dorcas war schon
seit einer Woche verschwunden und vermutlich bereits tot. 
„Irgend jemand muss Voldemort doch die Information gegeben haben, dass Dorcas
zu uns gehört.“ James lehnte sich auf der steinernen Sitzgelegenheit zurück
und verschränkte die Arme über dem Kopf. „Ich meine, Dorcas war immer
vorsichtig gewesen, wenn es darum ging sich nicht erwischen zu lassen. Außerdem
war sie doch ständig mit Lily, dir und Snape unterwegs gewesen.“
„Und wenn doch?“ Sirius blinzelte über den Rand seiner Zeitung zu seinem
besten Freund. 
„Ich weiß, dass du Snape verdächtigst, James. Das tue ich auch. Aber wenn
Dorcas doch einen Fehler gemacht hat? Dumbledore vertraut der Hakennase. Er tut
es immer noch. Sieh ihn dir doch an. Er hat nicht einmal den Verdacht
geäußert, Snape könnte Dorcas verraten haben.“
„Würde er ihm nicht vertrauen, wäre er nicht hier. Zudem hätte es genauso
gut jeden von uns treffen können.“ Sie starrten Remus an und er wusste, dass
er recht hatte. Wieso sollte Dumbledore einen potenziellen Verräter im Orden
des Phoenix aufnehmen? Das hätte keinen Sinn gemacht. Das hätte sie von innen
heraus zerstört. Und soviel Naivität traute er dem Schulleiter nicht zu,
obgleich er einen offensichtlichen Hang zum „Guten“ in Menschen hegte. Remus
war da das beste Beispiel und er genoß Albus' Zuwendung – so wie es alle
taten, die nach Gerüchten beurteilt wurden, oder einen unbegründet schlechten
Ruf genossen.

Der Braunhaarige seufzte schwer und wandte die Aufmerksamkeit von Dumbledore ab,
der mit ruhigen Schritten das Atrium erkundete. Und obwohl seine Bewegungen
denen eines alten Mannes glichen, der einen gemütlichen Rundgang unternahm, so
war es klar, dass er Wache und Ausschau nach Todessern hielt. Es war eine
gefährliche und unberechenbare Zeit, in die sie hinein geboren worden waren.
Dabei waren sie noch jung, gerade mal volljährig und mussten mit Problemen
auskommen, die sich andere, künftige Generationen nicht mehr vorstellen können
würden. Ob sie den Kampf gegen Lord Voldemort siegreich beenden konnten?
Wieviele mussten noch sterben? Der Gedanke quälte Remus am Meisten. Nicht
auszudenken was mit ihren Familien passieren würde, wenn die Todesser an ihre
Idenditäten heram kämen. Ihre Schutzzauber waren stark – doch konnten sie
einen Schwarzmagier, wie er einer war, aufhalten? Lupin bezweifelte es. Er erhob
sich aus seiner sitzenden Position, räkelte sich kaum merklich. „Ich muss
gehen“, entrang sich ein elendes Murmeln in Richtung seiner Freunde. „Nicht,
dass Greyback auch noch auf die Idee kommt, mich als Spion einzuordnen.“
Es war für den Werwolf immer eine Qual gewesen, sich mit seinen
„Artgenossen“ auseinander zu setzen. Aber Albus zählte auf ihn und die
Kontakte zum Untergrund, dass er das Verhältnis zwischen der Rasse und den
Todessern im Auge behielt. Und momentan sah es nach einem Übertritt aus. Schwer
für Lupin, dagegen zu halten. Fenrir Greyback ließ sich von seinem Hass
leiten. Wie die meisten auf Voldemorts Seite. „Komm in einem Stück wieder,
Moony“. Sirius' Blick war aufrichtig, aber der überhebliche Schalk, der sonst
darin lag, war etwas stumpf geworden. Trotzdem kräuselten sich seine Mundwinkel
zu einem bübischen Grinsen. 
„Jahh... nicht, dass wir dich vom Boden abkratzen müssen oder sowas in die
Richtung“, fügte James hinzu und war daran, zu einem Handschlag auszuholen,
als der belebte Eingangsbereich des Ministeriums von einem tösenden Knall
erschüttert wurde.

Hysterische Schreie drangen binnen von Sekunden an ihre Ohren. Viele der
Menschen zerstreuten sich in der ausgreifenden Halle, um irgendwo Schutz zu
finden. Lupin reagierte schnell, stieg auf die Sitzfläche der Bank und
balancierte sich auf die Rückenlehne derselben, dass er einen einigermaßen
groben Überblick über das Geschehen haben konnte. Die besondere Schärfe
seiner Augen nahmen Dumbledore wahr, der sich mit jemandem zu duellieren schien.
Der Schemen war allerdings zu sehr von den Schatten umhüllt, sodass er ihn
nicht erkennen konnte. Doch die vermummten Gestalten, die sich durch den
Ministeriumseingang zwängten und die roten Lichtblitze die ihre Zauberstäbe
abfeuerten, erklärten alles von selbst. 
„Voldemort“ quittierte der Braunhaarige deshalb und musste sich abrupt vor
einem Fluch ducken, der haarscharf an seinem Kopf vorbei zischte und sich in die
Wand hinter ihm vergrub, eine kleine Explosion auslöste, die ihn von seiner
Aussicht und auf den harten Marmorboden warf, von dem er sich nur mühsam in
eine hockende Stellung abrollen konnte. 
James und Sirius hatten längst gehandelt. Die Waffen gezogen, versuchten sie
einerseits die Unschuldigen aus der Schußlinie zu befördern, sich andererseits
zu den Feinden durch zu schlagen. In seinem Leichtsinn rappelte sich Remus auf,
um ihnen zu folgen und den Zauberstab ebenso gezückt, bahnte er sich mit
erhobenen Ellenbogen einen Weg zu den Angreifern.
Wahrscheinlich waren die Notausgänge, die beim Wiederaufbau doppelt
berücksichtigt worden waren, längst verstopft. Wie lange würde es dauern,
alle in Sicherheit zu bringen?
Zweifel verstärkte Remus' Drang zu helfen und weil die Masse vor dem Eingang
abnahm und sie fast auf einer freien Ebene standen, wagte der Werwolf eine
Reaktion und blockte einen Zauber mit dem eigenen.

Der Todesser war überrascht und auch die anderen hielten in Anbetracht ihrer
Gegner für einen Atemzug inne. Sie waren sich nun Auge in Auge gegenüber. Wo
war Dumbledore? Ob er gegen Voldemort kämpfte? Sollte das das Ende sein, auf
das sie insgeheim hofften? Der weiße Zauberer musste diesen Irren einfach in
seine Schranken weisen... wenn nicht er, wer dann?
Sein Atem ging schwer, seine Augenwinkel verengten sich. Sie erwiderten den
Blick ihrer Feinde, fast ruhig und gelassen. Es war irrwitzig und doch todernst.
Jemand würde hier heute sterben.
„Nur Feiglinge verstecken sich hinter Masken“, hörte Remus James höhnen,
der Sirius ein amüsiertes Lächeln schenkte. Ja, so waren sie. Immer verbanden
sie den Ernst mit einem Spiel, wie Kinder. So war die Realität angenehmer. Er,
Lupin, hatte das noch nie gekonnt.
„Richtig, James. Feiglinge, die nicht den Mut besitzen ihren Feinden ihre
Gesichter zu zeigen, weil sie in Wahrheit gar nicht zu ihren Taten stehen. Schon
komisch, dass sich solche Witzfiguren hier überhaupt hinein trauen. Schauen
aus, als wären sie einem billigen Märchen entsprungen.“
„Es ist das eine, zu einer Sache zu stehen. Das andere, sie zu akzeptieren,
Sirius“, rang sich eine Frauenstimme durch und der Schwarzhaarige erstarrte.
Bellatrix nahm die Totenkopfmaske ab und fixierte ihren Cousin prombt mit einem
Lidaufschlag, der kälter nicht hätte sein können.
„Du!“ Blacks Ausruf war mehr Hohn als Überraschung. 
„Du! Bei diesem Wahnsinnigen! ... Ja, Bella. Da passt du rein. Hast du endlich
einen Idioten gefunden, der dich durchfüttert, eh?“ 
„Du hast keine Ahnung, Sirius. Du hast keine Ahnung von der Macht des Dunklen
Lords. Ihr bekämpft jemanden, der unbezwingbar ist. Ihr versteht seine
Prinzipien nicht und das macht euch Angst. Darum kämpft ihr auch gegen uns,
anstatt euch mit ihm zu verbünden. Aber was verschwende ich meine Zeit an einen
Blutsverräter? So wie du deinen Weg gewählt hast, habe ich meinen gewählt,
Cousin.“ Die Hexe schmunzelte trocken, dann griff sie ohne weitere Vorwarnung
an. 

Remus wusste, dass seine Freunde gute Duellanten waren. Darum mischte er sich in
Sirius' Abwehr nicht ein, sondern attackierte seinerseits einen der anderen
Maskierten, der seine Herausforderung annahm und ihn in einen heiklen und
anstrengenden Kampf verstrickte. 
Das war die Gegenwart, schoß es ihm durch den Kopf, sich geleichsam dem
Todesser widmend. Sein Kampf war die Verteidigung, was der Andere nach kurzem
begriff und ihn umso härter ins Feuer nahm. Doch Lupin war zäh. Er war kein
normaler Zauberer, sondern ein Wesen, eine Bestie. Seine Sinne waren denen eines
Menschen bei weitem überlegen. Und er nutzte sie: Galant und grazil wich er
fast jedem Fluch aus, der ihm entgegen geschleudert wurde. Nur vereinzelt
bohrten sie sich in seine schmutzige Kleidung, zerrissen sie und schürften
seine Haut. Als er seine Chance witterte, zwang er sich in eine tiefe Hocke,
suchte halt auf dem Boden und stieß sich zu einem Sprung ab, der den Gegner aus
dem Gleichgewicht brachte. Er riss den Todesser mit sich. Beim Aufprall verlor
der Selbe seine Maske. Remus widerstand dem Drang, ihm ins Gesicht zu schlagen.
Lucius Malfoy kniff die Augenlider aufeinander, geschlagen und gedemütigt. Von
ihm ablassend, taumelte Lupin etwas vor ihm zurück. Zu sich den Kopf
schüttelnd, wirkte er weniger überrascht, denn mehr enttäuscht. Malfoy war
tatsächlich einer von denen.
Den Blick durch das Atrium gleiten lassend, stockte er. James und Sirius waren
ganz in seiner Nähe. Sie wurden eingekreist. Langsam und stetig kamen die
Figuren Voldemorts näher auf sie zu, mit der Absicht sie ohne Reue zu töten. 
„Lasst es sein“, hörte er Bellatrix sprechen, die sich gut gegen ihren
Cousin durch gesetzt haben musste. „Ihr seid nur zu dritt. Ihr werdet
verlieren und sterben.“
„Hat dir niemand beigebracht, wie man richtig zählt?“
Alle wandten sich den Neuankömmlingen zu. Und tatsächlich. Dort standen Moody,
Lily, die Longbottoms, der überragende Hagrid und einige der anderen Mitglieder
des Ordens in Höhe des Brunnens. Die Aufzugtüren waren daran sich zu
schließen. „Entschuldigt die Verspätung! Aber wir mussten noch ein paar
Leben retten.“ Sie waren immer noch in der Unterzahl. Doch das hielt niemandem
davon ab, den Kampf fortzufahren.
Remus war sich jetzt sicher: Es war Krieg.
Ein Krieg zwischen Gut und Böse.



                        Kapitel 34: Licht und Schatten
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Das Licht ihrer Zauberstäbe blendete sie und zwang sie mehrmals die
Aufmerksamkeit voneinander abzuwenden. Trotzdem wollte keiner der Beiden
Schwäche zeigen und so schossen sie im Überraschungsmoment allerlei Flüche
aufeinander, die in der Luft zum Teil kollidierten und kleinere Explosionen zur
Folge hatten. Die Umgebung litt unter der Stärke ihrer Macht, knickte ein,
spaltete sie. Weder Tom noch Dumbledore nahmen Rücksicht darauf. Das einzig
wichtige war den anderen auszuschalten, koste es, was es wolle.
Genauso rücksichtslos bahnte sich Riddle seinen Weg zu dem Alten. Natürlich
wurde er von Albus absichtlich in einen Bereich des Ministeriums gelockt, der
weniger von unschuldigen Menschen betreten wurde und ihnen dadurch unweigerlich
die Möglichkeit auftat, sich bis auf die Knochen zu verausgaben, ohne anderen
dabei unnötigen Schaden zuzufügen.
Voldemort war dieser Hintergedanke nicht entgangen und er spielte mit, für eine
Weile. 
Einem grellen Blitz abrupt ausweichend, stieß Tom unglücklich mit dem
Hinterkopf gegen die harte, gekachelte Wand, spürte den Schmerz, der sich
binnen eines Atemzugs auszubreiten begann und musste kurz auf eine klare Sicht
verzichten, die ihm einen weiteren und direkten Zauber in die Magengegend
bescherte.

Der Schwarzmagier keuchte, die Augen traten ihm aus den Höhlen und sein Körper
krümmte sich unweigerlich in sich zusammen, nach Luft japsend, die aus seinen
Lungen gepresst worden war. Ihm war, als hätte man ihm mit einer stählernen
Faust in den Bauch geschlagen, seine Innereien gequetscht, dass sein Leib
abermals Bekanntschaft mit der Wand in seinem Rücken schloss. Riddle taumelte
in sich gekauert voran und rang mit sich nach einem festen Stand, um sich nicht
der Blöße auszusetzen und in die Knie zu gehen. Ein feines und kaum merkliches
Blutrinnsal schlängelte sich über seinen Mundwinkel, kitzelte ihn unwirsch.
Tom ignorierte es.
Was er weniger ignorieren konnte war die Gestalt, die sich vor ihm aufzubauen
begann. Weißbärtig, hager und groß mit diesem stechenden Blick, dem Voldemort
am liebsten widerstanden hätte. Schwerfällig in die Senkrechte zurück
kehrend, wurde der Griff um den Hals seines Zauberstabes fester. Der
Glatzköpfige war bereit zum nächsten Angriff – obgleich lädiert. Doch
alles, was er von Dumbledore bekam war ein mitleidiger Lidaufschlag und ein
resigniertes Seufzen. 
„Wie lange willst du das hier noch fortsetzen, Tom? Hast du nicht allmählich
genug?“ Eine Musterung über sich ergehen lassend, blieb Riddle keine andere
Wahl, als den Alten weitersprechen zu lassen. 
„Was ist nur aus dir geworden? Du bist nur noch ein Schatten deiner
selbst.“

Was wollte der Schulleiter mit dieser Gefühlsduselei erreichen? Ein Gespräch
etwa? Tom hatte Dumbledore in keinster Weise mehr mitzuteilen als für seine
Ohren nötig. Dieser Narr musste sterben. Er stand ihm im Weg und hinderte ihn
daran, seine Pläne zu verwirklichen. Was maß er sich also an, ihn derart
dreist zu bevormunden?
„Nenn. Mich. Nicht. Tom“, entgegnete der Schwarzmagier deshalb erzürnt
gedehnt, unfähig sich unter dem stechenden Schmerz in seinem Bauch zu rühren.
„Ich bin Lord Volde..-“
„Ich weiß für wen du dich hältst. Aber das bist nicht du. Lord Voldemort
ist nur deine Mauer, Tom. Dein imaginäres Ich, das dich vor der Realität
versucht zu beschützen. Sei vernünftig und gib auf… Bitte.“
 „Wie kannst du es wagen…?“
„Hör auf mit deinem Leben zu spielen, Tom…“
„MEIN LEBEN IST NICHT DEIN PROBLEM!“ Er hatte nicht bemerkt, dass er schrie,
ihm die Stimme darunter versagte und das Rot in seine Augen drang; stechend, wie
niemals zuvor. Für einen Sekundenbruchteil glaubte er, einen Schatten der Angst
über Dumbledores Gesicht huschen zu sehen, aber noch ehe er einen Gedanken
daran verschwenden konnte, rafften seine Knie die letzten Kraftreserven
zusammen, stürzte er sich auf seinen Gegner. 
Eine Hand um den Kragen seiner Kleider schließend, überwältigte er den alten
Mann mit einem Ruck, um ihn letztlich von sich zu stoßen, dass er wankte und zu
fallen drohte. 
Den Zauberstab erhoben, zögerte Voldemort keinen weiteren Atemzug, Albus zu
verletzen.
Und sein Fluch traf. 

Es war eine geballte Ladung an Energie, die nur schwach durch blaue Reflektion
sichtbar wurde. Ihre Umgebung war am Beben. Kacheln brachen aus den Wänden und
fielen gefährlich nahe an ihren Köpfen zu Boden, gesellten sich zu Scherben. 
Tom fühlte die Macht mit jeder Faser seines Leibes, wie sie sich auf seine
Hände konzentrierte und sich unkontrolliert von ihm entfernte, um Chaos
anzurichten. Er war sich über seine Kräfte bewusst, allerdings nicht über das
Ausmaß an Zerstörung, das sie anrichten konnten. Genauso wenig über die
Nachwirkung, wenn er sie unbedacht frei ließ. 
Und so geschah es, dass Riddle seiner eigenen Magie, seinem Hass, seiner Wut und
seinem Wahnsinn unterlag. Dass sie Überhand erreichten und ihn von den Füßen
rissen, ihn von Dumbledore trennten, von dem er sich nicht sicher war, ob er
überhaupt noch lebte. 
Der Aufprall auf die Fließen war alles andere als angenehm. Benommenheit umfing
ihn, gegen die er sich wehrte. 
Tom wusste nicht, wie viel Zeit verstrich in der in erster Linie gegen sich
selbst kämpfte. Letztendlich klärte sich sein Blick jedoch. Und blinzelnd,
empfing ihn ein kratzender Husten. Sein Körper war taub, seine Muskeln wollten
nicht auf die Befehle seines Gehirns reagieren. Ein heißeres Stöhnen brachte
seine Stimmbänder zum Vibrieren. Hatte er verloren? 
Es war weniger die Auseinandersetzung mit Dumbledore, die vor seinem inneren
Auge erschien. Sondern vielmehr das Rangeln gegen sein eigenes Ich, seine
Stärke, seine Präsenz: Gegen Lord Voldemort. Hatte er seinen Halt nun
vollständig aufgegeben? War er ein schwarzer Magier, der den Rest seiner
Menschlichkeit eingebüßt hatte, um unsterblich zu werden?

„Du bereitest mir Sorgen“, flüsterte in weiter Ferne der alte Schulleiter,
sein Mentor den er von Anfang an für seine falsche Güte und seine Bevormundung
verachtete. Tom bemerkte ein Paar starker Hände, die ihn mit Mühe soweit hoch
zogen, dass er knien konnte. Riddle wehrte sie ab, wollte keine Hilfe und schon
gar nicht von jemandem wie ihm.
Die Augenwinkel zusammen kneifend, sah er, dass Dumbledore ebenfalls mitgenommen
war, blutete. Er hatte es nicht geschafft. Tom hatte Albus Dumbledore mit all
seiner ungezügelten Macht nicht töten können. Ein tiefes, schwarzes Loch der
Enttäuschung breitete sich seiner Magengegend aus. 
Alles umsonst.
Das faltige Konterfei zwang sich zu einem traurigen Lächeln und hielt mit dem
leeren Braun seiner Augen stand. Ob er sich jemals Vorwürfe darüber gemacht
hat, ihm, Tom, den Posten an seiner Schule verwehrt zu haben? Ob er es bereute,
ihm überhaupt gesagt zu haben, dass er ein Zauberer war? Riddle fühlte sich in
Dumbledores Gegenwart stets wie der verlorene Sohn. Mit dem Unterschied, dass er
nicht zurück kommen konnte, weil man ihn festhielt. Sondern weil er ganz
einfach nicht wollte. Es war albern.
„Ich bin davon überzeugt, dass du deine Fehler einsehen wirst, Tom. Du musst
einfach nur bereuen. Zeige Reue und du bekommst eine zweite Chance. Verwirf den
Rest deines Lebens nicht, in dem du anderen Menschen schaden zufügst. Das ist
nicht deine Bestimmung.“
„Lass mich“, fauchte Voldemort leise und hörte weg. Die Allüren des
Schulleiters haben noch nie Anklang bei ihm gefunden. Wahrscheinlich aus
Gründen der Wahrheit. 

Albus‘ Züge verhärteten sich jäh und aufrappelnd, ging er ein wenig auf
Abstand. Es war längst zu spät für Tom, sich Gedanken über ein anderes,
besseres Leben zu machen. Er hatte seinen Weg gewählt und war stolz und auf
eine absurde Weise glücklich damit. Der ehemalige Slytherin hatte Dinge
erreicht, von denen andere nur träumen konnten. Hang zur schwarzen Magie hin
oder her. Dumbledore war der erste und würde der einzige sein, der ihn derart
bloßstellen konnte. Obgleich ihm nicht klar war, welche Kraft es ihm erlaubte,
so stark zu sein.
„Geh Tom. Geh und nimm deine falschen Freunde mit. Erwarte nicht noch einmal
Gnade von mir.“
Diese Arroganz, schoss es dem hoch Gewachsenen durch den Kopf. 
Der Alte machte kehrt und ließ ihn, begleitet von einem Hinken, zurück, nahm
das Licht, das ihn umgab mit sich, dass Riddle – wie eh und je – zwischen
den Schatten verloren ging. Ob Dumbledore wirklich annahm, Tom gäbe sich
geschlagen? Einen Augenblick verharrend, zwang sich Voldemort auf die Füße,
hielt Ausschau nach seinem Zauberstab, den er mit einem „Accio“ zu sich
beorderte. 
Vielleicht nicht heute oder morgen. Aber der Tag der Rache würde sie beide
einholen und sie ein weiteres Mal fordern. Dafür würde er sorgen. 
Reue? Was war Reue? Warum sollte er annähernd bereuen, was er bedacht getan
hatte? Die Annahme erschien ihm lächerlich. Seine Brust füllte sich mit Luft
und blähte auf.
„Deiner Gnaden, eh? Mach dich nicht größer, als du bist…“ verhallte es
ungehört an den Trümmern, dem kahlen und schwarzen Stein. Tom fuhr sich mit
dem Handrücken über die blutende Unterlippe, räusperte sich, um den Knoten in
seinem Hals zu lösen.
Es gab andere Sachen, um die er sich jetzt zu kümmern hatte.



                            Kapitel 35: Nimmer mehr
                            -----------------------


Anmerkung: Sooo... ersteinmal möchte ich mich für diese lange, lange, lange
Wartezeit entschuldigen! Aber das RL hat mich die Tage eingeholt und mich
partout nicht Schreiben lassen *g*
Das hier ist vorerst das letzte Kapitel zu W I C K E D. 
Ich bedanke mich sehr herzlich bei den vielen, aufmerksamen Lesern und die mich
als Favoriten eingetragen haben.

Ich wünsche euch fröhliche Weihnachten!

Euer Riddle
###

Jede Faser seines Körpers schmerzte. Er konnte die Rippen spüren, die
gebrochen waren, denn sie raubten ihm den Atem. Seine Unterlippe blutete noch
immer und verursachte einen unangenehm  stählernen Geschmack im Mundwinkel.
Toms linker Arm lahmte ein wenig, denn die Schulter war spürbar angeschlagen.
Und wie er so verharrte und auf den Punkt stierte, an dem Dumbledore einige
Augenblicke zuvor noch gestanden hatte, realisierte er, dass er unterlegen war
und verloren hatte.
Er hatte verloren, weil er nicht stark genug gewesen war, gegen seinen Gegner
anzukommen. Dabei glaubte er, und tat es eigentlich noch immer, dass ihm niemand
Schaden zufügen konnte. Es musste ein Fehler passiert sein. Ein Fehler in einem
Plan, von dem er annahm, er wäre perfekt gewesen. Aber eine zufriedenstellende
Lösung blieb aus und so zog Riddle seine Kleider enger um seine bebenden
Schultern und trat den Rückweg an.
Es war ein seltsames Gefühl, ein Schlachtfeld zu verlassen, das man eingebüßt
hatte. Der Schwarzmagier erinnerte sich kaum an Gelegenheiten, an denen er nicht
als Sieger hervor gegangen war. Zumeist waren eben jene Ereignisse Teil seiner
und Albus‘ Vergangenheit. In seiner Gegenwart hatte er stets den kürzeren
gezogen. Warum?
Warum war das so und warum kam er gegen den Graubart nicht an? Was machte er
falsch?
Musste er ihn deshalb fürchten? Er war unsterblich, das wusste Dumbledore
nicht. Vielleicht ahnte er es, aber was wollte er schon dagegen unternehmen? 
Voldemorts Stirn kräuselte sich leicht.

Aus dem Entfernen war Kampfgetöse zu hören. Das Duell zwischen Licht und
Schatten schlug sich fort. Wie es wohl um seine Todesser stand? Tom zweifelte
weniger daran, dass sie keine Chance hatten, diesen Phoenixorden unter Kontrolle
zu bringen. Trotzdem mischte sich zu dieser Erkenntnis ein fahler Beigeschmack.
Und dabei handelte es sich nicht um das Blut auf seinen rauen Lippen.
Man konnte so schnell alles verlieren. Wirklich begreifen tat der hoch
Gewachsene das nicht, doch war die Realität momentan allgegenwärtig und zwang
ihn kalt und herrisch in die Knie.
Blinzelnd, blähten sich seine Nasenflügel, als er einen tiefen Atemzug nahm
– den er daraufhin sofort wieder bereute, weil sich die Rippen beschwerten –
und sich auf den Weg in das Atrium machte, um seine Kumpanen einzusammeln und
die Auseinandersetzung zu beenden. Er wollte nicht mehr – er konnte nicht
mehr. Sein Leib verzehrte sich nach Ruhe. In seinem Kopf schlug ein Hammer gegen
seine Schläfen. Tom benötigte Zeit zum Nachdenken.
Seine Schritte waren mühselig und langsam, fast schlürfend. Trotzdem
umklammerten seine schmalen Finger den Zauberstab, als hätten sie noch lange
nicht klein bei gegeben. Als wären sie bereit, sofort zu reagieren, wenn ein
Zauber oder Fluch versuchten ihn zu treffen.

Und die Situation war das pure Chaos. Farben aller Art wurden durch die Gegend
geschleudert, vergruben sich im Boden, in den Wänden. Brachten das Gestein zum
Splittern. Eine dichte Staubwolke hatte sich dadurch gebildet, umhüllte die
einzelnen Figuren, die von einer Seite zur anderen Sprangen, um neuen Angriffen
auszuweichen, oder sie gegebenenfalls mit Gegenangriffen zu parieren. Beide
Fraktionen hatten Verluste hinnehmen müssen, wie der Schwarzmagier mit einem
tastenden Blick feststellte. Sie waren alle so dumm und töricht. So naiv.
Es bedurfte nur seinem Auftreten zwischen den Fronten, der die
Auseinandersetzung abrupt zum stoppen brachte. Aller Augen richteten sich auf
ihn. Zum Teil verunsichert, zum Teil erzürnt und verhasst. Doch keiner wagte
es, sich zu rühren, bis sich eine Gestalt los riss und durch den Mob auf ihn
zukam. Das lange, silbrige Haar verriet sofort, dass es sich um Dumbledore
handelte. Natürlich war er seinen Leuten zur Hilfe gekommen – und warum auch
nicht? Hatte Tom etwas anderes erwartet? Dass er sie ihm Stich ließ? Er schalt
sich insgeheim einen Narren. Das Rot seiner Augen wurde mit dem Näherkommen des
Graubarts intensiver, der Griff um seine Waffe fester. 
„Nimm deine armseligen Gestalten und verschwinde von hier“, riet ihm Albus
abermals wie in ihrer Zweisamkeit zuvor, diesmal war seine Stimme dunkler und
drohender. Doch Voldemort machte keine Anstalten, der Aufforderung – dem
Befehl? Folge zu leisten. 
Stattdessen sah er an dem Schulleiter vorbei in die Menge, betrachtete die
verzerrten Fratzen, die seine Aufmerksamkeit fassungslos erwiderten. 
Aber natürlich starrten sie ihn so an. Die meisten von ihnen haben ihn noch nie
gesehen. 

„Du!“ hallte schließlich eine kalte Stimme von den kahlen Wänden wider.
Kaum, da jemand begreifen konnte, was in den nächsten Sekunden geschah,
befreite sich ein kleinwüchsiger Mann aus der Mitte der Meute und lief mit
erhobenem Zauberstab auf Voldemort und Dumbledore zu. Aus einer abwehrenden
Reaktion heraus, griff Tom den Zauberer an. Er bemerkte dabei nicht einmal, dass
sich seine Lippen bewegten, noch hätte er im Nachhinein sagen können, welchen
Zauber er benutzt hatte. Das wäre gar nicht nötig gewesen. Als das blaue Licht
den Körper des Anderen traf, war er gezwungen in der Bewegung inne zu halten,
ehe sich Bauch und Gesicht blähten und er, begleitet von einem wässrigen
Geräusch, implodierte. 
Körperteile, Organe verstreuten sich in sämtliche Richtungen. Blut spritzte
und benetzte ihre Kleider, ihre Leiber. Die meisten wandten sich von dem Anblick
ab, hoben schützend die Arme vor das Gesicht. Moody rief einen Namen, der im
Krawall unterging. Benjy Frenwick.
Hysterie brach aus. Was hatte er getan? Sich gewehrt? Absichtlich provoziert?
Riddles Nerven erbebten und ließen ihm keine Zeit, das aktuelle Geschehen klar
zu verfolgen. Albus’ Züge waren mit einem Mal bleich, Übelkeit zeichnete
sich ab. Die Mitglieder des Ordens stürzten sich beinah in einer Traube auf den
Ermordeten. Alle außer Dumbledore, der nun daran war in einer unüberlegten
Handlung Riddle mit einem Fluch zu bestrafen, der aus jener nächsten Näher
sicher tödlich hätte enden können. Allerdings würde er sein Ziel nie
erreichen.

Der Alte stockte, taumelte voran, verlor das Gleichgewicht und stürzte, noch
bevor die Magie seine Lippen verließ. Keuchend, die Augenwinkel zum Anschlag
aufgerissen, war Tom wie paralysiert. Nicht zuletzt, da das Geschehene und
Folgende so ungemein schnell passierte. Zu schnell, um es in der aufgezwungenen
Geschwindigkeit zu bremsen. Hatte ihm jemand geholfen? Und wer? 
Den Kopf drehend, blickte Riddle in die unsichere Mimik seines verlässlichen
und zugleich verräterischen Freundes: Abraxas Malfoy, der seinen Zauberstab
erhoben hielt. Der Blonde eilte auf ihn zu, griff unwirsch nach seinem Arm und
zog ihn mit sich. „Komm schon!“ 
Und so nutzte er die anhaltende Schwäche Voldemorts, zerrte ihn an einen der
vielen Kamine und verschwand unter knisternden grünem Feuer aus der Szenerie. 
Von der rotierenden Bewegung wurde ihm schlecht, das Pochen zwischen seinen
Schläfen stärker, ehe sie aus einem anderen Kaminloch katapultiert wurden,
rußig und besiegt auf dem Boden des Zimmers aufschlugen. Benommenheit schlich
sich über Toms Glieder empor und drohten ihn zu ersticken. Die Schmerzen seiner
Rippen nahmen zu, er wollte sich übergeben. 
Abraxas war der erste, der zu sich fand, sich aufrappelte und ohne Umschweife
Riddle mit sich zog, ihm eine schallende Ohrfeige verpasste, die ihn in das Hier
und Jetzt zurück holte. Der Schwarzmagier wehrte sich, wollte den Blondschopf
von sich stoßen, was ihm irgendwie nicht gelang. Malfoy schüttelte ihn
unnachgiebig: „Was ist nur in dich gefahren?!“
„Lass mich…“
„Nein, Tom! Ich sehe nicht dabei zu, wie du leichtsinnig mit dir und deinem
Leben umspringst!“
„Das geht dich nichts an…“
„Du hast einen Mann getötet, Tom! Du hast vor Dumbledores Augen einen seiner
Männer einfach in die Luft gesprengt und sagst, es geht mich nichts an? Ich
habe dich gesehen! Du bist besessen Tom! Besessen von deiner schwarzen Magie,
die dich irgendwann noch umbringen wird!“
„Lass mich“, wiederholte der Nasenlose und schaffte es endlich, Abraxas
Händen zu entweichen und nach mehreren unglücklichen Versuchen, auf seinen
Füßen Halt zu finden. 

Wahrscheinlich war er noch nie so demoliert gewesen. Doch es zehrte an Riddle,
dass er sich nichts Sehnlicheres wünschte, als einen sicheren Ort, um zu ruhen.
Allein. In vollkommener Stille und Einsamkeit, wie er es immer tat. 
„… Du hast in meiner Gegenwart nichts mehr verloren, Abraxas. Ab jetzt sind
wir keine Freunde mehr. Du bist ein Verräter und wie einen Verräter werde ich
dich bestrafen. Früher oder später werde ich dich töten. Deine Allüren
interessieren mich nicht. Was auch immer du im Ministerium versucht hast, zu
tilgen. Deine Schuld bleibt. Du bist ein Nichts, Abraxas. Genau wie alle
anderen. Erwarte keine Gnade von mir, nur weil du mich vor einem alten Mann mit
Bart gerettet hast.“
Und noch ehe Malfoy auf Voldemorts Worte eingehen konnte, machte dieser kehrt,
das Anwesen der Malfoys, in welchem sie sich wiedergefunden hatten, schleppend
und beklommen zu verlassen. 
Der Schwarzmagier war längst aus der Türe verschwunden, bis sich Abraxas eine
Bewegung erlaubte und auf einen der Sessel zurück sank, seine Kleider Asche und
Dreck verteilten.
Seine Bitte hatte keinen Anklang gefunden. Tom Riddle gab es nicht mehr. Er war
jetzt wirklich und tatsächlich Lord Voldemort. Alle seine Bemühungen waren
umsonst gewesen. Sein bester Freund, das verlorene Kind, wurde verschlungen von
sich selbst.
Und da kam Abraxas ein passender Vers in den Sinn. Nichts weiter als eine
unbedeutende Zeile eines Gedichtes. Aber seine Lippen bewegten sich:

„Und aus diesen schweren Schatten hebt sich meine Seele … Nimmer mehr“



                                Epilog: Epilog
                                --------------


Die Nacht war dunkel und sternenlos, ihr Himmel verhangen, sodass der Mond keine
Chance hatte, hindurch zu dringen, um die Landschaft zu erhellen. 
Die große Kirchturmuhr der Gemeinde Schlug im Gleichklang mit der Standuhr des
beheizten Salonzimmers Mitternacht. Fünf Personen standen darin, es wurde kein
einziges Wort gewechselt, was die Situation nur noch verschärfte und die
Stimmung allgemein spannender machte. Eine der Figuren begann plötzlich unruhig
in dem Zimmer auf und ab zu laufen und zog damit für einen Sekundenbruchteil
die Aufmerksamkeit auf sich. Sie wirkte zerschlissen und mitgenommen, ihre Haare
verfilzt, das Gesicht war dreckig und ausgemergelt. Doch in ihren Augen
schimmerte ein unverkennbarer Wahnsinn, eine tiefe Überzeugung für ihr Dasein,
ihre Existenz. 
Kaum, da sich einer der fünf durchgerungen hätte, etwas zu sagen, erbebte die
Türklinke des Raumes unter einem deutlichen Gewicht, gefolgt von einem
Aufschwung der Türe selbst, die für einen hoch gewachsenen Schatten platz
machte, der plötzlich unter ihrem Rahmen erschienen war.

Die Flammen der Kerzen zitterten wild und verdunkelten den Salon einen Atemzug
lang vollkommen. In dieser Zeit war der Gast mit gemächlichen Schritten näher
getreten und provokativ, wie demonstrativ in der Mitte der Räumlichkeit stehen
geblieben. 
Seine Augen reflektierten in der Düsternis Dunkelrot. Pupillen schien er  nicht
zu besitzen, was seinen durchdringenden Blick nur noch kälter und toter
erschienen ließ. Er war hager und hoch gewachsen. Seine langen, schlanken
Finger rankten sich um das Stück Holz das er hielt und mit dem er abwesend ein
wenig spielte, in dem er es zwischen den Kuppen rotieren ließ. 
Seine Mundwinkel zuckten in ein schwaches, fast ehrliches Lächeln und der
Schatten, der auf seinem Gesicht lag, wanderte mit einer nickenden Kopfbewegung
auf und ab.
„Es ist schön, wieder bei euch zu sein“, entgegnete er der kleinen Gruppe
leise, die in einer Bewegung eine tiefe Verbeugung andeutete. Noch bevor weitere
Kommunikation möglich war, löste sich die Frau vor dem Kamin und stürzte auf
Voldemort zu, um ihn hemmungslos in eine stürmische Umarmung zu ziehen, die den
Schwarzmagier unweigerlich zum Taumeln veranlasste und den anderen den Atem
raubte. Doch er ließ es geschehen, zwar ohne ihre Berührung zu erwidern, aber
mit einem Lidaufschlag, der in jenem Moment nicht menschlicher hätte sein
können. Abrupt begann die Hexe zu weinen, verfestigte ihren Griff ein wenig und
vergrub das Gesicht tief in der Brust des anderen, bevor sie kraftlos auf den
Boden zurück sank und die Stirn gegen seine Knie lehnte.

Zu der Schwarzhaarigen gesellte sich eine Blonde. Narcissa war daran, Bellatrix
zu sich zu ziehen, doch wehrte sich selbige deutlich und barsch. Und anstatt
Vernunft walten zu lassen, kauerte sie sich an ihren Meister wie ein verloren
gegangenes Schaf an seinen Hirten. „Du lebst“, hauchte sie ungläubig gegen
den Stoff seines Mantels und sah letztlich zu ihm empor. „Was ist passiert?
Wieso hast du uns allein gelassen?“
Neuerliche Härte versteinerte Toms Gesicht und über Bellatrix hinweg steigend,
steuerte er einen der Sessel vor dem Kaminfeuer an, um sich zu setzen. Es
dauerte eine ganze Weile, ehe er auf Bellas Fragen reagierte: „Ich bin mir
nicht ganz sicher. Irgendetwas war schief gegangen, als ich diesen Jungen töten
wollte. Dieses… Kind. Ein Säugling. Ich verstehe nicht, warum es mir nicht
gelang. Aber die Folgen meines Scheiterns raubten mit beinahe das Leben.“ Die
Augenwinkel verengend, biss sich Riddle kurz auf die Unterlippe: „Ich habe
über 13 Jahre hinter mir, in denen ich nicht wusste ob ich schon tot bin. Und
es war lediglich mein Wille, dem ich zu verdanken habe, jetzt hier zu
sitzen.“
„Und ich wäre schon viel eher hier gewesen, wenn Harry Potter meine Pläne
nicht ständig aus purem Glück zu Nichte gemacht hätte. Es ist mir
unbegreiflich, wie ein Kind ohne nennenswerte Fähigkeiten den mächtigsten
Magier der hiesigen Zeit immer und immer wieder in seine Schranken weisen
konnte. Aber damit ist jetzt Schluss. Ich habe in der Vergangenheit Fehler
begangen, die mir nicht noch einmal passieren werden.“

Gespannt blinzelten sie Voldemort entgegen. Rodolphus und Lucius kamen ein wenig
näher, was Riddles dazu bewegte, zu ihnen zu sehen. Lucius lange musternd,
lehnte sich sein Kopf schließlich an der Stütze der Sitzgelegenheit: „Wo ist
Abraxas?“
Malfoy stockte, räusperte sich dann unangenehm berührt und zögerte mit seiner
Antwort, was Tom dazu veranlasste, eine Augenbraue an seiner Stirn empor zu
ziehen:
„Er ist tot, Herr. Schon seit 10 Jahren. Er ist an Drachenpocken
gestorben.“
„Drachenpocken“, wiederholte Riddle langsam und verfiel für eine geraume
Zeit in tiefes Schweigen. Er hatte Abraxas seit ihrer Auseinandersetzung, ihrer
Trennung, an jenem Tag in diesem Haus nicht mehr gesehen. Nicht mehr sehen
wollen. Für ihn war Malfoy ein Verräter an seinem eigenen Blut und es damit
nicht wert, weiter Todesser zu sein – was selbiger ohnehin nicht mehr sein
wollte.
Dass er während seiner Abwesenheit verstorben war, kratzte dann allerdings
schon ein wenig an einer Stelle in seinem Körper, wo vor Jahren einmal ein Herz
gewesen sein musste.
Er fühlte sich unweigerlich allein gelassen; neuerlich. Und wunderte sich einen
Gedanken später schon gar nicht mehr darüber, denn war das normal. War es
schon immer so gewesen.
Ein bedauerndes Seufzen drang über Toms lippenlosen Mund. Er sah zu Bellatrix,
die seinen Blick voll unterdrückter Leidenschaft erwiderte. Dann schloss er die
Augen.
Sie hatten viel zu tun.
Sie mussten noch einmal ganz von vorn‘ beginnen.




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